Décembre 2002

Drago fronça un sourcil en croisant son regard.

"Tu as volé mon rang de classe, ce qui était pire. J'avais reçu des cours particuliers à la maison, j'avais été préparé toute ma vie pour Poudlard. Mon père avait planifié ma vie : premier de ma classe, préfet, capitaine de Quidditch, préfet principal, stage au ministère de la magie, et finalement membre du Mangenmagot puis ministre de la magie. La carrière au ministère a été perdue à cause de sa participation à la première guerre des sorciers ; j'étais censé tout faire. Mais ensuite, première année d'école et une petite fille inférieure de Sang-de-Bourbe a réussi à dépasser mes notes dans chaque classe."

Il tendit la main et la posa sur sa gorge. Le souffle d'Hermione s'arrêta légèrement et il resserra sa prise, juste assez pour rapprocher son visage du sien.

Les yeux de Drago brillèrent et son ton était presque léger, comme s'il la défiait de sursauter. "Je dois admettre que j'ai vraiment espéré que tu meures pendant la deuxième année lorsque la Chambre des Secrets a été ouverte. En fait, j'ai gagné ma place dans l'équipe de Quidditch de Serpentard avant que mon père n'achète des balais pour l'équipe, mais grâce à ton petit commentaire, toute l'école a supposé que mon père avait simplement acheté ma place." Tout en parlant, il fit glisser son pouce le long de sa gorge jusqu'à sa mâchoire et poussa ensuite contre l'os pour forcer sa tête en arrière.

Il essayait de la forcer à tressaillir. Hermione continua à croiser ses yeux. Ils s'assombrissaient.

La pièce semblait plus chaude.

Il continua à parler.

"Il était facile de croire que les Moldus et leur progéniture étaient responsables des problèmes du monde. C'est certainement ce que j'ai ressenti dans ma vie. Entre le sang-mêlé Potter, dont la vie n'était qu'un flux sans fin de chance et de favoritisme, et toi, et puis les Weasley appauvris qui sont la preuve A de ce qui arrive aux traîtres à leur sang. Il n'y avait aucune raison de ne pas croire que le monde des sorciers ne serait pas meilleur sans toi et tes semblables."

"Je n'avais pas réalisé que tu pensais autant à moi," dit Hermione.

Elle pouvait sentir la chaleur irradier lentement dans son corps, s'étendant vers l'extérieur à partir de sa main, mais aussi entre ses épaules, sur sa peau et se déployant quelque part dans son bas-ventre. Elle frissonna faiblement en continuant à croiser son regard.

Sa bouche tressaillit. "Ma haine envers toi a pâli en comparaison de ma rivalité avec Potter. Tu étais un irritant. Malgré tes notes au moins, tu étais laide, socialement maladroite et manifestement peu sûre de toi." Ses lèvres se recourbèrent en un léger sourire en coin. "Me battre sur le plan scolaire n'aurait rien changé si tu n'avais pas été amie avec Potter. Il t'a attiré sous les projecteurs et avait suffisamment besoin de toi pour ne pas pouvoir le nier. Si Potter n'avait pas compté, tu n'aurais pas compté non plus."

Hermione sentit quelque chose dans son estomac s'effondrer soudainement, en repensant au soupçon initial qu'elle avait eu ; que le fait de l'exiger était une sorte de vengeance ou de représailles contre Harry. Elle avait presque oublié cette crainte.

Il sourit et se pencha en avant de façon à la surplomber tout en continuant à la tenir par la gorge et à fixer son visage. Leurs corps se touchaient presque, et elle ressentit une prise de conscience renouvelée de la taille qu'il avait, de combien il pouvait la blesser s'il le voulait. Qu'elle essayait de pénétrer dans une chambre forte scellée, et elle ne savait pas s'il y avait autre chose que de la rage de l'autre côté.

Mais cela n'avait pas d'importance, car c'était ce qu'elle était censée faire.

Son souffle s'arrêta et elle trembla faiblement. Les yeux de Drago s'assombrirent.

Il la tira encore plus près. Son cœur battait si fort qu'il lui faisait mal.

C'est une comédie, se dit-elle. Quand il était ivre, il ne lui faisait pas mal. Il essayait de lui faire peur.

Son souffle était chaud sur son visage, et sa voix était si basse qu'il lui murmurait presque quelque chose. Le timbre traversa ses nerfs.

"Le Seigneur des Ténèbres ne se soucie pas vraiment de la pureté du sang, de ses adeptes ou de la puissance de la magie. Il se trouve que vous, les nés-moldus, êtes juste assez communs pour sembler être une menace. Cela donne au Seigneur des Ténèbres une excuse pour accumuler du pouvoir et cela incite les êtres sombres à rejoindre sa cause. Il a amené la plupart des pays d'Europe de l'Est à s'allier de cette façon. La Roumanie a été la première, et le reste est tombé dans le rang. Il y a des milliers de créatures sombres qui veulent désespérément que le Statut du secret soit annulé et que l'interdiction de la baguette soit levée. La plupart des familles de sang-pur sont mécontentes de la façon dont les sorciers sont contraints à l'ombre pour le confort des Moldus. Il y a suffisamment de ressentiment—si ce n'est pour les recruter à la cause—pour les encourager à ignorer ce qui se passe."

