TRADUCTION: Now Or Never de LyingMonsters

Inspiré de la musique now or never d'Elvis Presley.

It's now or never, come hold me tight

(C'est maintenant ou jamais, viens et serre-moi fort)

Kiss me my darling, be mine tonight

(Embrasse-moi mon chéri, sois à moi ce soir)

Tomorrow will be too late

(Demain il sera trop tard)

-Now Or Never

Septembre 1961, Berlin-Ouest

Arthur avait un horrible mal de tête à cause des nouvelles forces américaines qui étaient arrivées plus tôt. Ils étaient bruyants et arrogants et ils l'avaient déjà chassé de son bar préféré pour l'emmener dans ce plus petit mais un peu plus calme quelques semaines après leur arrivée. En se renfrognant, Arthur vida son verre. Il tolérait même plus les grenouilles que les Américains parce qu'au moins ils n'agissaient pas comme si tout le monde devait embrasser leurs bottes cirées parce qu'ils étaient les héros. Il voulait juste passer un mandat dans le calme à Berlin et pouvoir rentrer chez lui indemne, mais bien sûr, les satanés Yankees sont arrivés par avion et ils ont fait ce qu'ils savaient faire de mieux : retourner le monde.

Boire pour se débarrasser du mal de tête n'était peut-être pas l'idée la plus intelligente d'Arthur d'il y a vingt minutes, mais s'il devait être vaincu par sa propre faible constitution, autant qu'il ne vienne pas.

'Un autre,' dit-il au barman qui, selon lui, aurait pu lui lancer un regard moqueur comme il l'a fait.

'Tu en es sûr?' Demanda quelqu'un de l'autre côté de la table. Arthur ne pouvait pas dire s'il était là depuis le début, mais il n'allait pas laisser quelqu'un avec un accent américain lui dicter ce qui était ou n'était pas sûr. Il connaissait ses limites! Il allait bien, et ce fut exactement ce qu'il dit à l'homme fouineur juste avant de claquer le verre à moitié vide.

'Jesus Christ,' toussa-t-il après que ses yeux aient cessé de larmoyer. Sa gorge était en feu. 'What the hell il y avait quoi dans ce truc?'

'Tu as eu le mien, je crois.' L'Américain fit tournoyer le reste et éclata de rire. 'Yep! Un bourbon pur.'

'C'est ignoble,' dit Arthur. 'Rends-le moi.'

L'homme leva un sourcil. Arthur s'en empara et ne manqua le coche qu'une fois. Il prit une autre gorgée et réussit à ne pas tousser.

'Tu n'as pas l'air en forme,' lui dit l'Américain. Arthur lui faisait signe de partir. Une fois la brûlure passée, le goût n'était pas tout à fait atroce. Il prit une petite gorgée et estima que cela pourrait même être tolérable. Il sentait comme un feu dans son estomac, chaud et fiévreux, et aussi fluide que le courage peut l'être, et si les Américains buvaient cela, il pourrait presque comprendre pourquoi ils agissaient ainsi. Arthur se pencha en arrière sur sa chaise et essaya de prendre confiance.

'Bourbon, tu dis?'

'Yeah. C'est assez élevé pour toi?'

'Élevé?'

'Fort. Assez fort?' Il remplit son propre verre et le bu sans broncher. Frimeur. 'C'est quoi, ta norme?'

'Les Tennents.'

'Ceux avec les filles pin-up sur la canette?' demanda son Américain après une courte pause. Il avait l'air presque malheureux, il n'était plus aussi taquin, et Arthur ne savait pas pourquoi cela le faisait se sentir tout chaud et irritable à l'intérieur.

'Bref, pas celles-là!' Arthur reprit une gorgée et essaya de stabiliser son rythme cardiaque, ce qui ne fonctionnait pas. 'Je ne pige pas. Je la prends pour boire. Il y a probablement de meilleures façons de faire que d'acheter des canettes de bière.'

'De meilleures façons,' répéta-t-il.

Arthur décida qu'il serait mieux de partir avant que cette conversation ne se poursuive et qu'il révélerait des choses qu'il préférerait ne plus jamais entendre, parce que l'Américain répandrait probablement des rumeurs et qu'il serait alors démis de ce travail militaire dont il avait désespérément besoin.

