Mai 2003

C'était vers la fin du mois de mai lorsque les Mangemorts lancèrent une attaque contre une ville moldue du Surrey. C'était un piège. Ils n'avaient même pas pris la peine de dissimuler le fait qu'ils attiraient la Résistance.

Ce n'était pas nécessaire. La Résistance irait de toute façon.

Hermione regarda l'Ordre partir pour rejoindre le combat et travailla avec Padma pour transférer la salle d'hôpital dans le foyer et agrandir les murs du salon. Elles firent appel à plusieurs des membres de la Résistance qui faisaient office de guérisseurs et d'infirmiers dans les refuges de l'hospice.

Poppy Pomfresh avait attrapé la Grippe du Chat Noir et était en quarantaine. Une maladie qui provoque une malchance chronique était l'une des dernières choses que l'Ordre pouvait supporter en soignant la Résistance.

L'horloge avançait inexorablement tandis qu'Hermione faisait les cent pas, organisant soigneusement et méticuleusement son esprit. Elle rassembla tous ses souvenirs de Drago, les poussant dans les recoins les plus éloignés de sa conscience où elle gardait les souvenirs de ses parents.

Elle ne pouvait pas penser à Drago. Elle ne pouvait pas s'inquiéter de savoir s'il se battait. Si Kingsley ou Maugrey lui faisait faire n'importe quoi qui le mettait en danger extrême afin de donner un léger avantage à la Résistance.

Elle devait travailler. Y penser ne changerait rien.

Elle emmura tout cela.

Seamus apparut à la porte en portant une femme inconnue et Michael Corner dans ses bras.

"Vampire," dit-il en faisant un signe de tête vers la femme. "Je ne sais pas pour lui."

Il les laissa tomber et transplana rapidement.

Le foyer commença à se remplir de corps. Des Moldus, des résistants ; ils étaient tous amenés à Hermione et Padma.

Hermione versa la potion de réplétion sanguine et l'antidote pour la morsure dans la gorge de la femme avant d'essayer de diagnostiquer rapidement ce qui était arrivé à Michael. Un charme de diagnostic indiquait que ses organes s'arrêtaient, mais elle n'arrivait pas à savoir pourquoi. Elle commença à lancer une toile analytique sur la signature de la malédiction pour essayer de l'identifier.

Crack.

Kingsley apparut, portant Tonks. Tonks criait à pleins poumons ; ses yeux étaient roulés en arrière dans sa tête.

Hermione lança un charme de stase sur Michael dans l'espoir de gagner du temps et se précipita.

Le bras de Tonks avait été maudit ; la peau se détachait tandis que son corps s'écorchait. Hermione annula la malédiction et lança un sort pour apaiser la douleur avant de tenir une fiole de Potion de Pepousse de Peau contre les lèvres de Tonks.

Du sang et un liquide noir et âcre giclèrent sur la manche d'Hermione. Elle leva brusquement les yeux.

"Tu es maudit," dit-elle en regardant une tache grandissante s'étendre sur l'épaule gauche de Kingsley à travers sa robe.

"Je dois faire sortir Potter," dit-il en se tournant pour partir.

Elle lui attrapa le bras. "C'est proche de ton cœur. Laisse-moi te guérir."

Il retira sa main. "Il n'y a pas le temps. Préparez-vous, nous vous en apportons d'autres."

Il y eut un craquement alors que Parvati apparut, alourdie par quatre corps.

"Amène-les à Padma," dit Hermione, poursuivant Kingsley qui sortait du Square Grimmaurd. "Laisse-moi te guérir, Kingsley."

Elle tendit le bras pour l'attraper avant qu'il n'atteigne le bord des barrières. Alors que ses doigts se refermaient autour du tissu de sa robe, il transplana. Ils réapparurent tous les deux sur le champ de bataille. C'était une place de ville, embrumée par la poussière, le sang et la magie résiduelle.

Il y avait des corps partout. Les Mangemorts lançaient des malédictions aux membres de la Résistance qui essayaient d'éloigner les blessés. Les Détraqueurs flottaient au-dessus de leurs têtes, embrassant tous ceux qu'ils croisaient.

Hermione jeta un regard horrifié autour d'elle.

"Retourne au Square Grimmaurd ! Ton travail consiste à rester dans les maisons sécurisées, Granger." Kingsley lui grogna dessus ; son expression était furieuse lorsqu'il réalisa qu'elle se tenait à côté de lui. Il jeta un bouclier autour d'eux.

Il y eut un cri de rage qu'Hermione reconnut comme appartenant à Ron.

"Retourne à la planque, Granger," dit Kingsley par-dessus son épaule en se dirigeant vers le bruit.

Hermione se prépara à transplaner mais, juste avant de le faire, ses yeux se posèrent sur un garçon allongé sur le sol. Son estomac était déchiré, probablement par une harpie ou un loup-garou.

Elle s'agenouilla et vérifia son pouls. Trop tard ; il était déjà mort. Il y avait une baguette dans sa main. Un combattant de la Résistance. Il ne devait pas avoir quatorze ans.

Une sorcière à côté de lui avait une malédiction de nécrose qui rampait le long de sa jambe. Elle semblait s'être évanouie à cause de la douleur. Il y avait un autre corps au-dessus de la sorcière ; un jeune homme qui était tombé sur elle. Hermione le retourna pour voir s'il était encore vivant lui aussi.

