Août 2002

Hermione serra les lèvres l'une contre l'autre en regardant Drago, respirant de façon irrégulière.

"Je suis trop saoule. Je ne peux pas transplaner," dit-elle. "Je te l'ai dit, je pleure. Je ne peux pas m'en empêcher. Je ne sais pas comment retenir tout ça quand je suis ivre."

Elle serra ses mains sur sa bouche et lutta pour ne pas éclater en sanglots. Les larmes s'échappaient de ses yeux et glissaient sur ses doigts.

Drago soupira.

"Pourquoi pleures-tu maintenant ?" demanda-t-il quand elle continua à étouffer ses larmes.

"Parce que je me sens seule et que je t'embrasse et que tu ne me trouves même pas vraiment attirante," admit-elle en larmes.

Drago la regarda un moment puis renversa sa tête en arrière et fixa le plafond pendant une minute entière.

"Pourquoi penses-tu que je t'embrasse ?" demanda-t-il finalement d'une voix serrée.

Le coin de la bouche d'Hermione tressaillit et elle détourna le regard.

"Parce que je suis là," dit-elle tranquillement.

"Pourquoi tu m'embrassais?" demanda-t-il, détournant le regard du plafond pour le fixer sur elle.

Hermione étudia un nœud dans une latte de plancher et tordit une boucle dans ses mains.

"Parce que tu me traites comme si j'étais moi. Mes amis me traitent comme une collègue," dit-elle d'un ton amer, "Harry et moi nous sommes disputés, puis il s'est excusé de m'avoir insultée professionnellement. Comme si c'était la partie qui me faisait mal. D'une certaine façon—tu me fais me souvenir que sous tout ce que je suis devenue dans cette guerre, la personne que j'étais avant existe toujours."

Elle se mordit la lèvre en essayant de ne pas se remettre à pleurer. Elle arracha la bouteille du sol où elle avait été abandonnée à un moment donné et avala une plus grande partie du Whisky Pur Feu restant. Il restait moins d'un centimètre, et elle avait l'espoir persistant que si elle le finissait entièrement, cela l'amènerait à un point d'ivresse insupportable.

Malefoy détourna son regard d'elle, puis se pencha en arrière et passa son bras sur ses yeux. Lorsqu'elle termina la bouteille d'Ogden's, elle jeta un coup d'œil vers lui. Son bras s'était affaissé ; il était endormi.

Elle le fixa pendant un long moment, étudiant ses traits d'une manière qu'elle ne s'était jamais permise par le passé. Puis, progressivement, elle constata que ses paupières se fermaient. Elle devrait—elle n'arrivait pas à réfléchir, mais elle devrait faire quelque chose. Se lever ? Ou peut-être faire apparaître un lit de camp quelque part ? Sa vue s'assombrit. Elle s'endormit en le fixant toujours.

Elle ne savait pas lequel des deux avait bougé mais lorsqu'ils se réveillèrent le lendemain matin, ils étaient à moitié enlacés l'un à l'autre. D'une manière ou d'une autre, aucun des deux n'était tombé du petit canapé. Ils s'étaient affaissés et s'étaient enfouis dans les bras l'un de l'autre. Si la tête d'Hermione n'avait pas été sur le point de s'ouvrir, elle aurait essayé de se retirer rapidement, mais au lieu de cela, elle resta coincée sous Drago dans un état d'horreur stupéfait.

Son expression montrait une horreur similaire et presque de la panique lorsqu'il passa du sommeil au réveil brutal. Il essaya de retirer son bras de sous elle, et ils vacillèrent de façon précaire sur le bord du canapé.

"Si tu me fais tomber de ce canapé, je vais te vomir dessus," lui dit immédiatement Hermione. Il se calma et ils se regardèrent fixement.

"Une solution ingénieuse alors, Madame Je-sais-tout ?" demanda-t-il finalement.

"Donne-moi une minute," dit Hermione, rougissant d'un écarlate profond et fermant les yeux pour essayer de trouver une solution. Elle ignorait résolument Drago allongé sur elle. Drago, qui était torse nu. L'air de la pièce était froid mais sa peau était chaude, et son souffle qui frôlait sa joue était chaud. Tout son corps était dur et bien serré contre elle ; son bras sous son dos la faisait se cambrer contre lui. Il y avait quelque chose de distinct et de grandissant pressé dans sa cuisse près de sa hanche et après un moment d'égarement, elle la sentit tressaillir faiblement—oh mon Dieu !

