Tarde pero seguro. Atasquense.

Por Severus_divides_into_H

Traducción de Levimakesmecry

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Capítulo 8: Un distinto tipo de libertad. Parte 1.

Cuando abrió sus ojos, sólo la oscuridad lo saludo. Estaba en medio de la nada, rodeado de absoluto vacío, y si no estuviera consciente de sus propios ojos parpadeando, habría pensado que todo esto era parte de un extraño y no muy placentero sueño.

Frunciendo el ceño, Tom se sentó, estudiando la habitación a su alrededor lentamente.

No, su impresión inicial era incorrecta. No estaba en el medio de la nada. Estaba en casa, o al menos este lugar lucía como su hogar. Justo ahora, parecía que un huracán se había desatado en el interior: la mesa estaba dada vuelta, los libros de las repisas estaban desparramados por el suelo, e incluso los muebles estaban en cualquier lado, como si alguien los hubiera estado tirado sin rumbo.

Y a pesar de eso, no sintió nada ante el espectáculo.

A eso venía su confusión: no estaba rodeado de oscuridad, estaba lleno de ella. Incluso ahora, mirando la sala de estar destruida, no sintió ni un tinte de ansiedad o preocupación.

No era una mala sensación. De hecho, se sentía extrañamente cómodo.

Tom se levantó, su ceño profundizandose cuando sus músculos le dolieron por el movimiento. ¿Qué había estado haciendo para cansarse así? Su cuerpo se sentía exhausto y sospechaba que la sensación física de vacío que sentía en su pecho le debía preocupar más de lo que lo hacía. ¿Qué estaba pasando?

Probando sus piernas con cautela, Tom caminó hacia la cocina. Una brillante taza verde captó su atención y por un momento, algo en su interior dio tumbos violentamente. Una terrible herida destrozada se abrió justo debajo del vacío, enviando dosis de conmocionado dolor a través de su sangre. Tom aspiró una bocanada de aire y se balanceó sobre sus pies, agarrando el mostrador en un intento medio ciego de estabilizarse, pero al segundo, sorpresivamente todo desapareció. Las hebras de su magia se entrelazaron, ocultando la herida y adormeciendo cada emoción que intentaba salir al exterior, neutralizando antes de que pudieran hacer cualquier daño.

El vacío regresó, sereno y tranquilizador. Era extremadamente tentador dejarse disolver en él, pero algo en Tom se revelaba contra la idea.

Si antes había sospechado que algo no estaba bien, ahora estaba seguro de ello. Su propia magia estaba tratando de engañarlo: ¿Lo estaba protegiendo de sus recuerdos? ¿Acaso era posible?

Inseguro de cómo proceder, Tom dejó que sus ojos vagaran. Se detuvo en la solitaria botella de cerveza de mantequilla que estaba sobre el mostrador, brillando suavemente bajo el hechizo de conservación, y una vez más, sus cejas se fruncieron.

A él no gustaba esta bebida. Era demasiado dulce, demasiado asquerosa. ¿Qué hacía aquí? ¿La había traído para alguien?

Ridículo. ¿Para quién se iba a molestar en traer algo cuando no había nadie por quien él posiblemente...

¡Harry!

Tom se quedó quieto mientras el nombre extranjero cobraba vida, extendiéndose por su cabeza en un eco persistente.

Harry. Harry. Harry.

La magia temblaba en él en un esfuerzo desesperado por mantenerse envuelta en algo. Alrededor de recuerdos... eso tenía que ser.

Algo había sucedido. Algo malo, tan malo que debió romper su mente hasta el punto de que su magia se puso en modo protector, tratando de escudarlo y darle tiempo para recomponerse.

Por eso se sentía tan agotado. Estaba prácticamente drenado: un enorme volumen de su magia se concentraba en mantener algo enterrado y bloqueando sus emociones.

Tom despreciaba los misterios.

Cerró sus ojos y buscó el cúmulo de magia que sentía bullir en lo más profundo de su pecho. Éste se encendió al primer toque consciente, como queriendo asustarlo, demasiado decidido a continuar su frenética cruzada.

—Ya es suficiente —gruñó Tom. Lanzó lo que le quedaba de su magia contra este cúmulo, haciéndolo añicos y arrancando el engañoso camuflaje.

En el momento en que lo hizo, sus recuerdos fluyeron libres, chocando contra él con una fuerza de tsunami. Sus piernas volvieron a doblarse, y esta vez no pudo evitar caer.

Harry. Harry. Harry. Harry.

Grindelwald. Charlus Potter, creándole problemas incluso desde su tumba.

Harry.

Harry muerto. Harry, suicidándose. Pero luego volviendo a la vida, envolviendo a Tom en un abrazo, besándolo, susurrando palabras de consuelo.

Harry, compartiendo un secreto con él. Harry siendo un viajero en el tiempo... un viajero en el tiempo que conoció una versión de Tom en su primer universo. Quien vino aquí porque necesitaba prevenir que Tom se uniera a Voldemort, un mago en cuyo ascenso, al parecer, Tom había contribuido.

La mayoría de las imágenes de los recuerdos que había visto eran borrosas: Tom no había tenido tiempo de concentrarse realmente en ellas. Sus pensamientos estaban consumidos por la oportunidad que había caído directamente en sus manos, así que planeó, tramó y calculó, viendo el futuro que podían compartir en lugar del pasado con el que no tenía nada que ver.

Tuvo éxito. Harry se volvió suyo, al igual que él se volvió de Harry. Pero luego...

Luego Harry se fue.

Lo dejó. Se fue. Se fue. Y Tom falló en detenerlo. Su magia falló, su mente falló, su poder falló. Harry se fue con sus cosas, y dijo... él dijo...

Voy a dejarte. Me voy a un lugar donde nunca me encontrarás. Y no voy a volver.

No voy a volver.

No voy a volver.

El dolor estalló en sus sienes. Sacudidas de horror y desesperación sacudieron su cuerpo con tanta fuerza que Tom accidentalmente estrelló la cabeza contra el mostrador: el sonido seco fue ensordecedor, pero por alguna razón, el dolor no llegó. Otro tipo de dolor se expandió velozmente, aplastando cualquier otra sensación y dejando sus huellas hirviendo por todo su interior.

Tom dejó salir un sonido estrangulado, empujando su cabeza contra sus rodillas, con su magia girando a su alrededor en círculos sin sentido.

Un momento de claridad. Sólo necesitaba un momento de claridad. Quizás eso ayudaría, quizás así sería capaz de pensar, no solamente temblar, como un asustadizo animal abandonado...

Pero sin importar cuánto Tom se aferrara a la racionalidad, nada funcionaba. Su corazón martillaba, sus pulmones trabajaban caóticamente, y antes de saberlo, las imágenes de la cocina comenzaron a difuminarse en un punto oscuro. Éste creció y creció hasta tragárselo, y luego sólo hubo olvido.

• • • •

Cuando despertó, su cabeza se sintió vacía. Su magia claramente había tratado de aliviar el daño nuevamente, porque por un momento, Tom no pudo recordar ni una cosa. Aunque no duró mucho: sus suministros de energía aún no se recuperaban, así que se las arregló para quitarse de encima ese desmayo autoprovocado en menos de diez segundos.

Recordó. Recordó.

Pero aún así no tenía idea de qué hacer.

Salvaje y feroz, Tom observó alrededor de la cocina. Sus ojos pararon en Apophis, quién estaba sentado en la mesa, mirándolo con su mirada penetrante. Había una carta en sus garras, y una esperanza feroz estalló en Tom, empujando la nube de oscuridad lejos.

Sin palabras, se tambaleó hacia delante, chocando contra la esquina de la mesa y casi tirándola en el proceso. Apophis chilló indignado, pero antes de que pudiera moverse, Tom lo agarró por la garganta, tirando de él y arrancando a la fuerza la carta de sus garras. Sus manos temblaban tanto que por poco se le cae; las líneas saltaban, haciéndolas imposible de leer.

Tom soltó a Apophis, ignorando la manera en la que retrocedió ante él, y agarró la carta con ambas manos. El texto se hizo más estable, y en cuanto lo hizo, sus esperanzas se derrumbaron, dando lugar a una náusea familiar.

La letra era muy elegante y practicada para ser de Harry. No era su carta. Era insignificante.

Aun así, sus ojos vagaron sobre las líneas.

Estimado Tom,

Lamento molestarte, sé que odias recibir cartas (en su mayoría), pero tenía que asegurarme de que estás bien. Nadie te ha visto desde anteayer. ¿Está todo bien? ¿Dónde estás?

Se vienen grandes cambios, Tom. Hay un gran número de personas a quienes les gustaría conocerte. Cuanto antes lo hagas, más rápido podremos impulsar nuestros planes. Está comenzando, puedo sentirlo.

¡A la victoria!

Lois Lestrange

Con un siseo furioso, Tom rompió la carta en pedazos. Su cuerpo vibraba. Se sentía demasiado caliente, también frío... era demasiado.

Sólo necesitaba pensar. Si se le ocurría un plan, el asfixiante pánico iba retroceder, sabía que lo haría. Si pudiera pensar en algo que pudiese ayudarle, cualquier cosa...

Una carta. Aves como los búhos podían encontrar al destinatario sin importar su ubicación.

Apophis podría encontrar a Harry. Todo lo que Tom tenía que hacer era seguirlo.

El tan esperado alivio trajo consigo una ráfaga de vértigo. Por primera vez en lo que parecieron semanas, Tom consiguió respirar sin ahogarse con el aire, así que rió, salvaje y descaradamente.

Tenía que escribir una carta, colocar un hechizo de rastreo sobre Apophis y esta pesadilla terminaría. Vería a Harry y las cosas volverían a tener sentido. Hablarían, Tom le explicaría todo una vez más, y Harry lo entendería. Tenía que hacerlo. El vínculo no se creó para hacerle daño, era por su propio bien. Para ambos, para su futuro juntos.

Ya había fracasado en encontrar las palabras adecuadas, pero no repetiría este error. Todo iría bien. En una semana ya podrían dejar atrás estos terribles días.

El pensamiento era profundamente reconfortante. Tranquilizó su corazón, calmó sus náuseas, aligeró su mente, y Tom volvió a inhalar, sintiendo cómo sus temblores retrocedían lentamente.

Pergamino. Necesitaba un poco de pergamino ya.

Fue difícil encontrar algo en el desorden que había hecho. Tom gastó casi diez minutos antes de encontrar el papel y luego lo sostuvo, con la mirada perdida, preguntándose por qué no había utilizado un simple hechizo de invocación.

Quizás su cabeza no estaba lo suficientemente clara aún. A lo mejor todavía le pasaba algo.

Pero no importaba. Pronto vería a Harry. Harry lo arreglaría todo.

Tom tomó una pluma y escribió: "Harry". Se detuvo.

Cada palabra era temblorosa. Su mano ya se sentía adolorida.

Apretando los dientes, intentó continuar.

Lo has entendido todo mal. Lo puedo explicar. Yo quería

La pluma cayó de sus dedos. Volvían a temblar, estallando con la necesidad de expresar todo lo que Tom no había podido decir, pero siendo completamente inútiles en su afán. Por mucho que lo intentara, no podía producir otra palabra, así que con un gruñido frustrado, Tom tiró la pluma.

Dos frases y media serían suficientes. No es como que iba a depender en la carta de todos modos, pensaba hablar con Harry. Sólo tenía que encontrarlo primero.

Sus alrededores seguían desdibujándose, alimentando el mareo que causaba estragos en su mente. Tambaleándose, Tom se giró a Apophis, lanzándole lo que se asemejaba a una carta.

—Llévasela a Harry —Ordenó—. Sé rápido.

Por un momento, pensó que Apophis no obedecería. Su mirada, contemplativa y recelosa, fue suficiente para que la ira comenzara a zumbar en algún lugar del cuerpo de Tom, alimentándose de la magia que rodaba inquieta bajo su piel.

Si Apophis se negaba... si se atrevía a negarse...

Sea cual sea la expresión que tenía, debió ser convincente. Apophis emitió un sonido grave, agarró la carta y se lanzó por la ventana tan rápido que Tom apenas logró lanzar un hechizo de rastreo tras él. Soltó el aliento sólo después, apoyándose en la mesa y cerrando los ojos.

Harry sería encontrado. Lo encontraría en cualquier momento. El hechizo haría que Tom sintiera la llegada de Apophis a su destino, y entonces simplemente se aparecería allí. Vería a Harry, le explicaría y todo volvería a estar bien.

Muy pronto, estos pensamientos se convirtieron en un eco tranquilizador. Seguían inundando su mente desde todos lados, una y otra vez, y su sentido de la realidad se esfumó. Tom estaba flotando entre mundos, atrapado en una telaraña de sueños que rozaba las alucinaciones. No tenía ni idea de cuánto tiempo había pasado, cuando de repente su magia zumbó en advertencia.

Apophis encontró a Harry.

Sus ojos se abrieron de par en par, y al momento siguiente, Tom se había ido.

• • • •

Aterrizó en medio de un prado. Estaba rodeado por árboles a los lados, terminando con un pequeño arroyo. No había nada más en la cercanía, y por el lugar en sí mismo, no se veía como que pudiera haber un pueblo o una villa cerca.

Y aún así su magia lo había traído aquí. No podía haber fallado.

Vacilante, Tom avanzó varios pasos, mirando la hierba amarilla y las flores moribundas. Centimetro a centimetro, exploró el prado, tanto físicamente como con su magia.

Nada. Ni rastro de vida, salvo un pequeño destello que indicaba que Apophis estaba aquí en algún lado.

Se le encogió el corazón, que ya se estremecía ante la próxima embestida de dolor. Sacudiendo la cabeza con decisión, Tom decidió cubrir el prado de nuevo, pero antes de que pudiera moverse, vio a Apophis. Se materializó de la nada e inmediatamente voló hacia arriba, no viéndolo o ignorándolo deliberadamente. El intento de carta de Tom no estaba y Apophis tampoco llevaba ninguna respuesta.

Lentamente, los ojos de Tom se movieron al lugar donde su ave había aparecido. Aún así no vio nada, pero su estómago se revolvió en preparación.

Harry estaba aquí. Estaba justo detrás de esta pared invisible. Si Tom pudiera romperla...

Ruido blanco llenó sus oídos. Su mirada se fijó en el punto que tenía delante, y Tom se movió, dirigiendo cada gota de magia que había en él contra ésta. Prácticamente podía ver el océano de energía que se precipitaba hacia delante, brillando bajo la débil luz del sol, alimentado por la obsesiva convicción de que esta pesadilla terminaría en los próximos diez segundos. Harry estaba aquí, Tom lo había encontrado, ahora sólo tenía que llegar hasta él. La pared era un obstáculo físico, lo que significaba que podía superarla.

No era nada. Él podía hacerlo.

Pero la magia voló por el espacio sin obstáculos. Hizo un amplio círculo alrededor de la pradera antes de volver a Tom, fundiéndose perfectamente con su cuerpo.

No había ninguna pared.

Por supuesto que no había pared. Acababa de recorrer cada centímetro de este maldito lugar y no se había tropezado con nada. ¿Cómo no se había dado cuenta antes? ¿Qué le pasaba por la cabeza?

Ese pensamiento hizo que un hilo de preocupación recorriera su torrente sanguíneo, pero rápidamente se ahogó en una comprensión más horripilante.

Harry podría estar aquí, pero no había manera de llegar a él. Sea cual sea la magia que había usado, lo ocultaba del resto del mundo. Podría pasar décadas y siglos aquí, y estaría cerca y sin embargo siempre fuera de su alcance. Tom podría estar parado a sólo un centímetro de distancia y nunca lo sabría. Nunca lo vería, ni lo tocaría, ni lo olería, a menos que el hechizo se rompiera.

Cualquier restos de cordura que aún le quedaba se evaporaron. La oscuridad descendió y Tom gritó de rabia. Se abalanzó sobre la "pared", cayó a través de ella y acabó en la hierba. Sus dedos se clavaron en el suelo a sus pies, destruyendo todo a su paso. El mundo que le rodeaba volvió a girar, y su magia se desprendió, cubriendo rápidamente la hierba y las flores en capas de negrura chamuscada.

Una bilis tóxica se agitó en su estómago. Luego se precipitó a su garganta, llenando su boca, y Tom se perdió en estas sensaciones físicas, su mente deslizándose lejos, muy lejos.

• • • •

Cuando volvió a abrir los ojos, ya casi amanecía. Los primeros rayos rojizos tocaban las copas de los árboles, deslizándose hacia el arroyo. Tom se quedó con la mirada perdida. Lo siguiente que supo fue que ya estaba de pie cerca del agua, asomándose a ella para ver su reflejo.

Se veía sucio. Su mandíbula estaba ensangrentada. Su pelo era un completo desastre, incluso peor que el de Ha...

Harry.

La conciencia volvió a fluir, pero esta vez, en lugar del horror y la pena ciega, Tom sintió un miedo totalmente desconocido.

Se estaba volviendo loco. Su magia estaba fuera de control; si seguía provocando estos borrados mentales temporales, las cosas tenían que estar realmente mal. Tom no estaba seguro de haber leído alguna vez que la magia fuera capaz de hacer eso.

Tenía que llegar a Harry. Pero también tenía que recuperar el control sobre sí mismo.

Temblando sobre sus pies, Tom se dio la vuelta, contemplando de nuevo el prado. El suelo donde había caído estaba todo negro: la energía que había soltado debió de ser increíblemente tóxica para envenenar todo lo que había en los alrededores.

Pero Harry estaba allí. Él estaba allí. Por ahora, eso tendría que ser suficiente. No había hechizo que Tom no pudiera descifrar, y tarde o temprano, lo haría. Sólo tenía que mejorar primero.

Tenía un frío terrible. La debilidad seguía royendo cada uno de sus huesos; su magia era demasiado caótica para escuchar correctamente, pero Tom seguía intentando concentrarse y aparearse en su hogar. El aire se arremolinó a su alrededor, y entonces se estrelló contra el suelo de su sala. La cabeza le daba vueltas, así que trató de no moverse para dejar pasar el mareo.

Pero cuanto más tiempo permanecía inmóvil, peor era. Algo más le ocurría ahora: algo rojo goteaba sobre la alfombra. ¿Sangre? ¿Se había cortado durante su aparición?

El dolor estaba presente, pero era distante. Sacudiendo la cabeza para despejar la niebla que sentía, Tom comenzó a subir las escaleras. No estaba seguro de adónde se dirigía hasta que entró en la habitación y una ráfaga de aire concentrado con Harry lo saludó, rozándole el rostro con suavidad. El alivio que siguió fue tan dulce que Tom se tambaleó bajo su impacto, cerrando los ojos y respirando con avidez.

El dormitorio de Harry. Aquí era donde podía mejorar. Si alguna parte de Harry estaba cerca, eso ayudaría. Tom pasaría cada hora aquí, empapándose de su olor, y si éste empezaba a desvanecerse en algún momento, encontraría la manera de diseccionarlo, darle forma y almacenarlo. Tendría que ser suficiente hasta que encontrara la manera de traer todo de vuelta.

Sus pensamientos se volvieron lentos. Más sangre se salpicó, así que Tom murmuró un hechizo. No cerró la herida, pero la sangre se ralentizó. Bien. Harry odiaría ver su piso arruinado. ¿Y si se negaba a volver por esto? Tom tendría que asegurarse de que todo quedara perfecto.

Pero primero, necesitaba dormir. Tal vez esto lo ayudaría a sentirse mejor.

Consiguió dirigirse hacia la cama, se desplomó y se arrastró bajo la manta, acurrucándose en ella hasta quedar rodeado por el aroma de Harry por completo. Su cuerpo temblaba, la oscuridad se extendía sin cesar, arrastrándolo de nuevo a la inconsciencia.

Pero mientras tuviera este aroma, este trozo de consuelo, no temía sucumbir a la oscuridad. No estaba seguro de por qué se sentía así: él era el protector de Harry, ¿Verdad? Entonces, ¿por qué quería la protección de Harry ahora mismo?

La confusión seguía ganando volumen, y la oscuridad la utilizaba con avidez. Un momento después, Tom sintió una nueva sensación de tambaleó, y luego estaba cayendo, cayendo, cayendo.

• • • •

No estaba solo.

Incluso sin abrir los ojos, Tom podía sentirlo. Alguien más estaba en la habitación con él. Conocía esta cama, conocía el aroma, por lo que su mente saltó inmediatamente a la única conclusión posible.

—¿Harry? —murmuró Tom. Hubo un silencio, y luego alguien soltó un tembloroso suspiro.

—No, soy yo. —respondió una voz alienígena. Su sentido de alerta y su hostilidad ahuyentaron la somnolencia, y Tom se incorporó, girándose para mirar a su indeseado invitado.

Lestrange. Sentido en la silla de Harry, junto a la cama de Harry, en la habitación de Harry. Sin invitación, intrusivo, ofensivo.

—Levántate —espetó Tom—. ¿Quién te dio permiso para sentarte ahí?

Lestrange saltó de la silla como si se quemara. Tenía los ojos muy abiertos. Parecía no haber dormido en días, y Tom lo habría comentado si le hubiera importado.

—¿Qué demonios estás haciendo aquí? —demandó en cambio—. No te convoque.

Para su sorpresa, Lestrange no bajó la mirada como solía hacerlo. Sus ojos brillaron con algo que habría sido indignación en cualquier ser humano más digno.

—¡Deberías haberlo hecho! —exclamó. Al parecer, su hallada valentía no afectó a su voz porque le temblaba—. ¡Casi mueres! ¡Gracias a Salazar te encontré cuando lo hice! Si no hubiera venido aquí, te habrías desangrado, habrías tosido tus pulmones o habrías muerto de deshidratación.

Eso hizo que Tom pausara. ¿Deshidratación? ¿Desangrado? ¿Cuándo había pasado eso?

Los recuerdos salieron a la superficie como si hubieran estado esperando esta misma pregunta. La violenta tormenta de magia que liberó en cuanto Harry desapareció, la incapacidad de recordar nada, casi romperle el cuello a Apophis y seguir su rastro. El prado donde Harry tenía que estar escondido, la comprensión de que era imposible destruir la magia que lo protegía. Su colapso nervioso y la desafortunada aparición.

¿Cuándo fue la última vez que bebió o comió algo? En medio de los repetidos brotes de inconsciencia, Tom no pudo ni siquiera contar cuántas veces se sintió tan enloquecido e impotente.

Ahora se encontraba más fuerte. Su cabeza estaba relativamente despejada, así que lo que sea que Lestrange había hecho, funcionó.

No es que lo necesitara. Ahora era inmortal, ¿no? Así que las acciones de Lestrange fueron completamente injustificadas. Tom habría estado bien de cualquier manera.

Su reticente agradecimiento se deshizo, transformándose de nuevo en hostilidad. Tom acomodó la manta y cerró los ojos brevemente cuando una nueva oleada del aroma de Harry le hizo cosquillas en las fosas nasales.

—¿Por qué viniste? —preguntó con frialdad. Lestrange, probablemente sintiendo el cambio en él, se movió incómodo.

—Todo el mundo se preguntaba dónde habías ido —explicó. Ahora se estaba mordiendo los labios y Tom sintió el extraño impulso de cortarlos. Sería divertido ver cómo Lestrange buscaba las palabras y gemía pidiendo clemencia—. Desde que derrotaste a Grindelwald, todo el país está alborotado. Todo el mundo quiere verte y hablar contigo —Cuanto más hablaba, más emocionada se hacía su voz—. ¡Lo lograste, Tom, lo lograste! ¡Ahora todos quieren tu atención! Puedes pedir una reunión con cualquiera, y lo digo en serio, con cualquiera. Podríamos empezar con...

Lestrange se detuvo de repente. Su confianza vaciló, y cuando continuó, sonó más apagado.

—Seguimos diciendo a todo el mundo que estás ocupado con otra persona, pero decidí intentar encontrarte. No respondiste a mi carta. Me pareció preocupante. Sé que me he pasado de la raya, pero tienes que entender... Quiero decir, espero que entiendas eso... ¿Qué sucedió?

Tom lo examinó con una mirada silenciosa. No tenía ganas de hablar. De todos modos, las divagaciones de Lestrange no merecían una respuesta.

Con cuidado, abandonó la cama, probando sus extremidades. Todo parecía estar en orden. No tenía ninguna herida en la mano, así que Lestrange debió haberla arreglado. Una terrible sensación persistente todavía lo acechaba en alguna parte, amenazando con abrumarlo, pero ahora que no estaba enfermo, Tom se sentía en control de ella.

En su mayoría.

—El profesor Potter no ha estado asistiendo a clases —dijo Lestrange con vacilación—. ¿Tiene alguna conexión? Tuvieron... ¿Tuvieron una pelea?

La tensión le inundó al instante y la sensación de dolor se intensificó.

—No es de tu incumbencia —dijo Tom brevemente—. Espera en la sala. Sube aquí dentro de diez minutos. Tendré una tarea para ti.

Más vacilaciones, pero luego Lestrange asintió. Cuando salió, Tom esperó un poco antes de seguirlo. Sin embargo, se congeló en el umbral.

No quería salir de la habitación de Harry. Quería quedarse aquí, en la comodidad de su aroma hasta resolver toda esta situación.

Pero necesitaba ropa y comida, no podía permitirse volver a ese estado destrozado. Unos minutos y podría volver.

Tom caminó por el pasillo. El aire se sentía rancio allí, carente de algo tan vital que bien podría estar ausente. Los pulmones le ardían y, antes de darse cuenta, Tom estaba de nuevo en la habitación, cerca de la cama, agarrando la manta de Harry con impotencia y enterrando la cara en ella.

No estaba bien. Todavía no estaba bien. Su sentido de la gravedad había desaparecido: estaba atrapado en una caída libre, incapaz de pensar en otra cosa que no fuera su intensa, enloquecedora y absorbente necesidad de Harry.

¿En qué se había equivocado? ¿Cómo había calculado todo tan mal?

No necesitaba ropa. Le ordenaría a Lestrange que trajera algo de comer y luego empezaría a idear formas de contrarrestar cualquier hechizo que Harry hubiera utilizado para ocultarse de él.

El pánico finalmente aflojó sus garras. Tom se obligó a soltar la manta. Pero su ausencia se sintió como una pérdida, así que rápidamente la agarró de nuevo y se envolvió en ella, estremeciéndose de alivio cuando la amenazante nube de dolor se retiró.

Así, envuelto en el aroma y la calidez de Harry, podía volver a pensar.

• • • •

Los encantamientos para repeler muggles funcionan de manera que también afectan a otros magos.

