isclaimer : Les personnages ne m'appartiennent pas.
Note : Recueil d'OS écrits pendant les nuits HPF (une heure pour un texte sur un thème donné), d'où les formats et les ratings variables.
Univers : Fin saison 2 et 3.
Rating : Entre K+ et T.
De lames en larmes
De nombreuses fois, Hannibal avait eu l'occasion d'utiliser des lames. Le calibre importait peu, du moment qu'il convenait à l'instant où il s'en servait. Il alignait les couteaux dans sa cuisine, pour se défendre contre de possibles importuns, ou pour mettre en pièces tous ceux qui finissaient dans ses plats. Il en cachait quelques-uns à des endroits stratégiques, y compris lorsqu'il sortait se promener, ayant peu de raison de partir sans s'assurer qu'il avait le moyen de lutter contre un potentiel assaillant. Si poser l'une de ses lames contre la gorge d'un individu ne le gênait pas, il avait eu une seconde de remord en plongeant son couteau dans le ventre de Will.
D'un geste maîtrisé, le psychiatre dessina un sourire sanglant dans les entrailles de son patient, faisant bouger la lame avec assez de force pour déclencher le début d'un saignement. Contre son épaule, Graham tressaillait déjà, pris par la douleur qui ne manquait pas de l'étreindre, serrant ses doigts sur le tissu de sa chemise. L'Éventreur de Chesapeake aurait aimé remonter le temps, réparer ce fil tenu qui s'était brisé entre eux, retirer son arme et faire comme si rien n'avait eu lieu. Il n'avait pas prévu de faire du mal à Will – sans doute espérait-il que son instinct se fût trompé – et il regrettait d'être forcé de le poignarder pour conserver sa liberté. Avec douceur, il caressa la chevelure de son ami puis il l'aida à se reposer contre le meuble. Leur discussion ne fut pas houleuse, il n'y eut rien de plus que quelques aveux, et de la souffrance, pour chacun d'entre eux.
Alors que la pluie battait férocement le béton devant sa maison, Hannibal leva les yeux vers le ciel, autorisant les gouttes à laver son visage et son corps couvert de sang. À quelques pas de lui, Alana gisait sur le sol, telle une poupée désarticulée, encore vivante mais peut-être bientôt dans un état proche de la paralysie. Le psychiatre s'éloigna sans faire demi-tour malgré la tempête irréelle qui couvait dans son crâne. Il avait abandonné son couteau dans sa cuisine, refusant d'emporter ce souvenir pointu d'un drame qu'il n'avait pas voulu se voir produire. Son palais mental gardait déjà la trace de ce coup, de cette trahison, de ce rêve qui s'était changé en déception lorsqu'il avait senti le parfum de Lounds sur les vêtements de Will. Il n'y aurait pas de fuite possible pour eux, vers l'Europe et ses secrets, vers les cultures dont il raffolait tant.
À Florence, il n'avait pas réussi à oublier le consultant du FBI. Devant le Printemps de Botticelli, il avait cru le revoir auréolé de fleurs et de parfums, l'imaginant à la place des personnages du tableau. Puis il avait senti sa présence, bien réelle, près de lui. Les regards, les sourires, les accords. Ils avaient quitté le musée d'un pas un peu maladroit, chacun portant des blessures – pour Will il s'agissait d'une chute de train tandis qu'Hannibal ressortait d'un combat contre Crawford. Dans la main du plus jeune, une lame comme un pardon incisif, un couteau prêt à l'emploi mais qui ne servirait pas. Entre eux, ce n'était qu'une histoire tranchante et sanglante.