Elle n'y pensait pas. Elle n'avait rien remarqué. Elle ne pensait qu'à sa gueule de bois et à la façon de se défaire de Drago sans qu'aucun des deux ne vomisse sur l'autre.

Drago était sur elle de tout son poids, mais son bras le plus proche du bord du canapé était enroulé autour de sa taille jusqu'au coude. S'il essayait de le retirer de sous elle, leur poids combiné risquait de les déstabiliser au point de les faire basculer tous les deux de la causeuse.

S'il parvenait à dégager son autre bras, il pourrait attraper le dossier du canapé et se libérer. Mais lorsqu'il essaya de bouger son épaule, cela les fit aussi vaciller.

S'il pouvait d'abord retirer ses jambes du canapé, il pourrait alors s'agenouiller sur le sol et se libérer facilement. Mais le processus, Hermione s'en doutait, entraînerait beaucoup de frictions au niveau de la taille.

"Je pense que si je bouge ma jambe gauche—," commença à dire Drago.

"Ne fais pas ça !" aboya Hermione, sentant son visage devenir plus rouge.

"Putain ! Granger, ne crie pas," dit-il en colère, en grimaçant.

"Juste—laisse-moi réfléchir," dit Hermione, souhaitant amèrement qu'elle se soit endormie sur le sol.

"Putain, c'est incroyable," marmonna-t-il dans son souffle.

L'irritation s'alluma dans sa poitrine en même temps que son embarras face à leur situation actuelle.

"Ne me blâme pas. Je voulais rentrer chez moi hier soir. C'est toi qui as bloqué la porte et qui as exigé que je boive avec toi," dit Hermione d'un ton tranchant.

"J'étais ivre. Selon ta suggestion en tant que soi-disant professionnelle de la santé, je pourrais ajouter." Son expression était dédaigneuse.

"Je m'excuse d'avoir recommandé une source de soulagement de la douleur pendant que je te guérissais," dit Hermione en levant les yeux au ciel. "Si mon aide est un tel inconvénient pour toi, tu peux toujours aller ailleurs."

"J'en avais déjà l'intention," dit-il froidement.

Le souffle d'Hermione fut coupé par une douleur aiguë, elle se raidit puis se retourna vivement sous lui. Il perdit l'équilibre et bascula, et elle se redressa rapidement pour éviter d'être emportée avec lui.

Il se cogna la tête avec un craquement retentissant sur le parquet.

"Tu es une putain de salope," dit-il en se tenant le visage.

Hermione ricana en le regardant se lever.

"Oui, je pense que c'est assez bien établi maintenant," dit-elle en pressant ses lèvres en une ligne dure alors qu'elle attrapait sa sacoche et tirait la porte.

"Si tu as des informations utiles, laisse un parchemin. Je le récupérerai plus tard," dit-elle, passant à travers et transplanant avant qu'il ne puisse dire quoi que ce soit en réponse.

Au moment où elle transplana dans la rue du numéro 13 du Square Grimmaurd, elle se mit à se retourner et à vomir dans une haie. Après avoir chassé le désordre et s'être essuyé la bouche, elle fouilla dans sa sacoche et en sortit la fiole de potion anti-gueule de bois qu'elle avait pensé à prendre pour Drago la veille.

Elle avala la potion et sa bouche se tordit légèrement alors qu'elle se tenait dans la rue vide et essayait de ne pas pleurer en repassant en revue la nuit précédente d'un point de vue de la sobriété.

Elle avait embrassé Drago Malefoy. Plus que l'avoir embrassé. Elle l'avait bécoté. De plein gré.

Elle n'avait jamais embrassé personne d'autre que Viktor Krum pendant la quatrième année.

Mais ce n'était pas ce qui la dérangeait.

Alors qu'elle se tenait dans la rue vide, tordant la lanière de sa sacoche, elle craignait d'avoir compromis sa mission. Drago s'était livré à elle. Il avait demandé sa compagnie, et il avait voulu l'embrasser. Elle avait tout gâché en étant ivre, vulnérable et peu sûre d'elle.

Elle n'était pas sûre que coucher avec lui aurait été la bonne décision, mais elle n'avait pas fait dérailler leur séance de bécotage par un calcul ou une stratégie de sa part. Elle avait boudé, et il l'avait vu.

Volontaire. Il avait été précis à ce sujet. Dès qu'elle avait hésité, il l'avait repoussée au-delà de ses murs.

