Mars 2003

Lorsqu'elle se réveilla le matin, elle découvrit qu'elle était vraiment dans un hôtel avec Drago. C'était tellement surprenant qu'elle pensa qu'elle avait peut-être encore des hallucinations.

Elle jeta un coup d'œil dans la pièce, essayant de se faire une idée. Elle ne rêvait pas, elle était vraiment, réellement dans une suite d'hôtel moldu avec Drago. Une suite qu'il occupait apparemment en portant un sweat à capuche Oxford.

Si elle était encore en train de composer un portrait-robot de lui, cette révélation lui aurait demandé de commencer un tout nouveau carnet. Pourquoi était-il là ? Était-ce quelque chose qu'il faisait souvent ? Pourquoi diable passerait-il la nuit dans le monde moldu ?

Elle tourna la tête pour le regarder.

Il était endormi, enveloppé de façon possessive autour d'elle comme s'il l'empêchait d'être volée. Son corps était si chaud contre le sien qu'il était presque brûlant.

Alors qu'elle l'étudiait avec perplexité, les événements complets de la nuit lui revinrent en mémoire.

Elle tressaillit.

Elle n'aurait pas dû venir.

Elle n'aurait pas dû venir, et elle n'aurait pas dû rester.

Cela avait été une erreur.

Il était comme un dragon. La façon jalouse dont il amassait les choses auxquelles il tenait—il n'y avait aucune modération. Il était possessif et mortel. Il la tenait dans ses bras comme si elle était à lui.

La tentation d'y céder, de le laisser l'avoir et de l'aimer pour cela—cela la terrifiait.

Son besoin d'aimer les gens et le désir désespéré qu'ils l'aiment en retour—elle l'avait enfermé. Elle avait cédé sa place à la froideur de la logique, du réalisme et des décisions stratégiques pour le bien de la guerre. Elle l'avait enfoncé dans un trou où elle ne le sentirait pas. Ça ne lui manquerait pas.

Mais Drago l'avait remonté du puits où elle l'avait caché, l'avait découvert et s'était mis à crocheter la serrure. Elle pouvait presque sentir ses doigts tourner le cadran, écouter la chute de chaque gâchette. A l'affût d'un moyen d'entrer.

Son propre chagrin et sa solitude, son attention et sa constance inébranlable, et cette façon qu'il avait de la regarder, de la toucher ; cela glissait à travers ses défenses et s'enroulait autour de son cœur aussi sûrement qu'elle s'était enroulée autour du sien.

Elle essaya de se glisser hors du lit avant qu'il ne se réveille, mais ses yeux s'ouvrirent dès qu'elle se déplaça. Son emprise sur elle se resserra et il la tira vers lui pendant un moment avant que son expression ne vacille et qu'il ne la lâche.

Elle s'immobilisa et leva les yeux vers lui.

Le sentiment de terreur qu'il lui avait inspiré il y a un an s'était entièrement estompé. Le danger qu'il représentait—il était toujours là, avec un relief encore plus prononcé maintenant qu'elle avait vu à quel point il pouvait tuer sans pitié. Mais bien qu'elle ait réalisé à quel point il pouvait être impitoyable, cela la rendait moins effrayée par lui.

Maintenant, elle savait à quel point il se retenait. Malgré les hauteurs auxquelles il s'était hissé au sein de l'armée de Voldemort, il se retenait. Anéantir un escadron entier de Mangemorts lui avait à peine demandé un effort. Il était arrivé et avait tué près de cent personnes en quelques minutes.

Elle étudia son visage, et il la fixa en retour. Son expression était fermée. Ce qu'il pouvait ressentir était soigneusement dissimulé. Mais ses yeux—

La façon dont il la regardait était suffisante pour arrêter son cœur.

"Je n'aurais pas dû venir," dit-elle finalement.

Il n'eut pas l'air blessé ou surpris par ces mots.

"Tu avais besoin de quelqu'un. Il se trouve que j'étais disponible. Tu n'as pas besoin de t'inquiéter, ça ne va pas compliquer les choses pour toi," dit-il en détournant le regard, ses doigts jouant légèrement le long de son poignet. "Je ne m'attendais pas à ce que ça change quoi que ce soit."

Hermione tressaillit et déglutit nerveusement.

Elle ne pouvait pas lui dire que ce n'était pas ce qu'elle voulait dire. Il n'était pas seulement quelqu'un. Il était—il était pour elle—

C'était là toute l'erreur.

Cela dut se voir sur son visage alors qu'il l'étudiait car ses yeux brillèrent soudainement de quelque chose qui ressemblait à un triomphe. Avant qu'elle ne puisse se détourner ou s'échapper, il la ramena vers lui et ses lèvres descendirent sur les siennes.

