Muchas gracias por sus comentarios ;) y lo siento por ser un poco cruel jajajaja

Disfruten

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Emma reprimió un grito cuando sintió un dolor punzante abrumar su cuerpo. Estaba entumecida y la adrenalina que había corrido a través de sus horas. ¿minutos? ¿días? ¿Cuánto tiempo se había desmayado?

Ella no pudo ver. Arpillera se aferró a su cara resbaladiza por el sudor y, a juzgar por el suelo duro y punzante debajo de ella, estaba adentro. Con las manos atadas a la espalda, Emma estaba acostada de lado mientras luchaba por aliviar su respiración y orientarse. No entres en pánico. No te asustes. Ella respiró hondo.

Fueron atacados. Armas. Tantas armas. El prisionero, Mohammad. No, no, él salió. Neal, Neal estaba herido y …

Un crujido de metal sonó y Emma se quedó quieta. Respiraciones profundas y uniformes. Dentro y fuera. Dentro y fuera. Su aliento resonaba en sus oídos cuando los ruidos sordos y bajos se le acercaban.

Una bota dura para las costillas. Ella gimió. No tenía que ver para saber que había moretones allí. El zumbido sordo sobre sus pulmones era toda la señal que necesitaba.

El dueño de la bota estaba agachado junto ella, y Emma podía sentir los ojos siguiendo la lenta subida y bajada de su pecho. Dentro y fuera. Dentro y fuera. De repente, se puso de pie de golpe, y un dolor en la parte posterior de su pantorrilla la atravesó. Ella no pudo estabilizar más su respiración cuando un gemido gutural se estrelló contra su garganta por el manejo brusco.

"Quieta." Una voz gruesa y acentuada ordenó cuando ella se resistió.

Manos grandes e insensibles le agarraron la cintura. La bilis se le subió a la garganta. Su cara estaba presionada contra el suelo nuevamente cuando sus manos vagaron por su espalda. No otra vez. Pateó instintivamente, pero un dolor tan fuerte atravesó su pierna izquierda que la dejó momentáneamente inmóvil. Ella trató de ponerse de rodillas, pero el hombre la empujó hacia abajo, su mejilla chocó con el frío hormigón.

"No," gruñó Emma, pateando con su derecha. Ella debe haberlo atrapado con su bota ya que él gritó y cayó hacia atrás.

"¡Sharmoota!"

Se retorció, tratando de poner el menor peso posible en su pierna izquierda cuando otro sonido retumbó. Las pesadas botas resonaban, rebotando en la pared con un estallido metálico. Deben ser pequeños muebles. Paredes cerradas. Otra presencia Gritando en árabe. Aun así, Emma intentó ponerse de pie. Sal. Sal. ¡Sal!

Ella gritó cuando otra patada llegó a su estómago, enroscándose instintivamente y preparándose mentalmente por un segundo. Ella podría haber jurado que escuchó el zumbido de un pie siendo golpeado hacia atrás, pero nunca se conectó. Más gritos. Por encima de ella Alguien estaba agazapado sobre ella otra vez. Uno mantuvo los hombros hacia abajo. La otra toqueteó su espalda nuevamente. Y luego líquido, tan ardiente que gritó tan fuerte que las fibras de la arpillera se pegaron a su labio y frente. Su mano estaba ardiendo, y cada instinto en ella le decía que no llorara, pero la picadura detrás de sus ojos apareció de todos modos. El fuego se redujo a un silbido bajo, y luego un paño seco, que le quitó el dolor un poco, se envolvió alrededor de su mano. Sus gritos se calmaron hasta un gemido y el peso sobre su hombro disminuyó.

Las inminentes figuras se retiraron al rincón más alejado de la habitación, el metal crujió una vez más, ya que el único sonido que llenaba la habitación era la respiración jadeante de Emma.

