Décembre 2002

La fois suivante où Hermione arriva à la cabane, Drago apparut portant seulement un pantalon et une chemise. Elle s'arrêta et le regarda avec surprise.

Il fronça un sourcil et se regarda. "Je n'avais pas envie de t'emmêler dans mes robes," dit-il d'un ton suggestif.

Il la fixa un moment avec des yeux bridés avant de lui faire signe d'avancer.

"Étant donné que tu ne t'entraînes pas nécessairement pour les escarmouches, nous devons élargir tes capacités de combat," commença-t-il d'une voix coupée. "Les vampires, les sorcières ou les harpies n'ont pas de baguettes, mais ils ont de l'expérience lorsqu'il s'agit d'attaquer les sorciers. Ils optent pour des attaques rapprochées qu'il est difficile de repousser. La plupart des sorciers étudient la défense contre elles en supposant la distance, mais une harpie intelligente te mettra à portée de bras aussi vite que possible. Ils savent que les sorts de combat sont difficiles à exécuter à courte distance. Les loups-garous peuvent avoir des baguettes, mais la plupart de ceux qui courent en meute préfèrent le combat physique. Tu es—petite." Hermione renifla et Drago lui lança un léger regard. "Tu seras désavantagée dans n'importe quel combat. Tu dois te défendre de façon créative."

"D'accord." Hermione fit un signe de tête aigu.

Les yeux de Drago brillèrent et il la surplomba. "Maintenant, imagine que je suis un vampire. Je viserais le côté de ton cou. Tu n'as pas de partenaire de duel pour te couvrir. Pendant que tu te bats contre un gytrash, je me suis rapproché." Il se rapproche jusqu'à ce que leurs corps se touchent. "Que ferais-tu maintenant ?"

Hermione brandit sa baguette vers le haut, mais Drago était trop près pour qu'elle puisse effectuer le mouvement de la baguette pour la plupart des sorts défensifs. Avant qu'elle ne puisse reculer et lancer le sort, sa main s'élança et frappa son poignet avec force. Sa baguette s'envola de ses doigts et glissa sur le sol. Elle se retourna pour plonger après elle, mais la main de Drago se referma autour de son poignet et il la fit reculer d'un coup sec.

"Sans baguette aussi. À toi de jouer, Granger." Il commença à se pencher vers sa gorge comme s'il avait l'intention de la mordre.

Sa main gauche se leva pour le repousser, mais son autre main se referma sur son poignet gauche. Elle essaya de libérer ses bras, mais sa prise était implacable.

"Un conseil," dit Drago alors qu'elle continuait à essayer de se libérer. "Ne laisse pas tes poignets ouverts. Une fois que je te tiens par le poignet, j'ai un avantage considérable ; c'est une prise beaucoup plus facile à maintenir pour moi que pour toi à t'échapper. Il en va de même pour tes pieds. Fais attention aux coups de pied au-dessus du genou. Si tu te fais attraper par la cheville, tu seras au sol en quelques secondes. Les piétinements ou les coups de genou sont bien meilleurs que les coups de pied. Le piétinement utilise ton poids. Frappe fort et vise les pieds, les chevilles ou le côté des genoux. L'essentiel est d'handicaper ton adversaire. Un genou à l'aine fonctionne sur tout : sorciers, vampires, loups-garous—même les sorciers détestent ça."

Hermione essaya de donner un coup de genou à Drago, mais il utilisa sa prise sur ses poignets pour la faire tourner et esquiva facilement sa jambe.

"Tu vois, une fois que tes bras sont coincés, tes options sont limitées, et les miennes sont presque infinies selon ce que je veux te faire ensuite."

Ses sermons devenaient agaçants. Hermione piétina son pied et lui donna un coup de pied dans les tibias. Il siffla faiblement.

"C'est mieux. Mais si j'étais un vampire, tu serais déjà vidé. Tu manques clairement d'aptitude pour les combats sales."

Il la relâcha brusquement, et Hermione s'arracha et lui fit face. Il la fixa sérieusement.

"Granger, si tu es attaquée, tu seras en infériorité numérique. Même si tu n'es pas en surnombre, physiquement parlant, tu ne seras jamais aussi forte que la plupart des créatures des Ténèbres le sont naturellement. Elles feront tout ce qu'il faut pour te tuer. Le combat sera empilé contre toi à tous les égards possibles. Fais tout ce que tu peux pour t'enfuir."

Hermione fit un bref signe de tête.

"Bats-toi intelligemment," dit-il froidement. "Sois sournoise. Lorsque ton adversaire est plus fort que toi, il est crucial de l'utiliser contre lui. Tu ne seras jamais plus forte qu'un loup-garou, mais ils se perdent dans leur soif de sang et attaquent de manière prévisible. Si tu utilises cette connaissance, tu pourras peut-être y survivre. Et aussi," il lui lança un regard, "retiens tes coups ; c'est un combat d'entraînement."

Il lui rendit sa baguette et l'attaqua à nouveau. Et encore, et encore. Il était implacable, et d'une conversation ennuyeuse. Il la désarmait sans même utiliser un sort, puis la faisait trébucher, ou lui tordait un bras dans le dos et la forçait à se mettre dans une position d'impuissance, tout en lui expliquant sans cesse ce qu'elle aurait pu faire de mieux.

