Note A Fucking Charity Case
Traductrice: Mestissa
Pairing: Harringrove
Rating: M
Genre : Romance – Hurt/Comfort
Disclaimer: Traduction de la fanfiction de ImNeitherNor sur Ao3. Les personnages de Stranger Things ne m'appartiennent pas.
Résumé: Billy n'est pas un putain cas de charité, et Steve ne le voit pas comme ça.
Mais il voit aussi un garçon qui pourrait avoir besoin d'aide, même si c'est par des piques douloureuses et des rencontres difficiles.
Après tout, Billy ne devrait pas passer Thanksgiving seul, tout comme lui même ne le devrait pas.
Blabla de la traductrice: De retour avec cette nouvelle histoire en 16 chapitres ! Tous le mérite des futurs histoires que vous lirez ici revient aux auteurs anglais, rien ne vient de moi !
Note A Fucking Charity Case
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Chapitre 6 : Respect & Responsability
Steve gémit alors que la lumière filtrait par la fenêtre. Il bougea dans son lit et resserra son emprise sur celui qu'il avait réussi à mettre dans son lit. Ses mains bougèrent sur le côté de la personne, sa hanche, puis il réalisa que la personne était définitivement un homme, et certainement pas quelqu'un qu'il avait rencontré lors d'une fête ou avait ramené à la maison avec l'intention d'être au lit. Il retira rapidement sa main, comme s'il était brûlé, et ouvrit les yeux.
Bien. C'était Hargrove. Merci putain le gars dormait encore. Il n'aurait aucune idée sur le fait que Steve avait été sur le point de le traiter comme l'une de ses filles. Il retint son souffle en regardant le visage du blond. Malgré la peinture des ecchymoses et des coupures, il avait l'air vraiment détendu. Ses sourcils n'étaient pas plissés, ses lèvres étaient entrouvertes et les horribles rides de colère étaient effacées. Il avait l'air jeune comme ça, et Steve pouvait presque l'apprécier. Presque. Les ecchymoses l'avaient en quelque sorte ruiné, mais elles avaient aussi laissé une spirale de honte et de pitié dans son estomac.
Steve tendit la main et fit glisser une boucle de cheveux blonds du visage de Hargrove et fronça les sourcils. Bien sûr, il n'allait en parler à personne, mais quelque chose lui restait à l'esprit. Voulait-il une amitié avec Hargrove ? Cela en valait-il la peine ? Devrait-il même essayer ? Il se frotta les yeux et soupira. C'était la pire idée absolue qu'il ait jamais eue – être ami avec Billy Hargrove...
Mais qu'en était-il de la maison de Hargrove ? C'était Thanksgiving. Bien sûr, il était seul aussi, mais ses parents n'étaient pas là. Il soupçonnait que le père de Hargrove était là, mais la fête ne serait pas célébrée. Nancy avait été gentille (ou était-ce dommage ?) Et l'avait invité au dîner de sa famille, mais il avait dans l'idée de ne pas y aller.
« Prends une photo, ça va durer plus longtemps. »
Billy s'était apparemment réveillé, et Steve le fixait. Ses joues s'enflèrent d'embarras et il renifla pour le couvrir.
«Peu importe, Hargrove. Ce n'est pas comme si tu étais intéressant à regarder. »
Steve s'assit et jeta ses jambes sur le côté du lit. Il était heureux que son dos soit tourné vers l'autre garçon - il ne pouvait pas exactement lui faire face après avoir été surpris à le fixer.
«Mm, tu regardes beaucoup. Personne n'aime être un menteur.»
Billy s'étira comme un chat, les bras au-dessus de sa tête et le dos cambré. Il regarda le dos de Steve et pinça les lèvres. Le trou du cul ne s'était pas retourné, mais peu importe. Il pouvait faire face. Il s'assit lentement et ferma les yeux. Sa tête le tuait toujours.
«Tu es assez plein de toi même, tu le sais ?»
