Août 2002

Cette nuit-là, elle et Malefoy étaient tous deux soumis. Il ne broncha pas lorsqu'elle lança le charme de purification et resta silencieux pendant qu'elle appliquait l'analgésique puis la pommade.

"La fille Weasley a-t-elle survécu ?" a-t-il brusquement demandé en se levant.

Hermione leva les yeux vers lui, surprise. Elle essaya de deviner pourquoi il demandait ça. Lucius voulait-il une confirmation ?

Il n'avait pas remis sa chemise et il se tenait si près d'elle qu'elle pouvait presque sentir la chaleur de son corps lorsqu'il la regardait. Ses yeux étaient orageux, et lorsqu'elle resta silencieuse, son expression vacilla brièvement.

"Je suppose que oui alors, " dit-il en s'éloignant et en enfilant sa chemise.

Hermione cligna des yeux. "Elle a survécu. Bien que ce ne soit pas par manque d'effort de la part de ton père," dit-elle d'un ton amer.

L'expression de Drago se durcit légèrement.

"J'espère que tu ne me considères pas comme responsable des actions de mon père. J'ai sûrement commis suffisamment de péchés par moi-même," dit-il d'une voix serrée en boutonnant rapidement sa chemise.

"Je ne sais pas pourquoi tu me demandes ça," dit-elle. Elle se sentait trop épuisée pour avoir la conversation actuelle.

"Cela peut te surprendre, Granger, mais je n'ai aucune envie particulière de voir tes amis morts."

Hermione ne dit rien. Elle ne savait pas du tout quel genre de réponse donner à ce commentaire.

"Mon père—," commença-t-il puis hésita ; son visage devenant un masque froid. "Laisse tomber."

Hermione s'effondra intérieurement. Elle devait avoir cette conversation avec lui. Elle tendit la main et attrapa son poignet. Il s'immobilisa et regarda de nouveau vers elle, son expression fermée.

"Je suis désolée. La question m'a prise au dépourvu. Je ne te blâme pas pour ce que fait ton père. C'est juste que—," sa voix s'interrompit brièvement et sa prise sur son poignet se resserra. "Je sais que tu n'as jamais eu que du mépris pour les Weasley—mais ce qu'il leur fait est horrible."

Malefoy resta silencieux.

"Je suis désolé," dit-il. "Je doute que tu me croies, mais je ne—on ne peut pas raisonner avec sa vendetta."

"Tu n'es pas d'accord avec lui ?" demanda Hermione, en étudiant son visage avec précaution.

Il utilisa son autre main pour saisir la sienne et libéra son poignet. "Si je les blâmais pour la mort de ma mère, je n'aurais pas posé de questions sur la fille Weasley."

"Merci de demander," dit-elle en jetant un regard gêné dans la pièce. "Cela doit être difficile pour toi. Je sais que tu admirais ton père."

Drago semblait nettement mal à l'aise avec la direction qu'avait prise la conversation.

"C'est vrai. Bien—à plus tard, Granger," dit-il et il transplana sans un autre mot.

Hermione resta là pendant plusieurs instants, révisant la conversation avant de retourner au Square Grimmaurd.

Lorsqu'elle y arriva, elle trouva sa chambre occupée par Harry et Ginny. Elle s'agita dans le couloir puis commença à monter vers les étages les plus élevés de la maison. En passant devant une des plus petites pièces, elle aperçut un choc de cheveux roux penché sur une table de cartes. Elle s'arrêta et tapa légèrement sur la porte.

"Salut Mione," dit Ron distraitement en déplaçant des pièces sur les cartes puis en se grattant la tête distraitement avec le bout de sa baguette. Son expression était tendue.

"Tu as une minute ?" demanda-t-elle.

"Bien sûr." Il fourra sa baguette dans sa poche arrière et leva les yeux vers elle. "Je passe en revue ce qui s'est passé depuis mon départ. Beaucoup de raids pendant notre absence, tu as dû être occupée."

Il lui lança un regard pénétrant. Hermione baissa les yeux.

"Je suis sûre que tu vois la stratégie," dit-elle doucement.

"Kingsley utilise les horcruxes pour empêcher Harry d'aller sur le terrain," dit-il.

