Mars 2003
C'est un piège. C'est un piège. C'est un piège.
C'est la seule chose à laquelle Hermione pouvait penser alors que Harry disparaissait sous sa cape d'invisibilité pour traverser le champ en direction de la maison.
Ils regardèrent la porte s'ouvrir, et il y eut des éclairs silencieux de sortilèges avant que la tête de Harry n'apparaisse et qu'il leur fasse signe d'avancer.
Ils se dirigèrent vers la maison sous le sortilège d'une lourde désillusion.
Hermione regarda les ondulations de Fred et Charlie monter les escaliers sans bruit pendant que Harry faisait signe vers une porte qui menait au sous-sol.
Elle pouvait sentir Tonks derrière elle alors qu'ils descendaient les escaliers étroits et entendait des sorts étouffés et des corps qui tombaient lorsque Harry et Remus atteignaient le bas. Ils étaient dans la maison depuis moins d'une minute.
Hermione entendit une porte s'ouvrir en claquant.
"Dégagé," appela doucement la voix désincarnée de Harry.
Ils travaillèrent dans le couloir du sous-sol, forçant les portes à s'ouvrir. Le silence était mortel... il n'était rompu que par le plus faible bruissement de pieds. Son cœur battait dans ses oreilles, plus fort que le bruit de Harry pénétrant dans une pièce après l'autre.
Ils étaient à mi-chemin dans le couloir lorsque la porte au fond s'ouvrit. Des dizaines de sorts en sortirent. Hermione plongea pour éviter un doloris qui traversait le couloir. Plusieurs malédictions ricochèrent sur les murs ; l'air était rempli de magie.
Tout était simultanément plus lent et plus rapide. Hermione se concentra sur le fait de garder son bouclier levé et d'esquiver aussi rapidement que possible. Alors qu'elle se détournait d'une malédiction d'acide qui l'aurait frappée au visage, le vert mortel d'une malédiction de mort se précipita vers elle.
"Tu dois avoir l'instinct de bouger."
Elle se jeta au sol, se releva sur l'autre côté du couloir et procéda à des tirs d'étourdissement dans la pièce au bout du couloir.
Rien de mortel. Si Ron était là, elle pourrait le toucher.
Finalement, les sorts s'arrêtèrent. Il y eut une pause.
"Il est là !" cria Harry.
Hermione avança rapidement dans la pièce, retirant sa désillusion. Harry était en train de briser les chaînes qui retenaient Ron au plafond de la pièce. Il y avait huit Mangemorts inconscients sur le sol.
Ron avait été battu. Son visage était tellement tuméfié qu'il était presque méconnaissable. Il criait clairement, mais aucun son n'en sortait. Ses poignets avaient des coupures profondes là où les entraves s'étaient enfoncées dans sa peau pendant qu'il était pendu. Harry brisa les chaînes, et Hermione et Tonks attrapèrent Ron avant qu'il ne tombe.
"Finite Incantatum." Hermione agita sa baguette sur le visage de Ron tout en sortant son kit de soins.
"Harry, putain d'idiot !" explosa Ron dès qu'il fut libéré de son silence. "Sortez d'ici ! Pourquoi as-tu amené Hermione, bordel ?"
Trop facile. C'était trop facile. Les mots se répétèrent dans son esprit alors qu'elle commençait à soigner Ron. Elle travailla aussi vite qu'elle le pouvait ; pas tout, juste assez, juste assez pour qu'il sorte de la maison et soit capable de se battre si nécessaire.
"Vérifie que c'est lui," dit Remus.
"C'est lui," dit Harry.
"Vérifie-le," dit Remus.
"Comment Quirrell a-t-il pu passer devant Touffu ?"
"Avec une putain de harpe." Ron essaya de repousser Hermione et de se lever. "Il faut qu'on sorte d'ici."
"Avale ça," Hermione lui fit avaler de force une potion pour contrer les dégâts de ses organes internes, suivie d'une potion réparatrice puis d'une potion de renforcement.
"Nous devons partir maintenant," dit Ron alors qu'Hermione étalait de la pâte à ecchymoses sur son visage pour réduire le gonflement afin qu'il puisse voir.
"Laisse-moi réparer ta main de baguette," dit-elle, en repoussant la manille qui entourait encore son poignet afin de faire couler de l'Essence de Dittany dans la profonde lacération qui coupait l'os. Elle répara les fractures aussi vite qu'elle le pouvait.
Alors qu'elle exécutait les sorts, l'anneau sur sa main brûla soudainement rouge. Elle poussa un cri étouffé tout en continuant à travailler. La sensation s'était à peine estompée qu'elle brûlait à nouveau.
"Ça suffit," Ron arracha sa main d'Hermione avec une grimace. "Nous devons sortir. Vous m'avez apporté une baguette ?"
Harry en sortit une, Ron la saisit mollement et essaya de se lever. Il se leva à moitié, puis retomba sur le sol.