Steve s'était levé et avait arraché une paire de jeans par terre. Il tira dessus, ignorant les mouvements derrière lui. Après quelques minutes sans réponse, Steve souffla.
«Rien à dire, Hargrove ? Enfin arrêter tes conneries ? »
Il se retourna et se figea. Ah, merde. Ce n'était pas ce à quoi il pensait devoir faire face. Billy était assis sur le lit, mais ses genoux étaient relevés et écartés pour que sa tête puisse reposer entre eux. Ses mains berçaient son visage et il semblait qu'il allait être malade.
«Hargrove ? Ça va ? »
Steve s'avança doucement et s'installa près du bord du lit.
«Putain, ça fait mal à la tête.»
Ce qui inquiétait le plus Steve était que certaines des paroles de Billy semblaient floues.
«Comment… à quel point t'a-t-il frappé ?»
Steve recula; il était prêt à ce qu'Hargrove n'explose. Sa seule grâce salvatrice était qu'il pourrait lui faire trop de mal de riposter.
«Plus dur que d'habitude.» martela le crâne de Billy.
Il ne savait pas si c'était à cause de l'alcool qu'il avait bu ou des blessures. Ça pouvait être une gueule de bois, mais même alors, c'était horrible . Il pressa la crosse de ses paumes contre ses yeux et prit une inspiration à travers ses dents serrées. Sa mâchoire lui faisait mal, mais pas autant que sa tête.
«J'ai juste besoin de médicaments et d'une cigarette. Je serai bon après ça.
-J'ai des analgésiques, mais ma mère me tuera si tu fume ici, alors n'essaye même pas.»
Steve descendit du lit et disparut par la porte de la chambre. Son esprit continuait de rouler ce que Billy disait dans sa tête. Plus dur que d'habitude… C'était normal ? Habituel ? Est-ce que toutes ces ecchymoses et coupures avec lesquelles Billy s'est présenté à l'école venaient de son père ? Les derniers dont il se souvenait étaient longs et tachés sur le dos de Hargrove. Il les avait vus sous la douche après l'entraînement, trop impliqué sur le terrain pour s'en apercevoir. Il pensait qu'ils venaient d'une bagarre lors d'une fête ou quelque chose comme ça. Maintenant, il n'était pas si sûr.
Lorsque Steve entra dans la salle de bain, ses yeux se posèrent sur la pile de vêtements. La chemise était couverte de sang sec et son estomac se retourna. La nuit avant Thanksgiving ? Vraiment ? Qu'avait dit Billy pour faire chier son père ? Il était doué pour cette merde, alors il supposait que ça avait commencé du côté de Billy. Il se retourna et attrapa une bouteille d'ibuprofène. Si Billy avait des cigarettes, elles étaient dans ses poches de jean. Ce n'était pas comme si Steve voulait regarder à travers ses vêtements, mais il ne pensait pas non plus que Billy était prêt à se pencher.
À contrecœur, Steve fouilla à travers la pile de vêtements jusqu'à ce qu'il trouve le jean du blond. Bien sûr, un briquet zippo et un paquet de cigarettes à moitié vide. Il les sortit et s'arrêta. De tous les vêtements sur le sol, il remarqua qu'il manquait des boxers ou des slips. Ses joues rougirent et il recula. Bien. Ce n'était pas du tout bizarre. Il s'éclaircit la gorge, comme si quelqu'un l'avait surpris en train de regarder (sérieusement, il était juste en train de fumer !) et se retourna pour retourner dans la chambre.
Billy était dans la même position qu'il l'avait laissé. Il s'approcha et s'assit au même endroit.
«J'ai des médicaments et tes cigarettes, mais tu devra fumer dehors.»
Steve se rendit compte qu'il avait oublié un verre avec lequel Hargrove pouvait prendre les pilules, mais il ne se plaignit pas. Billy prit les pilules, les avala à sec, puis prit la cartouche de cigarettes et le briquet zippo. Steve remarqua que ses mains tremblaient, mais il ne le mentionna pas. Il était sûr que Billy ne voulait pas en parler, peu importe à quel point Steve le voulait.