Hermione devenait progressivement de plus en plus irritée par lui, ce qu'il remarquait et semblait amusé.

"Je suis une harpie," annonça-t-il avec un sourire en coin avant de l'attaquer pour la vingtième fois. Hermione tira une série d'étourdisseurs en essayant de rester hors de sa portée, mais il les esquiva rapidement et se rapprocha. Elle essaya de plonger pour lui échapper, mais il l'attrapa par la cheville. Elle se retourna et essaya de lui jeter un sort, mais il lui arracha sa baguette des mains et la jeta dans un coin, puis s'assit sur ses hanches. "Je t'ouvrirais probablement en deux et commencerais à manger tes organes à ce stade," nota-t-il nonchalamment, en faisant glisser une main sur son ventre. "Tu es pire à ça que tu ne l'étais à la danse, et tu étais une danseuse abyssale."

"Je n'ai jamais fait ce genre de combat auparavant," dit Hermione d'un air mutin en essayant de se dégager. "As-tu la moindre idée du nombre de types de combat à mains nues qu'il existe ? J'ai parcouru des dizaines de livres, mais je n'avais aucune idée du type de combat que je devais apprendre." Elle lança un regard noir et ajouta : "Je pourrais te poignarder avec un de mes dagues maintenant."

Il la regarda pensivement, puis hocha la tête. "Nous devrions utiliser des dagues d'entraînement. J'apporterai un jeu."

Hermione l'étudia avec perplexité. "Pourquoi es-tu de si bonne humeur aujourd'hui ?"

Des mois à supporter sa rage froide, et soudain il était joyeux et bavard sans raison apparente.

Il la regarda un moment puis sourit. "Joie de vivre, je suppose. Ou peut-être que j'ai juste un penchant inattendu pour m'asseoir sur toi."

Hermione le regarda d'un air dubitatif et se demanda s'il n'était pas sous l'emprise de quelque chose.

Il se leva et lui tendit la main. Elle cligna des yeux de surprise et l'accepta. Puis elle l'étudia.

Il avait l'air étrangement heureux—à la limite de l'affection. Hermione ne l'était pas. Elle se sentait au bord de la crise de nerfs rien qu'en le regardant.

Un mois. Elle avait un mois. Un mois pour trouver un moyen de le contrôler.

Le contrôler. Même si elle le pouvait, elle n'avait aucune idée de la façon dont elle allait le démontrer.

"Après tout, qu'est-ce qu'il gagne exactement à t'avoir ? Tu ne couches pas avec lui. Il t'apprend à te battre en duel, il t'a enseigné l'occlumancie. Quel avantage lui apportes-tu ?"

"Que dirais-tu que tu es pour lui ?"

Hermione avait l'impression qu'elle allait avoir une crise de panique. Elle regarda Drago avec désespoir.

"N'aie pas peur d'utiliser tes coudes," dit-il. "Lorsque tu repousses des attaques à bout portant, les coups de poing n'auront pas beaucoup de force. Les coudes sont durs et idéaux pour les attaques rapprochées. C'est mieux que quelque chose d'aussi inefficace que la gifle."

"La gifle a plutôt bien marché sur toi," rétorqua Hermione.

Drago renifla faiblement. "Si tu attaques un enfant de treize ans, par tous les moyens, gifle-le."

Hermione se renfrogna.

"Encore," dit-il, après qu'elle ait repris son souffle.

Il s'élança vers elle. Plutôt que d'essayer de s'enfuir, elle avança vers lui et fit un pas de côté à la dernière minute. Il pivota et se retourna, mais elle l'avait déjà frappé avec un Maléfice cuisant et attrapé sa cheville avec un Maléfice du Bloque-jambes. Il était trop près pour un autre sort. Elle essaya de s'échapper d'un bond mais il l'attrapa par le bras, fit tomber sa baguette et la traîna au sol avec lui.

Hermione donna des coups de pied, griffa et grogna pour essayer de se libérer, mais il pesait au moins vingt kilos de plus qu'elle. Elle essaya de s'arracher, mais en une minute, elle était entièrement coincée sous lui.

"Si j'étais un loup, je t'aurais déjà arraché la gorge," dit-il à voix basse. Sa bouche était près de la base de son cou, et Hermione prit brusquement conscience que la longueur de son corps était pressée contre le sien. Son souffle frôlait la peau sensible à la jonction de son cou et de son épaule. Ses jambes étaient entre les siennes, et alors qu'elle essayait de se libérer, elle continuait à se déhancher contre les siennes.

Il s'arracha brusquement d'elle et se leva en lançant un regard furieux. Sa mâchoire roulait légèrement et ses yeux étaient noirs.

"Si tu dois un jour te battre contre un loup-garou, je ne te recommande pas de le faire de cette façon," dit-il d'une voix serrée en sortant sa baguette et en retirant le Maléfice du Bloque-jambes de sa cheville.

"Comment dois-je m'y prendre ?"

"Utilise ta tête pour lui casser le nez, et quand il lâche tes poignets, arrache-lui les yeux," dit-il d'un ton raide. "Vise les genoux, l'aine, les yeux et les chevilles. Comme mentionné précédemment, tu essaies de mettre ton assaillant hors d'état de nuire."

"D'accord." Elle se releva du sol et le regarda avec nostalgie.

"Encore," dit-il. Il l'attaqua à nouveau.

