Août 2002

Hermione s'assit sur un rocher sur la plage en attendant que Kingsley la rappelle pour lui administrer le philtre de Mort Vivante. Alors qu'elle était assise, elle se repassait en boucle la nuit précédente, à la recherche de tout ce qu'elle aurait pu manquer.

Après avoir revu la nuit, elle avait conclu que Drago était attiré par elle à un certain niveau. Après tout, il l'avait qualifiée de charmante, l'avait comparée à une rose dans un cimetière et avait prétendu qu'il était aveuglé. Elle renifla légèrement et se demanda s'il aurait jamais admis une telle chose s'il n'en était pas à sa troisième bouteille de whisky Pur Feu.

Il manquait d'intimité dans sa vie. Qu'elle réponde ou non à ses critères généraux d'attrait physique, il était émotionnellement vulnérable face à elle.

Elle avait également déterminé que c'était probablement mieux qu'ils n'aient pas eu de relations sexuelles.

Son intérêt actuel était comme une flamme d'allumage ; trop de carburant et elle l'étoufferait. Maintenant qu'il semblait indéniable qu'elle avait son attention, elle devrait avancer prudemment. La clé serait de la cultiver soigneusement pour en faire quelque chose d'incontrôlable pour lui ; quelque chose qu'il ne pourrait s'empêcher de vouloir plus que tout.

Cela prendrait du temps.

Drago était patient. Il était prêt à mentir, manipuler, assassiner et grimper aussi loin que nécessaire pour obtenir ce qu'il voulait. La vengeance—l'apaisement, ou ce sur quoi reposait son alliance avec l'Ordre—était quelque chose qu'il était prêt à attendre pour l'obtenir ; il souffrirait et se sacrifierait aussi longtemps qu'il le faudrait.

Essayer de diriger son ambition et sa nature insidieusement obsessionnelle vers elle était un risque terrifiant. Comme lui avait dit Severus, elle était aussi susceptible de détruire l'Ordre que de le sauver.

Elle pouvait se sentir paniquer à cette idée. Sa poitrine se resserra et elle eut l'impression que le vent de l'océan lui volait son souffle. Elle laissa tomber sa tête entre ses genoux et se força à inspirer lentement.

Elle pouvait le faire. Elle pouvait le faire parce qu'elle devait le faire. Parce qu'il n'y avait pas d'autre moyen de gagner la guerre.

La notion même de pouvoir le contrôler lui avait semblé délirante et théorique jusqu'alors.

L'idée qu'elle puisse acheter la guerre avec son—intimité émotionnelle avait semblé fondamentalement absurde jusqu'à ce qu'elle se sente plongée dans le profond courant sous-jacent de l'attention sans retenue de Malefoy.

Il était si contrôlé, même lorsqu'il était ivre. Même lorsqu'il l'avait embrassée. Il ne s'était pas précipité ou n'avait pas été trop enthousiaste. Sa passion n'avait pas été explosive. C'était un feu couvant ; le genre qui grandit secrètement, comme un feu souterrain au plus profond de la terre, qui se répand et attend avant de s'élever, détruisant le monde au-dessus. Elle soupçonnait qu'il brûlait pour des choses plus profondes que ce dont il était lui-même conscient.

Elle prépara soigneusement sa campagne dans son esprit.

Il serait plus prudent la prochaine fois qu'il la verrait. Il essaierait probablement de l'éloigner de force et de recréer la distance. Cela jouerait peut-être à l'avantage d'Hermione.

Après tout, il n'y avait pas de plus grande tentation que le fruit défendu. Plus il pensait à elle ; à faire attention avec elle, à comment il ne devrait pas l'avoir, plus elle le consumerait. Plus il la désirerait.

Le fait qu'elle veuille le récupérer...

Hermione déglutit et grignota nerveusement l'ongle de son pouce.

Elle utiliserait ça aussi. Si la tension était réelle des deux côtés, il serait plus difficile pour lui de résister. De toute façon, elle ne savait pas comment faire semblant. Elle était trop inexpérimentée. Le sentiment de désir qu'elle ressentait serait inclus dans son répertoire.

