Juillet 2002

Hermione se sentit paranoïaque le mardi suivant lorsqu'elle chercha des ingrédients, mais le voyage se déroula à nouveau sans incident. Ce matin-là, lorsqu'elle arriva à la cabane, Drago était déjà là à l'attendre.

"Alors, un duel," dit-il en faisant tourner sa baguette dans sa main droite lorsqu'elle franchit la porte.

Hermione se figea et blanchit légèrement.

Elle s'était préparée, se rappelant à plusieurs reprises que Drago lui ferait probablement quelque chose d'incroyablement méchant dès qu'il commencerait à se sentir mieux. C'était apparemment sa méthode par défaut pour maintenir la distance entre eux.

Elle l'avait beaucoup plus soigné après sa punition qu'après son combat avec un loup-garou. S'il considérait qu'elle avait dépassé les bornes récemment dans la façon dont elle le touchait—si l'espace entre eux s'était vraiment rétréci—elle s'était dit qu'il pourrait éventuellement faire quelque chose d'horriblement cruel pour l'élargir à nouveau.

Elle savait—

Mais y pénétrer lui donnait toujours l'impression d'être étripée.

Elle baissa les yeux et força son expression à ne pas changer.

"Bien," dit-elle. Elle laissa tomber son sac près de la porte et le protégea.

Son expression était froide et calculatrice alors qu'il la fixait de l'autre côté de la pièce.

"Je veux voir si ton esquive et ta dérobade se sont améliorées, mais je ne veux pas te lancer un enervatum chaque minute—"

Hermione tressaillit faiblement.

"Ne frappe pas mes mains," l'a-t-elle interrompu, "Je ne peux pas travailler—si tu frappes encore mes mains."

Ses yeux se rétrécirent avec agacement.

"Va te faire voir, Granger, je n'ai pas l'intention de te jeter un sort," claqua-t-il. Il donna un coup de baguette brusquement vers elle et elle sentit—un liquide.

Elle jeta un coup d'œil vers le bas et découvrit une grosse goutte d'eau éparpillée sur le dos de sa main.

"Je me rends compte que tu me considères comme un monstre total," dit-il platement, "mais j'ai l'habitude de tenir ma parole. Je présume que l'eau ne t'offensera pas."

Hermione regardait toujours sa main avec étonnement. Finalement, elle leva les yeux vers lui et rougit.

"Désolée," marmonna-t-elle.

"C'est vrai." Son expression était raide. "Alors—je suis surtout intéressé de voir comment tu te déplaces. Cependant, essaie de lancer un sort sur moi, si tu le peux."

Il adopta une position de duel très peu engagée et attendit qu'elle fasse de même.

Elle le fit, puis inclina légèrement la tête avant d'envoyer un sort vers lui. Il le bloqua avec la plus faible pichenette de sa main droite.

Il envoya une douzaine de gouttes d'eau dans sa direction et elle les bloqua facilement avec un bouclier non verbal.

Elle envoya une série de sorts d'étourdissements et il les bloqua sans bouger.

"Pourquoi te préoccupes-tu tant de la façon dont je bouge alors que tu ne le fais jamais ?" s'enquit-elle en envoyant plusieurs bloqueurs de jambes vers ses pieds.

"Je ne suis pas en duel," dit-il en lui adressant un mince sourire alors qu'il bloquait ses sorts et attrapait ses pieds avec plusieurs gouttes d'eau. "Ton bouclier n'est pas complet. Arrête de l'entretenir et esquive, ou assure-toi qu'il est complet."

Elle rougit et esquiva physiquement les vingt prochaines gouttes d'eau tout en lançant plusieurs sortilèges légers dans sa direction.

"Tu n'essaies même pas de me frapper," dit-il en fronçant les sourcils. "Tu réalises que je fais du duel pour vivre. Je me bats contre les loups-garous, ton Ordre, les Mangemorts... Surtout ces derniers temps, tout le monde dans les rangs du Seigneur des Ténèbres pense que ma blessure est une invitation ouverte pour essayer de me voler ma place."

Hermione faillit trébucher et le fixa d'un regard horrifié.

"Quoi ?" dit-elle avec un souffle horrifié. Si c'était Harry ou Ron, elle lui aurait donné une claque sur la tête.

Il lui tira une goutte d'eau entre les deux yeux.

