Septembre 2002
Lorsqu'Hermione retourna à la cabane la semaine suivante, il n'y avait pas de parchemin sur la table.
Il n'y avait pas non plus de table ni de chaises. Le petit bout de meuble qui était là avant avait disparu.
Son estomac tomba et elle sentit la poignée de porte cliqueter dans sa main.
Elle continua à regarder fixement, souhaitant qu'un parchemin apparaisse. Elle regarda le reste de la pièce. Peut-être avait-elle négligé quelque chose.
Les meubles n'étaient plus là.
Elle entra lentement dans la pièce et jeta un coup d'œil autour d'elle.
Peut-être était-il simplement occupé. Il l'apporterait peut-être dans la soirée, pensa-t-elle nerveusement.
Mais les meubles n'étaient plus là.
Il avait peut-être été blessé ou tué. Cela ne lui était même pas venu à l'esprit jusqu'à cet instant ; il pourrait mourir et elle ne le saurait même pas. Il aurait simplement disparu et elle ne l'aurait plus jamais revu.
Severus lui ferait sûrement savoir si Drago mourait...
De plus, les meubles n'étaient plus là.
Elle resta debout au milieu de la pièce, se demandant ce qu'elle devait faire.
Il n'allait sûrement pas mettre fin à son arrangement avec l'Ordre juste parce qu'elle avait saigné sur ses meubles d'occasion. Il s'était fait découper le dos en rubans pour être un espion. Traîner du sang dans sa planque ne pouvait pas être sa limite.
Peut-être avait-il simplement brûlé les meubles.
Elle se retourna une dernière fois et se dirigea vers la porte. Elle reviendrait dans la soirée. S'il n'y avait rien d'ici la semaine suivante, alors elle se laisserait aller à la panique. Elle n'allait pas encore se laisser paniquer. Il pourrait y avoir une autre explication.
Elle était à mi-chemin de la porte lorsqu'elle entendit un bruit sec. Elle se retourna et trouva Malefoy debout au centre de la pièce.
Elle le fixa, les yeux écarquillés et incertaine. Il la regarda de haut en bas, comme s'il s'attendait à ce qu'elle soit à nouveau blessée.
"Nous devrions reprendre l'entraînement," dit-il après un moment.
Hermione ne dit rien. Elle se sentait déchirée entre l'envie de rire ou de pleurer. Le coin de sa bouche tressaillit et elle essaya d'avaler une boule dure dans sa gorge. Sa main trembla faiblement alors qu'elle se battait pour retenir toutes les choses furieuses qu'elle voulait dire.
J'ai été ici chaque semaine. C'est toi qui as arrêté de venir. Je n'avais même pas envie de boire cette nuit-là. Tu m'as fait rester et tu m'as ensuite punie pour ça. Pourquoi est-ce que tu t'en soucies ? Pourquoi es-tu là ? Pourquoi espionnes-tu pour nous ? Pourquoi ne peux-tu pas être logique pour que j'arrête de me demander si tu es rachetable ou non ? J'étais ici. J'étais ici et c'est toi qui n'est jamais revenu.
Elle ne dit rien. Elle se tint juste dans l'embrasure de la porte.
Elle voulait simplement se retourner et partir. Partir et essayer de comprendre pourquoi elle s'en souciait.
Elle s'en souciait. Elle se sentait trahie.
Il lui avait donné de terribles avertissements, lui avait ordonné de s'entraîner, de s'exercer au duel et d'être prudente. Il l'avait rendue paranoïaque et stressée chaque fois qu'elle s'aventurait à chercher des ingrédients pour ses potions, jusqu'à ce qu'elle puisse à peine respirer quand elle était dehors ; jusqu'à ce qu'elle ne puisse même pas manger la veille parce que la nourriture avait un goût de cendre et que son estomac était tellement noué par l'anxiété qu'elle ne pouvait pas la faire descendre.
Il lui avait fait réaliser à quel point elle ne voulait pas mourir.
Elle ne voulait pas mourir.
Il lui avait dit qu'il la formerait, l'avait ridiculisée parce qu'elle n'était pas assez impitoyable—puis l'avait abandonnée.