Elle se sourit amèrement.

Elle prostituerait son âme pour gagner la guerre. Utiliser ses sentiments comme monnaie d'échange devrait être encore plus facile.

Devrait être...

D'une certaine façon, rationaliser les choses ne les empêche pas toujours de faire mal.

Le bruit sec de pierres qui craquèrent attira son attention. Elle se retourna et trouva Bill qui s'approchait.

"Kingsley m'a envoyé te chercher, il a terminé," dit Bill.

Hermione leva les yeux vers lui. La guerre avait vieilli l'aîné des Weasley. Le briseur de malédiction jovial et cool s'était transformé en un homme au regard dur et pensif.

Bill avait été celui qui était en mission avec Arthur lorsque celui-ci avait été maudit. La culpabilité avait étouffé quelque chose en lui. Il était froid, fiable et mécanique dans son travail, et son travail était tout ce qu'il faisait. Hermione le consultait parfois pour des recherches sur les malédictions. Il n'y avait jamais de bavardage, pas de blagues ou de remarques désinvoltes. Même Severus était plus loquace.

Hermione se leva et le suivit. Alors qu'ils marchaient sur la plage, Bill s'arrêta brusquement et la regarda.

Hermione attendit.

"Gabrielle—," commença Bill puis hésita. "Fleur est inquiète."

Hermione ne dit rien. Elle n'avait aucune idée de ce qu'elle pouvait dire à propos de la fille.

"Que fait-elle exactement ?" demanda Bill.

"Elle intercepte les messagers que Tom envoie dans d'autres régions d'Europe," dit Hermione avec précaution.

"Je le sais. Mais comment ?"

"Elle ne me l'a pas dit," dit Hermione. "Il faudrait que tu lui demandes à elle ou à Kingsley."

"Je pense qu'elle les baise," dit brusquement Bill. Son visage entier semblait taillé dans la pierre. "Je pense qu'elle les baise et qu'ensuite, quand ils sont endormis, elle les attache et les torture."

Hermione pressa ses lèvres l'une contre l'autre et ne dit rien.

"Je ne sais pas," dit finalement Hermione après une longue pause. "Je ne guéris que les cibles apportées. Je ne suis pas informée des méthodes."

Bill serra visiblement la mâchoire. "Beaucoup de soins ?"

Hermione se déplaça et se brossa le nez.

"Rien de permanent," dit-elle tranquillement.

Il resta silencieux un moment avant de se retourner pour continuer. Hermione le suivit jusqu'à l'escalier sur la plage.

Le prisonnier était encore sous la forte influence du veritaserum lorsqu'elle entra dans la pièce. Il était affalé sur la chaise, la tête penchée sur le côté.

Hermione s'approcha et lança un charme de diagnostic sur lui.

"Nous allons gagner—nous allons gagner. Tu vas mourir. Vous allez tous mourir..." marmonnait-il dans son souffle.

Hermione examina le diagnostic et découvrit que Kingsley avait administré une sorte d'hallucinogène en même temps que la potion de vérité. Elle regarda d'un air vif le bureau où Kingsley prenait des notes.

"La réaction chimique de ces potions peut provoquer une manie permanente et un comportement obsessionnel," dit-elle en guise de reproche. "Tu aurais dû me consulter."

Kingsley leva les yeux vers elle.

"J'ai consulté notre autre maître des potions," dit-il calmement. "L'interrogatoire n'est pas ta spécialité. Celui-ci connaissait l'occlumancie. Il a eu besoin de mesures supplémentaires."

Hermione se mordit la langue et se retourna vers le prisonnier. Son cerveau montrait des signes d'inflammation extrême. Elle jura sous sa respiration et fouilla dans son sac pour trouver quelque chose qui pourrait neutraliser les effets. C'était une réaction inhabituelle ; sans son armoire à potions complète, elle avait peu d'options pour la contrer.

Elle conclut qu'une teinture de bave de piqûre de billywig distillée associée à une goutte de sirop d'ellébore aurait un effet rafraîchissant sur le cerveau. Elle les amalgama rapidement dans une fiole et bascula ensuite la tête du prisonnier en arrière pour l'administrer.