Le temps qu'Hermione transplane, elle était couverte de bleus. Drago l'avait frappé encore et encore pendant qu'il lui faisait la leçon sur les méthodes d'attaque préférées des harpies, des vampires et des loups-garous.

Elle se cacha dans la salle de bain en rentrant au Square Grimmaurd et se frotta de l'Essence de Murtlap sur tout le corps. Elle étudia l'autodéfense. Elle revit toutes ses notes sur Drago.

Elle ne savait pas quoi faire. Elle ne savait pas comment le contrôler. Elle ne savait pas comment prouver qu'elle le pouvait.

Elle ne savait pas ce qu'il voulait. Elle. D'une certaine façon—pour une certaine raison—il la voulait. Mais elle interférait avec ce qu'il voulait d'autre.

Elle tria ses souvenirs de manière exhaustive : les retourner, les organiser, essayer de trouver quelque chose à démêler.

Le soir, allongée dans son lit, elle se demanda si elle risquait l'effort de guerre. Peut-être était-elle compromise. Peu fiable. Peut-être que Severus avait raison et que Drago était mieux mort. Peut-être que s'il était une telle figure centrale de l'armée de Voldemort, le faire tuer et laisser un vide de pouvoir serait l'utilisation la plus efficace pour lui.

Mais elle ne pouvait pas le concilier. Elle refusait d'y croire.

Elle se roula en boule et eut l'impression qu'elle allait mourir à cause du sentiment de désespoir qu'elle ressentait.

Chaque semaine successive, lorsque Drago l'a entraînait, elle était distraite. Elle faisait les gestes, mais elle n'était pas engagée, et Drago le remarqua.

"Est-ce que ça sert à quelque chose que je t'entraîne si tu ne fais même pas attention ?" demanda-t-il, l'expression irritée.

La bouche d'Hermione se tordit et les coins de ses yeux lui firent mal. Elle détourna son regard de lui. "Je ne vois juste plus vraiment l'intérêt."

Il la dévisagea pendant plusieurs secondes, l'air faiblement effaré. "Je pensais que tu ne voulais pas mourir," dit-il finalement.

"Si je tombe dans une embuscade tendue par une meute de loups-garous, je doute d'y survivre. Si c'est le cas, je serai en tellement de morceaux que je doute que cela ait de l'importance," dit-elle tranquillement.

Il se recula et la regarda fixement comme s'il réévaluait quelque chose. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

"Je suis fatiguée," dit-elle en fixant le sol. "Je suis fatiguée de cette guerre. Je suis fatiguée d'essayer de sauver des gens et de les voir mourir de toute façon, ou de les sauver et de les voir mourir plus tard. Je me sens comme Sisyphe, piégé dans un cycle pour l'éternité. Je ne sais pas comment en sortir, et je ne sais plus comment continuer non plus."

Drago resta silencieux pendant un moment. "Qu'est-il arrivé au fait de tout faire pour Potter et Weasley ?" Son ton était teinté de dédain.

"Le prix à payer est de plus en plus élevé. Je ne sais pas si je peux continuer à le payer."

Son expression se crispa. "Je suppose que même les martyrs ont des limites."

Hermione fit un sourire apathique. "Ou des mauvais jours, du moins."

Elle leva les yeux vers Drago, étudiant son expression réservée, semblable à un masque, et la façon intentionnelle dont il la regardait.

Cède. Cède. Elle l'exhorta. Elle pouvait le voir dans ses yeux, il était si proche.

Mais il refusait de franchir la ligne. De céder. Chaque fois qu'elle essayait de lui faire signe de la franchir, sa malice refaisait surface.

Il était plus cruel lorsqu'il était vulnérable.

Peut-être que si Hermione était plus tenace, elle pourrait trouver un moyen de surmonter la douleur, mais il semblait toujours savoir où couper pour la blesser le plus.

Ce qui le retenait—elle ne savait pas comment le couper.

Sa main tressaillit et elle tendit presque la main vers lui avant de se retirer. Elle prit une grande inspiration et se força à écraser son désespoir et à se concentrer sur la situation actuelle.

"Bien. J'ai fini de me morfondre," dit-elle en se redressant.

Elle attrapa sa baguette sur le sol et se mit en position. Il la regarda pensivement pendant un moment avant de s'élancer soudainement vers elle.

Elle esquiva et le poussa devant elle, mais il se rattrapa et se retourna. Sa main attrapa son poignet et la força à lâcher sa baguette. Elle lui enfonça son coude dans les côtes, se dégagea et plongea vers sa baguette.

Elle arracha sa baguette en sautant sur ses pieds et réussit à le frapper plusieurs fois avant qu'il ne se referme. Il l'attrapa par le bras et lui arracha encore sa baguette de la main. Elle tenta d'accrocher son pied derrière sa cheville, mais il se retourna et l'esquiva en tordant son bras derrière elle. Elle l'arracha d'un coup sec et ressentit un éclair de triomphe avant de réaliser qu'il l'avait lâchée. Utilisant la force de sa fuite, il la fit tourner, attrapa sa cheville avec son propre pied et la plaqua au sol.

Hermione se tordit, essayant de se dégager, mais il lui bloquait les poignets entre ses mains.

Sifflant légèrement de frustration, elle s'immobilisa pendant qu'il s'agenouillait au-dessus d'elle.