'Oui. Eh bien, à moins que tu n'aies oublié de m'informer d'une affaire urgente, je vais y aller.' Il toussa et essaya de se lever, mais le sol vacillait et il décida de rester sur place une seconde.

'On n'a jamais été présenté, pas vrai?' Demanda l'homme.

'Non,' dit Arthur, espérant qu'il comprendrait l'allusion. Malheureusement, son Américain ne semblait pas connaître ce qu'est la subtilité. Non pas que l'un d'eux ne l'ait fait, mais celui-ci était particulièrement têtu et effronté, bruyant et globalement trop américain.

'Officier Alfred F. Jones, as de l'aviation américaine, ici pour sauver le monde. À votre service, Monsieur...?'

'Bon, alors, Alfred, tes amis m'ont déjà chassé de mon bar préféré, laisse-moi gentiment profiter de celui-ci. En toute tranquillité.' Il fit glisser le bourbon jusqu'à Alfred et essaya de se lever. Le monde tournait violemment et il attrapa le dossier de sa chaise pour ne pas tomber. Les yeux d'Alfred étaient la seule chose qui ne tournait pas dans la pièce, et ce n'était pas sa faute s'il se concentrait sur eux - ils étaient bleu ciel, comme s'il avait trop piloté son avion et que la lumière du soleil et l'atmosphère restaient coincées dans sa peau, ses cheveux et ses yeux.

'Et toi, tu es?' Alfred fit une nouvelle tentative, en versant deux verres, et comme il aurait été vraiment dommage de le gaspiller, Arthur s'assit et prit le verre. Il remarqua une lueur au sourire d'Alfred, un sourire différent, joyeux, sans complexe, qui lui fit perdre la tête. Pourquoi buvait-il encore? Pourquoi buvait-il avec Alfred, en particulier? Alfred devrait savoir qu'il n'était pas le seul, et que c'était certainement mieux s'il rentrait chez lui même si Arthur ne savait pas qui ils étaient pour le moment.

'Tu bois avec moi parce que, eh bien, tu l'as dit toi-même! Je suis un pilote américain, et tu ne peux pas résister à mon charme. Je ne t'en veux pas, je suis le héros.' Il fit à nouveau apparaître ce sourire stupidement gagnant. 'Ou parce que tu ne sais plus te tenir debout.'

Arthur se rappela qu'Alfred était l'un des héros autoproclamés et plus particulièrement un pilote vantard et turbulent, pour l'amour de Dieu. Il était définitivement trop ivre pour avoir les idées claires, et qu'il devrait probablement juste partir et retourner au camp pour dormir et ne plus jamais penser à ce persistant soldat américain, mais il ne pensait pas qu'il pouvait abandonner entièrement ses pensées pour Alfred dans cet endroit comme il le voulait.

'Allez, c'est quoi ton nom?' Taquina Alfred.

'Arthur Kirkland, je suppose. Enchanté.' Il inclina son verre et se renfrogna. Il était déjà vide. Alfred émit un son qu'Arthur espérait que cela ne soit pas un rire et le resservit. 'Que veut dire le "F"?' Demanda-t-il, sans regarder fixement Alfred, qui souriait désormais, si ce n'est par rire, et se pencha plus près qu'Arthur ne le pensait. Maudit soit ce sourire, maudit soit ses yeux bleus lumineux, et pendant qu'il y était, maudit soit son stupide truc de pilote.Il était stupide, tout cela était complètement stupide, mais Arthur se trouva à faire une pause pour la réponse d'Alfred.

'Me croirais-tu si je te disais que ça signifie Freedom?'

Arthur renifla et se rassit, brisant ainsi l'étrange séduction et se réprimandant pour l'avoir sentie. 'Non.'

'Alors je dois te dire que c'est en fait pour Foster. Mais ne le dis pas à mes amis, ils m'appellent encore Alfred Fucking Jones.' Il se pencha plus en avant et Arthur faillit faire tomber son verre devant lui. 'Ne le dis à personne, okay?'

'D'accord. Ça va.' Arthur se détourna et prit une autre gorgée pour calmer ses nerfs. Alfred le regardait, et si il arrêtait de sourire, Arthur pouvait vraiment penser à n'importe quoi.