Hermione tira son bras sur son épaule. "Tu es avec moi," dit-elle. "Mon travail consiste à te faire sortir."
"Espèce d'idiote, pourquoi as-tu laissé Harry te convaincre de faire ça ?" Ron s'affaissa contre elle et elle l'aida à traverser le couloir.
"Tu gardes Harry en vie," dit Hermione doucement, "et tu es mon meilleur ami. Bien sûr que je suis venue."
Elle le fit monter les escaliers alors que sa bague brûlait encore. Et encore. Et encore.
Fred et Charlie étaient en haut des escaliers et les attendaient.
"Neuf minutes, nous devons y aller." La voix de Charlie vibrait pratiquement de tension.
Charlie, Harry et Fred sortirent les premiers, suivis d'Hermione et Ron, Remus et Tonks couvrant l'arrière.
Les yeux d'Hermione se fixèrent sur le bord de la barrière anti-transplanage.
"Les barrières se terminent dans quatre-vingts pieds, nous devons juste atteindre le centre du champ," dit-elle à Ron. Sa voix tremblait mais elle essayait de paraître assurée.
Ils étaient à vingt pieds de la maison lorsque l'air se brisa en craquements. Le champ situé juste à l'extérieur de la barrière anti-transplanage se remplit soudainement de Mangemorts.
Hermione se figea. Il y avait peut-être une centaine de Mangemorts et ils avancèrent immédiatement à travers la barrière, bloquant la sortie, un mur de malédictions se dressant devant eux.
Si elle essayait de se retourner et de courir avec Ron, ils seraient fauchés. La limite la plus proche des barrières anti-transplanage était à travers les Mangemorts.
La potion de renforcement avait fait son effet sur Ron, et il ne s'appuyait plus lourdement sur Hermione. La baguette de rechange qu'ils avaient apportée pour lui pendait encore légèrement dans sa main.
"Reste couchée, Hermione," dit-il en se redressant et en avançant pour prendre sa place à côté de Harry.
L'Ordre n'avait plus que d'excellents combattants. La vitesse et la précision avec lesquelles tout le monde se battait étaient remarquables. Compte tenu des fortes probabilités, il était incroyable qu'ils ne soient pas tous morts immédiatement. La disparité de la puissance de feu était énorme.
Tonks et Fred étaient les seuls à utiliser des sorts vraiment dangereux pendant qu'ils se battaient.
La "stratégie" d'évasion se dissout rapidement. Ron n'était pas près d'Hermione.
Les Mangemorts qui attaquaient ne semblaient pas particulièrement doués ; il y avait un manque notable de finesse et de coordination dans leur attaque. Cependant, la différence en nombre était stupéfiante. Il y avait plus de dix Mangemorts pour chacun d'entre eux.
Hermione se stabilisa derrière le bouclier qu'elle avait lancé.
Elle lança un sort tranchant sur plusieurs gorges. De toutes petites coupures. Simples. Permanentes.
Son but était devenu plus précis.
Trois Mangemorts tombèrent, l'un après l'autre.
Elle en essaya quelques autres, mais les autres Mangemorts eurent le bon sens de garder leurs boucliers levés.
Elle lança des sorts de sectionnement bas vers leurs pieds. Un bon nombre de boucliers de Mangemorts n'étaient pas complets.
Des cris retentirent tandis que d'autres Mangemorts tombaient, leurs tendons d'Achille sectionnés, laissant tomber leurs baguettes.
Hermione suivit le charme de sectionnement avec des sorts plus mortels pour s'assurer qu'ils restent tous à terre.
Le charme de son bouclier commençait à s'user à cause du nombre de sorts qui l'avaient frappé. Elle plongea et fila rapidement sur le côté en évitant une malédiction mortelle. Elle la sentit brûler dans l'air près de sa joue et l'effleura presque. Elle refit son bouclier et se battit pour se déplacer vers la limite des barrières anti-transplanage.
Elle chercha Harry, Ron et les autres, mais les Mangemorts étaient si proches.
Tout le monde était éparpillé.
Hermione se retourna brusquement pour éviter une malédiction inconnue. En faisant cela, quelque chose frappa son poignet gauche. La douleur fut fulgurante.
Elle trébucha en arrière, jetant un coup d'œil vers le bas, et découvrit qu'elle avait été touchée à l'endroit où sa chemise blindée était remontée sur son poignet. Des pustules profondes et cruelles apparaissaient le long de son bras. La malédiction de l'acide. Si elles éclataient, elles cracheraient leur acide et se propageraient.
C'était si angoissant qu'il était difficile de lancer la contre-malédiction. Elle était obligée de s'arrêter et d'esquiver ou de se laisser tomber pour éviter de nouvelles malédictions.
Au troisième essai, elle réussit à faire tenir le contre-maléfice. Les pustules s'atténuèrent, mais la douleur était toujours indescriptible.