Hermione fit un bref signe de tête. "Tu comprends pourquoi, n'est-ce pas ?"

L'expression de Ron se durcit encore alors qu'il haussait les épaules et hochait la tête.

"Il ne sert à rien de le risquer dans une escarmouche alors que nous avons besoin de lui pour le coup final. Oui, j'ai compris. Ça ne veut pas dire que j'aime ça. Et certains de ces—," il tira quelques parchemins et les regarda. "Ce sont plutôt des missions suicides. Je n'avais pas réalisé à quel point Kingsley a joué la sécurité à cause de Harry. En voyant ce qu'il fera quand nous serons partis pour quelques semaines—"

Il s'interrompit en fixant les rapports d'un air furieux. "Quel était exactement le nombre de victimes pendant notre absence ?"

Hermione ouvrit la bouche pour répondre, et il la coupa.

"Je n'ai pas besoin que tu me le dises. Je peux voir les chiffres ici même. Putain—putain d'incroyable. Si Kingsley était là, je le frapperais."

Son visage devenait écarlate de rage.

"Ron, nous ne pouvons plus nous permettre de jouer la sécurité," dit Hermione, son estomac se nouant en pensant à toutes les personnes dont elle avait fermé les yeux au cours des dernières semaines, à la nouvelle maison sécurisée de l'hospice qu'elle avait aidé Bill à garder. "Je ne pense pas que tu réalises à quel point nos ressources sont épuisées. Pendant combien d'années penses-tu que le coffre-fort de Harry peut nourrir une armée ? Le service hospitalier fonctionne sur des vapeurs. L'Europe est en train de s'enfermer sous le contrôle de Tom. La seule option qui nous reste est de prendre des risques. Et nous ne pouvons pas risquer Harry."

Ron resta silencieux. Hermione pouvait voir les muscles de sa mâchoire travailler alors qu'il ne cessait de la serrer et de la relâcher.

"Nous devons trouver les horcruxes," dit-il finalement. Hermione laissa échapper une profonde respiration qu'elle avait retenue avec anxiété et hocha la tête.

"Nous le devons," dit-elle. "Tom et Harry sont les chevilles ouvrières. Idéologiquement, les Mangemorts sont trop diversifiés. C'est le pouvoir de Tom qui maintient la cohésion de l'armée. Si nous pouvons le tuer, de façon permanente, il devrait y avoir assez de luttes intestines pour donner le dessus à la Résistance."

"Je suppose que c'est le seul bon côté des illusions d'immortalité de Tom, il ne prend pas la peine de préparer un successeur," dit Ron d'un ton de bois en regardant un autre rapport de mission. Hermione pouvait voir sa signature en bas, vérifiant les blessés, calculant les pertes en chiffres nets et impersonnels. "Bien que je ne doute pas que les Malefoy penseront qu'ils sont les premiers en ligne maintenant que Bellatrix est morte. Putain de psychopathes."

"Tu dois convaincre Harry que les horcruxes sont la première priorité," dit-elle en fixant Ron intensément. "Surtout maintenant, après Ginny. J'ai peur qu'il veuille simplement les ignorer."

L'expression de Ron devint tendue.

"Oui," dit-il tranquillement.

Hermione se rapprocha avec hésitation.

"Ron, j'espère que ce que j'ai dit à la réunion d'hier soir ne t'a pas donné l'impression que c'était ta faute. Tu as sauvé Ginny. Je ne pensais pas qu'il serait approprié de retenir l'information mais je ne voulais pas te blesser en te la révélant."

"C'est bon," dit-il, l'expression raide. "Tu as fait le bon choix."

"Je suis désolée—"

"Ne le sois pas. Je n'ai pas vraiment envie d'en parler," dit-il d'une voix tremblante qui n'admettait aucun argument.

Les yeux d'Hermione parcoururent son visage, reconnaissant la tension autour de ses yeux, l'écarlate tombant sur ses oreilles tandis que son visage était si pâle que ses taches de rousseur ressortaient comme des gouttes de sang sur son visage.

Si elle poussait, il exploserait.

Hermione sentit son cœur s'affaisser.

"Bien. Bon, je te laisse réviser," dit-elle en se tournant pour partir.

Elle se dirigea lentement vers une volée d'escaliers.