Instantanément, il bondit en avant. Hermione sentit des crocs s'enfoncer dans son épaule alors qu'il la tirait vers le sol. Hermione lança une malédiction noire sans prendre le temps de réfléchir.

Le vampire s'effondra.

Hermione se releva en titubant, faisant léviter la sorcière blessée dans ses bras. Elle jeta un coup d'œil autour d'elle pour trouver quelqu'un d'autre à portée de main.

Un homme à deux pieds de là semblait avoir été attaqué par un Détraqueur. Hermione se dirigea vers lui pour vérifier s'il avait été entièrement Embrassé. Son âme était encore intacte, mais il était hypothermique et avait besoin de chocolat.

Une sensation glacée l'envahit. Elle leva brusquement les yeux pour découvrir que plusieurs Détraqueurs se rapprochaient d'elle.

Hermione prit une grande inspiration et lança un patronus. Un éclair de lumière sortit de sa baguette, mais son patronus ne réussit pas à se matérialiser.

Alors que son patronus chassait les Détraqueurs, elle tira le bras du sorcier sur ses épaules et se prépara à transplaner.

Elle s'affaissa sous le poids et lança un charme d'allègement rapide. Pendant qu'elle le faisait, il y eut plusieurs craquements de transplanage. Hermione serra les corps plus fermement en levant les yeux.

Quatre Mangemorts masqués étaient apparus à moins de trois mètres d'elle. L'un d'entre eux lui faisait face. Il brandit instantanément sa baguette en avant.

Les yeux d'Hermione s'agrandirent et elle se mit à penser au Square Grimmaurd. Destination. Détermination. Délibération.

Elle sentit la malédiction entrer en collision avec sa poitrine alors qu'elle transplanait.

Elle réapparut dans la rue devant le Square Grimmaurd, laissant tomber la sorcière et le sorcier et tombant en avant avec un souffle angoissé.

Elle était vaguement consciente de jurons, et de quelqu'un qui l'attrapa et la traîna en haut des marches du Square Grimmaurd. Elle se retourna et regarda fixement les visages de Padma et de plusieurs des gardes de la Résistance chargés de la sécurité du Square Grimmaurd pendant les escarmouches. Hermione frissonna et essaya de ne pas sangloter.

"Quel sort ? Quel sort ?" Les yeux de Padma étaient grands et paniqués alors qu'elle se penchait sur Hermione. Sa baguette tremblait dans ses mains.

Hermione fit des gestes sans mots vers sa poitrine. Padma déchira la chemise d'Hermione et haleta.

Le sort d'acide avait frappé Hermione en plein dans le sternum. Il avait été lancé avec puissance. Les furoncles brûlaient déjà profondément dans ses os et sur sa poitrine jusqu'à ses clavicules.

Padma lança rapidement le contre-maléfice. Hermione s'allongea sur le sol et essaya de ne pas sangloter pendant que Padma invoquait des potions de l'autre côté de la pièce.

Elle brûlait. L'agonie causée par la malédiction au poignet n'était rien comparée à cela. C'était au milieu d'elle. Elle était à peine consciente de quoi que ce soit d'autre que la douleur corrosive au centre d'elle-même. Elle ne pouvait pas entendre les sons. Elle ne pouvait pas sentir le reste de son corps. Tout ce qu'elle pouvait sentir, c'était qu'elle brûlait. Dans sa poitrine. Dans ses os. Dans sa peau. Comme s'il y avait de l'acide dans sa gorge.

Quelqu'un devait sûrement l'assommer. Elle était sur le point de plaider.

Elle ferma les yeux hermétiquement et attendit que tout s'arrête.

"Hermione."

"Hermione." La voix de Padma perça le flou de l'agonie.

Hermione se força à ouvrir les yeux et à regarder Padma.

"Je ne peux pas enlever tes os maintenant," dit Padma. Sa voix tremblait alors qu'elle versait l'analgésique sur la poitrine d'Hermione. "Il y a trop de gens qui meurent et j'ai besoin de toi. Il y a trop de malédictions ici que je ne sais pas comment analyser. À part les potions contre la douleur et l'analgésique, qu'est-ce que je dois te donner ?"

Hermione fixa Padma avec une horreur aveugle pendant plusieurs secondes, luttant pour donner un sens aux mots.

Elle ferma les yeux et essaya de respirer faiblement avant de se forcer à répondre. Tout était brûlant. Même avec la potion analgésique, la brûlure ne s'arrêtait pas. Si elle n'avait pas été certaine que crier lui aurait fait plus mal, elle aurait hurlé jusqu'à ce que sa voix lâche.

Elle déglutit à plusieurs reprises avant de se forcer à parler. "Renforçateur. Une goutte de Felix Felicis. Et un philtre de paix," dit-elle d'une voix aussi basse qu'elle le pouvait. Elle pouvait sentir les vibrations de ses cordes vocales dans toutes les poches de chair brûlée.

Padma versa soigneusement les potions dans la bouche d'Hermione et massa légèrement l'analgésique sur la peau avant de faire couler de petites gouttes d'Essence de Dittany dans chacun des furoncles. Hermione resta allongée sur le sol pendant plusieurs minutes, attendant le moment où les potions feraient effet, dans l'espoir que d'une manière ou d'une autre, les choses deviendraient quelque peu supportables.

