Juin 2003

Drago apporta la Coupe de Poufsouffle à Hermione en moins d'une semaine.

Elle la reconnut instantanément d'après les photos qu'elle avait vues en faisant des recherches. "Tu l'as trouvée."

Il baissa les yeux sur le gobelet orné dans sa main. "Je l'aurais eu hier, mais je suis en train de passer par les voies légales pour avoir accès au coffre-fort également. Il sera transféré à mon nom dans le mois qui vient, une fois que les papiers du Ministère confirmant la mort de Rodolphus seront passés. Traditionnellement, le processus devrait prendre des mois, mais il est accéléré par crainte que la fille d'Andromeda n'essaie de le réclamer."

Hermione l'étudia attentivement. "Y a-t-il des traces que tu y sois allé ?"

Drago fit un sourire fin et fermé. "Aucune."

La gorge d'Hermione se serra. Elle ne regarda pas Drago pendant qu'elle déglutissait et faisait un signe de tête aigu.

Ils ne pouvaient pas se permettre de laisser des traces—mais chaque mort lui faisait l'effet d'un noeud coulant supplémentaire autour du cou. Elle repoussa cette pensée.

Elle ouvrit sa sacoche et en sortit l'épée de Gryffondor.

Drago leva un sourcil et l'étudia. "As-tu l'habitude de porter une épée ?"

Hermione regarda fixement la lame dans ses mains. "Je l'ai eue la semaine dernière. Je savais que tu serais efficace. Je me suis dit que je devais venir préparée."

Les yeux de Drago brillèrent. "Comment on fait ça ?"

Hermione se mordit la lèvre inférieure. "Je ne suis pas sûre. Nous devrions probablement lancer un sort de barrière, pour essayer de contenir tout retour de flamme potentiel. Ensuite, je suppose que je la poignarde." Elle lui fit un petit sourire. "Je n'ai jamais poignardé une coupe."

"Je vais le faire." Il tendit la main pour prendre l'épée.

Hermione secoua la tête et fit un pas en arrière, tirant l'épée plus près d'elle. "Non, je dois le faire. Il y a très peu d'informations sur les horcruxes dans les livres. J'ai besoin de l'analyser et de l'observer lorsqu'il sera détruit."

L'expression de Drago se durcit et il fit un pas vers elle ; ses yeux étaient comme du silex. "Non, tu ne le feras pas. Tu as dit que Dumbledore a était maudit en détruisant l'anneau. Donne-la moi, Granger."

Hermione serra la poignée plus fort et sortit le menton alors qu'il se rapprochait d'elle.

"Dumbledore a été maudit parce que, pour une raison quelconque, il a mis l'anneau. Je ne vais pas la porter, je vais l'analyser et ensuite la poignarder. Harry a poignardé le journal sans aucun problème."

La main de Drago se referma autour de la sienne. "Tu es la guérisseuse. S'il essaie de nous tuer, tu as plus de chances de me sauver que moi de te sauver."

Elle ne relâcha pas sa prise. Elle regarda fixement vers lui. "Je suis également spécialisée dans l'analyse et la déconstruction de la magie noire."

Il la fixa, son expression étant un masque. Son cœur se mit à battre la chamade et elle resserra sa prise sur l'épée, s'attendant à moitié à ce qu'il essaie de l'arracher de ses mains.

"Drago, laisse-moi faire mon travail."

Son expression vacilla et il lâcha sa main. "Dis-moi ce que je dois faire si quelque chose ne va pas."

Hermione détacha le bracelet de son poignet et le lui tendit.

"Ce charme ici," désigna-t-elle un petit chaudron, "si tu l'actives, il envoie ma position à Severus."

L'expression de Drago vacilla et sa bouche se tordit en mépris. "Rogue est un agent double. Je pensais que l'Ordre avait cessé de lui faire confiance depuis des années."

"C'est un agent triple. La réduction de son niveau d'habilitation officiel au sein de l'Ordre est une couverture. Il a la même habilitation que moi. Il est au courant de ton existence depuis le début. C'est lui qui a convaincu Maugrey et Kingsley que ton offre était probablement légitime."

L'expression de Drago était incrédule.

Hermione poussa un petit soupir. "Tu n'as pas besoin de lui faire confiance, mais si je suis en train de mourir et que je ne suis pas consciente pour me guérir, il serait probablement la seule personne qui pourrait faire quelque chose. C'est lui qui a contenu la malédiction sur Dumbledore."

L'expression de Drago était mutine et il refusa de toucher le bracelet qu'elle lui offrait.