"Tu essaies encore de gagner en étant rapide plutôt qu'en étant intelligente," gronda-t-il.

Il relâcha ses poignets et se leva.

"Encore."

Hermione commençait à être fatiguée, mais elle réussit quand même à tenir plus longtemps. Elle le mit à terre deux fois, mais elle ne put le vaincre. Alors qu'il essayait de la plaquer au sol, elle pivota sur le côté en utilisant son élan, et ils roulèrent sur le sol.

Il finit quand même par se retrouver sur elle.

Elle faillit jurer de frustration.

"C'est mieux," dit-il, haletant.

Son visage était à moins d'un pouce du sien et il la fixait. Ses mains étaient enroulées autour de ses poignets au-dessus de sa tête.

Elle pouvait sentir les battements de son cœur.

C'était le 21 janvier. La semaine prochaine, ce serait la dernière fois, et elle devait remettre ses souvenirs à Kingsley.

Drago, qui s'inquiétait pour elle plus que quiconque. Qui avait consacré du temps qu'il ne pouvait pas avoir à essayer de la former et de la garder en vie. Parce qu'il voulait simplement qu'elle soit en vie.

Depuis qu'il lui avait dit qu'elle pouvait dire non, il ne lui avait jamais vraiment demandé quoi que ce soit. Lorsqu'il la regarda, son expression était fermée, mais ses yeux étaient attentifs, comme s'il la mémorisait. Puis son expression vacilla, un éclair d'amertume familière.

Et elle sut.

Il attendait qu'elle le trahisse. Il savait qu'elle le ferait. Qu'elle choisirait toujours l'Ordre en premier.

C'était la chose qui l'avait toujours retenu.

Il l'avait prévu depuis le tout début, avant que cette possibilité ne lui vienne à l'esprit. Et il l'avait quand même formée.

Elle ne pouvait pas le comprendre. Quel était l'intérêt de tout cela s'il s'attendait à être tué par l'Ordre ? Par elle ?

Elle le fixa du regard. Elle n'avait pas besoin d'un livre pour lui dire quelle était l'expression sur son visage. Elle le sentait, c'était une chaleur dans son abdomen, une sensation d'accrochage dans sa poitrine et un tonnerre dans ses veines. L'intensité avec laquelle il l'étudiait. Ses doigts étaient enroulés autour de ses poignets, et son pouce glissait inconsciemment le long de l'intérieur de son bras tandis qu'il la regardait.

Il se rapprocha. Elle retint son souffle. Puis son expression se durcit. Il retira ses mains et commença à se lever.

Les mains d'Hermione jaillirent, elle s'empara de sa chemise, le tira en arrière et pressa ses lèvres contre les siennes.

Ce n'était pas un baiser lent et doux. Ce n'était pas un baiser causé par l'alcool ou l'insécurité.

Il était porté par la rage, le désespoir et un désir si chaud qu'il menaçait de la brûler jusqu'à l'oubli.

C'était peut-être un baiser d'adieu.

Si et quand Kingsley et Maugrey démasqueront Drago, nous te donnerons une heure pour le prévenir.

Drago se figea lorsque ses lèvres touchèrent les siennes et elle crut qu'il allait la repousser. Elle sentit sa main sur son épaule et s'arc-bouta alors qu'elle approfondissait le baiser et resserrait sa prise sur ses vêtements.

Il vacilla.

C'était comme si quelque chose s'était brisé à l'intérieur de lui. Comme un barrage qui éclate, et soudain Hermione se noyait en lui.

Il enroula ses bras autour d'elle et l'embrassa sauvagement.

La chaleur était comme une traînée de poudre.

La tension, l'attente. Des mois à attendre qu'il passe à l'acte. Après s'être fait dire que c'était la raison pour laquelle elle avait été envoyée, un tribut de jeune fille pour ses services.

Mais cela avait été une ruse de sa part. La toucher, l'embrasser, la "désirer". Une feinte pour dissimuler ses véritables intentions et son motif. L'exiger avait été la même forme de fausse piste qu'il lui avait appris à utiliser en occlumancie.

Un mensonge—

Jusqu'à ce qu'il ne le soit soudainement plus.

Elle s'était déplacée dans son estime. Elle avait manipulé son chemin pour occuper la place qu'il avait prétendu qu'elle occupait.

Elle fit glisser ses doigts sur ses épaules. Une de ses mains attrapa ses cheveux, tirant sur les tresses, tandis que son autre main descendit et ouvrit sa chemise en la déchirant, écartant son soutien-gorge. Il palpa ses seins assez fort pour qu'elle siffle contre sa bouche.

Elle l'embrassa profondément tandis que ses doigts glissaient dans ses cheveux et le long des tendons de son cou. Elle fit glisser ses ongles sur le haut de ses épaules.

Malgré la froideur de son comportement, son nom était approprié ; il était un dragon. Il gardait des murs de glace autour de lui, mais il y avait du feu dans son cœur.

Ils déchirèrent les vêtements de l'autre. Sa chemise perdit plusieurs boutons lorsqu'elle la déchira et mordit ensuite son épaule. Elle le sentait, le marquait. Son corps lui était familier. Elle avait déjà mémorisé ses contours.

Il fit glisser ses mains le long de son corps, le long des courbes dont il s'était moqué et qu'il considérait comme maigres. Il embrassa ses seins et emmêla ses doigts dans ses tresses, tirant ses cheveux jusqu'à ce qu'elle gémisse et penche la tête en arrière.