Elle tomba en arrière, haletante, essayant de trouver un endroit plus défendable.
C'était tellement ouvert. Rien pour se cacher à part des corps.
Elle ne pouvait pas s'empêcher de calculer sa blessure, comme un tic-tac fonctionnant au fond de son esprit. Non mortelle mais grave. Elle aurait des cicatrices, mais elle ne risquait pas de perdre sa main. Les endroits où l'acide avait rongé les os de son poignet ne se rétabliraient jamais tant qu'elle ne les aurait pas retirés et régénérés. Elle devrait faire attention à ne pas tomber dessus ; les os étaient troués et très fragiles.
Elle lança un puissant confringo pour faire reculer les Mangemorts qui se rapprochaient d'elle. Où étaient les autres ?
Remus et Tonks se battaient dos à dos. Ils tenaient bon mais à près de trente pieds de distance, coincés contre le mur de la maison.
Harry était le plus proche d'elle, combattant furieusement des dizaines de Mangemorts. Ses lunettes semblaient cassées et on aurait dit qu'un sort tranchant l'avait frappé au front. Il y avait du sang qui coulait sur la moitié de son visage.
Fred, Charlie et Ron se battaient pour se frayer un chemin vers lui.
Hermione arracha son regard lorsque l'éclair d'un couteau attira le coin de son œil.
Elle esquiva instinctivement et attrapa le poignet de son agresseur, profitant de leur élan pour les porter et enfoncer le couteau dans l'estomac d'un autre Mangemort qui s'approchait.
Le manieur grogna de rage et pivota pour l'attaquer à nouveau.
Le combat de proximité à la baguette était difficile, il fallait essayer de faire le bon mouvement alors qu'elle avait à peine la place de bouger son poignet.
Simple.
Mortel.
Avec la plus petite pichenette, elle lança vers le haut. Un minuscule fil écarlate fleurit sous la mâchoire du Mangemort avant que sa tête ne bascule. Le sang gicla sur le visage d'Hermione.
Elle en avait dans les yeux et elle pouvait le goûter lorsqu'elle entendit le couteau s'écraser sur le sol.
Hermione essuya le sang de son visage en crachant et regarda un énorme Mangemort démasqué s'emparer de Ron et planter ses dents dans l'épaule de ce dernier.
Harry, Fred et Charlie tirèrent des étourdisseurs, mais ils rebondirent sur le Mangemort. Loup-garou.
Ron hurlait à l'agonie en essayant de se libérer. Le loup-garou releva la tête d'un coup sec, déchirant l'épaule de Ron.
La pleine lune était dans un jour. La puissance des sorts nécessaire pour terrasser un loup-garou à ce moment-là serait considérable. Au moins sept autres étourdisseurs.
Trop long pour Ron.
Sorts pour abattre un loup-garou ; Hermione se démena pour en trouver un.
Elle puisa au plus profond de sa magie et siffla, "Carbonescrer."
Quelque chose en elle se tordit.
La malédiction noire jaillit de sa baguette. C'était comme un nuage de fumée noire qui traversa le champ et explosa autour du Mangemort. Le loup-garou se figea pendant une seconde et s'effondra en poussière. Ron se laissa tomber au sol.
Alors qu'Hermione regardait fixement, tout en elle devint froid et sombre.
Elle trébucha et s'agrippa à sa poitrine.
Alors que le monde redevenait visible, elle remarqua que quelque chose se déplaçait vers elle. Elle se retourna et fit un bond en arrière.
Elle eut l'impression de recevoir un violent coup de poing dans les côtes.
Hermione haleta, essayant d'inspirer et baissa les yeux. Il y avait un couteau enfoncé jusqu'au manche dans le côté droit de sa poitrine. Si elle s'était retournée une fraction de seconde plus tard, il se serait peut-être enfoncé dans son cœur, mais—en l'étudiant avec surprise—elle se dit qu'il avait probablement manqué quelque chose d'immédiatement vital.
Son esprit de guérisseuse ne pouvait pas s'éteindre.
Sa baguette lui glissa des doigts et ses mains plongèrent pour se refermer sur celles du Mangemort qui la tenait encore. Elle l'arrêta avant qu'il ne puisse essayer de le tordre ou de le retirer pour la poignarder à nouveau.
Elle sentit les os de sa main gauche craquer alors qu'elle saisissait fermement ses mains dans les siennes et—sans s'arrêter pour penser à la douleur qu'elle pouvait ressentir en bougeant avec une lame encore en elle—elle enfonça vicieusement son genou entre ses jambes.
Il s'effondra sur le sol, sa prise sur le manche se relâchant. Hermione s'éloigna en trébuchant et en haletant.
Où sa baguette était-elle tombée ? Elle avait du sang dans les yeux. Elle secoua sa tête, essayant de clarifier sa vision.