Emma se miró la mano, una cosa protésica que le recordaba a Edward Manos de tijera con menos cuchillas pero igual de mecánica. Su propia mano había sido destrozada y mutilada, y todas las demás palabras que le vinieron a la mente solo podían describir cuánto no podía usarla. Los nervios estaban muy dañados. No por el disparo, no. De la infección que resultó después de que Dios sabe lo que se derramó sobre ella para que quede "limpia". Los imbéciles ni siquiera podían ahorrar una gota de alcohol para usar en su lugar. Todavía podía ver los tenues contornos en su antebrazo, justo por la curva de su codo, donde se apretaba insoportablemente un cinturón para frenar la propagación de la infección del resto de su cuerpo. En unos años desarrollarían extremidades más avanzadas como carne, para que Emma pudiera mejorar. La idea le hizo pensar en August, y casi resopló. Henry tendría un día de campo cuando la viera. A August le encantaría. Y Regina, a veces le daba miedo a Emma pensar en ella. La mayoría de las veces la extrañaba como loca.

Pero ella estaba viva. Pequeñas victorias. Hacían películas sobre ella, dijeron. Ella cerró los ojos y lentamente curvó los dedos para cerrar el puño. Ella esperaba que Dios no lo hicieran.

"Capitán."

Emma levantó la vista y se enderezó cuando el Dr. Gambit, un hombre calvo con una camisa de vestir color púrpura pastel y gafas de alambre entró con su carpeta de archivos en la mano.

"Emma", corrigió ella.

"Emma. Entonces." El Dr. Gambit se sentó frente a ella en una lujosa silla con respaldo alado. Estaba inquieta nerviosamente con la manga de su camisa. "¿El Dr. Mitchell dijo que dice que está lista para irse a casa hoy?"

"Sí señor."

"Evan", corrigió en especie. Ella asintió entendiendo. "¿Por qué es eso? Has sido bastante inflexible en quedarte durante los últimos dieciséis meses desde tu llegada a Brookhaven".

Emma inconscientemente jugueteó con el collar de cisne que todavía colgaba de su cuello. Sus etiquetas de identificación todavía colgaban allí, pero como un imán sus dedos siempre encontraron el pequeño llavero colgante que ardía como recordatorio contra su pecho. El centro de rehabilitación que había llamado hogar durante el último año y medio era un lugar seguro, donde las personas estaban equipadas y entrenadas para ayudarla a lidiar con su propia mente furiosa. Tuvieron. Incluso ella podía verlo. Ella podría ser tocada ahora. No sin previo aviso o con demasiada ferocidad, pero el más mínimo roce no la hizo saltar. Sus arrebatos violentos fueron domesticados a un agravante hirviendo, e incluso esos fueron menos y más intermedios. Algunos días, sin darse cuenta, se atrapaba en los recuerdos de su mente, pero antes, cuando no tenía medios para escapar, aprendió a girar la llave y liberarse. Ejercicios de respiración, mantras, recordando lo bueno que había hecho y lo bueno que era. Hubo un tiempo en que Emma acogió con beneplácito la muerte, rogó que llegara. Pero a pesar de todo lo malo, Emma le agradeció a Dios lo que sea que deseara que estuviera viva.

"No estaba lista", respondió en voz baja pero sin duda. Su mirada se encontró con la de él con determinación. "No quería lastimar a nadie si tuviera un flashback. No quería agobiar a nadie. Necesitaba ayuda que fuera más que simplemente volver a la vida cotidiana y lidiar con eso por mi cuenta. Necesitaba aprender cómo ayudarme a mí misma ".

"De acuerdo con estos documentos, ha sido muy comunicativa al admitir las debilidades y además de sus ejercicios", mencionó impresionado.

Emma luchó contra la sonrisa satisfecha ante su cumplido a pesar de que el doctor estaba cautivado por su archivo. Emma era una luchadora, nunca la que compartía. Pero si pelear significaba que tenía que estar abierta, entonces mordió la bala y permitió a los médicos la ayuda que le ofrecieron. No fue un camino fácil, y hubo tantas veces que Emma se enfermó físicamente cada vez que se le pidió que escribiera o hablara de sus experiencias, pero tan pronto como fue capaz mentalmente, volvió a ese caballo metafórico porque estaba dado una segunda oportunidad y no la desperdiciaría.