Elle n'avait même pas pensé à sa mission. Il avait touché ses cheveux et lui avait dit qu'elle était charmante. Il avait semblé triste pour elle, et cela lui avait donné envie de l'embrasser.

Si l'alcool ne l'avait pas rendue si peu sûre d'elle, elle aurait probablement fait l'amour avec lui. Elle ne savait pas que le fait d'être touchée par quelqu'un pouvait avoir une telle signification. Que l'entendre gémir et réagir à son toucher affecterait quelque chose de profond en elle.

Théoriquement, elle comprenait le sexe et les relations romantiques. Mais d'un point de vue pratique—personnel—elle se trouvait si loin de sa profondeur qu'elle avait l'impression d'avoir été lâchée dans un gouffre marin.

Elle n'avait jamais eu le temps ni l'occasion d'entretenir une quelconque relation. Pas quand elle était en formation à l'étranger. Pas quand elle est revenue. La plupart des gens de son âge n'avaient même pas l'autorisation de la voir lorsqu'elle travaillait sur des recherches ou des potions, et les visites étaient soigneusement réglementées à l'hôpital. Le temps que la plupart des patients soient suffisamment rétablis pour la remarquer, ils étaient transférés hors de son hôpital dans un service de convalescence ou un hospice.

Il n'y avait tout simplement jamais eu le temps.

Elle avait observé Ron et son cycle de partenaires et avait supposé que le sexe était impersonnel. Juste quelque chose de réconfortant et de physique. Qu'il était facile d'être avec quelqu'un, puis de s'en aller et de ne pas se soucier de savoir s'il allait trouver quelqu'un d'autre le lendemain.

Elle avait pensé que si le pas était franchi avec Malefoy, elle pourrait être indifférente. Que cela n'aurait pas à être personnel si elle était simplement assez rationnelle. S'allonger et penser à l'Angleterre. Les femmes avaient fait cela pendant des centaines d'années.

Elle avait eu tort.

Embrasser Drago et être touchée par lui avait été ressenti comme la chose la plus personnelle qui lui soit arrivée. Cela avait réveillé un désir quelque part au fond d'elle ; alors qu'elle se tenait seule dans la rue, elle se surprit à vouloir le revivre.

Cela avait été sacré. Ce n'était pas quelque chose de stratégique ou d'impersonnel. C'était elle qui avait tendu la main et embrassé quelqu'un qui s'intéressait à elle. Qui s'était senti solidaire dans la solitude. Quelqu'un qui comprenait le monde sombre dans lequel elle était descendue. Qui n'était pas en colère contre elle parce qu'elle voulait gagner la guerre à tout prix.

Elle voulait que cela signifie autant pour lui. Le fait de savoir que ce n'était probablement pas le cas fractura quelque chose en elle. Il était probablement comme Ron. C'était probablement juste quelque chose de physique.

Le fait que ça ne serait pas—ne pourrait pas—être comme ça pour elle était cruellement injuste. Le fait qu'elle en ait encore envie de toute façon était le pire de tout.

Elle se sentait vide. Elle se sentait physiquement et émotionnellement trahie par elle-même.

Elle ne voulait plus jamais s'approcher de Drago. Elle avait l'impression que le voir lui ferait mal à chaque fois.

Mangemort. Meurtrier. Espion. Cible. Outil.

Pourtant, elle voulait qu'il la touche. De passer ses doigts dans ses cheveux, de glisser ses mains le long de son corps et de le sentir haleter contre ses lèvres lorsqu'elle l'embrassait en retour.

Elle n'avait jamais voulu une telle chose auparavant, et elle ne savait pas comment l'ignorer maintenant qu'elle existait. Elle ne savait pas comment le faire cesser. Ce n'était pas un désir dans son esprit qu'elle pouvait occulter.

C'était quelque part plus profond.

Mais cela n'avait pas d'importance. Cela n'avait pas d'importance si elle ne voulait plus jamais le voir. Ce qu'elle ressentait n'avait pas d'importance. Ce qu'elle ressentait n'avait jamais eu d'importance. Les instructions restaient les mêmes : retenir son intérêt, le rendre loyal.

Elle avala l'arrière-goût amer de la potion et de son vomi et retourna au Square Grimmaurd.

"Bon sang, Hermione !" dit Ron lorsqu'elle franchit la porte.

Il était dans le salon avec les insomniaques.