Sa bouche était à la jonction de son cou et de son épaule, et il embrassa et mordilla le long de sa clavicule jusqu'à ce qu'il atteigne un point où elle gémit gutturalement et se cambra contre lui.

C'était rapide. Dur. Ce n'était pas une romance entre eux, mais la collision de deux forces opposées.

Il écarta ses jambes et s'enfonça en elle d'une seule et dure poussée. Puis il fit une pause et l'embrassa avant de commencer à bouger.

Hermione retint un cri de douleur et se força à ne pas se raidir ou se retirer.

Cela faisait mal.

Elle avait su que ça le ferait, si ce n'était pas fait lentement. Mais la douleur la prit quand même au dépourvu. La soudaineté de la chose.

Peut-être avait-il supposé qu'il y en avait eu d'autres avant lui.

Elle était contente que ça fasse mal. Elle se prostituait pour la guerre. Elle avait séduit Drago après qu'il lui ait fait comprendre très clairement que c'était une ligne qu'il ne voulait pas voir franchie. Elle l'avait manipulé parce qu'elle voulait quelque chose de lui.

Cela devait lui faire mal physiquement de le faire, de la même façon que cela lui faisait mal mentalement.

Il était tellement plus grand que ses épaules l'enveloppait pratiquement. Ses mains étaient emmêlées dans ses cheveux si fermement qu'elle pouvait à peine bouger la tête alors qu'il rencontrait ses yeux et bougeait en elle.

Sa mâchoire était tendue. Son expression était protégée comme elle l'était presque toujours. La ligne plate et dure de sa bouche.

Mais ses yeux... l'intensité qu'ils dégageaient lorsqu'il la regardait était brûlante. Dans cette expression, elle pouvait dire—

Il était à elle.

Cette prise de conscience lui brisa quelque peu le cœur.

Elle se força à ne montrer aucun signe de gêne. Elle bougea ses hanches pour répondre à son mouvement et se serra autour de lui en faisant glisser ses ongles sur son dos. Elle bloqua ses pieds sous ses hanches pour l'enfoncer davantage.

Il siffla et laissa tomber sa tête contre son épaule alors qu'il poussait profondément en elle. L'angle de son mouvement, l'intensité entre eux n'était pas seulement la sienne—elle gémit et haleta près de son oreille.

Son rythme se ralentit légèrement et il releva la tête. Il fit glisser ses mains hors de ses cheveux, attrapa ses mains et entrelaça leurs doigts. Il l'embrassa. Des baisers déchirant l'âme qui lui faisaient mal à la poitrine lorsqu'elle les rendait.

Il changea de rythme. Plus lentement. L'angle était différent, la façon dont leurs pelvis se rencontraient alors qu'il la poussait, et Hermione réalisa avec inquiétude que cela lui arrachait son sens du contrôle. Il l'entraînait vers le haut dans un feu qu'elle ne savait pas comment fuir ou maîtriser.

Drago l'embrassait. Chaud. Brutal. Des baisers presque punitifs, alors qu'il saisissait ses mains et continuait à s'enfoncer. La douleur s'était émoussée jusqu'à devenir une palpitation plus faible au milieu du feu de sensations qui se frayait un chemin à travers ses nerfs.

Plusieurs autres coups, durs et profonds, puis les hanches de Drago se mirent à trembler, il poussa un profond gémissement et laissa tomber sa tête près de la sienne. Son souffle traînait sur sa peau alors qu'il haletait près de son oreille et embrassait son épaule.

Hermione resta immobile sous lui. Elle prit soudainement conscience que les planches rugueuses du plancher mordaient dans sa peau. Que la pièce était froide.

La seule chose à laquelle elle pouvait penser était à quel point elle était soulagée de ne pas avoir joui.

Drago resta pressé contre elle et toujours en elle pendant plusieurs secondes, puis il se crispa brusquement et se retira. Son expression était tirée et il ne la regarda même pas pendant qu'il prenait ses vêtements sur le sol. Il enfila son caleçon et son pantalon.

Hermione s'assit lentement, le regardant attentivement. Il devenait de plus en plus pâle au fur et à mesure qu'il se rhabillait. Son expression était à la fois incrédule et horrifiée.

"Putain—" dit-il dans son souffle, en passant sa main dans ses cheveux.

Il semblait étrangement dévasté.

Il se mit la main sur la bouche et regarda par-dessus, croisant son regard. Ce qui lui venait à l'esprit semblait lui donner une crise de panique.

Il avala visiblement, ferma les yeux et tira sur sa chemise. Puis il ouvrit les yeux. Il semblait s'être calmé. Il prit une grande inspiration et se tourna vers elle. Son expression était tendue.

En la regardant, ses yeux tombèrent sur ses jambes et il blanchit.

"Tu étais vierge ?" Sa voix était rauque.

Hermione baissa les yeux. Il y avait du sang sur ses cuisses.

"Oui," dit-elle. "Lorsque tu as donné tes conditions pour la première fois, on a supposé que c'était ainsi que tu me voulais."

Malefoy avait l'air d'être sur le point d'être malade. Sa mâchoire était serrée alors qu'il continuait à la regarder fixement.

"Je—" sa voix lui fit défaut.