Ses yeux étaient roulés en arrière dans sa tête et lorsqu'elle toucha la fiole à ses lèvres, il garda les yeux et la bouche fermés.

"Allez maintenant," dit Hermione doucement. "Cela va aider ta tête."

Il ouvrit un œil pour la regarder pendant un moment avant d'ouvrir les deux. Elle regarda ses pupilles se dilater soudainement et son regard se fixa sur elle avec intensité.

"Je me souviens de toi," dit-il, "tu es la salope de Potter."

"Tu dois prendre ça ou tu risques d'avoir des lésions cérébrales," dit Hermione, imperturbable.

Il entrouvrit les lèvres et avala la teinture, puis siffla et secoua légèrement la tête. Hermione refit un diagnostic et regarda l'inflammation s'estomper rapidement.

Elle regarda de nouveau son visage et vit que ses pupilles s'étaient contractées en de minuscules points au centre de ses iris. Son regard était toujours fixé sur Hermione d'une manière qui est devenue rapidement déconcertante.

"Comment te sens-tu ?" demanda-t-elle.

"Froid... mon cerveau a froid. Mon cerveau est froid, mais ta vue réchauffe le reste de mon corps," dit-il d'un ton vaguement chantant.

Il se jeta soudainement en avant et ses dents se refermèrent sur l'air alors qu'Hermione reculait rapidement. Il se mit à rire.

"Tu te prends pour un loup-garou ?" dit-elle sèchement. La question était rhétorique ; les lectures diagnostiques indiqueraient la lycanthropie.

Il ricana. Son expression était encore étourdie par le veritaserum, mais ses yeux restaient fixés sur Hermione.

"Je ne suis pas un loup-garou. Mais je vais me souvenir de toi," dit-il. "Quand vous perdrez cette guerre, je me souviendrai de toi. Je vais tuer cette salope blonde, mais je pense que je vais demander au Seigneur des Ténèbres si je peux t'avoir. Il voudra peut-être te garder en vie. Je te garderai en vie."

Ses yeux se posèrent sur Hermione et elle frissonna. Elle commençait à regretter d'avoir soigné l'inflammation du cerveau. Quelque chose dans la façon rapide dont elle avait contré l'hallucinogène semblait avoir verrouillé la tendance obsessionnelle dont elle s'était inquiétée directement sur elle.

"Ça suffit, Montague !" dit brusquement Kingsley, en se levant et en s'approchant.

Hermione jeta un coup d'œil, reconnaissant enfin le prisonnier. Il avait été quelques années au-dessus d'elle à Poudlard. Graham Montague.

"Nous avons tout ce dont nous avions besoin de lui," dit Kingsley en rassemblant plusieurs rouleaux de parchemin. "Tu peux l'endormir."

Hermione hocha la tête et assomma Montague. Ses yeux étaient toujours fixés sur son visage alors qu'il s'affaissait.

Alors qu'elle finissait de le préparer pour la stase, elle se consolait en se disant que même si l'Ordre perdait la guerre, il était peu probable que la grotte soit découverte. Elle ne le reverrait jamais.

Lorsque le philtre de Mort Vivante a été administré, Hermione remit Montague à Bill et retourna au Square Grimmaurd.

Drago n'avait laissé aucun parchemin d'information quand Hermione retourna à la cabane ce soir-là. Elle resta là pendant plusieurs minutes, se demandant s'il allait se montrer pour qu'elle vérifie le tissu cicatriciel.

Après dix minutes d'attente, elle partit.

Elle n'était pas sûre de ce que cela signifiait. Il était possible qu'il n'y ait pas eu de nouveaux renseignements, mais elle ne pouvait pas apaiser sa peur que ce soit une vengeance pour le matin. Elle essayait de ne pas la laisser stresser et se rassurait en se disant que s'il avait eu quelque chose d'urgent, il l'aurait mentionné plus tôt.