Il n'avait pas abandonné l'Ordre.
Il l'avait seulement abandonnée, elle.
Ce qui aurait dû être bien. Cela aurait dû lui convenir. Il était toujours censé ne concerner que l'Ordre. Mais ça avait fait mal. Chaque semaine où il ne s'était pas montré avait eu l'impression d'être abandonné une fois de plus.
Était-elle juste aussi facile à laisser derrière lui ?
Sa poitrine bégayait et ses pommettes faisaient mal à cause de l'effort qu'il fallait faire pour ne pas pleurer.
Elle ne fit rien ; elle ne dit rien. Elle le regarda juste avec des yeux écarquillés et continua à déglutir jusqu'à ce qu'elle cesse de sentir qu'elle allait éclater en sanglots.
"D'accord," dit-elle. "Aujourd'hui ? Ou c'est juste une information pour la semaine prochaine."
"Aujourd'hui," dit-il. "Sauf si tu as d'autres engagements ce matin."
Elle n'avait pas d'autres engagements. Elle avait du temps. Avec Padma qui prenait lentement en charge de plus en plus de travail d'Hermione, elle avait rarement d'autres engagements. À moins que Kingsley ait besoin d'elle ou qu'il y ait une blessure grave, elle était entièrement à la disposition de Malefoy.
Elle se doutait qu'il le savait.
Elle était une guérisseuse spécialiste des Arts Sombres et des malédictions. Elle avait une Maîtrise des Potions. Elle avait laissé derrière elle et finalement abandonné tous ses amis pour devenir ces choses ; pour devenir un atout dans l'effort de guerre.
Mais la contribution dont l'Ordre avait le plus besoin était qu'elle se transforme en une femme fatale capable de manipuler émotionnellement Drago Malefoy pour qu'il dépende d'elle ; qu'elle essaie de profiter de son manque d'intimité jusqu'à ce qu'elle le possède.
Parfois, cela la mettait tellement en colère qu'elle pensait en mourir.
Tout était de la faute de Malefoy. Il l'avait demandée. Il leur avait fait ça à tous les deux, mais elle était actuellement la seule à en payer le prix.
Il y avait des moments où elle lui en voulait tellement qu'elle avait l'impression que son cœur allait se réduire en poussière dans sa poitrine.
Elle retourna à l'intérieur de la cabane et ferma la porte.
"Quand tu as échappé au vampire, comment as-tu fait ?" demanda-t-il après un moment.
"Il avait coincé mon bras de baguette, alors je l'ai poignardé dans la tempe avec mon couteau de récolte en argent," dit-elle en haussant les épaules, en essayant de ne pas le regarder.
Cela faisait mal—de le regarder.
Il acquiesça, ses yeux ne la quittant pas. "As-tu habituellement un couteau sur toi ?"
"Eh bien, c'est pour la récolte, alors oui, il est généralement dans ma sacoche."
"Tu devrais le porter. Tu gardes ta baguette dans un étui sur ton bras, n'est-ce pas ?" Son regard se baissa et parcourut son corps de haut en bas comme s'il la cataloguait.
"Eh bien, parfois," dit-elle en croisant ses bras sur sa poitrine, mal à l'aise sous l'attention. "Elle fait presque onze pouces de long. Mes avant-bras ne sont pas aussi longs. Le fait de le porter limite le mouvement de mes bras. Soit je perds la mobilité de mon poignet, soit je ne peux pas plier mon coude."
Elle tira sa baguette de la poche de sa veste et la tint à côté de son avant-bras pour faire une démonstration.
Drago se renfrogna et fit rouler sa mâchoire.
"C'est problématique. Où la gardes-tu ?"
"Si j'ai une veste, je la garde dans une poche intérieure. Si je n'en ai pas, alors je l'ai dans ma sacoche ou dans ma poche."
"Ce n'est pas assez rapide. Si tu te fais attaquer, tu ne pourras pas la dégainer à temps. Tu devrais au moins avoir un couteau. Tes vêtements sont blindés maintenant, n'est-ce pas ?"