Au moment où sa bouche fut contre la sienne, toutes ses peurs, sa culpabilité et sa résolution s'évanouirent.

Tout ce qu'elle pouvait penser, c'était à quel point elle voulait être là, à être touchée par lui. Il était comme le feu. Il n'était pas à l'affût, il avait déjà brûlé pour entrer.

Il avait vu les fissures dans ses défenses, et de la même manière implacable qu'il avait traversé ses murs d'occlumancie, il s'était frayé un chemin dans son cœur.

Il l'entraîna sous lui. La brûlant de ses lèvres tandis que ses mains parcouraient son corps. Elle s'accrocha à lui et l'embrassa en retour avec férocité.

Ce n'était pas comme la nuit précédente.

Ce n'était pas du réconfort.

C'était de la revendication.

La bouche de Drago était chaude contre ses lèvres, le long de sa mâchoire et de sa gorge et sur ses épaules. Elle emmêla ses doigts dans ses cheveux et le serra dans ses bras en essayant de ne pas pleurer parce qu'elle le voulait désespérément et qu'elle était reconnaissante qu'il n'allait pas la forcer à demander.

Ses mains possessives parcoururent son corps, la tirant de plus en plus près jusqu'à ce qu'elle soit écrasée contre lui. Puis il s'aligna et s'enfonça en elle d'une poussée vive.

En se déplaçant à l'intérieur d'elle, il mémorisait son corps sous ses mains et l'embrassait jusqu'à ce qu'elle ait le souffle coupé. Il s'enfonçait profondément en elle.

Sa prise sur elle—son toucher—elle ne l'oublierait jamais.

Il était exigeant. Déterminé à lui prouver ce qu'ils étaient. S'assurer qu'elle ne pouvait pas nier ce qu'il lui faisait ressentir.

Il la fit se déchirer sous ses mains, sous son corps, deux fois avant de la lâcher. Lorsqu'il s'élança en elle, son contrôle glissa, laissant son expression ouverte pendant un moment. Il n'y avait pas de chagrin sur son visage maintenant, c'était de la possession—

—et le triomphe.

"Tu es à moi. Tu t'es jurée à moi," dit-il à son oreille, alors qu'il glissait hors d'elle et la tirait fermement contre lui. "Maintenant. Et après la guerre. Tu l'as promis. Je vais prendre soin de toi. Je ne laisserai personne te faire du mal. Tu n'auras pas à te sentir seule. Parce que tu es à moi."

Elle devrait partir.

Mais elle s'était perdue là-bas. Elle était enfermée dans l'étreinte dangereuse de Drago Malefoy, et elle se sentait comme chez elle.

Elle dormit dans ses bras, presque morte au monde. Elle ne se souvenait pas de la dernière fois qu'elle avait dormi plus de quatre heures sans potion de sommeil sans rêves. Elle se réveilla brièvement à la sensation de sa main glissant le long de son épaule. Elle leva les yeux et le trouva en train de l'étudier. Elle se cambra à son contact et déposa un baiser sur son cœur avant de s'endormir à nouveau.

Quand elle se réveilla ensuite, c'était presque le soir. Drago était assis à côté d'elle, jouant avec ses doigts.

"Comment fais-tu pour être ici ?" demanda-t-elle, levant les yeux vers lui, déconcertée.

Il fronça un sourcil. "C'est ma suite."

Elle roula les yeux. "Comment fais-tu pour être dans le monde moldu ? Et comment es-tu capable de passer une journée entière au lit avec moi ? N'es-tu pas un Général ?"

Il emmêla une main dans ses cheveux et attira sa bouche contre la sienne, roulant sur elle et l'embrassant pendant plusieurs minutes avant de tirer la tête en arrière et de la fixer. "Je suis généralement dans le monde moldu quand je ne travaille pas. À moins que je ne sois sous polynectar, il n'y a pas—ce que je suis, et ce que j'ai fait—" il détourna le regard, "—tout le monde sait qui je suis. Alors—quand je ne suis pas en service, j'entre dans le monde moldu. Personne ne me connaît. Si quelque chose nécessite ma présence, le Seigneur des Ténèbres peut me convoquer lui-même ou envoyer quelqu'un au Manoir. Je sais si quelqu'un essaie de franchir les barrières."

"Tu ne vis pas dans ton manoir ?" demanda-t-elle. Sa main glissa de façon possessive le long de sa gorge et elle sentit son pouce se promener sur sa clavicule.

