Disclaimer : Game of Thrones est l'oeuvre de George R.R Martin, de DB Weiss et de David Benioff, cet écrit est un écrit de fan, je ne gagne rien, sinon des reviews et les reviews ne permettent pas d'acheter des spaghettis.

Résumé : La fin de vie d'Hoster Tully est hantée par les fantômes de son plus grand crime, sa pénitence pour l'avoir commis, sa croix à porter jusqu'à ce que l'Etranger ne lui permette enfin de rejoindre l'au-delà.

Note de l'auteur : Cet écrit a été rédigé pour le concours d'écriture sur le Discord « Fics GOT » de House of the lion. J'ai choisi le thème numéro 2 : Ecrire sur un ship rare ou un personnage oublié/peu utilisé en fic.

Liste des dettes du Discord « Défis Galactiques » : Ecrire sur Hoster Tully (Qui est-ce?) + Quatre aspects de Lyn : Fantôme : écrire sur un fantôme du fandom Harry Potter ou écrire sur un perso qui a peur des fantômes + Combinaison 11 : Robe / Vin / Danse / Chute/ Dague / Horizon + C – Château (Alphabet) + Mot inconnu du 07/05/2021 au 13/06/2021 : Veule (qui manque de force, d'énergie (physique ou morale); qui n'a aucune volonté) + Titre du 27/05/2021 : Sous le crépuscule

Sous le crépuscule

Catelyn est à ses côtés mais il sent à peine sa présence, entend peu sa voix. Il ne perçoit plus l'agitation du château, les serviteurs qui vont et viennent. Même la douceur des draps, la chaleur de la peau de bête sur son lit de malade, ne l'atteignent plus. Hoster est allongé, les yeux dans le vague fixant un point qui aurait été l'horizon si le plafond ne cachait pas le ciel pourtant splendide en dehors de la forteresse de Vivesaigues. Il ne cherche pas à se lever, se contente de boire et de manger ce qu'on lui apporte. Il est complètement veule. A quoi bon lutter quand le parfum de l'Etranger se fait de plus en plus présent autour de lui ? Il sait qu'il a un pied dans la tombe :

Pourquoi apercevrait-il des fantômes si ce n'était pas le cas ?

- Chanvrine... Le sang... Chanvrine...

Ces mots qu'il répète comme un mantra alors qu'au-dessus de lui se penche l'esprit de Lysa. Sa fille cadette vit toujours. Mais une partie d'elle est déjà morte. Et il en est le responsable. Il la voit, figée dans l'adolescence. Sa robe vert menthe, qui danse à chacun de ses pas aériens, est tâchée de rouge au niveau de son sexe. Une dague à la main, elle fond sur elle à chaque fois, prête à lui trancher la gorge. C'est quand il sent le fer de la lame sur sa peau qu'il se met à hurler et qu'on lui administre le lait de pavot qui le soulage. Il ne dort plus. Il a trop peur qu'elle ne vienne hanter ses rêves. Parfois, un enfant l'accompagne, un bébé trop petit, pas encore formé qui crie pourtant à pleins poumons dans un son strident. Il est lui aussi recouvert de cette substance vermeille, ce qu'il aurait aimé être du vin sauf qu'il sait qu'il n'en est rien. Le bébé chute des bras maternels alors que Lysa se plie en deux sous l'effet de la douleur, des larmes roulant sur ses joues.

- Chanvrine... Le sang... Pardon...

La vraie Lysa reste au Val d'Arryn, refuse de le voir, de venir ou même de lui écrire. Elle ne lui accordera pas cette absolution dont il a tellement besoin et dans ses moments de lucidité, Hoster la comprend. Il a commis l'impardonnable à son égard, pire encore quand il l'a fait en se jouant d'elle. Alors, tous les jours, sans répit, les spectres de son péché reviennent le hanter à qui de droit.

Il a tué son petit-enfant à naître, dans le ventre de sa fille, sans lui dire qu'il lui faisait boire le poison qui allait assassiner ce bébé qu'elle désirait pourtant.

De quel droit peut-il alors espérer une fin de vie douce et clémente ?

- Chanvrine... Chanvrine... Le sang... Pardon...

FIN