Noël 2002

Les Weasley passaient leur Noël à la Chaumière aux Coquillages. Lorsque Padma arriva pour prendre le relais à l'hôpital, Hermione se changea et transplana pour les rejoindre.

Elle resta dehors dans la neige pendant plusieurs minutes en essayant de se calmer. La conversation avec Angelina l'avait déstabilisée et elle avait l'impression de s'accrocher à un sentiment de contrôle.

Elle fixa la porte d'entrée et répéta mentalement la journée. Noël serait calme ; bien loin des fêtes passées. Chaque année, tout le monde était un peu plus calme et un peu plus ivre. L'année précédente, Arthur avait été dépassé par le nombre de personnes et avait fait une crise jusqu'à ce que Molly soit obligée de partir avec lui.

Hermione pouvait faire semblant. Sourire. Chanter des chants de Noël. Prendre des nouvelles d'Arthur et de George. Elle prit une grande inspiration et ouvrit la porte.

"Hey ! Hermione est là !" beugla Fred quand elle entra.

Tout le monde se retourna et descendit sur elle. Ils étaient tous étonnamment de bonne humeur, joyeux et bourrés. Une chope de wassail lui a été fourrée dans les mains avant qu'elle n'ait traversé la pièce.

Tout le monde était paré de pulls de Noël de Molly.

Hermione aligna subrepticement des flacons de potion de gueule de bois le long du haut de la cheminée.

Bill était assis dans un coin, tranquille au milieu de l'agitation. Fleur était assise sur le bras de sa chaise, passant ses doigts dans ses cheveux.

Harry et Ginny étaient entassés dans un fauteuil, chuchotant ensemble. Harry et Ron étaient revenus d'une autre chasse aux horcruxes quelques jours auparavant.

"Hermione chérie, je suis si heureuse que tu sois arrivée. C'est pour toi," Molly pressa un cadeau, emballé dans du papier de soie, dans les mains d'Hermione.

Hermione se percha sur un ottoman et l'ouvrit. Un pull-over vert avec un H au milieu.

"Merci, Molly," dit-elle. "C'est magnifique."

"Maman ! Pourquoi mets-tu Hermione en vert Serpentard ?" dit Ron, en jetant un coup d'œil par-dessus.

Molly lui donna une tape, avec une expression d'offense. "Ronald ! C'est du vert émeraude et c'est une belle couleur pour son teint. Cela m'a rappelé les yeux de Harry."

"On dirait du vert Serpentard pour moi." Ron fit la grimace alors qu'Hermione le tirait sur sa tête. "Ugh. Ça me donne des cauchemars rien que de le regarder."

La relation entre Hermione et Molly était quelque peu tendue. Lorsqu'Arthur avait été maudit pour la première fois, il y avait eu beaucoup d'espoir qu'Hermione et Bill, en collaboration, puissent l'inverser ou le briser. Molly avait été effusive dans son appréciation de tous les efforts d'Hermione. Cependant, à mesure que le temps passait et que l'espoir s'amenuisait, Molly s'était retirée. Ce n'était pas un reproche, en soi. C'était simplement douloureux. Hermione représentait un espoir profond qui avait échoué.

Leurs interactions étaient encore chaleureuses, mais elles les gardaient limitées.

Hermione savait, par des récits de seconde main, que Molly avait des objections véhémentes à son plaidoyer pour les Arts Noirs, mais ce n'était pas une conversation qu'elles avaient réellement eue ensemble.

Hermione ne savait pas si Molly avait choisi la couleur en fonction de la couleur de sa peau, ou si c'était une forme de reproche. Cela ne valait pas vraiment la peine d'y penser. Elle était tellement fatiguée de se disputer inutilement à ce sujet.

Elle laissa Ron et Molly se disputer et alla chercher Arthur.