"Je ne le fais pas. Pas à moins que l'on me demande d'accueillir quelque chose. Je—," il retira sa main et s'assit brusquement. "—C'est—c'est—" sa tête se baissa pendant une seconde, et il prit une grande inspiration. "Tout est souillé là-bas. Chaque fois que je suis là-bas, j'entends ma mère—hurler. C'est comme si la maison était hantée. La cage dans laquelle elle était gardée ; elle a été construite dans le sol du salon à l'aide de la magie du domaine. Je ne peux pas l'enlever."

L'amertume dans son ton rappela à Hermione à quel point son chagrin était privé. Avec quel soin il l'avait porté. Tout seul. Année après année.

"Je suis vraiment désolée," dit-elle en posant sa main sur sa joue et en attrapant des mèches de ses cheveux du bout des doigts. Il laissa tomber sa tête contre sa paume et ferma les yeux un instant.

"Bref,"—sa voix était tendue et mal à l'aise—"cela soulèverait des questions si on me voyait vivre ailleurs. D'une manière ou d'une autre, je me suis retrouvé dans le monde moldu." Il émit un léger rire incrédule. "J'ai erré en essayant de comprendre comment tout fonctionne ici. Le personnel est utile ; peu importe que les questions que je pose soient idiotes ou que la demande soit bizarre, ils trouvent un moyen de l'accommoder. Et ils ne posent jamais de questions, peu importe à quel point je saigne sur leurs serviettes."

"Quel est cet hôtel ?" demanda-t-elle en s'asseyant et en jetant un coup d'œil dans la pièce.

"Ah. On est quel jour du mois ?" dit-il d'un air songeur. "Dernière semaine de mars—c'est le Savoy."

Hermione se recula légèrement pour le regarder fixement. "Tu as plusieurs hôtels dans lesquels tu séjournes ?"

"Trop d'activité magique pourrait finir par attirer l'attention, même avec toutes les protections. Alors je fais un cycle entre quelques-uns d'entre eux avec une équation arithmétique de randomisation. Je lance un léger Confundo au personnel ; pas quelque chose de détectable, juste assez pour que si on leur demandait ma description physique, ils proposeraient tous quelque chose de différent." Il haussa les épaules.

Hermione cligna des yeux et essaya de ne pas penser à la quantité d'argent que Drago dépensait en gardant constamment à sa disposition plusieurs suites d'hôtel. Riche branleur.

"Alors tu vis dans des suites d'hôtel moldues huppées quand tu n'es pas général dans la guerre des sorciers," dit-elle en secouant la tête avec incrédulité.

"Tu savais que j'avais étudié l'histoire moldue ; où pensais-tu que je l'avais fait ? Je suis assez douée pour me fondre dans la masse." Son ton dégoulinait de suffisance aristocratique en disant cela, et Hermione doutait qu'il y ait un endroit au monde où l'on puisse le décrire comme se fondant dans la masse.

Il détourna de nouveau le regard d'elle, en tordant son bras gauche pour cacher la Marque des Ténèbres. "Il semblait raisonnable de faire les choses temporairement, et c'était quelque chose à faire quand j'avais du temps libre."

Hermione resta silencieuse. Bien sûr, il avait passé presque un an à attendre le jour où elle le vendrait. Temporaire. Sans engagement. C'était raisonnable.

Elle reposa sa tête contre son épaule et enroula ses bras autour de lui. Elle pouvait sentir les cicatrices de ses runes sous ses doigts.

"Quand—quand as-tu réalisé que je ne savais pas que tu devais mourir en juin ?"

Il émit un léger rire. "Quand tu l'as dit. Je pensais que lorsque j'ai fait remarquer que tu aurais dû anticiper ma punition, tu réaliserais que Maugrey et Shacklebolt m'avaient piégé. Mais tu ne l'as pas fait. Ensuite, j'ai supposé que le lendemain, on te l'aurait expliqué. Mais apparemment, ce n'était pas le cas. J'en ai donc conclu que Maugrey et Shacklebolt avaient décidé que ma survie était utile en attendant. Il était clair, d'après ton comportement, qu'ils ne t'informeraient pas de ce détail avant d'avoir décidé de passer à l'action. Ce qui te rendait à la fois amusante et angoissante à côtoyer. Parfois, je voulais simplement te le dire, mais—je suppose que j'ai apprécié la façon dont tu voulais me sauver."

Hermione pressa ses lèvres l'une contre l'autre et posa son front contre lui. "Je me suis parfois demandée, au début, si c'était le plan. Mais j'ai supposé que c'était dans des années. J'ai essayé de ne pas y penser. Et j'ai fini par oublier. Après avoir guéri tes runes et que tu as cessé de venir—j'ai arrêté d'y penser à ce moment-là. J'étais tellement préoccupée par le fait de me demander si j'allais te revoir un jour."