"Concentre-toi !" aboya-t-il, avant de se passer la main sur le front en signe apparent de désespoir, mais en bloquant toujours le sort qu'elle tira. "Tu es sans espoir. Merlin. C'est pour ça que vous êtes en train de perdre."

"Je suis une guérisseuse," dit-elle sur la défensive. "Si tu voulais que je fasse plus d'efforts pour te jeter un sort, tu aurais dû parler du fait que tu aimes tuer des chatons kneazles."

"Tous les soirs avant de m'endormir," dit-il d'un ton pince-sans-rire en remplissant l'air de gouttes d'eau filantes. Le sol était de plus en plus jonché de flaques d'eau.

"Tu dis vraiment que tu as fait des duels ?" demanda Hermione. Elle arrêta d'essayer de lui lancer un sort et le regarda simplement avec indignation en faisant tomber toute l'eau qu'il envoyait vers elle.

Drago roula des yeux.

"Tu te souviens peut-être que je suis un Mangemort," dit-il. "Je n'arrive pas à comprendre comment cela peut te surprendre."

"Tu es blessé ! Je pensais qu'il y avait des principes de base de décence humaine même chez les Mangemorts." Elle était furieuse.

"Eh bien, tu aurais tort. Malgré ses origines moldues, le Seigneur des Ténèbres croit fermement en la promotion de la survie du plus fort. D'où son aspiration à soumettre tous les Moldus. Si mon—châtiment—me rend vulnérable au renversement, alors je le mérite ostensiblement."

"Alors—quoi ? Ils ont juste le droit de t'attaquer quand ils le veulent ?" demanda-t-elle avec colère, en continuant à repousser la tempête de pluie qu'il dirigeait vers elle. Le sol entier était couvert d'eau.

"Bien sûr que non," a-t-il dit, ses lèvres se retroussant avec condescendance, "les luttes intestines constantes affaiblissent la cohésion militaire. Il y a un moment désigné chaque semaine avant le Seigneur des Ténèbres, à partir duquel les duels sont autorisés. Et il y a généralement des restrictions sur le fait de tuer, ou de faire quoi que ce soit qui altère de façon permanente notre—utilité."

"C'est ignoble."

"L'homme civilisé est un sauvage plus expérimenté et plus sage," dit Drago.

Hermione plissa les yeux sur lui, confuse.

"Comment se fait-il que tu connaisses Darwin et Thoreau ?"

"Oh, tu sais. 'Connais-toi toi-même. Connais ton ennemi. Et tu gagneras cent batailles sans perdre,'" dit-il avec un léger sourire en coin. "Nous, les Mangemorts sauvages, savons lire. Le Seigneur des Ténèbres se fiche de ce que je fais tant que je continue à lui fournir des victoires."

Il soupira brusquement et arrêta de lui envoyer de l'eau.

"Tu ne vas vraiment pas essayer de me jeter un sort, n'est-ce pas ?" demanda-t-il avec irritation, en bannissant la flaque d'eau dans laquelle ils se trouvaient tous les deux.

Hermione rougit faiblement.

"J'ai passé beaucoup de temps à essayer de te guérir. Je ne veux pas te faire tomber," a-t-elle admis à contrecœur.

"Espèce d'idiote," dit-il en la regardant fixement. "Tu t'attends à ce que les Mangemorts te fassent la même courtoisie ? Si tu es blessée sur le sol, te maudire en plus serait drôle."

"Je pense qu'il est généralement entendu que je serais un Mangemort assez nul," claqua-t-elle.

"Évidemment. Mais j'espère que tu seras assez pragmatique pour te battre en duel de manière compétente."

"Je peux être pragmatique. Quand la ligne est franchie, je ne rechigne pas. Mais—je ne peux pas essayer de te blesser en ce moment."

Elle se mordit la lèvre et détourna le regard de lui.

"Tu—" commença-t-elle, "tu as sauvé plusieurs centaines de personnes maintenant. Il y a une chance que personne ne le sache jamais. Et tu as été punie pour ça. Alors—je ne vais pas essayer de te faire du mal. Pas quand tu es déjà blessé."

Elle resta là, maladroitement. Il soupira et la fixa du regard. Il y avait un calcul froid dans son expression alors qu'il se tenait debout à la considérer. Puis un long silence.