"Je—j'aurais été plus doux—si j'avais su," dit-il finalement.

Hermione serra ses genoux l'un contre l'autre pour le cacher et rapprocha ses jambes de son corps. "Je ne voulais pas vraiment que tu le sois."

Il pressa ses lèvres l'une contre l'autre. Il avait l'air étrangement perdu.

Elle ne comprenait pas comment cela pouvait s'additionner. Pourquoi céder et la baiser était en quelque sorte un coup décisif.

Peut-être que ça l'était. Après qu'il l'ait embrassée alors qu'ils étaient tous les deux ivres, il avait tracé une ligne distincte. Une qu'il avait été furieusement assidu à maintenir.

S'il s'était attendu à ce qu'elle le tue à la fin, l'idée de la franchir lui était peut-être insupportable.

Mais cela n'expliquait pas tout ce qu'il avait fait d'autre. S'il s'attendait à ce qu'elle le vende, pourquoi gravir les échelons ? Pourquoi essayer d'enlever la Marque des Ténèbres ?

Cela devait être lié aux runes. S'il avait été déchiré, et il l'avait clairement été, alors cela aurait pu faire pencher la balance. Il ne pouvait peut-être pas changer de cap maintenant. Il était déterminé. Obsessif. Possessif. Elle le tenait ; peut-être pour toujours, si elle était assez rusée pour l'utiliser.

Il y avait quelque chose d'ironique à séduire quelqu'un dans l'espoir que cela puisse lui sauver la vie. Sa bouche se plissa légèrement au coin.

Elle agrippa son genou ; ses mains tremblaient faiblement.

Elle avait obtenu ce qu'elle voulait. Elle pleurerait sur le coût plus tard, quand elle aurait la place pour ça. Elle fit claquer ses murs d'occlumancie en place. Elle n'allait pas penser à autre chose qu'à la situation immédiate.

Elle l'avait. Pour quelque raison que ce soit, elle l'avait. Maintenant, elle devait trouver un moyen d'en profiter.

Il remarqua son expression.

"Tu sembles heureuse," dit-il d'une voix amère, les lèvres retroussées, "d'avoir réussi à te prostituer. Heureuse de savoir que tu as verrouillé ta pièce d'échecs ?"

Elle ne broncha pas devant l'insulte. Elle ferma lentement ses mains en poings, puis se força à les ouvrir. "C'était mon travail," dit-elle tranquillement. Il était inutile d'essayer de le nier. "Tu devais savoir que c'était ma mission."

"Bien sûr," dit-il d'un ton vide, en détournant le regard d'elle. Ses bras pendaient mollement, comme s'il ne savait soudainement pas quoi faire de lui-même. "J'ai juste—je n'ai jamais pensé que tu réussirais vraiment. Je ne te voulais pas—quand je t'ai demandé—je ne te voulais pas vraiment."

"Je sais." Elle détourna le regard. "J'ai réalisé que tout au début était une comédie." Sa peau était douloureuse à cause du froid. La cabane n'avait jamais été chauffée, mais elle n'avait pas réalisé à quel point il faisait froid jusqu'alors.

Il émit un rire étouffé sous sa respiration en regardant à nouveau vers elle. "Bien sûr."

Il y eut une pause. Hermione commença à enfiler ses vêtements. Drago détourna le regard.

"Je n'allais pas trahir ton Ordre," dit-il finalement d'une voix morte. "Je n'allais jamais le faire. Vous étiez déjà en train de perdre quand je suis arrivé, et vous allez probablement encore perdre maintenant. Mais—je ne m'en suis jamais vraiment soucié. Je n'ai pas changé de camp à cause de ça. Je voulais venger ma mère. J'étais parfaitement disposé à mourir dans le processus." Il fixa le sol. "Malheureusement, lorsque j'ai eu l'occasion de proposer mes services, elle était morte depuis trop longtemps. Ce n'était pas une explication 'plausible'."

L'amertume sur son visage n'était pas feinte. Il fit rouler sa mâchoire et regarda le plafond en inclinant sa tête en arrière. "Je ne savais pas qu'il y avait une limite de temps pour le chagrin."

Il la regarda, et son expression est devint vicieuse et dédaigneuse. Ses yeux brillaient. "Comme ce n'était pas une raison plausible, j'ai dû trouver quelque chose que je voudrais ostensiblement obtenir de l'Ordre. Donc—un pardon. Mais je savais que cela ne serait pas non plus très crédible. Je savais que j'aurais besoin d'un contact ; choisir une fille et faire semblant de m'intéresser à elle semblait être une solution pragmatique. Une façon de jouer dans le récit des Mangemorts." Il fit un mince sourire. "Mais la plupart des sorcières de la Résistance étaient trop risquées ; impétueuses et sur le terrain si souvent qu'il y avait de fortes chances qu'elles se fassent prendre dans une escarmouche, et soit je me ferais griller ma couverture, soit je passerais constamment d'un contact à l'autre."

Il déglutit et sa bouche se tordit. "Puis je me suis souvenu de toi. J'ai cru pendant des années que tu étais morte, mais Rogue a signalé que tu étais la guérisseuse de l'Ordre. Quand tu m'es apparue, j'ai pensé avoir trouvé la solution parfaite. Tu étais gardé dans des maisons sûres ; il n'y aurait pas beaucoup de risques que tu sois capturée ou tuée, et tu étais suffisamment pragmatique pour accepter si tu pensais sauver tes amis. Cela semblait être la solution parfaite. Lorsque j'ai dit que mes conditions étaient toi et un pardon, ils ont immédiatement adhéré. Apparemment, la ligne 'maintenant et après la guerre' était suffisamment absurde pour que vous la trouviez tous crédible."

