TRADUCTION: Now Or Never de LyingMonsters

Quelque part à Londres, 1963

Alfred avait toujours cru aux choses folles et merveilleuses comme le vol, l'héroïsme et les histoires racontées sur les constellations, et il avait le don d'entraîner Arthur dans cette dynamique et de lui faire croire aussi.

Alfred chantait étonnamment bien, d'une voix ample et riche, aussi belle que celle des chants d'oiseaux, et Arthur appuya sa tête contre sa clavicule et l'écouta chanter leur chanson pendant qu'ils dansaient dans la pièce. Ils étaient tous les deux ivres, juste un peu, et la lumière du soleil était mielleuse sur sa peau dorée, et le monde semblait sûr, chaud et parfait.

Le pouce calleux d'Alfred passa sous son œil, le sourire luisant doucement dans la lumière de fin d'après-midi, et il se détacha doucement pour aller noter quelque chose.

'Ton nouveau poème?' Demanda Arthur avec tendresse. Alfred fredonna, son stylo grattant doucement sur le papier.

'Tout à fait.' Il lui embrassa la tempe et Arthur sut qu'il ne se lasserait jamais de cette douce lueur de crainte et de joie lorsqu'ils pouvaient simplement s'embrasser et être près l'un de l'autre. 'Comment pourrais-je ne pas le faire, darlin', quand j'ai une muse comme toi?'

Arthur savait qu'il n'était pas la seule muse d'Alfred. Il avait commencé à écrire des lettres qui s'étaient transformées en poèmes dès les premiers jours de tempête, essayant d'expliquer à Arthur par des mots écrits, les profondeurs de la ville de la guerre, lorsqu'il ne pouvait pas le faire de vive voix. Il avait parlé à Arthur avec admiration de son ami Feliciano, qui parlait à moitié avec les mains désormais.

Il est fort, plus fort que la plupart des gens ne le pensent. Je sais que Ludwig le voit en lui.

C'était il y a quelques mois. Aujourd'hui, Alfred écrivait sur les étoiles, sur ce que cela faisait de voler, et parfois, dans l'obscurité, il murmurait des poèmes sur l'apparence, le son et les sentiments d'Arthur, promettant de lui écrire un livre comme celui de Keats. Il n'était pas la seule muse de cet artiste né dans le ciel, mais il savait qu'il était sa préférée. Il y avait un mot pour ça en allemand, Liebling, doux et joli sur la langue.

Alfred se pencha pour l'embrasser à nouveau, et Arthur goûta le bourbon et la lumière du soleil.

'J'espère que Mattie ne sera pas trop fâché qu'on ait commencé à boire sans lui,' dit-il, en affichant un sourire qui était la chose la plus brillante de la pièce. Arthur fredonna et pressa ses lèvres au creux de sa gorge, flottant de bonheur.

'Je suis sûr que ça ne le dérange pas.' Il rit quand Alfred le fit virevolter. 'Il sera trop distrait par Francis, je te l'assure.'

Alfred se pencha pour frotter leurs nez l'un contre l'autre, les yeux comme un ciel d'été. Son rire grondait là où leurs corps se touchaient, torse, hanches et cuisses. 'Je ne lui en veux pas. Je serai distrait par toi, aussi.'

'Tu flirtes,' dit Arthur affectueusement, en l'embrassant.

'Ton flirt.'

Ils gardaient encore leurs cauchemars de procès, de murs de béton et de prisons d'acier, mais ce n'était pas le cas ici, en ce moment même, alors qu'Alfred ouvrait la porte et se jetait dans les bras de son ami.

'Mattie!' Il y avait un monde dans ce mot, tout en soulagement, excuses et reconnaissance. Francis s'appuya contre le cadre de la porte et leva un sourcil vers Arthur.

'Bonjour.'