Un hechizo de invisibilidad que puede expandirse ampliamente.

El encantamiento Fidelio.

Tom miró fijamente la lista que había compuesto, tratando de entender si se le escapaba algo. Poco probable. Sabía todo lo que había que saber acerca de los encantos y hechizos que podían ocultar cosas, había investigado el tema sin cesar para sus futuros proyectos políticos. No había ninguna posibilidad de que Harry estuviera escondiendo algún conocimiento secreto.

A menos que el dato viniera del futuro. Y todavía no había revisitado los recuerdos, así que no tenía forma de saber si Harry llegó de algún mundo supremamente desarrollado.

La idea le inquietó. Su corazón se aceleró, y Tom se llevó la mano al pecho distraídamente, tratando de quitar el incómodo escozor.

—¿Necesitas algo? —preguntó una voz dócil. Tom le lanzó una mirada brusca a Lestrange, que estaba sentado en la mesa recién conjurada gracias a su pluma.

—No —dijo—. A menos que se te ocurra alguna idea que valga la pena.

—No estoy seguro de que haya algo que pueda decir que no hayas pensado ya —admitió Lestrange. Era patético pero honesto, así que Tom se limitó a gruñir.

Tom esperaba que la conversación terminara aquí, pero Lestrange se aclaró la garganta nerviosamente.

—Tengo algunas sugerencias —pronunció con cautela—. No estoy seguro de que te gusten, pero si quieres escucharlas...

Por un momento, Tom se quedó mirando su trozo de pergamino. Los hechizos para repeler muggles eran una imposibilidad. Los magos no podían esconderse unos de otros así. El hechizo de invisibilidad era demasiado simple y era fácil eludirlo, mientras que el Fidelio requería que Harry depositara su absoluta confianza en alguien. El único semi vínculo que Harry tenía era con Dumbledore, y Tom dudaba que acudiera a él en busca de ayuda. Y si lo hizo, la cosa ya estaba perdida. Dumbledore no le diría nada a Tom, y aunque muriera, no había ninguna garantía de que él hubiera sido quien lanzó el hechizo.

No había nada que pudiera hacer y nada que pudiera perder. No a este punto.

—Dime —dijo Tom. Lestrange no acató de inmediato y apretó más la pluma. Fuera lo que fuera, no se escucharía bien, estaba seguro de ello.

—No quiero ofenderte —habló finalmente Lestrange. Su voz ya sonaba resignada, como si supiera cómo iba a reaccionar Tom y cómo iba a ser él único quien soportaría el impacto—. Pero, ¿realmente te has puesto a pensar bien todo? Incluso si tienes éxito... Si ustedes pelearon y Potter no quiere que lo encuentren, no reaccionará bien a que interrumpas a la fuerza. Esto sólo empeorará las cosas.

Un músculo se tensó en la mandíbula de Tom. Lógicas o no, las palabras de Lestrange eran ofensivas, y encendieron una antorcha de rabia en él, una rabia que había estado esperando una nueva chispa. Comenzó a acumularse con rapidez, desplegándose y lamiendo cada parte que podía alcanzar, empujado por la imagen de que él encontraría una manera de llegar a Harry y, sin embargo, se enfrentaría a otro rechazo.

No estaba seguro de sobrevivir a eso. No otra vez.

—Fuera —siseó Tom—. La furia líquida le quemaba detrás de los ojos. Palpitaba bajo su piel, dispuesta a estallar y a incendiar el mundo—. Vete. Ahora.

Lestrange retrocedió. Se veía desamparado pero no sorprendido, y esto era aún más ofensivo porque Tom no era predecible. No lo era.

—Podría haber otra manera —intentó decir Lestrange. No se fue, así que la explosión que se estaba gestando en el pecho de Tom todavía tenía su objetivo—. Dondequiera que esté, no se quedará allí para siempre. Saldrá. Tal vez podrías esperarlo en los lugares que sabes que va a visitar tarde o temprano.

Esta tenía potencial, pero Tom estaba muy alejado de considerarla. La necesidad de destruir algo bloqueó toda vía de pensamiento racional: su magia burbujeaba con la poderosa necesidad de erupción, y no había nada que pudiera hacer para detenerla.

Lestrange cerró la puerta justo en el momento en que se rompió. La habitación tembló bajo su influencia, y sólo el conocimiento de que no podía permitirse destruir la habitación de Harry hizo que Tom se girara bruscamente, dirigiendo toda la energía venenosa hacia la ventana.

El cristal se hizo añicos. La mayoría de los fragmentos salieron volando hacia el exterior, pero el torbellino de magia arrastró algunos de ellos hacia la habitación, arrojándolos en dirección a Tom. Le desgarraron la piel y, sorprendentemente, el dolor fue lo suficientemente agudo como para calmarlo. El violento golpeteo de la furia se aplacó, dejando que su cuerpo se desinflara, y Tom bajó al suelo, apretando las manos contra su rostro ensangrentado.

En ese momento, sintió que podía aguantar. Tal vez no por mucho tiempo, definitivamente no para siempre, pero al menos por un tiempo, hasta que descubriera qué hacer.

El dolor podría ayudar.

• • • •

Quince días después de que Harry se fuera, Tom le envió una carta. Luego se sentó en la habitación de Harry, envuelto en su manta, mirando por la ventana. Una lista con más ideas estaba tirada cerca en la cama, pero no sintió fuerzas para recogerla.

Esperó, con sus uñas rascando su piel tranquilizadoramente.

• • • •

Diecisiete días después de que Harry se fuera, Tom envió otra carta. Esta sonaba más desesperada que la otra, y esperar una respuesta fue más difícil. Aun así, se sentó cerca de la ventana hasta que Apophis regresó, sin traer nada.

Esa noche, rascarse no sirvió de nada.

• • • •

Veinte días después de la desaparición de Harry, Lestrange intentó hablar con él.

—La gente sigue esperando tu aparición —le suplicó—. Ha pasado casi un mes, tienes que verlos. Tienes que volver a la escuela.

Tom estudiaba distraídamente el patrón de las heridas sobre su piel, sin decir nada. No estaba de humor para hablar.

—Si te esforzaras, si empezaras a hacer lo que has estado planeando, tal vez Potter volvería —soltó Lestrange—. En lugar de sentarte aquí como un recluso, podrías...

Tom sacudió la cabeza. Una oleada de magia potente se estrelló con viveza contra Lestrange, lanzándolo fuera de la habitación.

Después de eso, las cosas se calmaron.

Apophis no volvió.

• • • •

Al vigésimo cuarto día, a Tom se le ocurrió que Harry estaba sintiendo cada una de las heridas que tenía su cuerpo. La comprensión fue tardía, pero con el adormecimiento que conquistó su mente, no se sintió sorprendido.

Eso cambió las cosas. Lo cambiaba todo. Sus cartas ignoradas no significaban que no pudiera contactar con Harry, sino que podía hacerlo. Su ritual lo había asegurado. Harry podría desestimar lo que escribía, podría quedarse escondido en su prado para siempre, pero se daría cuenta si Tom estaba herido. Esto le dolería igualmente. Quisiera o no, estaría pensando en Tom en esos momentos, y esto, esto era todo lo que podía pedir.

Tom tomó su varita, apuntando a su mano. Murmurando un hechizo de corte, talló: "Te necesito", viendo cómo la sangre empezaba a acumularse en los cortes.

Si se esforzaba lo suficiente, casi podía imaginar que era la sangre de Harry. Que Harry estaba aquí, con él.

• • • •

Por la mañana, Tom se curó la mano. Lo que ayer se sentía como una salvación, ahora era la prueba evidente de su vergonzosa debilidad, y ni siquiera él había ido lo suficiente como para conservarla.

Pero en el momento en que los cortes se iban, su vínculo imaginario con Harry se rompió. Una conmoción se extendió a través de él en una ola inversa, y Tom se lanzó a por su varita de nuevo antes de que pudiera pensar en ello, apuntando a su palma temblorosamente.

Esta vez, hizo un simple corte. Luego se sentó en la cama de Harry, apretando su mano con sangre contra su pecho, meciéndose de un lado a otro.

• • • •

Le hubiera gustado ir al prado. Pasar los días en la habitación de Harry era reconfortante, pero si pudiera sentarse en estrecha proximidad física con el real...

Pero cada vez que Tom intentaba salir de la habitación, el pánico lo golpeaba de nuevo, instalándose en sus piernas como un pesado peso y paralizándolas. No sabía por qué, sólo sabía que tenía que quedarse dentro. Así lo hizo, y la pradera siguió siendo un sueño lejano que no estaba seguro de poder alcanzar.

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Tres veces más se despertó sin recuerdos. Luchar contra sus propios bloqueos de memoria era frustrante, pero al menos le llevaba tiempo. Tom tenía demasiado tiempo últimamente.

No le importaba gastarlo en algo que no fuera la devastación.

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Al cuadragésimo día, estaba harto de sí mismo. Sus manos se convirtieron en un desastre de cicatrices, y su único entretenimiento era mirarlas y pensar que en algún lugar, Harry tenía que estar viendo las mismas marcas.

Estaba esperando. No sabía para qué, pero estaba esperando, así que se mantuvo confinado en esta habitación, incapaz de salir.

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Una mañana, Tom despertó con una fuerte punzada de dolor. Frunciendo el ceño, miró hacia abajo y se congeló.

Un fino y profundo corte se extendía por su dedo, como si casi se lo hubiera cortado con un cuchillo. No era suyo, lo que significaba que sólo podía ser de Harry.

Una extraña sensación le subió por el pecho, dándole calor luego de eones de frío. Tom se quedó mirando fascinado.

Harry estaba haciendo algo ahí fuera, lo estaba haciendo ahora mismo. Probablemente cocinando. Escuchando música antigua, cantando en voz baja, cortando los siempre presentes vegetales con el delantal verde que Tom le había regalado hacía unos años. Su dedo resbala y pasa bajo el cuchillo, Harry sisea de dolor, cerrando los ojos por el corte y murmura una maldición a medias.

Ahora probablemente se estaba moviendo por la cocina, buscando vendas. Harry tenía extrañas ideas sobre la curación; a menudo recurría a métodos muggles incluso cuando podía utilizar fácilmente la magia.

La niebla de apatía que llenaba la mente de Tom comenzó a dispersarse. Sus labios se movieron en una sonrisa, una sensación tan olvidada que casi lo sorprendió. La conciencia parpadeó, y por fin sintió ganas de despertar.

¿Qué estaba haciendo? Sentado aquí como un patético desastre. ¿Por qué no estaba actuando acorde a sus planes? Harry podría estar decidido a ignorar sus cartas, pero no duraría indefinitivamente. Y si no respondía, Tom solamente tenía que encontrar una nueva manera de contactarlo, algo más que no fuera tallar palabras en su piel.

Se levantó, de repente lleno de decisión. Sus músculos dolían por el desuso, así que Tom sacudió sus piernas un par de veces, frunciendo el ceño cuando seguían negándose a obedecer de inmediato.

¿Qué había dicho Lestrange? Harry no se quedaría todo el día en un solo lugar. Saldría. ¿A qué lugares iría? ¿Cuál era el lugar más probable en donde Tom podría esperarlo?

La respuesta fluyó antes de que tuviera la oportunidad de pensar por completo.

Charlus Potter. Una molestia que no desaparecía sin importar los años desde que Tom lo había matado.

Harry tenía ideas fuertes sobre la familia. No importaba que nunca hubiera conocido personalmente a Charlus Potter: seguiría llorando su muerte.

Harry iría a su tumba a presentar sus respetos. Y ahí es exactamente donde Tom lo encontraría.

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Dejar la habitación de Harry por primera vez se sintió extraño. El corazón de Tom se apretó anticipando el pánico, pero éste no llegó, así que, tras una breve vacilación, siguió caminando.

Lestrange estaba durmiendo en el salón, babeando la almohada. Por lo menos no era una de su casa; fueran cuales fueran las cosas que Lestrange estaba usando, eran nuevas o conjuradas. Tom no iba a dejar que ensuciara su casa y la de Harry. Ya era bastante malo que Lestrange decidiera quedarse aquí y que Tom hubiera sido demasiado débil para ordenarle que se fuera.

Lestrange estaba durmiendo en el salón, babeando la almohada. Por lo menos no era una de su casa; fueran cuales fueran las cosas que Lestrange estaba usando, eran nuevas o conjuradas. Tom no iba a dejar que ensuciara su casa y la de Harry. Ya era bastante malo que Lestrange decidiera quedarse aquí y que Tom hubiera estado demasiado débil para ordenarle que se fuera.

Ya no más. Puede que le haya costado un corte más en el dedo, pero por fin estaba bien despierto. Esta vez, esperaba que fuera para siempre.

En la mañana el sol era sombrío y sin embargo, a Tom le parecía cegador. Protegiendo sus ojos, visualizó una imagen detallada del cementerio de los Sangre Pura y se apareció allí.

El lugar era amplio y sombrío. Sólo había algunas personas alrededor; estaban demasiado lejos para mirarle de cerca, pero Tom bajó la mirada, estudiando la ropa que llevaba.

Era el mismo conjunto de casa que se había puesto hace unas semanas. No se había molestado en cambiarlo ni en agarrar un abrigo, aunque el aire era frío.

Bueno tal vez aún no se había despertado del todo. Aún así, era un comienzo.

Presionando los dedos contra su corte, Tom trató de concentrarse. No necesitaba su varita para un simple hechizo de rastreo, así que después de un segundo, sus pies se movieron, llevándolo hacia la tumba que necesitaba. Su cabeza estuvo vacía de pensamientos hasta que encontró la que buscaba, y entonces sus pensamientos se precipitaron hacia adelante, volcándose unos sobre otros.

La tumba se veía excesivamente decorada. Flores, juguetes e incluso coronas abarcaban por todos lados; todo parecía muggle, y era absolutamente desagradable.

Tom se agachó, buscando entre las decoraciones lentamente. No estaba seguro de lo que estaba haciendo, exactamente. Lo lógico era encontrar un escondite y esperar a Harry allí, pero algo en este desorden seguía llamando su atención. Había algo familiar aquí, algo que reconocía incluso sin verlo. ¿Qué podía s...?

Tom se detuvo. Sus pensamientos se detuvieron, volviendo a su anterior estado de congelación.

Un anillo brillaba bajo la tenue luz del sol, semioculto entre las flores de color limón. El león que había en él estaba dormido, y el oro seguía captando el sol, lo que hacía que el anillo en sí fuera casi invisible en todo ese amarillo.

El anillo de Harry. El que le había traído Tom.

Las náuseas se agitaron con tanta violencia que Tom se sacudió hacia adelante, apretando el puño contra su boca. No sabía qué lo había afectado tanto, si el hecho de que Harry ya hubiera estado aquí y él llegara demasiado tarde o que Harry se hubiera deshecho de su regalo así, como si fuera irrelevante. No deseado.

Justo como Tom.

Tom retrocedió ante la tumba. Mientras se ponía en pie, las náuseas seguían subiendo: llenaban cada hueco que encontraban, infectando con su agitada pesadez. Sin pensarlo, Tom alcanzó y agarró el anillo, y luego se alejó por arte de magia, tan lejos como pudo de la terrible realidad.

Ésta lo siguió.

Cuando su visión se aclaró un poco, Tom vio que estaba de vuelta en la habitación de Harry, pero esta vez, en lugar de calmarlo, esto solo lo desencadenó aún más.

Harry lo rechazó. Harry lo rechazó de nuevo.

No fue un rechazo real, no realmente, por supuesto que Harry querría darle a su supuesto pariente lo que le robaron, y sin embargo, se sintió y supo lo mismo.

A Harry no le importaban sus cartas. No le importaba que Tom se hubiera destrozado los brazos repetidamente en las últimas semanas. A Harry no le importaba que hubiera tallado las palabras de necesidad en su piel una y otra vez, pero se preocupaba por el niño que nunca conoció hasta el punto de dejar el regalo de Tom con él.

Era irracional. Una pequeña parte que luchó contra la locura que se acercaba trató de empujar esta comprensión en su mente, pero el velo de la desesperanza ya se estaba acercando a él, y Tom se estaba ahogando rápidamente.

Harry realmente no lo quería. No lo necesitaba. Había pasado más de un mes y no cambió de opinión.

Te odio.

Las palabras lo cortaron más preciso que cualquier hechizo, y Tom se alejó del dolor, doblándose y enroscándose alrededor de sí mismo.

Te odio. Te odio. Te odio.

Harry lo odiaba. Su peor pesadilla se había convertido en su realidad.

El mundo a su alrededor estalló, parpadeó, explotó en millones de chispas, se retorció y se derritió en nuevas formas irreconocibles. Los sonidos estaban silenciados, como si vinieran del agua, o tal vez no había sonidos, sólo el zumbido constante que no salía de su cabeza sin importar cuán fuertemente la apretara.

Tom gruñó por lo bajo, sacudiéndose en una nueva dirección, pero esto no ayudó. La presión en sus sienes se estaba intensificando, y las luces a su alrededor seguían cambiando en su brillo, estallando y oscureciéndose y ardiendo nuevamente hasta que sus ojos comenzaron a doler.

Algo andaba mal con él. Algo andaba mal. No podía concentrarse. Esta vez, no solo el pánico lo asfixió, sino que fue peor. Algo grande y horrible se alargaba lentamente dentro de él, no simplemente aplastando el aire de sus pulmones, sino haciéndolo olvidar cómo se suponía que debía respirar. Su comprensión de su propia identidad se le estaba resbalando, y esto tenía que ser locura, ¿no? Así era como debía sentirse.

Una parte de él dolía, y solo después de concentrarse, determinó que eran sus ojos. Estaban ardiendo. ¿Estaba llorando? No. No, no podía, no estaba solo. Se suponía que Lestrange estaba cerca. Lestrange, un nadie, un nada, pero todo lo que tenía en este momento porque la persona que quería, la persona por lo que daría todo por ver en ese momento, se había ido.

Las luces temblaron de nuevo antes de caer repentinamente a las sombras. Tom extendió la mano ciegamente por esta oscuridad que se acercaba, patéticamente agradecido por la oportunidad de probar el olvido, pero luego lo escuchó. Dos palabras amadas y prohibidas.

—Harry Potter...

La conmoción de escuchar este nombre atravesó cada una de sus terminaciones nerviosas, estallando a través de las sombras y persiguiéndolas. La corriente helada de claridad fluyó en su mente, y por un breve momento, Tom recuperó la capacidad de ver.

Aún estaba en la habitación. No había escapado, a pesar de sus intentos, y tenía razón, Lestrange también estaba aquí. Seguía diciendo algo preocupado, agitando mucho las manos, y estaba claro que él era el que le había arrebatado la oportunidad de olvidar.

—Cállate —jadeó Tom. Su voz era tan ronca que apenas podía identificarla como propia. ¿Estaba hablando? Lestrange se quedó en silencio, así que debió hacerlo.

Agitado, Tom trató de levantarse. ¿Cómo había terminado de rodillas? No podía recordar.

—Cállate —volvió a gritar—. No digas su nombre. Nunca te atrevas a decir su nombre. Está prohibido, tú no eres... No eres digno de decirlo. Es mi derecho. Solo yo tengo ese derecho, ¿entiendes?

—S-sí —tartamudeó Lestrange. Su mirada de saltarina envió una sacudida de placer vengativo a través de la sangre de Tom, pero justo después de eso, el mundo comenzó a brillar. La locura regresó, desarrollándose en su cerebro y haciéndolo sacudir sin rumbo, y de repente estaba aterrorizado de perder la cabeza. Apenas podía sentir su cuerpo o entender lo que estaba haciendo. Su conciencia se alejó, pero esta vez, la separación fue pura agonía.

Harry. Harry, se fue. Se fue de este mundo como si nunca hubiera existido, sin rastro de él más que el anillo, también podría estar escondido en otro universo porque no había forma de que Tom pudiera alcanzarlo. Todo lo que tenía era el prado y el arroyo, y no tenía idea de lo que había más allá de ellos.

Los pensamientos explotaron en su cabeza, vertiendo dolor en cada grieta. Tom volvió a caer de rodillas. Tenía ganas de retorcerse bajo el impacto de este extraño y penetrante dolor: estaba en todas partes, hacía calor, era insoportable y todo lo que quería era que se detuviera. No podía respirar, no podía pensar, necesitaba un descanso. Solo un breve descanso de todo.

—Mátame —sonó como algo que él dijo—. Aún no probaste este hechizo, ¿verdad? Hazlo ahora.

La voz en pánico de Lestrange dijo palabras que Tom no entendió. El dolor se estaba volviendo más pesado, retorciendo sus huesos justo igual como arruinaba su mente, y esto no podía continuar. No podía soportarlo más.

Con los últimos esfuerzos, Tom trató de concentrarse. La habitación nadó de nuevo en foco.

—Vamos —le siseó a Lestrange—. Deja de ser tan cobarde.

—¡No sabes de lo que estás hablando! —Lestrange gritó. Lágrimas gordas se deslizaban lentamente por su rostro—. ¡Tú no eres así!

—¡No me pasará nada, tonto! Ahora hazlo, o te lo haré a ti, y a diferencia de mí, nunca volverás a salir de esta habitación.

El cuerpo de Lestrange tembló mientras levantaba su varita, pero luego inmediatamente dejó caer su mano.

—No puedo —suplicó. Su voz también tembló—. No me obligues, no puedo hacerlo. ¿No entiendes? Yo te a...

Tom se rió, una risa alta que era demasiado histérica para pertenecerle.

—Por eso no eres nada —resopló. Su visión se desvaneció, con ráfagas de delirio reemplazándola—. Es por eso que nunca serás él. Él es fuerte. Debajo de todas sus debilidades, es fuerte. Tu eres un insecto. Una pequeña cosa insignificante que ni siquiera puede...

—¡Avada Kedavra! —Lestrange gritó. Sus palabras eran sollozos desiguales, pero había verde, y luego había paz, y Tom estaba sonriendo.

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El vacío era calmado. Sanador. Nadó a través de él sin rumbo, absorbiendo la paz y la tranquilidad. No recordaba quién era ni qué estaba haciendo aquí, pero se sentía contento, y eso era todo lo que importaba.

Sin embargo, poco a poco, la paz se transformó. Se volvió errática, más fría, y cuanto más tiempo pasaba ahí, más pesado se sentía. Pronto, los primeros atisbos de realidad surgieron, y con eso, Tom se despertó.

Estaba acostado en la cama de Harry. Estaba oscuro afuera, y alguien estaba saliendo del suelo, dejando escapar una infinidad de sonidos patéticos.

Con el ceño fruncido, Tom se sentó, mirando hacia abajo. Lestrange estaba medio acostado, escondiendo su rostro en sus manos, llorando con sollozos tan horribles que instantáneamente envió una oleada de irritación a la cabeza de Tom.

—Cállate —dijo con sutileza—. Y no manches el suelo con tu baba. Mejor aún, sal de aquí. No estoy de humor para tolerarte.

Hubo un grito. Y entonces Lestrange estaba frente a la cama, mirándolo con un horror que Tom habría encontrado divertido si la depresión no hubiese comenzado a hundir sus ganchos en él nuevamente.

Su descanso había terminado. Otra vez regresó al mundo real. El mundo donde Harry lo extrañaba y lo odiaba, y donde Lestrange era lo único dispuesto a hacerle compañía.

—No puede ser —tartamudeó Lestrange. Sus ojos sobresalían, conmocionados y asombrados al mismo tiempo—. Se... Se supone que debes estar muerto. Te.. ¡Me hiciste matarte!

—Sí, lo sé. Yo estaba allí —le espetó Tom. Podía sentir el peso del anillo de Harry en su bolsillo. El dolor ronroneaba, viajando lentamente por sus venas, ansioso por infundir un temor familiar con desesperanza—. Como puedes ver, soy inmatable. Así que fuera. No se lo digas a los demás todavía.

Lestrange continuó mirando. Sus ojos llorosos se volvieron brumosos antes de volverse cálidos a un color de anhelo y enamoramiento tan intensos, que el corazón de Tom se hinchó en respuesta, recordándole sus propios sentimientos.

Probablemente miró a Harry exactamente de la misma manera. Anhelante. Encaprichado. Enamorado. Contento de pasar horas sólo observando, estudiando cada una de sus características y grabándolas en su memoria.

Pero la memoria era voluble. En este punto ya, le estaba fallando: no podía recordar el brillo exacto de los ojos de Harry, el ancho exacto de sus sonrisas. ¿Qué detalles desaparecerían a continuación? ¿Qué le quedaría?

—Fuera —repitió Tom en voz baja—. No te lo ordenaré de nuevo.

Finalmente sacudió a Lestrange de su trance. Saltó, asintiendo furiosamente y secándose las lágrimas congeladas de la cara.

—No lo diré —juró. Sonaba como un juramento-. Pero cuando lo permitas, lo haré, informaré a todos lo poderoso y lo magnífico que eres. Tú...

—Lestrange...

—No me dejaste terminar antes, pero yo, tengo que hacerlo —O Tom había perdido el control o Lestrange se había vuelto más audaz porque, contrariamente a sus órdenes, se acercó. Sus ojos brillaban con una devoción tan feroz que rayaba en la adoración: Tom prácticamente podía probar la magia de la misma—. Te amo. ¿No lo ves, Tom?. Y sé que tú lo... amas, pero no está aquí. Él no está aquí, yo sí. ¿No vale algo? ¿No probé que haría cualquier cosa que me pidieras? Si me dieras una oportunidad, ¡podríamos hacer cualquier cosa! Nunca te abandonaría y nunca te haría pasar por lo que hiciste. Si sólo tú-

—Por supuesto que no lo harías —dijo Tom apáticamente. Quería reír, pero el vacío estaba conquistando su mente nuevamente, dejando solo devastación. Todo lo que logró fue torcer sus labios con la más pequeña de las sonrisas—. Porque nunca sentiría nada por ti. No me importa si vives o mueres. Puedes ser políticamente útil. Ahí es donde termina mi interés en ti. ¿Todavía quieres quedarte conmigo?

La incertidumbre, el dolor y la determinación luchaban en el rostro de Lestrange. Tom esperó el resultado, distantemente sorprendido por su propia paciencia, y cuando la determinación ganó, casi se rió. La situación se sentía surrealista: estaba sentado en la habitación vacía de Harry, perdiendo minutos con alguien que solo era algo divertido, y la risa de repente lo estaba asfixiando, tratando de estallar en su garganta. El aturdimiento regresó con toda su fuerza, y Tom se balanceó hacia atrás, demasiado separado de su propio cuerpo para resistirse.