Le nombre de sujets qu'elle évitait avec Harry et Ron afin de ne pas se disputer avec eux avait lentement créé un gouffre.

Elle essayait de rester concentrée. Rester sur la mission. Tous ces problèmes personnels et ces disputes qu'elle avait remis à un autre jour. En supposant que la guerre se terminerait et qu'ils auraient une chance de régler tout cela sans compromettre leur concentration et risquer la vie de quelqu'un.

Mais la guerre avait continué pendant des années.

Maintenant, ils savaient à peine comment se parler. Il y avait tellement de ressentiment inexprimé. Tant de choses qu'ils avaient attendu trop longtemps pour dire. Chaque désaccord concernait mille autres choses que le simple problème en question.

L'idée qu'ils puissent un jour revenir en arrière et arranger les choses leur semblait impossible.

Peut-être y avait-il eu une chance avant Malefoy. Mais maintenant—

Hermione était presque certaine qu'elle avait franchi une ligne dont ils ne lui permettraient jamais de revenir. Pour eux, l'ampleur de la trahison couperait définitivement les choses.

Rien que d'y penser, elle avait du mal à respirer.

Elle se retrouva dans une salle d'entraînement. Elle s'approcha, glissa ses pieds sous une armoire servant à ranger le matériel et a commencé à faire des abdominaux jusqu'à ce que ses muscles abdominaux aient l'impression d'avoir été injectés d'acide.

Elle avait découvert que le régime d'exercices de Drago était un excellent moyen de canaliser son stress, sa frustration et son chagrin. Elle n'a jamais eu l'intention de lui dire, mais elle aurait souhaité avoir commencé à faire de l'exercice il y a des années. Les symptômes physiques du stress ne pouvaient pas être supprimés par l'occlumancie. Tout canaliser dans l'exercice était un excellent moyen de le brûler.

La poussée d'endorphines qui suivait était un avantage supplémentaire.

Après avoir fait tellement de répétitions de redressements assis qu'elle pouvait à peine se décoller du sol, elle se retourna et commença à faire des pompes. Elle était nulle à ces exercices, mais elle était aussi résolue. Elle était déterminée à progresser jusqu'à ce qu'elle en fasse vraiment autant à la suite, comme Drago l'avait demandé.

Elle était couverte de sueur et avait l'impression d'avoir été frappée par un sortilège de gelée sur tout le corps lorsqu'elle termina les différentes répétitions. Elle ne faisait qu'un quart de la quantité, mais elle avait finalement réussi à faire tous les exercices différents.

Elle trébucha dans les escaliers et s'endormie sur le siège de la fenêtre.

Quand elle se réveilla le lendemain matin, tout son corps protestait. Chaque parcelle de son corps lui faisait mal. Elle dévala les escaliers pour se rendre dans une salle de bain et prit une longue douche avant que quelqu'un d'autre ne se lève.

Cette nuit-là, elle passa soigneusement en revue sa liste de contrôle mentale de ce dont elle avait besoin pour l'intervention de Drago. Elle avait acheté une bouteille de tequila bon marché au cas où il déciderait qu'il voulait quelque chose. Elle doutait qu'il ait jamais goûté l'alcool moldu et elle avait décidé qu'il méritait de souffrir s'il choisissait d'ignorer son conseil d'apporter le sien.

Alors qu'elle était en train d'emballer plusieurs potions, elle sentit que quelqu'un brisait les verrous de son armoire à potions et se retourna pour trouver Harry qui se tenait maladroitement derrière elle.

"Hermione," dit-il, ne croisant son regard qu'un instant avant de baisser les yeux.

"Oui ?" dit-elle prudemment, en glissant quelques fioles supplémentaires dans les poches de sa sacoche.

"Je—," commença-t-il puis cala.

Elle jeta un coup d'œil à sa montre. Elle devait retrouver Drago dans sept minutes.

"Ginny t'a envoyé ?" dit-elle avec une légère pointe dans la voix. Même avant que Ginny et Harry aient commencé à s'envoyer en l'air, Ginny s'était fait un devoir de forcer Hermione et Harry à essayer de recoller les morceaux après leur dispute.

"Oui," dit-il maladroitement, en enfonçant ses mains dans ses poches. La mâchoire d'Hermione se serra.

