Avril 2003

Drago l'appelait. Souvent.

Parfois, ses fonctions dans l'armée de Voldemort prenaient fin en fin de soirée, mais la plupart du temps, il l'appelait aux premières heures du matin. Hermione travaillait dans son armoire à potions ou faisait des recherches jusqu'à ce que sa bague brûle. Puis elle se glissait hors du Square Grimmaurd et transplanait à Whitecroft.

Elle franchissait à peine la porte que Drago apparaissait, l'enlevait et les faisait transplaner ailleurs. Toujours un hôtel. Rarement le même, même d'une nuit à l'autre.

Il l'embrasserait, berçant son visage dans ses mains, et c'était comme s'il la respirait.

Puis il reculait suffisamment pour la regarder.

"Tu vas bien ? Est-ce que tu vas bien ? Il t'est arrivé quelque chose ?" Il passait ses mains sur elle pour vérifier pendant qu'il demandait.

Chaque fois la même question, comme s'il n'y croyait pas tant qu'il ne l'avait pas vérifié personnellement.

Elle ne s'était pas attendue à ce qu'il soit si obsessionnellement inquiet. Elle avait observé son arrivée immédiate à Whitecroft au fil des mois ; la façon prudente dont il avait passé ses yeux sur elle après qu'elle ait été attaquée dans le Hampshire. Elle n'avait pas considéré à quel point la peur le minait.

Elle se sentait se détendre sous son toucher alors que ses doigts descendaient le long de ses bras, sur ses mains, et remontaient le long de sa colonne vertébrale.

"Je vais bien, Drago. Tu n'as pas besoin de t'inquiéter."

Les mots ne semblaient jamais avoir d'effet. Il tournait son visage vers le sien et fixait ses yeux comme s'il s'attendait à y trouver quelque chose.

Elle levait les yeux vers lui et le laissait calmement se rassurer.

Quoi qu'il soit arrivé à sa mère, Narcissa ne lui avait jamais tout dit, soit parce qu'elle ne pouvait pas, soit pour tenter de l'épargner. Le fait de ne pas le dire avait probablement été le pire choix.

Drago était comme elle. Il était obsédé par ce qu'il ne savait pas plus que tout autre chose.

Elle rencontrait ses yeux, "Drago, je vais bien. Il ne m'est rien arrivé."

Lorsqu'il était certain qu'elle n'était vraiment pas blessée, c'était comme si une tension en lui se brisait enfin. Il la prenait dans ses bras, soupirant de soulagement en posant sa tête sur la sienne.

C'est toi qui lui as fait ça, se rappelait-elle, et elle serrait ses bras autour de lui. Tu as deviné où il était vulnérable, et tu l'as exploité.

Elle passait ses propres doigts sur lui, essayant de détecter d'éventuelles blessures sur lui avant qu'il ne l'embrasse à nouveau.

"Drago, laisse-moi te guérir."

Elle n'avait jamais guéri et ne guérirait jamais personne d'autre de la façon dont elle guérissait Drago : dans ses bras, pressée contre son corps. Elle glissait ses mains le long de lui et déposait des baisers à bouche ouverte sur ses épaules, ses mains et son visage tout en marmonnant des sorts. Elle l'examinait méticuleusement jusqu'à ce qu'il arrache sa baguette de ses doigts et la jette à travers la pièce. Puis il la poussait dans le lit et la prenait lentement.

C'était presque toujours d'une lenteur délirante. Il la fixait dans les yeux jusqu'à ce qu'elle sente presque leurs esprits se toucher.

D'autres fois, il arriverait trempé de magie noire. Elle s'accrochait à ses vêtements et à sa peau. Quand il était comme ça, il était toujours plus désespéré. Plus fort. Plus rapide. Essayant de se perdre dans quelque chose qu'il pouvait sentir.

Contre un mur. Ou simplement sur le sol de la chambre d'hôtel où ils transplanaient.

Ses baisers avaient un goût de glace et de péché, et Hermione les buvait jusqu'à ce qu'elle halète.

"Tu es à moi. Tu es à moi." Il répétait les mots encore et encore comme un mantra. "Dis-le. Dis que tu es à moi."

"Je suis à toi, Drago," promettait-elle contre ses lèvres, ou en fixant ses yeux.

Il entrelaçait ses doigts avec les siens et pressait leurs fronts l'un contre l'autre, et parfois tout son corps tremblait. Elle enroulait ses bras autour de lui et pressait des baisers dans ses cheveux.