'Pas dans cette maison.' Arthur les fit entrer et ferma la porte après eux. Matthew avait l'air mieux, moins pâle et fatigué, riant bras dessus bras dessous avec Alfred. Francis le regardait avec un regard doux, un regard qui effaçait l'ombre du stress. Berlin lui avait fait les yeux doux, à lui aussi.

Arthur savait pour Gilbert- qui ne le savait pas ? Il savait que ce qui s'était passé entre eux dans cette ville de guerre les avait profondément affectés, et qu'aimer un soldat laissait aussi des marques sur soi.

'Assieds-toi,' invita Arthur, et Francis croisa son regard pendant une seconde. Francis était un genre de rival plaisant, qui ne se terminait pas par l'oiseau de métal d'un pilote réduisant une ville en cendres. Ils se comprenaient l'un l'autre, et ils étaient pareils en amour. Quand Francis souriait, Arthur le lui rendait, et ils s'installaient avec eux-mêmes et le passé.

'Alors, c'était un long vol?'

'Il ne sait pas, il a dormi pendant presque tout le voyage,' l'interrompit Matthew avec un sourire chaleureux.

'Hey, Francis,' dit Alfred après le repas, se penchant vers Arthur alors que le crépuscule s'installait et que la pièce était baignée de rouge et d'or. 'Merci pour tout. Pour tout. Avec Feliciano, avec Ludwig, et avec Mattie.'

'J'aurais fait n'importe quoi pour eux,' dit Francis à voix basse. La tête de Matthew était posée sur son épaule. 'Feliciano progresse, vous savez. Il est aussi à l'aise avec ses mains qu'avec les mots maintenant.'

'Je suis content,' dit Arthur, pensant à l'artiste ensoleillé et au soldat solennel devenus amants, tous deux dans une ville qui palpite encore d'art et de guerre.

'Ils m'ont dit qu'ils pouvaient me pardonner,' ajouta Francis, la pâle lueur du souvenir dans son regard, même si son corps était parcouru de vieilles cicatrices. 'Je fais de mon mieux pour le mériter.'

'C'est une bonne chose,' dit Alfred, et tous deux partagèrent un regard rempli de Berlin qui se termina par un doux sourire.

C'était confortable. C'était bon d'une manière qu'Arthur n'avait jamais osé imaginer auparavant. Il était assis à une table avec l'homme qu'il aimait plus que tout, en compagnie d'autres hommes qui vivaient et aimaient comme lui. Le coucher de soleil ondulait comme la lumière d'une bougie et le pouce d'Alfred parcourait le dos de sa main, les jointures effleurant l'ourlet de son blouson. Doux comme la nuit, il murmura les mots d'un poème, chantés à l'aide du bourbon et de l'affection.

Matthew ouvrit les yeux à ces mots. 'Je connais ce poème. Keats, c'est ça?' Il remonta sa manche, et autour de son biceps s'enroulaient des mots en français et en aquarelle, sous la forme de feuilles qui tombent. 'J'ai aussi un poème.'

Alfred regarda l'encre avec de grands yeux brillants, de la même manière qu'il regarderait les avions militaires argentés, et Arthur sut ce qu'il lui demanderait dans quelques semaines. Il savait déjà qu'il dirait oui, parce que c'était Alfred, et parce qu'Alfred avait ouvert les portes au monde et avait dit oui, oui, oui.

Il se pencha pour l'embrasser, l'homme le plus beau du monde, et Alfred avait encore le goût de la liberté, du désir de vagabondage et du bourbon.

'I love you, Artie,' chuchota Alfred. Il y avait des larmes dans ses cils et il souriait à travers leur baiser. Arthur l'embrassa et lui murmura en retour.

'Je t'aime tellement.'

0o0o0o

Londres, 1987

'Bowie est à Berlin.'

Arthur leva les yeux de son thé, surpris. Alfred se tenait debout, rayonnant, trempé jusqu'aux os par la pluie, et sortit un journal de sous sa veste de bombardier.

'C'est vrai?'