Elle pouvait sentir les dégâts dans ses os. Il se rapprochait de ses poumons alors qu'elle luttait pour respirer. Elle se força à se lever et donna un coup de baguette tremblant pour réparer sa chemise alors qu'elle traversait le foyer.

Elle était en train de mourir.

Elle avait l'impression de mourir.

Elle se força à se séparer mentalement de la douleur et se mit au travail, s'occupant immédiatement des blessures les plus difficiles pendant que Padma et les autres guérisseurs s'occupaient de tout le reste.

Chaque mouvement était douloureux. Respirer était angoissant. Hermione ne pouvait même pas faire bouger son bras sans ressentir chaque dégât dans sa poitrine. Elle se mordit la lèvre et se força à ne pas pleurer ; si sa poitrine se gonflait de larmes, elle avait peur de s'évanouir.

Ses poumons ne cessaient de l'agiter avec l'envie de tousser. Son œsophage se contractait et sa poitrine faisait de légères secousses alors qu'elle luttait contre. Si elle toussait, elle se fracturerait probablement le sternum.

Elle faillit poser un diagnostic, mais elle ne pensait pas pouvoir le faire en sachant combien de dommages osseux elle ignorait.

Elle descendit une potion antitussive et se força à respirer superficiellement.

La guérison serait lente. La soigner prendrait probablement des heures.

Elle se tourna lentement, observant le nombre apparemment infini de civières d'hôpital qui l'entouraient.

Il y avait tellement de blessures. Des éviscérations de harpies et des morsures de vampires. Des mutilations de loups-garous. Des dizaines de malédictions qu'Hermione n'avait jamais vues auparavant. Le Sussex était une chambre de la mort, qui anéantissait lentement la Résistance. Elle reconnut certaines d'entre elles comme des malédictions dont Severus et Drago l'avaient prévenue et auxquelles ils avaient fourni des contre-malédictions. Des coupures profondes qui ne voulaient pas se refermer ; des furoncles d'apparence non grave qui ont soudainement gonflé et éclaté, provoquant des hémorragies chez les individus. Elle sortit des scorpions, des vipères et même un homard conjurés des estomacs et des poitrines.

L'air empestait les organes internes, le sang et la magie noire.

Elle guérissait et guérissait, et les corps qu'on lui apportait ne semblaient jamais s'arrêter. Elle crut voir Harry et Ron arriver, mais ils étaient repartis avant qu'elle ait pu détourner son regard du garçon moldu blessé qu'elle soignait.

Alors qu'elle exécutait un sort compliqué pour réparer un gros intestin déchiqueté, elle se rendit progressivement compte que quelqu'un se tenait à côté d'elle.

Elle jeta un coup d'œil et trouva Kreattur qui la regardait.

"Le Sang-de-Bourbe de Potter va bien ?"

Elle le fixa d'un regard vide mais ne répondit pas et passa à la blessure suivante en grimaçant, avalant une autre potion antitussive au passage.

"Le Sang-de-Bourbe de Potter est blessée." dit Kreattur d'un ton aussi concluant que dérisoire.

"Kreattur, sors d'ici." dit Padma, les yeux bridés et furieux. "J'ai besoin de quelqu'un avec des soins de base ici."

"À quel point la Sang-de-Bourbe de Potter est-elle blessée ?"

"Et si je te maudissais avec de l'acide dans la poitrine aussi, et tu pourras voir ?" Padma claqua des doigts, lui donnant un coup de pied pour l'écarter du chemin alors qu'elle passait en trombe.

Kreattur revint en sautillant et fixa Hermione pendant une autre minute alors qu'elle déconstruisait une signature de malédiction inconnue sur une sorcière dont les os se dissolvaient lentement en elle.

Lorsqu'Hermione leva de nouveau les yeux, Kreattur avait disparu.

Lorsque qu'elle eut terminé sorcière, Hermione trébucha et prit une autre dose d'analgésique, un fortifiant et un philtre de paix en essayant de forcer ses mains à arrêter de trembler.

Ses poumons commençaient à s'agiter. Elle avala un autre antitussif et essaya de ne pas y penser. Padma n'avait pas indiqué que la blessure mettait sa vie en danger.

Elle se retourna pour essayer de voir où elle devait aller ensuite. La plupart des blessures les plus complexes avaient été traitées. Elle alla rejoindre Padma pour soigner les malédictions de niveau moyen.

"Veux-tu que j'essaie de te soigner maintenant ?" demanda Padma, en touchant avec hésitation le poignet d'Hermione.

Hermione fit une pause pendant un moment, réfléchissant, puis secoua la tête. "Sais-tu pourquoi notre guérisseur de secours n'est pas là ? Nous l'avons convoqué il y a deux heures."

Le visage de Padma se crispa. "Je ne sais pas. J'ai envoyé cinq autres patronus. Je n'ai pas eu de nouvelles."

Hermione donna un coup de baguette et soigna un maléfice d'expulsion d'entrailles. Elle se sentait presque engourdie au-delà de la douleur fulgurante dans sa poitrine.

"Alors"—dit-elle lentement—"Nous devrions attendre un peu plus longtemps. Jusqu'à ce que nous sachions que personne d'autre ne sera amené. Kingsley—Kingsley n'est jamais revenu. Je devrais attendre—au cas où il le ferait. Il a été maudit."