"Je te promets, Drago. Je serai toujours à toi."

Il y avait une terreur possessive dans ses yeux quand il la fixait—dans sa façon de la toucher—comme s'il s'attendait toujours à ce que ce soit la dernière fois qu'il la voyait.

Les jours où il ne la convoquait pas, elle traversait le Square Grimmaurd en ayant l'impression de ne pas pouvoir respirer jusqu'à ce qu'elle sente son anneau brûler.

Ensuite, c'est elle qui demandait désespérément à savoir s'il allait bien.

"Ne meurs pas, Drago."

C'était toujours la dernière chose qu'elle lui disait.

Le moment avant qu'il ne transplane, alors qu'il se tenait dans sa robe de Mangemort, elle le disait plutôt que de lui dire au revoir. Elle attrapait son menton dans sa main et le fixait dans les yeux. "Fais attention. Ne meurs pas."

Il penchait la tête en avant et embrassait sa paume tandis que ses yeux gris et froids se verrouillaient sur les siens. "Tu es à moi. Je viendrai toujours te chercher."

Il le faisait toujours.

Chaque jour, c'était comme si les chances étaient plus élevées. Plus raides. Elle ne savait pas jusqu'où les runes et sa propre détermination pouvaient l'emmener avant d'atteindre un point d'improbabilité totale et que tout s'écroule.

Elle pouvait le sentir.

Il marchait sur le fil du rasoir.

Quand il dormait, elle fixait son visage et lui demandait de survivre à la guerre.

Ils s'enfuiraient quand ce serait fini. Très loin. Si loin que personne ne les trouverait jamais. Elle s'est promis qu'elle trouverait un moyen. Elle le lui a promis : qu'il y aurait un après.

Il y a eu des moments où ils ont presque oublié la guerre qui les entourait. Mangeant des petits-déjeuners commandés par le service d'étage. Se disputant pour savoir si la nourriture d'une cuillère grasse constituait de la vraie nourriture. Profitant des baignoires déraisonnablement grandes que les suites de son hôtel avaient toujours. S'embrasser.

Elle pourrait passer une décennie à l'embrasser ; sentir la révérence brûlante dans la façon dont il la touchait.

Dès que leurs lèvres se touchaient, il écrasait son corps contre le sien. Ses mains glissaient le long de sa gorge et revenaient sur sa nuque, emmêlant ses doigts dans ses cheveux tandis qu'il approfondissait le baiser. Il berçait sa joue dans la paume de sa main, puis la faisait glisser le long de son corps.

Puis, lorsqu'elle haletait, il retirait sa bouche et commençait à embrasser le long de sa gorge. Suçant son point de pulsation pendant qu'il tirait sur ses vêtements. Elle remarquait à peine que ses vêtements glissaient et tombaient sur le sol tandis qu'il la déshabillait et explorait sa peau nue. Alors qu'elle déboutonnait sa chemise et faisait glisser ses mains le long de son corps.

Il tordait l'agrafe de son soutien-gorge, puis l'enlevait d'un coup sec avant que ses mains remontent pour toucher ses seins et la taquiner jusqu'à ce qu'elle gémisse. Sa bouche glissait le long de la jonction de son cou et de son épaule tandis qu'il embrassait et mordillerait sa peau.

"Parfaite." "Magnifique." "À moi." "À moi." Il soufflait les mots contre son corps alors qu'il la mettait à nu. Lorsqu'il poussait en elle. Lorsqu'il la serrait contre lui. Lorsqu'elle s'effondrait dans ses bras ou sous sa bouche. Quand il entrelaçait leurs doigts, et qu'elle sentait son emprise se resserrer alors qu'il venait.

"Je vais prendre soin de toi. Je te jure, Hermione, je vais toujours prendre soin de toi." Il murmurait les mots contre sa peau ou dans ses cheveux d'une voix si basse qu'elle pouvait à peine les entendre.

Une nuit au début du mois de mai, alors qu'elle était enveloppée dans ses bras et à moitié endormie, elle l'entendit les répéter ; comme si c'était une promesse qu'il se faisait à lui-même encore et encore. Comme s'il ne pouvait pas se forcer à arrêter de le dire.

Elle leva la tête et tint son visage entre ses mains pour pouvoir le regarder dans les yeux.

"Drago, je vais bien. Il ne va rien m'arriver."