—Lo haría —dijo Lestrange. Probablemente pensó que parecía serio, pero todo lo que Tom podía ver era esperanza y desesperación—. Me quedé contigo en lo peor. Siempre me quedaré, nunca me rendiré contigo. Eso es lo que es el amor.

Y de repente, ya no era divertido. Tom se puso rígido cuando algo vital fue arrancado de su intestino, dejando un agujero lleno de ansiedad y dolor.

Nunca me rendiré contigo. Eso es lo que es el amor.

Tom pudo identificarse con esta definición. Pero si esto era realmente amor, entonces Harry ya no lo amaba. Se había ido. No iba a volver.

Un tentáculo pegajoso se envolvió alrededor de su corazón,quitándole la vida. Tom encorvó los hombros antes de darle a Lestrange una larga mirada.

—Te diré algo —canto. Su voz era demasiado baja, pero pensó que sonaba comprensible—. Te diré algo, y luego te irás, y nunca volveremos a tener esta conversación. No me conoces. Incluso después de este último mes, no me conoces. Nunca lo harás. Tú y yo vivimos en los planos opuestos de la existencia y nuestros caminos nunca se van a cruzar. ¿Sabes por qué?

Hubo una pausa; entonces Lestrange negó con la cabeza. Sus labios temblaron, y esta imagen patética lo encarnó hasta la médula.

—Porque eres un seguidor —dijo Tom. Le hubiera gustado estar más presente, elegir palabras más agudas, pero su lengua se movía sin su conciente permiso—. Eres débil. Necesitas a alguien que te guíe. Tu devoción puede ser absoluta, pero por sí sola no te hace notable. Estás listo para besar mis pies, y eso no es lo que quiero. Al mismo tiempo, si intentaras ser rebelde, te aplastaría bajo mi bota sin darte tiempo ni siquiera de registrarlo. Hagas lo que hagas, nunca estaré satisfecho. Nunca me sentiré satisfecho contigo y nunca serás suficiente.

Debió tener algún impacto porque Lestrange dio un paso atrás. Se abrazó, escondiéndose de la verdad, y el propio dolor de Tom brilló más al reconocimiento de esa postura.

Él hizo mismo. Lo hizo una y otra vez, pero nunca ayudó porque Harry nunca regresó.

Era hora de terminar con esto.

—Para mí, no eres más que un perro —concluyó Tom. Su voz venía de lejos—. Y no necesito ni tus afectos descuidados ni tus intentos de rebelión. Así que vete. Cumple con tu deber. No vuelvas hasta que te convoque. Podría recompensar tu lealtad más tarde, pero como ya lo acabo de hacer, también podría castigarte por sobrepasar tus límites. Nunca más quiero escuchar lo que me haz dicho. ¿Está entendido?

Lestrange abrió la boca para decir algo, pero no salió ningún sonido. Parecía devastado, y Tom deseaba mucho que esto pudiera aliviar su propia devastación.

No fue así.

Aún sin decir una palabra, Lestrange se dio la vuelta. Le temblaban los hombros. Se apareció con un estallido, y Tom presionó sus rodillas contra su pecho, acurrucándose en la cama de Harry.

Solo de nuevo. Solo mientras Harry se quedaba fuera.

El silencio se estaba volviendo cada vez más opresivo. Empujó contra su mente, luego contra su cuerpo, moliéndolo en la superficie de la cama hasta que respirar se convirtió en una lucha viciosa.

No sabía qué hacer. Él simplemente... no sabía qué hacer. Podía sobrevivir al hecho de que Harry había devuelto su anillo, pero solo si podía tener algo más en su lugar, cualquier otra cosa. Cualquier cosa para hacer la situación al menos un poco más llevadera.

Pero no había nada. Y si Harry no reaccionó al hecho de que Tom había muerto, que alguien lo había matado, entonces no le importaba en absoluto.

El dolor ante este pensamiento era agudo, visceral, despiadado en su ataque dominante. Su respiración cayó en sonidos ásperos y ahogados, y Tom presionó su frente contra sus rodillas, tratando de detenerse.

No funcionó. Se puso peor. Un líquido odioso llenó sus ojos, y luego le quemó la cara, fluyendo hacia abajo y dejando sus rastros calientes. Su pecho continuó levantándose, y lo que había sido un vacío liberador hace solo diez minutos ahora estaba lleno de acusaciones susurradas y risas burlonas.

¿Qué hizo mal? ¿Qué hizo tan mal que justificara esto? Tal vez debería haber abordado el ritual con más cuidado, ¡pero también era lo que Harry quería! Ambos estaban a salvo ahora, destinados a estar juntos para siempre: Harry prometió que nunca lo dejaría, por lo que nunca necesitaría a nadie más de todos modos. ¿Por qué reaccionó así? ¿Cómo podría dejar de amar a Tom por algo como esto? ¿Lo perdonó por Charlus, pero no pudo perdonar el ritual? ¡No tenía sentido!

Las paredes se cerraban sobre su cabeza, lenta pero seguramente. Tom quería mirar hacia arriba, para asegurarse de que no había nada allí, pero su mente seguía gritando, así que todo lo que podía hacer era acostarse aquí y temblar. La locura le silbó, y Tom se clavó las uñas en el brazo violentamente, empujándolas hasta que la piel se rompió.

Tenía que mantenerse consciente. Tenía que mantenerse consciente porque si no lo hacía, no podía saber qué le pasaría. Tal vez se despertaría loco. Tal vez las voces lo superarían. Tal vez no recordaría no solo a Harry, sino también a sí mismo. Quizás...

Algo brillante y radiante se encendió en la habitación. La luz cegadora se rompió incluso debajo de los párpados de Tom y él levantó la cabeza, conmocionado y desorientado.

Un dragón. Un familiar dragón plateado, con sus enormes alas y una peculiar boca inclinada en una sonrisa perpetua.

Se detuvo a varios centímetros de la cama. Tom podía sentir su calor eléctrico, la energía que irradiaba. Habría alcanzado hacia adelante para tocarlo si no se sintiera congelado bajo la fuerza de su estupor.

¿Estaba alucinando? ¿O estaba el dragón realmente aquí? Era un Patronus. El Patronus de Harry. Tom no se lo imaginaba, ¿verdad? Si su imaginación fuera tan vívida, habría conjurado a Harry él mismo, no esto.

La vacilación siguió floreciendo cuando el dragón de repente abrió la boca. Luego habló en la voz de Harry: molesto, frustrado, pero innegablemente de Harry.

"Detén eso".

Solo dos palabras. Con ellas, el dragón desapareció, dejando a Tom mirando donde acababa de estar.

El Patronus de Harry. Había visto el Patronus de Harry. Había escuchado la voz de Harry.

Harry le envió un mensaje. Harry le dijo que se detuviera.

Lentamente, los ojos de Tom viajaron hacia su mano sangrante, permaneciendo allí. ¿Era esto a lo que Harry se refería? ¿Que no se lastime de nuevo?

Probablemente estaba enojado por tener que sufrir las mismas heridas. Y por haber muerto, también.

Pero no importaba. Harry le envió un mensaje. Envió un mensaje, envió su voz, y aunque solo eran dos palabras, iluminaron a Tom desde adentro. Le inyectaron una dosis tan vertiginosa de alegría que se precipitó a través de cada borde de su mente como un rayo, rompiendo la oscuridad y el veneno. La locura se retiró muy atrás, y Tom se puso de pie, incapaz de sacudirse una sonrisa estúpida y dolorosamente amplia de su rostro.

Había escuchado la voz de Harry.

Con combustible como este, se sintió poderoso. Energizado. Listo para los mayores logros.

Una parte más tranquila de él trató de susurrar que este estallido de felicidad no duraría. El tiempo pasaría, Harry no regresaría y su voz se convertiría en un recuerdo nuevamente, derribando a Tom de nuevo.

Curiosamente, las dudas no le hicieron daño. Tom continuó sonriendo, permitiendo que el arrebato descongelara cada pedacito congelado de su cuerpo.

A Harry le importaba. Al menos en pequeña medida. Tom no tenía el poder de controlar nada aquí, pero por alguna razón, estaba seguro de que este no era el final.

No, fue el comienzo. Harry lo contactaría de nuevo, lo creyó con todo su corazón.

Y sabía lo que tenía que hacer.

• • • •

Primero, se bañó. Los hechizos de limpieza nunca eran completamente efectivos, y una sensación de agua en su piel le trajo un pequeño revuelo de deleite olvidado. Tom se permitió disfrutarlo durante veinte minutos antes de que finalmente saliera y se pusiera algo de ropa fresca.

El siguiente paso consistió en tratar su nueva herida autoinfligida adecuadamente, de la manera en que lo haría Harry. Tomaría más tiempo y sería como un muggle, pero era el vínculo que Tom quería sentir.

Desde el momento de esa terrible noche hace años, cuando Harry casi muere en sus brazos después de cortarse la garganta, había estudiado todo lo que podía sobre la curación. Esta no era una rama de la magia que le venía naturalmente, pero la pura fuerza de su poder compensó la falta de talento innato. Había logrado cosas increíbles, cosas que estaba seguro de que impresionarían incluso a Dumbledore porque, a diferencia de Tom, el anciano no tenía motivación personal para expandir el rango de sus habilidades.

Pero ahora... Ahora curar el daño no era el objetivo. Era el vínculo con Harry. Así que Tom preparó los ungüentos, tomó vendajes muggles y trató cuidadosamente su brazo, ignorando las leves picaduras de dolor. A este punto, apenas se notaban.

La siguiente etapa fue más difícil. Tenía que comer.

Su estómago estaba cerrado, al igual que su garganta, por lo que Tom no estaba seguro de tener éxito desde el primer intento. Pero si quería llegar al paso final, necesitaba restaurar sus suministros de energía, y hacerlo a través de la magia no se sentía auténtico después del regalo que había recibido hoy.

Decidió cocinar un poco de puré de papas. La masa amarillenta en su plato parecía muerta y poco apetitosa, pero al menos estaba caliente. Tom se puso un pequeño pedacito en su boca. Su estómago retumbó con advertencia, y mientras se retorcía en un nudo aún más apretado, Tom tragó saliva.

Sabía a muerto, también. Prácticamente podía sentir cómo la pequeña bola triturada viajaba hacia abajo de una manera insoportablemente lenta, tratando de llegar a su destino. Cuando lo hizo, Tom probó otro bocado, pero su garganta se negó a trabajar. De repente, el simple proceso de tragar se convirtió en un obstáculo intransitable, y Tom casi escupió la papa en el plato en un inesperado estallido de pánico.

Al mismo tiempo, al pánico se unió una rabia más familiar. No dejaría que una estúpida rebelión corporal le robara el tiempo. Necesitaba responder a Harry. Y para hacer eso, necesitaba tener toda su fuerza.

Invocando una cerveza de mantequilla, Tom tomó un sorbo, lavando duramente la comida. Siguió repitiendo este proceso hasta que logró encerrar la papa en su estómago. Algo se estaba gestando allí amenazadoramente, pero ya no era su preocupación: hizo lo que se había propuesto hacer. Harry estaría orgulloso de él.

Ahora finalmente podía responder.

Dejando el plato sucio sobre la mesa, Tom regresó a la habitación de Harry, envolvió la manta con olor a Harry alrededor de sí mismo y levantó su varita. Concentrado.

La felicidad parecía un concepto distante y olvidado, pero los eventos que la evocaban eran sorprendentemente claros en su mente. Tom pensó en el beso. Pensó en lo congelado e insensible que estaba Harry al principio y cómo finalmente lo besó, vacilante, lentamente y tan dulcemente que la visión de Tom se volvió momentáneamente blanca por la alegría extática de la misma. Cada movimiento cuidadoso y suave se quemó en su memoria, y revivió cada momento ahora, permitiéndoles llenar su mente de anhelo y deseo.

—Expecto Patronum —murmuró. Un patético destello explotó en el aire, seguido de nada.

Con una mueca, lo intentó de nuevo.

Descubrir el secreto de Harry después de darse cuenta de que Harry había descubierto el suyo; viendo la posibilidad de completar su ritual... El resultado fue algo que Tom nunca quiso considerar, pero la memoria aislada podría funcionar bien.

—Expecto Patronum.

Esta vez, ni siquiera hubo una chispa. Su mente estaba repentinamente en blanco, vacía de cualquier otro momento feliz, y el abatimiento creció como una nube oscura lo haría, alejándose de la luz del día.

La luz del día. El sol. Tal vez la mayoría de sus recuerdos fueron envenenados por el presente ahora, pero la brillantez del Patronus de Harry todavía era vívida. Era cálido, cariñoso y abarcaba todo: era un símbolo de amor, y Tom se aferraba a él con todo su ser.

—Expecto Patronum.

Nada. Nada. ¡Nada!

Su corazón comenzó a caer cuando una forma plateada se tambaleó hacia el techo, el mismo dragón que el de Harry, tal vez un poco más tenue. Hizo varios círculos alrededor de la habitación y se asentó, mirándolo con sus ojos pálidos.

¡Funcionó! ¡Realmente funcionó!

Tom sonrió, incapaz de contener su mareo.

—Funcionó —repitió en voz alta, con su voz tan suave que apenas era audible. No había perdido su capacidad de convocar a un Patronus. Harry lo agradecería... ¿No?

Era hora de enviar un mensaje, pero su boca se secó repentinamente.

¿Qué podría decir? ¿Por qué no lo había pensado antes?

Los labios de Tom se separaron, pero no salió ningún sonido. El dragón inclinó su cabeza en una pregunta muda.

—Yo, no estaba seguro de que tu Patronus permanecería sin cambios —tartamudeó Tom antes de sonrojarse, mortificado por su incapacidad para hablar con claridad—. Pensé que sería diferente. —agregó apresuradamente, y tan pronto como salieron las palabras, se estremeció.

Dioses, solo lo había empeorado. Estaba desesperado. Su mente realmente tenía que estar en ruinas si esto era todo lo que lograba decir.

El dragón resopló antes de disiparse, llevando el mensaje al destinatario que conocía muy bien. Las rodillas de Tom se sentían demasiado débiles para dejarlo caminar, por lo que se sentó justo en el suelo, mirando la pared opuesta y esperando.

Tal vez Harry respondería hoy. Si pudiera obtener solo una respuesta más, incluso si fuera realmente corta de nuevo... Tom se estremeció, tirando de la manta con más fuerza a su alrededor.

Esperaba mantener la vigilia durante horas, con la esperanza de no quedarse dormido, pero apenas pasaron cinco minutos cuando un Patronus mucho más brillante iluminó la habitación.

Tom saltó como electrocutado. Sus ojos se pegaron instantáneamente a esta forma etérea, preparados para devorarla, para devorar cada palabra que transmitía.

—¿Por qué sería diferente? —preguntó la voz de Harry. Esta vez no fue molesto, solo leve. Neutral. Y, sin embargo, cada sílaba insípida respiraba tanta euforia en Tom que temblaba con ella, sintiéndose en las nubes y conectado a tierra a la vez.

Se sentía demasiado maravilloso para ser real. Escuchar a Harry hablar con él, significaba muy poco hace solo dos meses, pero ahora era la mayor recompensa que Tom podía imaginar obtener.

Vacilante, levantó su varita. Esperaba tener suficiente magia para conjurar a otro Patronus, pero no podía estar seguro, especialmente cuando las palabras que quería decir ya estaban tratando de asfixiarlo.

Un esfuerzo. Solo un esfuerzo más. Harry estaba hablando con él, era suficiente para alimentar a una docena de Patronus.

—Expecto Patronum —susurró Tom. El dragón se deslizó hacia adelante desde la punta de su varita. Esta vez era más pequeño, sus contornos apenas visibles, pero aún esperaba un mensaje, por lo que se apresuró a dárselo.

—Porque me odias —dijo, empujando con fuerza cada palabra hiriente—. Asumí que tu magia también me odia.

Su lengua quería agregar algo más, pero el Patronus brilló y se desvaneció de la vista antes de que tuviera su oportunidad. Las cejas de Tom se fruncieron de consternación.

¿Había ido a Harry o había sido demasiado débil y simplemente había desaparecido en la nada, llevándose consigo el mensaje de Tom? No había posibilidad de averiguarlo, a menos que Harry respondiera.

La espera comenzó de nuevo. Esta vez, Tom no podía quedarse quieto: seguía deambulando por la habitación, tenso y extrañamente nervioso.

No saber si Harry recibió su mensaje fue peor que simplemente esperar una respuesta. Lo habría comprobado, pero no había forma de que pudiera engañar a su mente para que se sintiera lo suficientemente feliz. No ahora, cuando estaba devastado por la ansiedad y la incertidumbre.

Pasó una hora. Luego dos. Después de la tercera, Tom respiró hondo y finalmente se detuvo.

No era ideal, por supuesto que no lo era, pero tampoco era lo contrario de ideal. Lo que tenía hoy era más de lo que había estado disponible para él ayer. Cuando se fue a la cama esta noche, podría recordar la voz de Harry con perfecta claridad. Sería capaz de saborear sus matices, su contradictoria suavidad y rudeza y suave, y sobre todo, se permitiría hundirse en la cálida comprensión del hecho de que el Patronus de Harry todavía lo reflejaba. Cualesquiera que fueran las emociones que estaba experimentando, por fuerte que fuera su odio, no era lo único que sentía.

Hoy, podría vivir de esto. Tal vez incluso podría vivir mañana y pasado.

Con otra inhalación profunda, Tom enderezó los hombros. Puso la manta sobre la cama con mucho cuidado, como si fuera algo frágil. Luego salió de la habitación, satisfecho con cómo su corazón ni siquiera se aceleraba. El pánico se mantuvo a raya por la luz cegadora del Patronus de Harry que Tom seguía imaginando. Si se esforzaba lo suficiente, casi podía verlo envuelto a su alrededor, protegiéndolo y consolándolo.

Cambió los vendajes de su herida, se preparó una ensalada de verduras y lavó los platos. Después de una pequeña pelea interior, encendió la radio y escuchó varias canciones navideñas. No fue particularmente agradable, pero tampoco fue horrible. Casi podía imaginar a Harry sentado cerca, bebiendo cacao y moviendo la cabeza con música, sonriendo cada vez que Tom ponía los ojos en blanco.

El estado de ánimo de Tom era más ligero. Cuando finalmente se fue a dormir, estaba casi orgulloso de sí mismo.

Esperaba que Harry también lo estuviera .

• • • •

Por la mañana, fue recibido por Apophis. Había pasado un tiempo desde que Tom lo había visto, así que frunció el ceño, sin estar seguro de si debería sentirse aliviado o molesto.

—¿Dónde estabas? —preguntó. Un bostezo distorsionó sus palabras, y Tom sacudió la cabeza para deshacerse de la somnolencia. Apophis respondió con un sonido ofendido antes de dejar caer una carta sobre su estómago.

—¿Qué se supone que significa eso? ¿Lestrange lo envió? Lo juro, si fuiste a quedarte con ese idiota... —las palabras de Tom tropezaron en un respiro cuando vio la letra.

La letra. La letra más única y encantadora que solo tenía una persona.

Había un rugido constante en sus oídos, pero Tom apenas lo notó. Agarró la carta en sus manos, temeroso de parpadear y de apartar los ojos de ella porque... ¿y si estaba equivocado? ¿Qué pasaría si parpadeara, y cuando volviera a mirar, la escritura sería completamente diferente?

Antes de que esto pudiera suceder, empujó su rostro hacia el pergamino, estremeciéndose cuando una ola de aroma familiar lo cubrió en una ola vertiginosa.

Aserrín. Cúrcuma. Un sutil rastro de lilas. Seguridad. La combinación exacta que había olido un millón de veces en su casa; el mismo aroma que obtuvo de su Amortentia, cuando lo golpeó con una realización devastadora que fue sorprendente y esperada simultáneamente.

Siempre había sabido que quería que Harry fuera suyo. Simplemente no se había dado cuenta a cuántos niveles lo quería.

Y ahora este aroma cubría la carta, enviando su corazón a temblar y volviendo sus respiraciones erráticas. Tom fortaleció su control sobre él. Sus pensamientos ya corrían hacia adelante en su búsqueda obsesiva para determinar cuántas líneas tenía la carta, cuántas manchas de tinta estaban presentes; donde Harry había presionado demasiado fuerte la pluma, lo que podría estar pensando en ese momento...

Tom se siseo a sí mismo. El sonido fue lo suficientemente fuerte como para sacarlo de la profundidad de su mente, incluso Apophis saltó hacia atrás, mirándolo con sospecha.

No era el momento. Consumiría cada pequeño detalle sobre este mensaje más tarde. En este momento, necesitaba leerlo, para bien o para mal, leerlo y sobrevivirlo.

Las puntas de sus dedos se sentían entumecidas. Una espesa niebla descendió sobre el mundo circundante, siendo la letra lo único que Tom aún podía ver con claridad. Tomando una respiración larga y estremecedora, dejó que sus ojos tocaran las primeras líneas.

Tom. No te odio. No creo que pudiera.

Pero no cambia nada.

No tienes respeto por mí. Me traicionaste de tantas maneras diferentes a la vez que no sabría por dónde empezar a abordarlas todas. Lo que hiciste muestra lo lejos que estamos de poder entendernos. Todavía tenía esperanza, la tuve durante años, pero has ido demasiado lejos. Esto no es algo que pueda aceptar.

No sé lo que estoy sintiendo en este momento. Desafiaste mis peores expectativas de ti y me siento perdido. Ya no estoy seguro de lo que era real. ¿Realizaste ese ritual porque me querías? ¿O querías mi inmortalidad? Siempre dices una cosa y quieres decir otra, y en este punto, no estoy seguro de cuál es qué. No estoy seguro de si comenzaste todo esto porque querías protegerme o protegerte a ti mismo. No estoy seguro de si incluso me ves como una persona real.

Me obligaste a algo que tenía que ser dado de buena gana. Y podría haberlo entendido si hubiera sucedido en cualquier otro momento. Podría haberme recuperado si hubiera pasado suficiente tiempo pensando en ello y tratando de justificar tus acciones. ¿Pero el momento que elegiste? Descubriste que mataste no solo a mi pariente sino a mi padre, que te llevaste todas mis esperanzas de conocerlo algún día, y te perdoné. Estaba dispuesto a darte una oportunidad y a tratar de resolver todo. En lugar de mostrar, ni siquiera gratitud, sino al menos algo de humanidad y comprensión básicas, violaste mi confianza nuevamente.

¿Valió la pena? ¿Te gusta ser inmortal? ¿La idea de mi fidelidad te hace feliz incluso cuando no tienes la oportunidad de verlo por ti mismo? El hecho de que no pueda pertenecer a otros no significa que vaya a pertenecer a ti, Tom. En todo caso, solo te aseguraste de ello.

Pero ser lastimado por ti no significa que yo también quiera verte herido. Así que deja de destruirte a ti mismo. Querías estar en política, hazlo. Haz del mundo un lugar mejor. Muéstrame que no estaba completamente equivocado y que mi amor por ti ha traído al menos algo bueno a la vida de los demás. Tal vez algún día, sea suficiente.

Harry

Durante minutos, Tom miró la carta. Lo leyó de nuevo, llegó al final, volvió al principio y siguió repitiendo este proceso hasta que memorizó cada palabra, sintió su quemadura quemada en su cerebro.

Se sintió... atónito. Eufórico. Aplastado. Incrédulo.

Herido, feliz y enojado. Muy, muy enojado.

Fue una carta horrible. Le dio esperanza y era de Harry, pero las suposiciones eran tan indignantes que Tom nunca creería que Harry podría pensar eso si no estaba sosteniendo la prueba en sus manos.

¿Inmortalidad? ¿Harry sugirió que había hecho el ritual debido a la inmortalidad? Eso ni siquiera.. ¡no tenía sentido! ¿Por qué pensaría eso? ¿Y qué era eso de matar a su padre? ¿Era este quien era Charlus, algún pariente directo, un abuelo?

Un inconveniente. Tal vez explicaba un poco mejor el estado de Harry. Debería haber prestado más atención a esos recuerdos.

Inmortalidad, sin embargo... Si Harry no estaba seguro de algo tan básico, entonces Tom había arruinado mucho más de lo que había creído. Y tenía que corregirlo. Lo que hiciera falta.

Sus dedos se espasmaron, con ganas de empezar a escribir. Tom se detuvo solo vertiendo cada pedacito de autocontrol que había dejado en su propio cuerpo.

No apresuraría su respuesta, no esta vez. Pensaría antes de escribir su carta porque necesitaba expresar demasiado, y siempre existía la posibilidad de que Harry dejara de leer en cualquier momento. Cada línea tenía que ser significativa.

Tom forzó sus dedos a aflojarse. Poniendo la carta en la almohada con sumo cuidado, convocó su ropa, se la puso y se acercó a los bosques que él y Harry solían frecuentar.

Allí, rodeado de los árboles y dando un paseo sin dirección, comenzó a pensar.

• • • •

Harry

Nunca se trató de la inmortalidad. Siempre se trataba de ti.

Sabes lo que tu vida significa para mí. Lo sabes, tú mismo la has convertido en una moneda de cambio para controlarme. Si tu seguridad no era la motivación principal en todo lo que hago, ¿por qué la pondrías en tu sistema de recompensas y castigos?

Lo que dije era cierto. Desarrollé mi plan casi inmediatamente después de tu primera "demostración práctica". Quería mantenerte a salvo. ¿Cómo puedes dudarlo? ¿Por qué estaría tan interesado en la inmortalidad en primer lugar si no estuvieras involucrado? Soy lo suficientemente fuerte como para mantenerme a salvo. A diferencia de ti, no soy autodestructivo, así que no estaría tan preocupado por protegerme.

No sabía de tu padre. Lo admito, mi enfoque no era preciso cuando estaba viendo los recuerdos que habías compartido. También admito que incluso si lo hubiera sabido, no habría cambiado nada porque quería completar ese ritual. No me arrepiento de mi idea, pero tal vez me arrepiento de haberlo hecho de la manera en que lo hice.

Te respeto. Sí. Te respeto más que a nadie. A veces quiero tanto el futuro contigo que el presente pierde su significado y dejo de ser capaz de pensar con claridad. Te necesito, no creo que puedas imaginar a qué nivel. Y necesito que seas solo mío, que sepas que nunca tendrás la oportunidad de buscar una conexión significativa con otra persona. Es importante para mí. Prometiste que nadie más sería tan vital como yo, entonces, ¿por qué estás tan en contra de que yo garantice esto? No entiendo. Sí, lo hice sin tu permiso explícito, pero ¿por qué estás tan enojado? ¿Es una cuestión de principios? ¿Cómo podrías dejarlos?