Elle baissa de nouveau les yeux sur sa poitrine. Son poumon droit était perforé, et elle soupçonnait que son foie avait été entaillé. De l'angle sous lequel elle la regardait, c'était difficile à dire.
Elle vit sa baguette. Elle essaya de l'attraper sans plier son torse. Alors que ses doigts se refermaient autour de la poignée, elle sentit quelqu'un enfoncer ses doigts dans ses cheveux tressés et la tirer sur ses pieds jusqu'à ce qu'elle se balance dans les airs, ses orteils touchant à peine le sol.
"Je me souviens de toi, Sang-de-Bourbe." gloussa Rabastan Lestrange en retirant son masque de Mangemort. Ses yeux se baissèrent et il remarqua le couteau encore enfoui dans sa poitrine. "Regarde ça. Quelqu'un a déjà commencé à s'occuper de toi."
Elle essaya de lancer un sort, mais il repoussa sa baguette. Elle l'entendit tomber sur le sol.
Sa dague, elle devait l'atteindre.
"Combien de fois penses-tu que je peux te poignarder avant que la lumière ne s'éteigne dans tes yeux ?" demanda-t-il avant d'arracher la lame de sa poitrine.
Hermione poussa un soupir rauque en essayant de l'arrêter. Le côté droit de son corps était soudainement couvert de sang qui glissait le long de son torse. Rabastan fit glisser la lame le long de sa poitrine jusqu'à ce qu'elle appuie sur son cœur.
Hermione essaya de se dégager la tête en essayant de sortir sa dague sans attirer son attention.
Il enfonça la pointe et toucha l'os. Il déplaça la lame jusqu'à ce qu'elle trouve un espace entre ses côtes. Les yeux d'Hermione s'agrandirent et elle leva les yeux vers lui.
"Ici ? Ou devrais-je commencer plus bas ?" Sa voix était moqueuse. Il ne se souciait pas des combats autour de lui.
Hermione ne savait pas si elle devait essayer d'attraper sa dague ou l'empêcher de la poignarder dans le cœur.
Y avait-il seulement un intérêt à faire un choix ? Elle pouvait sentir qu'elle se vidait de son sang.
Il commença à l'enfoncer lentement.
Lorsque la pointe du couteau commença à entamer sa peau, Rabastan s'immobilisa. Son emprise sur ses cheveux se relâcha, et son expression s'affaissa alors qu'il tombait mort à ses pieds. Hermione s'effondra avec lui et se rattrapa à une main.
Derrière Rabastan, juste au-delà du point anti-transplanage, un Mangemort masqué se tenait seul dans le champ.
Plusieurs Mangemorts à proximité se figèrent et se retournèrent avec surprise lorsque Rabastan tomba.
Ils étaient morts avant d'avoir pu lever leur baguette.
Hermione regarda simplement fixement. Elle se doutait que son poumon perforé était en train de s'affaisser. Elle appuya sa main contre la plaie pour éviter l'hémorragie et empêcher l'air de s'infiltrer dans sa cage thoracique.
Elle regarda dans le vide le Mangemort qui venait d'apparaître et qui commençait à traverser le champ.
C'était Drago.
Elle ne l'avait jamais vu se battre, pas vraiment. Mais le style lui était familier.
Il était aussi mortel qu'elle l'avait imaginé.
L'influence de l'entraînement de Bellatrix Lestrange était évidente. La fluidité des mouvements. Le sillage de corps qu'il laissait derrière lui lorsqu'il traversait le champ. Le style imprévisible de Bellatrix avait été motivé par son sadisme—sa folie.
Le style de Drago était d'une efficacité brutale.
Il ne se souciait pas de mutiler ou de faire souffrir. Il ne voulait pas de prisonniers. Il tuait tout le monde.
Il ne montrait aucune hésitation lorsqu'il fauchait les Mangemorts en panique autour de lui. Les moyens qu'il pouvait concevoir pour tuer rapidement les gens étaient terrifiants. C'était entièrement un jeu de chiffres. Un effort minimal, un rendement élevé.
Il était impossible qu'il ait déjà combattu à son plein potentiel auparavant. Si un Mangemort s'était déjà battu de cette façon, tout le monde l'aurait su.
Il lança un sort sur le sol qui transforma le rayon qui l'entourait en liquide. Quinze Mangemorts disparurent immédiatement sous la surface. Ils crièrent. Il l'annula et les laissa derrière lui pour qu'ils soient étouffés par la terre qui les entourait.
Il lançait malédiction après malédiction, la plupart du temps de manière non verbale. Les Mangemorts diminuaient de façon constante.
Il conjura une volée de dizaines de colibris argentés. Plusieurs Mangemorts hésitèrent, visiblement confus. Drago donna un coup de baguette en avant et les petits oiseaux traversèrent l'air comme une grêle de balles, s'enfonçant dans la gorge et la poitrine de tous ceux qui se trouvaient à proximité sans un puissant bouclier. Il rappela les oiseaux, dégoulinant de sang, et les tira à nouveau.