Drago esquissa un mince sourire alors que son visage se rapprochait encore plus. "Le Seigneur des Ténèbres veut le pouvoir. Il n'est pas particulier quant aux personnes qu'il écrase sous ses pieds pour l'obtenir. Les Moldus et les nés-moldus—" elle pouvait presque sentir ses lèvres contre les siennes, "—tu... étais juste facile."

Hermione pouvait à peine respirer. Tout son corps était tendu ; au bord du précipice de quelque chose qui ressemblait à de la peur. Son cœur battait rapidement. Tout ce qui l'entourait était flou.

Elle avait envie de s'échapper ; elle se sentait effrayée et vulnérable. Elle comprenait l'anatomie et la physiologie humaine, mais son corps faisait des choses qui ne lui étaient pas familières. Sa physiologie n'était pas censée être déroutante. Elle avait besoin d'espace pour comprendre.

Mais—elle ne voulait pas partir ; elle n'avait jamais rien ressenti de tel auparavant. Un toucher physique qui était réconfortant, elle comprenait. Mais ceci n'était pas réconfortant. La main de Drago autour de sa gorge n'était pas réconfortante. C'était terrifiant—et excitant.

"Un moyen pour une fin," se força-t-elle à dire. "Nous ne sommes qu'un moyen pour une fin."

Il la poussa légèrement en arrière. "Précisément."

Elle l'étudia. Ses yeux étaient noirs et les creux de ses joues étaient légèrement rougis. Il fit glisser son pouce lentement le long de la courbe de sa mâchoire. Elle se lécha les lèvres.

"Nous tuer a donc résolu tes problèmes ?" demanda-t-elle.

Sa main s'arrêta. Il la regarda fixement pendant plusieurs secondes. Puis ses yeux brillèrent et il sourit.

"Eh bien, tu n'es certainement pas une menace pour mon travail maintenant, n'est-ce pas ?" En disant cela, sa main libre glissa fermement entre ses jambes.

Ses yeux étaient froids et verrouillés sur les siens. Ses doigts se tordirent et appuyèrent sciemment sur l'apex de ses cuisses. C'était comme s'il l'avait électrocutée. Des sensations ont parcouru ses nerfs.

Elle haleta.

Comme elle le fit, tout s'effondra sur elle avec un sentiment d'horreur froide.

Hermione s'éloigna de lui d'un coup sec.

Les mains de Drago se retirèrent immédiatement d'elle et il la regarda avec une expression indifférente s'éloigner jusqu'à ce qu'elle se trouve à l'autre bout du lit.

Elle tremblait faiblement. Elle pouvait encore le sentir la toucher ; glisser sa main entre ses jambes alors qu'il la fixait dans les yeux et lui rappelait qu'il l'avait transformée en sa propriété. Pas parce qu'il l'avait voulue. Mais simplement parce qu'il le pouvait. Parce que ça l'avait amusé de le faire quand il a fait son offre. Parce qu'il avait le pouvoir, et qu'elle était un pion.

Maintenant, il devait la regarder essayer de se prostituer à lui, et à tout ce qu'elle pouvait concevoir, dans l'espoir de devenir une possession dont il serait au moins réticent à se séparer. Il n'avait pas besoin de l'avilir davantage. Il pouvait s'asseoir et la regarder se l'infliger.

Ses pommettes étaient creuses. Elle avait l'impression qu'elle pourrait être malade.

Ses mains continuaient à trembler, même si elle essayait de les calmer. Elle se mordit la lèvre inférieure et prit plusieurs longues inspirations.

Quand elle cessa de trembler visiblement, elle se força à parler. "As-tu—des informations cette semaine ?"

C'était presque drôle de devoir poser cette question à ce moment-là. Bien que—cela ait toujours été le sens de la question. Elle s'y était juste habituée.

Soudain, elle avait de nouveau mal, et le moment choisi était presque amusant, d'une façon qui la rendait malade. Elle n'était pas sûre que l'humour puisse être classé dans la catégorie ironie ou humour noir. Elle savait juste que c'était quelque chose d'amer, quelque chose de douloureux à penser. Mais d'une certaine façon aussi cruellement drôle.

Drago sourit et sortit un rouleau de parchemin. Il avait enfoncé le clou, comme s'il l'avait poignardée et avait ensuite cassé la poignée pour qu'elle reste. Le fait qu'il n'ait pas réitéré l'insulte montrait qu'il savait.

Sa main trembla faiblement lorsqu'elle accepta le parchemin et se leva.

Elle partit sans un autre mot.

Il restait un peu plus d'une semaine avant Noël.

Lorsqu'elle retourna au Square Grimmaurd, elle alla prendre un philtre calmant. Elle resta debout dans son armoire à potions en attendant que ses mains cessent de trembler.

Lorsque ses mains furent redevenus stables, elle jeta un regard nostalgique dans la petite pièce. Elle redressa un petit panier rempli de ce qui ressemblait à des pochettes en cuir. Les cadeaux de Noël qu'elle avait prévus cette année-là étaient plutôt tristes. Elle avait fait des kits de guérison d'urgence. Encore une fois. Elle en faisait chaque année. Les éléments de base, tous emballés ensemble et rétrécis pour être facilement transportés.