Drago resta silencieux.

"Quand je suis venue jeudi après Noël—je venais juste d'apprendre. Que ça avait été le plan."

Drago fit un faible signe de tête. "C'est ce que je pensais."

Il tourna lentement la tête et la regarda. "Puisque nous parlons, je voulais te demander, que m'as-tu fait ?"

Hermione se figea par culpabilité.

Le coin de sa bouche tressaillit tandis qu'il continuait à l'étudier.

"Granger, j'avais ces runes depuis un mois avant que tu n'y plonges ta baguette. Je suis allé voir plusieurs guérisseurs pour soulager la douleur. Mis à part l'obscurité générale du traitement de la magie runique, ce que tu as fait a violé les lois fondamentales de la magie. Alors—j'ai mes suppositions, mais j'apprécierais que tu me le dises."

Hermione resta silencieuse pendant une minute, traçant ses doigts le long des cicatrices, son autre main étant toujours enlacée à la sienne.

"En Égypte, Isis est la déesse de la guérison," dit-elle finalement à voix basse. "Certains disent qu'elle a le pouvoir sur le Destin lui-même. Dans la mythologie égyptienne, lorsqu'une personne meurt, son cœur est pesé et seules les personnes jugées vertueuses sont autorisées à entrer dans l'au-delà. On dit qu'Isis a offert aux guérisseurs égyptiens une pochette de pierres capables de purifier le cœur. Les pierres sont appelées le Cœur d'Isis. Selon les mythes, une personne dont le cœur était corrompu par les ténèbres pouvait se voir accorder une chance de rédemption si ses actions étaient portées par une bonne intention." Elle déglutit. "Ce que font les pierres, c'est absorber la magie noire ; elles en purifient le poison."

"Tu en as une."

Hermione étudia les draps du lit. "Le directeur de l'hôpital m'en a confié une. Elle était destinée à Harry. Il pensait que si Harry battait Tu-Sais-Qui, il en aurait besoin. Que Harry mériterait d'être purifié pour avoir une chance d'avoir la vie qu'il veut après. Mais Harry n'utiliserait jamais—et n'utilisera jamais—la magie noire. Pour lui, l'opposition à son utilisation est basée sur une forme de principe. Ce n'est pas parce qu'il a peur de mourir ou d'être blessé par elle. Il ne l'utilisera pas parce qu'il ne veut pas que quelqu'un d'autre l'utilise. Les runes—elles t'empoisonnaient. Tu savais qu'elles t'empoisonnaient. J'étais tellement en retard que je n'ai même pas pu les ralentir. Tu as sauvé des centaines de personnes, et nous avions besoin de toi. Alors j'ai utilisé la pierre pour te guérir. C'est—quand l'Ordre a découvert ce que j'avais fait—c'est—c'est pourquoi on m'a jugée compromise."

Elle s'éloigna brusquement, ramenant ses genoux contre sa poitrine et serrant la couverture autour d'elle.

Compromise. Peu fiable.

Assise nue dans le lit de Drago Malefoy.

Si Maugrey et Kingsley savaient qu'elle était là de son plein gré—qu'elle était allée le voir—cela ferait-il une différence ? Ou avaient-ils toujours fonctionné en supposant qu'elle finirait là-bas ?

Elle regarda les cicatrices sur son poignet. Elles étaient encore fraîches et de couleur rose ; si elle les traitait, elles s'estomperaient davantage.

Drago rompit le silence après une minute. "Alors—comment fonctionne exactement un Cœur d'Isis ?"

Hermione leva les yeux vers lui. Il était sans expression alors qu'il l'étudiait. Ses yeux redescendirent sur ses mains.

"Ce n'est pas très bien compris. À certains égards, elles sont alchimiquement similaires à une pierre philosophale. Mais—l'hôpital égyptien ne fait pas savoir que les pierres sont réelles. Ils n'autorisent pas les recherches. Il n'y a pas beaucoup d'informations vérifiées."

"Comment cela fonctionne-t-il ?"

"C'est—eh bien"—elle se déplaça maladroitement—"pour des quantités mineures de magie noire, une simple proximité temporaire suffit. Mais," elle baissa les yeux, "les runes sont permanentes. Chacune d'entre elles est comme une malédiction noire, tirant constamment sur ta magie. Tu—tu as choisi tant de choses—que pour te guérir, je—c'est—c'est dans ton cœur. Je l'ai mise là quand tu étais inconscient." Hermione leva les yeux nerveusement en voyant sa réaction.

