Note A Fucking Charity Case
Traductrice: Mestissa
Pairing: Harringrove
Rating: M
Genre : Romance – Hurt/Comfort
Disclaimer:Traduction de la fanfiction de ImNeitherNor sur Ao3. Les personnages de Stranger Things ne m'appartiennent pas.
Résumé: Billy n'est pas un putain cas de charité, et Steve ne le voit pas comme ça.
Mais il voit aussi un garçon qui pourrait avoir besoin d'aide, même si c'est par des piques douloureuses et des rencontres difficiles.
Après tout, Billy ne devrait pas passer Thanksgiving seul, tout comme lui même ne le devrait pas.
Blabla de la traductrice: De retour avec cette nouvelle histoire en 16 chapitres ! Tous le mérite des futurs histoires que vous lirez ici revient aux auteurs anglais, rien ne vient de moi !
Note A Fucking Charity Case
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Chapitre 3 : Like Father, Like Son
Quand ils furent arrivés chez Harrington, Billy serra la mâchoire puis le regretta immédiatement. La douleur qui avait explosé sur son visage lui rappela que, peut-être, sa mâchoire avait plus de problèmes qu'il ne le pensait. Il avait cependant ignoré cela, en faveur de la haine envers Harrington, car bien sûr il vivait dans une immense maison qui était parfaite à tous égards.
«J'ai besoin d'alcool.»
Billy regarda Harrington et vit comment ses sourcils se froncèrent et ses lèvres se plissèrent en une fine ligne.
«Tu en as assez eu ce soir.»
Steve secoua la tête, tira la clé du contact et sortit de la voiture. Billy roula des yeux et poussa également sa portière.
«Nous avons clairement des définitions différentes de suffisamment. »
Billy ferma la porte et frissonna. Il n'était pas complétement sobre, mais il ne voulait pas non plus l'être.
«Nous passons par la mienne ce soir.» Steve lui lança un regard noir.
«Tes parents ne se demanderont-ils pas pourquoi tu ramènes quelqu'un à la maison, Harrington ? Surtout ça.»fit Billy pour lui-même.
La façon dont il s'habillait ne criait pas «droit», et les ecchymoses et le sang soulèveraient certainement des questions auxquelles il préférait ne pas répondre.
« A moins que tes parents ne soient habitués à ce que tu ramènes des garçons à la maison. »
Steve se figea et Billy sourit alors que l'autre garçon se retournait pour lui faire face.
«Pourquoi est-ce que tout doit être un combat avec toi, Hargrove ?» Steve eut un regard noir et Billy adora. Il pouvait gérer ça - pas cette merde de pitié. «Est-ce à cause de tout ce qui se passe chez toi ?»
Billy se figea, son sourire narquois disparaissant alors que la peur et la colère le frappaient. Son expression filtra à travers trop d'émotions avant de s'installer sur sa fureur.
«Qu'as-tu dit, Harrington ?»
Billy fit deux longues enjambées et se retrouva devant l'autre garçon, le serrant contre la porte d'entrée de sa putain de maison trop parfaite. Il reconnu la peur quand il regarda le visage de Harrington, mais il vit cette peur se transformer en sa propre colère, assez pour correspondre à la sienne.
«Je te trouve ivre sur le bord de la fichue route, essaie de te ramener à la maison, et tu flippes bordel !» Steve lança ses mains en l'air, «Sans oublier que nous n'avions pas école aujourd'hui, et ton putain de visage est plutôt frais, Hargrove, alors je suppose que c'est arrivé à la maison. Ou ai-je tort ? »
L'expression sur le visage d'Harrington suppliait presque Billy de lui dire qu'il avait tort. Oh, c'était précieux. Steve ne voulait pas que Billy soit battu par son père. Comme c'était mignon.
« Garde tes putains de pensées pour toi, Harrington » souffla Billy.
Il mit sa main au-dessus de la tête de Steve, écartant ses doigts sur la porte alors qu'il se penchait suffisamment pour qu'ils partagent l'air entre eux.