"Savais-tu," dit Drago d'un ton aérien après une minute, "que j'étais là quand la famille Creevey a été tirée de sa cachette ?"

Hermione n'aurait pas pu être plus stupéfaite s'il s'était levé et lui avait donné un revers. Elle leva les yeux au ciel tandis qu'il continuait.

"Deux sorciers nés-moldus de la même famille. Une sacrée anomalie. Ils étaient considérés comme hautement prioritaires. Le Seigneur des Ténèbres voulait que leur mort soit spectaculaire."

"Tu—," s'étouffa Hermione. Les mots moururent dans sa gorge, avalés par son horreur grandissante.

"Tu aurais dû entendre comment les Moldus ont crié. Cette chère tante Bella avait un tel penchant pour le doloris. Tu te souviens comment elle a rendu les Longdubat fous ? Elle considérait les Creeveys comme sa deuxième performance. Les garçons ont essayé de s'enfuir. De bons petits coureurs. Assez intelligents pour savoir qu'ils ne pouvaient pas sauver leurs parents."

Hermione se sentit comme si elle avait reçu un coup de poing. À plusieurs reprises. Elle essaya de respirer, mais ses poumons ne fonctionnaient pas. Sa gorge avait l'impression que quelque chose se refermait autour d'elle.

Drago continua d'une voix implacable, "Bien sûr, ton Ordre a fini par arriver, mais ils étaient plutôt en retard. Le père s'est mordu la langue et s'est noyé dans le sang. Bella a découpé l'utérus de la mère, juste au cas où la femme serait encore assez saine d'esprit pour comprendre ce pour quoi elle était punie. Pendant qu'ils enfilaient ses organes dans le salon, j'ai été chargé de retrouver les garçons. C'était facile, puisqu'ils chialaient et essayaient de rester ensemble. Les placer à la campagne à des kilomètres d'une autre ferme était une sacrée erreur pour deux sorciers qui ne pouvaient pas transplaner. Puis le plus petit a marché dans un trou de blaireau et s'est cassé la jambe. Il a commencé à ramper dans l'herbe. Une cible facile pour une malédiction meurtrière. La deuxième personne, je l'ai maudite dans le dos avec."

Le poignet d'Hermione claqua en avant sans réfléchir et elle lança un sortilège tranchant sur lui. Il effleura la joue de Malefoy. Il ne broncha pas alors que le sang jaillissait de la coupure fine comme un rasoir et coulait sur son visage. Il fit un pas vers elle.

"Tu sais..." a-t-il dit doucement, "la malédiction qui tue. Elle fait sortir quelque chose de toi. Ce n'est pas quelque chose que n'importe qui peut lancer. Pas à plusieurs reprises. Colin aurait pu continuer à courir. S'il l'avait fait, il serait peut-être encore en vie aujourd'hui. Mais il s'est arrêté. Pour son frère mort, il s'est arrêté, a couru en arrière, a essayé de traîner le corps avec lui."

"As-tu—," claqua Hermione, sentant qu'elle allait mourir à cause de l'horreur qui montait en elle. "Es-tu—"

Malefoy arqua un sourcil et sourit froidement en la regardant.

"Est-ce que tu veux savoir si je suis le responsable de ce cauchemar dans ta tête ?"

Hermione avait l'impression que si elle ouvrait à nouveau la bouche, elle risquait de vomir. Sa baguette tremblait dans ses doigts, et elle se sentait partagée entre une envie de crier et de sangloter. Elle ne s'était jamais sentie capable de lancer un doloris à quelqu'un, mais alors que Malefoy se rapprochait d'elle, ses yeux gris étincelants, elle était sûre de le faire.

"Non," dit-il doucement, et Hermione sursauta légèrement. "C'était Dolohov. Il venait juste de l'inventer. Il est venu spécialement dans l'espoir de le tester ce jour-là. Mais c'est difficile à viser. Inutile à longue portée. Tu dois être à moins d'un pied de la cible. Si Colin avait simplement couru—il n'aurait pas été touché par le sort."

Hermione serra ses mains sur sa bouche et se laissa tomber sur le sol avec un sanglot étouffé.

Malefoy s'agenouilla, força son menton à se relever et la regarda froidement dans les yeux.