M. Weasley était assis par terre dans un coin, en train de feuilleter un livre à rabats. Hermione l'observa attentivement et lança un sort de diagnostic sur son cerveau. Arthur Weasley adulte était toujours enfermé quelque part. La malédiction utilisée par Lucius n'avait pas rendu Arthur fou ni effacé sa mémoire. La magie avait suspendu l'esprit d'Arthur à un moment précis de sa petite enfance. Le reste d'Arthur était toujours à l'intérieur, attendant de sortir ; Hermione pouvait le voir dans le diagnostic. Mais elle ne savait pas comment briser la magie sans causer de réels et graves dommages au cerveau.

Les parties perdues du cerveau d'Arthur se détérioraient lentement. L'activité de son cerveau se réduisait progressivement à mesure que les connexions neuronales désaffectées s'éteignaient.

Il n'y avait rien qu'Hermione puisse faire à ce sujet.

"Arthur," Hermione s'agenouilla à côté de lui, "J'ai un cadeau de Noël pour toi."

Il leva les yeux de son livre en attendant. Chaque fois que leurs regards se croisaient, elle ressentait une douleur dans sa poitrine et une envie irrésistible de lui présenter des excuses qu'il ne pouvait pas comprendre. Je suis désolée. Je suis désolée de ne pas pouvoir te faire sortir. Je suis désolée de ne pas pouvoir réparer ça.

"Je n'avais pas l'intention d'acheter des cadeaux à qui que ce soit cette année, mais j'ai vu ça dans un magasin et je savais que je devais te l'offrir." Hermione fouilla dans sa poche et sortit le cadeau. "Cela s'appelle un canard en caoutchouc. Il flotte sur l'eau. Tu peux l'avoir dans ton bain. Ou le mettre dans l'évier."

Arthur l'arracha de sa main et se leva brusquement. Hermione serra sa baguette. Elle avait été renversée à travers la pièce par lui à plusieurs reprises lorsqu'il était surexcité ou fâché.

"Bill ! Bill, fais ça." Sa voix était adulte, mais ses mots et son ton insistant étaient enfantins. Il agita le canard au-dessus de sa tête. "Dans l'évier !"

Bill prit la fausse expression de gaieté qu'il arborait toujours autour de son père et se pencha en avant. "Qu'est-ce que tu as là ?"

Arthur le porta et poussa le jouet dans le visage de Bill jusqu'à ce qu'il lui pique presque l'œil. Hermione grimaça.

"Un canard ! Dans l'évier."

"Bon, on devrait voir si ça flotte ?" Bill se leva. Arthur tourna le talon et se mit à courir dans un couloir en direction de la salle de bain. "Ne cours pas, Arthur !"

Hermione se dirigea plus loin dans la maison et trouva Fred et George dehors dans les jardins. George essayait de faire un poirier sur ses béquilles. Lorsque Hermione ouvrit la porte, il perdit l'équilibre et tomba la tête la première dans une congère.

"George !" Hermione alla le tirer de là, balayant la neige en lui donnant une claque. "Si tu dois faire des choses comme ça, sois au moins sobre."

"Désolé, maman." dit George en plaisantant en la laissant le tirer vers le haut et s'occuper de lui pendant que Fred ramassait les béquilles.

Hermione leva les yeux au ciel et il l'embrassa sur les lèvres.

Elle le fixa d'un air étonné.

"Joyeux Noël, Herms. Une jolie fille mérite un baiser de Noël. Fred a promis le sien à Angelina, alors j'ai tiré la courte paille et j'ai dû embrasser la femme qui m'a sauvé la vie." Il plaça une main sur son cœur et fit un beau sourire.

Hermione secoua la tête. "Tu es horrible. Et si ça avait été mon premier baiser ?"

George prit une expression de désespoir élaborée. "Ce n'était pas le cas ? Tu as embrassé d'autres de tes patients avant moi ?"

Hermione sentit le bout de ses oreilles se réchauffer et détourna le regard. "En fait, mon premier baiser était avec Viktor."