Él asintió con la cabeza y luego miró por encima de su archivo, con la frente arrugada en sus pensamientos antes de mirar de nuevo. "En Landstuhl, dice aquí, atacaste a un médico cuando te despertaste de tu coma de siete meses. Ha pasado un tiempo desde entonces, y aunque ya hemos hecho nuestra evaluación, pero ¿cómo te sientes acerca de tu progreso?"

"Eso es solo una prueba de que no estaba en un buen lugar", admitió fácilmente. "O un buen estado, para el caso. Creo que durante el año pasado recuperé el control que me quitaron. Estoy lista para ir a casa, ser parte de eso nuevamente".

"¿Dónde está eso? Intentaste localizar al sargento August William Booth con quien compartiste una casa de acogida, pero fracasaste".

Ella asintió y pronunció el único lugar al que había estado pensando regresar por más de tres años. "Storybrooke".

Ella estaba en una prisión. Literalmente. Finalmente le habían arrancado la bolsa de la cabeza, y Emma pudo ver que el crujido de metal había sido una puerta de la celda de la cárcel. Una prisión abandonada fortificada por rebeldes enemigos. Qué irónicamente apropiado. El aire olía a rancio y mohoso, y las paredes estaban cubiertas de un residuo permanentemente húmedo como si las tuberías estuvieran goteando por todo el edificio. Cuando sacaron la bolsa, ella los miró a los ojos y les preguntó si la iban a matar. Su respuesta negativa junto con la semiautomática en sus manos no hizo nada para calmar el abrumador miedo que hervía en su interior.

No se había dado cuenta de que había otro hombre en su celda hasta que se giró para verlo escondido en las sombras, con las rodillas dobladas contra el pecho y la suciedad y la mugre en su rostro se endurecieron tanto que se preguntó cuánto tiempo había estado allí. . Las marcas en la pared decían semanas. Sus ojos brumosos y su barba enredada dijeron mucho más.

Se llamaba Nabil. Su hijo entusiasta se había unido a la causa de su captor hace un año, y cuando un grupo de hombres apareció en la puerta de su casa para considerar que su tierra era una propiedad inmobiliaria para coordinarse y Nabil los rechazó, se encontró en esta celda, dejando a su esposa e hijo menor para valerse por sí mismos.

La gente viene, Emma lo tranquilizó cuando el sol moribundo los llevó a la completa oscuridad. No estaba segura de si escucharlo en voz alta era más para él o ella.

Pasó una semana, y Emma lo sabía con certeza ya que ella misma agregó los recuentos a la pared con una roca rota. La interrogaron. Golpeaban. Necesitaba saber a dónde habían llevado sus amigos a su precioso Mohammad. Ella lo tomó, sin decir una sola palabra, incluso cuando su piel se rompió y su cuerpo sangraba, y cuando la arrojaban a su celda perdiendo más y más energía todos los días, ella misma se arrastraría hacia la pared, apoyada contra la pared. humedad pegajosa, y cerró los ojos con fuerza. La ilusión que tenía en su cabeza de que todo un ejército de tanques irrumpiría, armas encendidas, encogidas con cada día que pasaba, pero la canción de cuna que se repetía permanentemente se hizo más fuerte.

"Esto dolerá". Nabil sostuvo su pierna con fuerza. El roce de la herida de bala había dejado una herida tan grande que incluso el material rasgado de sus pantalones usado como gasa no podía hacerlo sanar más rápido. El dolor en su mano era obvio, pero incluso con solo mover su pierna se sentía como un millón de agujas pinchándose en su piel. Una mano que ella podría prescindir. Necesitaba ambas piernas para escapar corriendo de aquí.

Ella sacudió la cabeza mientras él sostenía el pequeño tazón de agua. Los hombres finalmente habían recordado darles de comer después de tres días, pero el pan endurecido y el agua turbia no era una comida de tres platos. "No lo desperdicies", jadeó ella, tratando sin éxito de rechazar su ayuda.

Él la ignoró y humedeció un pedazo rasgado de la manga de Emma en el agua y presionó contra la herida.