'Allez, tu n'es pas content de me rencontrer? Je suis le héros qui va sauver cet endroit des décombres et le remettre sur pied!' Alfred lui donna un coup de coude et Arthur essaya de ne pas avaler de travers son bourbon.

'Tu fais ça à tous ceux que tu rencontres?' Demanda Arthur en s'essuyant la bouche. Alfred leva un sourcil. 'Toute cette histoire de héros. Ça ne devient pas ringard?'

'Bien sûr que je le fais, que ferais-je d'autre?' Alfred souriait. 'Eh bien, pas pour tout le monde. Juste ceux que j'ai envie de mieux connaître. Tu ne peux pas dire que mon charme ne fonctionne pas, au moins un peu. Tu vois, tu souris!'

'Ce n'est pas vrai,' dit Arthur, en se dépêchant de rendre son visage neutre.

'Tu devrais. Tu es beau quand tu souris.' Il se tut, regardant Arthur par-dessus la monture de ses verres, la lumière de la lampe jouant sur les traits de son sourire. 'Tu es vraiment beau quand tu veux.'

Arthur prit à boire et ne répondit pas. Il ne savait pas quoi dire.

'J'ai un marché à te proposer,' dit soudainement Alfred, en lui tendant la main. Arthur la regarda avec incrédulité. 'Allons, à moins que tu ne sois un espion russe, je ne mords pas.'

'Je n'en suis pas un.' Arthur lui serra la main. Son Américain serra doucement avant de lâcher prise.

'Je ne suis pas un soviet non plus.'

'Si c'était le cas, je me demanderais comment les Russes ont pu avoir quelqu'un d'aussi américain que toi,' dit Arthur, et fut récompensé par un éclat surprenant de dents blanches. 'Ne me souris pas comme ça, ce n'était pas censé être un compliment. Vous, les putains de Yankees, vous êtes toujours si... Américains.' La consommation d'alcool l'affectait définitivement à présent. 'Donne-m'en un autre.'

'On dirait que tu es britannique,' nota Alfred avec un sourire, en remplissant son verre.

'Je suis anglais, et ce n'est pas une insulte,' dit Arthur avec hauteur. Vraiment, le bourbon n'était pas mauvais du tout.

'Anglais, donc. Quoi qu'il en soit, tu es un soldat du genre gentleman raffiné, et c'est exactement le type de soldat pour un Américain de New York.'

'Type?'

'Pour un partenaire.' Les yeux d'Alfred ont capturé les siens pendant une seconde, avec une intensité surprenante. Il avait une mèche rebelle, ce qui était étrange à remarquer au milieu de cette conversation enfumée dans un bar, mais il l'a fait.

Arthur détourna d'abord le regard et entendit Alfred tousser et s'asseoir. Son pouls résonnait dans ses oreilles.

'Pour le plan,' expliqua Alfred en douceur.

'Oh.' Arthur savait que cela paraissait stupide et un peu pathétique, mais il l'avait pensé-

'À propos du plan-'

'C'est vrai. Le plan. Quel est ton plan?' Il leva son verre, se préparant à quelque chose comme le vandalisme des quartiers d'un officier et déjà prêt à dire qu'il avait des affaires urgentes ailleurs.

'Je dois me rendre à l'Est,' dit Alfred. 'Incognito, tu comprends?'

Arthur s'étouffa avec sa bouche pleine de bourbon et s'effondra sur la table, avec une respiration sifflante. Alfred bondit et le tapa dans le dos.

'Doucement, là, Artie.'

'Ne m'appelle pas Artie,' gémit Arthur sur la table. Il faisait frais, ou son visage était brûlant, et il avait envie de dormir à cet endroit. 'Oublie ça, Alfred. Je ne t'aiderai pas à déclencher une guerre sur les ordres de n'importe quel officier que tu suis.'

'En fait, c'est moi l'officier.' Alfred tapa son insigne avec un sourire fier. 'L'un des plus jeunes de tous les temps. Ce n'est pas un ordre. Je veux juste voir la porte de Brandebourg.'

'Tu vas déclencher une nouvelle guerre pour aller voir la Porte de Brandebourg,' dit Arthur. 'Pourquoi ne peut-on pas l'examiner de ce côté?'

'Ce n'est pas la véritable intention, et d'ailleurs, ce n'est pas important. Je ne commencerai rien! Je ferai attention.'