Hermione n'avait pas d'argent pour acheter à ses amis des livres qu'ils ne liront jamais, ni le temps de leur tricoter des bonnets ou des écharpes. Elle leur donnait donc des potions et espérait qu'ils les utiliseraient plutôt que de revenir en transplanant avec des blessures faciles à soigner. Les filles l'avaient fait ; elles demandaient des recharges. Neville, Fred, Dean Thomas et Michael Corner utilisaient aussi de temps en temps leurs kits.

Mais Hermione ne pensait pas que Harry ou Ron avaient déjà ouvert les leurs. Chaque fois qu'elle leur donnait de nouvelles trousses, ils rendaient leurs anciennes trousses intactes d'un air penaud. Ils ont toujours soit ignoré leurs blessures, soit transplané en paniquant à cause d'elles. À cet égard, Ginny avait été une excellente partenaire pour Harry et Ron ; les deux garçons avaient tendance à revenir en meilleur état lorsque Ginny partait en mission avec eux.

Hermione avala fort, descendit des fioles des étagères et commença à assembler un kit supplémentaire.

Elle avait un travail. Ce qu'elle ressentait à ce sujet un jour particulier n'avait pas d'importance.

Cela n'avait jamais eu d'importance.

La semaine suivante, lorsque Drago apparut dans la cabane, Hermione et lui s'arrêtèrent et se regardèrent.

"J'ai un cadeau de Noël pour toi," dit-elle après une minute. "Eh bien, ce n'en est pas vraiment un. Mais je suppose que contextuellement, ça l'est."

Elle sortit le petit étui en cuir et le tendit vers lui.

"C'est—c'est un kit de guérison d'urgence. Je les donne à tous mes amis."

Drago fronça un sourcil et poussa un léger soupir en l'arrachant de ses mains ; comme si l'accepter était une faveur pour elle.

"Si tu ne vas pas voir un guérisseur, tu devrais au moins avoir ça sur toi." Elle parlait rapidement, essayant de tout dire avant qu'il ne la coupe et ne lui renvoie la balle au visage. "Si tu me laisses t'apprendre quelques sorts, tu pourras guérir toi-même la plupart des blessures de base."

Il ouvrit l'étui et en balaya le contenu. "Tu réalises que je peux acheter la plupart de ces choses."

La bouche d'Hermione tressaillit. Elle ne s'attendait pas à ce qu'il soit reconnaissant ; elle s'était préparée à ce qu'il ne l'accepte même pas.

"Alors tu peux facilement recharger ceux que tu utilises." Hermione se força à s'approcher et fit courir son doigt le long de la table, montrant les différentes fioles.

"Elles sont toutes étiquetées. Il y a la potion pour les commotions cérébrales ; tout type de coup à la tête et tu devrais utiliser un diagnostic pour vérifier. L'essence Murtlap pour les abrasions mineures de la peau ou les petits bleus. La crème pour les ecchymoses est pour les hématomes plus profonds et plus graves. L'essence de Dittany est un atout pour la plupart des blessures. À moins qu'il ne s'agisse d'une blessure maudite, le Dittany peut aider pour la plupart des blessures externes graves, les morsures de loup-garou, les éclats. Sauf s'il s'agit des yeux ou d'une blessure au cerveau, auquel cas tu devras appeler un spécialiste. Ne pense même pas à transplaner ou à tout autre type de transport de déplacement si tu te blesses aux yeux ou si tu as un type de blessure qui perfore le crâne. La pression causera des dommages irréversibles. Cet antivenin contrebalancera les morsures ou piqûres venimeuses, sauf s'il s'agit d'une bête de classe XXXX ou supérieure. L'antidote ici peut contrer les propriétés anticoagulantes des morsures de vampires."

Draco renifla faiblement.

Hermione continua avec acharnement. "Philtre calmant. Potion de reconstitution du sang. Celle-ci est destinée aux lésions des organes internes, aux contusions rénales et autres. Je t'apprendrai un diagnostic pour vérifier ce genre de choses. Et celui-là, c'est un analgésique pour la malédiction de l'ébullition acide. Je suppose que tu connais la contre-malédiction. L'analgésique la neutralisera complètement et réduira la douleur. Tu devras quand même faire enlever soigneusement tous les os et les faire repousser. Mais cela réduira les temps de récupération de plusieurs jours et diminuera la probabilité de lésions nerveuses. Et une barre de chocolat, pour les Détraqueurs. Lorsque tu sortiras les articles de la trousse, ils prendront leur taille normale. Je les ai rétrécis pour que le kit ne soit pas trop grand à porter."

Hermione ne mentionna pas qu'elle avait élargi le kit de Drago bien au-delà des éléments de base qu'elle donnait à tous les autres. Dans le cas de ses amis, elle pouvait compter sur eux pour venir la voir s'ils avaient une blessure. Ce n'était pas une hypothèse qu'elle pouvait faire avec Drago. S'il ne faisait plus confiance aux guérisseurs, elle pouvait au moins l'équiper suffisamment pour qu'il puisse se débrouiller seul avec d'autres blessures.