"Eh bien, tu peux lui dire que nous avons parlé. C'est bon. Sans rancune. Je suis sûre que tu étais juste fatiguée et que tu cherchais à protéger ton meilleur ami," dit Hermione d'un ton dédaigneux, en jetant à nouveau un coup d'œil à sa montre.

Harry ne dit rien et Hermione commença à le contourner pour partir. Il attrapa son bras.

"Hermione," dit-il fermement. "Je suis désolé. Et pas seulement parce que Gin m'a envoyé. J'ai franchi une ligne. J'étais en colère à cause de la façon dont Ron était bouleversé et je l'ai déversé sur toi. J'ai remis en question la façon dont tu traitais Ginny et Ron, même si je sais que ta première priorité est toujours tes patients. Je suis désolé pour ça."

Hermione fit une pause et fixa Harry, l'expression fermée.

C'était une excuse pour l'avoir insultée et avoir douté d'elle en tant que guérisseuse. Ce n'était pas une excuse pour elle.

Il étudia son visage pendant plusieurs secondes.

"Tu es—l'une de mes meilleures amies," ajouta-t-il.

Hermione sentit quelque chose en elle s'éteindre. Comme si elle portait une flamme dans son cœur et qu'elle s'était brusquement éteinte pour la laisser dans l'obscurité.

Les mots étaient—une seconde pensée. Quelque chose à dire parce qu'il l'avait déjà dit auparavant. Parce que c'était une chose qu'il était censé lui dire.

Elle sentit sa mâchoire trembler.

Elle le fixa du regard. Quelque chose se vit sur son visage car Harry s'avança brusquement et la serra très fort dans ses bras.

Elle s'accrocha à lui pendant une minute.

"Désolé. Je suis vraiment désolé," dit-il du côté de sa tête, la voix étouffée.

Elle essaya de se reprendre. Elle n'avait ni le temps ni la capacité d'éprouver des émotions à ce moment-là.

Elle serra ses mains et trembla un moment en le serrant à nouveau dans ses bras, avant de forcer ses murs mentaux à se remettre en place. Il n'y avait pas de place pour Harry à l'intérieur d'elles.

"Je suis juste fatiguée. C'était bien que tu t'occupes de Ron. Tu avais raison, je ne pensais pas à lui quand j'en ai parlé." Elle se poussa hors des bras de Harry. "Tu es un bon ami pour lui."

Harry la regarda attentivement.

"Suis-je un bon ami pour toi ?" demanda-t-il.

Hermione rencontra ses yeux.

"Le meilleur," dit-elle d'une voix posée. " Toujours mon meilleur ami. "

Le visage d'Harry parut soulagé.

"Ginny dit qu'elle veut tester son visage dans un pub moldu alors quelques uns d'entre nous sortent ce soir. Pomfresh a dit que tu n'étais pas de garde ce soir. Veux-tu venir ?"

Le cœur d'Hermione s'éleva pendant un battement puis sombra.

"Je ne peux pas," dit-elle. "J'ai promis à l'un des hospices de venir ce soir pour les contrôles et l'inventaire. Je suis déjà en retard."

"Oh... Très bien. Je voulais juste demander," dit Harry.

"Amuse-toi bien."

Harry acquiesça. "Je vais aller prévenir Gin."

Elle hocha la tête et le regarda s'éloigner. Lorsqu'il partit, elle ferma la porte de son armoire à potions et resta debout pendant une minute à essayer de tout maîtriser.

Elle laissa échapper plusieurs bouffées d'air par le nez, puis donna un coup de pied dans la plinthe jusqu'à ce que la douleur dans ses orteils devienne aiguë.

Elle ne pouvait pas pleurer. Elle devait effectuer une procédure de guérison complexe. Il n'y avait pas de place dans sa tête pour les émotions. Elle n'avait pas le temps de pleurer sur Harry.

Elle pressa ses lèvres en une ligne dure et essaya de se recentrer.

Après une minute, elle réussit à repousser le maelström. L'étouffer au fond de son esprit. Elle attendit que sa respiration soit régulière. Puis elle sortit du Square Grimmaurd, en souriant et en faisant un signe rapide à tous ceux qui se dirigeaient vers Londres.