Il ricana. "Comme si j'aurais trahi le Seigneur des Ténèbres pour avoir une chance de te posséder," dit-il en roulant des yeux. "Je savais qu'ils t'enverraient avec l'instruction d'essayer de me faire craquer pour toi—pour m'assurer mes services et faire en sorte que je ne me lasse pas de toi ou que je ne change pas d'avis. Mais—je me suis dit que comme tu avais été une telle salope à l'école et que tu me détestais tellement pour avoir tué Dumbledore, j'étais sûr que tu ne réussirais pas. Je pensais honnêtement que ce serait drôle de te voir essayer."

Il fixa le sol.

"Mais tu as réussi—tu m'as surpassé," dit-il. "Ou peut-être étais-je simplement trop fatigué et en deuil pour continuer à te repousser. Cela n'a pas d'importance. Tu as gagné."

Il s'effondra contre le mur et ferma les yeux.

Hermione l'étudia avec scepticisme tandis qu'elle remettait le reste de ses vêtements. Elle n'était pas sûre de l'angle qu'il essayait de jouer avec ça—une confession ?

La partie la concernant était assez crédible. Cela correspondait à tout ce qu'elle avait noté à son sujet. Mais elle doutait de son affirmation selon laquelle sa mère était son véritable élan. Elle avait envisagé cette possibilité un nombre incalculable de fois et l'avait écartée.

"Vraiment ? Tu as changé de camp parce que ta mère est morte ?" Elle renifla bruyamment d'incrédulité en se levant. "Sa mort n'était pas vraiment la faute de ton maître. Et quoi ? Avant cela, tu as juste gravi ses échelons par accident ? Tu n'as pas vraiment remarqué pendant cinq ans et puis, oh là là—quoi ? L'anniversaire de sa mort est passé, et tu es devenu si mélancolique que tu n'as pas pu t'empêcher de nous tendre la main ?"

Elle l'appâtait. Elle était sûre que ça l'énerverait. Peut-être—que si elle le provoquait suffisamment, il dirait la vérité pour une fois.

Ses yeux s'ouvrirent brusquement et il devint pâle de rage. "Va te faire foutre, Granger."

Hermione tressaillit faiblement. La peau de son dos et de ses épaules était rayée à vif par endroits, et son bas-ventre lui faisait faiblement mal. Elle pouvait sentir son sperme s'accumuler dans le tissu de sa culotte et il y avait une sensation de picotement entre ses jambes. Elle déglutit et se força à l'ignorer.

"Tu es un Mangemort," dit-elle froidement, croisant les bras en le regardant fixement. "Tu penses que je vais oublier ce que tu as fait ? Que j'imagine que tu es devenu si haut placé grâce à ta délicieuse personnalité ? Tu as tué Dumbledore. Tu as assassiné mes amis. Tu tortures des gens à mort. Et quoi ? Tu crois qu'invoquer ta mère change tout ça ? Il ne s'agit pas d'avoir une date d'expiration pour le chagrin. Si tu veux nous faire croire que tu en veux à ton maître, peut-être n'aurais-tu pas dû passer une année supplémentaire à le soutenir avant de décider de te rallier à notre cause. Après avoir commencé cette guerre. Après avoir choisi de devenir un Mangemort."

Il la regarda fixement, le visage tordu de fureur alors qu'il se baissait et déchirait la manche qui recouvrait son bras gauche. Exposant le tatouage noir et austère qui s'y trouve.

"Est-ce que tu sais au moins pourquoi j'ai ça ?" demanda-t-il, ses dents clignotant alors qu'il se moquait d'elle. "T'es-tu jamais arrêtée pour te demander pourquoi ?"

Il se leva et traversa la pièce en marchant vers elle. "Après que toi et tes amis ayez fait jeter mon père à Azkaban, le Seigneur des Ténèbres est allé chez moi." Les yeux d'Hermione s'agrandirent lorsqu'il continua. "Je n'étais même pas encore rentrée de l'école. Quand je suis arrivé, il m'attendait. Il avait ma mère dans une cage, dans notre salon. Il la torturait depuis près de deux semaines."

Sa respiration était coupée et irrégulière. "Tu crois que c'est un choix quand le Seigneur des Ténèbres te dit de prendre sa marque ? Tu t'es vendue pour sauver les personnes auxquelles tu tiens. Moi aussi. Tu t'attendais à ce que j'échoue intentionnellement en tant que Mangemort alors que je n'étais même pas celui qui allait en souffrir ? Tuer Dumbledore et gravir les échelons était le seul moyen de la faire sortir."

Hermione se sentit devenir pâle. "Je ne savais pas."

Sa mâchoire tremblait tandis qu'il la fixait du regard. "Après sa mort, j'étais surveillé. Le Seigneur des Ténèbres n'est pas un imbécile, il savait que je vacillerais après l'avoir perdue. Je devais regagner sa confiance avant de risquer de faire quoi que ce soit. Je ne suis pas l'un de tes amis. Si je voulais que ma trahison ait de l'importance, il ne pouvait pas l'anticiper. Si j'avais contacté l'Ordre le week-end suivant, penses-tu vraiment qu'il y aurait eu des doutes sur l'identité de l'espion ? Il a fallu du temps pour se rapprocher suffisamment pour savoir quelque chose d'important."