Drago referma l'étui. Hermione leva les yeux vers lui avec sérieux. "Juste—garde-le avec toi. Laisse-moi t'apprendre un diagnostic, pour que tu puisses savoir si tu as affaire à quelque chose de grave."

"Je sais comment faire un sort de diagnostic, Granger." Son expression était légèrement offensée.

"Ce n'est probablement pas celui que je veux t'enseigner. C'est un peu inhabituel. Plus obscure. C'est mieux pour les blessures de guerre. Les bases sont des charmes domestiques, pour diagnostiquer les fièvres ou les infections et les blessures quotidiennes. La plupart des manuels de médecine enseignent un diagnostic général en partant du principe que le guérisseur peut ensuite restreindre progressivement son champ d'action. Mais si tu utilises un diagnostic, ce sera probablement après un raid ou un duel. Tu peux donc te concentrer sur la détection des malédictions et des blessures physiques, il n'y a pas besoin de chercher la dragoncelle ou de vérifier s'il y a une Transfiguration partielle."

Elle démontra le diagnostic en le lançant sur elle-même.

"Tu vois ? Le sort est simple. Ce qui est complexe, c'est de le lire, mais nous allons nous en tenir à l'essentiel. Les couleurs et les emplacements sont indicatifs. Je ne suis ni maudite ni blessée donc la lecture est plutôt ennuyeuse. La façon dont j'incline ma baguette peut amener diverses zones dans une lecture ciblée. Tout est d'un bleu ciel sain. Si elle commence à devenir turquoise, cela indique un niveau dangereux de perte de sang ou une baisse de la température corporelle. Si c'est bleu royal, c'est une fièvre. Elle se lit de la tête vers le bas. Plus la couleur est vive, plus la blessure est mineure. Si c'est noir, même la plus petite trace de noir, c'est potentiellement une blessure mortelle. Le rouge indique une blessure externe. Le violet est pour les blessures internes. S'il y a du violet sur ta tête, cela indique une commotion cérébrale ; sur ton torse, cela signifie que tu dois prendre la potion pour les dommages internes. Le vert citron indiquerait un sort mineur, mais le viridian signifie des malédictions ; va voir les dégâts des sorts ou appelle ton guérisseur. Le jaune est pour le poison ou le venin. Les os fracturés apparaissent en orange pâle, les os cassés et déplacés ont un ton plus citrouille. Si c'est une fracture, tu devrais la guérir toi-même. C'est un sort facile, je vais te l'enseigner."

Malefoy coopéra à contrecœur et semblait même légèrement intrigué par moments. Hermione s'acharna à lui apprendre autant de sorts qu'elle pensait pouvoir le faire et réussir à lui montrer qu'il pouvait tous les faire lui-même.

Il avait un don pour ça. Elle avait pensé qu'il en avait probablement. Un occlumens naturel avec une concentration en forme de rasoir gravée en lui ; la précision lui viendrait naturellement.

Elle soupçonnait qu'il connaissait un peu la théorie de la guérison. Elle faillit lui demander pourquoi, mais sa coopération lui semblait hautement conditionnelle. Elle étouffa sa curiosité et continua à énumérer des conseils de guérison.

"Bref, ce sont les bases," termina-t-elle enfin.

Il jeta un coup d'œil à sa montre. "Tu te rends compte que tu parles depuis presque deux heures d'affilée."

Hermione rougit. "C'est encore très basique."

Il y eut une pause et Hermione réalisa qu'elle s'était rapprochée de Drago au point que leurs épaules se frôlaient. Elle pouvait sentir l'odeur de mousse de chêne qui collait à sa peau. Elle leva les yeux vers lui, et leurs regards se croisèrent.

Pendant un instant, tout entre eux cessa d'être si tendu et rancunier ; comme si la guerre s'était évanouie pour un instant, et qu'il n'y avait qu'eux. Elle lui sourit presque. Parce qu'il pouvait être gentil avec elle quand il le voulait, et elle était si fatiguée ce jour-là.

Elle essaya de ne pas penser à quel point cela la rendait pathétique.

Puis Drago pressa ses lèvres en une ligne plate, et elle vit sa mâchoire se serrer. Ses yeux clignotèrent et elle les regarda s'aiguiser ; comme le regard d'un oiseau de proie, ils commencèrent à devenir cruels.

Elle fit un pas en arrière et baissa les yeux. "Joyeux Noël, Drago."

Il la regarda d'un air contemplatif. Son expression était indéchiffrable. Elle sentit son rythme cardiaque augmenter. Elle n'était jamais tout à fait sûre de ce qu'il pourrait faire.

Elle essaya de ne pas laisser ses doigts s'agiter.

Il fit rouler sa mâchoire. Hermione se sentit froide et presque creuse à l'intérieur alors qu'elle se préparait.

"J'ai quelque chose pour toi," dit-il en fouillant dans ses robes.

Il sortit quelque chose enroulé dans une toile cirée et le tendit vers elle. Elle l'accepta et déroula lentement la toile pour révéler son contenu. À l'intérieur se trouvait un ensemble de dagues magnifiques et mortelles, gainées dans des étuis en maille délicate.