"Ils le sont," dit Hermione immédiatement. "Tout ce que je porte quand je fais de la recherche d'ingrédients a des sorts de bouclier appliqués dessus."
George et d'autres personnes dans les refuges de l'hospice qui avaient encore des mains assez stables pour faire des sorts passaient la plupart de leur temps à tisser des sorts de bouclier dans les vêtements de rechange pour les résistants.
"Préfères-tu des capes ou des vestes ?" demanda-t-il après un moment, son ton presque suspicieusement désinvolte.
Les yeux d'Hermione se rétrécirent.
"Les capes se fondent mieux dans le monde des sorciers. Une veste sur une femme a tendance à signaler qu'elle est née moldue," dit-elle.
"Très bien, alors," dit-il, en tirant sa baguette de son poignet mais en la passant dans sa main droite. "Voyons si tu t'es améliorée depuis la dernière fois."
Hermione posa sa sacoche et mit des protections dessus avant de prendre la pose de duel.
Elle s'était considérablement améliorée depuis leur dernier entraînement, lorsqu'il avait été blessé. Elle s'était entraînée au point d'avoir une bonne endurance et Kingsley et Maugrey l'avaient entraînée plusieurs fois.
Elle était aussi suffisamment en colère pour vouloir jeter un sort à Drago.
Il a en fait bougé pour éviter plusieurs de ses sorts et elle bloquait la plupart de l'eau qu'il lui envoyait. Finalement, il s'arrêta.
"Tu t'es améliorée," dit-il.
"Je ne veux pas mourir," dit-elle en haussant les épaules. Sa voix n'était que légèrement amère.
"Bien," dit-il avec un hochement de tête tranchant. Il rangea sa baguette et fouilla dans ses robes. Il en sortit un parchemin puis un flacon qu'Hermione reconnut immédiatement comme étant rempli d'Essence de Dittany.
Elle sursauta et tendit les mains sans réfléchir. L'Essence de Dittany nécessitait de si grandes quantités de feuilles de Dittany qu'il était rare qu'elle en ait. Ils en avaient eu une réserve lorsque l'Ordre avait fait un raid sur la division des malédictions, mais elle en avait utilisé la plupart pour soigner les prisonniers. Ce qui restait, elle l'avait utilisé pour neutraliser le venin dans ses runes.
Elle n'avait pas pu se permettre d'en acheter ou d'en produire davantage après cela. Une seule goutte nécessitait un boisseau de feuilles. Elle transformait généralement son Dittany en poudre ou en teintures à la place. L'efficacité était moindre, mais ses provisions de fourrage duraient plus longtemps de cette façon ; elles s'étiraient pour guérir plus de gens.
"Ne retourne pas dans le Hampshire," dit-il. "Il y a des centaines de vampires là-bas. Tu as eu de la chance d'avoir survécu."
Elle accepta le flacon avec hésitation.
"Est-ce que ça va t'exposer ?" demanda-t-elle, en passant ses mains sur le verre avec envie. "C'est une quantité suspecte. Un individu ne pourrait pas en utiliser autant dans une vie."
Il sourit dédaigneusement. "Je suis un Général dans les armées du Seigneur des Ténèbres, je peux demander tout ce que je veux. Ceux qui le remettent en question ont tendance à voir leur langue disparaître."
Hermione blanchit et Drago roula des yeux.
"Je suis facétieux, Granger. Je n'ai jamais coupé la langue de personne. Il suffit de dire que je ne ferai rien qui risque de faire sauter ma couverture juste à cause de toi." Il lui adressa un sourire narquois en lui fourrant le parchemin d'informations dans les mains.
"Continue à t'entraîner." Il disparut sans bruit.
Hermione fixa l'espace vide pendant plusieurs minutes avant de partir.
Lorsqu'elle rentra au Square Grimmaurd, elle divisa subrepticement l'Essence de Dittany en dizaines de petites fioles et les cacha soigneusement. La plupart des membres de l'Ordre étaient trop ignorants des potions pour remarquer ou se demander si Hermione en avait soudainement une réserve inépuisable, mais Padma le saurait. Cela faisait des semaines qu'ils essayaient d'inventer des moyens d'étirer leur maigre réserve de Dittany.