No estoy en la escuela. No he salido de nuestra casa en su mayor parte, así que no estoy seguro de poder volver a entrar en el mundo de la política y fingir que me importa, no lo hace, no sin ti.

Dime que volverás. Tienes que hacerlo. Si voy a cambiar el mundo para mejor, te necesito a mi lado.

Tom

• • • •

Tal vez se había excedido un poco en su carta. No debería haber dicho algunas de las cosas que tenía, no debería haber sido tan agresivo.

Por otro lado, a Harry le gustaba la honestidad. Lo apreciaría.

Durante los dos días que pasó esperando una respuesta, Tom se cambió de ropa, comió e incluso salió a caminar. Se fue a la cama con la carta de Harry en sus manos, releyendo implacablemente el último pasaje, la última oración en particular.

Tal vez algún día, sea suficiente.

Una pequeña esperanza hizo un nido para sí misma en su pecho, enviando ráfagas alentadoras de optimismo cada vez que el pánico comenzaba a cerrarse. Su inestable estabilidad rápidamente pasó a depender de ella, por lo que Tom logró aferrarse sin recurrir a mutilar su mano curativa.

Todavía no estaba viviendo, pero tampoco estaba simplemente sobreviviendo. Fue un progreso.

Esperaba que el futuro trajera más.

• • • •

Tom

La segunda mitad de tu carta es terrible. No puedo creer que hayas escrito eso y pensado que no había nada de malo en ello. Realmente no aprendes de tus errores.

No puedes hablar de respetarme cuando en el mismo pasaje me acusas de reaccionar exageradamente. No creo que lo entiendas, así que voy a seguir explicando hasta que lo hagas. Si respetas a una persona, significa que la respetas como un todo. Respetas sus pensamientos. Respetas sus reacciones. No intentar invalidarlos y convertirlo sobre ti, escuchas lo que dicen y piensas en ello.

Dijiste que querías asegurar mi amor por ti y que no debería importarme porque te he prometido que siempre serás mi prioridad. Así que déjame preguntarte esto: si te prometí que serás mi prioridad, ¿por qué sentiste la necesidad de garantizar esto? ¿Mis palabras no fueron suficientes? ¿Era tu confianza en mí tan débil? No puedes decir que me respetas cuando te sientes así. Es lo opuesto al respeto.

Además, "¿conexión significativa?" Las conexiones significativas no tienen que ser románticas, Tom. Sobreviví a mi primera vida debido a la amistad, no al romance. Ya hablamos de ello, y no sé qué otras palabras puedo usar para hacerte entender. Amar a alguien además de amarte no haría que mi amor por ti sea menor.

Tu obsesión por la fidelidad es ridícula, ¿cómo no lo ves? Si hubieras esperado hasta la graduación y yo hubiera aceptado llevar nuestra relación a otra etapa, te habría sido fiel. No soy un traidor. Sin embargo, si hubiera optado en contra, entonces no te habrías beneficiado de mi fidelidad forzada de todos modos porque no estaría contigo. Puede que no tenga otras opciones románticas ahora, pero ¿por qué pensarías que importa tanto? Todavía puedo hacer amigos. Todavía puedo estar solo, nunca he sido grande en el romance en primer lugar. Entonces, ¿se trata de mezquindad? ¿O se trata de tu falta de confianza en mí y de tu ceguez? Al hacer lo que hiciste, trataste de obligarme a estar contigo, tomaste mis decisiones por esta razón exacta. Entonces, ¿cómo es esto respetuoso?

¿No eres autodestructivo, en serio? Entonces, ¿qué fue todo este último mes?

No te haré ninguna promesa. Intentaste ser honesto en tu carta, por desastrosa que fuera, así que te devolveré el favor. En este momento, estoy casi en paz. Estoy tratando de curarme a mí mismo. No voy a volver hasta que crea que has cambiado, y lo creeré solo si realmente sucede porque no podrás mentirme de nuevo. No confiaré sólo en las palabras. No confiaré en tu falsa perfección. Si veo que finalmente lograste sobrepasar tu egoísmo y tu inmadurez, podría considerar regresar, siempre que eso suceda. ¿Hasta entonces? Ni hablar.

Mira esos recuerdos. No me contactes hasta que lo hagas. Míralos y dime de nuevo que no entiendes por qué desprecio ser controlado.

• • • •

Tom se paró frente al Pensieve, observando las imágenes en él arremolinadas en vagas manchas de color. Hubiera preferido escribir una respuesta a Harry, discutir y justificarse, suplicar e implorar si tuviera que... pero hacer esto en su lugar no era una mala alternativa. Tener un plan de acciones específico, incluso uno a corto plazo, contento el hueco hambriento en él: por ahora, estaba contento de seguir las preferencias de Harry. No era lógico, pero sentía que estaba haciendo algo bien, y calmaba su dolor como un bálsamo curativo.

Viendo el pasado de Harry, viendo su primera vida... Tom tenía un recuerdo muy vago de ello: solo había captado los destellos que consideraba más vitales en ese momento. El disgusto y la curiosidad ahora se entrelazaron en su pecho, luchando por el dominio.

Por un lado, no le gustaba la idea de que Harry tuviera una vida que no lo tuviera en ella. Todo en él se rebeló contra esta idea, siseando ante la amenaza de verla.

Por otro lado, era algo que solo Harry sabía. Ninguna otra persona en este universo era consciente de su secreto, y si Tom recibiera la oportunidad de presenciarlo, nunca sería lo suficientemente fuerte como para negarse.

Y Harry quería que lo viera. Esto era todo lo que necesitaba saber.

Con una respiración profunda, Tom se inclinó hacia la superficie líquida, permitiendo que lo envolviera.

Después de un parpadeo, se vio de pie en un escaso jardín. El sol brillaba tan despiadadamente que entrecerró los ojos automáticamente antes de darse cuenta de que no podía afectarlo mucho. Aún así, casi podía sentir el calor empalagoso que habría tratado de filtrarse a través de su ropa si realmente hubiera estado presente en este lugar.

Un suspiro tranquilo llamó su atención. Tom volvió la cabeza y frunció el ceño. Un niño pequeño estaba agachado en el suelo, cavando agujeros y plantando algo en ellos. Capas de sudor brillaban en su rostro y cuello, pero por alguna razón, se negó a quitarse su camisa de manga larga. Era tan holgada que parecía absurdo en su forma delgada, por lo que Tom miró hacia otro lado, estudiando la casa en su lugar.

¿Dónde estaba Harry? Este era su recuerdo, por lo que se suponía que debía estar cerca. ¿Estaba mirando a este chico? La última vez, Tom había perdido su interés muy rápidamente, por lo que no podía decir lo que se suponía que iba a suceder y de dónde se suponía que Harry debía venir.

El niño suspiró de nuevo. Se puso de pie, estirando las piernas, y luego miró al sol, entrecerrando los ojos contra su duro brillo. Los ojos verdes parpadearon detrás de las gafas idiotas, y el corazón de Tom cayó a sus pies.

Conocía estos ojos. Conocía esta cara. Era mucho más suave, redondo con una simplicidad infantil, pero la familiaridad de él lo golpeó con la velocidad de un rayo.

Harry. Su Harry. ¿Cuántos años tenía? Tom diría al menos siete en función de la seriedad y el cansancio de su expresión, pero físicamente, parecía más pequeño. ¿Qué estaba haciendo aquí en este calor? ¿Estaba tan obsesionado con la jardinería? Al adulto Harry también le gustaba, pero Tom nunca había notado ningún fervor apasionado en él, no el requerido para trabajar en este tipo de clima.

Un automóvil se detuvo de repente. Un hombre masivo irrumpió, su rostro distorsionado en una máscara de preocupación e ira.

—¡Entra, chico! —ladró—. ¡Adentro, ahora!

Harry parpadeó hacia él como como un búho. Su rostro estaba sonrojado, sus ojos casi vidriosos, y aunque décadas los separaron, Tom pudo darse cuenta instantáneamente de que no estaba bien.

Algo oscuro se acumuló bajo su piel. La sensación se intensificó cuando el hombre alcanzó a Harry y lo agarró por la muñeca, tirando de él en dirección a la casa tan fácilmente, como si no pesara nada.

—¿Hice algo mal? —Harry se preguntó. Sonaba pequeño pero no desconcertado, como si no hubiera nada sorprendente en ser maltratado así.

La rabia fría comenzó a hervir en la sangre de Tom, alimentando su magia ya furiosa. Habría dejado que se rompiera si no supiera que era inútil: no podía hacer nada para proteger a Harry ahora. Solo podía mirar, hirviendo de odio absoluto.

—¡Petunia! —gritó el hombre tan pronto como entró en la casa—. El Señor Bowman nos va a visitar en diez minutos, ¡ya está de camino hacia aquí!

—¿Qué? —una mujer rubia delgada vino corriendo de una de las habitaciones, agitando la mano con las uñas pintadas frenéticamente—. ¡Pero se suponía que llegaría mañana!

—¡Cambió de opinión y su miserable secretaria no me advirtió! —El hombre abrió la puerta de un pequeño armario debajo de las escaleras y empujó a Harry adentro. Harry tropezó, golpeándose la mano, y el pequeño ruido de dolor que dejó escapar hizo que Tom gruñera. Lo siguió ciegamente adentro incluso antes de darse cuenta, su magia se extendió en una poderosa nube protectora. Solo cuando la puerta se cerró de golpe y las voces amortiguadas comenzaron a discutir sobre algo, volvió a entrar en razón.

Un recuerdo. Era inútil en un recuerdo.

—... si hace ruido! —decía la mujer.

—No lo hará —prometió el hombre—. Si lo hace, pensaremos en algo.

—¡Se suponía que esto no iba a suceder, Vernon! ¿El Señor Bowman sabe que tienes un sobrino?

—¡Te lo digo, el niño no hará ningún ruido! ¡Chico! —un puño se estrelló contra la puerta—. Cállate de ahora en adelante. ¡No quiero oírte echar un vistazo hasta que tu tía venga a dejarte salir! ¿Se entiende eso?

Harry puso los ojos en blanco, pronunciando algo de una manera que solo podría ser burlona. Pero su voz era clara cuando respondió: —Sí, tío Vernon.

Las voces se retiraron. Harry se desplomó en una cama muy estrecha, mirando el techo oscuro con una sonrisa maravillosa que era absolutamente inapropiada en una situación como esta.

—Técnicamente, un invitado viene para mi cumpleaños —murmuró. Su voz era apenas audible, pero los oídos de Tom habían sido entrenados durante mucho tiempo para captar los sonidos más pequeños que Harry hacía—. Este no es mi invitado y no viene por mí, pero técnicamente... Esa es una oración correcta —un ceño fruncido su frente de repente, atenuando un poco su sonrisa—. ¿O debería ser "en", no "para"? O tal vez incluso "durante". Esa es una palabra nueva, pero creo que la usé bien.

Por un momento, hubo silencio. Entonces Harry se giró de lado, con una sonrisa contenta iluminando su rostro.

—Los deberes terminaron temprano —señaló—. No más calor hoy. Un invitado que no es mío, pero sigue siendo un invitado. No hay Dudley para hacer ruido. Incluso un desayuno fue agradable. ¡Es un buen cumpleaños!

Todavía sonriendo, cerró los ojos.

La piel de Tom se arrastró. El pesado peso de este pequeño espacio oscuro estaba presionando contra él con una intensidad casi física, y si esto era real, oh, si solo esta escena fuera real. Si tan solo pudiera agarrar a Harry y sacarlo de aquí. Luego volvería por sus parientes, y por su invitado inexistente, y por este Dudley, quienquiera que fuera.

Una sensación embriagadora y familiar comenzó a llenarlo, creando pequeñas islas de oscuridad en los huecos que se mostraban solo en momentos como este. La violencia se acumuló bajo la punta de sus dedos, preparándose para una explosión. Era inevitable incluso a pesar de ser inútil: Tom aprendió a reconocer las señales. Nada de lo que pensó o sintió pudo detener esta carrera de anhelo de herir y mutilar, pero de repente, Harry volvió a abrir los ojos y el silbido mortal en la mente de Tom llegó a un final abrupto.

Harry no parecía molesto. Su expresión todavía estaba complacida, y parte de su luz se disparó a través de la oscuridad de Tom, disipándola hasta que se parecía a una sombra pálida.

Esto nunca había sucedido. Nunca se había detenido. No cuando se sentía así.

Excepto una vez, con Grindelwald. En el momento en que Harry se puso de pie, la ira de Tom perdió su letalidad y disparó un hechizo de desarme en lugar de una maldición asesina.

La memoria cambió. En un abrir y cerrar de ojos, el abismal armario con la pequeña forma de Harry se había ido, pero antes de que pudiera ser arrastrado a un nuevo momento, Tom se retiró por completo, alejándose del Pensieve.

Los pensamientos caóticos bailaron en su cabeza, y su furia creció antes de retirarse y arder nuevamente.

Siempre había sabido que Harry no venía de un buen hogar. Nunca había pedido detalles: primero porque no quería saber sobre la vida que no lo incluía, más tarde porque realmente dudaba de que pudiera manejar escuchar algo terrible. A veces, por la noche, su imaginación empujaba imágenes horribles en su mente, y cada una de ellas lo había dejado temblando de ira. Pero de alguna manera, nunca había imaginado esto.

Este tipo de abuso era... tranquilo. Tranquilo y desalmado. Un niño claramente no deseado que es tratado como un animal que se quedó más allá de su bienvenida, se convirtió en un sirviente y se escondía cuando gente más importantes venían de visita. La vida continuó, y nadie se preguntó si algo no estaba bien porque las señales eran demasiado pequeñas para prestarles atención.

Sintiéndose extrañamente exprimido, Tom tomó el sillón, echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos, tratando de no recordar las imágenes que había visto.

Que la familia de Harry fuera abismal no fue una sorpresa. Pero sus reacciones inquietaron a Tom más que la negligencia y la crueldad casual que había presenciado.

Era como si Harry hubiera reemplazado conscientemente el sombrío fondo de su vida cotidiana con brillo. Tuvo que darse cuenta de la injusticia de cómo lo trataban: su desafío encubierto lo demostró. Y, sin embargo, en lugar de permitir que lo envenenara, como lo había hecho Tom, Harry inventó razones para estar feliz.

Esto era incomprensible. Esto hizo que Tom se sintiera indigno por razones que no podía comprender del todo.

Antes de que pudiera pensar en esto por más tiempo, se puso de pie y se acercó al Pensieve nuevamente. El segundo recuerdo ya lo estaba esperando, y cuando dejó que lo tocara, fue instantáneamente absorbido por dentro.

Harry era un poco mayor esta vez. Llevaba algo que parecía un horrible uniforme escolar que no le quedaba en absoluto: era grande y holgado, casi se estaba ahogando en él. Sus gafas se mantuvieron unidas por una cinta adhesiva, y su cabello se retiró lo suficiente como para revelar su cicatriz. Contrariamente a la versión adulta que Tom conocía, este Harry parecía orgulloso de ésta, mostrándola para que todos lo vieran.

Una pequeña sonrisa involuntaria tocó los labios de Tom. Observó a Harry inquietarse, mirando el gran reloj con una impaciencia obvia. Este lugar era una especie de biblioteca escolar, pero estaba casi vacía, con solo algunos otros estudiantes deambulando por dentro. Por alguna razón, le dieron a Harry una amplia litera.

Un nuevo niño entró y Harry se animó al instante.

—¡Buenos días, Tony! —Llamó, agitando la mano—. ¡Aquí estoy!

El niño caminó hacia él en una zancada decidida. La sonrisa emocionada de Harry se amplió. Abrió la boca para decir otra cosa, pero al segundo siguiente, el pequeño puño de Tony se estrelló contra su cara, derribando las gafas ya rotas de su nariz. Harry retrocedió con un grito de dolor, y Tom saltó de la conmoción. Su breve sorpresa se derritió instantáneamente en una furia tan intensa que su visión se volvió negra por un tiempo.

Cuando finalmente recuperó su capacidad de ver, Tony se alejaba de Harry hacia un grupo de otros niños que estaban esperando en la entrada. Su líder, un niño enorme con ojos muy pequeños, le chocó los cinco y le ofreció un juguete grande que Tom no podía distinguir desde su lugar. Tony sonrió felizmente.

El líder murmuró algo y luego trotó hacia Harry con una sonrisa de satisfacción en sus labios.

—¿Ves eso? —silbó—. ¡Incluso los niños nuevos no serán tus amigos! ¡Todos pueden ver qué eres un monstruo!

—Todos pueden ver el número de tus juguetes y el tamaño de tu cerebro —replicó Harry. Se enderezó, mirando al niño a pesar de la sangre que goteaba por su nariz—. Así que se harán amigos tuyos y se reirán de ti a tus espaldas.

—¡Cállate! —Ordenó el niño en voz alta, con un rubor coloreando su rostro de rojo brillante. Harry sonrió, sus ojos brillaban con un desafío autodestructivo que Tom conocía muy bien.

—Pobre Dudley —se burló—. Demasiado estúpido como para hacer amigos solo, necesita sus juguetes para hacer todo el trabajo por él.

Con un rugido, Dudley lo empujó contra el estante. Harry se estrelló contra él, perdiendo sus gafas una vez más.

—¡Tengo muchos amigos! ¡No tendrás ningún amigo porque no te dejaré! —Dudley anunció furiosamente.

Cuando Harry finalmente logró recuperar sus gafas, estaba solo. El desafío en su rostro se apagó. Sus hombros se hundieron, su labio inferior tembló y luego rompió a llorar con abatimiento que hizo que el corazón de Tom se detuviera.

Esto era... no, no podía ver esto. No pudo. Era demasiado. Era como un modelo de infierno diseñado específicamente para torturarlo: ver a Harry sufrir y ser incapaz de detenerlo, ver a otros lastimarlo y encontrarse incapaz de siquiera dar a conocer su presencia.

Sin esperar el final del recuerdo, Tom huyó. Luego huyó de la habitación con el Pensieve, entrando en su propia habitación por primera vez en meses y escondiéndose detrás de la puerta como si pudiera protegerlo de lo que había visto.

No sabía cómo Harry escogió estos recuerdos. Tenía que haber una razón por la que había elegido este en particular, y no importa cuánto Tom intentara no dejar que la realización rompiera sus barreras mentales, no tenía esperanza. La conciencia lo inundaba en enormes olas abrumadoras, dejándolo sin posibilidad de negación.

La cara roja de ese niño distorsionada en su expresión fea, las palabras controladoras, el acto mismo de ahuyentar a cada persona que quería hacerse amigo de Harry... Le recordó a Tom a sí mismo.

No quería pensar en eso. No quería creer que Harry pudiera compararlo honestamente con ese legítimo pequeño monstruo.

Pero Harry lo había hecho. Por eso había incluido este recuerdo.

Y ahora Tom tenía que entender cómo lidiar con eso.

• • • •

No era como el familiar de Harry. Simplemente no lo era.

Tom se encontró de pie en el prado de Harry, justo donde se encontraba su casa escondida. Tal cercanía física calmó la angustia que se elevaba rápidamente en su cuerpo, por lo que Tom limpió un poco de nieve, conjuró una pequeña silla y se sentó en ella, temblando contra el viento frío.

Quienquiera que fuera ese niño, odiaba a Harry. Le impidió tener amigos debido a este odio. Las acciones de Tom, por otro lado, fueron dictadas por el amor. Probablemente.

Su mente se estremeció bajo la nueva embestida de incertidumbre, y un sonido frustrado escapó de su garganta.

La comparación que Harry quería que viera era demasiado cruda, casi cruda, pero funcionó, y Tom la odiaba. Porque si bien las circunstancias y los niveles de sofisticación en sus planes y las acciones de eso... Muggle... obviamente diferían, su esencia tenía un parecido sorprendente.

Ambos no querían que Harry tuviera a nadie significativo en su vida. Ambos tomaron medidas para garantizarlo.

Y Harry lloró. Tom todavía podía escuchar el sonido de eso, seguía resonando en sus oídos, haciendo que su adrenalina aumentara en un poderoso impulso de hacer algo, cualquier cosa, para que se detuviera.

Harry no había llorado después del ritual. Pero se fue, lo cual fue igual de horrible. Y, por su propia admisión, estaba herido.

Había cometido un error.

El golpe de esta comprensión fue lo suficientemente fuerte como para hacer que Tom se deslizara por su silla, cayendo directamente en la nieve fresca sobre sus rodillas.

Cometió un error. Se equivocó. Había actuado como el némesis de la infancia de Harry y ahora Harry odiaba...

No. Harry dijo que no lo odiaba. Pero lo despreciaba, y no iba a volver porque Tom había envenenado su vida exactamente de la misma manera que Dudley.

No era mejor que algún muggle.

La sensación medio olvidada de náuseas llenó su estómago, vertiendo ácido en su boca. La magia amarga comenzó a fluir en ráfagas incontrolables, y Tom inclinó la cabeza, tratando de respirar por la nariz.

Había estado luchando contra este conocimiento desde el momento en que escapó de la memoria, pero no podía seguir haciéndolo indefinidamente. No estaba seguro de entenderlo todo, al menos una parte de él seguía sintiéndose perdida. Fue incapaz de aceptar la idea de que alguien que había admitido amarlo por encima de todo todavía podía querer a otras personas. Pero otras partes estaban siendo aplastadas por el peso de los paralelos que había presenciado, y cuanto más aplanados, más pánico sentía Tom.

Algo había cambiado. Algo había cambiado. La última carta de Harry, sus acusaciones y razonamientos parecían desconcertantes hace media hora, pero ahora de repente comenzaron a tener sentido. Tom no podía ponerlo en palabras, y la brecha en la lógica se llenó rápidamente de terror. Porque si se equivocó... significaba que...

Un Patronus apareció justo frente a él, aparentemente de la nada. Tom parpadeó estúpidamente, temblando cuando otra ráfaga de viento helado lo golpeó.

—Deja de destruir mi futuro jardín —dijo la voz de Harry. Sonaba mitad molesto, mitad preocupado—. ¿Por qué estás aquí? ¿Qué pasó?

Confundido, Tom miró a su alrededor y vio marcas oscuras quemadas en el suelo. Su magia había derretido partes de la nieve y envenenado la hierba nuevamente. Debería haberlo dirigido en otro lugar: a Harry le gustaban los jardines. No podía ni quería quitárselo.

Tenía que responder. Tenía que admitir... tenía que decir que...

Tom levantó la mano, con la esperanza de concentrarse, pero ya sabía que no podría hacerlo. Ahora mismo, conjurar un Patronus era una imposibilidad. Ningún recuerdo feliz o fantasía ayudaría.

—Expecto Patronum —dijo roncamente. Como él esperaba, no había nada, ni siquiera una chispa.

Se sentía agotado. La verdad seguía calando, y era lo suficientemente fea como para convertir en cenizas todo lo que tocaba. En este estado, no estaba seguro de que incluso un hechizo de levitación funcionara.

No tenía papel, ni Apophis, ni nada que enviara su mensaje a Harry. Todo lo que tenía era él mismo.

Lentamente, Tom se puso de pie, volviéndose hacia el vacío donde sabía que el puerto de Harry tenía que estar escondido.

—Tenías razón —dijo inexpresivo, mirando las formas invisibles—. Tenías razón en...

La última palabra se congeló en su lengua. Trató de empujarlo, pero se negó a moverse. No importa cuán cierto fuera el pensamiento, algo en Tom quería negarlo con vehemencia, y expresarlo significaba confirmarlo.

—Creo que lo entiendo —dijo en su lugar—. No del todo. Pero lo entiendo.

Sólo el quejido del viento le respondió.

No tenía idea de si Harry lo había escuchado, pero esto era lo mejor que podía hacer. Al darse la vuelta, Tom tropezó hacia los árboles, sin saber a dónde estaba caminando, pero sabiendo que tenía que salir.

Se equivocó. Harry tenía razón. Y esto no era algo a lo que Tom supiera siquiera cómo tratar.

Podía mentir y fingir arrepentimiento; podía fingir y manipular. Pero, ¿cómo diablos podría realmente ganarse el perdón? ¿Cómo empezaría? ¿Y cómo podría demostrar que era auténtico esta vez cuando nunca antes lo había sido?

El viento seguía aullando. Tom continuó caminando.

• • • •

Cuando finalmente logró llegar a casa, su estado de ánimo no mejoró. La desolación lo estaba comiendo vivo; cada célula de su cuerpo temblaba de frío y de otra cosa, algo que perforaba mucho más que la superficie.

Incluso si no pudiera hablar con Harry ahora, aún podría escribir. Tal vez esto ayudaría.

Dando vida a la chimenea, Tom se sentó a la mesa cerca de ella y tomó su pluma. Su mano comenzó a moverse incluso antes de que lo ordenara conscientemente.

Ahora entiendo algunas cosas, escribió. Pero no sé qué hacer con ellas.

Su mano se detuvo. Tom miró las líneas y, para su frustración, su mente se quedó completamente en blanco.

No, escribir no ayudaría. No tenía idea de qué más decir, cómo expresar y explicar el caos que los recuerdos de Harry habían sembrado en él.

¿Pero tal vez podría hablar de los muggles? Esto era fácil. Las palabras ya estaban en la punta de su lengua porque esto no era algo por lo que tuviera que disculparse.

Tom dio la vuelta al pergamino y volvió a bajar la pluma.

Hay cosas que no entiendo, escribió esta vez. ¿Cómo puedes ser... tú?

Esto requirió elaboración. Y tal vez las palabras no serían suficientes, después de todo, pero tenía que intentarlo.

Las acusaciones suelen funcionar mejor.

¿Cómo puedes ser amable? ¿Cómo puedes amar a los muggles? Lo que te hicieron no puede ser ignorado. Es posible que hayas hecho todo lo posible para que no dejen que ellos den forma a quién eres, pero su influencia no se puede borrar por completo. Te hicieron daño. Significa que siempre permanecerás herido por ellos.

Por otra parte, las acusaciones funcionan en otras personas, nunca en Harry. No sería prudente continuar.

Tom miró el pergamino por un momento, preguntándose. Luego volvió a escribir.

Nunca los descartaría , no si estuviera en tu lugar, pero especialmente no cuando estuvieras tú en él. Hipotéticamente, ¿qué tan enojado estarías si persiguiera a los parientes de tu tío y me asegure de que nunca naciera? No estoy hablando de asesinato. Pero hay muchas otras cosas que podría hacer que traerán el mismo resultado.