Le coin de sa bouche tressaillit et elle baissa sa main. "Tu as demandé ce qu'il fallait faire, et je te le dis. Si quelque chose ne va pas, c'est lui qu'il faut appeler. C'est à toi de décider si tu veux l'utiliser ou non."

Les muscles de la mâchoire de Drago ondulèrent et il arracha le bracelet de ses doigts.

Elle mit en place une barrière autour d'elle et construit une toile de magie analytique autour de la Coupe. Les Horcruxes étaient un tel tabou qu'il n'y avait aucune trace de magie analysée. Hermione comprenait les principes fondamentaux, basés sur la théorie, mais s'occuper réellement d'un morceau d'âme mutilé suspendu était un niveau de magie noire qu'elle n'avait jamais rencontré sous aucune forme.

Elle ignora le travail de charme réalisé par Helga Poufsouffle lors de la création de la Coupe et se concentra sur la Magie Noire. La Coupe était étonnamment sans protection. Voldemort devait supposer que le coffre des Lestrange avait des mesures de sécurité suffisantes par lui-même.

Le fragment d'âme s'était entrelacé et enlacé avec les autres magies de la Coupe. Toxique et malveillant, il semblait sentir qu'on le dérangeait. Hermione travailla rapidement ; si elle avait assez d'informations sur la signature magique de Voldemort, ils pourraient l'utiliser pour trouver d'autres horcruxes.

Ses yeux se dirigèrent vers Drago. Il était immobile comme une statue en la regardant, comme s'il ne respirait même pas.

Elle nota tout sur un parchemin et ramassa l'épée de Gryffondor. C'était une épée parfaitement équilibrée, mais elle semblait peu maniable comparée à une dague. Elle prit une grande inspiration et enfonça la lame au centre de la Coupe, la fendant en deux.

Il y eut un moment d'immobilité déconcertant. Hermione attrapa sa baguette.

L'air bougea et se déplaça autour d'elle.

Elle poussa un long cri et le fragment d'âme s'éleva de la Coupe comme un spectre noir aux yeux écarlates. Pendant une seconde, il semblait prêt à frapper. Il sembla détecter Hermione et se dirigea brusquement vers elle. Puis il vacilla et se dissout dans l'air.

Rien.

Hermione poussa un petit soupir et se leva en serrant sa baguette, sa poitrine secouant de façon irrégulière alors qu'elle essayait de respirer.

Elle lança un sort rapide pour confirmer que le fragment d'âme était parti.

"C'est fait," a-t-elle finalement dit, en donnant un coup de baguette et en retirant toutes les protections autour d'elle. "Ça—n'était pas trop grave. Je pensais que ça aurait été bien pire que ça."

Elle leva les yeux et découvrit que Drago était à quelques centimètres d'elle. Il l'attira dans ses bras et la serra jusqu'à ce qu'elle soit écrasée contre sa poitrine. "Jamais—s'il te plaît, plus jamais."

Elle voulait dire non, mais il était tellement tendu qu'il en tremblait presque. Elle se retrouva à hocher lentement la tête et à dire "D'accord. Je ne le ferai pas."

Harry était comme un agneau perdu au Square Grimmaurd. Ron avait été mis en congé. Il était parti vivre chez sa mère, pendant qu'il faisait le deuil de Lavande et essayait d'accepter la culpabilité qu'il ressentait pour la mort de Kingsley.

Plus souvent qu'autrement, Hermione trouvait Harry debout, apathique, près de la porte de Ginny.

Elle ouvrit la porte après une visite avec Ginny et le trouva debout devant la porte, les yeux vides. Il avait un œil au beurre noir et une lèvre coupée, et ses articulations étaient tellement fendues que du sang coulait encore le long de ses doigts et dégoulinait sur le sol.

Ses yeux s'éclairèrent et il sembla revenir à lui lorsqu'il vit Hermione. "Est-ce qu'elle va bien ? Est-ce qu'elle va mieux ? Tu penses qu'elle—tu penses que je pourrais la voir bientôt ?"

Hermione le regarda fixement, son estomac se baissant brusquement à son apparence. Harry était d'une fragilité inquiétante. Elle avait essayé plusieurs fois de convaincre Ginny de dire la vérité et de dire à Harry qu'elle était enceinte, mais Ginny était catégorique : lui dire ne ferait qu'empirer les choses. Hermione avait fait appel à Maugrey ; à sa grande déception, il s'était rangé du côté de Ginny. Harry n'était pas en état de supporter un stress supplémentaire, et l'Ordre ne pourrait pas gérer la rupture de confiance si la vérité sortait à un moment aussi critique. Les choses étaient trop précaires.

Hermione ravala sa culpabilité tout en exécutant sur elle-même tous ses charmes de protection et de stérilisation pantomimés.