"Tu m'as brisé le cœur." George revint en trébuchant de façon excessive avec ses béquilles. "C'est parce que je ne suis pas assez bourru, n'est-ce pas ? Ou peut-être que tu n'aimes que les Attrapeurs."

Hermione secoua la tête et essaya de ne pas penser à la méchanceté ou aux Attrapeurs. "Je vais y retourner. Si tu dois risquer ta peau après tout ce que j'ai fait pour te soigner, fais-le au moins quand je ne regarde pas."

Elle retourna à l'intérieur et s'installa sur le canapé dans le coin, regardant les festivités avec un sentiment d'égarement.

Charlie taquinait Ginny et Harry, il penchait la tête en arrière et riait. Hermione ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle avait entendu Charlie rire. Ou Ron ou Harry.

Ils étaient tous heureux. Plus heureux qu'elle ne les avait vus depuis des années.

Alors qu'Hermione l'observait, un sentiment d'horreur rampant l'envahit.

La gaieté qui débordait à l'intérieur du chalet était plus que de la gaieté et de l'alcool de Noël. La maison débordait, vibrait presque d'un sentiment d'espoir.

Hermione ne l'aurait pas compris sans la conversation avec Angelina.

Il n'y avait pas que la Résistance. Les membres de l'Ordre croyaient aussi qu'ils étaient sur le point de gagner la guerre.

Alors qu'Hermione était assise dans un coin pour absorber tout cela, elle avait l'impression d'être piégée dans un charme de rêve éveillé pendant que le monde autour d'elle brûlait.

L'Ordre ne changerait jamais de tactique maintenant ; ils n'accepteraient jamais d'utiliser les Arts Noirs. C'est elle qui l'avait fait.

Si jamais Drago se retournait contre eux, ou obtenait l'expiation qu'il recherchait et mettait fin à son service, la Résistance commencerait à tomber en chute libre et il n'y aurait rien pour les rattraper.

Et si l'Ordre découvrait un jour l'existence de Drago, dans quelque contexte que ce soit... cela briserait probablement toute l'organisation. La confiance en Kingsley et Maugrey serait brisée.

Hermione avait l'impression qu'elle allait être malade. Elle avait envie de partir.

Elle s'assit dans un coin, comme une statue.

Harry vint et se laissa tomber sur le canapé à côté d'elle. Ils regardèrent la pièce. Ginny était avec Arthur. Ron, Fred et George semblaient être au milieu d'une sorte de farce. Molly s'affairait à préparer la nourriture et Charlie l'aidait.

"Ça—c'est tout ce que j'ai toujours voulu," dit Harry après une minute. "C'est ce qui me pousse à continuer. Chaque jour."

Hermione était silencieuse.

"Est-ce que tu penses à ta famille ?" Harry l'étudia attentivement. Hermione fit un bref signe de tête. Harry passa un bras autour de son épaule et la serra contre lui. "Un jour, tes parents seront là avec nous aussi."

Hermione regarda Molly faire une pause pour déposer un baiser sur le front d'Arthur et admirer son canard.

"Ils—ils ne le feront pas ; ils ne reviendront jamais d'Australie." dit-elle doucement. Harry la regarda avec confusion. Ses yeux se baissèrent sur ses genoux. "L'oubli extensif n'a qu'une certaine fenêtre pour l'inversion. Sinon, il y a un risque élevé de lésions cérébrales aiguës. Si je devais inverser le charme de mémoire, il fallait le faire avant Noël l'année dernière ; avant la marque des cinq ans."

Il y eut un long silence.

"Tu ne m'as jamais dit ça." La voix de Harry était dévastée.

Hermione remua la manche de son pull et ne leva pas les yeux vers lui. "C'était plus facile de se concentrer sur le travail que d'y penser. Je connaissais le risque lorsque j'ai décidé de les cacher."

"Je suis désolé." Harry serra sa main. "Je suis tellement désolé, Hermione."