'Comme si tu savais ce que ce mot signifie.' Arthur chercha son verre à tâtons et ne le trouva pas. 'Où est mon bourbon?'

'Je ne te le rendrai pas tant que tu n'auras pas accepté de m'aider. On raconte que les Britanniques n'ont pas de couvre-feu, alors tu peux le faire.'

'C'est ridicule,' dit Arthur, en essayant d'attraper son verre. Alfred le tenait au-dessus de sa tête. 'Tu es ridicule. Salopards de pilotes, on ne devrait jamais faire confiance à un seul d'entre vous, mon père me le disait... je voulais entrer dans la RAF moi aussi, je n'y suis pas arrivé.'

'Aide-moi à pénétrer dans l'Est et tu n'entendras plus jamais parler de moi,' dit Alfred. Arthur s'élança de nouveau et finit par s'effondrer sur la table.

'Qui a dit que je ne voulais pas te voir?' se plaignit-il. 'Alfred F. Jones. Tu as un nom stupide, tu sais, trop américain. Pilote américain. Tu es le diable. Rends-moi mon bourbon.'

'Je pilote un bombardier, si tu veux savoir. Tu vois la veste?'

'Stupide veste. Je la veux,' lui dit Arthur, le monde tournait.

Alfred gloussa, et le verre d'Arthur fut remis entre ses mains.

'Prends-le. Mais si tu veux un autre…'

'Je dois t'emmener dans le Brandebourg,' se plaignit Arthur, faisant presque tomber la bouteille. 'Tu vas déclencher une guerre, Alfred. Tu sais qu'il y a trente mille espions de la Stasi derrière le Mur, tous à la recherche de quelqu'un d'assez idiot pour se dire que leur mandat militaire est un bon moment pour faire du tourisme.'

'Ce n'est pas possible qu'il y en ait autant, et en plus, ils ne m'attraperont jamais. Tu me garderas en sécurité, n'est-ce pas? Et je te garderai en sécurité.'

'Je refuse d'y aller, je te l'ai dit.'

Alfred leva un sourcil, remplit un autre verre et le glissa à Arthur.

'Ça te convaincra?'

'Non,' marmonna Arthur fermement, essayant de se concentrer sur Alfred avant d'abandonner, et de le boire. 'Tu n'es pas très doué pour tenir tes promesses, j'ai déjà bu deux verres de ta part. Pourquoi diable veux-tu voir la Porte, de toute façon? Sacré beau bâtiment, mais ça ne vaut pas une guerre, bon sang. Pourquoi tu ne peux pas y aller tout seul?'

'Eh bien, parce qu'Alfred F. Jones n'est plus le bienvenu à Berlin-Est.' Alfred avait l'air bien embarrassé, ses oreilles rosées.

'Qu'as-tu fait?' Cria Arthur avec impartialité, lui faisant signe de la main qui finit sur son épaule. 'Comment as-tu réussi à mettre tout le gouvernement en colère contre toi en deux jours, c'est-à-dire depuis que vous êtes arrivés ici?'

'Un mois environ.' Alfred n'avait pas retiré sa main de son épaule, ce dont Arthur était reconnaissant car il se serait probablement effondré en avant sans son soutien chaud et stable. 'J'ai eu un petit conflit avec un colonel là-bas il y a environ une semaine, et ils m'ont dit de ne plus jamais me pointer là-bas.'

'Comment,' demanda Arthur, en enroulant ses mains autour de la bouteille et en sentant le feu familier dans sa gorge, s'efforçant de garder les yeux concentrés - rien n'avait vraiment d'importance sauf Alfred en ce moment, étrangement. '-Se fait-il que tu ne te sois pas encore fait tuer? Non, tais-toi, je te prends en charge, maudit miracle que tu aies survécu aussi longtemps sans quelqu'un comme moi pour s'assurer que tu ne prennes pas de décisions stupides.' Il draina le verre et tira sur le bras d'Alfred, mais il ne bougea pas. Il doit être musclé.

'Vraiment, mec?' Alfred eut l'air surpris quand Arthur jeta son portefeuille sur la table, lui donna un coup de main et le traîna dehors sous l'air heureusement plus frais. 'Attends, je t'ai dit- je crois que je t'ai trop fait peur, on peut y aller demain- oh, merde, désolé, Artie.'