"Voilà à quoi ressemble le sentiment de Gryffondor. Tous ces nobles idéaux qui consistent à ne pas laisser les gens derrière, même les morts ; à ne pas utiliser les Arts Obscurs ; à ne pas frapper quelqu'un parce qu'il est déjà à terre ; à essayer d'attribuer l'héroïsme aux gens—quand tu as envie de croire en tout cela, rappelle-toi comment et pourquoi Colin est mort devant toi. Tu n'as aucune idée du nombre de tes résistants que j'ai tués parce qu'ils ont cru au mensonge selon lequel la bonté est un avantage à la guerre."

Il lâcha son visage et se leva.

"Si tu n'apprends pas à te battre maintenant, tu vas mourir. Le fait que tu n'aies pas déjà été tuée en cherchant des ingrédients est dû à la pure bienveillance du Destin. Je suis sûre que tu es trop pragmatique pour continuer à compter sur une telle chose. Si tu as un tant soit peu de bon sens, j'attendrai de toi une véritable détermination la semaine prochaine."

Il laissa tomber un rouleau de parchemin à côté d'elle et transplana.

Hermione resta assise en tremblant sur le sol humide de la cabane pendant un long moment.

Personne ne parlait de Colin.

Par égard pour Hermione et Harry, le sujet était assidûment évité. Tout ce qui l'abordait, même vaguement, était traité avec la plus grande délicatesse.

Après que cela se soit produit, Hermione avait caché le souvenir dans les recoins de son esprit et il avait suppuré comme une blessure. Malefoy l'avait découvert en lui enseignant l'occlumancie.

Le voir ressortir et utiliser le traumatisme pour la réprimander était un tel choc qu'elle avait l'impression d'être en état de choc physique.

Il y avait très peu de choses qui semblaient encore sacrées pour Hermione.

Pas son corps.

Pas son âme.

Mais la mort de Colin—elle avait toujours été une agonie si privée. Elle l'avait éloignée de ses amis. Elle lui avait fait traverser l'Europe et revenir. Elle l'avait conduite jusqu'à la cabane dans laquelle elle était assise. Jusqu'à Malefoy, qui s'en était servi pour rabaisser les derniers morceaux d'elle-même qui restaient encore.

Elle appuya les paumes de ses mains sur ses yeux jusqu'à ce qu'ils lui fassent mal. Elle essayait de se recentrer sur elle-même.

Elle était en retard pour son service dans l'aile de l'hôpital quand elle se traîna finalement hors du sol et se dirigea vers le Square Grimmaurd.

Elle avait l'impression de flotter dans la journée. Étrangement détachée. Comme s'il y avait une vitre entre son esprit et le reste du monde.

Hermione fit les gestes de guérison, puis une longue soirée de brassage.

L'Ordre avait besoin d'une grande quantité de philtre de Mort Vivante. C'était leur méthode pour traiter les prisonniers. Ils ne voulaient pas les tuer, et n'avaient ni prisons ni assez de monde pour pouvoir en épargner certains comme gardiens. Les Mangemorts qu'ils attrapaient étaient donc gardés en animation suspendue dans un endroit impossible à déplacer. Bill Weasley et sa femme Fleur en étaient les responsables, utilisant leurs compétences d'anciens Briseurs de Malédiction pour tisser des enchantements et des gardes élaborés afin d'accueillir le nombre considérable de prisonniers que l'Ordre avait accumulé au fil des ans.

Alors qu'elle était assise à attendre deux minutes et demie que la potion se stabilise, elle jeta un coup d'œil à sa montre. Il était presque huit heures.

Elle soupira et enfouit son visage dans ses mains. Elle ne voulait pas revoir Malefoy. Si elle le faisait, elle le frapperait probablement dans son visage cruel.

De toute façon, il ne s'attendait probablement pas à la voir arriver.

Sa baguette carillonna pour indiquer que le temps était écoulé et elle ajouta le dernier morceau de racine de valériane.

La potion devint rose pâle.

Elle la garda et la mit soigneusement de côté.

Elle ramassa son pot de pommade et le fit rouler entre ses mains. Elle n'avait presque plus d'Essence de Dittany. Elle en avait utilisé la plupart pour traiter ses runes. Elle essaya de ne pas calculer combien d'autres blessures elle aurait pu guérir avec si elle ne l'utilisait pas sur Drago ; elle essaya de ne pas quantifier sa valeur par rapport aux vies des autres. Combien il en avait sauvé, combien il en avait tué, combien de vies son intelligence valait ou ne valait pas.