Malefoy était silencieux et revêche lorsqu'il l'entraînait. Il ignorait ses questions et ne parlait que pour la gronder avec colère lorsqu'elle faisait quelque chose de mal.
Elle aurait presque pensé qu'il la détestait, sauf que chaque fois qu'elle passait la porte, il apparaissait instantanément et avait l'air de se préparer à la trouver blessée ; ses yeux la parcouraient de la tête aux pieds comme pour se rassurer.
Les séances de duels étaient de plus en plus longues.
Hermione fit semblant de ne pas remarquer.
Plusieurs semaines plus tard, Malefoy sortit une cape blindée. Elle la regarda attentivement.
"Tous mes vêtements sont déjà blindés." Elle tint sa cape devant elle et constata qu'elle était parfaitement adaptée à sa taille.
"Celle-ci est blindée avec du sang de manticore."
Elle le regarda d'un air vif. "Cela signifie-t-il que tu l'as tué ?"
"Non. C'est étonnamment difficile de trouver une bonne excuse pour les tuer. Mais il semble que la mienne soit étrangement léthargique, McNair ne comprend pas pourquoi," dit-il avec un sourire en coin.
"Tu la saignes," dit Hermione en regardant à nouveau la cape.
Il hocha la tête. "Elles ne se débrouillent pas bien dans les climats froids. Elle connaîtra peut-être une fin malheureuse cet hiver. Si j'ai de la chance, elle sera assez mature pour produire du venin avant de succomber au froid."
"J'espère que tu ne le tortures pas," dit Hermione en le regardant. "Elles sont sensibles. Et même si ce n'était pas le cas, tout être vivant doit être traité avec humanité."
"Je ne la torture pas. Bien que la qualifier de sensible juste parce qu'elle peut parler soit très généreux," dit Drago avec un léger ricanement. "Tout ce qu'elle fait, c'est chantonner sur la façon dont elle veut me manger vivant."
"Si tu me gardais prisonnière et me vidais de mes capacités magiques, je chantonnerais de la même façon," dit Hermione.
Drago rit sans rire.
"Merci pour la cape," dit Hermione après l'avoir examinée attentivement. Elle était magnifiquement faite. Des charmes de régulation de la température y étaient tissés pour qu'elle puisse la porter toute l'année et elle était doublée de dizaines de poches indétectablement agrandies pour qu'elle puisse y cacher des choses. L'ourlet était charmé pour qu'on ne trébuche pas dessus. Même sans la protection du sang de manticore, la cape devait valoir une petite fortune en artisanat.
"Considère que c'est mon remerciement pour avoir soigné mon dos," dit-il sans la regarder.
Elle regarda vers lui et il fixa la fenêtre d'un air déterminé. "Sont-elles—," hésita-t-elle. "Le tissu cicatriciel a-t-il bien pris ? Je—tu—tu n'es jamais venu—quand je suis venu voir comment elles allaient."
"Elles vont bien," dit-il d'une voix raide. "Physiquement, je peux à peine les sentir. Je n'avais pas besoin de plus d'attention."
Sa mâchoire roulait légèrement, ondulant lorsqu'il la serrait. Hermione le regarda fixement pendant un moment avant de baisser à nouveau les yeux sur la cape.
"C'est bien," dit-elle. "Je—n'avais jamais fait la procédure à ce point avant. J'étais inquiète—"
"Ne le sois pas ! Je n'ai pas besoin de l'inquiétude de quelqu'un comme toi."
Hermione le regarda avec des yeux écarquillés. Il serra ses mains en poings en la fixant.
"Je voulais juste dire—," commença-t-elle.
"Recule, Granger," dit-il d'une voix dure. Il arracha un parchemin de sa robe et le laissa tomber sur le sol avant de disparaître.
Hermione ramassa le parchemin pensivement, se tapotant le menton après avoir tout rangé dans sa sacoche.
Elle quitta la cabane et se dirigea vers le ruisseau, plongée dans ses pensées.
Qu'avait-il dit à propos de l'influence des runes ?