Les sourcils de Drago s'arquèrent fortement vers le haut. "Tu as mis une pierre dans mon cœur—quand j'étais inconscient ?"

"Une pierre magique," dit Hermione en relevant le menton, "pour t'éviter d'être empoisonné à mort."

"Tu as mis une pierre dans mon cœur sans demander la permission." Il la regarda fixement, ses yeux argentés écarquillés d'étonnement. "Est-ce qu'on peut même l'enlever ?"

Hermione rougit. "Pas—vraiment. Je ne pouvais pas te le dire, je ne savais toujours pas si tu prévoyais de devenir le prochain Seigneur des Ténèbres à ce moment-là. Je ne pouvais pas vraiment te demander si tu voulais être immunisé contre la magie noire."

Il renifla et s'affaissa contre les oreillers. "Je ne suis pas immunisé contre elle. Je l'aurais remarqué si le doloris avait cessé de fonctionner."

"Tu n'es pas immunisé contre les malédictions. Tu es immunisé contre les effets de son utilisation. Les runes t'affectent toujours comme elles étaient censées le faire. Elles ne peuvent simplement pas t'empoisonner. Tu es immunisé contre la corrosion et la souillure. C'est comme—un rituel de purification continu placé à l'intérieur de ta magie."

Drago resta silencieux.

Elle l'étudia et hésita à tendre la main, touchant sa poitrine au-dessus de son cœur. "Tu peux le dire ? Je ne sais pas comment c'est—pour toi. Rien ne se voit dans les sorts de diagnostic. Mais tu as remarqué, n'est-ce pas ? Que les choses étaient différentes."

Il fit un lent hochement de tête, son expression étant fermée. "C'est comme—se faire découper en tranches et ne pas saigner. Tu sais mieux que moi ce qui se passe lorsque la magie noire est canalisée. Cela rend l'utilisation des Arts Noirs à la fois plus facile et plus difficile. Il n'y a pas la sensation de déchirement que je tire quelque chose de plus puissant. Même la sensation de tranchage s'émousse. Je pense—qu'un jour—je ne la sentirai plus du tout." Il détourna son regard d'elle.

"Je suis désolée," dit Hermione en retirant sa main et en détournant le regard. Elle pressa ses doigts contre son sternum. Elle avait l'impression qu'il y avait un poids froid dans sa poitrine, comme la sensation de toucher un cadavre. Il y avait une sensation fraîche et viscérale de contamination en elle. Mais cela semblait—approprié. Il y avait certaines choses qui devaient faire mal. Qui devaient coûter quelque chose.

Quand on déchire son âme, on était censé le sentir.

Elle regarda Drago ; il fixait la fenêtre, l'expression fermée. Le silence était lourd. Elle attendait qu'il se retourne. Il ne le fit pas.

Hermione déglutit et détourna le regard. Sa peau était froide et elle se demanda si c'était un signe qu'elle devait partir.

"Je suis désolée de ne pas avoir demandé," dit-elle finalement, se déplaçant vers le bord du lit. Ses vêtements étaient—quelque part.

Elle sentit une main se refermer autour de son poignet.

"Bon Dieu, Granger, tes amis t'ont baisée. Je ne suis pas en colère contre toi." Il la tira en arrière sur le lit. Son expression était dure alors qu'il la tirait vers lui. "Et si je l'étais, je m'en remettrais. Mais—tu ne m'as pas dit ce que tu avais fait. J'ai cru que j'étais en train de mourir. Puis j'ai cru que je devenais fou. Ce n'est qu'en décembre que j'ai compris que tu m'avais guéri de façon permanente. Ce n'était pas quelque chose que j'avais prévu. J'en suis encore à me faire une raison. Est-ce que tu traverses vraiment la vie en t'attendant à ce que tous ceux que tu sauves te punissent pour cela ?"

Hermione tressaillit. "Il est plus facile de l'anticiper que d'être prise par surprise."

"Ne le présume pas avec moi." Son expression était dure comme du marbre.

Hermione poussa un rire défensif et s'éloigna de lui d'un coup sec. "Pourquoi pas ? Tu le fais mieux que quiconque."