Il était à quelques mètres d'Hermione.
Il tendit le bras et l'attrapa par le poignet gauche. Elle poussa un faible cri en sentant ses os endommagés se fracturer sous sa prise. Il sortit quelque chose de ses robes. Le tenant haut au-dessus de sa tête, il l'activa.
C'était comme si tout l'air et le son de la zone étaient soudainement aspirés. Un silence mortel. Tout le monde autour d'eux se laissa tomber au sol, haletant et se griffant la gorge.
Hermione hurla de douleur et de panique. Elle sentit son poignet se briser alors qu'elle essayait de se libérer. Les Mangemorts haletaient silencieusement pour respirer alors qu'ils suffoquaient.
"Harry ! Harry ! Ron ! Arrête. Arrête ! Tu ne peux pas tuer tout le monde ! Arrête, Drago !" cria-t-elle. Leurs visages devenaient bleus.
La lutte s'arrêta. Les corps s'immobilisèrent.
"Drago, arrête !" Elle reprit sa lutte pour se libérer et sentit les os de sa main se briser. "Arrête !"
"Espèce d'idiote," grogna-t-il à travers son masque, en relâchant son poignet. "Attends ici."
Il jeta l'artefact sombre sur le sol. Il grésilla et se tordit en un tas de ferraille. Il se dirigea vers Harry, Ron, Fred, Charlie, Remus et Tonks. Il lança un sort de réveil sur chacun d'entre eux, suivi d'un "oubliettes" marmonné avant de faire léviter les corps inconscients derrière lui en faisant demi-tour. Il fit décoller sa baguette du sol et la tira par le bras.
Il était difficile de respirer.
Bouger était angoissant. Elle avait l'impression que son poignet gauche avait subi le doloris. Du sang coulait sur son côté.
Il était de plus en plus difficile de respirer alors que Drago la tirait à travers le terrain.
Elle devait boucher la perforation. Dès qu'elle pourrait trouver quelqu'un—quelqu'un qui pourrait jeter des sorts pour l'empêcher de se vider de son sang. Qui pourrait retirer l'air de sa cage thoracique.
Si elle pouvait transplaner. Si elle pouvait transplaner au Square Grimmaurd.
Si elle pouvait.
Elle trébucha. Sa tête était légère et il lui était difficile de penser correctement. Elle essayait de respirer mais avait l'impression de ne pas y arriver.
Drago déposa tout le monde juste à l'extérieur des barrières anti-transplanage. Elle se dirigea vers leurs corps. Elle ne savait pas quel sort de réanimation Drago avait utilisé. Avant qu'elle n'ait pu faire un pas, la poigne de Drago se resserra et il transplana avec elle.
Ils réapparurent dans la cabane.
Il la lâcha immédiatement et arracha son masque et ses gants. Elle s'effondra contre la porte.
"Tu—tu ne peux pas les laisser là," râla-t-elle.
"Ils vont se réveiller dans moins d'une minute," dit-il, le visage tordant de fureur.
S'agenouillant sur le sol, il utilisa la pointe de sa baguette pour dessiner une série de runes sur le sol. Les runes brillèrent un instant, et une trappe apparut. En l'ouvrant, il se pencha et sortit ce qui semblait être un hôpital entier de fournitures de soins.
Drago se retourna pour la regarder. Son visage était blanc de rage.
"Peux-tu tenir assez longtemps pour que je puisse aller chercher un guérisseur pour toi ?" demanda-t-il. Sa voix tremblait.
Elle secoua la tête.
"Tu devras me dire comment faire. Je n'ai jamais utilisé de charmes de guérison complexes," dit-il en sortant des fournitures.
Elle se traîna jusqu'au mur et fit un petit geste vers son côté droit avec son poignet cassé.
"Mon foie. C'est—de là que vient le sang. Je pense. Il y a de l'air dans ma cage thoracique. Cela fait s'affaisser mon poumon."
Il conjura une civière et l'aida à descendre dessus.
Elle avala une potion de réplétion du sang avant de lui demander de lancer un diagnostic, pour pouvoir confirmer que les blessures étaient bien celles qu'elle pensait.
Il avait toutes les potions nécessaires pour l'aider à se stabiliser et l'empêcher d'entrer en état de choc.
Il avait la main ferme. Il coupa ses vêtements et lança les sorts pour étouffer l'hémorragie et réparer les vaisseaux sanguins et les canaux biliaires de son foie qui commençait à guérir, en suivant soigneusement ses instructions. Puis il lui tendit une autre fiole de Potion de Réplétion du sang.
Le sort pour siphonner l'air qui faisait s'effondrer son poumon était délicat. Elle eut du mal à lui montrer le mouvement de la baguette. Ses mains tremblaient encore malgré les antidouleurs qu'elle avait pris.