Ginny avait une bosse qui commençait à nécessiter des charmes de précaution, ne serait-ce que pour tromper Dobby, avec qui Harry parlait régulièrement.

Le bébé était un garçon. Ginny l'appelait déjà James.

"Elle est la même, Harry. Je suis désolée."

Son expression s'effondra. Il fit un signe de tête apathique et commença à se tourner pour partir.

Il était mortellement pâle, et l'œil qui n'était pas violet et jaune était enfoncé.

Elle tendit le bras pour l'arrêter et toucha légèrement son visage. "Tu te bats à nouveau ? Quand as-tu dormi pour la dernière fois ?"

Il sursauta. "Il—il y a quelques jours. Pendant quelques heures."

Elle lui jeta un charme de diagnostic ; il avait plusieurs fractures aux mains et à l'orbite, et son torse était couvert de bleus.

Elle le prit doucement par le bras et le conduit dans le couloir vers la salle d'hôpital. "C'est encore des cauchemars ? Je peux t'enseigner quelques techniques d'occlumancie supplémentaires, ça pourrait t'aider. Viens, laisse-moi te soigner et t'offrir un sommeil sans rêve."

Harry émit un rire court et hystérique. "J'aimerais bien faire des cauchemars."

Hermione fit une pause et le regarda. "Qu'est-ce que tu veux dire ?"

Le visage de Harry se crispa. "Ce ne sont pas des cauchemars, Hermione. Ce ne sont pas des cauchemars depuis des années. C'est lui. Quand je suis endormi, je suis lui. Je torture les gens et je les tue, et je ressens ce qu'il ressent quand il le fait. Je n'ai même pas besoin d'être endormi pour que ça arrive, c'est juste pire quand je le suis." Harry tremblait d'épuisement. "La dernière fois que je me suis endormi, il essayait de nouvelles malédictions, puis il a bu un gobelet de sang de licorne, et quand je me suis réveillé, je pouvais le goûter. Je n'ai pas—je n'ai pas pu manger—"

"Harry, tu ne m'as pas dit que les choses étaient devenues si mauvaises. Tu aurais dû me le dire."

Il tressaillit. "Quoi—on parle encore ?" Son expression était blessée alors qu'il la fixait.

La main d'Hermione tomba et elle regarda de nouveau vers lui. "Dis-moi ce qui se passe."

Il secoua la tête, les yeux non focalisés. "Ce n'est pas si mal quand j'ai quelque chose sur lequel me concentrer. Quand je suis en mission—quand je suis avec Ron et Gin—quand je me rappelle pourquoi je fais tout ça, je peux le tenir à l'écart. Mais—c'est comme s'il y avait un endroit dans mon esprit qui est une porte ouverte, et parfois je la franchis quand je suis distrait. Quand je me réveille—je ne sais pas toujours en qui je me réveille."

Hermione s'empressa de sortir plusieurs potions réparatrices. "Prends-les. Je me fiche de leur goût affreux, tu es sous-alimenté."

Harry en avala deux avec un bâillon, puis les vomies à nouveau. Hermione bannit le désordre et sortit une potion réparatrice pour l'estomac qu'elle lui tendit plus doucement.

"Essaie celle-là. Si tu n'as pas mangé depuis quelques jours, ça peut t'aider. Bois-la lentement à petites gorgées."

"Hermione—" dit-il entre deux gorgées alors qu'elle marmonnait des sorts et étalait de la pâte à ecchymoses sur son visage. "Je pense qu'il y a quelque chose qui ne va pas chez moi."

Les doigts d'Hermione tressaillirent et elle secoua la tête brusquement. "Harry—je pense vraiment que pratiquer l'occlumancie pourrait t'aider. Je peux t'aider à le faire. J'ai lu plusieurs livres maintenant, je pense que je peux le faire plus doucement que Severus ; ça se passerait peut-être mieux."

Elle lui lança un autre diagnostic plus complexe. Il était en sous-poids. Il manquait chroniquement de sommeil. Il était d'une fragilité inquiétante. Il vibrait avec la magie comme il le faisait depuis qu'elle le connaissait. Sa signature magique était floue et indistincte. C'était comme ça qu'était Harry ; comme il l'avait toujours été, Pomfresh le lui avait dit quand Hermione lui avait demandé pendant ses premières années de formation.

Harry pressa sa main contre sa cicatrice et détourna le regard. "L'occlumancie n'aide pas."

Hermione poussa un soupir de frustration. "Je sais que se séparer de ses émotions peut être difficile au début, mais je pense que si tu essayes, ça pourrait—"

"Cela ne fait qu'empirer les choses," dit Harry d'une voix dure. "Chaque fois que j'essaie, ça rend les choses encore pires."