Le fait de ne plus avoir besoin de guérir Drago chaque soir lui donnait l'impression de ne pas progresser. Elle se retrouva à penser souvent à lui. Pas de façon stratégique. Elle se demandait comment il allait, si les cicatrices l'irritaient.

Elle ne cessa de réévaluer et de réanalyser leur séance de bécotage et ses suites jusqu'à ce qu'elle se sente un peu folle.

L'aspect inconclusif de la chose lui rongeait l'esprit. Elle eut du mal à se concentrer ou à dormir cette semaine-là.

Elle avait renoncé à utiliser sa chambre pour dormir. Harry et Ginny l'occupaient régulièrement pendant toute la nuit. Harry dormait quand il était avec Ginny. Il pouvait réellement dormir paisiblement. L'effet était spectaculaire. Son humeur s'est stabilisée comme elle ne l'avait pas fait depuis des années et Hermione le rencontrait rarement dans le salon la nuit. Le stress qui le rongeait depuis des années semblait s'atténuer pour la première fois depuis la mort de Dumbledore.

Hermione se mit à dormir dans n'importe quel lit vide qu'elle pouvait trouver ou dans les salles d'entraînement. Elle continuait à faire de l'exercice et à développer son endurance consciencieusement.

Le mardi suivant, elle était tellement stressée qu'elle prit un philtre calmant avant de transplaner à la cabane. Elle n'avait aucune idée de ce que Drago pourrait faire.

Lorsqu'elle arriva dans la cabane, elle rebondit sur ses pieds en attendant. Puis elle réalisa qu'il y avait un parchemin posé sur la table.

Elle le fixa un moment avant de le ramasser et de le dérouler. Des raids pour la semaine à venir. Des contre-malédictions.

Rien ne s'adressait à Hermione.

—Non pas qu'elle se soit attendue à ce qu'il lui laisse une note personnelle.

Elle poussa un faible soupir et partit.

Elle ne le vit pas pendant tout le mois d'août.

Elle s'en inquiétait. Le silence intentionnel entre eux la rongeait. Elle n'arrêtait pas de revoir ce qui s'était passé, remettant en question ses conclusions et en tirant de nouvelles. Peut-être avait-elle tout gâché. Ou peut-être qu'il l'évitait parce qu'il avait peur de la façon dont elle le tentait.

Elle n'arrêtait pas de vaciller. Était-ce un bon ou un mauvais signe ?

Le pire, c'est qu'il lui manquait. Elle détestait s'en avouer autant, mais elle se sentait obligée de le reconnaître. Traiter sa blessure était devenu un aspect important de sa vie quotidienne. Interagir avec lui était devenu un aspect important de sa vie. Le fait que cela se termine si brusquement lui faisait ressentir l'absence de façon aiguë. Elle n'avait pas beaucoup de personnes qu'elle voyait régulièrement.

Elle n'arrêtait pas de repasser toutes leurs interactions passées. Elle n'arrêtait pas de le réévaluer, lui et son comportement. Elle était obsédée mais elle ne savait pas quoi faire d'autre. Elle avait besoin de lui pour l'Ordre.

Elle devait être obsédée par lui. C'était son travail.

Mais elle n'avait pas besoin de lui manquer, se dit-elle fermement. C'était un défaut personnel.

Septembre arriva et il continua à laisser des parchemins sans se manifester.

Hermione commença à se sentir fracturée.

Elle ne savait pas ce qu'elle était censée faire.

C'était intelligent de sa part, bien sûr. Si elle était à sa place, c'est probablement ce qu'elle ferait. Mais cela ne résolvait pas le problème de ce qu'Hermione était censée faire à ce sujet.

Elle continua à aller chercher des ingrédients et à visiter la cabane avec un espoir de plus en plus faible.

Comme Malefoy l'avait prévenue, des pans de plus en plus grands de la campagne anglaise avaient été recouverts de barrières anti-transplanage. Pendant des semaines, Hermione essayait d'éviter les zones et de chercher des ingrédients ailleurs, mais finalement les barrières avaient englouti toutes les zones où elle devait chercher des ingrédients. Elle essayait de trouver de nouveaux endroits, mais elle ne réussissait pas à obtenir des quantités suffisantes de certains ingrédients cruciaux.