"C'est plus subtil que ça," essaya-t-elle d'expliquer. "Il suffit de donner un léger mouvement frisson à la pointe, sinon elle tirera trop fort et endommagera les tissus."
En grimaçant, elle mit ses deux mains autour des siennes et déplaça lentement sa main gauche dans le mouvement nécessaire pendant qu'elle disait l'incantation en rythme avec chaque mouvement.
Il réussit au troisième essai.
"Et ensuite, après avoir réparé le tissu pulmonaire, il suffit d'un charme de guérison ordinaire pour fixer le muscle diaphragmatique et fermer l'incision," expliqua-t-elle lorsqu'elle put enfin respirer à nouveau."
Elle s'affala pour récupérer pendant qu'il nettoyait le sang sur elle. Il était incrusté sur son visage, dans ses cils.
"Qu'est-ce que tu faisais là ?" demanda-t-il d'une voix basse et tremblante alors qu'elle se tournait et transfigurait un morceau de pansement en une chemise et commençait à essayer de la tirer sur sa tête.
"Harry m'a demandé de venir," dit-elle avec un petit haussement d'épaules. "Je te l'ai dit, nous avons besoin de Ron."
"Tu n'as pas d'expérience en combat," dit-il. Il était pâle et ses mains tremblaient faiblement tandis qu'il l'aidait à tirer la chemise sur sa tête. "Pourquoi te font-ils sortir à nouveau sans même te donner un partenaire ?"
Hermione ne le regarda pas. Elle déglutit et fit glisser sa main droite le long de la manche. "Ils avaient besoin d'un guérisseur. Notre autre guérisseuse a perdu son pied en cherchant des ingrédients. J'ai été choisie parce que je pouvais marcher plus vite."
Il prit une grande inspiration.
"Tu savais que c'était un piège," dit-il. "Tu le savais. Mais tu y es allée quand même. L'embuscade de la prison de Rabastan. Personne n'a vraiment pensé que l'Ordre serait assez idiot pour tomber dans le panneau. C'était une simulation d'entraînement pour les bleus."
"Harry allait y aller."
"Et alors ?"
"Harry est le point central de cette guerre. S'il meurt, c'est terminé. Je le suivrai toujours. Stratégiquement, je suis une victime que nous pouvons nous permettre. Harry ne l'est pas. Si j'améliore un tant soit peu ses chances, cela en vaut la peine," répondit-elle d'une voix posée alors qu'elle se tordait avec précaution et soulevait son poignet cassé pour le faire glisser le long de la manche.
"Tu ne sauvais pas Potter. Tu sauvais Weasley."
Hermione fit bouger son épaule. "Ron est essentiel. Harry—a besoin de Ron. Si quelque chose arrive à Ron, ça le brisera. Il a besoin de Ron pour vouloir gagner."
"Et toi ? Potter n'a-t-il pas besoin de toi ?" dit Drago. Ses yeux brillaient de rage.
Hermione détourna le regard. "Pas comme il a besoin de Ron. Je—ne suis pas comme ça pour lui."
Elle avala la boule dans sa gorge.
"Les Weasley—," commença-t-elle, puis elle poussa un court soupir. "Ils sont sa famille. Ils sont tout ce qu'il veut. Pour gagner, il doit pouvoir se voir avec eux après. C'est—ce qui le motive. S'il les perd—s'il arrête de croire qu'il va y arriver—il ne pourra pas continuer. Il n'en sera pas capable."
"Je croyais que tu faisais partie du Trio. Potter ne va-t-il pas désespérer s'il te perd ?"
"Non," dit-elle en détournant le regard. "Il sera en deuil, il sera en colère. Mais je—je ne suis pas émotionnellement vitale. Je n'ai jamais été très bonne à—," ses lèvres tressaillirent, "—Ron se connecte à Harry émotionnellement. Harry est guidé par ses émotions."
"Alors—quoi ? Potter t'entraîne dans un combat auquel tu n'as aucune expérience pour essayer de survivre parce que tu es suffisamment sacrifiable ?"
"Ron passe en premier. Harry s'occupera toujours de lui en premier. Il n'a pas les idées claires lorsque les personnes qu'il considère comme sa famille sont en danger. Il ne se rend pas compte qu'il met les autres en danger," dit-elle en levant le menton. "Il a toujours été comme ça."
Drago la regarda fixement. "Alors qui se soucie de toi, Granger, si Potter ne le fait pas ?"
Elle cligna des yeux.
"Je n'ai besoin de personne pour prendre soin de moi," dit-elle avec raideur, mais sa voix trembla. "Ce n'était pas un accident, Drago. J'ai choisi de réduire le nombre de mes victimes."
Son expression se durcit. "Tu t'es laissée devenir sacrifiable pour Potter."
"Plus Harry a de faiblesses, plus la Résistance entière est vulnérable."
