Papa poulpe

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— Marjan ! Ton raton laveur a encore mordu ma moufette !

Harlock n'avait pas pris la peine de s'annoncer lorsqu'il était entré en trombe dans le poste de contrôle des machines, mais le froncement de sourcil du chef ingénieur lui donna à penser qu'il avait peut-être commis une erreur. Il hésita une fraction de seconde, se souvint que le chef n'appréciait guère que l'on empiète ainsi sur son territoire, puis il se rappela qu'il était quand même le capitaine ici, et donc qu'il avait le droit d'entrer où il voulait non mais ho.

— Vous n'êtes pas concerné, chef, précisa-t-il malgré tout tandis qu'il posait son chargement sur l'îlot central.

Ledit chargement réagit avec un petit « squick ». Quant à Marjan, assise devant un écran couvert de glyphes hermétiques, elle tentait visiblement de se fondre dans son fauteuil.

— Non mais regarde ! poursuivit-il en écartant une touffe de poils noirs pour révéler une plaie sanglante. Sa petite patte est toute blessée !

Le froncement de sourcil du chef s'intensifia.

— Capitaine, c'est une moufette.
— Oui, et un des ratons laveurs de Marjan l'a mordue ! insista Harlock.

Il pointa la jeune femme du doigt.

— Ce sont des vraies teignes, tes bestioles ! Louis en a presque perdu un tentacule !

À ce stade, si le chef fronçait davantage les sourcils ils allaient rejoindre sa moustache, et Harlock se dit avec un temps de retard qu'il aurait peut-être mieux valu ne pas faire intervenir un poulpe dans l'équation.

— Capitaine, que je comprenne bien… On parle bien de votre horrible machin violet, là ? Vous êtes en train de déranger mon opératrice de quart pour une peluche ?

Harlock cilla. C'est vrai que présenté comme ça, c'était un peu idiot. Il secoua la tête.

— C'est surtout pour ma moufette, chef.

Pauvre Ellen. Harlock ignorait ce qui s'était passé exactement, hormis le fait qu'il avait retrouvé la malheureuse petite bête retranchée derrière les multiples tentacules du poulpe, en train de repousser courageusement les assauts d'un gang de ratons laveurs. Le tout dans son bureau, ce qui posait également la question de savoir comment ces voyous masqués s'étaient introduits chez lui.

— Elle est blessée ! répéta-t-il. J'sais pas, mettez-leur des muselières, à ces monstres !

Hélas, son plaidoyer n'impressionna pas le chef. Marjan leva vers lui des yeux désolés (ou terrifiés, c'était toujours difficile de trancher avec elle), mais elle ne bougea pas non plus.

— C'est le doc que vous devez voir, captain, grogna le chef.

Ça sonnait comme un ultimatum, ce qui n'arrangeait pas du tout Harlock : il avait horreur de se rendre à l'infirmerie, quelle qu'en soit la raison, et encore moins quand il était en bonne santé.
Et puis, même si le doc acceptait de soigner Ellen, ça ne réglerait pas le problème des ratons laveurs.

— Et mon poulpe ? chouina-t-il. Qui va recoudre son tentacule ?
— Vous pouvez arrêter avec ce poulpe, capitaine ? C'est une peluche ! Vous avez quel âge ?

Ah, oui. Hum.
Harlock fixa Marjan d'un air qui, il l'espérait, la convaincrait de se lancer dans des travaux de couture. L'entreprise se révéla assez peu concluante. Contre-productive, même, s'il en jugeait la paralysie persistante de la jeune femme.
Pff.

— Capitaine… menaça le chef.

Bon. Il était temps de prendre une décision constructive. En l'occurrence, s'enfuir. Le chef ne lèverait pas le petit doigt pour sa moufette (de toute évidence, il préférait les ratons laveurs, bleh), et il se montrait très hargneux quand il s'agissait de défendre ses p'tits gars (ou filles, mais quoi qu'il en soit Harlock ne pourrait pas continuer à terroriser Marjan en sa présence).
En plus, tout bien réfléchi, il fallait bien admettre que se rendre chez les mécanos pour quémander des soins d'urgence n'était pas la démarche la plus pertinente qui soit. Alors que le doc… pour nettoyer et panser une plaie… c'est à ça que servait un docteur, pas vrai ?

Avec un sourire conciliant à l'intention du chef, Harlock ramassa donc sa moufette et sortit à reculons du PC machine.

— Squick ?
— Non ne t'inquiète pas, le doc est un pro, tout se passera bien.

Tant pour le petit animal que pour lui-même, Harlock répéta plusieurs fois « tout se passera bien » pendant qu'il cheminait vers l'infirmerie, ce qui ne l'empêcha pas de ralentir le pas au fur et à mesure qu'il approchait.

Lorsqu'il fut en vue de sa destination, il sentit une sueur froide lui couvrir la nuque. Il n'avait pas envie d'aller à l'infirmerie. Il n'avait jamais envie d'aller à l'infirmerie.
Il stoppa, inspira, baissa les yeux sur la boule de poils blottie entre ses bras, sourit avec tendresse.

— Squick ? répéta-t-elle.

Harlock regarda la porte de l'infirmerie, Ellen, la patte ensanglantée, la porte à nouveau.
Le doc se moquerait de lui, assurément. Venir pour une égratignure ! Sur une moufette ! Ah ha, vous vous ramollissez, capitaine ! Harlock grimaça.

Ellen lui chatouilla la paume de la main avec son museau.

— Squick.

… mais pour elle il pouvait bien faire un effort, décréta-t-il. Rien d'insurmontable, et rien qu'il ne puisse supporter.

Et peut-être réussirait-il même à convaincre le doc de jeter un coup d'œil au tentacule déchiré de son poulpe en peluche. Après tout, suture ou couture, c'était presque pareil, non ?