"Elles ne contredisent pas mon propre comportement, mais c'est comme si de nouveaux éléments avaient été inscrits. Il est plus facile d'être impitoyable. Un peu plus difficile de me dissuader de mes impulsions. Ce n'est pas que j'avais beaucoup de distractions avant, mais maintenant, tout le reste semble encore moins important."
Elle avait mémorisé le vœu runique, elle avait passé tant de soirées à le fixer. Inébranlable, rusé, infaillible, impitoyable et inflexible ; poussé à réussir...
Mais ce qui le poussait à réussir n'était pas précisé ; laissé à sa discrétion.
Il la voulait.
Elle en était presque certaine. Il était actuellement déchiré entre sa détermination à la repousser et son désir de l'avoir.
C'est pourquoi il avait été si furieux qu'elle soit blessée.
Il ne pouvait pas se dissuader au point de ne pas se soucier de sa mort, mais il était déterminé à ne pas céder à son désir et à se compromettre. Les Malefoy sont possessifs comme des dragons, avait dit Severus.
Il savait ce qu'elle faisait, ce pour quoi elle avait été envoyée. Elle pouvait le voir dans la façon rancunière dont il la fixait. Il y avait une rage vicieuse dans ses yeux qui n'était pas là avant.
Mais il avait été acculé par la réalisation qu'elle allait probablement mourir s'il ne la formait pas. L'attaque du vampire avait été remarquablement chanceuse. Si elle avait essayé de la mettre en scène, ça n'aurait pas pu mieux se passer.
Si elle le gardait près d'elle, ce n'était qu'une question de temps avant qu'il ne finisse par déraper ; il la désirerait trop pour continuer à se retenir. Les runes l'assureraient.
Quand cela arrivera...
Hermione soupira.
Quand cela arrivera, elle le possédera.
Sauf s'il était si désespéré de se libérer de son obsession qu'il la tuerait.
À certains moments, lorsqu'elle sentait ses yeux sur elle alors qu'ils se battaient en duel, elle avait l'impression qu'ils étaient à pile ou face. Comme s'il pesait constamment les options.
Aussi confiante qu'elle était devenue dans son attention, elle n'était pas assez confiante pour dire si elle y survivrait. Il y avait tellement de choses sur Drago Malefoy qu'elle ne connaissait pas ou ne comprenait pas. Lorsqu'elle le regardait, elle ne pouvait que se demander s'il était le genre de personne qui détruit les choses qu'il aime.
Peu importe ce qu'il voulait—son motif d'espionnage—il avait déjà tué d'innombrables personnes pour essayer de l'obtenir. S'il pensait qu'elle était sur son chemin... elle pourrait être la prochaine.
Inébranlable, rusé, infaillible, impitoyable et inflexible ; poussé à réussir...
Hermione tordit la sangle de sa sacoche en se tenant debout pour réfléchir.
Elle devait donner la priorité à la formation de Padma pendant le temps libre dont elle disposait.
Padma avait une aptitude décente pour la guérison, elle restait calme sous la pression et avait une bonne tête pour mémoriser tous les sorts et variations. Elle avait cependant du mal avec la précision nécessaire à certains travaux de guérison à la baguette, et elle avait tendance à se fier à la mémorisation par cœur plutôt que d'embrasser la créativité nécessaire pour inventer des contre-malédictions. Mais Hermione espérait qu'avec l'aide de Poppy, Padma serait capable de remplacer Hermione suffisamment.
Hermione commença à emmener Padma chercher des ingrédients avec elle. Quelqu'un d'autre devait savoir comment rassembler les réserves de potions locales ; avec l'hiver qui approche, elles devaient essayer de faire des réserves. Mais Hermione fit attention à ne pas laisser Drago savoir qu'elle avait une partenaire de fourrage. S'il le découvrait, il arrêterait probablement de l'entraîner.
Elle allait chercher des ingrédients avec Padma le jeudi matin. Les mardis, elle y allait toujours seule, mais avec plus de précaution.
Hermione avait besoin que tout soit en place avant d'essayer de faire avancer les choses avec Drago.
Elle regarda l'eau glisser sous le pont et se demanda si elle ne gagnait pas du temps.
Elle n'avait pas envie de mourir.