Lorsque sa réserve de dittany s'épuisa, elle abandonna et s'aventura dans une forêt gardée. Elle lança tous les sorts de détection qu'elle connaissait et resta en alerte.

Elle était en train de récolter son troisième grand lit de dittany lorsque la forêt devint anormalement silencieuse. Elle rangea immédiatement sa réserve et se retourna vivement, lançant de nouveaux sorts de détection dans toutes les directions. Rien.

Elle fit confiance à son instinct. Elle était à une bonne centaine de pieds du bord de la zone anti-transplanage. Elle s'y dirigea calmement, en essayant de ne pas trahir son inquiétude. Elle tenait son couteau en argent dans une main et sa baguette dans l'autre tandis qu'elle se frayait un chemin prudemment dans les fougères.

Ils attendirent qu'elle soit assez proche du bord des barrières pour avoir de l'espoir.

Des dents acérées comme des rasoirs s'enfoncèrent soudainement dans l'arrière de sa jambe droite. Elle poussa un léger cri et se retourna pour découvrir qu'un gytrash avait émergé de l'obscurité et lui avait ouvert le mollet.

"Lumos !" claqua-t-elle. Le chien fantôme relâcha rapidement sa jambe et se fondit dans l'obscurité de la forêt. Hermione ne s'arrêta pas pour vérifier la blessure. Elle leva sa baguette et chercha d'autres créatures. Les Gytrash avaient tendance à courir en meute.

De plus, ils n'étaient généralement pas agressifs envers les humains adultes.

Alors qu'elle se retournait d'un air méfiant, quelque chose tomba brusquement sur elle depuis un arbre au-dessus de sa tête. Elle eut à peine le temps de lever les yeux et de voir la peau pâle et les crocs allongés d'un vampire avant qu'il ne la fasse tomber à plat. Le vampire referma sa main autour du poignet de sa baguette et la plaqua au sol en enfonçant ses crocs dans son épaule.

Hermione ne réfléchit même pas. Elle s'élança et enfonça la lame de son couteau à moisson en argent dans la tempe du vampire, s'arrachant à lui. Elle se jeta sur ses pieds et franchit les barrières anti-transplanage.

Elle réapparut et s'effondra presque au milieu du ruisseau de Whitecroft.

Ce n'était pas l'endroit idéal pour transplaner. Elle jeta un regard hébété autour d'elle et se demanda pourquoi diable c'était le premier endroit auquel elle avait pensé. Elle saignait abondamment. Les crocs des vampires injectaient du venin anticoagulant dans le sang au premier contact, et Hermione s'était gravement déchirée l'épaule en s'arrachant. Toute son épaule était trempée de sang alors qu'elle se tenait debout, essayant de reprendre ses esprits.

Elle baissa les yeux sur sa jambe. Elle saignait beaucoup là aussi.

Elle n'avait pas l'énergie nécessaire pour transplaner à nouveau.

Une voiture passa et Hermione se baissa maladroitement sous le pont jusqu'à ce qu'elle passe. Elle avait les ingrédients dont elle avait besoin pour se soigner, mais elle n'avait pas particulièrement envie de le faire dans le noir sous un pont.

Elle vérifia l'heure. Il y avait plus d'une heure qu'elle était censée se présenter pour récupérer les missives de Drago. Elle soupira. Le connaissant, il l'avait probablement laissé la veille au soir de toute façon.

Elle se lança un charme de désillusion puis appuya fortement sur son épaule pour ralentir le saignement tandis qu'elle boitait jusqu'à la cabane.

Comme elle l'avait deviné, le parchemin était déjà sur la table quand elle ouvrit la porte. Elle roula les yeux et le fourra dans sa sacoche avec sa main la moins tachée de sang.

Hermione s'assit lourdement sur une chaise et lança un diagnostic. Elle avait beaucoup saigné. Elle allait commencer à avoir la tête qui tourne si elle n'arrêtait pas le saignement rapidement. Elle sortit un bandage de sa trousse d'urgence et utilisa un sort pour l'enrouler fermement autour de son mollet. Elle guérirait la morsure de Gytrash après avoir réparé son épaule.