"¡Ah!" Se mordió el puño con fuerza, sus dientes se clavaron en sus nudillos, atrapando restos de tierra, sal y sangre.

Él se disculpó antes de jugar con la caja de cerillas que había estado oculta en la persona de Emma. "Quédate quieta", instó y encendió el fósforo, llevándolo a su carne abierta.

"¡Ahhhh!"

"¿Como te fue?"

Una sonrisa de satisfacción tiró de sus labios cuando regresó a su habitación después de reunirse con Gambit, y eso fue todo lo que la mujer en la cama necesitaba para animar. Alicia Stevens, una policía de Boston, arrojó la revista que había estado leyendo sobre la almohada a su lado en su emoción. Alicia, cuya personalidad avanzada ocultaba el hecho de que su mente la atormentaba con pesadillas del fuego cruzado en el que estaba atrapada y la dejaba con insomnio, se había convertido en una de las amigas más cercanas de Emma en las instalaciones.

La oficial había asistido a sesiones en Brookhaven cuatro veces por semana gracias a las órdenes de su Capitán seis meses antes. Por extraño que parezca, fue Emma la que vio al oficial aterrorizada y se asoció con ella durante la ayuda grupal o el tiempo de inactividad y habló con ella en las mañanas que regresó de su casa después de otra noche irregular. El progreso de Emma se intensificó solo en esos seis meses, pero estaba segura de que Alicia estaría tan lista para el servicio en poco tiempo. Co-curación, así lo llamó el Dr. Mitchell. A Emma solo le gustaba tener una amiga.

Se sentó en una silla en el escritorio frente a Alicia. Fijados a la pared había dibujos y notas que Emma había hecho, practicando con la mano izquierda y la prótesis. Algunas imágenes eran simplemente paisajes o floreros y frutas, sin importar el tema del programa de arte. Algunas eran de las escenas que plagaban su mente. Fuegos ardientes. Cuartos oscuros. Figuras nebulosas. Pero muchos de ellos eran de dos morenos, descuidadamente dibujadas, ya que Emma nunca tuvo mucha capacidad creativa para empezar. Solo uno de ellos tenía un dibujo de los tres. Se recostó en la silla, con las manos entrelazadas detrás de la cabeza. "Me voy a casa", confirmó.

"¡Finalmente!" Alicia exclamó levantando la mano para chocar los cinco y Emma se encontró. Se inclinó más cerca y bajó la voz de manera conspiradora. "Pasa por una tienda. Consigue flores y chocolate. Tu amiga debe estar volviéndose loca ahora".

Emma tragó saliva pero asintió con la cabeza. Loco fue una palabra que se le vino a la mente, especialmente cuando pensó en bajar del avión y aterrizar en suelo estadounidense con la ropa puesta, una medalla en el pecho y una mano mecánica donde le faltaba la suya. Ella lo pensó. Conducir directamente a Storybrooke y fingir que los últimos dos años no habían sucedido. Ella y Regina eran buenas fingiendo. Pero el ruido del aeropuerto la hizo estremecerse, y estaba abarrotada e incómoda, y Emma se sintió paralizada, enraizada en el lugar. Había ido a casa de August, pero en lugar del hombre al que llamaba hermano, una familia asiática de cinco ocupaba el departamento que guardaba algunos de sus mejores recuerdos. Entonces una adolescente la miró con los ojos entrecerrados, sin duda mirando boquiabierto la cicatriz que salía del borde de sus labios y recorriendo su mejilla casi tocando su ojo como un juego cruel de conectar los puntos. La niña se alejó rápidamente y regresó para entregarle una postal que contenía una torre de reloj familiar que estaba permanentemente inactiva. Sin palabras. Sin explicación. Solo la postal en blanco.

Emma había estado camino a Storybrooke esa noche, deteniéndose brevemente en un motel para dormir un poco antes del viaje por la mañana, pero cuando el golpeteo repentino en su puerta para limpiar la casa la hizo saltar bruscamente de la cama y la dejó dentro. En la posición fetal en la esquina durante más de una hora, supo entonces por qué todos esos padres adoptivos la habían tirado como la basura de ayer. Demasiado dañado Demasiado roto Demasiado.