Il avait tué Dumbledore. Le nombre de morts dont il était responsable à cause de ce seul acte était suffisant pour le damner. Il ne rééquilibrerait jamais la balance, quel que soit le nombre de personnes qu'il sauvait.

Sauf s'il les aidait à gagner. S'ils gagnaient, cela pourrait être suffisant.

Elle se sourit amèrement.

Drago Malefoy était exactement la même personne qu'il était la veille. La seule différence était que sa connaissance de lui s'était légèrement élargie.

Elle n'arrivait pas à le comprendre.

Pourquoi se mettre en colère et devenir monstrueux parce qu'elle ne voulait pas lui faire de mal alors qu'il était déjà gravement blessé ? Il était si déraisonnablement en colère et amer. C'était comme si elle avait brisé la paix fragile entre eux.

Mais la provoquer avec la mort de Colin était bas, même selon ses critères pour lui.

Peut-être qu'il s'inquiétait réellement du fait qu'elle allait mourir.

Elle se moqua d'elle-même. S'il l'était, c'était probablement uniquement parce qu'il ne voulait pas risquer d'avoir un non-occlumens comme contact.

Avant de pouvoir penser davantage, elle glissa la pommade dans sa poche et se dirigea vers la cabane. Elle avait quatre minutes d'avance.

Le fait d'être à nouveau là-bas lui semblait épuisant.

Elle s'assit sur une chaise et sortit une photo de sa poche. C'était une photo d'elle-même, de Ron et de Harry dans la Grande Salle, tous à mi-morsure et levant les yeux au ciel, légèrement agacés d'être photographiés. Colin l'avait prise.

Elle la regardait toujours lorsqu'elle se sentait déprimée.

Elle la remit dans sa poche, puis se pencha sur la table et enfouit sa tête dans ses bras.

Peut-être qu'elle se doserait avec la potion pour un sommeil sans rêves à son retour. Elle pouvait sentir les cauchemars dans le fond de son esprit. Ils attendaient juste une occasion de se frayer un chemin jusqu'à la surface de sa conscience.

Elle avait déjà pris la potion huit fois ce mois-là. Elle faisait encore des cauchemars de toutes les victimes de la division de développement des malédictions qu'on lui avait apportées.

Elle avait essayé. Elle avait essayé si fort de les sauver.

Elle n'avait rien pu faire. Presque tous étaient morts. Ceux qui n'étaient pas morts, elle les avait euthanasiés ; pour leur épargner l'agonie sans fin dans laquelle ils avaient été magiquement piégés.

Si elle prenait le sommeil sans rêves, elle enfreindrait les règles qu'elle faisait respecter à tous les autres. Sauf blessure, personne n'avait le droit de prendre plus de huit fioles par mois.

Mais personne ne le savait. C'est Hermione qui était chargée de réglementer les potions. La Résistance était trop à découvert pour se permettre la redondance d'avoir un superviseur au-dessus d'elle. Même s'ils essayaient de le faire, à moins que la personne ne possède également une maîtrise des potions, il y avait peu de chances qu'ils puissent empêcher Hermione de faire sournoisement ce qui lui plaît.

Mais c'était une pente glissante que d'abuser des règles. Neuf fois par mois. Il serait si facile de rationaliser dix après cela. Puis onze.

Jusqu'à ce que ça ne marche plus.

Jusqu'à ce qu'elle veuille quelque chose de plus fort.

Severus l'avait prévenue. Le nombre de façons dont un maître de potions pouvait abuser de ses compétences était infini.

Peut-être que lorsqu'elle rentrerait chez elle, elle irait se défoncer avec Neville, ou voir si Charlie partagerait sa réserve de whisky Pur Feu.

Mais elle n'avait pas vraiment envie de se défoncer. Et elle n'avait pas le droit de l'être, même si elle en avait envie. Elle était toujours de garde en cas d'urgence de guérison.

Elle pouvait se saouler. Elle gardait toujours une potion de sobriété soigneusement stockée dans ses magasins. Mais elle s'entendait à peine avec Charlie lorsqu'elle était sobre.

Hermione avait désespérément besoin de quelqu'un à qui parler.