Elle avait quatre minutes de retard quand elle entra dans la cabane. Drago apparut une minute plus tard.

Il la dévisagea.

"J'ai presque cru que tu me posais un lapin," dit-il avec ironie.

"Quelqu'un voulait parler. Je n'avais pas d'excuse pour m'enfuir," dit-elle en faisant apparaître une petite table et en commençant à sortir des fournitures de sa sacoche.

Malefoy la regarda travailler en silence pendant une minute.

"Tu es un hôpital ambulant," dit-il.

"Je dois l'être."

Elle arrangea tout dans l'ordre où elle en aurait besoin, puis invoqua une des chaises.

"Il sera plus facile pour toi de tester ta dextérité sur une chaise que sur une table médicale," dit-elle. "Tu devrais retirer entièrement ta chemise."

Il commença à la déboutonner pendant qu'Hermione redressait ses fournitures et passait ses yeux dessus soigneusement une dernière fois.

"Il y a deux façons de soigner des incisions aussi profondes que les tiennes," dit-elle en levant les yeux vers lui. "Sans douleur, mais la cicatrisation du tissu musculaire peut entraîner des limitations à long terme de la mobilité de tes épaules. Ou douloureusement, afin de s'assurer que le tissu cicatriciel ne se lie pas d'une manière qui nuira à ta dextérité. J'ai supposé que tu choisirais la dernière solution."

Il hocha la tête. Il la regardait attentivement.

"Je peux utiliser des charmes antidouleur sur les incisions que je ne soigne pas, mais je ne peux pas utiliser de potions qui réduisent tes sensations, sinon tu ne pourras pas me dire si le tissu cicatriciel se forme correctement. Cela va faire mal."

"J'en suis conscient," dit-il d'une voix dure.

Hermione sortit la tequila et la posa sur la table. "L'alcool aide. En supposant que tu ne sois pas totalement bourré, il aidera à garder la douleur gérable sans réduire la sensation dans tes épaules à un degré qui interfère avec la guérison. C'est un alcool moldu appelé tequila. Il était très bon marché. Je n'ai pas un gros budget pour l'alcool."

Elle sortit un philtre calmant. "Une double dose de philtre calmant aide aussi. Être tendu n'aidera pas."

Elle tendit à Drago la grande fiole de philtre calmant et le regarda la prendre.

"Prêt ?" dit-elle. Cela faisait longtemps qu'elle ne s'était pas sentie aussi nerveuse pour une procédure de guérison.

Il se mit à cheval sur la chaise et elle commença.

Elle fit pousser soigneusement une section de tissu cicatriciel, puis lui fit faire une rotation complète, une extension et un étirement de son épaule. Cela tirait. Elle lança un sort pour aider à détendre le tissu mais il tirait toujours. Elle dût en couper une partie et le faire pousser à nouveau.

Petit à petit.

Du sang coulait des autres runes car le mouvement les agitait continuellement.

Elle régla le tissu cicatriciel pour quatre runes avant que Drago ne craque enfin et fasse apparaître une bouteille de Whisky Pur Feu millésimé.

Elle ne dit rien, faisant une pause pendant qu'il arrachait le bouchon avec ses dents et le buvait pendant plusieurs secondes. Puis il la posa fermement à côté de la bouteille de tequila et laissa tomber sa tête sur le dossier de la chaise.

"Putain. Putain. Putain," marmonna-t-il.

"Désolée," dit-elle maladroitement, en posant légèrement sa main sur son épaule alors qu'elle se remettait à travailler.

"Arrête, Granger," grogna-t-il. Son visage était pâle et il s'agrippait au dossier de la chaise jusqu'à ce que ses jointures deviennent blanches.

Après cela, il but entre chaque rune.

Au moment où elle commença sur son autre épaule, il était de plus en plus loin de l'état d'ébriété et atteignait les premiers stades de l'ivresse.

"Putain de merde," gémit-il à voix basse. "J'ai toujours dit que tu étais une salope complète et totale. Tu n'as pas besoin de me le montrer."

Hermione pressa fermement ses lèvres l'une contre l'autre, partagée entre l'offense, l'amusement et la sympathie.

"La salope qui te guérit," dit-elle.

Il gloussa.

"Apparemment."