Elle arqua son cou et essaya de voir les entailles. Le mouvement déformait la blessure ; elle siffla et fit apparaître un miroir. Le vampire avait mordu à la jonction de son cou et de son épaule. Lorsqu'elle s'était libérée, les crocs avaient fait de longues et profondes lacérations jusqu'à sa clavicule, manquant de peu la veine jugulaire et la carotide.

Hermione coupa sa chemise et lança un charme de purification. En utilisant le miroir et en travaillant maladroitement à l'envers, elle écrasa et tapa des feuilles d'aconit fraîches dans ses doigts, puis les enfonça dans les entailles. Le Dittany n'était pas très efficace frais, surtout entier, mais elle n'avait pas de pilon sous la main. Elle mâchait plusieurs feuilles pendant qu'elle travaillait.

Tenant d'une main sa chemise emmitouflée fermement contre les entailles, elle se mit au travail pour mélanger une infusion qui pourrait fonctionner comme un coagulant. Elle ne pouvait pas faire de potion, mais elle avait de l'essence d'achillée millefeuille et de murtlap. Elle les combina avec quelques coups de baguette pratiqués et avala le tout rapidement. Après une minute, le saignement dans son épaule commença à s'atténuer.

Elle était couverte de sang et il y avait une flaque de taille décente accumulée sur le sol sous elle. Elle l'ignora. Elle nettoierait la cabane quand elle aurait fini.

Elle utilisa le miroir pour commencer à arracher les feuilles de Dittany des entailles, puis elle jeta un charme de purification sur la zone et réévalua la blessure. L'avantage des morsures de vampires était qu'elles guérissaient facilement sans laisser de cicatrices.

Elle débuta près de ses clavicules, là où la lacération était la moins profonde, et commença à marmonner le sort pour ressouder la peau.

Elle en était à la moitié de son épaule lorsque Drago transplana brusquement dans la pièce.

Il sembla blanchir légèrement en la voyant, et Hermione rougit et souhaita immédiatement ne pas avoir coupé sa chemise. Puis elle renifla, parce qu'elle était couverte de sang ; à moins que Drago ait un fétiche bizarre, il ne faisait probablement pas attention aux vêtements qu'elle portait ou ne portait pas.

"Que s'est-il passé ?" dit-il après l'avoir fixée pendant plusieurs secondes.

"Je cherchais des ingrédients," dit Hermione d'un ton fade, en se reconcentrant sur son reflet dans le miroir et en reprenant sa guérison. "Désolée. Je vais nettoyer le sol avant de partir."

"Tu vas bien ?" demanda-t-il.

Hermione rit. Elle avait été beaucoup plus près de la mort qu'elle ne l'avait été depuis longtemps et elle était légèrement évanouie par la perte de sang et le fait qu'une telle question lui soit adressée alors qu'elle dégoulinait de sang sur le sol de son bâtiment délabré était juste étrangement hilarant pour elle.

"Eh bien, non," dit-elle. "Mais ce n'est rien que je ne puisse réparer."

Draco se mit visiblement en colère.

"Je t'avais dit d'être prudente," dit-il finalement.

"Je l'ai été," dit Hermione, son amusement disparaissant soudainement. C'est lui qui avait dit qu'il lui apprendrait à se défendre et qui avait ensuite refusé de poser les yeux sur elle une fois qu'elle avait fini de le soigner. "Mais comme tu le sais, il y a des barrières anti-transplanage dans toute l'Angleterre. Je suis à court de Dittany. C'est un approvisionnement essentiel pour nous. J'ai lancé des charmes de détection et j'ai essayé de partir dès que j'ai senti quelque chose. Mais comme tu l'as toi-même remarqué, c'est grâce à la bienveillance du Destin que je suis encore en vie à ce jour." Sa voix devint amère, "Ma chance était sur le point de s'épuiser."

"Pourquoi ne pas simplement l'acheter comme une personne normale ?" demanda-t-il comme si elle était épaisse.