"Tu devrais arrêter de bouger," dit Padma. "Il y a assez de guérisseurs de terrain ici ; nous pouvons gérer tout le traitement qui reste. Va te reposer en attendant Kingsley. Je peux t'assommer si tu le souhaites."

"C'est plus supportable si j'ai quelque chose d'autre sur lequel me concentrer. Juste—donne-moi juste quelque chose qui ne me demande pas de bouger les bras."

"Pourquoi ne pas fermer les coupures ? Les malédictions ont été enlevées sur toutes ceux qui sont là-bas. C'est juste un mouvement de poignet." Le visage de Padma était gris d'inquiétude et de culpabilité alors qu'elle fixait Hermione.

Hermione hocha la tête et se tourna pour partir.

Elle commençait à se douter que sa blessure était au-delà des capacités de Padma. Les dommages aux poumons et à l'œsophage qu'elle pouvait sentir nécessiteraient une magie de guérison avancée et peut-être deux guérisseurs pour coordonner les sorts.

Avec Pomfresh malade—sans que leur guérisseur de Ste Mangouste ne fasse son apparition—Hermione était la seule personne à tout savoir.

Hermione devait rester consciente pendant que Padma retirait le sternum et les côtes d'Hermione et réparait ses poumons et sa gorge afin de lui donner des instructions sur la façon de procéder. Rien que d'y penser, elle était au bord de l'effondrement.

Elle s'évanouirait probablement à cause de la douleur et devrait être réveillée—

À plusieurs reprises.

Ses mains commencèrent à trembler violemment. Elle ferma les yeux et essaya de respirer. Sa poitrine eut des spasmes et elle poussa un faible soupir de douleur.

Elle devait s'assurer que tous les autres blessés graves étaient guéris pour que Padma puisse la guérir sans interruption. Ce serait pire si Padma devait faire des pauses. Peut-être que si Kingsley revenait, il pourrait faire appel à un guérisseur.

Hermione ouvrit les yeux et cligna des yeux hébétés. Kreattur était apparu une fois de plus et se tenait devant elle.

"La Sang-de-Bourbe de Potter travaille encore," dit-il en la regardant de haut en bas.

Hermione commença à se déplacer autour de lui. En le dépassant, elle sentit sa main osseuse se lever et attraper son poignet. Elle baissa les yeux de surprise en se sentant disparaître.

La pression du transplanage sur ses os endommagés était hallucinante. Elle les sentit se fracturer alors qu'elle réapparaissait. Elle poussa un cri d'agonie et les os s'entrechoquèrent. Le cri fit que sa poitrine se dilata brusquement et se contracta, provoquant une douleur aiguë et fulgurante alors que quelque chose se brisait à l'intérieur de sa poitrine. Elle cria.

Elle tomba en avant et se sentit attrapée par les épaules.

Tout lui faisait mal, et mal, et mal. Une douleur aveuglante. Elle était à peine consciente de quoi que ce soit d'autre. Chaque fois qu'elle sanglotait, elle sentait les os s'entrechoquer et se briser à nouveau dans sa poitrine. Elle essayait sans cesse de s'arrêter, sans y parvenir.

"Stupéfix."

Lorsqu'elle se réveilla, elle se retrouva immobile. Jetant un coup d'œil sauvage autour d'elle, elle trouva Drago qui la fixait, pâle et les yeux écarquillés.

Elle le dévisagea.

"Tu..." Elle sentit sa mâchoire se serrer de colère et dut forcer les mots à sortir. "Qu'est-ce que tu as fait ?"

"Tu as été blessée. Que crois-tu que j'ai fait ?" Sa voix vibrait d'intensité.

Hermione essaya de baisser les yeux et découvrit qu'elle ne pouvait pas bouger son cou. Elle était paralysée. Elle roula ses yeux vers le bas, vers sa poitrine. Elle était enveloppée de bandages et d'un plâtre exosquelette qui soutenait ses poumons pendant que son sternum et ses côtes repoussaient. Elle pouvait sentir les piqûres aiguës du Poussos. Cela faisait des heures qu'elle avait été assommée d'après la repousse qu'elle pouvait sentir.

"J'allais être soignée." La sensation de n'avoir ni côtes supérieures, ni sternum, ni clavicules était horrifiante. Elle ne pouvait pas bouger ses bras, son torse ou son cou. Ses doigts se contractaient. "J'attendais Kingsley."

"Tu as failli mourir." La voix de Drago tremblait. "Tu étais en train de mourir."

"Il aurait pu revenir. Il est peut-être là maintenant—" elle haleta et essaya de faire tourner sa tête. "Il était maudit. Je dois y retourner."

"Shacklebolt est mort."

Ses yeux se levèrent et elle le regarda, horrifiée.

"Comment le sais-tu ? Que sais-tu ?" dit-elle d'une voix qui tremblait d'indignation.

"Je l'ai tué." Il n'y avait pas la moindre trace de regret sur son visage ou dans ses yeux.

Hermione le fixa.

"Tu—tu quoi ?"

La sensation d'enfoncement à l'intérieur lui donnait l'impression qu'un puits sans fond s'était ouvert dans son estomac et qu'elle y était entraînée. S'effondrant sur elle-même.