Il se détourna et sa voix devint épaisse et rauque. "Elle—elle ne s'est jamais remise. Les tremblements—ils ne s'arrêtent jamais, pas après autant de doloris. Je ne sais même pas ce qu'il lui a fait d'autre avant que j'arrive—," sa voix se brisa. Il écarta ses cheveux de son visage et semblait avoir du mal à respirer. "Tout l'été—je n'ai pas pu... je n'ai pas pu faire autre chose que de lui dire que j'étais désolé."

Drago se détourna et s'appuya contre un mur comme s'il était sur le point de tomber. "Il l'a gardée dans la cage pendant des mois ; elle était encore dedans quand je suis retourné à l'école. Après que j'ai tué Dumbledore, il l'a laissée sortir. Mais ensuite, il est resté et a vécu dans le manoir avec nous. Elle pouvait à peine le supporter. Elle s'effondrait au moindre bruit et se recroquevillait sur le sol en paniquant."

Il respirait si vite que ses mains tremblaient, et il continuait à parler, les mots se déversant de lui. "Ma mère—elle—elle n'a jamais été très forte. Elle a failli mourir quand elle était enceinte de moi, et elle ne s'en est jamais remise. Elle—elle a toujours été fragile après ça. Mon père disait toujours que nous devions prendre soin d'elle. Il m'a fait jurer, encore et encore en grandissant, que je prendrais toujours soin d'elle. Lorsque le Seigneur des Ténèbres a finalement quitté le manoir—j'ai essayé de l'emmener loin ; quelque part où il ne pourrait pas la retrouver ou lui faire du mal à nouveau. Mais elle ne voulait pas partir—elle ne voulait aller nulle part sans moi."

Il pressa les talons de ses mains contre ses yeux. "J'essayais de prendre soin d'elle. J'essayais de la garder en sécurité. J'essayais de trouver un moyen de m'enfuir—et ensuite—elle a été brûlée à mort dans le Manoir Lestrange—"

Sa voix se brisa et il glissa le long du mur en frissonnant.

Hermione sentit quelque chose se tordre dans son cœur.

Il avait toujours été farouchement protecteur envers sa mère, même à l'école. Lorsque quelqu'un insultait son père, il pouvait se mettre en colère, mais la moindre insinuation contre sa mère le rendait vicieux.

La transformation choquante de la brute de l'école en un meurtrier capable de tuer Albus Dumbledore prit soudain tout son sens. Voldemort l'avait jeté dans un creuset avec l'option d'émerger une arme ou de perdre la seule personne à laquelle il tenait, une personne dont il se sentait intensément responsable. S'occuper de Narcissa Malefoy avait forgé son caractère mortel, cette capacité froide à calculer et à repousser les limites.

"Je suis vraiment désolée, Drago," dit-elle, se sentant faible à cause du choc.

"Je ne veux pas de ta fausse sympathie, Granger," grogna-t-il, mais sa voix tremblait.

Il n'avait probablement jamais dit à personne ce qui s'était passé. Severus ne le savait pas. Ses amis ne pouvaient pas le savoir. Il l'avait porté pendant des années, essayant de se racheter du mieux qu'il pouvait. Puis Hermione était arrivée et l'avait lentement et implacablement manipulé pour qu'il s'occupe de quelqu'un d'autre—d'elle.

Pas étonnant qu'il ait été dévasté en le réalisant.

"Je ne mens pas," dit-elle. "Je suis désolée. Je suis vraiment désolée pour ce qui lui est arrivée. Et—je suis désolée de t'avoir fait ça." Elle se rapprocha de lui.

Il avait l'air si seul.

Elle posa une main hésitante sur son bras, s'attendant à moitié à ce qu'il la jette à travers la pièce de rage. Mais après un moment d'hésitation, il laissa tomber sa tête sur son épaule.

Elle le tira dans ses bras ; il se raidit un instant puis s'agrippa à ses épaules en sanglotant. Elle ne s'était jamais attendue à le voir pleurer.

"Je ne peux pas—je ne peux pas—," Il continuait à répéter les mots en tremblant.

Hermione ne savait pas quoi faire. Elle caressa ses doigts dans ses cheveux et le long de sa nuque alors qu'il répétait les mots encore et encore.

"Je ne peux pas—je ne peux pas refaire ça—," haleta-t-il. "Je ne peux pas m'occuper de quelqu'un à nouveau. Je ne peux pas—je ne peux pas le supporter."

Hermione posa une main sur sa joue et sentit ses larmes glisser sur sa peau et le long de son poignet.

"Je suis désolée. Je suis désolée. Je suis tellement, tellement désolée, Drago." Elle répétait les mots encore et encore. Elle s'excusait pour tout.

Pour la première fois, Drago Malefoy était pleinement humain pour elle. Elle s'était glissée entre ses murs et avait enlevé ses couches défensives de méchanceté et de cruauté, jusqu'à ce qu'elle atteigne le centre de sa personne, et là, elle découvrit qu'il portait un cœur brisé.

Elle pouvait s'en servir.