"Parce que," dit Hermione, sa voix serrée avec un côté strident et légèrement moqueur, "Je suis une terroriste connue. Tu l'as peut-être oublié. Et—" elle hoqueta "—je n'ai plus—d'argent de côté."

Il se tut et resta debout à la regarder pendant une minute.

"Que s'est-il passé ?" demanda-t-il à nouveau.

"Je cherchais des ingrédients dans le Hampshire. La forêt est devenue silencieuse alors j'ai lancé des sorts de détection mais rien n'est apparu. J'ai quand même décidé de partir. J'étais presque sortie quand j'ai été mordue par un Gytrash, puis quand je le chassais, un vampire m'a attaquée. Je l'ai tué et j'ai transplané. Je ne sais pas pourquoi je suis venue à Whitecroft. Je n'en avais pas l'intention. Mais j'ai perdu trop de sang pour transplaner à nouveau et je n'ai pas—j'ai utilisé toute mon Essence de Dittany. Et sans les feuilles de Dittany, je ne peux pas non plus faire de potion de reconstitution du sang. Alors j'ai dû venir ici pour me soigner manuellement."

La voix d'Hermione tremblait lorsqu'elle eut fini de parler, et elle était au bord des larmes. Alors qu'elle racontait ce qui s'était passé, cela cessa brusquement d'être drôle et commença à être traumatisant et horrible et trop proche.

Elle commença à hyperventiler en pensant à quel point elle avait été proche de mourir toute seule dans une forêt. Personne n'aurait su où la chercher, et le temps qu'ils y pensent, elle serait morte depuis longtemps.

Elle serra sa bouche et hoqueta plusieurs fois en essayant de respirer de façon régulière.

"Je crois que je suis en état de choc," dit-elle.

Sa voix semblait étrangement petite et enfantine. Elle avala de toutes ses forces.

Elle avait envie de pleurer, mais elle refusait de se le permettre. Elle avait déjà pleuré devant Malefoy plusieurs fois. Elle ne voulait pas qu'il pense qu'elle était quelqu'un qui ne faisait que pleurer pour tout.

Elle était tellement en colère qu'il soit là. Que de toutes les fois où il avait décidé de se montrer, il fallait que ce soit à ce moment-là. Elle aurait souhaité transplaner ailleurs.

"Je ne suis pas en train de mourir. L'Ordre n'est pas en crise. Alors tu peux y aller. Je nettoierai avant de partir, tu ne sauras même pas que j'étais là," dit-elle.

Ce n'était pas la chose stratégique à dire, mais elle ne voulait pas le regarder. Il l'avait embrassée et l'avait ensuite traitée de salope. Il l'avait laissée passer des semaines à le soigner et ne l'avait remerciée que lorsqu'il était ivre, puis lui avait dit qu'il avait l'intention d'aller voir un autre guérisseur dès qu'il serait à nouveau sobre.

Il l'avait laissée.

Il l'avait fait regretter comme une idiote pendant qu'il était probablement parti baiser autant de prostituées aux seins hauts et aux courbes harmonieuses que son cœur le désirait.

Elle le détestait. Et elle ne voulait pas qu'il la voie quand elle était couverte de sang, hystérique et traumatisée.

Pourquoi ne pouvait-il jamais la laisser tranquille quand elle le voulait ?

Après une minute, elle se retourna pour soigner à nouveau son épaule dans le miroir. Il continuait à se tenir debout et à la regarder.

En quelques minutes, les entailles étaient refermées et il ne restait que de légères cicatrices. Elles s'estomperaient dès qu'elle aurait de la teinture de Dittany à appliquer.

Elle fit appel à l'autre chaise, leva son pied et commença à dérouler sa jambe. Puis elle coupa son jean au genou et le laissa tomber à côté des restes de sa chemise dans la flaque de sang.

Elle examina la morsure de Gytrash. Il était difficile de voir toutes les perforations sur l'arrière de son mollet. Elle déplaça ses hanches pour avoir une meilleure vue. Deux longues entailles et plusieurs perforations. Elle lança un charme de purification sur la zone pour faire disparaître le sang. Aucune d'entre elles n'était très profonde. Elle pensait que rien ne risquait de laisser des cicatrices.

