C'était un puit, un puit lumineux qui renforçait l'aspect étrange de la maison. Dans cette maison qu'elle avait à reconstruite elle avait aménagé un puit, une sorte de cheminée qui s'élevait vers le ciel en se terminant par une fenêtre qui lui permettait de contempler le monde.
Elle avait reconstruit sa maison à moitié sous terre et n'avait gardé de l'ancienne bâtisse que sa vieille passerelle qui donnait sur la lande et ce puit asséché qui donnait maintenant sur sa chambre. Chaque matin de son lit elle pouvait regarder le puit encore mousseux et observer le ciel à travers la vitre avant de se lever et d'allé prendre un café sur la passerelle pour continuer à regarder son petit domaine qui s'étendait sur les monts d'Arrée. Son bout du monde comme elle l'appelait affectueusement, son Finistère à elle.