Hermione déglutit et se détourna pour invoquer de nouvelles potions réparatrices, la mâchoire tendue. Elle remit les flacons sans mot dire. Harry réussit à les avaler.

Elle sortit une fiole de Sommeil sans rêves sans le regarder. "Nous pouvons au moins nous mettre d'accord sur le fait qu'un sommeil non perturbé aidera."

Il fit un petit signe de tête et prit la potion.

Avec tous les reconstituants dans son système, la potion mit plus de temps à faire effet. Il s'assit pendant une minute avant que sa tête ne se laisse aller et qu'il ne la laisse tomber contre son épaule.

Hermione hésita, puis passa ses bras autour de lui et le serra très fort dans ses bras. "Je suis sûre que tu te sentiras mieux après avoir dormi."

"Gin me manque."

Sa gorge se prit, et elle reposa sa tête sur la sienne. "Je sais. Je suis désolée."

Harry émit un faible sanglot sous sa respiration. "Quand j'étais avec elle, il semblait que tout était plus facile pendant un moment."

Ses mains tremblèrent. "Je suis désolée, Harry."

Elle le tint dans ses bras pendant qu'il s'assoupissait. Puis elle le borda soigneusement sous une couverture et alla parler avec Alastor.

Fleur était dans la salle de guerre lorsqu'Hermione atteignit le seuil de la porte.

"Je n'ai pas eu de nouvelles de Gabrielle si souvent ces derniers temps. Elle m'a toujours envoyé des messages sans fil pour que je ne m'inquiète pas. Une petite blague ou une phrase pour que je sache qu'elle va bien. Mais il n'y a presque rien eu. Tu dois avoir un moyen de la contacter. C'est ma petite sœur, je suis responsable d'elle."

La bouche de Maugrey tressaillit et son œil tourna brusquement. "Ta sœur a toujours travaillé selon ses propres conditions. Je vais voir ce que je peux faire."

Fleur fit un signe de tête ferme. "Merci. Bill et moi avons encore une fois remplacé les protections de toutes les maisons sécurisées et nous renouvelons les protections de la grotte. Cependant, il y a des limites à ce que nous pouvons faire de plus. Nous sommes presque au bout des capacités. Nous avons besoin d'un lieu secondaire ou les quantités de magie pourraient compromettre la sécurité."

Maugrey poussa un faible soupir et hocha la tête, son œil roulant suspicieusement vers le bas. Il semblait avoir vieilli d'une décennie au cours des deux semaines qui ont suivi la mort de Kingsley. "Je vais demander à une équipe de commencer à chercher de nouveaux emplacements. Nous aurons besoin de nouveaux gardes. Toi et Bill devrez les former."

Fleur hocha de nouveau la tête et partit.

Hermione étudia le visage de Fleur lorsqu'elles se croisèrent. Fleur était une figure charmante et éthérée parmi une armée de plus en plus grise et désespérée, mais la tension de la guerre était visible dans ses yeux. Fleur et Bill se reflétaient l'un l'autre dans leur culpabilité tranquille.

Les parents de Fleur avaient été des victimes précoces lorsque la guerre avait atteint la France. Gabrielle avait survécu en étant à l'école plutôt qu'à la maison, mais la guerre avait fini par raser Beauxbatons aussi. Peu de membres de la Résistance française avaient survécu. Hermione soupçonnait que l'allure de veela de Gabrielle avait été ce qui l'avait épargnée. La façon dont Gabrielle avait continué à l'armer semblait être une forme de restitution et de vengeance culpabilisante.

Les méthodes de Gabrielle étaient devenues plus vicieuses et vindicatives avec le temps. Flamboyante. À la limite de l'insouciance. Hermione avait commencé à prendre des philtres calmants avant même de se rendre sur la plage de Cornouailles.

Hermione n'était pas sûre de la mesure dans laquelle Fleur était au courant des activités de Gabrielle, mais elle imaginait que Fleur en savait assez et soupçonnait davantage la petite sœur toujours si impatiente de sa prochaine mission.

Les yeux de Gabrielle étaient plus froids et plus vieux que ceux de Drago.

Hermione fixa Maugrey en silence pendant plusieurs secondes après le départ de Fleur. Il poussa un faible soupir et commença à lancer des charmes d'intimité.

"Je suis inquiète pour Harry," dit Hermione lorsque Maugrey se rassit. "Il a l'air d'être au bord d'un précipice. Nous devons entrer à Poudlard."

"Nous essayons de le faire. Remus a une équipe là-bas maintenant."