"C'est bon. J'ai accepté le fait que protéger les gens peut signifier les perdre."

"Eh bien, pas moi. Tu seras toujours ma famille."

Avant qu'Hermione ne puisse dire quoi que ce soit, Molly se précipita, tenant un appareil photo et entraînant Ron avec elle. "Prenons une photo de vous trois. Hermione, pousse-toi un peu, ma chérie, pour que Ron puisse s'asseoir à côté de toi. Là, maintenant. Les bras autour de l'autre. Harry, essaie de lisser tes cheveux. Oh, peu importe. Souriez..."

Hermione ne parvenait pas à sourire. Les coins de sa bouche se courbèrent faiblement lorsque les bras lourds de Ron et Harry s'enroulèrent autour de ses épaules. Il y eut un éclair aveuglant.

"Ce sera charmant. Cela fait des années que nous n'avons pas eu de photo de vous tous ensemble." Molly alla prendre une photo de Bill et Fleur.

Ron renifla en regardant sa mère poser Fleur, puis tira sur l'une des boucles d'Hermione qui s'était libérée de ses tresses. "Un cheveu mal placé ; je suppose que tu n'es pas une Serpentard après tout."

Hermione esquissa un faible sourire. "Ça doit être pour ça que le Choixpeau m'a mise à Gryffondor. C'est probablement pour ça que Harry n'a pas été envoyé là-bas non plus."

Ron et elle regardèrent tous deux la chevelure emmêlée de Harry. Il avait l'air d'avoir été électrocuté et d'avoir essayé de le cacher avec de la pommade. La moitié des cheveux semblait avoir été peignée à un moment donné, mais le reste dépassait et pointait dans diverses directions.

"Qu'est-ce que tu leur a fait ?" dit Hermione en secouant la tête d'un air incrédule.

Harry rougit. "Je les ai peignés. Et puis Ginny et moi—hum, nous nous sommes embrassés."

Ron fit un bruit de bâillon. "Embrassés." Il se moqua. "C'est ma petite sœur. Rien que de penser à vous deux me donne envie de m'arracher les yeux."

"Crois-moi, j'en ai eu envie," marmonna Hermione. "Je te jure qu'aucun d'entre eux ne connaît les charmes de base de confidentialité ou de verrouillage."

Harry eut l'air horrifié.

"Ronald," dit Molly de l'autre côté de la pièce. "Je veux prendre une photo avec tous les frères et sœurs ! Viens près de l'arbre. Mets-toi à côté de Ginny."

Hermione et Harry regardèrent Ron s'approcher et poser pour la photo de famille. Hermione avait l'impression que sa poitrine était écrasée.

Harry jeta un coup d'œil à Hermione et elle remarqua que son expression changea légèrement avant qu'il ne parle. "Quand tout cela sera terminé, j'espère que les choses redeviendront comme avant."

Il la regarda fixement, et ses yeux étaient jeunes et vieux à la fois. Une vie entière de souvenirs était évoquée par ces yeux. Le cœur d'Hermione s'arrêta dans sa gorge alors qu'elle le fixait à son tour.

Elle commença à ouvrir la bouche pour dire qu'elle le souhaitait aussi. Parce qu'elle le souhaitait. Elle ferait tout pour sortir de l'autre côté de la guerre et avoir encore quelque chose.

Mais avant qu'elle ne puisse le dire, Harry attrapa sa main et la serra. "Tu es ma famille. Et je serai toujours la tienne. Je sais que nous nous sommes beaucoup disputés ces derniers temps. Mais je sais que tout ce que tu as voulu faire était parce que tu essayais de nous protéger. Je ne peux tout simplement pas supporter l'idée de voir ce que la magie noire te ferait. Je ne sais pas comment me battre pour gagner cette guerre sans que toi, et Ron, et la famille Weasley soient là avec moi de l'autre côté. J'aurais aimé te le dire plus tôt, mais je veux que nous arrangions les choses maintenant. Tu as toujours veillé sur moi, mieux que quiconque. Je veux que tu saches que je le sais."