La bouche d'Hermione se tordit alors qu'elle le fixait. "Après tout, la première fois que je t'ai guéri, tu es revenu la semaine suivante et tu m'as jetée des sorts encore et encore jusqu'à ce que j'aie l'air d'avoir été fouettée. Lorsque je n'ai pas voulu te maudire alors que tu étais blessé, tu m'as jeté la mort de Colin Creevey au visage. Après m'avoir embrassée alors que tu étais ivre, tu es parti et je ne t'ai pas vu pendant près de deux mois. Après t'avoir guéri en décembre, tu m'as attrapée par la gorge et tu m'as fixée dans les yeux en me rappelant que tu avais fait de moi une pute—juste parce que tu le pouvais. Puis—," sa voix se brisa et sa tête se baissa alors qu'elle se détournait de lui, "—après que je sois allée dire à l'Ordre que tu avais accepté de faire un Serment Inviolable et que je les aies suppliés de ne pas te tuer, tu m'as dit que tu ne pouvais pas supporter de me regarder parce que me prêter serment était pire que d'être un Mangemort. C'était il y a quatre jours. Pourquoi ne devrais-je pas supposer que tu ne finiras pas par décider de me punir pour cela aussi ? Tu le fais toujours."

Elle s'assit sur le bord du lit, dos à lui, et poussa un faible sanglot. "Je ne suis pas aveugle aux échecs de mes amis. Mais tu n'as pas le droit de prétendre que ton traitement envers moi a été supérieur d'une certaine façon. Vous—vous êtes tous pareils."

Drago resta silencieux.

"Je suis désolé," dit-il finalement.

Hermione émit un rire bas et sans humour. "Oui, ils s'excusent tous à un moment donné aussi. Harry—Harry s'est beaucoup excusé hier après que je sois retournée à la planque. Jusqu'à ce qu'il se souvienne que j'avais utilisé la Magie Noire ; ensuite, il était en colère que je n'aie pas sauvé Ron d'une autre façon. Je suis sûr qu'il s'excusera encore la semaine prochaine."

Drago prit une grande inspiration. "Je suis désolé."

La bouche d'Hermione tressaillit et elle fixa le sol sans répondre.

"Je ne m'attendais pas—à quelqu'un comme toi," dit Drago après une minute. "Je savais ce que tu faisais, mais tu me regardais dans les yeux et tu le faisais quand même. Quand je sentais que ça marchait, je faisais tout ce que je pouvais pour te faire arrêter. Dès l'instant où tu es entrée dans ma maison sécurisée, je m'attendais à ce que tu finisses par me vendre ; je m'attendais à ce que tu le saches. Mais au lieu de cela, tu as agi comme si j'étais rachetable. Tu as agi comme si j'allais te posséder pour le reste de ta vie, et que tu étais juste déterminée à vivre avec si cela sauvait ton Ordre. Je n'avais pas réalisé qu'ils ne te le diraient pas."

Hermione se mordit la lèvre. "Je pense qu'ils n'ont pas dû penser que je jouerais assez bien mon rôle—si je le savais."

Elle déglutit, sa bouche se tordant alors qu'elle essayait de refouler le sentiment écrasant de blessure et de trahison qu'elle ressentait envers tous ceux qu'elle avait fait le plus pour protéger.

"Je pensais qu'il y aurait un moment où je serais assez cruel et que tu arrêterais. Je pensais que tu aurais une limite. Je pensais qu'une fois que je l'aurais trouvée, tu—tu arrêterais de m'aveugler émotionnellement." Il poussa un faible soupir. "J'ai passé un long moment à supposer que tu serais celle qui me ferait tuer à la fin. Je ne voulais pas avoir la douleur supplémentaire de me soucier de ce que tu avais. J'essayais de te faire du mal. Mais je suis désolé."

Hermione regarda par la fenêtre la Tamise en contrebas.

"Nous formons une paire foireuse," dit-elle, le coin de sa bouche se crispant. "Je n'arrive pas à croire que ça s'est terminé comme ça. Je voulais vraiment te tuer la première fois que je t'ai vu. J'ai supposé que tu me violerais ou au moins que tu me forcerais à faire l'amour avec toi et que tu t'amuserais à me faire du mal, et qu'un jour, je pourrais te tuer. J'avais hâte d'y être. Mais j'ai toujours eu l'impression que tu ne me montrais qu'un masque ; quelqu'un dont tu pensais qu'il serait facile pour moi de le détester. Peut-être que si j'avais été moins seule, je l'aurais cru, mais tu m'as rappelée à moi-même. Au début, je pensais que nous étions l'inverse l'un de l'autre. Maintenant—," elle regarda vers lui et tendit la main, "—je pense que nous sommes surtout les mêmes."

Ses yeux étaient sombres alors qu'il entrelaçait ses doigts avec les siens et la tirait lentement vers lui ; jusqu'à ce qu'elle soit dans ses bras, leurs corps pressés l'un contre l'autre. Il l'embrassa. Il l'embrassa, et elle l'embrassa.

La vie n'était pas froide.

Il tira sa tête en arrière et embrassa son front, glissant ses mains le long de ses épaules et caressant sa gorge d'une manière qui lui était devenue familière. Il embrassa entre ses yeux. "Tu es une meilleure personne que moi."