Il la fixa simplement avec la même expression amèrement résignée qu'il portait pendant son entraînement. Il se préparait, attendant ce qu'il considérait comme inévitable.

La guerre était tordue autour d'eux comme un nid d'épines dont ils ne pouvaient pas s'échapper.

Il se calma et reposa sa tête contre sa poitrine, enroulant ses bras autour d'elle tandis qu'elle emmêlait ses doigts dans ses cheveux.

Elle pouvait encore le sentir répéter les mots.

Elle hésita pendant plusieurs minutes avant de parler.

"Parle-moi de ta mère, Drago. Dis-moi tout ce que tu n'as jamais pu dire à personne."

Il se raidit et resta silencieux. Elle fit glisser ses doigts sur ses épaules et traça le long des cicatrices des runes. "Utiliser l'occlumancie, c'est juste le cacher. Tu peux me le dire, je t'aiderai à le porter. Parle-moi de ta mère."

Il ne parla ni ne bougea pas pendant un si long moment qu'elle se demanda s'il s'était endormi. Puis il tourna la tête juste assez pour qu'elle puisse voir son profil. Son expression était soigneusement fermée, mais elle pouvait le voir réfléchir.

"Je n'avais jamais vu personne se faire torturer auparavant," dit-il enfin. "Elle était—la première personne que j'ai vue torturée. Il—," Hermione sentit sa mâchoire rouler alors qu'il hésitait, "—il a fait des expériences sur elle et a laissé—quelques autres Mangemorts donner des idées sur ce qu'il fallait lui faire. Pour punir les Malefoy."

Pendant qu'il parlait, ses yeux s'élargirent progressivement et son expression se démasqua. Il regarda fixement à travers la pièce, le regard lointain.

Hermione le regarda, et elle pouvait le voir, tout juste seize ans et chez lui pour les vacances.

À la maison. Marchant sans le savoir dans un cauchemar dont il ne s'échapperait jamais, jamais.

"Je pensais—," sa voix était soudainement plus jeune. Garçonnière. "Pendant un moment, j'ai pensé que si je tuais Dumbledore assez tôt, elle s'en remettrait d'une manière ou d'une autre. Que je pourrais la réparer—si je réussissais. Mais—elle n'était plus que l'ombre d'elle-même lorsque je suis revenu de l'école. Je pense—qu'elle avait essayé de tenir le coup pendant l'été, lorsque j'étais en formation. Mais quand je suis parti, elle s'est brisée—"

Il resta silencieux pendant un moment.

Il commença à parler à nouveau mais ferma ensuite la bouche. Ses lèvres tressaillirent comme s'il continuait à choisir puis à écarter ce qu'il allait dire ensuite.

"Ce n'était même pas un mois. Je n'étais même pas parti un mois," dit-il finalement.

Hermione entrelaça ses doigts dans ses cheveux. Il ferma les yeux et baissa le menton.

"Tout était censé être réversible, pour me motiver, rien pour la mutiler physiquement. Mais il a saccagé son esprit. Utiliser la legilimancie pour la torture était sa technique préférée. Elle a eu des crises, la plupart du temps petites, mais de temps en temps elles étaient graves. Surtout plus tard. Elle a juste—dépéri dans cette cage. Quand elle était surprise, elle fermait les yeux et commençait à se balancer et à faire ces bruits de gémissement dans sa bouche. Elle ne s'arrêtait pas pendant des heures, et je ne pouvais pas—ne pouvais pas toujours rester avec elle—parce que je devais m'entraîner."

Il ne regardait pas Hermione pendant qu'il parlait. Il continuait à regarder à travers la pièce. Sa voix était basse et elle vacillait.

"Le jour où j'ai tué Dumbledore, le Seigneur des Ténèbres a exigé que nous dînions avec lui. Pour fêter ça—il a dit que nous célébrions mon succès. Elle n'était libérée que depuis quelques heures et il voulait qu'elle joue les hôtesses. Ses tremblements étaient si violents qu'elle pouvait à peine tenir l'argenterie. Sa fourchette n'arrêtait pas de cliqueter contre l'assiette, puis elle la laissait tomber et paniquait lorsqu'elle essayait de la ramasser. Apparemment, le bruit le distrayait. Alors le Seigneur des Ténèbres a pris un couteau à steak et l'a enfoncé dans sa main gauche et dans la table. Puis il l'a laissée là, en sang, jusqu'à ce qu'il se retire. J'étais assis en face d'elle et elle m'a regardé pendant tout ce temps, secouant la tête pour me prévenir de ne rien faire."