Ces dernières semaines, elle s'était surprise à penser à la mort presque autant qu'elle pensait à Drago.
Après avoir senti les crocs du vampire s'enfoncer dans son épaule, elle fut brusquement confrontée au fait qu'au niveau primaire, elle était absolument déterminée à ne pas mourir. Elle n'avait pas réalisé à quel point cette pulsion était écrasante.
Rationnellement, elle avait toujours considéré la mort comme quelque chose qu'elle pouvait affronter. Pour une bonne raison, elle mourrait volontiers.
Mais à l'instant où elle avait ressenti la terreur des mains qui la clouaient au sol et des dents qui s'enfonçaient dans sa chair, l'instinct de se battre pour se libérer et de tuer tout ce qui se trouvait sur son chemin avait avalé son esprit. Elle n'avait pas réalisé à quel point son instinct de survie l'emportait sur tout.
Elle n'avait pas réalisé à quel point elle ne voulait pas mourir.
Mais s'il s'agissait d'elle et de Drago, elle mourrait probablement. Il pouvait la tuer si facilement. Un autre cadavre pour son compte de corps. Elle se viderait probablement de son sang avec tous les autres de ses morts après un certain temps.
Elle se sourit amèrement en pensant au contraste entre eux.
Le nombre de cadavres d'Hermione était une représentation de ses échecs. Tous ceux qu'elle n'avait pas sauvés.
Le nombre de cadavres de Drago était une illustration de sa réussite. Tout ce qu'il était et pourquoi il était précieux pour Voldemort et l'Ordre.
Leur relation—quelle qu'elle soit et où qu'elle aille—ressemblait à une forme cruelle d'ironie. C'était comme s'ils étaient l'inverse l'un de l'autre.
Le yin et le yang. Ils tournaient inexorablement autour.
D'une certaine manière, la guerre les avait liés ensemble
Elle transplana au Square Grimmaurd et alla trouver Kingsley.
En général, elle ne parlait qu'à Maugrey, mais Alastor était en Irlande pour former de nouvelles recrues avec Remus et Tonks.
Kingsley était debout dans la salle de guerre, fixant une carte sur le mur. Hermione savait qu'il était conscient de sa présence, mais il ne la reconnut pas immédiatement.
"Kingsley," dit Hermione en fermant doucement la porte, "Je peux te parler ?"
Il se retourna d'un geste vif, ses robes flottant autour de lui et jeta plusieurs protections d'intimité sur la pièce avant de parler.
"Granger," dit-il, "de nouvelles informations ?"
Hermione déboucla sa sacoche et lui tendit le parchemin. Kingsley le déplia et le parcourut des yeux pendant une minute avant de le ranger dans sa robe et de regarder à nouveau Hermione.
"Tu as besoin de me parler de quelque chose, Granger ?"
Hermione le regarda fixement pendant un moment. Depuis que Drago l'avait réclamée, Kingsley avait cessé d'utiliser son prénom. Elle l'avait remarqué. Il désignait Harry, Ron et la plupart des autres membres de l'Ordre par leur prénom, mais il utilisait toujours son nom de famille pour s'adresser à elle. Pour l'impersonnaliser à ses yeux, avait-elle conclu.
"Je pense que Severus t'a parlé, ainsi qu'à Maugrey, de ses inquiétudes concernant Malefoy," dit-elle.
Kingsley hocha la tête, son expression ne trahissant rien. "Oui, nous avons parlé."
Hermione hocha la tête. "Au train où vont les choses... je commence à penser qu'il y a au moins une chance que Malefoy me tue."
Kingsley la regarda franchement et redressa ses robes. "Tu veux que nous te tirions de là, Granger ?"
Hermione détourna le regard et fixa une peinture de nature morte sur le mur. "Non. Nous avons besoin des informations. Nous serions probablement tous morts maintenant s'il n'y avait pas eu Malefoy. Je veux juste—je veux savoir à quoi je dois donner la priorité pendant que je forme Padma pour me remplacer. Elle n'a pas deux ans comme moi, et il y a encore trop de soins de base qu'elle doit apprendre avant que je puisse lui enseigner les soins avancés des Arts Noirs. Et puis il y a les potions et le fourrage. Je ne suis pas sûre—Elle n'est pas aussi motivée que je l'étais. Je sais qu'elle voulait rester sur le terrain avec Parvati. J'ai donc besoin de savoir ce que toi et Maugrey considérez comme les plus grandes priorités."