Aunque quizás no tenga sentido preguntar porque sé lo que vas a decir. "Todos son diferentes. Cada grupo tiene gente mala". Eso podría ser cierto, pero todavía no me ayuda a entenderte. Si no los odias, es una cosa. Pero haces todo lo posible para ayudarlos. Me hiciste preocuparme por ti incesantemente cuando estaba atrapado en Hogwarts sabiendo que estabas ahí fuera, haciendo cosas heroicas ridículas. ¿Y era sobre esto? ¿El mismo tipo de personas que te lastimaron? ¿Qué te hizo elegirlos cuando podías concentrarte en los magos?

Los muggles te maltrataban. También me maltrataron. ¿Cuántos niños como nosotros hay ahora o hubieron ahí en tu primera existencia en la misma situación? ¿Estás menos preocupado por ellos porque te recuerdan a ti? ¿Es por eso que eliges proteger al tipo que abusó de ti sobre el tipo que se parece a ti, debido a tu autodesprecio? ¿Es posible para mí hacerte ver lo único y lo importante que eres?

No puedo soportar la idea de que te lastimen. Ni siquiera si sucedió hace mucho tiempo. Quiero, no, necesito hacer algo al respecto. ¿Qué puedo hacer?

Sus pensamientos se calmaron. Tom guardó la pluma, releyendo lo que había escrito mientras los latidos de su corazón resonaban en sus oídos con opacidad.

No iba a enviar esta carta. Todavía no, Harry le había dicho que no se pusiera en contacto con él hasta que viera todos los recuerdos. Tom técnicamente ya había roto esta demanda al venir al prado, pero no quería arriesgarse más.

No le daría a Harry la posibilidad de acusarlo de no respetarlo. Nunca más.

• • • •

Tom se obligó a regresar al Pensieve dos días después. No había progresado mucho más que desarrollar una tos y demostrar lo lamentable que era: su mente todavía estaba en un desorden entumecido, su cuerpo estaba fallando. Ni siquiera podía controlar su magia adecuadamente cuando se sentía angustiado, ¿y cuándo había sucedido eso? Solía ser más fuerte. Solía ser más resistente.

Harry no le había enviado nada, por lo que Tom todavía no estaba seguro de si lo había escuchado en el prado. La mejor oportunidad de averiguarlo era enviar otra carta, y para hacer eso, tenía que terminar de ver los recuerdos.

El Pensieve brillaba de una manera que habría sido hermosa si no fuera tan amenazante. Con una mueca, Tom se inclinó y la superficie engañosamente pacífica se precipitó instantáneamente hacia él.

Para su más profundo alivio, las siguientes tres escenas fueron bastante neutrales, a pesar de que algunos momentos aún lograron enviar rayos de ira protectiva a través de su entumecimiento. Vio a Harry temblar bajo la delgada manta en una extraña choza, con una desconcertante sonrisa de ensueño en su rostro; vio a un gigante llamado Hagrid visitarlo. Se sintió surrealista darse cuenta de que Tom conocía a este hombre cuando era niño, lo había visto con frecuencia en la oficina de Harry. Pero también explicaba por qué Harry lo había señalado, y Tom sonrió de satisfacción antes de que pudiera detenerse.

El entusiasmo de Harry al ver el mundo de la magia por primera vez se parecía al suyo. Su felicidad era contagiosa: Tom todavía llevaba el cálido resplandor de ella mientras entraba en el siguiente recuerdo, donde Harry conoció a sus futuros, pasados, mejores amigos.

Ron Weasley y Hermione Granger no fueron del todo notables. Tom trató de ver a alguien fuerte, alguien digno de Harry y su amistad, pero no pudo encontrar nada incluso cuando se obligó a mirarlos objetivamente. El niño era un idiota con una baja autoestima; la chica era una sabelotodo con un ego inflado. Eran simplemente las primeras personas que Harry había conocido, y si Tom hubiera estado allí, estaba seguro de que no serían su competencia.

La molestia hacia sí mismo chocó instantáneamente con su disgusto por verse obligado a ver una amistad que nunca podría tocar. Mordiéndose la comisura del labio, Tom esperó a que pasara el recuerdo, prefiriendo centrar toda su atención en Harry.

Cómo Harry seguía logrando permanecer tan delgado era un misterio para él. No era comprensible. Al verlo ahora, en un tren, rodeado de otros magos, Tom dudó de que hubiera podido decir de qué tipo de hogar había venido Harry si no supiera ya la verdad. Las señales estaban ahí, pero eran minúsculas. Ropa barata inapropiada. Un placer descarado de tener a alguien que pase tiempo con él, escuche sus pensamientos e ideas. La forma en que Harry cerró los ojos y los volvió a abrir repetidamente, como si estuviera esperando que las imágenes felices desaparecieran.

Tom lo reconoció porque Harry era suyo y porque lo conocía. Otras personas no lo hicieron, incluidos sus nuevos amigos. ¿Lo sabrían alguna vez? ¿Alguna vez él lo diría? Conociendo a Harry... no lo haría. Y si lo hiciera, nunca sería generoso con los detalles.

Con un suspiro, Tom se apoyó contra la puerta, y fue entonces cuando el recuerdo fluctuó nuevamente.

El primer año escolar de Harry pasó a toda prisa. Las imágenes eran caóticas, como si Harry hubiera estado dudando sobre lo que debía y no debía incluir. Todo lo que Tom entendió fue que Dumbledore todavía era un tonto entrometido, Harry era conocido por todos de una manera que no se trataba de él en absoluto, y Voldemort estaba tramando algo a través de un profesor tartamudo que no era apto para enseñar.

Deseaba recordar más sobre Voldemort desde que vio por primera vez los recuerdos. En este momento, todo lo que Tom podía recordar era que era un mago poderoso que había hecho más Horrocruxes que cualquier persona cuerda. Atacó a Harry debido a una profecía ridícula y fue responsable de que se convirtiera en huérfano.

Francamente, con toda la estupidez y la locura de Voldemort, Tom no tenía idea de por qué cualquier versión de él querría aliarse con un hombre como este. Se había visto a sí mismo solo brevemente en los recuerdos de Harry, y aparentemente, ya estaba medio muerto cuando Harry lo mató, en su segundo año nada menos. Fue vergonzoso. ¿Qué podría haberlo motivado a convertirse en un seguidor en lugar de un líder? En esta vida, nunca había sentido ningún deseo de unirse a Grindelwald, entonces, ¿qué había hecho que Tom Slytherin siguiera a Voldemort? Era poderoso. ¿Qué tan poderoso podría ser Voldemort?

Pensándolo bien, ¿Voldemort no hablaba la Lengua Parsel? ¿Qué significó eso? ¿Eran parientes de alguna manera? Tom realmente esperaba no haber transferido mágicamente sus habilidades a algún otro mago por lealtad mal puesta. ¿Y por qué sería leal a alguien en primer lugar? Si esa versión de él no tenía a Harry, entonces no tenía a nadie en absoluto. La siguiente persona que merecía su lealtad era el propio Tom, no una abominación con un nombre extraño.

Sus pensamientos se detuvieron cuando la memoria se oscureció, con Quirrell dando un paso adelante.

—¿Y bien? —escupió con impaciencia—. ¿Qué ves?

Harry estaba pálido con su miedo y, sin embargo, todavía levantó la barbilla con orgullo.

—Me veo estrechando la mano de Dumbledore —declaró—. Yo, he ganado la copa de la casa para Gryffindor.

Tom se estremeció ante una mentira tan obvia, y su magia se retorció ansiosamente en un impulso de envolverse alrededor de Harry y protegerlo de las posibles consecuencias.

—Miente —silbó una voz alta. El idiota Quirrell simplemente parpadeó, por lo que la voz se repitió—. ¡Miente!

En silencio, Tom observó cómo Harry permanecía arraigado a un lugar, cómo todavía se sostenía con bravuconería que claramente no sentía. Sus ojos verdes eran enormes y aterrorizados, y si Tom tuviera la oportunidad de materializarse allí incluso por un segundo, habría destrozado tanto a Quirrell como a su dueño.

La cara desfigurada de Voldemort miró a Harry, y Tom casi dio un paso atrás cauteloso.

Este no era un hombre. Esta era una criatura que no podía usar sus propios poderes correctamente. ¿Era éste realmente el futuro de cualquiera que hubiera hecho varios Horrocruxes? ¿Este horrible cascarón? ¿Era esto a lo que casi se había condenado?

Tom observó el resto del recuerdo en silencio, moviéndose cuando Harry lo hizo y deteniéndose con él. Sabía que era inútil, pero estar parado cerca le dio un grado de satisfacción, una falsa certeza de que de esta manera, Harry no estaría demasiado herido.

Harry... Fue magnífico. Hubo límites en esta versión infantil de él que Tom reconoció muy bien. Él mismo lo tenía, y también lo había vislumbrado dentro de su Harry.

Su Harry podía matar cuando quisiera. La forma en que había atacado a Grindelwald fue impresionante: Tom solo deseaba haberlo visto todo desde el principio. Y la forma en que se lanzó a Quirrell ahora fue igualmente cautivadora: su rostro estaba encendido con una determinación sombría, su velocidad sorprendentemente letal para un niño de su edad.

No importa cuántos años tuviera Harry, era deslumbrante. Y podría sentir la necesidad de matar muy raramente y por una razón diferente, pero esto seguía siendo algo que lo unía a él y a Tom: cuando se les empujaba, ambos estaban listos para hacer cualquier cosa para salirse con la suya.

Harry nunca estaría de acuerdo con esto, pero aun así una luz cálida se instaló en el pecho de Tom, dándole una pequeña esperanza. Podría haber arruinado muchas cosas, pero Harry todavía estaba hablando con él. Harry todavía le estaba dando una oportunidad.

Su futuro seguiría avanzandol, para ellos como compañeros, para ellos juntos. Esto era todo lo que podía imaginar siempre querido.

Los recuerdos se precipitaron hacia adelante nuevamente. El segundo año de Harry estuvo acompañado de más violencia: parecía perseguirlo como un fantasma, viendo algo tan irresistible en él que simplemente no podía detenerse.

Entonces Harry encontró un diario descolorido con un "T. M. Riddle" manchado que estropeaba su primera página, y el corazón de Tom se saltó un latido.

La primera vez, había prestado poca atención a lo que se avecinaba. Había asumido que sería una figura frecuente en la vida de Harry, no alguien que murió el mismo año en que se conocieron, esto le permitió concentrarse en sus planes y descartar el resto. Ahora tenía la oportunidad de presenciar todo de nuevo.

Esta vez, no miraría hacia otro lado.

• • • •

Hablar a través de un diario fue una idea interesante. Tom no estaba seguro de qué tipo de magia era, pero ahora que la había visto, podía averiguarlo. Él y Harry podrían tener conversaciones inmediatas en lugar de depender de cartas o patronus.

Por otra parte, teniendo en cuenta a lo que este diario había llevado, tal vez esto no era una buena idea. Lo último que Tom quería era agregarse a la colección de asociaciones negativas de Harry de una manera más.

No vio cómo Harry había logrado entrar en la Cámara de los Secretos. En un momento, estaba mirando la inscripción sangrienta en la pared; el siguiente, estaba de pie en un vasto espacio completamente nuevo. Tom todavía no tenía idea de dónde estaba ubicado o cómo acceder a él.

Su corazón se hundió en la decepción, pero cuando todas las implicaciones lo golpearon, se detuvo por completo.

Harry había excluido este recuerdo a propósito. No confiaba en Tom con el conocimiento de dónde estaba la Cámara. Le mostró los eventos centrales, pero no los detalles porque su confianza y su fe ya habían desaparecido en ese momento.

Y el ritual lo empeoró aún más.

Un incómodo calor con picazón comenzó a irradiar desde el pecho de Tom. La sensación era completamente desconocida, por lo que presionó su palma contra ella, confundido y con la esperanza de aplastarla.

No podía nombrarlo, pero se sentía un poco como vergüenza. Nunca antes lo había experimentado hasta este punto, y nunca se mezcló con este tipo de dolor casi desesperado.

Lo había estado intentando. Durante años, había estado tratando de ser alguien que Harry aprobaría. El anhelo, el anhelo de su aceptación se quedó en su mano tantas veces que ahora Tom no podía contarlas todas, incluso permitió que esa escoria Morfin lo chantajeara, sin importar cuán enloquecedoramente escandalosa fuera toda la situación, simplemente porque se negó a arriesgarse a que Harry se enterara.

Había cometido errores, pero eran mínimos en comparación con lo que habría hecho si no lo hubiera intentado. Y, sin embargo, Harry todavía no confiaba en él.

La vergüenza comenzó a desvanecerse, dando paso al abatimiento. La soledad de repente se sintió aguda e intransigente, y Tom envolvió sus manos alrededor de sí mismo, observando cómo la cabeza de Harry se levantó de golpe.

—Ella no despertará —dijo una voz. Era suave pero fría, así que Tom tardó un momento en reconocerlo. Sus ojos se movieron rápidamente hacia uno de los pilares, y algo en él se estremeció por lo que vio.

Era como ver su reflejo en el sueño de otra persona. Algo andaba mal con el niño que estaba mirando, y no se trataba solo del hecho de que sus contornos físicos estaban borrosos, como si estuviera siendo mantenido unido solo por arte de magia.

No, simplemente era diferente. No tenía el esplendor del que Tom se enorgullecía. Era más delgado y de mejillas huecas; su ropa, aunque ordenada, provenía de alguna tienda barata en la que Tom nunca habría entrado. No era más que una sombra con ojos vacíos y codicia que pululaba a su alrededor en una nube: la codicia con la que Tom no estaba seguro de poder relacionarse.

Anhelaba cosas. Anhelaba a Harry. Pero incluso desde aquí, podía leer la superficialidad y la arrogancia escritas en toda la cara de su gemelo, y no le gustó ni un poco.

Este no era él. Este era Tom Riddle. Alguien que podría haber sido.

—¿Eres un fantasma? —preguntó Harry. Estaba mirando a Riddle con tanta seriedad, como si confiara en él por completo y no pudiera ver el caparazón hueco que era. Esta fue la primera vez que Tom lo decepcionó, la primera de una larga lista de fracasos y traiciones.

—No —murmuró Tom para sí mismo, sacudiendo la cabeza brevemente. No podía seguir confundiéndose con Riddle, así la locura mentía. A pesar de algunas similitudes superficiales, eran personas completamente diferentes. Él también podría haber decepcionado a Harry, pero su historia era diferente. Esta abominación estaba muerta y nunca podría tocarla.

—Un recuerdo —respondió Riddle. Su voz era tranquila, pero sus matices siniestros y amargos eran tan fuertes como los gritos—. Conservado en un diario durante cincuenta años.

Las cejas de Tom se fruncieron. ¿Qué? ¿Un recuerdo? Eso debe haber sido algún ritual. ¿Por qué se condenaría a sí mismo a este tipo de existencia? ¿Para darle más poder a Voldemort? Tal vez Voldemort había logrado someter su voluntad y convertirlo en un soldado descerebrado de alguna manera. Esto era más plausible que cualquier versión de él sintiendo tal lealtad a algún monstruo que lo seguiría ciegamente y sacrificaría su fuerza vital por él.

¿Cómo se convirtió uno en un recuerdo en primer lugar? Incluso Tom con su conocimiento sobre todas las formas posibles de artes oscuras no pudo entenderlo.

Riddle irrumpió en una conversación animada, en su mayoría unilateral, y varios minutos después, Tom tuvo que admitir que escuchar su propia voz era sorprendentemente desafiante. La arrogancia de Riddle estaba distorsionando sus palabras; su emoción por romper con éxito a una niña de 11 años era vergonzosa: Tom se había sentido menos entusiasta cuando mató a Charlus, y eso sucedió cuando él mismo era un niño. Su primera impresión había sido precisa: Riddle estaba a mundos de distancia de él. Era estúpido, y Tom nunca lo habría creído si no lo hubiera presenciado con sus propios ojos.

—He estado esperando que aparezcas desde que llegamos aquí —dijo Riddle agradablemente. Sus ojos estaban fijos en Harry de una manera intensa y hambrienta, y bueno, tenían algo en común, después de todo—. Sabía que vendrías. Tengo muchas preguntas para ti, Harry Potter.

—¿Cómo qué? —Harry escupió enojado. No parecía intimidado en lo más mínimo: su ira y rectitud lo hacían parecer más alto, y sus ojos ardientes estaban lo suficientemente furiosos como para detener a cualquiera en su camino.

—¿Cómo es que tú, un niño flaco sin un talento mágico extraordinario, lograste derrotar al mago más grande de todos los tiempos? —Riddle se preguntó. Las notas agradables volvían a desaparecer bajo los montones de amargura y extraña envidia—. ¿Cómo escapaste con nada más que una cicatriz mientras los poderes de Lord Voldemort fueron destruidos?

Al final, un brillo rojo entró en sus ojos. Parecía lo suficientemente antinatural como para que Tom diera un paso instintivo hacia Harry.

Esto fue desconcertante. La magia era una cosa, pero ¿qué pondría sus ojos, los ojos de Riddle, rojos? Los humanos no podían hacer eso, iba en contra de todas las leyes de la naturaleza. A menos que... A menos que Riddle no fuera humano.

Si es así, ¿qué era?

—¿Por qué te importa cómo escapé? —Harry preguntó lentamente. Su propia mirada se estrechó al darse cuenta de algo que Tom no pudo descifrar. ¿Harry tenía una teoría? ¿Cómo? Solo tenía doce años—. Voldemort fue después de que nacieras.

Riddle le sonrió, luciendo casi drogado, y Tom tuvo que enmendar su opinión. Este impostor no era simplemente estúpido, estaba loco. Se emocionó por cosas irrelevantes y reaccionó de manera inapropiada a cada pregunta lógica que Harry hizo.

—Voldemort —dijo— es mi pasado, presente y futuro, Harry Potter.

Sacando una varita de su bolsillo, cortó el aire con ella, escribiendo tres palabras rápidas.

Tom Marvolo Riddle.

Tom las estudió, su mirada persistió en "Marvolo". Algo de eso se destacó. Algo era extrañamente familiar.

Antes de que pudiera seguir las pistas, Riddle agitó la varita nuevamente, reorganizando las letras. Las sílabas se desplazaron y se aferraron entre sí brevemente antes de asumir sus lugares designados.

Soy Lord Voldemort

Su mente se quedó completamente en blanco. El tiempo se detuvo. La existencia del mundo perdió su significado. Tom miró estas palabras, releyéndolas una y otra vez, y otra vez.

Soy Lord Voldemort.

Tom Riddle. Voldemort.

Era Voldemort.

Era Voldemort. Todo este tiempo, se estaba observando a sí mismo, y ni siquiera se dio cuenta de esto.

Su estómago se hundió. Tom retrocedió ante las malditas palabras con tanta violencia que perdió el equilibrio y se desplomó sobre el suelo mojado. Su cuerpo no sintió el impacto; no podía, ni siquiera lo tenía aquí, pero seguía ardiendo, seguía gimiendo y estremeciéndose, como si el peso de su mente y sus sentimientos fuera demasiado para él.

—No puede ser —trató de hablar. Ninguna palabra llegó a sus oídos, así que lo hizo de nuevo—. No es posible. Yo no soy él.

Aún nada.

El ácido se quemó en la parte posterior de su garganta. Su estómago se contorsionó en un shock doloroso, y luego el terrible grito algo llenó sus oídos, arrastrándose en ellos hasta que fue el único sonido que pudieron percibir. Era violento y destrozado, resonaba en sus propios huesos.

Era Voldemort. Todo el tiempo, fue Voldemort. Había matado a los padres de Harry. Trató de matar a Harry. Hizo tantos Horrocruxes que se había vuelto loco, perdiendo la cabeza junto con sus poderes, perdiendo el respeto de sus seguidores, dejando solo el miedo en su lugar.

No era la mano derecha del némesis de Harry. Era su némesis. Harry había pasado toda su primera vida odiándolo y temiéndole: había arruinado por sí solo la existencia de Harry tan a fondo que Harry se vio obligado a escapar al pasado. Aceptar la tutela sobre alguien que lo torturó y destruyó.

Un puño helado se cerró alrededor de sus pulmones, arrancando y exprimiendo los restos de aire de ellos. Tom jadeó, su cuerpo se sacudió en extraños movimientos abruptos sobre los que no tenía control. Al segundo siguiente, los contornos de la Cámara de los Secretos se desvanecieron, derritiéndose de nuevo en la habitación de Harry. Los fantasmas del pasado se habían ido: se quedaron atrapados en el Pensieve, pero sus terribles ecos permanecieron con Tom. Se aferraron a su mente con una venganza hambrienta, lanzando una imagen tras otra de las imágenes que había visto cuando estaba viendo por primera vez los recuerdos de Harry.

No importaba entonces. Esas imágenes eran solo eso: las imágenes de un monstruo que no conocía y con el que no tenía relación directa. Pero recordándoles ahora y poniendo su propia cara sobre ellas...

Su mente se rebeló. Tom presionó sus manos contra sus oídos, tratando de silenciar los gritos, pero seguían siendo cada vez más fuertes. Lanzaba acusaciones y burlas, pintaba cada crimen que cometía, cada vez que lastimaba a Harry y levantaba su varita contra él.

No se podía silenciar algo así. Lo único que Tom podía hacer era clamar, así que también gritó.

Descubrió que no podía parar.

• • • •

Esa noche, agregó solo una oración a su carta.

¿Por qué me amarías?

• • • •

El sueño no llegó. Sentía el deseo de desgarrar su piel y destrozarla hasta que el dolor físico fuese lo único que quedara, pero cada vez que Tom levantaba su varita o sus manos, se detenía.

Quería lastimarse a sí mismo. No quería lastimar a Harry.

Antes era más fácil. En ausencia de Harry, durante mucho tiempo, había estado poniendo su propio dolor por encima de todo, incluso por encima del propio Harry; se había estropeado la piel sin cuidado, sin querer, necesitando reconocimiento.

Pero no podía hacerlo ahora. La idea de dejar incluso un pequeño rasguño en Harry lo enfermó.

Ese maldito ritual.

Tom logró mantenerse físicamente intacto durante toda la noche, sin embargo, lo pasó acurrucado en una bola apretada, temblando bajo la presión del dolor, el dolor y las emociones que no podía identificar. Eran muchos de ellos, estaban abarrotando su pecho, interfiriendo con su corazón, haciéndolo sentir como si estuviera a punto de explotar con ellos.

Cuando llegó la mañana y nada cambió, Tom se hizo levantar. Preparó el desayuno, luego lo miró en silencio, sabiendo que nunca podría comerlo sin vomitarlo.

Necesitaba... algo. Algo reconfortante. Harry no volvería; La manta de Harry y las cosas ya no producían el mismo efecto calmante, por lo que tenía que ser algo nuevo.

Si pudiera capturar al Patronus de Harry en algún frasco... si pudiera consumir las cartas que Harry le había escrito...

Las cartas. Todavía tenía las cartas. Eran lo último que había recibido de Harry: tenían su personalidad, su caligrafía; tenían toda una parte de él porque Tom podía rastrear fácilmente la historia de su creación. Por la presión que Harry había aplicado a una pluma en diferentes instancias, era evidente dónde dudaba, dónde se tomaba un descanso, dónde se ponía ansioso o apasionado. Era lo más parecido a él que Tom tenía en su poder ahora.

Sin pensarlo más, regresó al dormitorio y agarró la última carta. Sus ojos inmediatamente se centraron en tres medias líneas específicas.

...Voy a seguir explicando hasta que lo hagas.

...Te he prometido que siempre serás mi prioridad.

...Podría considerar regresar.

Una promesa de comunicación futura.

El uso del tiempo futuro.

Posibilidad futura.

Esto fue una evidencia. Sea lo que sea Tom, Harry no se dio por vencido con él. Harry todavía lo amaba. Todavía podría regresar.

Tom cerró los ojos, acariciando la carta, y finalmente, por primera vez en horas, el dolor disminuyó. La sensación de malestar también se hizo más tenue, y se sintió sólido y conectado a tierra nuevamente. Cuando retrocedió, su mirada cayó a otro pasaje.

Mira esos recuerdos. No me contactes hasta que lo hagas.

Tom presionó sus labios contra estas líneas, tratando de aspirarlas, sintiendo cómo su superficie áspera le raspaba la boca.

Permiso de contactar a Harry. Todavía lo tenía. Simplemente se suponía que debía cumplir con la condición de Harry.

Eso significaba que tenía que regresar al Pensieve. Cuanto antes terminara, más cerca de Harry podría volver a sentirse.

Con cuidado, Tom dobló la carta y la guardó en su bolsillo. Si las cosas volvían a ponerse mal, siempre podía tocarlo y recordarse a sí mismo el futuro.

Los recuerdos no eran un castigo. Eran una oportunidad para mejorar las cosas.

Tom realmente no podía estar seguro, pero prefería aferrarse a esta noción.

Esto facilitó las cosas al menos en un grado.

• • • •

Optó por volver al inicio de la memoria. En silencio, vio su sombra hablar con Harry, se detuvo en cómo silbaba las palabras de autoadmiración y se aferraba a su orgullo inútil.

—Me cree un nuevo nombre —se jactó Riddle sin aliento—. ¡Un nombre que sabía que los magos de todas partes algún día temerían decir, cuando me hubiera convertido en el hechicero más grande del mundo!

—No lo eres —dijo Harry en voz baja. A pesar de su edad, su resolución era acerada, y si Tom tuviera que elegir a quién admiraba más en este momento... ni siquiera sería una competencia.

—¿No qué? —Riddle se rompió. La inseguridad y la rabia retorcían su rostro fantasmal: era una exhibición lamentable. Si las palabras de un niño de 12 años tenían el poder de afectarlo, entonces no solo había fallado en la grandeza, sino que también era un fracaso de hechicero.

—Siento decepcionarte y todo eso, pero el mago más grande del mundo es Albus Dumbledore —dijo Harry con entusiasmo—. ¡Todos lo dicen!

Su razonamiento fue... como la de un niño. A pesar de que su estómago estaba apretado en un nudo, Tom sonrió un poco, repentinamente abrumado por una oleada de afabilidad y cariño por esta versión particular de Harry.

Confiaba. Era puro de una manera que ni siquiera su Harry lo era: aún no veía la muerte y la destrucción; no fue traicionado por Dumbledore.

No fue traicionado por Tom.

La sonrisa desapareció, dejando a Tom hueco.

Cuando el fénix de Dumbledore irrumpió en la Cámara, llevando el Sombrero Seleccionador, Riddle se rió y Tom se rió con él, solo que su risa era histérica porque todas las piezas en su cabeza de repente hicieron clic en una imagen clara.