«À moins que tu veuille te faire botter le cul à nouveau.
-Tu l'as déjà confirmé, connard.»
La voix de Steve était plus rude maintenant, et Billy ne pouvait pas dire qu'il détestait ça. Il regarda la façon dont Steve se déplaçait sous lui, mal à l'aise, et il gloussa. C'était ce qu'il préférait: le pouvoir et la domination sur quelqu'un d'autre.
«Hargrove,» siffla Steve, mais cela ne découragea pas Billy.
Il resta où il était, le coude plié pour qu'il soit assez près du visage de Steve pour voir la rougeur qui se glissait dans son cou et dans ses joues.
Putain de pédé.
Le sourire narquois de Billy se transforma en un air renfrogné. Il se poussa de la porte et fourra ses mains dans ses poches alors qu'il regardait Steve. Alors que Steve était essentiellement l'image de ce qu'aimait Billy - jolis cheveux, visage expressif, peau légèrement bronzée et maigre - il savait qu'il ne devrait pas pousser sa chance. Cette ville était trop petite pour qu'il tente de regagner cette réputation.
Steve resta là quelques instants de plus, assez pour faire tomber un silence gênant. Il s'éloigna finalement de la porte, cependant, et Billy le regarda tâtonner pour ouvrir et déverrouiller la porte. Il se demanda si Harrington regrettait de l'avoir invité. Il était visiblement trop tard maintenant, et Billy dut écraser la déception dans sa poitrine à cela. Avoir trop d'espoir ne l'avait jamais aidé dans le passé, et il n'était pas sur le point de commencer cette merde stupide maintenant.
«Tu devrais te nettoyer.» Steve le regarda par-dessus son épaule et Billy remarqua que le rougissement du début était toujours là. «La douche est en haut des escaliers à gauche. Des serviettes propres sont dans le placard.
-Et tes parents ?»
Billy entra dans la maison et remarqua qu'il faisait un peu trop sombre - un peu trop calme - pour que quiconque puisse y être.
«Voyage d'affaires», dit Steve en haussant les épaules, comme s'il était normal pour un gamin comme lui, tout parfait et merdique, de ne pas avoir ses parents à la maison pour les vacances. Billy décida de ne pas répondre et entra dans la maison.
«Enlève tes chaussures et laisse-les là.» Steve pointa le côté et Billy roula des yeux. Bien sûr. Il arracha ses chaussures et les laissa tomber. «Je vais nous réchauffer de la nourriture.
-Comme tu es domestique», commença Billy à ricaner, mais l'expression sur le visage de Harrington - déchiré entre la colère et la déception - le fit arrêter.
Il ferma la bouche et se renfrogna à la place. Il évita les yeux de l'autre garçon alors qu'il se dirigeait vers les escaliers. Bien sûr, il était toujours éméché, mais il réussi à monter les escaliers très bien.
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Pourquoi ce connard le regardait-il comme ça ?
Billy s'était présenté à l'école avec quelques ecchymoses et coupures auparavant. Personne n'avait rien dit; on supposait que Billy s'était battu et c'était tout. Personne n'avait remis cela en question. Mais alors, putain de Steve Harrington, le trouvait sur le bord de la route, ensanglanté et ivre, et soudain les ecchymoses et les coupures signifiaient quelque chose. Il referma la porte de la salle de bain et serra les poings. Billy détestait la pitié. Il détestait ça parce qu'il n'y avait rien contre quoi se battre quand ils le plaignaient. Bien sûr, s'ils étaient en colère, il pourrait gérer ça. Il pouvait lutter contre ça. Mais la pitié ? Non. Cette merde était écrasante, et il l'avait vu sur le visage de Susan tant de putain de fois où elle avait été témoin d'un soupçon de violence de la part de son père. Au moins, Max croyait que Billy le méritait (il était à peu près sûr qu'elle le croyait, de toute façon).