Il ne parla plus, sauf pour répondre à ses questions sur le tissu cicatriciel, jusqu'à ce qu'elle ait terminé. Elle nettoya tout le sang sur son dos.

Elle appliqua doucement plusieurs analgésiques et une dernière couche d'une potion crémeuse pour aider le nouveau tissu à se fixer correctement. Les cicatrices étaient d'un rouge furieux.

Elle jeta un coup d'œil à sa montre. Il était bien plus de minuit. Cela avait pris plus de temps qu'elle ne l'avait prévu.

"Très bien," dit-elle. "J'ai terminé."

Malefoy soupira de soulagement et engloutit la dernière gorgée de Whisky Pur Feu avant de jeter la deuxième bouteille vidée sur la table à côté de la première.

Il resta immobile pendant plusieurs secondes, comme s'il reprenait ses esprits. Puis il pencha la tête sur le côté et regarda la tequila.

"Qu'est-ce que c'est que ça ?" dit-il en la saisissant par le goulot et en l'inspectant.

Il ne montrait presque aucun signe d'ivresse. Ses paroles n'étaient pas floues et ses mains restaient stables. Hermione n'avait jamais vu quelqu'un boire autant d'alcool et rester si peu affecté extérieurement.

C'était terrifiant de voir à quel point il était contrôlé.

"Ne le bois pas. C'était si bon marché. Tu viens d'imbiber une centaine de galions d'alcool millésimé. Ne le termine pas avec ça."

Il n'était pas enclin à écouter. Il la dévissa, la renifla puis prit une gorgée inquisitrice. Il l'a immédiatement craché sur le sol.

"Putain ! C'est du vernis. Tu m'empoisonnes maintenant, Granger ?"

"Je pensais à ça comme une punition si tu avais choisi de ne pas me croire et de ne pas apporter le tien," dit Hermione avec ironie. "On m'a dit qu'il avait meilleur goût s'il était consommé avec du sel et un quartier de citron vert."

"On te l'a dit ?"

"Je ne bois pas beaucoup, surtout pas dans le monde moldu," lui rappela Hermione.

"Tu ne sais même pas ce que tu as acheté." Sa bouche était encore tordue comme s'il n'arrivait pas à enlever le goût de sa langue.

"J'ai juste opté pour des boissons bon marché et à forte teneur en alcool," dit-elle.

"Je ne devrais pas être surpris. Ton idée de l'ivresse est de boire du porto et de faire semblant d'être un troll sous un pont," dit-il en gloussant faiblement.

Hermione fit une expression aigre en finissant d'emballer son matériel de guérison. Elle fouilla dans son sac et se maudit intérieurement. Elle avait oublié d'apporter la potion de sobriété. Elle l'avait mis sur sa liste de vérification mentale, mais cela lui était sorti de l'esprit lorsque Harry était apparu.

"Eh bien. J'ai terminé. Es-tu en sécurité pour transplaner ?" demanda-t-elle, le regardant attentivement. Elle ne pensait pas qu'il puisse l'être.

Il sembla considérer la question pendant plusieurs secondes. Il inclina la tête d'un côté à l'autre et haussa un sourcil.

"Je ne crois pas que ce serait médicalement conseillé," dit-il enfin.

Elle soupira de soulagement. Elle n'avait aucune idée de ce qu'elle aurait fait s'il avait essayé d'insister sur le fait qu'il était sobre. Elle se demandait si elle serait capable de l'assommer s'il ne la laissait pas faire.

"Bien. Bon, tu veux que je te fasse apparaître un lit ? Je suis plutôt douée pour ça," demanda-t-elle.

"Impatiente de partir ?" dit-il, se levant et lui lançant un regard perçant. Il n'avait pas du tout l'air d'être ivre. "Quelqu'un t'attend ?"

La question la prit au dépourvu. Elle cligna des yeux et pensa à toutes les autres personnes présentes dans un pub sans elle.

"Non," dit-elle en secouant la tête.

"Moi non plus," annonça-t-il. Puis d'un geste non verbal de la main, une autre bouteille d'Ogden's Reserved apparut. "Buvons."

Elle le regarda fixement. Elle n'avait pas prévu que la soirée irait dans cette direction.

Il devait être juste ridiculement ivre. Avec la quantité de Whisky Pur Feu qu'il avait ingurgitée, il aurait dû être insensible.