Les yeux d'Hermione s'inondèrent de larmes et tout son corps trembla.

Harry, tu ne sais même pas tout ce que je serais prête à faire pour toi.

Elle ouvrit la bouche puis la referma, ravalant ce qu'elle voulait dire.

"Nous n'avons pas encore gagné, Harry," dit-elle finalement d'une voix rauque.

"Je sais. Je sais que nous avons encore un long chemin à parcourir, mais je ne veux pas attendre pour dire ça." Harry prit une profonde inspiration. "Je n'ai pas fait attention à toi, et j'en suis désolé. J'étais tellement préoccupé par le fait que tout le monde partait en raid que je ne me suis jamais arrêté pour penser à comment c'était pour toi. Ginny et moi étions en train de parler, et elle a mentionné à quel point c'est horrible dans ta salle d'hôpital ; que tout ce que tu vois, c'est le pire de chaque bataille, encore et encore, et je suis vraiment désolée, je n'ai jamais réalisé—quand Ron et moi nous sommes battus dans le passé, il avait toujours sa famille et moi j'avais toujours toi, mais avec cette lutte contre les Arts Noirs, lui et moi étions tellement concentrés sur la Résistance que nous n'avons pas pensé à toi. Tous les trois, nous avons toujours été plus forts ensemble. Je veux que nous soyons à nouveau comme ça. Qu'est-ce que tu en dis ?"

Hermione fixa Harry et hésita.

Son ami. Son meilleur ami. Son tout premier ami. Elle ferait tout pour lui. Tout pour le protéger.

N'importe quoi.

Même l'abandonner.

Tu as déjà fait ton choix. Si tu essaies de l'avoir, tu ne feras que le blesser davantage lorsqu'il découvrira ce que tu as fait. Tu ne feras que te blesser davantage si tu te laisses croire que c'est réel.

Elle déglutit et retira lentement sa main. C'était comme s'écraser au ralenti. Savoir et le faire quand même.

"Je crois que je ne sais plus comment être amie avec toi, Harry." Sa voix était basse et ferme.

Harry la regarda fixement, les yeux écarquillés et stupéfaits. "Qu'est-ce que tu veux dire ?"

Hermione baissa les yeux sur ses mains. Une sensation froide et rampante se répandit en elle. "Nous—nous n'avons pas été amis depuis des années, Harry," dit-elle de manière factuelle. "Quand exactement m'as-tu traitée comme ton amie pour la dernière fois ? Quand es-tu entré dans le service de l'hôpital quand ce n'était pas pour rendre visite à quelqu'un d'autre ?"

"Je—"

"Je suis devenu guérisseuse pour essayer de te protéger et tu m'as abandonné pour ça."

"Je—ne l'ai pas fait. Hermione, j'admets que j'aurais pu faire mieux, mais ce n'est pas comme si Ron et moi nous étions amusés sans toi."

"Bien—sûr." Hermione n'arrivait pas à respirer. Elle continua à parler avec la voix cruelle et implacable qu'elle avait apprise de Drago. "Tu n'as pas eu le temps. Évidemment, les membres de l'AD ont la priorité ; pour la cohésion de l'unité. Si tu n'avais pas été si occupé, je suis sûre que tout serait différent. Tu aurais été en mesure d'offrir une sorte de reconnaissance au fil des ans. Mais comme tu n'avais pas le temps, tu n'as eu d'autre choix que de tapoter l'épaule de Ron après qu'il m'ait traitée de salope devant tout l'Ordre. Après tout, c'est ton partenaire de duel." Son ton était acerbe.

"Tu disais que nous devrions utiliser la Malédiction Mortelle." La voix de Harry était amère et incrédule.

Hermione émit un léger rire. "Je veux toujours que vous le fassiez."