Il saisit la main d'Hermione. "Je ne pouvais—rien faire. J'ai essayé de la protéger. Je l'ai gardée dans sa chambre autant que possible. J'ai fait venir des guérisseurs pour l'aider à se rétablir. Les guérisseurs de l'esprit n'ont rien pu faire. J'aurais dû la faire soigner plus tôt. C'est ce qu'ils m'ont tous dit. Que j'aurais dû la faire soigner plus tôt."

Hermione serra sa main et fit glisser ses doigts sur ses runes. Sans hésitation, rusé, infaillible, impitoyable et inflexible ; poussé à réussir.

Pour venger sa mère. Pour faire pénitence pour toutes les façons dont il avait l'impression de l'avoir déçue.

"Je suis tellement désolée, Drago."

Il était silencieux. Il ferma les yeux et prit une grande inspiration.

"Puis—" sa voix se coupa. Il réessaya. "Puis—" la bouche de Drago se tordit et il resta silencieux pendant plusieurs secondes.

"Puis—elle commençait juste à se remettre un peu, et j'ai hésité chez les Finch-Fletchley. Il y avait une petite fille ; elle ne devait pas encore être à l'école primaire. Les Impardonnables—on ne peut pas tricher avec eux. Tu dois le ressentir. Tu dois le penser. On m'a ordonné d'utiliser le doloris et je n'ai pas pu—je n'ai pas pu le faire fonctionner. Elle était—si petite."

Il déglutit. "Bellatrix nous a maudits, la fille et moi, avant de laisser Fenrir Greyback l'avoir à la place. Il—aimait les enfants. Lorsque mon échec a été signalé, le Seigneur des Ténèbres a pris ça comme un signe que je n'étais pas assez engagé ou motivé. Il a fait venir ma mère pour qu'il puisse montrer comment effectuer correctement le doloris."

Il y eut un long silence.

"Elle—commençait juste à aller mieux quand c'est arrivé."

Hermione se doutait que sa main avait des bleus à l'endroit où leurs doigts étaient entrelacés.

"Bellatrix se souciait de sa sœur, d'une certaine façon. Elle n'a jamais parlé contre le Seigneur des Ténèbres, mais elle a essayé de m'empêcher d'échouer. L'été précédant mon retour à l'école, et lorsqu'elle a réalisé que mes punitions seraient infligées à ma mère, elle a tout mis en œuvre pour que j'arrive à un point où cela n'arrive que rarement. Je lui ai demandé de m'apprendre tout ce qu'elle avait appris du Seigneur des Ténèbres, et elle l'a fait."

Sa voix avait changé. Elle devint plus familière à mesure que l'histoire se déroulait dans sa vie. Des traces de son ton dur et coupé commencèrent à émerger.

"J'ai tout essayé pour éloigner ma mère. Pour la faire sortir. Mais je ne pouvais pas m'enfuir avec elle. J'avais tout préparé—mais je n'arrivais pas à la convaincre de partir sans moi. J'ai envisagé d'essayer de lui lancer l'Impero, de l'obliger à partir. Mais je la connaissais. Si je m'étais fait assommer ou si j'étais mort, à la seconde ce serait tombé, elle serait revenue pour me trouver. Et je ne pouvais pas l'enfermer quelque part pour qu'elle ne le puisse pas. Je n'étais pas—je ne voulais pas être quelqu'un qui la mette en cage. Je ne voulais pas qu'elle se sente à nouveau piégée."

Sa voix s'assourdit. "Quand elle est morte—je suis arrivé pour trouver le Manoir Lestrange en ruines. Je ne savais pas ce qui s'était passé jusqu'à ce que je sois convoqué. On a à peine mentionné qu'elle avait été là—que le fait qu'elle soit morte comptait pour quelque chose. La baguette de Dumbledore s'était fendue en deux. Quelque chose à voir avec Bellatrix en quelque sorte. La baguette était la seule chose qui comptait. Il a tué tous les Mangemorts qui ont survécu pour faire un rapport. Je me tenais là, entouré par les corps, en essayant de ne pas me mettre à crier."

Il se tut et ne dit rien d'autre pendant un long moment.

Hermione se dégagea de sous lui et s'assit. Elle ressentait une sensation sourde et déchirante dans sa poitrine alors qu'elle le regardait fixement.