'Ne m'appelle pas comme ça,' marmonna Arthur, le traînant plus loin sur le chemin. 'Où est la Porte?'

'Arthur, es-tu sûr d'avoir les idées claires? Le Mur est de l'autre côté.'

'C'est toi qui ne les as pas,' répliqua Arthur, juste avant de trébucher dans un lampadaire. 'Qui a mis ça là?'

Alfred jura, en le ramassant sur le trottoir avec une facilité surprenante.

'Oh, putain, ça a dû faire mal- combien de doigts ai-je, Artie- Arthur, je veux dire? Réponds-moi, mec!'

'Huit,' essaya Arthur, en louchant sur le clair de lune. La lumière multicolore qui jaillissait des bars et des lampadaires et qui jouait sur sa peau et ses cheveux donnait à Alfred un air surnaturel, comme si une petite série de miracles ne lui avaient pas fait perdre la vie assez longtemps pour apparaître ainsi à Arthur.

'Tu vois double, on va te ramener chez toi.'

'Non!' Arthur se débattit et finit sur un banc. Il regarda autour de lui, perplexe, en se demandant comment il était arrivé là. 'Tu veux aller à l'Est.'

Alfred était assis à côté de lui, essayant d'avoir l'air concerné. Il souriait et Arthur était fasciné par les petites manières avec lesquelles il ne pouvait pas cacher son bonheur.

'Okay, on ne peut pas y aller en marchant. J'ai une voiture que quelqu'un m'a prêtée, elle est équipée des nouvelles plaques et tout, mais tu es trop ivre pour m'y conduire.'

'Chui pas trop ivre,' dit Arthur. 'À peine étourdi- Alfred, cet arbre va me tomber dessus.'

'Tu es bien trop étourdi.' Alfred retira délicatement les mains d'Arthur de son uniforme. 'L'arbre va bien. C'est toi qui ne vas pas bien. Sais-tu seulement marcher?'

'Bien sûr que je peux,' déclara Arthur. Alfred le rattrapa avant qu'il ne touche le sol.

'Demain.' Alfred le prit dans ses bras, et Arthur le regarda vaguement. Ses yeux restaient bleus dans les mille couleurs de la vie nocturne, le regardant avec une lueur semblable à de l'affection.

'Chai froid,' marmonnait Arthur, adossé contre son torse. Alfred rit calmement et retira sa veste pour envelopper Arthur.

Alfred trouva les quartiers britanniques après une longue marche. La bonne nouvelle, c'était que personne ne les avait vu trébucher en état d'ébriété et vaseux, et la mauvaise nouvelle, c'est qu'Alfred tremblait de froid depuis si longtemps.

'Je t'ai donné les directions exactes,' lui dit Arthur alors qu'Alfred le portait dans les escaliers des appartements, s'affalant sur son oreiller alors qu'Alfred lui retirait ses bottes. Tout était chaud et silencieux et les mains d'Alfred étaient fermes et sentaient les sucreries. 'Tu as de la chance de m'avoir pour t'empêcher de prendre des décisions stupides, vraiment, pensais-tu honnêtement que le secteur britannique était à la rue Ku'damm?'

'Okay, Artie.' Alfred le déposa dans son lit, les mains s'attardant sur les boutons de son col avant de s'éloigner à la hâte. 'Tu peux rester en uniforme pour cette nuit, non? Ça ne devrait pas être trop pénible.'

'Mmm.' Arthur tira les oreillers contre son visage. 'Tu restes?'

'Nan, je dois rentrer chez moi.'

'Reste,' insista Arthur, en attrapant sa main. 'Please.' Il voulait qu'Alfred soit là, il voulait garder ses mille couleurs et ces yeux bleu ciel. Alfred hésita, les yeux scrutant son visage, avant de reculer doucement.

'Peux pas. Mais j'aimerais pouvoir, darlin', je le veux vraiment. J'accepterai cette offre un autre jour.'

Arthur fit un signe de tête, trop épuisé et exalté pour faire quoi que ce soit, le mot darlin' s'installant dans son cœur qui battait la chamade.

'G'night, Alfred,' marmonna-t-il, somnolent.

'Goodnight, Artie.' Il ressentit plus que de voir Alfred se pencher et embrasser son front, sa respiration calme et ses mains balayant sa frange de son visage en sueur avant de partir.

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