« Je vais bien »
Billy descendit finalement du lit, mais il ne regarda pas Steve. Au lieu de cela, il se dirigea vers la porte et descendit les escaliers. Le battement dans son crâne était suffisant pour provoquer des lumières dansantes dans sa vision, même lorsque ses paupières étaient ouvertes. Il grogna pour lui-même et ne regarda pas derrière lui pour voir si Harrington le suivait. Ce n'était pas quelque chose dont il voulait discuter. C'était ce que c'était, et rien ne pouvait changer ce qui se passait chez lui. Il poussa la porte-fenêtre ouverte après l'avoir déverrouillée et sortit. L'air froid le mordait, mais il adorait ça. Il était croustillant dans son nez, dans sa tête, à travers son corps. Il inspira comme s'il avait été affamé d'oxygène.
«Tu pourrais fermer la porte, tu sais. »
Steve s'était apparemment habillé depuis le temps qu'il avait fallu à Billy pour sortir et allumer une clope. Il pouvait entendre le ton condescendant, mais il l'ignora. Qui s'en foutait ? Ce n'était pas comme s'il avait des animaux qui pouvaient s'enfuir. Quand il ne répondit pas à Steve, il entendit la porte se refermer.
Steve n'était pas sorti, mais ça allait. Billy mit la cigarette entre ses lèvres et aspira comme si c'était un amant perdu. Il ferma les yeux et frissonna. La nuit dernière avait été difficile, mais il savait que s'il ne se présentait pas à la maison pour le dîner (à cause du respect et de la responsabilité , Billy), ça serait bien pire. Alors qu'il ne voulait pas passer Thanksgiving avec son père, le connard ne voulait pas que ce soit autrement. Il forcerait Billy à parler, respectueusement, alors qu'ils mangeraient autour d'un repas de merde dans une maison de merde dans une putain de ville de merde.
De la fumée s'échappa entre les lèvres de Billy. Il ferma les yeux et pencha la tête en arrière pendant qu'il prenait la cigarette de sa bouche. Il souffla la fumée dans une longue expiration; se préparer à voir son père après un passage à tabac était la deuxième partie la plus difficile. La cigarette brûla plus vite qu'il ne le voulait; il jeta le mégot dans la piscine, parce que va te faire foutre, Steve Harrington, et se retourna pour entrer dans la maison. Quand il entra, Steve était quelque part à l'étage. Il pouvait l'entendre bouger, mais il l'ignora. Honnêtement, à quoi s'attendait ce con ? Une amitié soudaine ? Il souffla et se dirigea vers la porte d'entrée.
Bien. Ses chaussures étaient là. Devait-il même attraper ses vêtements ? Steve pouvait juste les jeter pour tout ce qui lui importait. Ce n'était pas comme s'il n'avait plus de vêtements. Il tira ses chaussures et regarda vers les escaliers qui menaient à Steve. Il n'était pas du genre à dire au revoir. Il n'était pas non plus du genre à rester.
Dans cet esprit, Billy ouvrit la porte d'entrée de la maison et partit.
Quand Steve descendit les escaliers et ne put trouver Hargrove, il ne put dire qu'il n'était pas surpris, mais il était aussi… inquiet. Où allait cet idiot ? Comment allait-il y arriver ? Était-ce même plus son souci ? Le connard n'était pas ivre et il portait au moins un sweat à capuche et un pantalon de survêtement. Il n'aurait pas trop froid. Steve avait l'impression d'essayer de se convaincre.
L'effroi grandissant dans son estomac, Steve se dirigea vers le téléphone et composa le numéro de Nancy. Après tout, il devait encore décider s'il avait un repas avec la famille de Nancy ou s'il attendait de voir si Hargrove se présenterait à nouveau.