Ses yeux étaient voilés alors qu'il la regardait en retour.

Elle le toucha légèrement sur la joue. "Drago—je ne suis pas ta mère."

Il tressaillit et commença à ouvrir la bouche, mais elle continua sans le laisser l'interrompre. "Maugrey et Kingsley ne me feront pas de mal si tu échoues à un devoir. Ils ne vont pas me torturer ou me mettre en danger pour te punir. Je ne suis pas une otage. Je suis dans cette guerre parce que j'ai choisi de l'être. Je ne suis pas fragile. Je ne vais pas me briser. S'il te plaît," dit-elle en passant son pouce sur l'arc de sa pommette, "crois cela à propos moi."

"Laisse-moi te faire sortir. S'il te plaît, Hermione. Je jure devant Dieu que cela n'affectera pas mon aide à l'Ordre. Laisse-moi te faire sortir."

Elle secoua la tête. "Je ne peux pas partir. Je suis loyale envers l'Ordre. Je ne vais pas m'enfuir pendant que tous les autres se battent. Nous faisons cette guerre ensemble. Laisse-moi t'aider. Tu n'as pas à tout faire seul."

Ses yeux vacillèrent et elle y vit le désespoir et la résignation. Cela déchira quelque chose en elle.

"Drago, tu ne peux pas me demander de fuir la guerre."

Sa lèvre se retroussa et il ricana. "Pourquoi pas ? Comment n'en as-tu pas déjà fait assez pour eux ? Ils t'ont vendu. Et si j'avais—," sa voix se coupa. Il détourna son regard d'elle. "La même offre de quelqu'un qui était sérieux. Tu aurais quand même—et si je ne t'avais pas formée, Potter t'aurait quand même laissée seule dans ce terrain."

Elle traça son pouce sur sa peau. Il y avait la plus petite ligne d'une cicatrice là, à l'endroit où elle lui avait jeté un sort. "J'ai accepté, Drago, tout ça. Personne ne m'a forcée. On n'a pas le droit de choisir quand on en a assez fait et de laisser les autres en subir les conséquences. Ce n'est pas comme ça que fonctionne une guerre comme celle-ci."

Il serra la mâchoire et la regarda avec amertume.

Il s'en fichait. Il ne se souciait pas de savoir si quelqu'un survivait à la guerre sauf elle. Ils pourraient tous mourir, et il s'en ficherait.

Il avait fait un Serment Inviolable. Même s'il parvenait à enlever sa Marque des Ténèbres, il ne pourrait pas s'enfuir, pas tant que la guerre continuerait. Il s'était piégé au cœur de celle-ci.

Hermione poussa un soupir triste et laissa tomber sa tête, enfouissant son visage dans son épaule. Il serra ses bras autour d'elle.

Elle était presque endormie lorsqu'elle entendit le faible murmure de sa voix recommencer. "Je vais prendre soin de toi. Je te jure, je vais toujours prendre soin de toi."

Les sauvetages s'arrêtèrent. Kingsley les mit en attente jusqu'à ce que l'on en sache plus sur la trace du Sussex. Les premiers prototypes des manilles étaient déployés dans toutes les prisons.

La Résistance était presque entièrement conduite sous terre et dans le monde moldu. Il y avait tellement d'êtres sombres et de rafleurs qu'il était difficile de se déplacer.

Kingsley commença à s'appuyer encore plus sur son équipe de reconnaissance et à utiliser Drago au sein de l'armée de Voldemort. Désinformation. Sabotage. Comme si l'armée des Mangemorts était une machine à déconstruire. Les enveloppes contenant les ordres devenaient de plus en plus épaisses chaque fois qu'Hermione les livrait.

Drago mentionnait rarement ce qu'il faisait, mais elle pouvait dire qu'il était sur le point de craquer à cause de la pression. Il était de plus en plus désespéré chaque fois qu'il la voyait.

Cela brûlait en elle. Le voir s'éroder sous tout ce qu'on attendait de lui qu'il maintienne et produise pour les deux parties.

Presque toute la pression exercée sur Hermione par l'Ordre disparut. Elle était un collier autour de la gorge de Drago ; Kingsley et Maugrey n'avaient rien de plus urgent à demander que de le maintenir.

On la laissait simplement vivre avec.

Elle se sentait comme un animal en cage au Square Grimmaurd. Elle voyageait de planque en planque juste pour changer de décor.