Kingsley resta silencieux pendant une minute.
"Je vais parler avec Alastor et regarder les rapports de l'hôpital. Je ferai peut-être une liste des domaines dans lesquels nous n'avons pas de redondance. J'aurai une réponse la semaine prochaine."
"Très bien," dit Hermione en hochant la tête. Sa voix semblait guindée et mécanique.
"Granger. Dis-moi, quelle est exactement la stratégie que tu essaies d'employer ?"
Elle regarda Kingsley et se sentit fatiguée.
"Il me veut. Il est obsessionnel et il me veut. Mais il sait ce que je fais. Je peux dire, à la façon dont il me regarde, qu'il sait. Je ne sais toujours pas quels sont ses objectifs à long terme. Il ne dit jamais rien qui le trahisse. Si je continue à l'attirer et qu'il s'avère que j'interfère avec son ambition première, il pourrait se résoudre à me tuer. Mais, s'il ne me tue pas—d'après Severus, les Malefoy ont tendance à être à la fois obsessionnels et possessifs. Je ne pense pas qu'il abandonnera l'Ordre à ce moment-là. La volonté semble essentielle, et il sait que la mienne est conditionnée par la survie de l'Ordre. "
Puis elle haussa les épaules. "Ou je pourrais me tromper et il se retournera contre l'Ordre, ce que craint Severus. Honnêtement, je ne sais pas. Ce n'est pas—je ne sais pas comment utiliser les gens comme ça."
Kingsley resta silencieux.
"S'il est de plus en plus obsédé par toi—C'est plus que ce à quoi je m'attendais," dit-il en jetant un coup d'œil à la table et en posant ses doigts sur le bord et en tapotant pensivement.
Hermione avait l'impression qu'elle devrait avoir une sorte de réaction à ces mots ; de l'offense ou de la satisfaction ou-quelque chose. Mais elle ne ressentit rien. C'était comme si son cœur se compactait lentement à l'intérieur de sa poitrine, devenant plus petit et plus dur jour après jour.
"Je ne suis pas—," commença-t-elle avant de s'interrompre et de presser ses lèvres l'une contre l'autre. Elle tourna légèrement la tête alors qu'elle sentait la tension dans son cou commencer à irradier le long de ses épaules. "Je ne lui mens pas, Kingsley. Je ne suis pas hypocrite. La connexion émotionnelle entre nous est réelle."
Les doigts de Kingsley s'arrêtèrent et il l'étudia avec des yeux légèrement bridés. "J'espère que tu ne te compromets pas avec lui, Granger. L'Ordre dépend de toi pour rester en mission."
Hermione hocha la tête avec raideur. "Ma loyauté ira toujours à l'Ordre en premier."
L'expression de Kingsley ne s'apaisa pas. "Harry—tu sais que je ne peux l'éloigner des pires combats que si je sais lesquels."
Hermione tressaillit. "Je sais. Je fais tout ce que je peux, Kingsley. Je fais vraiment, vraiment de mon mieux. Je ne—je ne ferais jamais rien qui puisse mettre Harry en danger."
"Continue alors," dit Kingsley en se retournant vers la carte sur le mur.
Hermione fixa son dos pendant plusieurs instants avant de se tourner et de poser sa main sur la poignée de la porte ; en la saisissant, elle rit doucement.
"Tu veux dire autre chose, Granger ?" La voix de Kingsley avait une légère pointe.
Hermione jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Il lui tournait toujours le dos.
"Je viens de réaliser," dit-elle à voix basse, "Si je réussis, tu m'utiliseras pour contrôler Malefoy de la même façon que tu es capable d'utiliser Harry pour me contrôler. Ça—ça me fait presque de la peine pour lui."
Kingsley resta silencieux pendant un moment. "Eh bien, il le méritera bien plus que toi."