Pero ella estaba mejor ahora. Había pasado todas las pruebas, y había pasado casi un año desde que un flashback se apoderó de ella. El control que había perdido años atrás lentamente volvió a ella a lo largo de los meses, y sabía que si esperaba más, lo lamentaría.

Entonces Emma contuvo la incertidumbre y volvió a asentir a Alicia. "Creo que tomará mucho más que flores y chocolate".

"El cabo Emma Swan informó que desapareció hace once meses. Fue encontrado cerca de Karim por la Tropa B14 anoche. Laceraciones en la cara, la espalda y el torso. Signos de trauma en la cabeza".

La camilla se sacudió cuando una borrosa malla de figuras en blanco y azul habló sobre Emma. Sus palabras se desvanecieron dentro y fuera de sus oídos, y la luz sobre ella ardió incómodamente. Alguien la estaba tocando. Todos la estaban tocando.

"Doctor-"

Emma gritó cuando sintió dolor en la mano y el antebrazo como si alguien atravesara una tina de ácido.

"Tendremos que eliminarlo rápidamente antes de que la infección se propague. ¡Desocupe una sala de operaciones!"

Por un momento, las voces que gritaban sobre ella se callaron como si una fuerza mayor los hubiera silenciado. Nada sustancial centró su atención, pero la serenidad de que terminaría pronto se apoderó de Emma como la marea en un día en la playa. Dejaría de doler. Pronto. Pronto se detendría.

En la radio se escuchó una canción country sobre un hombre que extrañaba a su bebé. Emma no estaba familiarizada con la melodía, pero cada estación se jactaba de un pop convencional que se le pasó por la cabeza. Hace dieciséis meses, descubrió que el casillero de almacenamiento donde guardaba su coche estaba vacío, lo que la obligó a conseguir un alquiler para el viaje a Storybrooke que nunca llegó. De vuelta en otro alquiler, un híbrido que ciertamente funcionó más suavemente que su coche, Emma estaba navegando por la interestatal.

Ni una sola vez dejó de pensar en la postal que le quedaba, guardada de forma segura en una bolsa con incluso menos pertenencias personales que nunca. Ella sabía lo que había en Storybrooke, a poca distancia en coche. Regina Enrique. Una vida que podría haber tenido con una familia real que la quería. Ella todavía podría tener eso. Ojalá. Pero una mirada a la mano a la que no estaba acostumbrada y al trauma que llevaba en su pecho tan grande como la cicatriz en su rostro, sabía que ya no podía tener eso. No todavía. Así que se había registrado en Brookhaven, viviendo bajo su cuidado vigilante como el fantasma que el resto del mundo creía que era.

Todos los días se preguntaba si había tomado la decisión correcta, distanciándose. Luego recordó haberle roto la nariz a un médico en Landstuhl porque él la estaba inspeccionando cuando su Comandante le pidió que contara el momento en que se vio obligada a luchar contra Nabil por una oportunidad de libertad y el recuerdo era demasiado fuerte para alejarse.

Ella sabía que tenía razón en mantenerse alejada.

Hace tres meses se había puesto en contacto con ese médico y se había disculpado. Otro incidente no había sucedido desde entonces, y Emma aprendió a mantenerlo así.

La canción terminó justo cuando se desvió de la rampa hacia una plaza, en dirección a una fila de autos. Necesitaría sustento para el largo viaje por delante. O tal vez solo se estaba estancando. Porque cuando demonios un McDonald's se convirtió en McCafe, y ¿qué más había pasado en el mundo, y mucho menos Storybrooke, desde que ella había estado fuera?

Emma evitó los ojos del médico cuando la sangre se derramó de su nariz, manchando su bata blanca y la parte delantera de su camisa de vestir mientras las enfermeras atendían su nariz rota. Se acurrucó en su cama, arañando las raíces de su cabello, su muñón descansando sin fuerzas sobre sus rodillas mientras trataba de arrancar físicamente los gritos aterrorizando su cabeza. Un minuto la muerte golpeaba su puerta, penetrando sigilosamente en su cerebro cuando el calor y la fatiga la apoderaban mientras yacía abandonada en el desierto. Al siguiente, ella se estaba despertando en un hospital, con tubos atados dentro y alrededor de su cuerpo y su mano desapareció por completo. La sorpresa casi la hizo caer en otro coma.