Dumbledore. Claro. Por supuesto, fue el plan de Dumbledore todo el tiempo, ¿cómo no vio esto desde el principio?

Harry no se había colado en la Cámara en secreto, Dumbledore se lo permitió. Dumbledore probablemente lo estaba observando incluso ahora, invisible, esperando el resultado.

Harry era un Horrocrux, y los Horrocruxes podían ser destruidos con el veneno del basilisco.

Esta era una prueba. Dumbledore quería ver si podía deshacerse del Horrocrux dentro de Harry sin necesariamente matarlo. El Sombrero estaba aquí para darle a Harry la Espada: con su valentía sin sentido, no fue una sorpresa que pudiera sacarla. El fénix estaba aquí para disminuir las posibilidades de que Harry muriera y para curarlo después de que fue apuñalado.

Ingenioso. Y exasperante. Porque para Dumbledore, Harry era una pieza de juego. Para Tom, él era su mundo.

Habría dejado vivir a Voldemort durante mil años. Le habría permitido destruir este universo hasta que no quedara nada si eso significara que podía mantener a Harry a salvo. Dumbledore nunca priorizaría a uno sobre mil millones, y por eso, Tom lo odiaba.

—Mátalo —silbó Riddle. Las palabras enviaron una sacudida de pánico automático a través de él, y Tom se movió entre Harry y el basilisco antes de que pudiera pensar racionalmente en ello.

La serpiente era magnífica, no se podía negar. Incluso la primera vez, cuando se había distraído hasta el punto de la ignorancia, se detuvo a verlo porque era impresionante en todos los sentidos.

Solo había un inconveniente. Quería matar a Harry, y significaba que Tom lo vería destruido.

Harry irrumpió en una carrera con los ojos cerrados. Logró cruzar a medias la habitación cuando tropezó y se estrelló, su barbilla chocó con la piedra fría. El sonido de la misma lanzó a Tom a la acción inmediata de nuevo antes de que pudiera detener sus estúpidos pies.

Sentirse tan protector durante un período de tiempo tan prolongado fue agotador. Su corazón seguía martillando implacablemente y sus manos picaban con magia, necesitando verterlo en algún lugar para proteger a Harry y asegurarse de que nunca más se lastimara. ¿Cómo podría alguien vivir en un estado así?

El basilisco rugió de dolor cuando el fénix de Dumbledore lo atacó. Su cola azotó el suelo, acercándose a Harry con una velocidad mortal, y el corazón de Tom se detuvo. Volvió a tropezar hacia adelante solo cuando Harry se agachó, agachado, sucio y ensangrentado, pero con determinación todavía ardiendo intensamente en su rostro. Era hermoso y desesperante, y Tom lo habría acunado en sus brazos si pudiera tocarlo.

Una ráfaga de viento envió el Sombrero justo en la cara de Harry. Lo agarró, se lo puso en la cabeza y se arrojó a un lado cuando la cola del basilisco volvió a girar hacia adelante, casi aplastandolo a la nada.

Todo esto fue estratégico. No fue una coincidencia que el fénix apareciera inmediatamente después de que Harry prometiera su lealtad a Dumbledore. Esto era entrenamiento, entrenamiento en devoción ciega, en imprudencia, en autosacrificio. Y Harry no tenía idea.

Al menos este Harry no. La versión adulta lo sabía todo, pero todavía parecía tener un profundo respeto por Dumbledore.

Tal vez algún entrenamiento estaba demasiado arraigado para desvanecerse del núcleo. Esto explicaba... casi todo sobre Harry. Si Tom tuviera otra oportunidad de hacer las cosas bien, se dedicaría por completo a eliminar estas ideas suicidas de su cabeza de una vez por todas.

Harry sacó la Espada del Sombrero. Pasó solo un segundo contemplándola: al siguiente, ya estaba de pie y apuntándolo al basilisco.

Nada de esta imagen era aceptable. La espada era demasiado pesada para un niño de su tamaño: Harry estaba luchando con ella, y el basilisco seguía golpeando, golpeando todo lo que estaba a la vista. Cómo sobrevivió fue una cuestión de milagro. Si hubiera muerto... Si hubiera muerto, esto sería todo. Tom nunca sería la persona que era ahora. Se limitaría a un recuerdo en su propio diario, a una ruina incapaz de pensamiento humano. Nunca tendría su segunda oportunidad, y la vida tal como la conocía nunca existiría.

El terror que lo atravesaba solo podía ser rivalizado por el puro horror de ver cómo el colmillo del basilisco se separaba de su boca y se sumergía en el brazo de Harry. La electricidad estática ardía en algún lugar por encima de su codo en una sensación fantasma de dolor que Harry tenía que estar experimentando. No era real, pero la respiración de Tom aún se aceleraba y sus dedos se envolvían alrededor de su brazo convulsivamente.

No podía decir si el colmillo se cayó porque Harry había apuntado su Espada allí o si era Dumbledore nuevamente. De cualquier manera, Harry se estaba muriendo, y aunque Tom sabía que sobreviviría, ver esto no fue menos insoportable.

—Fawkes —murmuró Harry con voz ronca. Sus ojos revoloteaban cerrados en una imagen que venía directamente de las peores pesadillas de Tom—. Estuviste brillante, Fawkes.

Alabando a un pájaro inmutable cuando su vida se le escapaba a chorros. Harry estaba loco. Era el Harry, su Harry. No era de extrañar que un anhelo abrumador por él hubiera sido y fuera a ser la perdición de Tom en cada vida que vivió.

—Estás muerto, Harry Potter —gritó Riddle, y Tom se giró para enfrentarlo con un gruñido.

Odiaba esta versión de sí mismo. Lo odiaba. Era solo un fragmento de él, aburrido y superficial, y si esta cosa decepcionante alguna vez fuera su futuro, habría preferido la muerte.

Riddle no era un mago poderoso. Incluso ahora, cuando se enfrentaba a un niño moribundo sin varita, era demasiado cauteloso para dar su propio movimiento. Dejó que el basilisco fuera su arma; estaba viendo morir a Harry y no intervenía porque estaba intimidado.

Aunque tal vez tenía sentido. Tal vez incluso Riddle pudo ver la brillantez de Harry a pesar de su estrechez de miras; tal vez, debajo del odio y el miedo, estaba fascinado. Tom sabía que lo sería.

Harry podría no tener mucho poder, y ciertamente no lo hizo a la edad de doce años, pero aún así logró algo que ningún otro mago había intentado. Había derrotado a un basilisco gigante con una espada; su agilidad era casi de otro mundo mientras se retorcía, se agachaba y se agachaba de los fuertes golpes.

Esto fue digno de admiración. Incluso Riddle no podía ser tan ciego como para perdérselo.

Cuando el fénix sanó a Harry, Riddle no gritó de alarma o ira como Tom podría haber esperado que lo hiciera. En cambio, su rostro cambió entre diferentes expresiones conflictivas, y sus ojos recuperaron el brillo hambriento que Tom encontró íntimamente familiar.

—No hace ninguna diferencia —habló Riddle con confianza, con solo la más pequeña contracción de incertidumbre debajo—. De hecho, lo prefiero de esta manera. Solo tú y yo, Harry Potter... tú y yo.

Los sorprendentes celos levantaron su horrible cabeza, poniendo a Tom tenso. No sabía en qué sentido su sombra quería decir estas palabras, tampoco le gustaba pensar en ello. Pero no importaba porque nunca habría tal cosa como Riddle y Harry, no hasta que Harry volviera al pasado y diera al verdadero Tom la oportunidad de renacer.

Sin responder, Harry apuñaló el diario con el colmillo, sus ojos brillaban con odio febril. Incluso el grito penetrante de Riddle no sacudió a Tom de la manera en que lo había hecho esta mirada. Apenas escuchó un sonido a través del repentino rugido en sus oídos, la repentina comprensión de que esta era la primera y última reunión de Harry con un Tom Riddle real. Voldemort era una monstruosidad con una cara que Tom se negaba a reclamar, pero físicamente, Riddle era él.

¿Cómo se sintió Harry, viéndolo crecer? ¿Alguna vez lo había mirado y visto a Riddle de la Cámara de los Secretos? ¿Cómo podría prevalecer el sentimiento de amor sobre el sentimiento de odio que Harry, de 12 años, llevaba actualmente?

Tom se dio la vuelta, incapaz de seguir mirando. Su garganta estaba seca, y cuando sus rodillas comenzaron a temblar, amenazando con doblarse justo debajo de él, metió su mano en su bolsillo, agarrando la carta allí.

En algún otro mundo, este momento había sido el final de Riddle. Pero no sería suyo.

Podría hacerlo mejor. Lo haría mejor.

Terminaría de ver estos recuerdos, terminaría la carta de Harry y luego comenzaría a trabajar. Harry nunca lo miraría como lo había hecho con Riddle. En años, los recuerdos de la Cámara de los Secretos se desvanecerían; Riddle se convertiría en una sombra de una sombra, y la imagen de Tom lo eclipsaría. Tendría prioridad en la mente de Harry.

Esta determinación arrastró los gusanos de las dudas y el odio a sí mismo. Cuando la nueva ola de recuerdos lo arrastró, Tom se sintió preparado para enfrentarlos

• • • •

El tercer año de Harry en Hogwarts tuvo muy pocos detalles. Tom no estaba seguro de si lo encontraba frustrante o aliviante. Una parte de él quería saber todo lo que había que saber sobre Harry. Esta parte no quería saciarse con solo unas pocas escenas, necesitaba cada segundo.

La otra parte no estaba segura de que pudiera manejar esto. No cuando el universo parecía conspirar contra Harry e inventar más y más formas de lastimarlo.

Hubo una escena con los dementores, con el Patronus de Harry, un magnífico ciervo que hizo temblar a Tom por los celos y la nostalgia. Una cosa era saber que en algún momento, Harry amaba tanto a otra persona que incluso su magia lo reflejaba; otra cosa era presenciarlo con sus propios ojos.

Deseaba haber estado allí para Harry. Para protegerlo y apreciarlo, y ser el foco de su mundo incluso en esta primera vida. Ser un observador silencioso era intolerable.

Los recuerdos de ese año terminaron antes de que comenzaran correctamente. Tom solo tenía una vaga idea de lo que debe haber sucedido cuando las imágenes cambiaron nuevamente, oscureciendo.

Magos encubiertos deambulando y disparando hechizos aleatorios a la multitud que grita. Un gran cráneo brillante con una serpiente deslizándose fuera de su boca. Había un cierto encanto en ello: Tom supuso que un diseño como este podría haberle atraído una vez, pero mientras lo miraba ahora, lo único que podía imaginar era que Harry se burlaba y ponía los ojos en blanco, murmurando: "Pretencioso. ¿Se puede ser más hortera?"

Era difícil mirar este símbolo de una manera que no fuera moldeada por Harry, por lo que Tom también se burló antes de que pudiera registrarlo conscientemente.

Una copa de aspecto extraño vino a continuación. Escupió un pedazo de pergamino con el nombre de Harry, y el silencio que llenó el Gran Salón fue tan desaprobador que hizo que Tom se erizara.

No tenía idea de lo que estaba sucediendo: Harry realmente había fallado en la construcción de vínculos lógicos entre sus recuerdos, pero fuera lo que fuera, esta versión más joven de él no tenía ni idea. La cara pálida de Harry estaba horrorizada, su cuerpo congelado, y cuando finalmente se volvió hacia sus amigos, emanó una urgencia tan desesperada que Tom lo alcanzó instintivamente, diciéndole palabras de consuelo sin sentido que nadie escucharía rodar de su lengua.

—No puse mi nombre —dijo Harry en voz baja—. Saben que no lo hice.

Granger y Weasley no respondieron, sólo siguieron mirando. Granger, al menos, parecía genuinamente sorprendida, pero el asombro de Weasley se estaba convirtiendo rápidamente en resentimiento, y Tom quería estrangularlo allí mismo.

Cualquiera que conociera a Harry podría decir que no estaba involucrado. Era la encarnación de la sinceridad, y si Weasley no podía ver eso, entonces no merecía llamarse amigo de Harry. Tom le creería al instante y...

Y no cambiaría mucho. Weasley podría haber sido un amigo indigno, pero ciertamente no había cometido tantos errores como Tom.

Harry no sentiría la necesidad de huir de Weasley. Harry no se haría daño a sí mismo para enseñarle una lección a Weasley.

Su justa indignación se redujo a una masa enredada de culpa y odio a sí mismo. Tom bajó la cabeza, observando los eventos por el rabillo del ojo.

En un minuto, tuvo que admitir que su curiosidad se despertó. El Torneo de los Tres Magos era un concepto fascinante: Tom nunca había imaginado que podría ver uno después de todas las historias que había escuchado al respecto. Le hubiera encantado convertirse en un testigo vivo... pero solo si Harry no era uno de sus participantes. Toda la idea era absurda.

—Debemos seguir las reglas, y las reglas establecen claramente que aquellas personas cuyos nombres salen del Cáliz de Fuego están obligadas a competir en el torneo —dijo un hombre que no conocía. Otro idiota sonrió a estas palabras.

—¡Bueno, Barty conoce el libro de reglas de atrás hacia adelante! —agregó en clara emoción.

—No seas ridículo —espetó Tom. No se dio cuenta de cómo sus manos se habían enroscado en puños.

La situación era absurda. ¡Los contratos mágicos no se formaban así! Si Harry no quería competir, nadie podía obligarlo, no cuando nunca dio su consentimiento y ni siquiera era su letra la que estaba en el papel. Al menos uno de esos magos adultos tenía que tener suficiente materia cerebral para darse cuenta de esto.

—No sabemos cómo se ha producido esta situación —dijo por fin Dumbledore, y todos guardaron silencio—. Me parece, sin embargo, que no tenemos más remedio que aceptarlo. Tanto Cedric como Harry han sido elegidos para competir en el Torneo. Por eso, por lo tanto, lo harán.

La rabia que se arremolinaba en Tom esta vez era cegadora. Por un momento, solo pudo ver enrojecimiento: se tragó a todos en la habitación, incluso a Harry, silbando y retorciéndose como un ser vivo.

Dumbledore. Dumbledore tenía que ser quien hubiera puesto el nombre de Harry en la copa. Este era uno de sus juegos de nuevo. Tom podría despreciarlo, pero no iba a negar que el anciano era inteligente. Lo suficientemente inteligente como para entender cómo funcionaba la atadura mágica y para proteger a Harry si quería.

Pero no lo quería. Quería que Harry compitiera.

Nadie le preguntó a Harry qué quería. Nadie lo consultó. A nadie le importaba su opinión o sentimientos. Y tal vez Tom no estaba destinado a conectar esta escena con su propio comportamiento, pero la culpa aún se estrelló contra su muro de ira, rompiéndolo en pedazos.

Harry ni siquiera sabía lo que venía cuando compartía estos recuerdos... sin embargo, los paralelismos en ellos eran demasiado obvios para que Tom pudiera ignorarlos.

Con este torneo, Harry había sido arrastrado a un ritual mágico del que no quería formar parte. Alguien lo involucró sin molestarse en preguntarle sobre sus deseos. Y ahora Harry estaba parado aquí, entre las personas que decidieron su destino, luciendo pequeño, pálido y silencioso, sabiendo que dijera lo que dijera, no iba a hacer ninguna diferencia porque a nadie le importaba.

La sensación de malestar se intensificó, retorciendo el estómago de Tom en nudos aún más duros. Una extraña desesperanza se instaló en él pesadamente, y volvió a apretar la carta de Harry, tratando de mantener la calma.

No entendía por qué se sentía así. Por qué sus propias acciones parecían tan correctas, pero las acciones similares de otros parecían tan incorrectas. No pudo encontrar ningún defecto importante en sus planes, pero ver a otros tratar a Harry así, arrastrándolo a algo que nunca quiso... lo hizo enojar. Su magia estalló protectoramente pero inciertamente, como si no estuviera seguro de a quién debía perseguir primero, Tom o todos los demás.

Mira esos recuerdos. Míralos y dime de nuevo que no entiendes por qué desprecio ser controlado.

Harry le había escrito estas palabras, por lo que Tom no pudo convencerse de que todo esto estaba en su cabeza, que los paralelos no existían. Directa o indirectamente, Harry lo comparó con otras personas que lo usaron y manipularon, esto era real. Así era como se sentía. Así fue como Tom lo hizo sentir.

La comezón de rascarse la piel se estaba convirtiendo en una necesidad ardiente. Tom apretó los puños, presionando sus pulgares contra sus falanges hasta que le dolió.

Si él mismo hubiera podido retroceder en el tiempo... ¿Habría cambiado algo?

No habría matado a Charlus. Esa era una cosa que Tom sabía con certeza. No le gustaba el padre de Harry por principio y por el ciervo Patronus, pero no lo habría borrado de la existencia cuando a Harry le importaba tanto.

Con todo lo demás... Tom no lo sabía. Su opinión siguió cambiando, pasando de "sí" a "no" a "tal vez".

El pálido y perdido Harry desapareció, y lo siguiente que Tom vio fueron los cielos. Estaba volando a alguna parte, flotando sin poder controlarlo. Harry corría hacia adelante en su escoba: una emoción familiar brillaba en sus ojos, pero a diferencia de lo que solía hacer, dejó de volar casi de inmediato y dirigió su escoba hacia abajo. Hacia...

Un dragón. Por supuesto, ¿cómo podría haberlo olvidado? Recordó esto desde su primera vez viendo estos recuerdos, pero en ese momento, el impacto fue más fuerte. Harry siguió acercándose al dragón... acercándose... acercándose más!

Los ojos de Tom se abrieron de par en par. Se resistió, tratando de detenerse a sí mismo y a este idiota suicida, pero esto era un recuerdo, por lo que no tuvo más remedio que seguirlo. Harry se zambulló justo delante del dragón, sacudiéndose hacia un lado, luego cambiando su dirección y pasando a la criatura nuevamente.

Cuando tenía catorce años, tuve que luchar contra un dragón por un premio, le había dicho Harry. Tom se preguntaba al respecto a menudo, pero nunca, nunca había imaginado esto. ¿Este era el primer desafío del Torneo? ¡Fue ridículo! ¿Por qué alguien necesitaría provocar a un dragón y qué habilidades aparte de la imprudencia y la idiotez demostró esto? Ser sigiloso o astuto no tenía nada que ver con eso porque el dragón estaba presenciando todo desde el principio. Enfurecerlo y hacerlo perseguir era algo que solo un tonto incompetente podía inventar.

Cuando Tom se convirtiera en ministro, organizaría el renacimiento del Torneo de los Tres Magos. Pero sus tareas serían inteligentes. Harry disfrutaría viéndolas.

El vago sueño se derritió cuando sintió que lo sacudían hacia adelante nuevamente. Tom nunca había pensado en cómo podría sentirse revivir un recuerdo en el cielo, y ahora que había aprendido, deseaba desaprenderlo. La sensación era terrible: a diferencia del suelo, aquí no tenía control sobre su cuerpo. Estaba siendo arrastrado en cualquier dirección que Harry fuera, y muy rápidamente, se volvió infernalmente frustrante.

—Vamos -siseó Harry, desviándose por encima del dragón—. Vamos, ven a buscarme. ¡Sube ahora!

El dragón extendió sus enormes alas de una manera amenazante. Tom se estremeció. Sabía que nada podía lastimarlo en un recuerdo, y Harry obviamente también lo sobrevivió, pero estar aquí todavía era insoportable. No tener control...

Control. Como siempre, ahí era donde iba su mente apenas masoquista.

Este extraño estado flotante, ¿era así como Harry se sentía mentalmente? ¿Como un juguete arrojado de un lado a otro por fuerzas más fuertes?

Tom cerró los ojos, tratando de ahogar las imágenes invasivas en la oscuridad. Había ruido en su cabeza que no tenía nada que ver con el dragón. Se calmó en lo que parecía una eternidad, y cuando finalmente volvió a mirar hacia arriba, se encontró en un nuevo lugar. Bajo el agua.

Esto, al menos, era más entretenido, aunque su cuerpo todavía fluía después de Harry sin mente propia. Ver este lago, o río, o lo que sea, fue fascinante. ¿Por qué nunca había pensado en explorar el Gran Lago o uno de los océanos que él y Harry habían visitado? Las cosas que podían encontrar allí...

—Toma a tu propio rehén —le dijo un tritón a Harry. Su voz era extraña, un eco del habla humana—. Deja a los demás.

—¡De ninguna manera! —Harry gruñó furiosamente. Si alguien pudiera gritar bajo el agua y comportarse como un tonto noble, por supuesto que sería él. Tom no se sorprendió en lo más mínimo.

La exasperación y el cariño bailaban en su pecho mientras observaba a Harry proteger y luego salvar a más personas de las que tenía que hacerlo. Si se tratara de otra persona, Tom se habría burlado de su falta de cerebro, pero este era Harry, por lo que su dureza se derritió automáticamente en un afecto profundo y abrumador.

Centrarse en Harry y no en sí mismo se sintió en paz. Tal vez sí Tom se imaginara a sí mismo como un observador indiferente que no estaba destinado a ver ningún paralelo, podría lidiar con eso más fácilmente. Ver el resto de los recuerdos podría ser mucho más agradable si lograra distanciarse de ellos. Siempre tuvo un control perfecto, casi perfecto, sobre su mente. ¿Qué tan difícil sería esto?

Animado, Tom mantuvo su mirada fija en Harry, tratando de apagar los gemidos sofocados de su conciencia oxidada.

Funcionó hasta el cementerio, lo que significa que no en absoluto.

• • • •

Harry estaba atado a una lápida. Parecía conmocionado y asustado, inaceptablemente asustado, pero Tom no podía mantener su enfoque en él en absoluto.

Se estaba observando a sí mismo, a su otro yo. Y no importa cuántas veces repitiera que él y Voldemort eran entidades completamente separadas, una sensación fea y repugnante estaba hirviendo en la boca de su estómago, amenazando con abrumarlo.

Saber que era él compartiendo un cuerpo con algún otro mago ridículo ya había sido inquietante. ¿Ver esto? Esto no solo fue angustiante, fue horrible.

Voldemort era una cosa. Una cosa pequeña, retorcida y fea que le recordaba a Tom a los monstruos que Harry había traído ocasionalmente a las lecciones de DCAO. Estaba distorsionado y sin pelo, con la cara plana, los ojos rojos y un color de crudeza que no debería existir en el mundo.

Esto era un muñón, no un humano. Definitivamente no un mago poderoso. ¿Para que Tom alguna vez se convierta en esto?

La sensación de malestar ardía más fuerte, calambres en el estómago. Agitado, Tom se dio la vuelta, mirando en otra dirección sin ver. Parpadeó con fuerza en un intento de ahuyentar las imágenes surrealistas que acababa de ver, pero como era de esperar, no funcionó. Incluso sin ver nada, podía oírlo. La cosa dejó escapar respiraciones agudas y ansiosas. No podía hacerlo correctamente, por lo que cada inhalación y exhalación iba acompañada de un sonido estridente silencioso que hacía temblar a Tom.

—Este no soy yo —dijo en voz alta. Su propia voz era temblorosa, y esto lo aterrorizaba aún más—. Este no soy yo —repitió insistentemente, tratando de infundir dureza a sus palabras.

Nada. Apenas podía oírse a sí mismo.

Algo afilado se deslizaba bajo su piel, una sensación de calor y picazón que hacía que Tom quisiera arrastrarse fuera de su cuerpo o rascarlo limpio hasta que nada pudiera recordarle la abominación que actualmente se estaba cayendo en un caldero. El hecho de que incluso pudiera caber allí, que pudiera vivir dentro de la poción sin ahogarse...

El horror era demasiado. Tom se tambaleó hacia la lápida a ciegas, buscando a Harry, necesitando alguna apariencia de consuelo, pero el pánico seguía impulsando su corazón hacia adelante porque una mirada y supo inmediatamente que ese no era su Harry. Todavía no. Era demasiado joven, Tom no podía engañar a su mente ni siquiera por un minuto de felicidad.

Jadeó, agarrando la carta y tratando de mantenerse unido. Unos minutos más. Solo unos minutos más...

Todo se calmó. Una oleada de vapor salió del caldero, y luego un hombre salió de detrás de él.

Voldemort tenía un cuerpo ahora. Ya no era una cosa, pero todavía no era humano. Nunca lo sería.

Esta forma era más familiar porque Tom recordaba su primera ronda de ver estos recuerdos. La enfermedad se retiró, y aunque su cuerpo continuó temblando, finalmente pudo concentrarse.

Vio a Voldemort convocar a sus seguidores y cuestionarlos. Vio a algunos de ellos retorcerse de dolor, y todo lo que podía sentir era disgusto, impotencia e incertidumbre. Ninguna de estas personas quería estar aquí. Tal vez algunos de ellos eran más optimistas que otros, pero no era el respeto y la admiración lo que los mantenía en este momento, era el miedo. Un miedo básico y primario a una criatura que tenía poder sobre ellos y podía usarlo para su destrucción.

Voldemort era un tonto. Siguió hablando, hablando y hablando un poco más, y no prestó atención a la repulsión mal disimulada a los ojos de sus propios seguidores. Estos magos creían en la sangre pura y su supremacía. Apoyaron la erradicación no solo de los muggles, que Tom podía entender, sino también de los nacidos de muggles y algunos de los mestizos. Entonces, ¿por qué Voldemort pensaría que seguirían fielmente a una criatura? En el momento en que se volvió subhumano, perdió cualquier oportunidad de obtener un respeto genuino entre estas personas.

—Usar a mi mortífago para asegurar de que el niño ganará el torneo —decía Voldemort, con su extraña voz silbando extendiéndose por todo el cementerio—. Que tocó primero la Copa de los Tres Magos, la copa que mi mortífago había convertido en un Portkey, que lo traería aquí, más allá del alcance de la ayuda y protección de Dumbledore, y en mis brazos expectantes. Y aquí está... el chico que todos ustedes creían que había sido mi perdición.

Voldemort se volvió para enfrentar a Harry, estudiándolo con ojos fríos.

—¡Crucio! —escupió con saña, y sacudió a Tom de su lugar.

—¡No! —gritó. Lanzó un brazo inútil hacia adelante, ya sabiendo que no detendría nada, y al momento siguiente, el grito de Harry atravesó el cementerio. Era penetrante y agudo, y era el sonido más horrible que Tom había escuchado. Sin pensarlo, cayó de rodillas junto a Harry, tratando de apoderarse de él una y otra vez y aullando de rabia cuando esto no funcionó.