D'une manière ou d'une autre, elle avait oublié. Qu'il avait tué Dumbledore ; qu'il était un Mangemort ; qu'elle l'avait vu tuer des dizaines de personnes à la fois sans montrer la moindre trace de remords ; que son caractère meurtrier était la raison pour laquelle il était un espion précieux pour eux ; qu'il leur apportait des informations précieuses et vitales parce qu'il continuait à mener des raids et des attaques réussies pour Voldemort.

Elle savait tout cela. Mais elle l'avait aussi oublié.

Il avait tué Kingsley. Il avait probablement été heureux de le faire. Elle savait à quel point il détestait Maugrey et Kingsley.

"Tu n'aurais pas dû m'amener ici," dit-elle finalement.

"Tu serais morte si je ne l'avais pas fait. Tu as été mordue par un vampire et tu as pris une potion antitussive. Savais-tu au moins que tu te noyais dans le sang ? Il ne te restait que quelques minutes quand tu es arrivée. Deux guérisseurs ont à peine suffi à te sauver."

Hermione cligna des yeux. Elle avait oublié la morsure de vampire—c'était arrivé si vite. Comment Padma l'avait-elle négligé ? N'avait-elle même pas lancé un charme de diagnostic assez avancé pour le détecter ?

Elle mit la question de côté.

"Je ne savais pas. Il y avait une pièce remplie de personnes mourantes. Je faisais la queue comme tous les autres. Pomfresh était malade. Notre guérisseur de secours n'est pas venu. Ils avaient besoin de moi. Une fois que quelqu'un commencerait à me guérir, je n'aurais plus été capable de bouger, quel que soit le type de blessures avancées. Cela a pris des heures, n'est-ce pas ? Tout soigner ? Il n'y avait personne de disponible pour le faire. As-tu la moindre idée du nombre de personnes qui sont mortes aujourd'hui ? Combien sont maudits pour ne jamais se remettre ? Ce n'est pas parce que tu ne te soucies pas d'eux qu'ils n'ont pas d'importance."

"Tu es à moi !" Drago montra ses dents avec rage. "Je me suis retourné et je t'ai vu être maudite alors que tu transplanais, et je ne savais même pas si tu étais encore en vie. Tu as dit que tu ne quitterais pas les maisons sécurisées. Tu m'as dit que tu serais en sécurité. Tu étais au milieu d'un massacre. Puis—j'ai appris que tu étais en vie mais que tu n'étais pas soignée."

Il était tellement en colère qu'il semblait prêt à exploser. Elle pouvait sentir la rage qui émanait de lui.

"J'ai même pensé que j'allais trop loin en te faisant kidnapper hors de la maison sécurisée. J'aurais dû le savoir—j'aurais dû le savoir, espèce de Gryffondor idiote. Tu te serais simplement laissée mourir."

"C'est la guerre, Drago. Les gens meurent." dit Hermione d'une voix plate. "Étant donné ton nombre de morts personnel, tu devrais le savoir mieux que quiconque. Si tu savais quoi que ce soit sur moi, tu saurais que je ne vais pas donner la priorité à ma survie plutôt qu'à celle des autres."

Drago la regarda fixement pendant plusieurs secondes. Il respirait entre ses dents, les mains serrées en poings.

"Eh bien, tu devrais." Il était soudainement glacé. "Je t'ai prévenue. Si quelque chose t'arrive, je vais personnellement raser l'Ordre tout entier. Ce n'est pas une menace. C'est une promesse. Considère que ta survie est aussi nécessaire à la survie de la Résistance que celle de Potter. Si tu meurs, je tuerai chacun d'entre eux jusqu'au dernier. Étant donné que le risque de leur vie est apparemment le seul moyen de te faire apprécier la tienne."

Hermione leva les yeux vers lui dans un état de choc qui se transforma lentement en rage.

"Comment oses-tu ? Comment oses-tu ?"

Si elle avait pu bouger, elle l'aurait maudit, poignardé, essayé de le battre à mains nues.

Elle avait envie de pleurer alors qu'elle réalisait pleinement ce que sa menace signifiait.

Il était trop dangereux.

Un trop grand risque pour l'Ordre.

Lorsqu'elle ferait son rapport à Maugrey, il déciderait probablement qu'ils n'avaient pas d'autre choix que de tuer Drago.

Que Maugrey utilise ses souvenirs ou les siens, le résultat serait le même.

Des larmes perlèrent et coulèrent des coins de ses yeux. Elle les ferma pour ne pas avoir à lever les yeux vers Drago.

Le silence plana entre eux pendant une minute avant qu'elle ne l'entende soupirer lourdement. Elle sentit le lit bouger et ses doigts caressèrent son visage, effaçant une mèche de cheveux avant de se poser sur sa joue.

"Tu penses que tu vas devoir me tuer, n'est-ce pas ?" dit-il. "Que je suis trop responsable maintenant. Si tu vas voir Maugrey, il l'ordonnera."

Sa main glissa vers le bas et se posa légèrement sur sa poitrine, à l'endroit où son sternum repoussait. Sa chaleur s'infiltra progressivement à travers le plâtre et dans sa peau. Cela lui fit reprendre son souffle.

"Et tu le feras. N'est-ce pas ?

Hermione ouvrit les yeux et le regarda. Il était assis sur le bord du lit, la regardant fixement. La rage avait disparu de ses yeux.

"Tu ne me laisses pas le choix," dit-elle d'une voix tremblante. "Tu sais—tu sais que je ne te choisirai pas au lieu de tous les autres."