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Il ne fallut qu'un seul trajet en stop et Billy était de retour chez lui. Il était assez facile de se déplacer dans la ville, ce qui le dérangeait. Personne ne se serait arrêté pour le prendre en Californie. Ici, ils l'avaient fait avec un sourire et un signe de la main. Certes, son visage rendait la conduite difficile, mais il refusa d'en dire plus à la femme au volant. Elle l'avait déposé à environ un demi-miles de sa maison (il ne voulait pas que son père voie la voiture), et il avait marché le reste du chemin du retour.
Le pire dans son retour, c'était que son père avait toujours su qu'il était parti. Cela n'avait pas d'importance si dans sa brume de douleur il s'était échappé. Neil savait qu'il était parti quelque part. Il l'avait toujours fait. Avait-il déjà mentionné que le premier coup était le pire ?
Il s'avança péniblement jusqu'à la maison et s'abstint de jurer à bout de souffle. Le fait qu'il doive frapper à sa foutue porte était humiliant, mais il le fit quand même. Il espérait que c'était le bon mélange d'attention et de politesse, sinon cela n'allait pas bien se passer.
La porte s'ouvrit et Billy déglutit; la peur s'installa dans son ventre alors que Neil ouvrait la porte moustiquaire et hochait la tête. Dieu merci. Billy baissa la tête et détestait à quel point il se sentait soumis. Il passa devant Neil et entra dans la maison.
« Où es-tu allé ? » Neil se tourna pour regarder Billy. «Et où sont tes vêtements ?
-Un ami.» Billy réalisa qu'il n'avait pas cloué sur «monsieur» et sentit son estomac se courber. «Monsieur, et j'ai dû prendre une douche. Il me les a donné pour me changer.
-Oh ? Cet ami a un nom ? »Billy pouvait entendre le ricanement.
Il s'était rendu compte trop tard qu'il avait dit «il». Neil aurait été bien si ça avait été une fille. Il savait, après tout, que son fils était un putain de pédé.
«C'est un joueur de l'équipe - Steve, monsieur.»
Billy pouvait voir Neil calculer tout, de la façon dont il prononçait le nom de Steve à la façon dont ses doigts se contractaient et sa poitrine bougeait. Il cherchait un signe que Billy aimait Steve, et il aurait de sérieux ennuis s'il laissait une quelconque indication qu'il l'aimait, en fait, comme lui (et il ne l'avait pas fait). Neil s'approcha de Billy, qui retint son souffle et garda son regard sur le nez de son père. Il était censé le regarder dans les yeux, mais c'était difficile. Mentir à Neil n'avait jamais fonctionné simplement parce que c'était son père. Il avait grandi avec lui.
«Au moins tu n'as pas l'air d'un pédé.» ricana Neil alors que Billy tressaillit.
Il essaya si fort de ne pas faire de grimace, de ne pas regarder ou de bouger, mais être traité de pédé était tellement insupportable. C'était qui il était, et son père s'assurait de lui faire comprendre que ce qu'il était était, en fait, mal, peu importe son âge à l'époque.
«Puis-je aller dans ma chambre maintenant, monsieur ? »
Billy avait réussi. Il détestait la faiblesse de sa voix. Neil hocha la tête, cependant, et Billy se tourna pour se diriger vers sa chambre. Avant de pouvoir faire deux pas, Neil le tenait par l'épaule. La prise était rude, suffisamment serrée pour faire siffler Billy.
«Qu'est-ce que tu dis, mon garçon ?
-Merci, monsieur.»
Billy ne faisait pas face à Neil, alors il ferma les yeux et espéra que cela avait suffi. Quand la main lâcha prise, il frissonna et continua sa marche vers sa chambre. Il allait bien - pour le moment. Il ouvrit la porte puis la referma. Puis, bien sûr, il eu un aperçu de sa chambre. Les choses avaient été brisées, quelques étagères brisées et il y avait du sang sur le sol. L'estomac de Billy se retourna et il ferma les yeux. Pendant un moment, ce fut trop. La douleur, la peur d'être là, l'angoisse de se demander quand viendrait le prochain coup. Il avait envie d'une autre cigarette, mais il avait besoin de nettoyer la putain de chambre.