Il y eut un silence stupéfiant. La pièce entière s'était tue. Harry resta sans voix pendant une minute entière. "Toujours ?"

Hermione fit un bref signe de tête.

Harry secoua lentement la tête comme s'il n'arrivait pas à y croire.

"Je suis réaliste, Harry. Je veux que cette guerre soit terminée. Je ne veux pas que l'Ordre pense avoir gagné et que tout recommence dans quatorze ans, comme la dernière fois." Son ton était dur. Fatigué.

Elle savait exactement où couper.

Son cœur lui faisait mal, sa poitrine aussi. Elle avait l'impression que quelque chose brûlait dans sa cavité abdominale. Si Harry tenait encore sa main, il aurait senti qu'elle tremblait.

"As-tu la moindre idée de ce que la Magie Noire fait à une personne ?" La voix d'Harry était furieuse.

Hermione garda son expression froide. "Bien sûr que oui ; je suis une guérisseuse. C'est ma spécialité. Et je te le dis, ça vaut le coup. Je ne te dis pas d'utiliser des Rituels Noirs ou de boire du sang de licorne, je te dis simplement de tuer les gens qui essaient de te tuer. Tu penses vraiment que tu peux simplement le mettre en prison d'une manière ou d'une autre ? Penses-tu vraiment que tu vas le vaincre avec un expelliarmus ? Es-tu prêt à parier ta vie là-dessus ? Celle de Ron ? Celle de Ginny ? Toute la Résistance ? Cela vaut la peine de le tuer, lui et ses partisans. D'une manière ou d'une autre, ne les détestes-tu pas encore assez pour y parvenir ?"

"Je ne le fais pas. Parce que ça ne vaudra jamais la peine," claqua Harry. "Nous ne gagnerons pas de cette façon. Je ne peux pas me battre de cette façon. Quand je me bats, je pense à tous les gens que j'aime. Comment je les protège et comment je veux les revoir. Quel est l'intérêt de tout cela, si gagner signifie simplement te regarder toi et tous les autres mourir lentement à la place ? Chaque bataille est un test. Ne pas céder à la haine est un choix. Tu n'as pas le droit de choisir à la fois l'Amour et la Haine. Je ne serai pas comme Tom Jedusor pour gagner. La leçon de la première guerre est que l'Amour l'emporte sur tout lorsque les gens y croient. Nous devons choisir entre ce qui est facile et ce qui est juste. Si nous nous trompons, nous ne pourrons jamais le vaincre."

"Tu m'accuses de vouloir des choix faciles ?" Hermione était légitimement stupéfaite.

"Tu veux utiliser les Arts Noirs parce qu'ils seraient plus 'efficaces'. Oui, je dirais que c'est clairement un choix de facilité au lieu de droit." Harry était pâle, ses poings étaient serrés jusqu'à ce que les jointures soient blanches. "Le combat entre le Bien et le Mal est un test. Tu ne l'as pas seulement raté, Hermione, tu essaies d'emporter toute la Résistance avec toi. J'ai cru pendant un moment que c'était parce que tu passais beaucoup de temps avec Rogue. Mais je m'en rends compte maintenant, c'est toi. Tu y crois vraiment."

Hermione n'avait plus besoin de faire semblant d'être enragée ou amère. Elle se moqua de lui au visage. "Bien sûr que j'y crois. Pense à Colin, Harry. Pense à la façon dont Colin est mort devant toi et ensuite multiplie-le. Multiplie-le pour inclure les pertes de chaque bataille et raid de ces TROIS DERNIÈRES ANNÉES. Cela—," elle fit un geste brusque autour d'elle, "—a été ma vie depuis le moment où je suis revenue de l'entraînement. C'est comme ça que tes amis meurent."