Il l'étudia. "Tu ne te pardonneras jamais."

Sa mâchoire trembla. "Non. Je ne le ferai pas—" sa voix se brisa. "Mais—ce ne serait pas la première chose impardonnable que j'ai faite. Je suis déjà une pute." Sa main posée contre elle tressaillit. "Devenir une meurtrière ne sera qu'une ligne supplémentaire dans les livres d'histoire."

"Si tu le faisais, que ferais-tu après ?"

"Je suis sûr que tu peux imaginer." Elle voulait détourner la tête, mais, sans ses os, ses muscles ne pouvaient pas fonctionner.

Sa main se retira. Son absence soudaine tirailla quelque chose à l'intérieur d'elle. Elle lutta pour ne pas sangloter.

Elle détestait cette guerre.

Elle avait pensé qu'elle pouvait tout faire. Elle pensait qu'il n'y aurait aucune limite à ce qu'elle serait prête à faire pour sauver Harry—pour sauver tout le monde. Qu'elle serait capable de supporter les conséquences assez longtemps pour aller jusqu'au bout.

Apparemment, Drago était devenu sa limite.

Elle ne savait plus comment endurer la guerre toute seule. La pensée de regarder la lumière s'éteindre de ses yeux...

Un gémissement rauque s'arracha de sa gorge.

Soudain, Drago était sur elle, la tenant dans une étreinte aussi forte qu'il le pouvait sans la blesser. Son visage n'était qu'à un souffle du sien.

"Vis simplement, Hermione." Sa voix tremblait. "C'est tout ce que je te demande de faire pour moi."

Hermione poussa un faible sanglot. "Je ne peux pas te le promettre. Tu sais que je ne peux pas le promettre. Et je ne peux pas risquer ce que tu ferais si je mourais."

Il l'embrassa. Ses mains caressèrent son visage et ses doigts s'emmêlèrent dans ses cheveux. Elle sanglota contre ses lèvres.

"Je suis désolée..." répétait-elle encore et encore en l'embrassant. "Je suis désolée de t'avoir fait ça."

Ses lèvres étaient encore contre les siennes lorsqu'il se raidit soudainement et siffla.

Il s'arracha, serrant son avant-bras gauche jusqu'à ce que les jointures de sa main droite soient blanches. "Putain."

Il se leva et la fixa du regard. "Je suis convoqué."

Elle pouvait voir le calcul dans ses yeux. Sa mâchoire se contracta et il semblait vaciller. Une expression de résignation désespérée se déchaîna dans ses yeux.

"Je ne peux pas attendre. Je dois y aller. Topsy !"

Un elfe de maison surgit dans la pièce. Hermione sursauta légèrement et jeta un coup d'œil autour d'elle, réalisant qu'elle n'était pas dans une chambre d'hôtel.

"Je suis—dans le Manoir Malefoy ?" Sa voix tremblait d'incrédulité.

Drago fit un bref signe de tête, son expression étant cassante. "J'ai dû t'amener ici. Je ne peux pas convoquer des guérisseurs dans le Londres moldu." Drago attrapa une pile de robes. Hermione les reconnut comme étant son uniforme de Mangemort. Il les enfila rapidement. "Je ne pensais pas te laisser seule ici."

Il se pencha vers elle et ses doigts se glissèrent le long de son poignet. "Je te jure que les barrières ne laisseront personne entrer dans le domaine. Tu seras en sécurité. Je reviendrai."

Ses pupilles étaient dilatées alors qu'il la fixait. Elle reconnut la terreur dans ses yeux.

"Je reviendrai. Personne ne peut venir ici. Tu seras en sécurité jusqu'à ce que je revienne," répéta-t-il. "Topsy, occupe-toi de Granger."

Drago remit son masque et la regarda pendant une fraction de seconde de plus avant de disparaître de la pièce.

Hermione fixa l'endroit d'où il avait transplané, essayant d'assimiler le fait qu'elle était allongée, paralysée, seule, dans le manoir Malefoy.

Hermione leva les yeux au plafond et entendit l'elfe de maison, Topsy, s'agiter à côté d'elle. Hermione pressa ses lèvres l'une contre l'autre pendant plusieurs secondes, essayant de décider par où commencer.

"Est-ce que Kreattur vient souvent ici ?" demanda finalement Hermione, en tournant les yeux pour regarder Topsy.

Topsy fixa Hermione de ses énormes yeux et hocha la tête. "Kreattur vient la plupart des mois pour voir le Maître. Kreattur sert la noble Maison des Black. Le Maître est le dernier Black restant."

"Je vois." Hermione bouillonnait intérieurement. "Que fait Kreattur quand il vient voir Drago ?"

"Il parle au maître de Granger et de l'Ordre du Phénix. Et Kreattur entretient les tombes de Maîtresse Malefoy et de Maîtresse Lestrange. C'est ainsi que le maître a découvert que Kreattur sert toujours la Maison Black."

Hermione regarda de nouveau le plafond et se lécha les lèvres. "Depuis combien de temps Drago sait-il cela ?

"Topsy ne sait pas, Topsy pense que ça fait peut-être un an."

Hermione pressa ses lèvres l'une contre l'autre alors qu'elle passait en revue la chronologie de ses interactions avec Drago. "Quel genre de choses Kreattur dit à Drago sur moi et l'Ordre du Phénix ?"