Le nettoyage ne dura pas longtemps. Il jeta plusieurs objets, répara ses étagères et fit son lit. Il attendit de nettoyer le sol en dernier. Il ne faudrait pas avoir des taches de sang sur son sol. Il savait que ça n'allait pas, mais au moment où il avait eu la brosse à récurer, l'eau chaude et le savon, il était de nouveau épuisé. Combien de temps avait-il dormi la nuit précédente ? Deux heures ? Il tomba à genoux à côté du tapis ensanglanté et y versa du savon. Sa tête palpita pendant quelques instants, et il dut s'arrêter, mais une fois que ce fut assez terne pour qu'il puisse penser, il recommença à nettoyer.
Cela prit environ cinq minutes de nettoyage, mais Billy pensa que c'était aussi bon qu'il allait l'être. Il jeta la brosse à récurer à la poubelle et rinça l'eau sanglante dans les toilettes. Une fois qu'il eut fini, il entra dans la cuisine. Son père préparait ce qu'il appelait un repas de Thanksgiving. C'était en quelque sorte un déjeuner et un dîner, atterrissant vers une ou deux heures de l'après-midi. Billy ne dit rien en rinçant le seau puis en le séchant pour le ranger.
«Vas-tu proposer ton aide, Billy ? N'est-ce pas la chose respectueuse à faire ? »
Neil s'était tourné vers lui et Billy ressentit à nouveau cette peur dans son ventre. Il se préparait à nouveau pour le premier coup même s'il n'avait rien fait de mal (auquel il pouvait penser, de toute façon).
«Désolé, monsieur.»
Billy se tourna pour faire face à Neil tout en agrippant le seau. Une partie de lui voulait jeter les poings ou dire quelque chose de vraiment stupide, mais il poussa cela vers le bas en faveur de ne pas se faire battre plus qu'il ne l'était déjà.
«Y a-t-il quelque chose en quoi je peux aider ?
-Je continue d'avoir à discuter de respect et de responsabilité envers toi, Billy. Ça devient épuisant.» soupira Neil, comme si c'était dur pour lui.
Billy essaya de ne pas se renfrogné, essaya de garder son visage vide et ouvert, comme s'il écoutait activement.
«Je suis désolé, monsieur.» déclara à nouveau Billy. «Que voulez-vous que je fasse ?
-Parle-moi de Steve.»
C'était assez soudain que cela jeta Billy hors de son jeu. Il cligna des yeux de surprise puis rougit. Oh, putain, ça avait été une sorte de putain de piège. Il pouvait sentir la chaleur se propager de sa poitrine à son cou, dans ses joues. Il s'écarta de son père et déglutit. Neil avait remarqué le mouvement, ses lèvres se décollaient et Billy commençait à paniquer.
«Il n'y a rien, papa - monsieur - il n'y a rien. C'est juste un co-équipier. J'ai promis de ne pas foirer cette fois, et je le pensais vraiment. Je ne le ferai pas.»
Billy se promenait maintenant, il le savait, mais il ne voulait pas être frappé à nouveau. Sa tête battait toujours, sa poitrine une douleur continue à chaque respiration bégayée.
« Je n'ai pas élevé un putain de pédé. »bouillonna Neil, « Si tu veux ce genre de style de vie tordu et méprisable, tu ne vivras pas dans cette maison ! M'entends-tu, Billy !? »
Il tendit la main et arracha le seau de Billy. Il claqua au sol et Billy recula d'un pas. Où avait été le premier coup ? Quand avait-il atterrit ? Où atterrirait-il ? Il fixa son père, son cœur battant assez fort pour lui donner le vertige.
«Je ne le suis pas, papa, je le jure. C'est juste un co-équipier.», insista Billy.
