C'était une vieille photo. Les bords étaient déchirés par endroits et au milieu une large pliure coupait l'image en deux. Au centre de la photo, un adolescent au sourire ravageur et aux cheveux ondulés posait sa main sur l'épaule d'un autre garçon, aux lunettes qui se soulevait sous son rire. Avec son autre bras, il poussait un autre camarade au teint blafard qui esquissait un sourire timide. À côté de ce dernier un petit rondouillard légèrement en retrait sourit lui aussi d'un air quelque peu pataud.
C'était une vieille photo en noir et blanc. Ils paraissaient heureux là sous cet arbre à tous sourire. Mais quelque chose a eut lieu, sinon comment expliquer cette déchirure ? Qu'étaient-ils devenus ces adolescents rieurs ?
Es ce que le rire communicatif de celui du centre se faisait encore entendre ? Ou es-ce que la guerre avait cessé de le faire rire ? Cet adolescent au sourire timide qu'était-il devenu ? Son sourire tremble t'il toujours sur ses lèvres ? Et ce jeune homme si sure de lui continue t'il à faire tourner des têtes ? Ou sur lui aussi la guerre à apposé sa marque ? Et le dernier est-il toujours caché derrière les autres ? La guerre l'a t'il lui aussi changé ?
Assis dans son fauteuil au milieu de son ancienne planque l'homme soulève délicatement la vieille photo en noir et blanc jeté sur la table basse où un mégot traîne là depuis douze ans. Autour de lui, tout est encore comme avant. Rien n'a changé depuis cette nuit où toute sa vie a basculé. Tout sauf cette photo aux bords abîmés. D'un sortilège de découpe, rageur, il déchire une partie de la photo. Adieu Peter !