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Hermione/Lucius • 222 mots.

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Elle déboule en trombe, du feu dans les yeux. Et face à elle dîne un Lucius indifférent.

« Que faisait cette brochure sur mon lit ? »

« Plaît-il ? »

Négligemment, il accorde un regard au dépliant, Chardonnay aux lèvres.

« Tu parles constamment de Beauxbâtons. Sans doute l'as-tu posée par inadvertance. »

« Poser une brochure que je n'ai jamais prise d'une université dont je ne t'ai jamais parlé ? »

« Début de démence, certainement. »

« Lucius. » bouillonne à présent Hermione.

Lentement, le concerné dépose sa coupe. Sur sa mâchoire, un nerf tressaute.

« Que veux-tu m'entendre dire, Hermione ? » prononce-t-il, polaire. « Que ton désir d'y postuler est palpable malgré les frais surpassant ton budget ? Que je le possède, ce budget, mais que tu es toujours trop têtue pour demander de l'aide ? »

« Ce n'est pas ton aide, le problème, mais sa motivation. » siffle Hermione. « Je ne suis ni ton projet caritatif ni ton escort. »

À ces mots, la froideur malfoyenne vacille en une expression trahie.

« Quand t'ai-je donné cette impression ? »

« Tout le temps. Restaurants, voyages, bijoux, livres... »

« Je le fais car tu le mérites. »

« Dois-je donc te remercier? »

« Je ne souhaite aucune contrepartie. »

« Que veux-tu finalement de moi, Lucius ? » soupire Hermione.

Il la fixe silencieusement. Boucles, pupilles, pommettes, cou. Lèvres. Puis il revient à son dîner.

« Que tu acceptes ce que tu mérites. Rien de plus. »