Il détestait à quel point il avait l'air désespéré. Il devrait partir. C'était le sien. C'était l'occasion pour lui de dire merde et de partir. Son père le menaçait, après tout, mais il ne pouvait pas se résoudre à le faire. Quelque part dans sa stupide tête de merde, il pensait que peut-être, peut-être, ils pourraient avoir une relation. Dieu, il était putain de stupide.
Billy commis l'erreur de lever les mains, les paumes vers l'extérieur, dans l'espoir d'apaiser d'une manière ou d'une autre son père. Neil prit cela comme une offense et soudain, le dos de Billy frappa le poêle. Il frappa la poignée de l'une des casseroles avec son bras pendant qu'il essayait d'obtenir un soutient pour ne pas tomber, et elle se renversa. De l'eau bouillante gicla sur le bas de son dos et bordel ça faisait vraiment mal. Billy ne put s'empêcher le hurlement qui lui échappa et il sursauta. De la vapeur montait sur les vêtements où la casserole avait renversé son contenu, et Billy se demanda si la brûlure était aussi grave qu'elle le ressentait.
Quand Billy leva les yeux vers son père, prêt pour un autre coup, il fut surpris par l'expression réservée sur le visage de Neil. Il n'avait jamais vu ça auparavant. Ce n'était pas moins effrayant; la façon dont son père regardait par-dessus le poêle puis par-dessus lui faisait ramper sa peau. Son dos avait l'impression qu'il était en feu, mais il essaya désespérément de l'ignorer. Au lieu de cela, il fixa Neil, un mélange entre la peur et la curiosité rendant difficile la concentration (ou était-ce la brûlure dans son dos ?).
«Prends tes putains de clés de voiture.» claqua Neil, et Billy répondit immédiatement.
Il trébucha hors de la cuisine et ramassa les clés de sa Camaro. Il se retourna vers Neil. Il attendait la prochaine commande. Le prochain coup. C'était déroutant pour lui. Il avait été poussé puis brûlé. Cela ne lui expliquait pas comment se passerait cette raclée. Il n'était même pas sûr de ce qui se passait et il était complétement fou.
« Et ne prévoit pas de rentrer à la maison. Pas avant le retour de Susan et Max. »
Le sentiment d'abandon n'avait jamais été aussi clair pour Billy auparavant, même si ce n'était pas techniquement un abandon. Non, quoi que ce soit, ça faisait plus mal que l'abandon. Il fixa Neil, temporairement figé là où il était.
«Tu ne m'as pas entendu, toi putain d'inutile gaspillage d'espace ! » Neil montra la porte. « Dégage. Dehors. Tu n'as pas ta place ici. »
C'était tout ce dont Billy avait besoin pour l'encouragement. Il se dirigea vers sa chambre, attrapa son portefeuille et se précipita hors de la maison. Il regarda la porte alors que Neil la claquait et frissonnait. Merde. Combien de fois allait-il quitter sa foutue maison sans sa putain de veste ?! Il se souleva, submergé par ce qui venait de se passer, et se dirigea vers sa voiture. Il ouvrit la portière et s'enfonça dans le siège du conducteur.
Où irait-il ? Pas chez Harrington. Le gars avait sauvé son cul une fois. Deux fois était inacceptable. Non, Hargrove conduirait simplement. Il conduirait jusqu'à ce qu'il soit en panne d'essence, puis il saurait peut-être quoi faire. Il enfonça son pied dans l'embrayage et fit tourner le moteur. Normalement, le son de la machine qui ronflait à la vie le faisait vibrer. Maintenant, il voulait juste vomir. Il enclencha la voiture en marche arrière, donna un coup de pied à la pédale en faisant demi-tour, puis l'enfonça en première vitesse. Avant qu'il ne soit à cinquante pieds sur la route, il avait réussi à la faire passer en quatrième, les pneus hurlant sur le trottoir avec ses pensées - se retournant et tournant.
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A très vite pour le prochain chapitre !