Topsy se déplaça et ses yeux tombèrent sur le sol. "Topsy ne sait pas. Le Maître parle surtout à Kreattur seul."

Hermione fit rouler sa mâchoire. "Combien de fois Drago vient-il ici ?"

"Il ne vient pas souvent ici. Topsy et les elfes font de leur mieux, mais il n'aime pas être ici. Il ne vient que pour rencontrer les Mangemorts et visiter la tombe de Maîtresse Malefoy."

Il y eut un silence pendant qu'Hermione luttait pour décider quoi demander ensuite.

"Sais—sais-tu ce qui est arrivé aux guérisseurs que Drago a amenés ici pour me soigner ?"

Topsy resta silencieuse.

"Les a-t-il tués ?" La voix d'Hermione s'éleva brusquement.

"Topsy ne sait pas."

Hermione laissa échapper un souffle rapide et se tut pendant plusieurs minutes.

"Est-ce que Mlle Granger veut quelque chose ?" Topsy se rapprocha et fixa Hermione. "Topsy peut apporter de la nourriture, du thé, des bouillons ou tout ce dont la demoiselle a besoin."

"Non. Je n'ai besoin de rien, à part que mes os finissent de pousser pour que je puisse bouger." Hermione avait envie d'exploser de rage. Elle allait tuer Kreattur.

Comment l'Ordre avait-il pu négliger une vulnérabilité aussi horrible ? Si Kreattur était prêt à la kidnapper hors du Square Grimmaurd à la demande de Drago, à quoi d'autre Drago aurait-il pu l'utiliser ?

Elle resta allongée pendant que son esprit s'affolait. Elle remua légèrement ses doigts et expérimenta la quantité de mouvements qu'elle pouvait faire.

Drago revint après une heure. Son transplanage était silencieuse, mais Hermione le vit immédiatement.

Elle pouvait un peu tourner la tête. Elle l'étudia, cherchant le moindre signe qu'il pourrait être blessé. Son expression était tendue, mais rien n'indiquait qu'il était blessé ou qu'il avait subi le doloris.

Ils se fixèrent l'un l'autre en silence.

"Qu'est-il arrivé aux guérisseurs que tu as amenés ici ?" dit finalement Hermione. Sa voix était glaciale.

Les yeux de Drago vacillèrent brièvement. "Oubliettés."

"Vraiment ?"

"Deux guérisseurs morts pourraient soulever des questions," dit Drago en haussant les épaules.

"Donc tu les aurais tués, mais tu ne l'as pas fait parce que tu as décidé que ça ne valait pas la peine d'être dérangé ?"

Les yeux de Drago clignotèrent. "Oui, Granger, pour des raisons de commodité qui, comme tu le sais, sont si nombreuses dans ma vie avec mes deux maîtres mutuellement exclusifs."

Hermione sentit la culpabilité monter dans sa gorge. "J'ai juste—je ne veux pas que tu tues des gens à cause de moi."

Drago poussa un petit rire et sembla amusé en la regardant fixement. "Qu'est-ce que tu crois exactement que je fais de tout mon temps ? Je tue des gens. J'ordonne à d'autres personnes de tuer des gens. J'entraîne des gens à tuer des gens. Je sabote et je sape les gens pour qu'ils soient tués, et je fais tout cela à cause de toi. Chaque mot. Chaque sort. À cause de toi."

Hermione tressaillit et poussa un faible soupir comme si elle avait été frappée.

L'expression vicieuse de Drago disparut immédiatement. "Granger, je n'ai pas—"

Hermione secoua légèrement la tête et crispa sa mâchoire. "Non. N'essaie pas de revenir en arrière. C'est vrai. Ce que tu as dit est entièrement vrai. Tout ce que tu fais est aussi sur ma tête. Chaque sort." Sa voix vacilla et s'estompa.

"Ne fais pas ça." Il s'assit sur le bord du lit et prit sa main. "Ne le porte pas. Ce n'est pas à toi. Arrête de porter cette putain de guerre sur tes épaules."

"Mais ça l'est. C'est moi qui t'ai fait ça." Elle serra sa main dans la sienne. "Quelqu'un doit regretter tout ça. Tu n'as pas le temps ni l'espace pour hésiter. Il est plus logique que ce soit moi qui le porte. Peut-être que si je le fais—tu arrêteras un jour."

Drago s'immobilisa et sa bouche tressaillit. Au lieu de répondre, il tira sa baguette et lança le sort de diagnostic qu'elle lui avait appris. Ils l'étudièrent tous les deux. Il restait encore au moins deux heures de repousse.

Hermione leva les yeux de sa baguette et le fixa.

"Je vais me débarrasser de Kreattur quand je reviendrai. En supposant que Maugrey ne l'ait pas déjà tué. Tu peux l'avoir, mais il ne remettra plus jamais les pieds au Square Grimmaurd."

La mâchoire de Drago se serra et il détourna le regard sans un mot.

"Depuis combien de temps l'utilises-tu pour espionner l'Ordre ?"

"Je l'ai trouvé en train de s'occuper de la tombe de ma mère en avril de l'année dernière."

"Avril," répéta Hermione. Puis ses yeux s'agrandirent. "C'est pour ça que tu m'as jeté un sort ? Parce que tu as lu mes notes ?"

Drago ne dit rien en réponse.