Elle leva sa main pour attraper sa mâchoire dans sa paume. Elle avait l'impression qu'elle ne pourrait jamais le toucher assez.

"Je n'ai jamais eu besoin d'aller aussi loin. Comme tu l'as dit, j'avais encore de l'espace pour être naïve. Même si je savais une partie de ce qui se passait, il ne m'est pas venue à l'esprit jusqu'où l'Ordre irait. Je savais que Kingsley était manipulateur, qu'il utilise les impulsions des gens pour obtenir les résultats dont il a besoin. Mais je ne suis pas une stratège ; je ne sais pas comment considérer les gens de cette façon sur le long terme. Même quand j'essaie,"—elle posa sa tête sur son épaule—"je ne sais pas comment rester détachée à ce sujet."

Il tourna son visage vers le sien. "Tu gardes les gens en vie. Tu les regardes, et tu essaies de les garder tous en vie. C'est beaucoup plus difficile que de calculer toutes les façons dont tu peux les utiliser ou les tuer. J'imagine que cela te coûte plus cher aussi."

Le coin de sa bouche se plissa tristement et elle baissa les yeux. Drago posa son front contre le sien et elle ferma les yeux. C'était comme si leurs âmes se touchaient.

Elle tourna la tête jusqu'à ce que son nez frôle le sien, et elle releva le menton pour que leurs lèvres se rencontrent.

Elle voulait passer le reste de sa vie perdue dans ce moment.

Elle se retira à contrecœur. "Je dois y aller. Je suis sûre que l'Ordre attend une explication."

Drago ne la lâcha pas. "Tu devrais manger."

"Je dois y aller," dit Hermione en secouant la tête.

Ses doigts tressaillirent alors que son emprise se resserrait. "Prends une douche. Je vais te commander quelque chose. Tu as des préférences ?"

"Drago," elle saisit son poignet et retira fermement sa main d'elle. "Tu ne peux pas me garder ici. Je dois partir."

Son expression vacilla brièvement. Juste assez pour révéler un éclat de possessivité et quelque chose de vorace et désespéré qu'elle n'arrivait pas à situer. Puis tout disparut lorsqu'il retira ses mains et la laissa se lever.

Son expression était froide et fermée, mais ses yeux brûlaient.

Hermione tendit la main et toucha son visage, faisant basculer sa tête en arrière. Elle déposa un baiser sur son front.

"Je te prends au mot pour la douche." Elle retira le drap plat du lit et l'enroula autour d'elle pendant qu'elle ramassait ses vêtements sur le sol. Elle pouvait sentir le regard de Drago tandis qu'elle traversait la pièce.

La salle de bain avait une énorme baignoire à pieds en griffe qu'Hermione contempla longuement avant d'entrer dans la douche. L'odeur inimitable du sexe flottait autour d'elle, et elle avait encore des traces de sang de la veille sur elle. Tout n'était pas à elle. Elle pouvait le sentir dans ses cheveux lorsqu'elle commença à les laver.

Elle se frotta rapidement de la tête aux pieds avant de sortir et de se sécher. Elle jeta un coup d'œil dans le miroir. La salle de bain était très lumineuse, presque austère. Conçue pour les femmes qui se maquillaient méticuleusement et voulaient pouvoir inspecter le moindre de leurs pores. Hermione se regarda dans le miroir, serrant la serviette contre elle.

Le mauvais éclairage du Square Grimmaurd était beaucoup plus clément avec elle. Elle reconnut à peine la personne dans le reflet.

Pendant qu'elle regardait fixement, Drago vint se placer devant la porte. Il avait enfilé un pantalon.

"Tu as raison, j'ai l'air d'un cadavre," dit-elle après un autre moment.

Le creux de ses joues rougirent et ses yeux tombèrent sur le sol. "Tu devrais manger plus."

Le coin de sa bouche tressaillit. "C'est le stress. Ce n'est pas comme s'ils ne me nourrissaient pas. Je mangerai à nouveau lorsque je pourrai à nouveau dormir." Elle le regarda d'un œil critique. "Tu n'as pas vraiment un poids de forme non plus."

Il se regarda puis remonta vers elle, en arquant un sourcil. "À ton avis, qui est la cause de mon stress ? Tu es un cauchemar pour lequel il faut s'inquiéter."

Elle détourna le regard, sa gorge se serrant légèrement. "En fait—j'ai une partenaire pour chercher des ingrédients maintenant."

"La Patil qui a perdu son pied. Celle que tu as formée."

Hermione leva les yeux et le regarda fixement dans le miroir. "Comment as-tu su ?"