Elle répara tout en un rien de temps.

La pièce semblait tourner lentement. Elle s'assit et ferma les yeux pendant une minute. Puis elle les rouvrit et se lança un nouveau charme de diagnostic. Elle avait perdu un peu plus d'une pinte de sang, ce qui aurait dû être dans une fourchette de perte acceptable, mais elle était suffisamment maigre pour que cela représente plus de 15% de son volume sanguin.

Elle cligna des yeux devant le diagnostic pendant plusieurs instants et fit apparaître un verre d'eau. Ses lèvres picotaient faiblement.

Elle fouilla dans son sac pour voir si elle avait de la nourriture et trouva une barre de muesli dont elle ne se souvenait pas. Elle engloutit l'eau et se mit à manger, ignorant obstinément la présence continue de Drago. Il était toujours debout et la regardait fixement.

Lorsqu'elle eut terminé son troisième verre d'eau et chaque miette de muesli, elle leva les yeux vers lui, irritée.

"Je vais rester ici pendant un moment avant de pouvoir transplaner," dit-elle en le regardant fixement.

"Pourquoi ne peux-tu pas transplaner ?" demanda-t-il.

Elle le regarda fixement pendant un moment puis fit un geste vers le sol.

"Perte de sang. J'ai dû marcher jusqu'ici depuis le pont. Il y a probablement un sentier, en fait. Comme je l'ai dit, je n'avais plus de Dittany, donc je n'ai pas de potion de reconstitution du sang à portée de main dans ma trousse d'urgence. Je vais devoir attendre jusqu'à ce que je me sente suffisamment stable pour transplaner. Si je me lève maintenant, je vais probablement m'évanouir."

Drago semblait devenir pâle de rage. Sa mâchoire n'arrêtait pas de se serrer et de se relâcher comme celle de Ron lorsqu'il était sur le point d'exploser. Il continuait à la fixer comme s'il lui en voulait pour sa simple existence.

Il avait manifestement réussi à dépasser entièrement l'intérêt passager qu'il avait eu pour elle. Elle se languissait, et il avait apparemment passé les six dernières semaines à se rappeler qu'il la détestait, qu'il l'avait toujours détestée, et que son existence de Sang-de-Bourbe dans le monde était une offense pour lui.

Il était un bien meilleur occlumens qu'elle.

Elle devrait admettre à Maugrey qu'elle avait fait un faux pas et qu'elle avait raté sa mission.

Sa lèvre trembla, elle détourna le regard et commença à nettoyer le sang sur le sol avec une aisance exercée. La tache ne voulait pas sortir de sa chemise alors elle la jeta plutôt que d'essayer de la réparer.

Elle leva les yeux et découvrit que Malefoy avait transplané sans un bruit. Sa bouche se tordit. Elle ne savait pas qu'il pouvait transplaner en silence.

Elle se trouva simultanément soulagée et dévastée qu'il soit vraiment parti. Elle secoua vivement la tête et ne se laissa aller à sangloter qu'une fois, très doucement, avant de se remettre à nettoyer le sol.

Alors qu'elle fouillait dans sa sacoche pour trouver quelque chose à transfigurer en chemise, il réapparut brusquement.

"Potion de reconstitution du sang," dit-il d'une voix froide en lui tendant une fiole.

Elle la regarda fixement. Elle reconnut l'écriture hérissée de Severus sur l'étiquette. Elle la déboucha et avala le contenu.

La pièce s'arrêta immédiatement de bouger et ses lèvres cessèrent de picoter.

"Merci," dit-elle. Elle transfigura un morceau de tissu en un t-shirt blanc et, après s'être scarifié l'épaule, le bras et le torse, le tira sur sa tête. Puis elle rassembla toutes ses fournitures dans sa trousse et se leva pour partir.

"Tu vois ?" dit-elle en faisant un geste vers le sol. "Je n'ai jamais été ici."

Il ne dit pas un mot pendant qu'elle passait la porte.