'Pourrais-je te mentir?' Alfred ferma la porte derrière lui et se cala à côté de lui sur le fauteuil préféré d'Arthur, trempant probablement le rembourrage de pluie. Il soupira et se déplaça pour qu'Alfred puisse passer un bras autour de son épaule et étaler le journal sur la table. Il sentit l'odeur de ses cheveux, aussi familière que les battements de son propre cœur après des années passées à se réveiller à ses côtés. Son T-shirt était translucide sous sa veste, et le tatouage d'une constellation brillante sur son omoplate brillait presque à travers. Arthur ramena son regard sur le papier et les yeux étincelants d'Alfred.

'Et donc?' Demanda-t-il, avec ce sourire horrible et merveilleux, celui dont il était tombé amoureux il y a des années, celui qui signifiait qu'il connaissait déjà la réponse.

Berlin les portait toujours, après tout ce temps. C'était le genre de ville dont on tombe amoureux.

'Tu veux y aller?' Demanda Arthur, en roulant les yeux et en luttant de sourire, et Alfred l'embrassa, les mains humides dans ses cheveux, riant contre ses lèvres, ayant le goût de la pluie et du soleil ensemble. Arthur était chaleureux.

0o0o0o

Berlin rayonnait, rugissait et resplendissait, aussi effrayante, merveilleuse et terrible que jamais. La cicatrice du mur traversait toujours le cœur de la ville, plus grande maintenant, avec une étendue dénudée - une zone meurtrière - brûlée entre les deux côtés, mais la ville grandissait comme une chose vivante qu'elle semblait être.

Oh, Berlin était vivante, vivante comme elle l'avait toujours été. Arthur serra fort la main d'Alfred, repoussant tous ses souvenirs de peur. Ici, deux hommes main dans la main était pratiquement normal.

'Personne ne nous regarde,' s'exclama Alfred, tirant Arthur vers le Ku'damm. Arthur ne le disait pas, mais il doutait que ce soit vrai. Alfred brillait comme les constellations, seul un imbécile pouvait le manquer.

Il était habillé du ciel. Des étoiles scintillantes peintes brillaient sur ses joues, et ses yeux étaient le ciel. Il était beau, si beau que ça faisait mal et Arthur se devait de l'embrasser dans la foule hurlante, se réjouissant du fait qu'ils étaient des amoureux et non des soldats.

'Allez, viens,' dit Alfred quand ils se sont arrêtés pour respirer, les cheveux en désordre et la bouche rougie, ravi d'eux deux. 'Je veux être près de la scène pour le concert.'

'Tu finiras sourd,' dit Arthur affectueusement. Alfred lui fit un signe de la main.

'Tu n'as pas besoin d'entendre pour écrire de la poésie, Artie, ne sois pas stupide.'

Ils coururent dans les rues jusqu'au pied du Reichstag et contemplèrent le ciel.

'Tu te souviens?' Alfred s'appuya contre lui et inclina la tête vers la Porte de Brandebourg, de l'autre côté du Mur. Il commençait à faire sombre, mais ils étaient bien au chaud l'un contre l'autre. 'Je t'ai demandé de m'emmener la voir, le soir de notre rencontre.'

'Je me souviens d'un pilote américain stupide et imprudent qui m'a supplié de prendre sa voiture et de le faire traverser clandestinement pour une excursion touristique,' dit Arthur. 'Et je me souviens qu'il me souriait et que je suis tombé amoureux de lui à ce moment précis, pour toujours et à jamais.'

Alfred souffla un rire. 'Artie,' chuchota-t-il.

'Je suis tombé amoureux de toi ici,' dit-il, tandis que Berlin chantait autour d'eux. Les mains d'Alfred passèrent le long de la guitare rouge tatouée sur sa colonne vertébrale et des oiseaux sur son omoplate. 'Je tombe amoureux de toi à chaque instant.'

Alfred pressa leurs fronts l'un contre l'autre. Arthur était chaud, chaud sous les constellations qui se reflétaient dans les yeux d'Alfred et se peignaient contre les éclairs bleus de ses joues.