Lorsque Billy se tourna vers le miroir, il se figea.
Oh. Oh !
Voilà pourquoi. Il regarda son reflet et grimaça. Putain, il avait l'air affreux. Ses cheveux étaient tachés de sang provenant des coupures sur ses joues et de sa lèvre fendue. Il pouvait voir l'obscurité des ecchymoses le long de sa tempe, de son arcade sourcilière, de sa joue - partout. Même sa poitrine s'était assombrie dans un violet boueux. Il ressemblait à l'une de ces maudites victimes sur ces affiches dans le bureau de conseil de l'école. Il était le candidat parfait pour cela - il devrait vraiment trouver un travail.
Billy rit de cela, mais c'était sortit rauque et étouffé. Les larmes lui brûlèrent à nouveau les yeux et il agrippa le bord du comptoir. Ses jointures devinrent blanches alors qu'il se penchait. Depuis combien de temps les coups étaient-ils si mauvais ? Avant que Susan n'emménage, probablement. Son père était cruel, mais il se retenait autour de sa nouvelle putain de femme et de sa belle-sœur. Elles ne pouvaient pas savoir ce qu'il cachait, après tout. Billy tomba à genoux, le linoléum froid s'infiltrant à travers son jean alors qu'il posait son front sur le bord du comptoir.
Harrington ferait mieux d'avoir une sorte de putain d'alcool dans cette maison. C'était douloureux de penser que sa colère après la rage de son père était de l'alcool, ce qui, il était sûr, était ce qui avait déclenché tout cela en premier lieu. Tel père tel fils.
Et ça, papa ? Billy sourit à cette pensée, mais la douleur ne lui échappa pas. Après tout, les larmes qui brûlaient les coupures sur ses joues étaient différentes. Il cligna des yeux et regarda quelques-unes des larmes humidifier son jean.
Putain de pathétique.
Irrité contre lui-même, Billy se pencha pour défaire les derniers boutons de sa chemise. Il haussa les épaules et se leva pour s'occuper de son jean. S'il pouvait simplement passer en pilote automatique, tout irait bien. Mais il n'avait pas d'alcool, et il était seul, et c'était une combinaison horrible (l'alcool au moins l'aidait à ne pas réfléchir). Il tira sur le bouton de son jean, puis le décompressa. Au moins, il n'avait pas à s'occuper de boxeurs ou de slips. Il n'avait tout simplement pas le temps de supporter cette merde. Il serra les poings et frissonna. Douche - il avait juste besoin de se doucher . Pas à pas, Hargrove. Un à la fois.
Se parler à lui-même putain de fantastique .
Billy tira son jean avec une certaine difficulté. Il était difficile de se baisser à cause de sa poitrine, et chaque pli ou mouvement faisait sonner sa tête. Il était sûr que c'était soit le passage à tabac, soit l'alcool, mais il commençait à blâmer davantage les coups. Étant donné qu'il dégrisait, le monde ne devrait pas tellement bouger lorsque le sang se déplaçait plus librement vers son cerveau. Commotion cérébrale, pensa-t-il distraitement. Ça devait être ça.
Secouant cette idée, Billy ouvrit la douche et entra. Peu importait qu'il gela au début alors que les tuyaux se réchauffaient. Peu importait que l'eau lui fasse mal au visage et à la poitrine. Cela n'avait pas non plus d'importance que ses épaules ne commencent à trembler alors que son esprit s'envolait dans les ténèbres. Il prenait une douche. C'était tout ce qu'il faisait.
Et s'il pleurait, ce qu'il ne faisait pas putain , qui devait savoir, de toute façon ?
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Le bruit de la douche détendit les muscles de Steve. Il s'était inquiété que Hargrove ne prenne pas une douche. Pourquoi, il n'était pas sûr. Il se pourrait que Hargrove soit généralement un être humain de merde, donc il n'était pas surprenant qu'il s'attende au pire. Il se mordilla la lèvre inférieure tout en regardant fixement le réfrigérateur. Il était ouvert depuis quelques minutes maintenant alors qu'il envisageait quoi jeter dans le micro-ondes. Mais il ne pensait même pas à la nourriture. Non, il pensait au blond en train de se doucher dans sa maison. La sienne. Maison.