"Elles devraient être assez petites pour que tu puisses en garder une attachée à ton avant-bras. Les étuis sont en soie d'acromantule trempée dans du sang de manticore ; ils se redimensionneront à ta taille et ne limiteront pas du tout tes mouvements. Tu devrais porter l'autre dague sur ton mollet." Il avait l'air visiblement gêné pendant qu'il transmettait les informations. Ses yeux évitaient Hermione, mais ils revenaient sans cesse en arrière pour regarder comment elle étudiait les dagues.

"Sont-elles en argent forgé par les Gobelins ?" demanda-t-elle après une minute.

"Oui. Elles sont trempées dans du venin de manticore, c'est un fait."

Elle leva les yeux vers lui d'un air vif. "Est-ce que ça veut dire—"

"Elle est morte. Tragiquement." Le coin de sa bouche se plissa légèrement. "Le mauvais temps, je suppose. J'ai rempli tous les papiers et remis le cadavre à McNair hier."

"Mais pas avant d'avoir récolté un peu de venin," dit Hermione, en sortant l'une des dagues du fourreau et en regardant le bord tranchant comme un rasoir, capable de couper presque tout. La lame glisserait à travers un sort de bouclier ou des mesures de protection comme s'ils n'étaient pas là.

"Pas beaucoup, sinon cela aurait été suspect. Mais assez pour une poignée d'armes et une fiole supplémentaire pour un jour de pluie."

Hermione commença à faire mentalement les comptes du cadeau de Drago. Deux couteaux en argent forgé par les gobelins : au moins cent galions chacun. Venin de manticore : encore une centaine. Des étuis en soie d'acromantule : encore cent galions.

Le cadeau de Noël de Drago pour elle valait une petite fortune. Elle n'était même pas sûre qu'il le sache ou non.

Hermione était obsédée par son budget et ses ressources. Elle devait l'être. Elle coupait tous les coins et économisait chaque goutte de potion et de knut qu'elle pouvait. Il y avait un coin de son esprit qui essayait sans cesse de trouver de nouvelles façons d'économiser ou de concevoir des ressources inexploitées.

Cela la stupéfiait, la désinvolture avec laquelle Drago pouvait lui tendre une cape-bouclier enchantée ou un jeu de dagues valant collectivement plus que son budget annuel d'hôpitaux et de potions pour toute la Résistance.

Elle les vendrait. Au moins un, peut-être les deux. Au marché noir, elle pourrait probablement obtenir un rendement décent, assez pour acheter plus de venin d'acromantule ou d'Essence de Dittany, ou pour réapprovisionner certaines des autres fournitures de l'hôpital. Ou peut-être serait-il préférable de les confier à Maugrey ou Kingsley ; ils feraient bon usage de ce genre de dagues. Elle pourrait peut-être utiliser les dagues pour négocier une augmentation permanente du budget.

"Merci," dit-elle en rengainant la lame qu'elle tenait et en glissant le tout dans sa sacoche.

"Pour information, tu n'as pas le droit de les vendre ou de les donner à quelqu'un d'autre."

Les mains d'Hermione s'immobilisèrent et ses yeux remontèrent avec culpabilité vers le visage de Drago. Ses yeux étaient fixés sur les siens et l'argent qu'ils contenaient brillait.

"Est-ce que c'est clair, Granger ?" Son ton était de glace.

Elle fit un signe de tête à contrecœur.

"Je m'attendrai à ce que tu les portes chaque fois que tu chercheras des ingrédients. Je les chercherai."

Elle se crispa et avala difficilement avec irritation. "Bien."

Son expression s'adoucit légèrement. "Eh bien, c'était délicieux. Je ne peux même pas me rappeler combien de fois j'ai souhaité passer le réveillon de Noël à me faire sermonner sur la façon de lire un charme de diagnostic." Il sourit de manière insincère. Hermione ne dit rien. Il y eut une pause, puis il ajouta : "À ta demande, voici un avertissement. Je vais commencer à t'enseigner le combat au corps à corps à partir de la semaine prochaine."

Puis il fouilla dans ses robes et en sortit un rouleau de parchemin. "Mon dernier versement pour Maugrey." Lorsqu'elle l'accepta, il lui adressa un sourire en coin. "Je dois dire que tu as fini par être très chère, Granger."

Il transplana sans un bruit.

Le jour de Noël, Hermione prit le service du matin à l'hôpital. Angelina avait été gravement maudite lors d'un raid dans le Londres moldu la nuit précédente ; elle avait été touchée au genou par la malédiction de l'acide, et pendant qu'elle était à terre, un Mangemort avait ajouté une malédiction supplémentaire détruisant les organes internes. Fred avait réussi à l'attraper et à la ramener à Hermione avant qu'Angelina ne meure dans ses bras.

Les réparations finales étaient trop complexes pour Padma ou Poppy.

Hermione s'assit dans la salle tranquille de l'hôpital et reconstruit lentement les tissus et les tendons du genou d'Angelina. "Très bien, j'ai besoin que tu le plies et que tu voies si le tissu s'est formé correctement. La repousse des os pour des blessures comme celle-ci ne fonctionne pas toujours correctement."