"Tu n'as pas besoin de me le dire, Hermione." La voix de Harry tremblait et il se pencha vers elle, ses dents clignotant. "Ils étaient mes amis. Je les ai entraînés. J'ai combattu avec eux. Je les ai portés. Je serais mort pour eux. J'aurais tout fait pour les sauver. Mais quand il s'agit de Magie Noire et de Lumière, ça compte. Ça ne vaut jamais la peine de céder aux Arts Noirs, peu importe ce que tu penses en tirer. L'Ordre va rester Clair."

Quelque chose en Hermione gronda. "Tu n'es pas la Lumière si tu laisses les gens se sacrifier pour garder tes mains et ton âme propres." Elle lui adressa un ricanement.

Harry devint tout pâle.

"Comment oses-tu ?" a-t-il finalement dit d'une voix qui vibrait de rage. "Comment oses-tu, putain ? Je n'ai jamais—je ne demanderais— jamais à quelqu'un de mourir pour moi. Tout ce que j'ai toujours voulu, c'est que les gens cessent de mourir à cause de moi. Je ne veux pas être l'Élue. Je ne veux pas de cette putain de guerre. Tout ce que j'ai toujours voulu, c'est une famille. Les gens dans cette pièce sont tout ce que j'ai. Mes parents sont morts. Ils se sont sacrifiés en croyant à l'Amour sur la Haine, et tu dis quoi ? Qu'ils avaient tort ? Que s'ils avaient été aussi intelligents que toi, je les aurais encore ? Mon parrain est mort. Au moins tes parents sont en vie quelque part. Je n'ai même pas ce petit bout de consolation. Je mourrais pour gagner cette guerre avec un sourire sur le visage. Je me battrai aussi longtemps qu'il le faudra. Mais je ne laisserai pas les gens empoisonner leurs âmes. Je ne leur dirai pas d'y aller. Je ne donnerai pas ce genre d'exemple à la Résistance."

Il jeta un regard furieux à Hermione et elle pouvait sentir les vagues de rage qui se dégageaient de lui. Cela lui rappelait, d'une manière horrible, Drago.

"Ron avait raison," ajouta Harry après un moment. La rage dans son ton avait soudainement disparu, il avait l'air plus proche de la dévastation. "Tu es une salope. Tu ne comprends vraiment pas le but de l'Ordre."

"Protéger les mondes sorcier et moldu de Tom Jedusor et de ses Mangemorts," dit Hermione calmement. "C'est le but de l'Ordre du Phénix."

Elle se leva et fixa Harry ; elle le mémorisa avec ses yeux pendant un moment avant de détourner le regard. "Mais je suppose que tu as raison, je suis une salope. Je ne pense pas qu'il soit utile de le nier à ce stade." Elle émit un rire étouffé. "Cela semble être la seule chose que tout le monde me dit systématiquement. J'espère que tu as raison pour la guerre, Harry. J'espère vraiment que ce que tu fais est suffisant."

Hermione tourna les talons et sortit de la Chaumière aux Coquillages.

Elle traversa le jardin et se dirigea vers les collines au-delà. Elle continua à marcher. Son cœur battait si fort qu'il lui faisait mal. Le sang qui battait dans ses oreilles était si fort qu'elle pouvait à peine entendre le vent, bien qu'elle en sentait le froid trancher contre ses joues.

Finalement, elle s'arrêta et regarda l'infini blanc qui l'entourait. C'était un Noël magnifique. Hermione ne se souvenait pas de la dernière fois où il avait neigé le jour de Noël.

Ses mains et ses pieds étaient engourdis par le froid. Elle avait envie de rester là. Rester là et geler. Cela ne pouvait pas être pire que ce qu'elle ressentait déjà.

Elle ne voulait pas penser à l'horreur qu'elle ressentait actuellement. À quel point sa tête lui faisait mal. Et son cœur. Elle avait l'impression d'avoir un gouffre dans la poitrine. Comme si quelqu'un avait scié son sternum et avait écarté l'os avec un écarteur, comme le font les Moldus pour la chirurgie cardiaque. Elle était déchirée et ça faisait juste—mal. Une agonie froide comme l'hiver à l'intérieur d'elle-même.