Ramener Hargrove à la maison était la dernière chose que Steve aurait faite la nuit avant Thanksgiving, mais il savait aussi que, même s'il le détestait (il le détestait, non ?) ce n'était pas juste de le laisser sur le bas côté de la route. Le garçon avait l'air absolument fou, ensanglanté et ivre et absolument nerveux. Bien sûr, Hargrove était à bout environ quatre-vingt-dix-neuf virgule neuf pour cent du temps, mais ce soir était différent. C'était un avantage que Steve n'avait jamais vu auparavant, et il était déterminé à retirer Hargrove de ce bord. Maintenant qu'il y pensait, le bord ressemblait plus à un rebord maintenant, comme si le garçon aurait juste… sauté s'il avait eu le choix.
Cela ne serait pas sur la conscience de Steve. Ni maintenant, ni jamais.
Abandonnant l'idée de nourriture, Steve ferma la porte du réfrigérateur et se dirigea vers sa chambre. Hargrove aurait besoin de quelque chose à porter, et ce n'était cette chemise sanglante et ce jean froid qui feraient l'affaire. Il ouvrit la porte de sa chambre et se mit à fouiller dans ses tiroirs. Que dirait Nancy de la présence d'Hargrove ? Que ferait-elle ? Et pourquoi était-elle la personne à laquelle il pensait ? Il devrait vraiment être plus concerné par ses parents (devrait-il, cependant ?). Il secoua la tête et sortit un sweat à capuche et un pantalon de survêtement avec le logo de l'école dessus.
Le trajet jusqu'à la salle de bain semblait plus long que d'habitude. Steve ne voulait pas d'autre dispute, mais Hargrove en cherchait toujours une. Du moins, ça y ressemblait. Peu importe ce que Steve disait ou faisait, il y avait un angle que Hargrove pouvait attaquer, et il le faisait - malicieusement - à chaque fois. Il n'y avait jamais de recours avec lui, et ce fut pourquoi Steve hésita devant la porte.
«Hargrove ? »
Il frappa légèrement. Il pouvait entendre un mouvement, un mouvement étouffé, et finalement la porte s'ouvrit. De la vapeur s'échappa de la pièce et Steve réussi à reculer d'un ou deux pas.
«Ah - je t'ai amené des vêtements. »
Pourquoi avait-il l'air si incertain de lui-même ? Hargrove venait de lui faire ça. Il avait l'air stupide.
Au moment où il avait ouvert la porte, Billy avait retrouvé une partie de sa hauteur. Il avait une serviette en bandoulière autour de ses hanches, mais rien de plus. De l'eau coulait toujours sur ses épaules, sa poitrine, le long de son ventre. Ses boucles blondes collaient à ses joues et à son cou, et une partie de lui adorait que les yeux de Steve bougeaient sur lui.
« Tu aimes ce que tu vois ? »
Billy avait balayé sa tirade émotionnelle sous le tapis. Bien sûr, cela se répandrait à nouveau à un moment donné, mais il ne pouvait pas permettre aux autres de le voir aussi vulnérable.
«Même si je suis à peu près sûr que tu peux le voir dans les douches de l'école.»
Ses lèvres se courbèrent en un sourire narquois et s'élargirent alors que le rouge commençait à se glisser le long du cou de Harrington.
« Prends juste les putains de vêtements.» claqua Steve, poussant la pile de vêtements dans les bras de Hargrove.
Il refusait de croire que sa réponse aiguë était un aveu de culpabilité, même si c'était le cas.
«Habille-toi, seigneur.»
Il jeta à nouveau ses mains en l'air alors qu'il s'éloignait.
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Fin de ce chapitre, à bientôt pour la suite !