Su mente daba vueltas como un Tilt-A-Whirl en un carnaval mientras las imágenes y los ruidos chocaban con su cerebro. Sangre. La suya, Arrorró mi niño, le dolía mucho la mano. Nabil. Oh dios y Nabil — Arrorró mi amor — La voz de un niño. Te quedas Te quedas Tú, Smack. ¡Llévanos a él! Como el infierno que estoy contando, Smack, Arrorró pedazo de mi corazón.

"¿Has tenido suerte con Booth?"

"Última residencia conocida desocupada".

"Swan. Soldado, mírame".

Se estremeció con fuerza y se apartó, acurrucándose aún más en la cabecera de su cama mientras se rasgaba el cráneo, jadeando, sollozando e hiperventilando mientras sus uñas se clavaban en su carne. "Emma Swan: 442 68 9567. Emma Swan: 442 68 9567."

"Traigan a un psiquiatra aquí".

El letrero de Bienvenido a Storybrooke la saludó como una vieja amiga. La primera vez que Emma había pasado fue hace cinco años cuando August casi la echó de su apartamento. Los nervios que sintió en ese momento ante la posibilidad de encontrarse con su misterioso corresponsal no eran nada en comparación con la tensión que ahora se enroscaba en su estómago. No era solo un nombre fantasma lo que estaba buscando. Era Regina. Regina y Henry. Esa ridículamente grandiosa casa en Mifflin. Sus amigos. Si todavía estuvieran allí.

¿A quién estaba engañando? Esa época de su vida había terminado. Emma hizo lo que siempre hacía mejor y se mantuvo alejada, huyó de lo único bueno en su vida, ¿y para qué?

No.

No es tu culpa, se recordó a sí misma mientras su mano agarraba el volante con fuerza. Has llegado tan lejos. No dudes de ti misma ahora. Sólo inténtalo.

Su agarre se aflojó cuando se alejó de las fronteras de la ciudad y entró en la civilización. Por un momento, fue como si volviera a casa. Las calles se veían iguales. Las tiendas seguían en pie. Esa torre del reloj todavía estaba atascada a las 8:15. El alivio la inundó cuando se detuvo en un camino de cuatro vías. Todo estaba todavía aquí. Nada ha cambiado. El pueblo soñoliento que era su paraíso la estaba esperando.

Emma lentamente avanzó, su corazón latía rápidamente en sus oídos mientras giraba por la calle y se dirigía hacia Main. Ya la prisa de la mañana se dirigía hacia el camino y giraba hacia el patio de Granny's para tomar una buena cerveza caliente y una pila de flapjacks. Los corredores se saludaban cuando pasaban. Temprano en la mañana, los niños estaban en sus bicicletas, ansiosos por pasar tantas horas de luz como pudieran. El tamborileo en el pecho de Emma creció, instándola más rápido, más lejos, como una señal en la batalla, aunque a quién Emma se enfrentaba no tenía idea. Todo lo que sabía era que cuando giraba a la derecha en Brighton, los golpes se calmaban hasta convertirse en un da-dum da-dum estático.

"¿Cómo está hoy, Emma?"

"Estoy bien", asintió Emma, flexionando y soltando los dedos de su prótesis mientras las articulaciones se movían a su orden. "Se ajusta mejor y tengo más control sobre él".

El Dr. Mitchell, un hombre canoso con una sonrisa de dientes, sonrió al rubio e hizo una nota en su libro. "Lo has dominado bastante rápido".

"Gracias", sonrió la rubia pasándose la prótesis por el pelo tímidamente. "Todavía me estoy acostumbrando a ser repentinamente zurda".

Levantó una tarea de escritura de su carpeta, la escritura temblorosa casi ilegible apoyando su reclamo. "Con tu curva de aprendizaje, imagino que lo aprenderás además de aprender a sostener un bolígrafo en tu mano derecha".