¡No quería ver esto! Nunca quiso escuchar a Harry gritar de nuevo: moriría antes de permitir que alguien lo lastimara así, y si pudiera entrar en este recuerdo, si pudiera poner sus manos sobre Voldemort...

Harry se quedó en silencio, desplomándose en las cuerdas. Un sollozo ahogado salió de la boca de Tom, y cerró los ojos, sacudiendo la cabeza hasta que el recuerdo se desvaneció.

No podía verlo más. Necesitaba tomarse un descanso. Necesitaba hacer otra cosa o se volvería loco.

La primera vez, ni siquiera había reconocido el grito de Harry como el de Harry. Pensó que Voldemort estaba torturando a uno de los mortífagos de nuevo. Pero era Harry, su Harry, gritando y retorciéndose bajo el Cruciatus.

Tom se sentó en la cama de Harry, empujando su cabeza entre sus rodillas en un movimiento que se había vuelto cansadamente familiar.

Tenía que respirar. Esto estaba en el pasado ahora: Harry estaba a salvo. Harry estaba encerrado en una casa que nadie podía encontrar, ni siquiera él, seguro e ileso.

Tom nunca había pensado que el conocimiento de Harry escondiéndose podría traerle un alivio tan intenso.

Su corazón todavía latía violentamente, pero lentamente, su respiración comenzó a estabilizarse. Tom murmuró las líneas de las cartas en voz alta, dejando que su significado lo calmara aún más.

Todo estaba bien. Era solo un recuerdo. No fue él torturando a Harry, no fue el verdadero él. Nunca haría eso. Haría todo lo posible para mantener a Harry a salvo.

Pero aún así lo había lastimado. Lo drogó. Lo ató de una manera mucho más permanente que las cuerdas que lo sostenían en el cementerio. ¿Sintió Harry la misma impotencia? ¿Era por eso que se veía tan pequeño y tan tranquilo? En aquel entonces, Tom no pudo entender su expresión, pero era sorprendentemente similar a la que llevaba Harry, de catorce años.

Otro sonido apagado se escapó. Tom se rió roncamente, meciéndose de un lado a otro, sin atreverse a mirar hacia arriba.

No sabía cuánto tiempo pasaba sentado en este lugar. Cuando finalmente se levantó, le dolían los músculos de dolor.

Se dirigió directamente hacia su laboratorio de fabricación de pociones y el de Harry. No importa cuántas distracciones pudiera encontrar, nunca se quedaría dormido sin volver a escuchar los gritos de Harry.

No sobreviviría a esto, ni esta noche.

Tenía que quedar al menos una poción de sueño sin sueños.

• • • •

Por la mañana, las emociones más intensas se calmaron. Tom estudió el Pensieve desapasionadamente antes de recurrir a su carta. Podía mantener las manos firmes ahora, así que después de una breve vacilación, se sentó y recogió la pluma.

¿Por qué nunca me lo dijiste?, escribió. Su mano vaciló y una gota de tinta negra manchó el papel. Frunciendo el ceño, Tom la eliminó con un hechizo.

Las palabras estaban ahí, una gran cantidad de palabras que se esforzaban por escapar y ahogar a Harry en reproches, tristeza y arrepentimientos, pero Tom no podía dejar que tomaran el control. Tuvo que pensar detenidamente porque si empeoraba la situación, nunca podría perdonarse a sí mismo.

Deberías haberme dicho antes. Tal vez podría haber cambiado las cosas para nosotros; si hubiera sabido de tus razones, me habría esforzado más. Nunca se me ocurrió que tenía que trabajar para persuadirte de que no soy él porque ni siquiera sabía de su existencia. Si hubiera sabido...

Yo no soy él. Podría haber hecho cosas que te hicieran pensar lo contrario, pero no soy él y nunca me convertiría en él. ¿Crees esto? ¿Me crees?

Con un gruñido frustrado, Tom tiró la pluma a un lado, poniéndose de pie y volviéndose para enfrentar al Pensieve.

Su carta era abismal. Era demasiado caótico y desigual para tener sentido, y sonaba mucho más patético de lo que hubiera preferido. Más tarde, después de que haya terminado con los recuerdos, sería mejor reescribir todo y proyectar una versión más segura de sí mismo porque no podía enviar este borrador a Harry. No estaba seguro de que estuviera dispuesto a releerlo él mismo.

Respirando hondo, Tom se acercó al cuenco de tortura, inclinándose para tocar los recuerdos líquidos.

Vio cuatro años de la vida escolar de Harry. Quedaban tres años más, luego algunos más que sucedieron después de que Voldemort fuera derrotado. Y después, terminarían, él finalmente tendría su paz para finalizar la carta y pensar. Planear. Elaborar estrategias. Pero hasta entonces...

Hasta entonces, tuvo que soportar lo que Harry ya había soportado.

Tom logró una última mueca antes de que la poderosa corriente lo arrastrara.

• • • •

Regresar al cementerio solo para ver a Harry golpeado por Cruciatus la segunda vez fue instantáneamente abrumador. El contenido de su estómago saltó a su garganta, y Tom tuvo que darse la vuelta con un jadeo. Sus propios músculos gritaban de dolor, a pesar de que nunca había sentido el impacto de este hechizo personalmente. Un segundo. Dos segundos. Tres. Harry no dejó de gritar, y el corazón de Tom latía cada vez más frenéticamente.

—Detén esto —susurró, mirando una lápida al azar a ciegas—. Detén esto. ¡Deténlo!

Para cuando cesaron los gritos, estaba jadeando una vez más. Sacudidas de adrenalina se disparaban a través de su cuerpo, y su boca estaba tan seca que Tom no podía mover la lengua.

—Un pequeño descanso —dijo Voldemort. La excitación de sus palabras hizo que la sangre de Tom se llenará de auténtico odio—. Una pequeña pausa. Eso dolió, ¿verdad, Harry? No quieres que vuelva a hacerlo, ¿verdad?

¿Cuánto tiempo iba a durar esto? ¿Tal vez podría omitir este recuerdo? Porque cualquier cosa sería mejor que verlo.

Por un momento, Tom fue tentado. Su mente inmediatamente comenzó a relajarse aliviada, y una pequeña luz de esperanza le devolvió la fuerza, deteniendo el temblor incontrolable. Pero antes de que pudiera escapar del recuerdo, vio el rostro pálido y hermoso de Harry. Vivo. Todavía feroz.

Harry sobrevivió a esto cuando tenía 14 años. Tom era mayor. Él no era el que experimentaba esto, era un mero observador. Si Harry quisiera que viera esto, entonces lo haría.

Apretando los dientes tan fuerte que le dolían los pómulos, Tom se enfrentó a Voldemort por completo.

Él miraría. Se obligaría a verlo sin importar qué.

—¡Respóndeme! ¡Imperio! —Voldemort se rompió. Los rasgos de Harry se aflojaron, y Tom hizo una mueca de culpable reconocimiento.

... Había usado este hechizo en Harry cuando le ordenó que lo besara. Había tratado de borrar su voluntad y planeaba usar Obliviate más tarde para asegurarse de que Harry no recordara nada. Parecía correcto cuando hizo eso: solo quería probar algo que codiciaba tan profundamente, sabiendo que no lo conseguiría de otra manera en los años venideros. Fue solo un beso. Un simple beso con el que se cansó de fantasear.

¿Pero en el contexto de esto? Ahora, de repente parecía un crimen. Una coacción del peor tipo. ¿Cómo pudo Harry haber reaccionado tan suavemente? Sabiendo que Tom había usado exactamente el mismo hechizo que Voldemort, viéndolos como uno, sabiendo que su peor pesadilla aún podría hacerse realidad.

Si Tom pudiera salir de su piel y escapar de sí mismo, lo habría hecho sin pensarlo dos veces.

—¡No lo haré! —Harry ladró de repente. Su voz era tan fuerte y tan desafiante que Tom se congeló junto con Voldemort.

Harry había sacudido el hechizo incluso esta vez, cuando él mismo era un niño. Esto significaba...

Esto significó mucho. Harry era probablemente mucho más poderoso de lo que él mismo creía, de lo que Tom nunca se permitió ver.

O simplemente era tan malditamente terco que ninguna magia podía obligarlo a inclinarse.

—¡Crucio! —Voldemort silbó. Tom se sacudió violentamente, pero Harry se arrojó lejos de la maldición, y el alivio dichoso corrió por su corazón.

Harry no gritó. Esta vez, no se dejó atacar.

Entre la inquietud, el dolor, el miedo y la ira, la admiración parpadeaba. Brilló con un brillo creciente, y una nueva sensación extraña surgió en el pecho de Tom.

Siempre pensó que respetaba y valoraba a Harry. Pero lo que estaba experimentando ahora iba mucho más allá de eso.

Fue impresionante. Un respeto tan alto, Tom estaba bastante seguro de que nunca lo había sentido por nadie antes.

Harry podía hacer cosas que realmente no podía. Nunca podría sacudirse el Imperio, por supuesto, no lo había intentado, pero el conocimiento estaba ahí, advirtiéndole que nunca se pusiera en una situación como esta porque no saldría de ella. Y no importa cuán incansablemente practicara, todavía no era tan rápido y ágil como Harry lo había sido incluso a los catorce años. Para cuando él terminó de romper diez cuellos de sus oponentes, Harry habría roto al menos quince.

Esto debería haber hecho que Tom se sintiera desanimado, pero en cambio, una oleada de anhelo y aprecio vertiginoso lo atravesó. Miró a Harry con lo que sabía que era codicia y fascinación, fijo en un lugar e incapaz de mirar hacia otro lado.

—Sal, Harry —dijo Voldemort con voz sedosa—. Sal y juega. Será rápido; incluso podría ser indoloro. No lo sabría, nunca he muerto...

—Pretencioso —se quejó Tom, cruzando las manos contra su pecho. Su voz salió parecida a la de Harry: la idea de ello le dio calidez.

Harry saltó desde detrás de la lápida. Una vez más, se movió como un rayo, su velocidad tan instantánea que incluso Voldemort parpadeó sorprendido en confusión. Reaccionó rápidamente levantando su varita, pero Harry todavía era el primero.

—¡Expelliarmus! —gritó.

El Avada Kedavra de Voldemort llegó un segundo tarde, y Tom se rió de esto, de repente delirando.

Si incluso Voldemort era más lento que Harry, a pesar de tener décadas de experiencia, entonces esto solo demostró lo que Tom ya había descubierto: Harry era completamente único. No era simplemente alguien perfecto, era digno. Había sido digno en catorce y lo era aún más ahora, y Tom no podía imaginar querer a nadie más en los próximos siglos de su vida.

La maldición asesina se movió más rápido que la desarmante, por lo que se encontraron en el aire. Cuando la conexión brilló con vida, Tom se dio cuenta tardíamente de lo colosal idiota que había sido Harry.

Expelliarmus. Había usado Expelliarmus contra Voldemort. Y ridículamente, de alguna manera, funcionó. Harry tenía que ser la persona viva más afortunada o, alternativamente, Voldemort tenía que ser la más tonta. Tom no había decidido cuál de estas opciones era correcta, pero tampoco estaba seguro de que la decisión fuera posible en primer lugar.

Harry sería la muerte de él algún día. ¡Expelliarmus, de todas las cosas! Podría haber usado literalmente cualquier otra cosa, pero optó por un hechizo que nunca lo protegería en circunstancias normales. Si Tom no necesitaba una varita para atacar con su magia, Voldemort tampoco la necesitaba.

Tendrían que hablar de esto... en algún momento. Cuando el mundo comenzó a moverse de nuevo.

La escena terminó finalmente. Tom llevó las revelaciones de ella a otro recuerdo, manteniéndolas cerca y dejándolas echar raíces en su mente.

Escribiría sobre todo en su carta. Sería honesto y Harry lo apreciaría.

Comenzarían todo de nuevo.

• • • •

El quinto año de Harry fue aventurero, por decir lo menos. Como era de esperar, algunos recuerdos hicieron que Tom quisiera maldecir a alguien, pero muchos de ellos fueron sorprendentemente neutrales.

Le encantaba ver a Harry enseñar a otros. Su inexperiencia era obvia, y su conocimiento era claramente limitado, pero el potencial que tenía era enorme. Esta versión joven se parecía vagamente a su Harry, sin embargo, algunos destellos eran tan vívidos que el aliento de Tom se recuperaba cada vez por los repentinos estallidos de reconocimiento.

Harry había seleccionado en su mayoría momentos felices de este año, pero aparte del profesor enloquecido que seguía cicatrizando su mano, había otra sombra al acecho en el fondo. Dumbledore.

Estaba jugando un juego. Tom no conocía los detalles, pero asumió que tenía algo que ver con los Horrocruxes. Dumbledore estaba evitando a Harry, negándose a mirarlo, y luego le ordenó que tuviera lecciones de Oclumencia. Sabía mucho, sólo que no lo decía, tratando a todos los demás como idiotas que eran lo suficientemente buenos como para mangonear, pero que no hacían mucho más

Lo malo que era Harry en Oclumencia era casi espectacular después de las impresionantes exhibiciones físicas que Tom había presenciado. Harry le había dicho una vez que esta no era la rama de la magia que disfrutaba, pero para él fallar tan espectacularmente era un espectáculo que a Tom no le gustaba. Hizo que Harry y sus secretos fueran vulnerables. También hizo que los secretos de Tom fueran vulnerables al ataque mental de alguien como Dumbledore porque si alguna vez decidió mirar la cabeza de Harry...

Esto no se podía permitir. Si Harry regresaba, no, cuando regresara, Tom le enseñaría. Y sería mucho más paciente y eficiente que el idiota que Dumbledore había seleccionado.

Los sueños y las esperanzas lo llevaron muy lejos, al mundo donde las cosas estaban bien de nuevo. Pero los recuerdos continuaron, y a regañadientes, Tom se centró en ellos.

Ver el Ministerio del futuro fue casi tan fascinante como ver a Harry intentar usar Crucio en alguien. Este último reafirmó lo que Tom ya sabía: si Harry amaba a alguien, lo amaba ferozmente. Rompía lo que veía como moralidad para defender a aquellos a quienes cuidaba. El Ministerio, por otro lado, proporcionó tal cantidad de información nueva que las partes de la mente de Tom que habían permanecido en su mayoría en silencio durante el último mes comenzaron a zumbar.

Había muchos departamentos y cosas interesantes en ellos. Tom los comprometió cuidadosamente a su memoria cuando las ideas para un nuevo Ministerio rediseñado comenzaron a girar en su cabeza.

Los recuerdos de Harry fueron un regalo en muchos sentidos. No fueron simplemente una clave para entenderlo, sino que compartieron ideas que ayudarían a Tom a traer y mejorar innovaciones en las que nadie en su tiempo estaba pensando. Podía recuperar la confianza de los seguidores que podría haber perdido en el momento de su ausencia y convencer a los que aún no se habían unido a él de cuánto podían ganar.

La idea de ello despertó a partes más inactivas de Tom. La primera agitación de entusiasmo fue casi sorprendente porque a estas alturas, ya había olvidado cómo se sentía.

Podía hacer mucho. Harry no se sentiría decepcionado.

El sexto año comenzó en silencio: Tom se lo habría perdido si no estuviera tratando de prestar mucha atención. Los colores parecían haberse vuelto más apagados, y no podía decir si esta era su impresión o si el mundo de Harry se había oscurecido. Dumbledore seguía siendo una amenaza fija, y cuanto más trabajaba en Harry, más enojado se volvía Tom.

No podía entenderlo. No podía envolver su mente en torno al hecho de que alguien podría conocer a Harry y aún así desearle la muerte. Las llamadas motivaciones nobles de Dumbledore no importaban: era la vida de Harry que se estaba preparando para sacrificar sin molestarse en preguntar y sin explicar nada.

Si Tom pudiera llegar a él ...

El giro más oscuro de sus pensamientos se detuvo abruptamente cuando reconoció el feo escenario gris al que Dumbledore y Harry lo habían traído.

El orfanato. Ese miserable orfanato que a Tom le hubiera encantado borrar de su mente para siempre.

Por supuesto, las lecciones que Dumbledore le estaba dando a Harry. Tom las había entendido completamente mal la primera vez, pero ahora las cosas tenían mucho más sentido.

Cuando observó a su madre y vislumbró a su padre, no sintió nada. No conocía a estas personas y no tenía ningún interés en su patética excusa de una vida. No sabía por qué Harry incluso le mostró esos recuerdos, eran una pérdida de tiempo. Pero el orfanato...

Tom no estaba seguro de querer verlo de nuevo. No ahora que estaba observando activamente.

La versión de 11 años de él era tan patética como sus padres desquiciados. Era delgado y hostil, erizado por la intrusión y gesticulando salvajemente. ¿Era eso en lo que podría haberse convertido en varios años si Harry no hubiera venido por él? Este Tom era más un animal hambriento que un ser humano respetable. La vista era inquietante.

—Mi nombre es Profesor Dumbledore —dijo Dumbledore. A pesar de su agradable sonrisa, sus palabras estaban llenas de cautela—. Y trabajo en una escuela llamada Hogwarts. He venido a ofrecerte un lugar en mi escuela, tu nueva escuela, si quieres venir.

Una mirada de furia cruzó la cara de su copia mientras saltaba, deslumbrante.

—¡No puedes engañarme! —

—exclamó—. El manicomio, de ahí vienes, ¿no? "Profesor", sí, claro... bueno, no voy a ir, ¿lo ves? ¡Ese viejo gato es el que debería estar en el manicomio! Nunca le hice nada a la pequeña Amy Benson o a Dennis Bishop, y puedes preguntarles a ellos, ¡te lo dirán!

Tom se estremeció por la obviedad y la aspereza del enfoque de Riddle, apenas luchando contra el impulso gemir. ¿Realmente había sido tan estúpido? Incluso cuando tenía ocho años, no era tan confrontativo con Harry, aunque todavía hizo su parte de pasos en falso. Comportándose así con Dumbledore, de todas las personas...

Cuando el armario estalló en llamas por la varita de Dumbledore, Riddle saltó a sus pies con un grito de sorpresa y enojo, y Tom se encontró haciéndose eco del sentimiento.

Las cosas de Riddle estaban ardiendo. Sus cosas ardían. ¿Las únicas cosas que tuvo, y Dumbledore pensó que esta era una forma aceptable de introducir a un niño en el mundo mágico?

La furia y la incredulidad zumbaban en voz baja en su sangre, alimentando su magia enojada. Tom siguió mirando el armario incluso después de que las llamas desaparecieron, y por un tiempo, dejó de registrar de qué hablaban Dumbledore y su copia.

Harry había elegido un enfoque diferente. Cuando Tom pidió pruebas, Harry conjuró un juguete: era dulce y gentil, y a Tom le encantó. Dumbledore podía retratarse a sí mismo como un dechado de moralidad todo lo que quería, no cambió su verdadera naturaleza infestada de gusanos. Riddle podría no haber causado la mejor primera impresión, pero no merecía pensar que había perdido todo lo que poseía. Harry conocía tanto a Riddle como a Voldemort; Harry sufrió de ellos directamente, y sin embargo, todavía le mostró amabilidad y paciencia.

Una nueva embestida de afecto y calidez lo cubrió. Tom suspiró profundamente, rozando las yemas de sus dedos contra la carta de Harry y disfrutando de las promesas que implicaba.

Siempre se sintió agradecido por Harry que lo acogiera, sin importar cuán reacio hubiera sido este sentimiento al principio. Pero ahora que conocía las circunstancias, esta gratitud creció en tamaño, hasta un punto en el que casi se sentía insoportable debido a la fuerte necesidad de expresarla.

Cuando Tom levantó la vista, el orfanato se desvaneció y comenzó una nueva escena.

En general, los recuerdos de Harry sobre su sexto año fueron pocos en número. Tom no estaba seguro de lo que había estado haciendo todo este año o si quería ocultar algo.

Cuando vio el funeral de Dumbledore, pero no su muerte, solo lo convenció aún más. Harry había sido selectivo. Por alguna razón, no quería compartir algunos de sus recuerdos, y Tom no quería pensar en las razones de ello.

Tal vez más tarde. En este momento, no estaba seguro de poder manejar saber lo que Harry había considerado demasiado arriesgado para mostrarle y por qué.

• • • •

Más tarde, cuando detuvo la corriente de los recuerdos, agregó algunos pasajes más a su carta.

Me alegro de que hayas sido tú quien haya venido por mí. Si hubiera sido Dumbledore, todo sería diferente. No estoy seguro de si alguna vez te dije lo feliz que me había hecho la idea de que me eligieras a mí por encima de todos los demás niños, no recuerdo si alguna vez lo discutimos. Pero quiero que sepas, nunca dejé de sentirme agradecido. Puede que no haya reconocido este sentimiento por lo que fue desde el principio, pero siempre fue una parte de mí: cada vez que miraba o pensaba en ti, estaba allí.

Cambiaste mi vida. Me cuidaste cuando matarme fue una elección más inteligente y lógica. Lo agradeceré siempre. Y no puedo prometer mucho porque a veces no estoy seguro de si estoy haciendo algo porque me siento así o porque quieres que me sienta así, pero puedo prometer que intentaré no decepcionarte. No te arrepentirás de tu decisión.

A menos que ya lo hagas.

La última línea no estaba planeada, y Tom la miró fijamente mientras su corazón comenzaba a contraerse desagradablemente.

¿Harry se arrepintió de su decisión? Después de todo, Tom había matado a su padre. Beth merecía morir, Tom se negó a ceder en esto, pero matar a Charlus realmente había lastimado a Harry. Y el ritual lo hizo sentir tan irrespetado como lo había sido en su primera vida.

La sensación incómoda comenzó a arder. Tom se frotó el pecho y luego miró al Pensieve.

Podría terminar de ver todos los recuerdos hoy. No le quedaban muchos de ellos. Pero su mente se resistió, estremeciéndose por lo que iba a ver allí.

Mañana. Fue entonces cuando terminaría de ver y fue entonces cuando le enviaría una carta a Harry.

Hasta entonces, encontró un árbol de Navidad y lo decoró. Se preparaba chocolate caliente, encendía la música y se sentaba en el sofá de la sala de estar, fingiendo que Harry estaba con él y disfrutando del silencio entre ellos.

La idea era frágil pero esperanzadora. Sometió la desolación que intentaba comerse un agujero en su pecho y lo reemplazó con un optimismo cauteloso.

Acariciando la carta con las promesas, Tom se puso de pie y salió de la habitación de Harry.

• • • •

Los recuerdos de séptimo de Harry comenzaron con él discutiendo los Horrocruxes con sus amigos. Su conversación sin duda podría ser fascinante, pero en el segundo que los ojos de Tom se posaron en Harry, su respiración fue sacada directamente de sus pulmones.

Este era su Harry. El Harry que conocía. Se veía igual, hacía el mismo gesto, sonaba igual, eran la misma persona.

Sus pies se movieron antes de que Tom se diera cuenta. En un abrir y cerrar de ojos, estaba parado justo frente a Harry, con las manos flotando sobre la cara que no podía tocar.

Realmente era él. Si había alguna diferencia, eran minúsculas y desaparecerían en varios meses. Esta fue la edad en que Harry se convirtió en el Maestro de la Muerte.

Significó que todo el tiempo, tenía físicamente 17 años. Ahora tenía 33 años y no había envejecido ni un día.

Tom parpadeó, impresionado por su comprensión.

Harry no había estado envejeciendo... y nunca lo había notado. Mirar el rostro juvenil de Harry ahora y atribuirle 33 años parecía absolutamente ridículo, pero nunca se había sentido extraño para Tom a lo largo de los años. Harry era solo Harry. Alguien a quien solía pensar que conocía mejor que a sí mismo.

¿Qué pensaron los demás? No eran tan sesgados como Tom en este sentido, por lo que tenían que haber notado algo. Sus seguidores nunca dijeron nada, así que ¿eran tan ciegos y estúpidos o se preocupaban por su reacción?

Riéndose entre dientes, Tom dio otro paso más cerca de este fantasma Harry, observando cada uno de sus movimientos con nostalgia. Si no podía ver al verdadero él durante algún tiempo, al menos tenía estos recuerdos. Esta imagen sería suficiente. Y luego Harry regresaría, y ya no lo necesitaría.

Tal vez no sucedería de inmediato, pero pronto. En el futuro. Las cartas de Harry así lo implicaban.

• • • •

Tom necesitó ver casi todos los recuerdos de ese año para llegar a otra realización impresionante y vergonzosamente tardía.

Harry tenía una parte de su alma dentro. Una en verdad, real parte de su alma. Hace meses, Tom había eliminado por la fuerza este pensamiento de su mente: se negó a detenerse en el hecho de que alguien podría haber tenido tal conexión con Harry. Pero no era solo alguien, ¿verdad? Era él. Harry llevó su alma adentro.

Su pecho se comprimió. El aire se congeló en sus pulmones, y una euforia brillante y poderosa explotó en sus venas, enviando inundaciones de emoción posesiva a través de su sangre.

Harry no solo era suyo en esta vida, sino que también lo fue cuando Tom no existía técnicamente. Él siempre fue suyo, siempre destinado a estar con él, para que sus almas y vidas estuvieran conectadas.

Durante un rato, una sensación de vértigo se apoderó de él. Tom flotó en las olas de la felicidad total, pero no pasó ni un minuto antes de que esas olas se convirtieran en arena seca. Se estrelló contra ella con toda su fuerza cuando se dio cuenta de otra cosa.

Harry no lo había elegido. Ni en la primera vida, ni en la actual. El alma de Voldemort se había aferrado a él por sí misma, uniéndose a él como un parásito codicioso; Tom había forzado a Harry a un vínculo a través de mentiras y omisiones. Podrían estar conectados por toda la eternidad, pero Harry nunca le había dicho "sí".

La comprensión de esto fue como un cubo de agua helada. Tom dio un paso atrás, temblando cuando recordó la expresión de Harry.

Harry le había tenido miedo. Y ni siquiera se dio cuenta a tiempo, demasiado borracho de la sensación de su triunfo.

La carta en su bolsillo era un peso sólido, pero de alguna manera, parecía alejarse más, llevando sus promesas del futuro a una niebla en la que Tom no podía entrar.

Quizás... Si esto fuera tan importante para Harry, tal vez estaría dispuesto a cortar el vínculo. Pero era imposible: él mismo se había asegurado de que fuera irrompible. Él y Harry se pertenecerían el uno al otro para siempre.