Lorsqu'elle ne guérissait pas ou ne s'occupait pas de Ginny, elle déversait son énergie dans la recherche et la magie expérimentale. Elle allait plus loin dans la recherche de la magie noire qu'elle ne l'avait jamais fait dans le passé. L'Ordre ne l'utiliserait peut-être pas, mais Drago pourrait le faire.

Elle essayait de trouver un moyen de contourner les manilles. Drago lui apportait régulièrement des parchemins d'analyse mis à jour, et elle les parcourait, essayant de trouver une faille, quelque chose à exploiter. Elles étaient ingénieuses. Elles étaient une véritable œuvre d'art.

Elles horrifiaient Hermione par leur évolution rapide.

En plus des traces inamovibles, le Sussex commençait à expérimenter des manilles destinées à supprimer la magie. Du tungstène incrusté de fer. Du tungstène plaqué de cuivre ou d'aluminium. Des manilles avec des matériaux de noyau de baguette.

Elle dormait à peine, sauf si elle était avec Drago. Le reste du temps, elle restait allongée, terrorisée à l'idée de ce qui arriverait à toute personne capturée. L'Ordre ne serait peut-être jamais en mesure de sauver aucun d'entre eux.

Les Mangemorts recevaient déjà les manilles à porter afin d'appréhender plus facilement les membres de la Résistance. Une fois fermée, une manille ne pouvait pas être rouverte sans que deux porteurs de la Marque des Ténèbres n'exécutent une variante incantatoire du Morsmordre.

Dean Thomas transplana au Square Grimmaurd un jour après sa capture. La main de sa baguette était coupée. Il avait volé un couteau et s'était scié la main au niveau du poignet pour s'échapper.

Une semaine plus tard, Severus annonça que les manilles avaient été déplacées hors du Sussex afin d'augmenter la production. Elles seraient désormais vendues par lot de deux.

Un soir, Drago apporta à Hermione un jeu des prototypes et la regarda l'analyser.

Elles ressemblaient presque à des bracelets.

Hermione construit une toile élaborée de magie analytique autour d'eux, disséquant tous les composants ; l'alchimie, les charmes, l'arithmétique, les runes fixées dans le noyau de fer.

Elle passa des heures à essayer de trouver une faille, jusqu'à ce qu'elle s'endorme en plein milieu et se réveille pour trouver Drago la portant au lit.

"Je ne peux pas—il n'y a pas de moyen de les contourner." Son cerveau était brouillé par l'épuisement. Elle tremblait presque de frustration. "Il doit y avoir quelque chose. Utiliser l'Impero ne fonctionne pas, ça se voit dans la signature du sort et annule l'incantation. J'ai pensé, il suffit de les couper, mais le cœur est charmé pour exploser. Je n'y arrive pas—peut-être que je dois l'aborder sous un angle différent. Mon alchimie est entièrement autodidacte. Peut-être que je n'ai pas assez fait de recherches."

Elle commença à s'éloigner de lui et essaya de retourner vers les piles de livres qu'elle avait apportées. Drago l'arrêta. Il glissa un bras autour de sa taille et enroula l'autre autour de ses épaules.

"Tu ne peux pas sauver tout le monde, Granger."

Elle s'immobilisa et regarda avec désespoir à travers la pièce.

"Je ne sais pas comment nous allons gagner cette guerre," dit-elle finalement.

Drago resta silencieux. Il n'y avait rien à dire qui ne serait pas un mensonge.

Elle leva la main et attrapa son bras autour de ses épaules.

"Je ne sais pas comment sauver quelqu'un. Tout ce que je fais ne fait que repousser l'échéance pour qu'ils meurent d'une pire façon. Je souhaite—je souhaite ne jamais être devenue guérisseuse."

Elle ne l'avait jamais admis à personne auparavant. Qu'elle détestait ça.

Elle lui parla des horcruxes. Elle n'était pas censée le faire. Elle n'avait pas été autorisée à le faire. Elle lui dit quand même. Tout ce qu'elle savait, sur leur création et leur destruction, et toutes les idées de l'Ordre sur ce qu'ils pourraient être. Sur les objets perdus des Fondateurs.