Angelina se mordit la lèvre. Sa peau était grise à cause de la douleur, mais elle bougea son genou comme demandé.

"Ugggghh." Elle haleta faiblement et s'arrêta. "A l'intérieur. Ça fait mal à l'intérieur—comme si ça grattait."

Hermione lança un diagnostic et l'étudia. En raison de l'urgence de sauver les organes d'Angelina, la malédiction d'acide avait été négligée pendant plusieurs minutes avant d'être contrée. Elle avait détruit la plupart des os du genou d'Angelina et laissé d'énormes poches de tissus perdus. Il était difficile de réparer quand il restait si peu du tissu d'origine pour le reconstruire. Hermione avait d'abord craint de devoir l'amputer, mais il restait juste assez de tissu intact après la repousse des os pour qu'il soit guérissable.

"Je vois le problème. Je vais t'assommer. Tu n'as pas besoin d'être éveillée pour cette partie."

Angelina acquiesça et ferma les yeux.

Il fallut près de quatre heures avant qu'Hermione ne réveille Angelina.

"Très bien, essaie de la bouger à nouveau."

Angelina leva sa jambe et la plia légèrement. "C'est mieux. Ça fait un peu mal." Sa couleur semblait beaucoup plus saine.

"Tu ne devras pas l'enlever pendant au moins un mois, mais je pense que tu pourras marcher dessus. Cela fera mal, surtout les jours de froid. Tu boiteras peut-être un peu. Tu le sentiras toujours. Mais tu peux toujours te battre, si tu veux."

"Je n'abandonnerai pas le combat," dit fermement Angelina.

Hermione hocha la tête, sans surprise, et commença à masser une potion dans la nouvelle peau d'Angelina. Alors qu'Hermione travaillait, elle prit conscience du regard intense d'Angelina. Hermione leva les yeux et rencontra son regard. "Quoi ?"

Angelina inclina la tête, étudiant toujours Hermione. "Parfois, j'essaie de me souvenir de toi avant la guerre, et je ne vois plus cette personne."

La mâchoire d'Hermione se crispa. Elle essayait de limiter son plaidoyer pour les Arts Noirs aux réunions de l'Ordre, mais sa position s'était fait connaître dans la Résistance au sens large au fil du temps. Les membres de l'AD prenaient régulièrement sur eux d'évangéliser Hermione sur le pouvoir du Bien et le mal des Arts Noirs.

Elle pouvait deviner, à l'expression du visage d'Angelina, qu'elle était sur le point d'être soumise à un nouveau cours.

Elle força sa voix à rester égale. "Qui croyais-tu que j'étais alors ?"

"Je ne sais pas. Bruyante, directe, positive. Plutôt abrasive, pour être honnête. Lorsque tu as organisé L'AD, tu étais un peu impitoyable, mais il y avait une sorte de droiture honnête. Maintenant, quand tu n'es pas en mode guérisseuse, tu sembles juste impitoyable. Tu es si calme la plupart du temps, mais il y a cette rage autour de toi que je ressens parfois. Comme si la guerre t'avait transformée en quelqu'un d'autre. J'ai l'impression que tu l'as laissé faire."

Le coin de la bouche d'Hermione tressaillit et elle sentit ses yeux se rétrécir. "La guerre est un creuset. Penses-tu que l'un d'entre nous sortira de l'autre côté tel qu'il était ?"

Angelina baissa les yeux sur son genou et haussa les épaules. "Je porterai des cicatrices à l'intérieur et à l'extérieur, mais au fond, je serai toujours la même personne." Angelina regarda de nouveau Hermione. "Mais je ne sais pas si tu es la même et que je ne l'ai simplement jamais vu, ou si tu as vraiment changé à ce point. J'ai l'impression que tu tu as lâché prise."

Les mains d'Hermione s'immobilisèrent et elle s'assit. "Lâché prise ?"

Angelina se déplaça et avait l'air mal à l'aise. "Je suppose que je m'inquiète pour toi. Fred a dit, lorsqu'il rendait visite à George ici, qu'il semblait que quelque chose t'était arrivé. Comme si les derniers morceaux de l'ancienne toi avaient simplement—disparu un jour. Et je t'ai observé dernièrement, tout ce que je vois, c'est ce—je ne sais même pas ce que c'est. Parfois, je pense que c'est de la rage. D'autres fois, je pense que c'est du désespoir. Mais c'est comme si tu étais perdue dedans."

La bouche d'Hermione était sèche et elle avala à plusieurs reprises, gagnant du temps en rebouchant les flacons. Elle serra le verre si fort que ses mains tremblèrent faiblement.

"Cette guerre m'a mangée, Angelina," dit-elle finalement lentement.

Avant qu'elle ne puisse dire autre chose, Hermione se retrouva brusquement projetée en avant avec une bouchée de cheveux dans la bouche alors qu'Angelina la tirait dans un câlin serré.

"Oh, Hermione. Ne te laisse pas aller à penser comme ça. Tu dois être capable de visualiser la victoire. Ressens-la. Bats-toi pour elle. Imagine-toi de l'autre côté de la guerre. Si tu abandonnes cet espoir, tu finiras dans un endroit sombre. La lumière l'emporte toujours sur les ténèbres. Mais tu dois y croire."