"Je pense—" elle hésita et croisa les bras. "J'ai bricolé quelques trucs dernièrement. Je pense avoir trouvé un moyen de faire tomber les barrières autour du château. J'ai analysé tous les rapports ramenés. Il y a—une bombe—une bombe que je pense pouvoir fabriquer. On peut la placer en stase temporaire. Nous pouvons demander à Drago ou Severus de la poser sans risquer leur couverture. Je peux retarder la détonation jusqu'à trois jours."

Maugrey la regarda fixement. "Tu crois ?"

La gorge d'Hermione se serra, mais elle releva le menton. "Eh bien, je n'en ai jamais fabriqué avant. Lorsque j'ai mentionné l'idée il y a quelques années, on m'a dit que c'était contraire à l'éthique, peu importe à quel point l'explosion pouvait être ciblée sur un emplacement de Mangemorts. L'Ordre a décidé que nous ne pouvions utiliser des explosifs que sur des bâtiments vides. Cependant, celui-ci n'aurait pas beaucoup d'effets collatéraux. L'explosion serait ciblée sur la magie qui entoure le château. Donc—si elle est bien conçue, l'Ordre ne devrait pas la trouver contraire à l'éthique dans ce cas."

"De quels matériaux aurait-elle besoin ?"

Elle pouvait voir Maugrey calculer un budget pour sa proposition.

Elle déglutit. "Je—les ai déjà."

L'expression de Maugrey se raidit. Son œil tourna et se verrouilla sur elle. "C'est l'idée de Malefoy alors. Il propose de te fournir ?"

Hermione releva le menton. "Non. C'est ma recherche exclusivement. J'ai les matériaux car la Résistance les a apportés l'année dernière lorsque le laboratoire de la division des malédictions a été attaqué. Il y avait une grande quantité de matériaux ramenés qui—" sa bouche tressaillit. "Ils ne sont pas utilisés dans les formes traditionnelles de fabrication de potions. J'ai plus que tout ce dont j'aurais besoin."

Maugrey lui jeta un long regard. "Tu ne l'as jamais signalé."

Elle leva les sourcils. "J'étais occupée à l'époque ; tout ce que je pouvais faire, c'était de les stocker jusqu'à ce que j'aie le temps de les cataloguer. Ce n'est qu'en juillet que j'ai su exactement ce que je manipulais." Elle haussa les épaules. "Mes fournitures n'ont jamais été un inventaire qu'on m'a demandé de déclarer."

Le visage d'Alastor tressaillit d'irritation, mais il semblait étudier sérieusement la proposition.

Il fit courir son pouce le long de la poignée de sa baguette. "Utiliser une bombe pour entrer à Poudlard entraînerait une bataille totale."

"Je sais." Sa poitrine se sentait oppressée et elle dut se forcer à respirer. "Je me disais que si c'est joué comme un sauvetage, nous pourrions utiliser une attaque plus importante pour faire diversion pendant qu'un plus petit groupe pourrait entrer dans le château. L'école devrait encore reconnaître Minerva ; elle pourrait coopérer avec nous."

Maugrey hocha lentement la tête, l'air plongé dans ses pensées.

Hermione partit sans un mot.

Seule dans son armoire à potions, elle se pencha et reposa sa tête sur le plan de travail. Ses mains tremblaient de stress et d'épuisement. Voldemort lui semblait être une marée montante. Le rocher auquel la Résistance s'était arrimée s'effritait sous eux.

Peu importe ce qu'elle faisait, ce n'était jamais assez pour leur permettre d'avancer.

Drago était à l'étranger depuis près d'une semaine, il inspectait les gouvernements fantoches que Voldemort avait mis en place à travers l'Europe. C'était une mission que Voldemort avait tendance à donner sur un coup de tête.

Rodolphus Lestrange était sur une telle mission lorsqu'il avait été intercepté par Gabrielle.

Drago avait laissé un mot dans la cabane pour expliquer son absence. Il avait été assigné si brusquement qu'une note était tout ce qu'il pouvait faire.

Depuis le jour où elle l'avait lu, Hermione faisait des cauchemars où elle arrivait sur la plage en Cornouailles et découvrait Drago assis, mutilé, dans cette petite pièce de la grotte. Des cauchemars où il ne revenait jamais et où elle recevait un mot de Severus lui annonçant qu'il avait été retrouvé démembré dans une ville étrangère.

Elle n'avait même pas pensé à le prévenir au sujet de Gabrielle.

Lorsque son anneau brûla à nouveau pour la première fois depuis des jours, elle courut hors du Square Grimmaurd pour transplaner et se jeter dans la porte de la cabane.