Si elle baissait les yeux, il y aurait du sang dans la neige.

"Hermione !" Coupa la voix de Ginny à travers le vent.

Hermione se retourna.

"Hermione..." Ginny pataugea dans la neige vers elle. "Qu'est-ce qui ne va pas ? Qu'est-ce que tu fais ?"

Hermione fixa Ginny d'un regard morne. "Fais ?"

"Tu l'as fait exprès—j'en suis sûre—pour que Harry soit furieux et te laisse partir. Pourquoi ? Lui et Ron sont tout ce que tu as. Ils peuvent l'oublier la moitié du temps, mais je le sais. Qu'est-ce que tu fais ? De quoi as-tu peur ? Même avant que Harry n'arrive. Tu étais assise sur le canapé, comme si tu assistais à nos funérailles. Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Hermione regarda Ginny en silence, frissonnant dans le vert Serpentard.

Ginny tendit la main et lança un charme de réchauffement sur elle.

"Je—," la voix d'Hermione commença puis échoua pendant plusieurs secondes.

"Je ne peux plus faire ça, Ginny. Je ne peux pas prétendre que tout ira bien. Même si nous avons gagné demain matin, je ne changerai pas d'avis en me disant que nous aurions pu faire mieux. Les Arts Noirs pourraient raccourcir la guerre et sauver les résistants. Si Harry s'attend à ce que je me tienne à côté de lui en souriant lorsque tout sera terminé, il devrait avoir cette illusion brisée maintenant."

Ginny fixa Hermione. Des cristaux de glace étaient pris dans ses cils et scintillaient dans la lumière. Ses cheveux étaient rejetés en arrière par le vent, exposant la cicatrice qui courait le long de son visage ; les mois l'avaient quelque peu estompée, mais le froid la faisait apparaître plus frappante contre sa peau pâle. La défiguration rendait la beauté de Ginny plus saisissante. Le contraste des éléments la rendait frappante. Un type tragique de magnétisation.

"Tu—tu ne t'attends pas à être avec nous," dit lentement Ginny, ses yeux étaient larges et sobres. "Après la guerre."

"Je me suis donné à cette guerre, Ginny. Quand elle sera terminée—il ne restera plus rien de moi."

Ginny secoua la tête et tendit la main vers Hermione. "Ne dis pas ça—Hermione—"

"Ginny, si on me propose un autre mot d'encouragement vide, je risque de craquer." La voix d'Hermione était plate. Elle prit une grande inspiration, puis expira et regarda la condensation s'évanouir dans le ciel. "Je ne peux pas—je n'ai pas l'énergie pour faire semblant pour vous tous. Je suis trop fatiguée."

Ginny ouvrit la bouche pour répondre, mais Hermione partit en transplanant.

Elle retourna au Square Grimmaurd et se cacha dans la bibliothèque.

Elle se sentait gelée le lendemain alors qu'elle travaillait. Elle n'avait envie de parler à personne. Elle avait l'impression que son cœur était brisé. Elle pouvait occulter les aspects mentaux, mais elle n'avait pas réalisé à quel point le chagrin pouvait faire mal physiquement.

Maugrey la trouva en train de travailler sur des potions.

"Granger, Severus veut te voir ce soir."

Hermione se retourna pour fixer Maugrey d'un air circonspect. "Pourquoi ?"

"Pour discuter de tes progrès."

Les yeux d'Hermione se rétrécirent. "Je pensais que tu le tenais informé."

L'expression de Maugrey ne changea pas. "Il a des questions auxquelles il veut des réponses."

Hermione ressentit une légère sensation d'enfoncement dans son estomac. "A quelle heure ?"

"Sept heures."

"Très bien, je serai là alors." Elle se retourna vers son chaudron. Elle ne se retourna pas vers Maugrey qui resta debout à l'évaluer pendant plusieurs secondes avant de se retourner pour partir.