Elle n'avait pas pensé que Drago pouvait avoir l'air plus en colère qu'il ne l'était déjà, mais il semblait soudainement prêt à exploser.
"Quand je pense que je ne peux pas détester Potter davantage, il trouve un nouveau moyen de me prouver que j'ai tort," dit-il en sortant plusieurs autres potions et en les lui tendant.
Elle essaya de retirer les bouchons d'une seule main mais n'y parvint pas. Elle était presque sûre que si elle devait à nouveau bouger son poignet gauche, elle s'évanouirait.
"Qu'est-il arrivée à ta main gauche ?" demanda-t-il brusquement, récupérant une fiole et la débouchant pour elle.
"Tu—l'as cassée."
Il sembla devenir plus pâle.
"Elle était déjà blessée," dit-elle pour clarifier, "J'ai été frappée par cette malédiction d'acide. Le temps que je réussisse à la contrer, les os étaient déjà bien abîmés. Tu l'as juste attrapé par hasard."
"Tu aurais dû me le dire."
Il fouilla dans sa robe et en sortit le kit qu'elle lui avait offert pour Noël. Il arracha l'analgésique de son emplacement, imbiba un tissu et l'enroula autour de son poignet et de sa main.
Hermione haleta presque de soulagement lorsque la brûlure diminua.
"As-tu besoin que je retire les os ?" demanda-t-il après un moment en la regardant bercer son poignet contre sa poitrine.
Elle leva les yeux vers lui. "Tu peux ? Je—j'allais le faire moi-même, quand j'en aurais l'occasion."
Retirer les os avec précision, surtout les éclats, était un processus douloureux. À moins qu'elle ne veuille faire repousser tout son bras, cela allait être une épreuve lente pendant laquelle il serait difficile de rester concentrée et d'avoir la main ferme. Elle avait prévu de s'en occuper après être retournée voir Ron.
"Je connais le sort. Veux-tu que je t'endorme ?" demanda-t-il.
"N-non. Je devrais rester éveillée, à moins que tu connaisses déjà tous les noms des os de la main et du poignet."
"Non," dit-il en détournant le regard, la bouche pressée en une ligne dure.
Déballant à nouveau sa main, elle y jeta un sort de diagnostic et examina les dégâts. Mis à part les poches profondes que l'acide avait brûlées dans la chair, il y avait quatre os qui avaient été écrasés et six autres avec des niveaux de corrosion variables, dont son cubitus. Elle allait devoir désosser la moitié de son avant-bras.
Elle le fixa pendant plusieurs minutes avant de prendre une grande inspiration et de détourner le regard.
"Le cinquième métacarpien en premier. Quinque metacarpus."
"Quinque metacarpus ossios dispersimus."
La douleur aiguë et lancinante lorsque l'os de la main d'Hermione disparut brusquement la fit presque hurler. Elle laissa tomber sa tête contre l'épaule de Drago et frissonna.
La douleur sans la poussée d'adrénaline de la bataille était plus difficile à gérer.
"Puis l'hamate. Os hamatum." Elle frissonna contre son épaule, essayant de se caler.
Elle pleurait dans ses robes au moment où il avait retiré tous les éclats d'os. La moitié de son avant-bras et la majeure partie de sa paume étaient en grande partie désossées et gisaient sur ses genoux en forme de flaque.
Drago sortit une bouteille de Poussos. Elle l'avala avec un bâillon puis grimaça lorsque la sensation de coup de poignard et d'aiguille des os qui repoussent enveloppa son bras.
Il versa de l'Essence de Dittany sur tout son bras pour réparer les poches de tissu corrodé. Elle était tentée de lui crier dessus.
"Ne fais pas ça !" Elle essaya d'attraper la fiole loin de lui. "C'est du gaspillage. Je peux les guérir avec un sort après que les os aient repoussé."
Il lui lança un regard noir. "Tais-toi."
Elle se tut pendant qu'il arrosait son bras une deuxième fois, puis fouillait dans d'autres matériaux de ses réserves et assemblait un plâtre magique avec une efficacité surprenante.
"Pourquoi as-tu tout ça ?" demanda-t-elle, en examinant toutes les fournitures pendant qu'il enroulait le plâtre autour de sa main et jusqu'à son coude, pour que les os puissent repousser droit.
"Je l'ai acheté pour toi," dit-il. Elle le regarda avec surprise. "Après le Hampshire, j'avais peur que tu te montres à nouveau blessée. J'ai pensé que si j'avais tout ce dont tu pouvais avoir besoin sous la main, je m'inquiéterais moins."
Le cœur d'Hermione eut mal dans sa poitrine alors qu'il l'aidait à remonter l'écharpe du plâtre sur sa tête.
"Mais—c'est beaucoup. C'est pratiquement toute la liste d'inventaire d'un service d'urgences."