Il était déjà debout au milieu de la pièce, portant toujours sa robe de Mangemort.

"Tu es de retour," dit-elle, tellement soulagée qu'elle sentait que ses genoux allaient lâcher. Il était là, il était encore vivant, il semblait indemne.

Elle tendit la main vers lui. Ses mains tremblaient lorsqu'elle attrapa ses robes et toucha son visage.

"Tu vas bien ?" demanda-t-il.

Elle fit un bref signe de tête en posant sa tête contre sa poitrine.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Elle ferma les yeux pendant plusieurs secondes et écouta son cœur, juste le sentir : vivant.

"Rien. Je suis juste tellement fatiguée. J'ai l'impression d'avoir oublié de respirer jusqu'à maintenant."

Il resta immobile pendant un moment avant de pousser un faible soupir. Ses mains hésitèrent avant de les poser sur ses épaules.

Son estomac tomba et elle ouvrit les yeux. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Drago était silencieux et ses doigts tressaillirent. "Mon père—il est rappelé en Grande-Bretagne."

Le cœur d'Hermione cala en levant les yeux vers lui.

Son expression était fermée. Résigné. "Il s'attendra à ma compagnie lorsque nous serons tous les deux en congé."

"Oh."

Elle ne savait pas quoi dire d'autre. Elle leva les yeux vers lui, et il détourna son regard, mais ses mains restèrent sur ses épaules.

Elle s'efforça de trouver des mots. "Bien sûr, tu devrais passer du temps avec ton père."

Il émit un rire aigu.

"Pas vraiment. Mon père, il—" Drago hésita et son regard tomba sur le sol. Il y avait une trace d'enfant dans son ton. "—et bien, il m'a blâmé pour la santé fragile de ma mère." Son expression était fermée, mais ses yeux vacillèrent. "Il a toujours dit qu'il attendait de moi que je sois un héritier exceptionnel pour compenser le fait que—j'ai failli la tuer."

"Drago—"

Il tressaillit légèrement et se racla la gorge, son ton redevenant plus court. "Il suffit de dire que je serai peu disponible—pour quiconque—dans un avenir proche. Il se peut que je mette plus de temps à terminer les missions. Si tu peux en informer Maugrey, j'espère qu'il en tiendra compte."

Pas disponible. Pas pour l'Ordre. Pas pour elle.

Elle se sentait si fatiguée qu'elle pouvait à peine se tenir debout, mais elle hocha la tête et se redressa. "Bien sûr. Ne t'inquiète pas. Je suis désolée. Tu seras de retour au manoir alors, n'est-ce pas ?"

Il fit un bref signe de tête.

Elle attrapa ses mains et fit courir ses doigts le long de celles-ci, vérifiant s'il y avait des tremblements. Elle devait s'assurer qu'il allait bien. Si elle ne savait pas quand elle le reverrait, elle devait savoir qu'il allait bien. "Quand arrivera-t-il ?"

"Demain ou le jour suivant. Je l'ai découvert quand j'ai fait mon rapport." Sa voix était terne.

Sa bouche tressaillit et elle se concentra sur ses mains. "Je suis désolée. Peut-être—que ce ne sera pas pour longtemps."

"C'est possible. Il n'aime pas rester en Grande-Bretagne."

Il prit une grande inspiration et sa mâchoire se contracta alors qu'il la regardait vérifier ses doigts, encore et encore. "Je soupçonne qu'il y a quelque chose qui se prépare. Dis-le à Maugrey. On m'a dit que le Seigneur des Ténèbres s'est rendu personnellement dans le Sussex plusieurs fois pendant mon absence. Quoi qu'il fasse, il ne le confie à personne pour le moment, sauf peut-être à Dolohov. Cela pourrait être lié au retour inattendu de mon père."

Hermione acquiesça. "Je vais le dire à Maugrey. Je pense—que l'Ordre se prépare à faire un coup sur Poudlard."

"Ce serait un soulagement s'ils faisaient quelque chose. Les choses sont étrangement calmes ces derniers temps." Il y avait une question non exprimée dans son ton.

Hermione évita son regard. "Perdre Kingsley a été un coup dur. Cela a affecté le moral des troupes." Elle continua à regarder ses mains.

"Elles ont été étrangement silencieuses pour moi aussi. Y a-t-il des inquiétudes concernant ma morale ?" Le ton de Drago était léger mais avec un fil de rasoir caché dedans.

Hermione leva les yeux au ciel. "Non. Je n'ai pas parlé à Maugrey de ta menace, si c'est ce que tu demandes."

Les yeux de Drago vacillèrent. Elle le vit douter d'elle.