Hermione sentit quelque chose en elle se raidir. Elle s'éloigna d'Angelina, secouant la tête, la bouche recroquevillée. "Ce n'est pas suffisant pour gagner une guerre. Je ne vais pas parier cette guerre sur ma capacité ou celle de quelqu'un d'autre à croire en la victoire."

"Tu veux toujours que nous utilisions les Arts Noirs, n'est-ce pas ?" Angelina fixa Hermione avec l'expression d'un parent déçu.

Hermione lutta contre le fait de rouler les yeux et hocha la tête.

Les épaules d'Angelina s'affaissèrent légèrement. "Si nous nous perdons pour gagner, est-ce vraiment gagner ? Si nous nous empoisonnons pour l'obtenir et devenons les monstres que nous combattons ?"

Hermione serra la mâchoire et lutta contre l'envie de secouer Angelina. "Que crois-tu qu'il se passera exactement si nous perdons ?"

"Nous mourrons." Angelina haussa faiblement les épaules.

Hermione comprit soudainement pourquoi Drago détestait si intensément les Gryffondors. Elle ne put s'empêcher de se moquer.

"Tu penses vraiment que nous allons simplement mourir ? Angelina, ils ne vont pas fermer le Sussex quand ils gagneront la guerre. Nous sommes du bétail. Tu n'as pas vu les prisonniers qu'ils ont ramenés de la dernière division de malédiction. Ils étaient—" La voix d'Hermione trembla. "Ils se dissolvaient, pourrissaient, étaient écorchés et encore vivants, il y avait des choses qui rampaient à l'intérieur d'eux—" sa voix se brisa. "Ceux qui pouvaient encore parler m'ont supplié de les tuer."

Hermione siffla entre ses dents. Un sentiment de frustration étouffant s'éleva alors qu'elle était obligée d'affronter, une fois de plus, l'optimisme perpétuel des résistants. Le stress et le désespoir qui l'habitaient étaient toxiques, comme un acide qui la rongeait lentement au niveau cellulaire. "Si nous perdons—ils nous rassembleront tous et utiliseront les résistants comme rats de laboratoire ou ce qu'ils veulent jusqu'à ce qu'ils ne veuillent plus de nous. Après que nous ayons fait exploser la dernière division de malédiction, ils en ont juste fait une plus grande. La guerre n'est pas censée se terminer avec la Résistance. Les Mangemorts sont censés conquérir l'Europe moldue ensuite. C'est la vision. Le marché. Tous les Êtres Noirs se sont alliés à Tom parce qu'il le leur a promis. Je ne sais pas s'il est assez fou pour penser qu'il peut le faire, mais c'est ce qu'il prétend. Et il fera probablement au moins semblant de le faire."

Hermione avait l'impression qu'elle allait commencer à faire de l'hyperventilation rien qu'en y pensant. Sa poitrine battait la chamade et elle n'arrêtait pas de prendre des respirations courtes et rapides.

"Mais, Hermione," Angelina posa sa main sur celle d'Hermione, "nous sommes en train de gagner."

Hermione se figea et cligna des yeux lentement en regardant Angelina avec incrédulité. Elle faillit rire mais réalisa ensuite avec horreur qu'Angelina était tout à fait sérieuse. "Nous sommes—quoi ?"

"En train de gagner." La mâchoire d'Angelina sortit et son expression devint défensive. "Nous le faisons. Pense à tous les raids sur les prisons. Nous avons fait sortir des centaines de personnes depuis le printemps. Nous avons réussi à contrer des centaines d'attaques cette année. Rester fidèle à la Lumière porte ses fruits. La guerre nous favorise maintenant. Bientôt, le monde des sorciers va commencer à s'en rendre compte. C'est comme ça que l'espoir fonctionne. Il faut une étincelle."

Hermione eut l'impression d'avoir été frappée brutalement à la tête ; comme si elle était légèrement commotionnée et cela expliquait le monde surréaliste dans lequel elle s'est brusquement retrouvée. Elle fixa sans mot dire Angelina, qui offrit à Hermione un sourire encourageant. "Tu n'es pas là, alors tu ne le vois probablement pas. Je sais que les choses étaient sombres pendant un moment, mais c'est toujours plus sombre avant l'aube, et je suis presque sûre que nous sommes à l'aube maintenant."

Hermione avala de toutes ses forces en luttant contre la tentation de crier. Elle pouvait entendre le sang battre dans ses oreilles et une migraine se manifester rapidement.

Ils n'étaient pas en train de gagner.

Ils étaient en train de survivre. La Résistance était en équilibre sur un fil du rasoir maintenu en place par Drago. Grâce à son intelligence, Gabrielle Delacour utilisait son corps pour arracher des Mangemorts. Ils l'utilisaient pour maintenir la Résistance pendant que l'Ordre luttait vainement pour trouver des Horcruxes qui pouvaient se trouver n'importe où en Europe.

Ils ne gagnaient pas. Ils n'étaient pas du tout près de gagner.

Angelina la regardait avec espoir.