Presque chaque interaction avec Malefoy était ressentie comme un coup de poing émotionnel dans les tripes, et elle devait s'en éloigner et faire comme si elles n'avaient jamais eu lieu.

Elle vivait dans une maison remplie de gens et elle se sentait complètement isolée.

Il y eut un faible craquement de transplanage. Elle leva les yeux au ciel pour découvrir que Malefoy était arrivé. L'air froid et indolent, comme toujours.

Elle avait envie de pleurer et de s'enfuir. Ou de lui jeter un sort méchant et de le laisser là.

Elle ravala sa colère et se leva.

Il déboutonna sa chemise et se mit à califourchon sur une chaise. Elle ne dit pas un mot alors qu'elle retirait le tissu de ses épaules et se mettait au travail.

"Je vais utiliser le charme de purification maintenant," dit-elle d'une voix mécanique. Elle compta jusqu'à trois et le lança.

Puis elle appliqua rapidement la pommade. Le dittany avait fait des progrès dans la neutralisation du poison. Les coupures semblaient presque prêtes à commencer à guérir. Elle pourrait probablement commencer à les refermer au cours de la semaine prochaine. Le processus prendrait plusieurs heures à faire correctement et à s'assurer que le tissu cicatriciel n'était pas tendu et ne tirerait pas lorsqu'il bougerait ses épaules.

Elle n'avait pas envie de lui parler mais elle se força à ouvrir la bouche.

"Si tu as le temps dans les quatre à sept prochains jours, je peux fermer les incisions. Cela prendra probablement trois heures. Après 20 heures et avant 5 heures du matin sont les meilleurs moments pour moi. Je fais des gardes à l'hôpital et d'autres tâches pendant la journée."

Il ne dit rien.

Elle relança les sorts de protection et fit tomber sa chemise sur ses épaules. Puis elle se retourna et sortit de la cabane sans un mot.

La soirée d'été était fraîche. Elle frissonna légèrement et descendit l'allée. Elle avait décidé. Elle allait se saouler pour de bon.

Elle s'arrêta devant un pub et hésita. Elle était une ivrogne bavarde. Elle ne pouvait pas entrer dans un pub moldu et commencer à pleurer sur tous ceux qui étaient morts. Même si elle parvenait à se faire passer pour un médecin dans un service des urgences, elle était une terrible menteuse en matière de conversation.

Elle continua jusqu'à ce qu'elle trouve un marché et s'acheta une bouteille de porto. Ses parents avaient toujours aimé boire du porto le soir quand ils étaient en vacances.

Elle la porta jusqu'au ruisseau où se trouvait sa tour de prière, puis regarda avec surprise. Des roseaux poussaient le long des berges alors qu'elle ne se souvenait pas qu'ils étaient là auparavant, et la zone semblait légèrement plus chaude. Magique. Elle lança plusieurs autres sorts repoussant les moldus et un charme d'intimité sur la zone, puis ouvrit la bouteille et commença à boire.

Elle se souvenait que quelqu'un lui avait dit qu'une personne pouvait se saouler plus rapidement en utilisant une paille. Elle ne savait pas si c'était vrai, mais elle en conjura une longue et commença à siroter. Elle calcula qu'elle avait plusieurs heures avant que quelqu'un ne pense à la chercher. Plus qu'assez de temps pour se saouler, pleurer sous un pont, puis dégriser légèrement avant de rentrer.

Elle n'avait pas dîné ; l'alcool la frappa rapidement.

Elle se mit en boule parmi les roseaux et ne tarda pas à sangloter.

Elle détestait Malefoy. Comment osait-il l'exiger, l'isoler, et parler de la famille Creevey. Elle espérait être celle qui allait le tuer.

Elle se leva et retira la pierre la plus haute de sa tour, et la jeta dans le ruisseau.

Elle le fit trop négligemment. Toute la tour vacilla légèrement puis tomba avec fracas dans l'eau. Elle haleta d'horreur et essaya de la reconstruire.

L'empilement des pierres nécessitait plus de finesse et des mains plus stables que ce qu'elle possédait actuellement. Après plusieurs essais, elle abandonna, s'assit au milieu du ruisseau et pleura en frissonnant.

Cela faisait longtemps qu'elle ne s'était pas sentie aussi pathétique et elle s'en fichait. Elle aurait dû acheter deux bouteilles de porto.

"Qu'est-ce que tu fais, Granger ?"