Le coin de sa bouche tressaillit, elle lâcha sa main et fit un pas en arrière.

"Après la mort de Kingsley, j'ai dit à Maugrey que lui et Kingsley t'avaient surutilisé juste pour gagner du temps sans stratégie plus large, et que je n'allais plus rester là à regarder ça." Elle haussa les épaules. "Je suis plus cruciale maintenant—sans Kingsley, Maugrey a besoin de mon soutien pour maintenir tous les aspects classifiés au sein de l'Ordre." Elle lui fit un petit sourire. "Je peux te protéger maintenant."

Les lèvres de Drago se pressèrent en une ligne dure et plate, et son expression devint froide et fermée.

"Je ne veux pas que tu t'insères pour me protéger, Granger." Son ton était comme de la glace.

Elle se raidit et un coup de poignard aigu de douleur la traversa. "Pourquoi pas ? La protection est-elle exclusivement ton droit ? Suis-je censée rester tranquillement assise dans les maisons sécurisées pendant que tu gagnes la guerre pour moi ?" Elle releva le menton. "Je ne dirige pas de raids. Je suis encore soigneusement en cag—"

Drago tressaillit avant qu'elle ne puisse s'interrompre.

Elle baissa la tête et prit une grande inspiration, enroulant ses doigts dans un poing en détournant le regard de lui. "Je suis désolée. Ce n'est pas—ce que je voulais dire. Je ne le vois pas de cette façon."

Mensonge.

Elle soupira et détourna le regard de lui. "Je ne quitte pas les maisons sécurisées. Je coordonne simplement davantage de détails confidentiels au sein de l'Ordre, ce qui signifie que j'ai plus de poids maintenant qu'avant. C'est tout. Je ne me mets pas—en danger."

Elle arrêta de parler et fixa Drago. Son expression était prudente.

L'air flottait autour d'eux, froid ; comme si leurs fantômes les entouraient. Ils étaient tous les deux trempés par la mort.

La guerre était comme un abîme qui voulait tout et n'était jamais satisfait. Il en fallait toujours plus. Une autre vie. Une mesure supplémentaire de sang. Être meilleur. Plus intelligent. Plus impitoyable. Plus rapide. Plus rusé. Accepter une deuxième portion de douleur.

Ce n'était jamais assez.

Hermione était allée voir Eleos et Panacea. Elle s'était prosternée aux pieds d'Athéna. Elle avait construit des tours de prière. Elle avait sacrifié presque chaque morceau d'elle-même qu'elle avait à offrir.

Jamais assez.

Drago s'était dirigé directement vers l'autel d'Arès.

Jamais assez.

Rien n'était jamais suffisant. La guerre en voulait toujours plus.

Si tu fixes l'abîme, l'abîme te fixe en retour.

Que vas-tu donner ? Que donneras-tu pour gagner ?

Hermione déglutit. "Drago—que veux-tu que je fasse ?"

Il poussa un soupir qui ressemblait à un sifflement. "Je ne veux pas de toi dans cette putain de guerre." La rage dans sa voix était brute. "Tout ce que je fais, c'est m'inquiéter de ce qui t'arrivera si je ne réponds pas à toutes les exigences."

Elle prit une grande inspiration et s'avança vers lui, tendant la main. "L'Ordre n'est pas comme les Mangemorts. Drago—"

Son expression devint vicieuse avant qu'elle ne puisse le toucher.

"Je suis conscient de la différence." Il ricana. "Tu t'imagines que c'est en quelque sorte plus rassurant de savoir que tu t'es portée volontaire ?"

Hermione fit un pas en arrière et le regarda fixement, les épaules rigides. "Je ne suis pas une possession que tu peux ranger quelque part, Drago. J'ai passé des années à m'entraîner afin de contribuer à la Résistance. Tu ne peux pas me demander d'arrêter ou de partir parce que ça t'inquiète. Tu as accepté—tu as juré de ne pas interférer avec mon aide à l'Ordre. Tu ne peux pas non plus essayer de me culpabiliser pour que je devienne passive."

Il lui lança un regard noir. "Tu n'as aucune idée de ce qui se passerait si tu te faisais prendre. Si—"

"Je le sais," claqua-t-elle, le coupant dans son élan. Sa gorge était serrée et sa poitrine se sentait comprimée jusqu'à ce qu'elle puisse à peine respirer. "Que crois-tu que je fasse de mon temps ? Je soigne les personnes que vous, les Mangemorts, n'arrivez pas à tuer. C'est presque tout ce que j'ai fait pendant des années. J'ai soigné les victimes de la dernière division de la malédiction jusqu'à leur mort. Et ils sont tous morts." Elle essaya d'avaler. "Chacun—d'entre—eux—est mort. Je suis tellement consciente des risques que je pense parfois que je pourrais devenir folle à force de les connaître. N'ose pas—n'ose pas essayer de me traiter comme une naïve. Je le sais aussi bien que toi. Pourquoi penses-tu que j'essaie si fort ?" Sa voix se brisa légèrement.