"¿Eso crees?"

"Mientras lo hagas". Cerró su carpeta y se inclinó hacia delante en su silla. "Ayer nos detuvimos después de la muerte de Nabil".

"Le dispararon. Hice todo lo que pude", dijo solemnemente.

"Sí. No hiciste nada malo, y él tampoco. ¿Crees que puedes continuar desde allí?"

Ella asintió nuevamente. "Puede que no lo recuerde todo".

"Está bien. Veremos cuán coherentes son juntos y siempre que quieras parar podemos", aseguró el médico.

Emma respiró hondo, sus dedos protésicos se flexionaron cuando recordó haber defendido cada golpe que Nabil le había dado y ver cómo lo mataban a tiros después del único golpe que se obligó a darle. "Estuve sola en la celda por más tiempo después de su muerte. Debieron haber sido semanas, pero la mayoría de los días estaba demasiado cansada para contar. A veces quería que me mataran, pero querían usarme como palanca. Como el comercio en un supermercado o algo así. A veces me preguntaba si solo me mantenían por deporte. Luego gritaban y… "entrecerró los ojos tratando de navegar por su memoria.

"Tómate tu tiempo", alentó Mitchell. "Podemos parar cuando quieras".

"Había estado entrando y saliendo durante días. El tiempo suficiente para tomar algo de pan y agua antes de que me desmayara de nuevo. Pero hubo gritos. La puerta se abrió muy rápido y alguien me abrazó como un saco de papas y me estaban trasladando y metiendo en un camión. Lo último que recuerdo fue que me echaron y me tumbaron al sol. Deben haberme dejado fuera por muerta".

Ella arrugó la cara cuando un pensamiento repentino la golpeó. Dr. Mitchell presionó. "Fuiste mal golpeada, desnutrida y delirante. ¿Recuerdas cómo llegaste a ese pueblo cerca de Karim?"

Ella sacudió la cabeza lentamente, con los ojos entrecerrados con tanta fuerza como si pudiera borrar telepáticamente la imagen nublada en su cerebro. "Estaba tan segura de que iba a morir. Luego lo escuché. Esta canción. Me tranquiliza".

Las cejas del Dr. Mitchell se alzaron intrigadas. "¿Que canción?"

"Una canción de cuna", dijo Emma al darse cuenta. "Mi... ella... mi novia".

"¿Regina?" Mitchell supuso que después de las numerosas sesiones que había presidido con el soldado, la morena debía volver a aparecer.

Emma asintió con la cabeza. "Ella solía cantarlo todo el tiempo. Si no era su voz, era Henry quien me decía que volviera a casa, y si no fuera por ellos, esa canción seguiría sonando. Entonces la escuché, en el desierto, esperando morir. Pensé que los había visto, y esas historias en las que las personas que mueren van hacia la luz o ven a sus seres queridos llevándolos a un lugar mejor, supongo que lo hice. Me sintonicé con sus voces y los seguí a ciegas ".

"Si podemos desviarnos un poco", preguntó el Dr. Mitchell apoyando los codos sobre las rodillas. "¿Por qué alejarte ahora? ¿Estás lista para llamarla?"

Emma dudó por un segundo, moviéndose nerviosamente con los dedos en su regazo mientras reflexionaba sobre la pregunta con la que se perseguía todos los días. "Mírame, doc", respondió en voz baja. "Soy un desastre."

"Me parece que vas bien".

La mansión se veía igual que la última vez que la había visto. Césped recién cortado. Puertas abiertas de hierro forjado. Setos recortados. Rosales delineando los prístinos paneles blancos. Era la misma casa con la que había soñado, deseaba volver a casa, anhelaba entrar una vez más solo para ver a la familia que residía allí. Pero no fue lo mismo. No con cuánto tiempo había pasado.

Se sentó en el coche alquilado durante cinco minutos completos, mirando la mansión de la alcaldía. ¿Regina aún era alcaldesa? ¿Cómo funcionó eso aquí? Sus dedos se apretaron. Ella debería haber llamado. Debería haber llamado hace tanto tiempo. Debería encontrar un teléfono y llamar ahora.