"Je pensais que tu l'avais fait parce que je t'avais guéri," dit-elle après une minute.

"Je sais."

Sa gorge se serra. "Chaque fois que je t'ai guéri après ça, j'ai pensé—j'ai pensé que tu pourrais me faire du mal à nouveau."

"Je sais." Sa voix était creuse.

Il y eut un long silence. Hermione pressa ses lèvres l'une contre l'autre et prit une lente inspiration, ayant l'impression qu'elle allait s'étouffer avec son chagrin.

"Je ne sais pas quoi faire. Je ne peux pas ignorer une menace pour l'Ordre."

Drago soupira et baissa les yeux. "J'étais juste en colère."

Hermione se moqua et secoua le menton. "Tu es toujours en colère. Tu ne peux pas faire des menaces comme ça. Surtout pas toi. C'était un accident. J'essayais de guérir Kingsley et il a transplané. Je me suis dit que j'allais ramener certains des blessés avec moi. Mes mains étaient pleines quand j'ai été maudite."

"Tu travaillais encore." Sa voix était soigneusement contrôlée. Coupée. Elle pouvait entendre le courant sous-jacent de rage froide qui s'y trouvait encore.

"Je le voulais," dit-elle fermement. "Padma ne connaissait pas le sort pour me guérir. Pomfresh et elle auraient pu le faire ensemble, mais Pomfresh était malade cette semaine. Notre autre guérisseur n'est jamais venu. Je pense que Padma a paniqué ; je ne pense pas qu'elle ait utilisé un charme de diagnostic avancé pour vérifier la blessure. J'aurais pu lui demander de m'assommer, mais je voulais continuer à travailler, et si elle l'avait fait—eh bien, j'aurais pu mourir à ce moment-là. Bien qu'avec un peu de chance, elle aurait mis des protections de moniteur sur moi. J'aurai beaucoup de choses à dire sur la pratique de la guérison quand je reviendrai. Il y avait beaucoup de facteurs. Tu ne peux pas réduire des situations complexes à un jeu simpliste de reproches. Tu ne peux pas prendre la Résistance en otage pour me contrôler."

Drago poussa un long soupir et regarda à travers la pièce pendant une minute avant de parler. "Si tu meurs, Granger, c'est fini pour moi. Je ne continuerai pas cela. Je suis fatigué."

Hermione fit bouger son poignet suffisamment pour attraper sa main. "Drago, non—"

Il baissa les yeux sur elle. Son expression était fermée, mais elle pouvait voir toute la guerre dans ses yeux. "Je suis sérieux. Je ne les tuerai pas—mais j'en aurai fini. Tu es mon contrat de service. Le contrat est annulé si tu meurs."

Elle secoua la tête. "Il y a une vie pour toi de l'autre côté de la guerre ; ne—ne réduis pas ton monde à moi."

Il fronça un sourcil et sa lèvre supérieure se retroussa. "Le tien ne semble guère plus grand. Ou y a-t-il des projets d'après-guerre que tu as oublié de mentionner ?"

Hermione déglutit et détourna le regard. "Fais ce que je dis, pas ce que je fais."

Drago émit un rire grave et ils sombrèrent dans un silence aussi vide que l'avenir.

"Tu—tu pourrais devenir guérisseur," dit-elle au bout d'une minute.

Un sourire se glissa dans le coin de sa bouche. "Je n'y avais pas pensé."

Hermione fit un faible sourire. "Tu devrais. Si tu allais ailleurs, tu pourrais être un très bon guérisseur—même si ton comportement au chevet des malades pourrait être amélioré."

"Ce serait quelque chose pour équilibrer mon bilan de décès," dit-il sans la regarder.

Sa prise sur sa main se resserra. "Je suis désolée. Je n'aurais pas dû dire ça. Ce n'est pas ta faute."

Ses yeux se détournèrent. "Peut-être une fois. Je crois que c'est la mienne maintenant."

Hermione sentit son estomac se tordre. "Tu es tellement plus que ce que la guerre a fait de toi." Sa voix trembla légèrement.

Il ne la regardait toujours pas.

"Tu l'es," dit-elle en étudiant attentivement son visage. "Tout comme moi. Il y a plus en nous deux—ça attend juste de sortir." Hermione traça ses doigts le long des siens. "Un jour—un jour—nous laisserons tout ça derrière nous. Tous les deux—je pense que nous pourrions."

Ses doigts entrelacés avec les siens se resserrèrent juste un peu.

Elle ne savait pas quoi dire d'autre. Elle sentit ses yeux s'affaisser.

Drago effleura une main sur sa joue. "Dors. Il te reste encore quelques heures avant de pouvoir bouger. Une fois que les os auront repoussé, il y a des reconstituants que je suis censé te donner. Tu ne vas aller nulle part avant au moins douze heures. J'ai reçu des instructions précises pour que je sache si tu essaies de partir ou de transplaner prématurément."

Hermione roula des yeux. "Douze heures, c'est excessif."

"C'est le strict minimum, comme tu le sais très bien."

La bouche d'Hermione tressaillit et Drago ricana. "Tu es une petite menteuse manipulatrice. Ne t'attends pas à ce que je te fasse confiance."

Les yeux d'Hermione se fermèrent et elle serra soudainement sa main plus fort. "Ne—me laisse pas seule dans cette maison."

"Je ne le ferai."