Il rencontra ses yeux froidement. "Je fais attention à tous les rapports concernant les guérisseurs de l'Ordre. Tu es remarquablement invisible, mais Patil est un visage familier de la Résistance. Amicale. Et assez bavarde. De petits détails ici et là. Ils s'additionnent." Il était sans expression. "Je suis un legilimens. Je suis souvent celui qui fait ressortir ces informations."

La bouche d'Hermione tressaillit. "Pourquoi m'as-tu formé alors ? Si tu le savais ?"

Il fit un mince sourire et inclina la tête sur le côté. "Ça a commencé quand, à la mi-octobre ? Tu y allais toujours seule aussi, pour maintenir ta couverture. Je voulais que tu vives. Après ma mort, je voulais que tu sois encore en vie. J'aurais pu simplement exiger que tu aies un partenaire. Cela n'aurait pas été déraisonnable, étant donné mes conditions. Mais Shacklebolt ou Maugrey ne respecteront pas mes conditions une fois que je serai parti." Son expression devint vicieuse. "Comme tu l'as dit toi-même : s'ils t'ont vendue une fois, qu'est-ce qui les empêcherait de recommencer ? Qui sait, peut-être que la deuxième fois, ils en auraient fait la publicité."

Il y eut une sensation de déchirement dans l'estomac d'Hermione, et elle détourna le regard. "Ils ne sont pas—ils ne sont pas des monstres. Ils ont si peu d'options. Ils doivent travailler avec ce qu'ils ont. Ce sont eux qui maintiennent la Résistance en vie. Ce sont leurs choix calculés qui nous ont menés si loin. Ils ne peuvent pas me donner la priorité sur tous les autres. Je ne veux pas qu'ils le fassent."

"Je ne me soucie pas de la Résistance," dit-il en ricanant.

"Eh bien, moi si." Hermione n'hésita pas. Elle croisa son regard en le disant. "Je me soucie de chacun d'entre eux. Je me soucierai toujours d'eux."

"Ils ne savent même pas qui tu es." Son ton était venimeux. "Tu es une figure sans visage dans leur douleur. Ils aiment leurs infirmières, les guérisseurs de l'hospice, Pomfresh, Patil. Celles qui planent une fois qu'ils sont hors de danger. Ils ne savent même pas que c'est toi qui les a sauvés encore et encore. Ou tout ce que tu as fait d'autre."

Hermione haussa les épaules et enfila ses vêtements. Elle n'avait pas l'habitude d'être nue, en présence de personne. Une fois sa chemise et son pantalon enfilés, elle commença à tresser ses cheveux avec une aisance exercée.

Drago resta debout dans l'embrasure de la porte. Elle pouvait presque sentir le ressentiment qui émanait de lui alors qu'il la regardait se préparer à partir.

"Je n'ai pas fait tout ce que j'ai fait parce que je m'attendais à être vue comme une héroïne." se moqua-t-elle. "Je n'ai pas besoin de lauriers. Quand cette guerre sera terminée—," elle détourna le regard alors qu'elle attrapait de nouvelles sections de cheveux et les laçait dans ses tresses, "—si l'Ordre gagne..." Elle déglutit. "Si nous gagnons, il y a de fortes chances que Kingsley, Maugrey et moi soyons tous condamnés pour crimes de guerre."

Elle rencontra les yeux de Drago dans le reflet du miroir. "Je ne serai jamais un héros. Je le savais quand j'ai choisi de m'entraîner comme guérisseuse. Cela n'a jamais été la raison d'aucun de mes choix."

Elle termina une tresse et commença l'autre.

"Potter vaut tant que ça pour toi ?"

Le coin de sa bouche se plissa. "C'est plus que ça. Harry est mon meilleur ami, mais la guerre est plus grande que Harry ou que quiconque."

Ses mains s'immobilisèrent et elle resta silencieuse pendant un moment.

"Je veux—," commença-t-elle puis elle s'arrêta et prit une courte inspiration. "Je veux que la prochaine sorcière née dans une famille moldue, avec des étoiles dans les yeux, arrive dans un monde qui l'accueille. Un monde où elle n'a pas à réaffirmer constamment son droit d'être là et où elle n'est pas traitée comme si vouloir exister était voler quelque chose à quelqu'un d'autre. Un monde où elle pourra grandir et obtenir son diplôme. Obtenir le travail qu'elle veut, se marier et avoir des enfants, et vieillir avec quelqu'un. Je n'ai pas—," sa voix s'interrompit brièvement. "Je—ne pourrai avoir aucune de ces choses. Je veux créer le monde dans lequel je voulais vivre."