Il leva un sourcil. "Je ne savais pas quel genre de choses étaient cruciales pour la guérison des blessés à l'époque. J'ai fait des recherches. Puis j'ai reçu un long cours sur la guérison des blessures de combat courantes comme cadeau de Noël l'année dernière. Ça m'a aidé à compléter tout ce que j'avais manqué."
Hermione rougit.
"Tu pourrais devenir guérisseur," lui dit-elle. "Tu as un talent naturel pour cela."
Le coin de sa bouche tressaillit faiblement. "C'est l'une des choses les plus ironiques qu'on m'ait jamais dites," dit-il.
La conversation s'arrêta.
"Je dois rentrer. Ron est blessé. Et Harry aussi," dit-elle d'une voix douce en se déplaçant pour se lever.
Drago se leva, ses yeux devenant froids. "Ne pars plus jamais en mission."
"Ce n'est pas à toi de décider," dit-elle en croisant son regard.
Il pâlit et sa mâchoire se crispa. "Rappelle à Maugrey que si l'Ordre veut que je continue à l'aider, il te gardera en vie."
Hermione s'immobilisa et sa bouche se tordit tandis qu'elle détournait le regard de lui. "Tu fais ça pour ta mère, Drago."
Il la fit tourner fermement par les épaules et la regarda fixement.
"Elle est morte," dit-il. "Tu ne l'es pas. Ma loyauté allait à ceux qui étaient les moins responsables de sa souffrance. Cependant, si l'Ordre a décidé que tu étais une victime abordable et t'envoie te faire faucher comme chair à canon, je ne serai pas noble. Je n'ai aucun scrupule à exercer une double vengeance. Je ferai payer Potter s'il te fait tuer."
Hermione se figea.
C'était dangereux.
Elle n'avait pas pris en compte ce risque. Elle savait que la loyauté de Drago n'était pas basée sur une idéologie, c'était purement un sentiment de loyauté personnelle. Il détestait Harry, mais il détestait encore plus Voldemort. La confession imprudente et émotionnelle d'Hermione venait de lui donner des raisons de vaciller. Il était possessif. Elle était à lui. Harry l'avait mise en danger.
Elle aurait dû se sentir paniquée. Elle aurait dû être froide. Elle aurait dû lui rappeler son Serment. Lui rappeler qu'elle choisirait toujours l'Ordre en premier jusqu'à ce qu'ils gagnent. S'il la voulait, il devrait attendre.
C'était ce qu'elle devait faire.
Elle leva les yeux vers lui et ses épaules tremblèrent. Elle était si fatiguée. La vie avait été froide pendant si longtemps.
Ses doigts tressaillirent. Elle tendit presque la main vers lui.
Puis elle recourba lentement sa main en un poing et la glissa derrière son dos. "Ne—ne fais pas ça, Drago." Sa voix se brisa.
"Tu n'es pas remplaçable," dit-il d'une voix basse et désespérée. "Tu n'as pas le droit de repousser tout le monde pour qu'ils se sentent à l'aise de t'utiliser et de te laisser mourir."
La main d'Hermione tremblait et elle avait l'impression qu'une pierre était logée dans sa gorge. Elle baissa la tête et prit une grande inspiration.
Ron était blessé. Et Harry.
Elle s'endurcit et essaya de se libérer.
"C'est la guerre. Ce n'est pas une sorte d'auto-condamnation tragique d'être remplaçable. C'est un handicap stratégique de ne pas l'être. J'aurais pensé que tu aurais compris que c'était le cas pour moi. Un guérisseur ne va pas gagner la guerre ; c'est pourquoi j'étais disponible pour un échange. J'ai même une remplaçante dans le service de l'hôpital maintenant—à cause de toi. J'ai dû la former." Elle émit un rire amer. "C'est toi qui m'a fait ça. Tu m'as rendue aussi inutile que je le suis." Elle étouffa un sanglot. "Et tu ne voulais même pas de moi non plus."
Il tressaillit et son emprise se relâcha.
"Je dois y aller maintenant." Sa voix trembla alors qu'elle s'éloignait.
Drago l'attrapa par son bras droit et la tira en arrière.
"Tu n'es pas remplaçable," dit-il. Ses mains tremblaient alors qu'il la tenait. "Tu n'es pas obligée de rendre ta mort commode. Tu as le droit d'être importante pour les gens. La raison pour laquelle j'ai fait ce putain de Serment était de te garder en vie. Pour te garder en sécurité."
Elle essaya de s'éloigner de lui, mais il ne voulait pas la lâcher. Elle se tordit, essayant de s'éloigner. Elle devait partir, parce qu'il continuait à la fixer avec le désespoir écrit sur son visage, et cela la brisait de l'intérieur.
Elle sanglota et—avant qu'elle n'ait eu le temps de réfléchir—glissa les doigts de sa main droite dans ses robes, le tira plus près et l'embrassa.