"Nous pensons qu'il y en a peut-être un à Poudlard," dit-elle quand elle lui montra toutes ses recherches. "Mais je ne sais pas combien il pourrait en avoir. Il ne pourrait pas y en avoir plus de cinq, n'est-ce pas ? Diviser son âme comme ça—c'est du poison dans le corps. Cela va le ronger de l'intérieur. Sa forme actuelle est la meilleure restauration qu'il ait pu faire avec une potion de régénération. Elle aurait dû lui faire retrouver son physique d'origine, mais son âme est tellement détériorée que fabriquer une sorte de corps était le maximum qu'elle pouvait faire. Il doit donc y avoir une limite aux horcruxes. Je ne pense pas qu'il puisse continuer à en fabriquer. Si nous arrivons à détruire tous les horcruxes, il deviendra suffisamment instable pour que, même si personne ne le tue, il finisse par cesser d'exister. Mais nous ne savons pas où ils peuvent être. Il y a si peu d'informations sur son passé."

"Il en a donné un à mon père pendant la première guerre ?"

"Lorsque la Chambre des Secrets a été ouverte pendant notre deuxième année, cela a été causé par le fragment d'âme qui possédait Ginny Weasley. Ton père a mis l'horcruxe avec ses livres pour tenter de discréditer Arthur Weasley."

"S'ils ont été fabriqués pendant la première guerre et qu'il en a confié un à ses disciples—je vais me renseigner. Tu aurais dû me le dire plus tôt."

"Je ne devrais même pas te le dire maintenant." Elle posa sa main sur son cœur. "Je n'essayais pas d'ajouter quelque chose d'autre. J'ai juste—je n'ai personne à qui parler. Ça m'aide à réfléchir si je peux parler à voix haute."

Il renifla. "Si ça met fin à tout ça, ça en vaut la peine. Que fait l'Ordre ? Tout ce que Maugrey et Shacklebolt m'assignent ne fait que gagner du temps." Sa voix vibrait de fureur.

"Drago..."

Il ne dit rien d'autre, mais sa rage était palpable.

Il ne faisait pas confiance à Kingsley, Maugrey ou l'Ordre. Il était terrifié à l'idée que s'il mourait, ils pourraient la vendre à nouveau pour essayer de survivre.

Et elle ne pouvait pas lui promettre qu'elle ne le ferait pas. Elle ferait tout pour gagner la guerre. Il le savait. Elle soupçonnait que la peur le guidait plus que tout autre chose.

Il enroula ses bras autour d'elle, et elle pouvait le sentir dans ses mains, dans la façon dont il la touchait.

Elle reposa sa tête sur sa poitrine et écouta son cœur.

"Tu devrais t'équiper d'un gilet pare-balles," dit-elle. "J'ai fait des recherches à ce sujet. De la peau de Pansedefer ukrainien. C'est léger, très résistant à la magie et presque impénétrable aux attaques physiques. Si tu le porte sous tes robes, personne ne saura même qu'il est là. Cela pourrait te sauver la vie un jour."

Il ne dit rien. Il fixait toujours ses recherches sur les horcruxes.

Parfois, ils ne quittaient pas immédiatement la cabane de Whitecroft. Il arrivait avec tellement de blessures qu'il était en état de choc. D'autres fois, elle sentait les tremblements du doloris dans ses mains.

Elle le soignait et s'asseyait ensuite avec sa tête sur ses genoux pendant qu'il se stabilisait. Elle traitait les tremblements dans ses bras et ses mains pendant qu'il flottait au bord de la conscience. Elle lui murmurait des excuses sous sa respiration alors qu'elle tapotait le bout de sa baguette sur ses mains, pliant, et frottant, et massant ses doigts jusqu'à ce qu'ils cessent de trembler.

Tu es en train de le tuer. Tu es en train de le tuer. C'est à cause de toi.

Elle se laissait pleurer sur lui alors qu'il n'était pas conscient pour le voir. Elle prenait ses mains dans les siennes et essayait de le réparer.

"Je suis désolée. Je suis désolée. Je suis tellement désolée." Elle le répétait encore et encore.

Elle s'essuyait les yeux et bannissait toutes ses larmes avant de le réveiller. Elle sentait la tension déchirer son corps lorsqu'il reprenait conscience, puis le sentait respirer lorsqu'il levait les yeux et la voyait.

Il les faisaient transplaner dans un hôtel et dormait avec ses bras enroulés de façon possessive autour d'elle.

Lorsque même la présence de Drago ne suffisait pas à calmer ses démons, elle étudiait son visage et écoutait les battements de son cœur, lui promettant tranquillement : "Je vais prendre soin de toi. Je te jure, je vais toujours prendre soin de toi."