Su sudor de la palma de la mano y Emma jugueteó con las llaves en el encendido. Tal vez fue mejor de esta manera. Su mente estaba demasiado deformada y su cuerpo demasiado cicatrizado. Pero ella había luchado. Dios, si hubiera luchado por la oportunidad de mejorar. Ella no era la misma persona que Regina amaba. Ni por asomo.

Pero lo prometiste, se dijo a sí misma. Si salieras con vida, volverías por ella porque lo prometiste.

Al diablo con las promesas, Emma solo quería verla. Solo una vez más, incluso si fuera la última vez, solo una vez más y ella estaría bien.

Entonces, con un aliento constante, salió del auto y subió por el camino hacia el porche. El timbre sonó ruidosamente dentro de la mansión, y un latido pasó antes de que Emma pensara que tal vez no había nadie en casa. Entonces la puerta se abrió y su respiración se detuvo.

Regina. Era Regina. Regina, con los labios entreabiertos de incredulidad y los ojos muy abiertos, se encontraba justo dentro del umbral. Regina, la mujer con la que había soñado casi todas las noches desde que podía recordar, estaba parada frente a ella. Su cabello era más largo, rizado más allá de sus hombros, y aunque la evidencia de su edad aparecía en las arrugas de sus ojos, Regina seguía siendo la mujer más hermosa que Emma había visto. Lo más importante, haciendo que la respiración de Emma se quedara atrapada en su garganta, Regina estaba allí.

"Hola", dijo Emma con un tímido encogimiento de hombros porque después de tres años de esperar por este momento, todo lo que pensaba que sucedería simplemente salió volando por la ventana.

Lágrimas de felicidad. Gritos. Un abrazo. Un beso. Mas besos. Cualquier otra cosa que no sea la expresión abierta plasmada en la cara de Regina. Abrió la boca de nuevo para hablar pero su rostro se arrugó en confusión justo cuando Regina cerró la puerta de golpe.

Su corazón se aceleró y cayó sobre su estómago, el temor se acumuló profundamente en la boca de su intestino mientras miraba la puerta de madera que la impedía. Antes de que Emma pudiera siquiera pensar en girar la cola y correr o tocar el timbre de nuevo, la puerta se abrió lentamente, solo la grieta más joven cuando Regina miró por la abertura.

Emma agachó la cabeza y sonrió suavemente. El temor que se arremolinaba en sus entrañas revoloteó en su pecho. Lágrimas inesperadas llegaron a sus ojos mientras miraba a la mujer mayor, su sonrisa crecía con cada segundo. "Hola", repitió ella.

"¿Estás aquí?" Regina gruñó cuando la puerta se abrió un poco más.

"Sí."

Regina sacudió la cabeza y cerró los ojos. "No. No, estás muerta".

La rubia tragó saliva. "Lo sé."

"¿Ya sabes?" Regina siseó y la puerta se abrió por completo, sus ojos se abrieron de nuevo y, aunque vidriosos, el fuego detrás de ellos aún ardía.

Emma se llevó la mano a la boca, deteniendo su labio tembloroso porque incluso si iba a ser maldecida en un porche, no le importaba porque había esperado tanto tiempo por este momento y lo iba a tomar. Regina parecía mayor, con arrugas de preocupación en la frente y los ojos, con el pelo más largo y rizado sobre los hombros. Ella era tan malditamente hermosa.

La mirada de Regina se había centrado en la mano de Emma, la prótesis presionada en sus labios, y cualquier palabra que iba a escupir la abandonó cuando se llevó la mano a los labios para contener un sollozo inminente. "¿Tú ... no estás muerta?" Preguntó temblorosa, abrazándose con fuerza.

Emma sacudió la cabeza. "No, estoy aquí."

Se movieron como si la tierra misma se había dividido solo para que las dos mujeres pudieran abrazarse con fuerza, se encontraron sollozando en el cuello de la otra, agarrándose con fuerza, manteniéndose asi.