'Je t'aime tellement, Artie,' dit Alfred. Les larmes dans ses cils étaient de nouvelles galaxies. 'Je suis tombé amoureux de toi depuis le début.'

Ils avaient retrouvé leur foyer, dans une ville d'art électrique et d'amour. Ils pouvaient à peine la toucher sans qu'elle s'effrite, mais Alfred gardait toujours les poèmes de Keats sur leur mur, et il en récitait les mots maintenant.

'Étoile brillante, si je pouvais être aussi immuable que tu l'es-'

'Je connais ce poème,' dit une voix derrière eux, et ils se tournèrent tous les deux pour lui faire face. Arthur se détendit dès qu'il le vit. C'était un artiste, quelqu'un comme eux. Pourtant, il savait qu'il ne pourrait jamais vraiment perdre cette peur.

Le regard d'Alfred était intense alors que le jeune homme leur souriait à tous les deux. Son visage était peint à la peinture à l'huile, d'oranges, de bleus et de dorés.

'Je connais aussi un vers de poésie. Par Oscar Wilde,' dit-il, les yeux pétillants. 'L'amour est un sacrement qui doit être pris-'

'Feliciano, ne leur parle pas de la citation d'Oscar Wilde,' dit un homme, se frayant un chemin dans la foule derrière eux. Alfred se retourna pour lui faire face, et tous deux s'immobilisèrent. Arthur sentit ses lèvres se courber en un sourire.

'Bonjour, Ludwig.'

L'homme inclina la tête, la main s'attardant sur l'or et le bleu qui peignent ses joues. Il sourit légèrement. 'Bonjour, Arthur.'

Feliciano rit et se blottit sous son bras. Ils s'accordaient en plus de la peinture. Ils partagent une énergie, une synchronisation. Ludwig lui sourit, les yeux s'adoucissent.

'Vous êtes venus pour Bowie?' Demanda Feliciano. Arthur acquiesça.

'Je ne m'attendais pas à te revoir,' remarqua Ludwig, mais son regard était léger maintenant, plus heureux. Alfred souriait, mais de vieux souvenirs le tiraillaient.

'Je suis content de te voir. Tu as l'air... en forme.'

'Je le suis. Je suis heureux,' confirma Ludwig. Il y avait encore une petite touche de Gilbert dans son sourire, comme si le monde était déjà à lui, mais c'était plus doux, plus tendre, plus gentil.

'Nous le sommes aussi,' dit Arthur.

'Vous en avez l'air.' Feliciano dit quelque chose, rapidement, à Ludwig, qui hocha la tête et se faufila dans la foule. Feliciano prit place à côté d'eux sur la pierre fraîche et pencha la tête en arrière, montrant la peinture sur sa gorge.

'Vous n'avez pas entendu le reste de la citation, n'est-ce pas ?' Demanda-t-il d'un ton enjoué. 'Non? "L'amour est un sacrement qui doit être pris à genoux, et Domine non sum dignus doit être sur les lèvres et dans le cœur de ceux qui le reçoivent."'

Arthur s'étouffa. Les sourcils d'Alfred se sont relevés, confus. 'Domine son dignis?' Tenta-t-il. 'Artie? Qu'est-ce que ça veut dire?'

Arthur lui fit signe de reculer, la gorge et le visage brûlant. 'Rien. Rien du tout.'

S'il regardait de plus près, sous la peinture orange du cou de Feliciano se trouvait quelque chose qu'il avait reconnu le lendemain matin, en se regardant dans le miroir. Il remontait son col et criait à Alfred de s'occuper de la réception de leur librairie à sa place. S'il regardait encore plus près, il trouvait que les lèvres de Feliciano étaient légèrement gonflées et plus rouges que d'habitude.