Elle le regardait fixement, perplexe.

"Qu'est-il arrivé à tes cheveux ?" demanda-t-il.

Elle tendit la main et sentit qu'ils étaient tout emmêlés autour d'elle.

"Des ronces," mentit-elle promptement.

"On dirait que tu as perdu un combat avec un kneazle," dit Ron d'un ton taquin.

Hermione hocha la tête distraitement.

"J'avais oublié que c'était comme ça," ajouta Ron après l'avoir fixée une minute de plus. "C'est joli, la façon dont tu les tresses maintenant."

Hermione lui adressa un sourire bienveillant et sentit sa mâchoire trembler faiblement.

"Oui. C'est mieux quand je les garde en arrière," dit-elle. "Je ne sais presque pas quoi en faire quand c'est comme ça maintenant."

Elle ne voulait parler à personne. Elle n'avait surtout pas envie de parler de ses cheveux.

Elle se précipita dans les escaliers jusqu'à une salle de bain et prit une douche. Elle se frotta violemment, essayant de faire disparaître tout souvenir physique des mains de Drago. L'eau était brûlante, et elle ne pouvait pas se résoudre à l'éteindre. Lorsqu'elle eut fini de se laver, elle continua à rester là pendant que les minutes défilaient ; perdant un temps qu'elle n'avait pas.

Elle ne pleurait pas, se disait-elle. C'était juste le jet de la douche. C'était juste de l'eau sur son visage.

Elle essuya à peine ses cheveux avant de les tresser rapidement en deux tresses françaises tendues qu'elle enroula sur sa nuque. Soigné. Pas une seule boucle égarée à voir.

Elle était en train de faire l'inventaire des potions lorsque Kingsley la trouva.

"Granger, on a besoin de toi à la Chaumière aux Coquillages," dit-il.

Hermione se figea un instant avant de se retourner et de dessiner une rune dans un coffre très quelconque posé sur le sol. Il s'ouvrit et elle en sortit un petit sac en cuir. Elle souleva le rabat et fit un rapide inventaire visuel.

"Je suis prête," dit-elle, en essayant d'étouffer les battements rapides de son cœur et la sensation de froid noueux dans son estomac.

Kingsley la guida à travers le Square Grimmaurd, puis transplana par la porte d'entrée.

Ils ne transplanèrent pas à la Chaumière aux Coquillages. Hermione savait qu'ils ne le feraient pas.

Ils se tenaient à l'ouverture d'une grotte étroite. Kingsley s'approcha et tapa sur un gros rocher à côté de l'ouverture de la grotte.

Le sol aux pieds d'Hermione tourbillonna et un escalier descendant dans le sol apparut. Elle le fixa un moment, pressant ses lèvres l'une contre l'autre avant de commencer à descendre.

En bas de l'escalier se tenait Gabrielle Delacour, d'une beauté éthérée.

"'Ermione, j'en ai attrapé un autre !" annonça-t-elle en triomphe. "'Il n'est pas marqué mais je pense qu'il est important car il est très difficile."

Gabrielle avait été une récente recrue de la Résistance britannique. Elle était l'une des rares membres de la Résistance française à s'être échappée dans d'autres régions d'Europe lorsque Voldemort avait finalement pris le contrôle de la France. Les amis et camarades de classe de Gabrielle étaient tous morts. Elle était arrivée en brûlant de se venger.

Plutôt que de l'intégrer officiellement à la Résistance britannique ou à l'Ordre, Kingsley avait intégré Gabrielle à son équipe de reconnaissance secrète, une équipe dont même la plupart des membres de l'Ordre ignoraient tout.

Les recrues de Kingsley étaient dispersées dans toute l'Europe pour recueillir des renseignements. Ils étaient pour la plupart des agents libres. Kingsley leur laissait des instructions vagues et une grande marge de manœuvre quant aux moyens qu'ils devaient utiliser pour obtenir les informations. Tant que les informations étaient bonnes, il ne faisait aucun geste pour freiner ou remettre en question leurs méthodes.

Ils étaient censés ramener leurs cibles pour les emprisonner. Hermione était appelée pour les soigner avant qu'elles ne soient placées en animation suspendue.

Gabrielle était exceptionnellement douée pour la collecte d'informations. Elle utilisait son allure de veela et piégeait ses cibles dans un endroit où elle pouvait les interroger à sa guise. Elle avait aussi tendance à rapporter beaucoup plus d'informations que les prisonniers.

