Cet OS a été écrit pour la 133e Nuit du FoF autour du thème "sycomore". Le FoF est un forum regroupant tous les francophones de ffnet où l'on peut discuter, demander de l'aide ou participer à des jeux. Le lien est dans mes favoris !
Attention, fic pas très gaie : à ne pas lire tout de suite si vous avez envie de prolonger l'esprit des fêtes :) Rien de sanglant ni de glauque, cela dit.
Edit : en fait, ça devient un petit peu sanglant au fil des chapitres...
Janvier
« Le Platane d'Amérique, Platane occidental ou Sycamore, appelé plus rarement Platane d'Occident, (Platanus occidentalis) est une espèce d'arbre de la famille des Platanacées, utilisée comme arbre d'ornement. Cette espèce originaire d'Amérique du Nord fut introduite en Europe occidentale au cours du XVIIe siècle. Le nom commun américain est "sycamore", à ne pas confondre avec le sycomore d'Europe (qui est un érable). »*
Platane ou sycomore, l'arbre se dresse, immense, ses branches nues tendues vers le ciel comme autant de lignes brisées. À contre-jour, sa silhouette immobile et noire paraît menaçante avec son tronc hérissé de branches tordues pareilles à des barbelés. L'air glacial de l'hiver miroite subtilement autour de l'arbre, sans doute à cause de la neige sur ses branches, qui reflète la lumière. Cette lumière nébuleuse et le froid mordant de janvier piquent les yeux jusqu'aux larmes ; la vue brouillée ne discerne alors plus qu'une masse sombre nimbée de son halo cristallin de givre.
L'inspecteur Loki cligne plusieurs fois des paupières et se frotte les yeux pour en chasser les larmes. Même ainsi, la vue éclaircie, l'arbre reste tellement imposant qu'on en néglige presque le pendu. Pourtant il est là, au bout de sa corde accrochée à l'une des branches, comme une décoration macabre qu'on aurait oublié d'enlever après Noël. Loki s'approche, le cou tendu pour mieux voir, protégeant d'une main ses yeux du soleil.
De près, il entend les craquements que produisent les branches, en particulier celle qui supporte le poids de l'homme mort. Loki veille à rester à distance des traces, très nettes dans la neige, que la police scientifique est en train de photographier. D'autres agents passent à côté de lui, porteurs d'une échelle à laquelle quelqu'un devra monter pour détacher le corps. Il n'y a auprès du tronc ni chaise, ni escabeau, ni quoi que ce soit qui ait permis à l'homme de s'élever pour ensuite se jeter dans le vide, suspendu au bout de sa corde. L'hypothèse du suicide semble douteuse, raison pour laquelle Loki se trouve ici.
Il n'est pas mécontent de reprendre du service après le congé qui a suivi la conclusion de l'affaire Dover. L'inactivité ne lui convient pas : il rêve de serpents et de labyrinthes, de pleurs d'enfant dans le noir. Cette fois, au moins, puisque la victime est déjà morte, il n'y a personne à sauver ; pas de course contre la montre dont l'enjeu serait une vie humaine.
L'un des techniciens de la scientifique sifflote ce qui doit lui paraître un air de circonstance : Strange Fruit, de Billie Holiday. Loki lui jette un regard sombre : il n'approuve pas cet humour macabre. Il ne fait toutefois aucun commentaire. La chanson lui est également venue à l'esprit même si, dans le froid de l'hiver pennsylvanien, la brise tiède et les magnolias du Sud semblent appartenir à un autre monde.
« Sacré bel arbre, hein ? lance un patrouilleur qui contemple lui aussi la scène, mains dans les poches. On dirait Yggdrasil, vous ne trouvez pas ? »
Yggdrasil, l'arbre-monde de la mythologie scandinave. C'est peut-être une plaisanterie à l'encontre de Loki, à cause de son nom. Futé, très futé. Voilà un patrouilleur qui a des lettres.
« Yggdrasil est un frêne », corrige Loki à voix trop basse pour que l'autre l'entende.
Dans ses rêves, il y a souvent des arbres ; des arbres torturés, pareils à celui-ci. Peut-être est-ce pour cela que, depuis l'enfance, les grands arbres morts ou dénudés par l'hiver le mettent mal à l'aise. Ils ressemblent à des instruments de torture pointus, acérés, ou à d'étranges créatures maléfiques prêtes à vous embrocher sur leurs griffes. Yggdrasil, le légendaire, n'a rien de sinistre ; pourtant Odin s'y est pendu. Et c'est bien dans la chair d'un arbre qu'on a taillé la croix du Christ.
Lorsque Loki a reçu le premier appel du central sur la radio de sa voiture, on lui a parlé d'un sycomore ; au deuxième appel, c'est devenu un platane. La précision était inutile puisqu'il n'y a qu'un seul arbre au milieu du pré où on lui a dit de se rendre, mais il a tout de même vérifié. Il s'agit donc d'un platane, et c'est ce qu'il indiquera dans son rapport.
Pour autant, il sait que les choses ne sont pas toujours ce qu'elles semblent. Parfois l'innocent vous paraît coupable, et le coupable innocent. Parfois le bien accouche du mal. Parfois, l'arbre dans lequel les oiseaux aiment à faire leur nid devient le gibet d'un pendu.
Alors, en ce qui le concerne, il peut très bien s'agir d'un sycomore.
*« Platanus Occidentalis », Wikipédia