"Oui..." Hermione s'entendit dire. "Je—Je suppose que tu as raison. Je ne suis pas dehors, donc je ne le vois pas. Je—n'ai pas réalisé que nous étions—en train de gagner."

Angelina hocha la tête et serra de nouveau Hermione dans ses bras. "Le problème est que tu es trop isolée. Pomfresh passe son temps avec les professeurs de Poudlard et Padma a Parvati pour la tenir au courant. Mais tu ne quittes pratiquement pas la maison, sauf pour aller chercher les ingrédients des potions. Je sais que Harry et Ron ne sont pas souvent là, mais tu as d'autres amis, tu as besoin d'amis. Quand tout semble perdu—c'est ce qui va te porter et t'aider à tenir bon. Nous autres, nous en parlons. Je sais que tu es très intelligente, Hermione, mais quand il s'agit de choses comme le Bien et le Mal, tu ne peux pas t'attendre à obtenir la réponse dans un livre. C'est quelque chose que tu dois ressentir. Comme voler—bien, je pense que c'est un mauvais exemple à utiliser avec toi—mais tu dois pouvoir croire qu'il t'attrapera. Cela fait partie du voyage, toucher le fond pour pouvoir remonter. Le bien demande des sacrifices. J'espère qu'une fois la guerre terminée, tu seras capable de le voir. C'est comme ça que la Lumière et les Ténèbres fonctionnent."

"Bien sûr." Hermione dit d'un ton morne, en évitant le regard d'Angelina. "Je suppose que j'ai été trop perdue dans mon propre monde."

"C'est bon. Tu n'as pas besoin de te sentir mal. Cela peut arriver à tout le monde. J'étais dans un endroit assez sombre après que George et Katie aient été blessés. C'est un endroit facile à atteindre pendant une guerre. Mais ensuite, Harry a fait un discours d'encouragement à toute l'AD. Il a parlé de la façon dont Dumbledore a vaincu Grindelwald. Et il a parlé de l'Ordre pendant la première guerre des sorciers, à quel point les choses étaient mauvaises. À l'époque, tout le monde pensait que Tom allait gagner ; le Ministère utilisait les impayés, mais l'Ordre a tenu bon. Il y a eu des morts et des trahisons, mais l'Amour et la Lumière brillent toujours le plus dans ces moments-là. C'est pourquoi ils gagnent toujours. Nous devons simplement avoir confiance en eux. Juste après que Harry ait dit tout ça, je pense que c'était même le même mois, nous avons eu notre premier raid de prison réussi."

Hermione se leva brusquement. Elle avait l'impression de ne pas pouvoir respirer. Elle avait besoin—d'air. De froid. Elle avait besoin d'un philtre calmant. "J'ai besoin de quelque chose dans mon armoire à fournitures. Je reviens dans quelques minutes."

Hermione se dirigea d'un pas hébété vers son armoire à provisions.

Elle trébucha dans le couloir et poussa la porte derrière elle avant de déboucher une fiole et d'avaler une dose de philtre calmant en tremblant. Lorsque la potion fit effet, Hermione poussa un cri aigu et éclata en sanglots.

Elle resta là à sangloter pendant plusieurs minutes avant de se pencher sur le plan de travail. Elle enfouit son visage dans ses bras et essaya d'accepter la conversation qu'elle venait d'avoir.

Elle n'avait pas réalisé—elle n'avait même pas pensé à la façon dont le changement de guerre serait perçu par la Résistance. Bien sûr. Bien sûr, pour eux, rien n'avait changé. Ils pensaient tous qu'en s'en tenant à leurs convictions sur le Bien et le Mal, la guerre s'était simplement déplacée par une inévitabilité inhérente.

Ils ne se doutaient pas que les Mangemorts étaient torturés pour obtenir des informations, ni qu'Hermione s'était vendue à Drago pour en obtenir la plupart.

Hermione avait involontairement prouvé leur mythe et, ce faisant, s'était transformée en Cassandre donnant des avertissements non écoutés aux portes de Troie.

Hermione poussa un sanglot haletant et essaya de respirer lentement par le nez alors qu'elle s'efforçait de réfléchir.

Elle devait aller de l'avant avec Drago.

Padma était capable de faire des potions et de guérir. Kingsley avait examiné toutes les notes d'Hermione et avait en quelque sorte recruté un guérisseur de secours. Elle se demandait depuis combien de temps il retenait cette pièce.

Elle avait compilé toutes ses notes sur les contre-malédictions qu'elle avait développées au fil des ans et les instructions expliquant les techniques d'analyse des malédictions.

Maugrey semblait être de plus en plus frustré par le manque de progrès qu'elle rapportait semaine après semaine. Il y avait eu un changement dans son comportement et celui de Kingsley lorsqu'elle leur avait parlé de Drago, un nouveau scepticisme, comme si elle ne répondait pas aux attentes.

Maintenant, elle comprenait. Ils avaient besoin que Drago soit sous contrôle.

Les informations de Drago étaient toujours excellentes, mais il avait posé les conditions dès le début. C'était un rapport de force auquel ils ne voulaient pas faire confiance et qu'ils avaient hâte de modifier.

Ils voulaient le mettre au collet.

Hermione essayait de gagner du temps.