Hermione soupçonnait qu'elle tuait la plupart de ses cibles une fois qu'elle en avait fini avec elles. Il y avait un triomphe froid dans les yeux de la Française qui parlait de la douleur donnée et reçue. La belle jeune femme portait toujours des manches longues et se couvrait soigneusement à partir du cou.

Lorsque Gabrielle ramenait quelqu'un, cela signifiait qu'elle n'avait pas réussi à le briser. Auquel cas elle se résignait à les laisser aux méthodes d'interrogatoire traditionnelles de Kingsley et Maugrey : legilimancie, veritaserum et pression psychologique.

Chaque fois que Kingsley emmenait Hermione sur la plage, elle n'était jamais tout à fait sûre de ce qui l'attendait.

Elle s'était préparée.

Elle fit pivoter la porte et trouva un jeune homme attaché sur une chaise. De petites flaques de sang jonchaient le sol sous lui.

Hermione prit une grande inspiration, posa son sac en cuir sur la table et l'ouvrit, en tirant des fournitures et en les disposant soigneusement sur la table. Lorsque tout fut en place, elle s'approcha et lança un diagnostic.

Rien de grave. Rien qui puisse le tuer. Beaucoup de petites blessures dans des zones contenant une grande quantité de nerfs. Elles étaient concentrées sur ses mains et—Hermione déglutit—ses organes génitaux.

Il était conscient mais ignorait Hermione, ce qui était normal.

Le travail d'Hermione était de le soigner avant que Kingsley ne l'interroge. Ce n'était pas tant une courtoisie qu'une vis supplémentaire à serrer pendant que le prisonnier appréhendait ce qui allait arriver.

Parfois, la frayeur était suffisante pour qu'ils craquent pendant qu'elle travaillait et commencent à offrir leurs informations à Hermione.

La première fois qu'Hermione avait été amenée à découvrir que l'Ordre autorisait tacitement la torture, elle avait été enragée. Il y avait une différence, une différence profonde, entre utiliser les Arts Noirs pour se défendre et torturer quelqu'un. Accepter de guérir ces prisonniers signifiait qu'elle le permettait.

Kingsley était indifférent à sa conscience. Il n'y avait personne d'autre avec une autorisation au sein de l'Ordre qui avait les compétences pour le faire. Si Hermione ne les guérissait pas, les prisonniers seraient laissés dans l'état dans lequel ils se trouvaient lorsqu'il les dosaient avec le philtre de Mort Vivante, les laissant mutilés en animation suspendue.

Elle avait essayé à plusieurs reprises de dissuader Kingsley de laisser une telle liberté à ses recrues. Elle avait proposé de préparer plus de veritaserum. Il l'avait dévisagée et avait répondu que les membres de la reconnaissance ne voulaient pas de veritaserum, ils voulaient se venger. En les recrutant, il ne faisait que la canaliser aussi efficacement qu'il le pouvait. L'Ordre avait besoin d'espions prêts à faire tout ce qu'il fallait ; ils ne pouvaient pas envoyer des gens qui risquaient de rechigner ou de se retenir à un moment crucial.

Il lui a rappelé qu'ils avaient besoin des informations, et que ce qui arrivait aux résistants attrapés par les Mangemorts était pire. Comme si Hermione avait besoin qu'on le lui rappelle ; c'est elle qui avait soigné ce qui restait de ces prisonniers.

Mais elle se sentait comme un monstre chaque fois qu'elle était amenée à guérir quelqu'un capturé par l'équipe de reconnaissance, se demandant si elle ne permettait pas à de futures victimes en coopérant.

Même s'il s'agissait de Mangemorts, vouloir les tuer sur un champ de bataille était différent de les laisser se faire torturer.

"Je vais d'abord réparer tes mains," dit-elle doucement à l'homme.

Elle s'agenouilla à côté de lui puis plaça légèrement sa main sous sa main droite et la souleva dans la lumière.

Avec un sort rapide, elle pulvérisa une potion analgésique et guida la brume autour des doigts et du pouce. Des aiguilles avaient été enfoncées sous les ongles à plusieurs reprises.

Lorsque la peau absorba la potion, elle prit légèrement la main dans la sienne et commença à exécuter les sorts pour réparer les dommages aux tissus.

Elle avait travaillé sur trois doigts lorsqu'il parla.

"Je te connais," dit-il en levant la tête.