L'expression de Drago resta froide.

Hermione se détourna. Elle se sentait si épuisée qu'elle voulait s'enfoncer dans un coin pour ne pas avoir à rester debout. Elle avait été tellement inquiète en attendant qu'il rentre en Angleterre. Elle avait atteint sa limite. Elle pouvait sentir ses murs d'occlumancie vaciller ; comme un barrage, son épuisement menaçait de se rompre.

Tu es en train de perdre. Tu es en train de perdre. Tu n'as sauvé personne. Drago. Harry. Ron. Ginny. L'Ordre. La Résistance.

Tu en veux trop.

Ses épaules tremblèrent. Elle voulait retourner à son armoire à potions et trouver quelque chose qui ferait en sorte que la guerre ne soit plus une sensation de mort par mille coups.

Elle pressa ses lèvres l'une contre l'autre et sa mâchoire trembla. "Je pense que je dois partir. Je suis trop fatiguée pour avoir cette dispute ce soir."

Elle voulait simplement disparaître. Elle était si fatiguée de le supplier de ne pas mourir. Elle déglutit. Même sa salive avait un goût amer. "Je vais faire un rapport à Maugrey au sujet de ton père. As-tu besoin que je te guérisse ?"

La main de Drago jaillit et il saisit son poignet. "Ne fais pas ça. Ne pars pas. Je ne sais pas quand je pourrai te rappeler."

Elle vacilla. "Drago—je suis si fatiguée—je ne veux pas me battre—"

Il la tira plus près. "Reste juste avec moi. Reste juste."

Elle fit un petit signe de tête et laissa tomber sa tête contre sa poitrine. Il glissa un bras autour de sa taille et transplana. Ils réapparurent dans sa suite au Savoy.

Il l'allongea sur le lit et lui retira ses chaussures. Il s'assit sur le bord, faisant courir ses doigts le long de son bras jusqu'à ce qu'elle soit à moitié endormie.

Il se leva. "Je dois prendre une douche et manger. Je reviendrai."

Hermione se tendit et attrapa sa main. "J'avais peur que tu meures à l'étranger et que je n'aie que ton mot." Sa voix était épaisse. "Tu es toujours en danger, et je ne pourrai jamais te demander d'arrêter."

Il passa son pouce sur le dos de sa main. "Je le ferais si je pouvais. Tu le sais. Je courrais avec toi et ne regarderais jamais en arrière."

"Je sais—" Sa voix se brisa. Elle était trop fatiguée pour garder ses émotions à distance. Elle poussa un faible sanglot. "Ne meurs pas, Drago. Tu ne peux pas me laisser derrière toi."

Il se recoucha sur le lit à côté d'elle et ne partit pas jusqu'à ce qu'elle arrête de pleurer et s'endorme.

Lorsque le lit bougea, elle se réveilla pour le trouver de l'autre côté du lit, les cheveux légèrement humides. Cela faisait des heures qu'ils étaient arrivés ; plus de sommeil qu'elle n'en avait eu depuis qu'il était parti.

Elle se déplaça sur le lit et dans ses bras, posant son front contre sa poitrine nue, traçant ses doigts le long de son torse jusqu'à ce qu'il attrape sa main et la fasse rouler sous lui. Il étudia ses yeux mais ne bougea plus jusqu'à ce qu'elle lève la tête et l'embrasse.

Sa main était sur sa gorge, son pouce glissant vers le haut pour se nicher sous sa mâchoire tandis que sa langue jouait contre la sienne. Graduellement. Le graver dans sa mémoire. Elle n'avait jamais pensé qu'elle pourrait connaître une personne avec une intimité aussi lente. Elle passa ses doigts dans ses cheveux et ferma les yeux, se concentrant sur sa sensation.

Elle savait comment il pressait ses lèvres contre le point de pulsation de sa gorge, les façons dont il poussait son corps sous lui. La sensation de ses mains sur ses cuisses et de ses dents effleurant sa peau.

Lorsqu'il bougea en elle, ses mains étaient verrouillées autour de ses poignets. Elle s'arqua et rencontra ses hanches. Elle sentit son souffle chuchoter sur sa peau.

"À moi. Tu es à moi," dit-il en embrassant le long de sa mâchoire.

"Toujours."