Ludwig revint s'asseoir à côté d'eux avec un appareil photo, et Feliciano se mit immédiatement à lui parler et à lui envoyer des signes. Arthur ne voyait aucune raison d'embarrasser le pauvre homme en lui disant qu'il comprenait. Au lieu de cela, il glissa sa main dans celle d'Alfred et déposa un baiser à l'endroit où son épaule rencontrait son cou.

'Qu'est-ce qu'il a dit?' Chuchota Alfred.

'Il est mieux de dire-' Toussa Arthur. 'En démonstration.'

Bowie monta sur scène et Alfred serra sa main plus fort, émoustillé comme un enfant, et chanta les paroles en se balançant d'avant en arrière, éclairé par les étoiles dans le noir. Arthur n'avait d'yeux que pour lui, garçon pilote, porté par les constellations, magnifique, magnifique, magnifique.

'Et nous nous sommes embrassés, comme si rien ne pouvait tomber, et la honte était de l'autre côté, oh nous pouvons les battre, pour l'éternité, alors nous pourrions être des héros, juste pour un jour...'

Oh, Alfred était son héros. Alfred Foster Jones, pilote américain, poète, l'amour de la vie d'Arthur. Le garçon qui lui avait donné le monde, qui lui avait promis l'avenir, qui s'était levé et avait chanté pour la liberté. C'est ce qu'il avait toujours fait, depuis le moment où ils s'étaient rencontrés dans un bar au bout de la rue et où le monde d'Arthur s'était ouvert au grand jour. Il n'avait jamais imaginé que l'Américain au bourbon, aux mots doux et aux yeux bleus, deviendrait son tout. Il était heureux, tellement heureux, alors que le monde prenait place chaleureusement autour de lui. Ils avaient tout ce qu'ils voulaient.

Alfred tira Arthur près de lui, et leurs mains liées se levèrent, et la musique gronda en lui, et le bonheur, et l'amour, l'amour, l'amour. Arthur était un passage pour les étoiles, pour l'amour, pour la plus belle personne du monde.

Alfred se tourna vers lui, son héros, son tout, et se pencha lentement. Des larmes coulaient le long de ses joues. Arthur était un verre débordant de lumière et d'émotion.

'Artie,' murmura-t-il, en retraçant son visage. Il rit, un peu gêné, et sortit quelque chose de son blouson. C'était une paire de vieilles plaques militaires usées. Il les regarda, et pressa la main d'Arthur sur ses lèvres.

'Tu vas penser que je suis stupide de ne pas avoir attendu un peu plus longtemps,' chuchota-t-il, 'Mais je ne peux pas. Je ne peux pas. J'allais les faire refaçonner comme cadeau, peut-être en une bague, peut-être louer une belle voiture et t'emmener à la campagne pour le faire...'

Oh, pensa Arthur, l'amour, le désir et l'émotion gonflant sans fin dans sa poitrine.

'Je sais que je suis impatient,' croona Alfred, 'Je suis intrépide, et téméraire, je le sais. Mais je suis à toi, je suis ton Américain. Et je sais que je ne peux pas te donner le monde entier, mais je peux toujours essayer. Je suis tellement amoureux de toi, Artie,' chuchota-t-il en s'étranglant. 'Oh my God, I love you. Tout ce qui te concerne. Tu es si précieux pour moi, tu sais ça?' Il rit. Les étoiles tourbillonnaient dans ses yeux, et il tendit les plaques d'identité. 'Me laisseras-tu bénéficier de l'avenir pour te le prouver?'

Arthur disait toujours, toujours oui à ce garçon fait d'étoiles et de cieux. Il l'embrassa, haletant dans cet amour, et ils retombèrent tous les deux en arrière, et Alfred riait, brillant et beau.

'Oui,' promis Arthur, de tout ce qu'il est, de tout ce que l'avenir aura. 'Oui, oui, oh God. Je t'aime tellement, Alfred, mon amour, mon tout.'

Ils s'embrassèrent, alors que la musique et les étoiles scintillaient, et sous la musique de Bowie, Alfred chantait leur chanson.

-FIN-