Elle leva les yeux. Il semblait vaguement familier. Solidement bâti. Des cheveux foncés avec une épaisse barbe. Ses bras et ses mains étaient poilus.

"Tu es la salope Sang-de-Bourbe de Potter," dit-il.

Hermione leva un sourcil et continua sur le doigt suivant.

"Tu as certainement grandi," dit-il avec un regard mauvais. "Je n'aurais jamais pensé qu'une tête frisée comme toi aurait fini par ressembler à ça."

Hermione l'ignora.

"Granger, n'est-ce pas ? Je vais devoir dire à tout le monde que je t'ai vue. Nous pensions que tu étais morte."

Il se pencha en avant jusqu'à ce que son visage soit étonnamment proche de celui d'Hermione.

"Je vais te dire un secret, Sang-de-Bourbe," murmura-t-il. "Vous allez perdre cette guerre. Et quand vous le ferez, je tuerai la salope blonde là-bas si lentement qu'elle me suppliera de le faire."

Hermione continua à l'ignorer alors qu'elle refermait les lacérations fines comme des rasoirs qui avaient été découpées dans ses paumes.

Elle termina avec sa première main et commença ensuite sur la deuxième. Elle redoutait l'idée de finir, mais finalement, il n'y avait plus de travail à faire sur ses mains, et elle ne pouvait plus l'éviter.

"J'ai besoin que tu t'assoies, si tu veux que je guérisse ce qui a été fait à tes parties génitales," s'est-elle forcée à dire fermement.

Son corps entier était froid. Son estomac se tordait si douloureusement qu'elle se demandait si elle pourrait à nouveau digérer de la nourriture un jour.

Il se pencha en arrière sur la chaise où il était attaché et ouvrit les genoux. Son expression était moqueuse, comme s'il était celui qui avait le pouvoir.

Elle voulait l'assommer.

Elle était censée les laisser conscients lorsqu'elle les guérissait. Cela faisait partie de la psychologie employée par Kingsley.

Elle donna un coup de baguette pour effectuer un charme de déboutonnage puis tendit la main pour ouvrir son pantalon.

Gabrielle avait utilisé une sorte de lame fine pour graver des mots sur la tige de son pénis. Hermione ne pouvait pas lire le français à travers les incisions déchirées et le sang. Elle eut un bref moment de gratitude qu'il ne s'agisse pas de runes.

Puis elle se mit au travail.

Elle était déterminée à essayer de ne pas le toucher, ce qui rendait le travail de la baguette plus élaboré. Elle bannit le sang lança un charme de nettoyage.

Le jeune homme gémit de douleur pour la première fois. Puis elle siphonna de l'essence de murtlap dans une fiole et l'appliqua magiquement. C'était moins précis et moins doux mais Hermione refusait de se laisser faire.

Hermione murmura les charmes de guérison nécessaires et lança un deuxième diagnostic. Il avait beaucoup d'alcool dans son organisme. Cela faisait probablement partie de la façon dont Gabrielle s'était rapprochée. Hermione sortit une potion de sobriété et la versa dans sa gorge. Il reconnut la potion car il ne se débattit pas comme elle l'attendait.

Puis elle se recula et l'évalua.

Il leva les yeux vers elle alors qu'elle fouillait dans son sac et en sortit une potion contre la gueule de bois qu'elle lui offrit.

Après l'avoir avalée, il ricana en la regardant.

"Tu me rafistoles pour le deuxième round ?" devina-t-il. "Et moi qui pensais que vous étiez tous des coeurs sensibles avec une politique de non-mort."

Hermione lui adressa un mince sourire qu'elle avait appris de Malefoy.

"Nous n'allons pas te tuer."

Puis elle tourna les talons et sortit. Lorsque la porte se referma derrière elle, elle resta debout un moment à se recueillir.

Elle se sentait comme une putain de salope.

Elle avait menti à Malefoy la première fois qu'elle avait été ivre ; il ne lui restait aucun lambeau de décence. La guerre les avait tous arrachés.

La seule chose qui lui restait était sa détermination à sauver Ron et Harry. Pour gagner la guerre.

Elle escaladerait des corps torturés, se vendrait et arracherait le cœur de Drago Malefoy s'il le fallait pour y parvenir.

Lorsque ses amis seraient en sécurité, elle se tiendrait tranquillement aux côtés de Kingsley et Maugrey, et avalerait sa damnation sans un murmure.