"Je ne pense pas que ce soit une très bonne idée," dit-elle en se dirigeant vers la porte.

"Allez, Granger," dit-il d'un ton cajoleur et il s'avança, se rapprochant d'elle, la bouteille à la main. Il était toujours torse nu. "La petite guérisseuse solitaire de l'Ordre. Essaie de boire dans un endroit qui n'est pas un ruisseau."

Hermione se cogna contre le mur en reculant pour s'éloigner de lui. Il la surplombait et elle pencha la tête en arrière pour maintenir le contact visuel. Il lui adressa un sourire en coin.

"Tu devrais te sentir privilégiée. Je ne bois presque jamais avec personne. Je ne me soûle jamais avec personne. C'est une idée terrible. L'occlumancie est mauvaise. Réflexes ralentis. Une idée terrible."

"Tu as dit ça," fit remarquer Hermione en glissant sa main derrière son dos et en essayant de trouver la poignée de la porte.

"Est-ce que j'ai... ?" Il cligna des yeux. "Tu vois ? D'une certaine façon—quand il s'agit de toi—," il soupira et posa son front sur le dessus de sa tête. Hermione resta figée, étonnée.

Sa main vide se leva et il effleura sa joue du bout des doigts. Il fit glisser son pouce le long de sa pommette. Le souffle d'Hermione s'arrêta dans sa gorge.

"Tu inspires des décisions terribles. Il y a quelque chose en toi. Je ne peux pas le comprendre." Il leva la tête et se pencha en arrière juste assez pour la regarder fixement. "Qu'est-ce qui te rend si spéciale ?"

Hermione trouva la poignée de porte et la tourna, essayant de tirer la porte pour l'ouvrir. Elle ne bougeait pas. Elle jeta un coup d'œil vers le bas et trouva le bout de la chaussure de Drago logé contre elle.

Elle leva les yeux vers lui et il sourit.

"Allez, Granger. Où est ton courage de Gryffondor ?" dit-il, sa voix basse, venant du fond de sa gorge pour qu'elle sonne rauque. "Prends un verre avec moi. Je t'appellerai même Hermione."

Elle frissonna au son de son nom qui s'échappait de ses lèvres. La manière abrupte et directe avec laquelle il parlait habituellement avait disparu. Il était terrifiant et enjoué. Comme un kneazle avec un gnome dans ses griffes.

Elle essaya de nouveau la porte. Il semblait se rapprocher. Il y avait à peine de l'espace entre eux. Elle pouvait sentir la chaleur de sa poitrine nue sur son visage. Ses yeux étaient encapuchonnés mais scintillants alors qu'il la fixait.

Son rythme cardiaque commença à monter en flèche. Elle était sur le point de lui demander de la laisser partir. De lui dire qu'il lui faisait peur.

Elle ouvrit la bouche pour le dire. Puis elle se rattrapa.

Elle devrait rester.

Drago Malefoy se tendait à elle sur un plateau de boisson.

Si elle avait jamais espéré une entrée, c'était celle-là. L'occasion ne se répéterait jamais. Même lui admettait qu'il faisait une erreur. Que c'était un risque.

Rester était un risque pour elle, chuchota un coin de son esprit. Elle trembla légèrement et l'ignora.

Elle devait rester.

Elle essaya de ne pas s'épancher sur son changement d'avis.

"Je n'ai pas peur," dit-elle, en sortant le menton et en retirant sa main de la poignée de porte.

Il sourit. "Vraiment ?"

"Vraiment," dit-elle en faisant un pas minuscule vers lui. Il y avait à peine de la place pour bouger.

Elle lui prit la bouteille d'Ogden's et l'évalua. C'était une étiquette de réserve de quatre-vingts ans. Elle tira le bouchon et la renifla.

Elle était légère, mais elle doutait de pouvoir faire semblant de boire. Drago le remarquerait.

Et elle avait besoin de courage. Elle n'avait aucune idée de ce qu'un Drago Malefoy aux inhibitions réduites pourrait faire. Cette pensée la glaçait de terreur.

Elle croisa son regard amusé alors qu'elle prenait une gorgée.

L'un d'entre eux était sur un plateau. La question était simplement de savoir qui.