Si hubieras esperado hasta la graduación y yo hubiera aceptado llevar nuestra relación a otra etapa, te habría sido fiel, Harry había escrito. No soy un traidor. Sin embargo, si hubiera optado en contra, entonces no te habrías beneficiado de mi fidelidad forzada de todos modos porque no estaría contigo.

Después de estas palabras, la garantía de fidelidad parecía pálida y casi irrelevante.

Tom se abrazó, observando los recuerdos incluso cuando la impotencia comenzó a invadir cada área de su mente. ¿Tenía sentido tratar de escribir una explicación? ¿Harry lo escucharía?

Harry había prometido. Prometió que no todo había terminado. Que todavía había una oportunidad de arreglarlo.

Tragándose un nudo en la garganta, Tom se obligó a concentrarse en lo que estaba sucediendo.

Harry era un líder, esto era obvio. Era callado y reservado, casi desvaneciéndose en el fondo de la aguda inteligencia de Granger y la desfachatez de Weasley, pero en cada situación, seguía siendo un faro que mantenía a todos unidos.

Tom vio la caza de los Horrocruxes, el robo y el secuestro. Observó cómo comenzó la batalla de Hogwarts y cómo Harry, sin saberlo, recogió las Reliquias. Todo era en su mayoría soportable hasta que llegaron a los recuerdos de Snape, el inepto maestro de Harry, y la sombría silueta de Dumbledore eclipsó el mundo.

—Entonces el chico... ¿El chico debe morir? —preguntó Snape. Estaba hablando con calma, pero Tom pensó que su voz temblaba.

—Y el propio Voldemort debe hacerlo, Severus —respondió Dumbledore. Él, por el contrario, sonaba tranquilo, casi pacífico-. Eso es esencial.

Siguió un largo silencio.

—Pensé... todos esos años... que lo estábamos protegiendo por ella. Por Lily —susurró Snape. Si no fuera por estas palabras, Tom podría haber sentido un grado de simpatía por su expresión cada vez más devastada, pero lo que había escuchado lo erizó.

Para Lily. Este tonto enamorado había estado protegiendo a Harry como tributo a su amiga ya fallecida.

¿Alguien lo protegió porque sí? Granger y Weasley parecían ser las excepciones, pero también tenían otras motivaciones. ¿Cómo podría nadie priorizar a Harry? No tenía sentido. Fue enfurecedor.

—Lo hemos protegido porque ha sido esencial enseñarle, criarlo, dejarlo probar su fuerza —dijo Dumbledore. Sus ojos estaban cerrados como si tuviera dolor, pero Tom no iba a comprarlo. No cuando cada palabra hablada estaba encendiendo una llama de furia aún mayor en él—. Mientras tanto, la conexión entre ellos se hace cada vez más fuerte, un crecimiento parasitario. A veces he pensado que él mismo lo sospecha. Si lo conozco, habrá arreglado los asuntos para que cuando se disponga a encontrarse con su muerte, realmente signifique el fin de Voldemort.

Un gruñido involuntario escapó de su garganta. Tom se tensó, su magia se elevó en una tormenta mortal, listo para seguir su ira.

—¿Lo has mantenido vivo para que pueda morir en el momento adecuado? —Snape exclamó. Sonaba casi tan horrorizado, pero le faltaba una cosa esencial: la voluntad de hacer algo con respecto a sus sentimientos.

Si Tom hubiera estado allí... oh, pero los acontecimientos habrían tomado un giro completamente diferente. Habría golpeado a Dumbledore justo donde estaba parado. Lo habría pisoteado hasta que ni siquiera quedara una mancha.

Este hombre era un monstruo. Un titiritero que parecía amar interpretar a Dios más que incluso Tom. Construyó todo un juego complejo alrededor de Harry como pieza central, y ahora, cuando llegó el momento, lo estaba enviando a su muerte.

No, no solo enviándolo. Esperando que fuera a su muerte voluntariamente. Porque Harry era Harry, y este noble tonto se sacrificaría en un instante si eso significara proteger a otra persona.

La imagen cambió al Bosque Prohibido, y la ira rápidamente se desangró en un miedo irracional y horrorizado.

Tom había visto a Harry sufrir de muchas maneras durante esta semana. Algo de eso era intolerable, pero al menos Harry todavía se veía físicamente diferente allí. ¿Ahora? Este era el Harry que conocía, hasta el más mínimo pliegue en su frente. Y no podía verlo morir, no podía.

—Parece que, yo estaba... equivocado —dijo Voldemort lentamente.

—No lo estabas.

La voz de Harry era fuerte. Entró en el claro, manteniendo la cabeza en alto como el típico Gryffindor suicida que era.

Voldemort lo miró fijamente. Había diferentes emociones en sus ojos, y entre el asombro y la cautela esperados, Tom podía distinguir una admiración innegable.

Voldemort no podía envolver su mente en torno al misterio de Harry. Quería matarlo porque estaba obsesionado con una profecía y con mantener su reputación, empañada como se había convertido, pero si se le daba la oportunidad... Quién sabía lo que habría hecho.

Otros gritaban algo, pero Harry y Voldemort solo tenían ojos el uno para el otro.

—Harry Potter —finalmente pronunció, tranquilo y grave—. El niño que vivió.

Harry no se movió. Tampoco miró hacia otro lado, orgulloso y aparentemente sin miedo, pero Tom lo conocía bien, demasiado bien para creer en la superficie.

Vio las señales. Vio cómo los hombros de Harry vibraban ligeramente, como siempre lo hacían cuando quería retirarse, pero se obligaba a mantenerse de pie. Vio la palidez y la respiración irregular: Harry siguió exhalando, su cuerpo se contrajo ligeramente varias veces y luego volvió a inhalar.

No quería morir. Si Tom pudiera estar allí, si pudiera protegerlo, le diría que su vida era más importante de lo que las vidas de los que Voldemort había matado.

—Avada Kedavra —dijo Voldemort. Las palabras eran apenas audibles, pero aún así enviaron una corriente de conmoción a través del cuerpo de Tom.

Una vez más, sin pensarlo, reaccionó. Sus piernas lo lanzaron hacia adelante, moviéndose por su propia voluntad: alcanzó a Harry un momento antes de que la luz verde llegara a él. Pasó a través, como si no estuviera parado allí, y cuando escuchó un suave golpe detrás de su espalda, la adrenalina y la fuerza se evaporaron. Tom tropezó, sibilante, negándose a darse la vuelta y ver lo que sabía que haría.

Harry no podía estar muerto. Ni por una hora, ni por un minuto, ni siquiera en un recuerdo, simplemente no podía estar muerto. Si Tom no miraba...

Pero la imagen tembló y se desvaneció. Cuando la niebla brillante lo reemplazó, Tom dio un suspiro de alivio. Su tensión se desangró, y luego volvió a ver a Harry: estaba vestido, mirando a su alrededor con curiosidad.

Lo peor ya pasó. Esta fue la última vez que Harry fue amenazado así: a partir de ahora, todo iba a mejorar.

La situación todavía era indescriptible: Harry todavía estaba técnicamente muerto, a pesar de que estaba explorando las bisagras de la otra vida, y todavía tenía una pelea por delante. Pero no se haría daño, y Tom sonrió, abrumado por una repentina oleada de alegría y esperanza.

Su calvario casi había terminado. Pronto, tendría toda la información que Harry había querido mostrarle. Sobrevivió a lo peor, y tan pronto como fuera libre, expresaría todo lo que había visto, sentido y aprendido.

Harry vería que todavía tenían una oportunidad. Tom se lo demostraría.

Con su nueva actitud, el resto de los recuerdos parpadearon rápidamente. Observó la confrontación con Voldemort, la obstinada insistencia de Harry en no matar y usar el hechizo de desarme en su lugar; observó el comienzo de la paz y las tragedias que trajo. Algunos de los recuerdos de Harry se cortaron demasiado abruptamente: Tom todavía no había descubierto una razón específica para ello, pero en este punto, apenas le importaba.

Un poco más, y el primer mundo de Harry se desintegraría. Viajaría de vuelta al pasado, y todo estaría bien. Ellos...

Los pensamientos de Tom se detuvieron abruptamente. Había estado viendo morir a Weasley y a Granger derrumbarse, con Harry tratando de consolarla. Ahora ella se había ido; Harry se quedó solo. Se subió al sillón, su rostro se torció extrañamente... y lloró.

No fue tan explosivo y amargo como en su infancia, después de ser traicionado por un amigo que pensó que había hecho. Este llanto estaba roto, desesperado e incómodo, como Harry no estaba acostumbrado a hacerlo, pero no conocía otra forma de expresar sus sentimientos.

Ver su dolor por perder a ese niño Cedric, entonces su padrino, había sido difícil. A Tom no le importaban menos esas personas, pero la expresión de angustia total en el rostro de Harry había perforado su corazón. Esto, sin embargo... esto fue peor.

Su primer pensamiento fue huir. No quería ver el colapso de Harry; ni siquiera sabía por qué este recuerdo estaba aquí. Verlo fue casi más difícil que presenciar la escena del bosque: no había razón para quedarse y torturarse, no es como si aprendiera ninguna información crucial.

Su segundo instinto era consolar. Por un segundo, estos dos impulsos lucharon entre sí, y para asombro de Tom, el último ganó.

Entendió que lo que estaba haciendo era infructuoso, pero aún así se acercó a Harry, agachándose cerca.

—Todo estará bien —murmuró con calma. Las palabras estaban vacías y sin escuchar, ciertamente no podían detener el llanto, pero lo intentó de todos modos—. Lo arreglaré por ti —prometió—. No tienes que preocuparte. Me aseguraré de que nazca de nuevo, y luego podrás tener a tu amigo de vuelta.

Una parte de él se rebeló contra la idea, pero era sorprendentemente pequeña. Tom había visto lo suficiente de Weasley para llegar a una conclusión: no era una amenaza. Era un tonto de mente simple. Al igual que Lestrange, no era mejor que un perro, por lo que a Tom no le importaba que Harry se comunicara con él, especialmente si esto era tan importante para él.

—Lo verás de nuevo —arrulló, con las manos tratando de cepillar el cabello de Harry sin descanso—. Lo prometo. Puedo hacer que mi gente aceche a sus abuelos y padres. Los mantendrán seguros y se asegurarán de que produzcan hijos juntos. ¿Te gustaría eso?

Por supuesto, Harry no respondió. Su cuerpo continuó temblando.

Tom se sentó a su lado, cada vez más indefenso. Su lengua seguía empujando incoherencias reconfortantes hacia adelante, y cuando la escena finalmente se desvaneció, un profundo alivio se precipitó a través de sí. Se levantó, completamente preparado para terminar los recuerdos.

Solo quedaban dos de ellos. Vio a Harry meditando, claramente tomando su decisión. Luego lo vio haciendo el viaje a través de las décadas, su rostro sombrío, solemne, pero con una sombra de pequeña esperanza que hizo que el ritmo cardíaco de Tom se tambaleara.

Abandonaste tu antigua vida, la gente en ella, y volviste aquí por mí. Solo para mí. Eso significa que yo soy la razón de tu existencia. Y si es así, definitivamente eres mío.

Le había dicho esto a Harry después de ver sus recuerdos por primera vez. En aquel entonces, solo entendía la superficie, tal vez ni siquiera eso, considerando cómo ignoraba el hecho evidente de que era Voldemort, no simplemente su mano derecha cuya ayuda Harry necesitaba. Pero ahora que conocía la verdad en su totalidad... el sentimiento solo se hizo más fuerte.

Él fue la razón de la segunda vida de Harry. No es la única razón: Harry obviamente se preocupaba por ver a personas como Granger y Weasley, pero él era la esencia. La base de los cambios que Harry quería lograr.

Si lo ayudara... si ayudaba, Harry lo agradecería. Harry se sentiría obligado a regresar.

Cuando los recuerdos terminaron, Tom salió de ellos con una sonrisa brillante.

• • • •

Tom se dio una larga ducha. Luego se sentó frente a su árbol de Navidad, bebiendo cacao y viendo caer la nieve. Se sintió casi sereno cuando se puso de pie, entró en la habitación de Harry y recogió su pluma para terminar su carta.

Primero, sin embargo, releyó lo que ya había escrito. La tentación de eliminar algo de contenido era fuerte, pero Tom luchó contra ella, eligiendo elaborar varios puntos en su lugar. Esto era lo que había creado bajo el impacto de sus primeras emociones, y Harry merecía ver la versión auténtica, no la editada.

Después de expandir varios pasajes, Tom se centró en los eventos actuales. Su mano no dudó mientras escribía:

Cambiaría muchas cosas si pudiera. Perderte no es algo que quiera volver a experimentar. Tengo un plan. ¿Te interesaría verlo desarrollarse?

También tengo una pregunta que puede no parecer importante, pero lo es para mí. En tus duelos con Voldemort y otros, noté que elegiste no usar la maldición asesina incluso cuando tenías todo el derecho de hacerlo. La tuya y la de los demás dependían de ello y, sin embargo, aún así optaste por Expelliarmus. Entonces pensé en Grindelwald. Nuestra situación se invirtió: yo usé Expelliarmus, tú usaste la maldición asesina. ¿Por qué? ¿Qué cambió? ¿Fue solo por mí o te alimentó la ira que has estado acumulando todos estos años? Sin duda, tendrías derecho a ello.

Me alegro de que hayas compartido estos recuerdos porque siento que nunca te he conocido tan bien como lo hago ahora. He aprendido. Te prometo que he aprendido. No puedo explicar ni justificar todo lo que hice: lo que tenía sentido entonces parece incomprensible ahora. Solo puedo decir que nunca hice nada de eso para lastimarte. Eso es lo que me separa de todas esas personas en tu pasado: para ellos, fuiste descartable. Para mí, eres la persona más importante.

Te amo. ¿Te importa?

Escribir estas dos palabras dejó un sabor extraño en su boca. No era lo mismo que hablarlos, por lo que el impacto no fue tan fuerte, pero Tom todavía dudaba, de repente nervioso.

¿Reflejaban estas palabras todo lo que estaba sintiendo? ¿Eran apropiados? ¿Tenía derecho a expresarlos, mejor aún, amaba a Harry?

No estaba seguro de que esta palabra describiera la tormenta de emociones que siempre se desataban en su pecho y mente, esta bola enredada de codicia, adoración y anhelo. Pero la gente usaba esta expresión; Harry también lo usaba, y cada vez que lo hacía, Tom se sentía mareado de felicidad.

Si lo que sentía era amor o no, Harry lo entendería. Esto era lo que más importaba.

Ahora decidido, Tom se inclinó más cerca y elaboró las dos últimas líneas.

Si cambio, ¿volverás?

Tom

Selló la carta antes de poder releerla y cambiar de opinión. Invocar a Apophis tomó varias horas, pero finalmente, el pájaro rebelde se unió a él, dándole una mirada desconfiada.

—Está bien, lo siento —dijo Tom, poniendo los ojos en blanco—. No debería haber sido tan duro. ¿Te gustaría un obsequio? Hice ese sándwich atroz que te gusta.

Apophis ladeó la cabeza, claramente interesado. Antes de que su curiosidad disminuyera, Tom trajo el sándwich de carne de la cocina, poniéndolo en el alféizar de la ventana. Apophis lo trago todo en segundos, y cuando volvió a mirar hacia arriba, parecía satisfecho.

—Bien —le dijo Tom—. Ahora llévala a Harry. Trata de ser rápido.

El pájaro ridículo tuvo el descaro de poner sus propios ojos en blanco antes de despegar. Tom lo vio ir, y cuando desapareció de la vista, lentamente se volvió hacia su guardarropa.

Era hora de hacer una visita a sus seguidores. Para asegurarse de que Lestrange no arruinara las cosas y que todo siguiera bien.

Vestirse no le trajo tanto placer como antes, pero Tom aún lo hizo minuciosamente. Cuando estaba satisfecho con su apariencia, bajó las escaleras para acariciar el árbol de Navidad, sonriendo a los relucientes adornos que lo decoraban. A Harry le gustaba llamarlo un árbol de esperanza, y no había ninguna razón por la que Tom no continuara con la tradición.

Cerró los ojos brevemente, apretando los dedos alrededor de las ramas.

Esperaba que él y Harry pasaran su próxima Navidad juntos. Esperaba que su separación no durara mucho. Esperaba que Harry lo perdonara y estuviera allí cuando completara su sexto año en Hogwarts.

Los deseos partieron en silencio. Tom volvió a abrir los ojos, miró el árbol por un poco más.

Luego se alejó.

• • • •

Dippet fue la primera persona que visitó.

—Tiene que entender —decía Tom en voz baja—, esto no fue fácil para mí. Matar a otro ser humano es algo que nunca pensé que experimentaría. Sé que Grindelwald se lo merecía... Pero aun así es difícil reconciliarse con el hecho de que me he convertido en un asesino.

—Es completamente natural, Tom —le aseguró Dippet, con sus grandes ojos brillando con simpatía—. Francamente, me habría inquietado más si no hubieras sentido nada.

Tom bajó la cabeza modestamente. Sabía que lo estaban observando desde la esquina: Dumbledore estaba parado allí, a medias sombras, observándolo con una mirada seria y omnisciente.

Tom estaba lleno de odio por el mero pensamiento de suyo, por lo que tuvo cuidado de no mirar en esa dirección.

—Aún así, perder lecciones sin advertirnos no es la más sabia de tus decisiones —agregó Dippet—. El Señor Potter podría habernos dicho al menos...

—Tengo razones para creer que el Señor Potter ya no comparte residencia con el Señor Slytherin —intervino Dumbledore—. ¿No es así, Tom?

La cabeza de Tom le estalló involuntariamente. Si pudiera matar con una mirada, no con su magia, habría destruido a Dumbledore justo donde estaba parado, hasta su última célula. No dejaría ni rastro: por ser un tonto entrometido, por querer masacrar a Harry en el futuro que nunca sucedería, por este momento específico y por todo lo demás.

—Es un arreglo temporal —dijo Tom con frialdad. Dumbledore tarareó.

—¿Lo es? No es la impresión que tuve.

Al instante, sus grilletes se levantaron. Los labios de Tom se torcieron al comienzo de un gruñido, y su magia silbó de agitación.

¿Harry había ido a Dumbledore buscando su ayuda? Harry aceptó refugio de él, ¿un hombre que solo lo usó para sus propios fines? ¿O era un juego y Dumbledore fingía saber cosas de las que no formaba parte?

Si Dippet no estuviera en la habitación...

Pero lo estaba, así que Tom respiró hondo y movió los labios con una sonrisa.

—La situación con Grindelwald golpeó duramente a Harry —dijo suavemente—. Necesita tiempo para recuperarse.

Dippet comenzó a fruncir el ceño.

—Si el Señor Potter tiene problemas con lo que hiciste...

—¡No! —Tom se rompió al instante. Podría mentir, pero nunca dejaría que nadie entretuviera nada más que pensamientos positivos sobre Harry—. No es su culpa. Había otras cuestiones en juego. Volverá. Eventualmente.

Su piel se arrastró cuando la mirada de Dumbledore se agudizó, pero Tom la ignoró constantemente.

Entonces, ¿qué pasaría si Harry hubiera apelado a Dumbledore y lo hubiera ayudado a escapar? Ya lo había considerado antes, no fue tan sorprendente. Todo lo que significaba era que la autoestima de Harry era abismal, y que Tom tendría que invertir muchos esfuerzos en cambiarla.

—Me siento mucho mejor ahora —declaró con más calma—. Si es posible, me gustaría reanudar mi educación después de las vacaciones de invierno. ¿Estaría bien?

—Por supuesto —Dippet asintió con entusiasmo—. Informaré a los profesores y te enviarán la tarea. Resolveremos algo.

Inclinando la cabeza nuevamente en gratitud, Tom se puso de pie, todavía resueltamente sin mirar a Dumbledore.

Una misión cumplida. Ahora tenía que reunirse con sus partidarios más leales.

• • • •

Su aparición en la sala común tuvo el efecto de una bomba en erupción. Algunos Slytherins vitorearon; otros estallaron en saludos emocionados. Black y Mulciber se acercaron, y Lestrange lo miró con una pequeña sonrisa vacilante. Sus ojos estaban encendidos de alegría, por lo que aparentemente todavía no aprendió nada.

—Me disculpo por mi prolongada ausencia —dijo Tom cuando las cosas se calmaron. Sabía que no todos le daban la bienvenida: había varios partidarios de Grindelwald que no podían estar satisfechos con el resultado. Aún así, eran la minoría. Para todos los demás, era un héroe.

Otra cosa que él y Harry tenían en común. Ninguno de los dos merecía sus títulos. Harry se lo merecía ahora, ya que él fue quien mató a Grindelwald, pero nadie lo supo, nunca lo harían.

Tom tendría que compensarlo.

—No me quedaré mucho tiempo —agregó—. Tuve que hablar con el director y quería responder a las preguntas que pudieran tener. Volveré indefinidamente después de las vacaciones.

—¿Qué pasa con las entrevistas? —preguntó Black. Habló en voz baja, pero con el silencio en la habitación, todos todavía lo escuchaban—. ¿Y qué hay de Avery?

¿Avery? ¿Qué hay de..

Oh. Había muerto protegiendo a Harry. Se le había escapado por completo.

Enmascarando su molestia, Tom cuido su rostro. Se aseguró de que su voz mantuviera emociones cuando dijo: —Creo que ya he dicho esto, pero para aquellos que no escucharon... Avery ha caído en la lucha contra Grindelwald. No lo presencié personalmente, desafortunadamente, fui en su ayuda demasiado tarde. En ese momento, ya estaba muerto.

—¿Y el Señor Potter? —preguntó alguien—. ¿Qué le pasó? Nos dijeron que no volvería.

El nombre cortó a Tom violentamente. Apenas logró mantener el control sobre su rostro.

—Volverá —respondió en breve—. Pero no por un tiempo. Lo que voy a decir a continuación es altamente confidencial, así que agradecería que todos ustedes se retiraran a sus habitaciones. Necesito hablar con Black, Mulciber y Lestrange. Les aseguro que responderán a las preguntas que puedas tener más tarde.

Hubo una queja disgustada que se detuvo cuando Lestrange se volvió para mirar a alguien. A regañadientes, los estudiantes se fueron, y Tom se permitió una rápida sonrisa divertida.

Un supuesto asesinato, y estaban siguiendo sus órdenes como ovejas sin sentido. Como si no pudiera llevar a Black, Mulciber y Lestrange a hablar en otro lugar en lugar de hacer que la mitad de la Cámara se fuera.

Cuando la habitación se vació, Tom se relajó un poco, mirando a sus tres aliados más cercanos. Ahora que Avery se había ido, tendría que encontrar el cuarto. O tal vez simplemente podría distribuir algunas de las tareas de las que había sido responsable entre Black, Mulciber y Lestrange. Pero primero...

—Una regla entra en vigor de inmediato —declaró Tom rotundamente—. Nadie debe decir el nombre de Harry. No me importa cómo lo hagas, pero espero que detengas estas discusiones entre otras. No quiero tener que responder preguntas sobre él.

—Se hará —prometió Lestrange sin problemas.

—Bien. Ahora, ¿alguno de ustedes tiene algo que les gustaría preguntar?

—Las entrevistas —sugirió Black. Todavía sonaba sombrío, probablemente por las conversaciones sobre Avery, pero la vida comenzaba a volver a su rostro—. Los reporteros no se irán. Se mueren por hablar contigo.

—Lo arreglaré en el futuro más cercano —estuvo de acuerdo Tom. Sin Harry, incluso las tareas más emocionantes perdieron su chispa, pero conservó algunas pequeñas semillas de entusiasmo. Girar la historia de la manera que él quería podría ser interesante.

—¿Realmente mataste a Grindelwald con un hechizo cortante? —Mulciber se preguntó. A diferencia de Black, vibraba con euforia.

—No —dijo Tom, una nueva sonrisa tocando sus labios—. Obviamente, no lo hice.

—¡Lo sabía! Era la maldición asesina, ¿no? ¡Finalmente tuviste la oportunidad de usarlo en un humano!

Tom continuó sonriendo, sin confirmar ni negar nada.

—¿Realmente vas a volver? —preguntó Lestrange—. ¿Después de las vacaciones?

—Sí. Necesito retomar mis estudios. Me dijiste que algunas personas querían hablar conmigo: te doy permiso para organizar estas reuniones. Pero asegúrate de que valga la pena mi tiempo.

Lestrange sonrió hacia él, patéticamente encantado de que le dieran una orden personal. Aparentemente, Tom comparándolo con un perro faldero no era un insulto para él, parecía duplicar las similitudes.

—¿Puedes contarnos más sobre esa pelea? —Mulciber insistió—. ¿La versión real esta vez?

Tom se encogió de hombros. Sacando su varita, puso un hechizo para amortiguar el sonido y tomó su lugar en su sillón favorito.

Entonces comenzó a mentir.

• • • •

De vuelta a casa, convocó a Apophis, y una vez más, tuvo que esperar un tiempo antes de llegar. Lo que sorprendió a Tom fue una pequeña cinta de color Gryffindor atada a una de sus piernas.

—¿Qué es esta atrocidad? —preguntó, desconcertado. Cuando alcanzó a tocarla, Apophis saltó con un sonido de disgusto.

Eso fue... extraño. Por otro lado...

—¿Estás viviendo con Harry?

Apophis solo miró, pero Tom no necesitaba una respuesta directa. Lo que había sospechado brevemente antes de repente ganó una forma muy clara, y rompió en su primera sonrisa genuina en horas.

Apophis odiaba a casi todos. Tampoco le gustaba demasiado Harry, pero se ablandara con alguien, sería él. Solo Harry sería lo suficientemente audaz como para poner una cinta de Gryffindor en su pájaro, y él era la única persona a la que Apophis habría permitido estar tan cerca.

Tom generalmente prefería que Apophis siempre se quedará cerca, pero si vivía con Harry...

Lo hizo feliz. No estaba seguro de por qué, pero parecía que una parte viva de él estaba haciendo compañía a Harry.

Harry aún no había respondido a su carta, pero si no había echado a Apophis, si le puso esa cinta... Fue bueno. Más que bueno.

Su sonrisa se amplió aún más, y Tom acarició las plumas oscuras con aprecio. Impulsivamente, presionó su varita contra la cinta y observó cómo se ponía verde.

—No hay Gryffindors en esta casa en este momento —anunció. Apophis parecía que estaba a punto de quejarse molesto, así que con un suspiro, Tom le dio la carta que había compuesto.

—Llévala a Limus Filhous del Diario El Profeta —dijo—. Espera una respuesta. No lo picotees incluso si es molesto.

Apophis fingió ignorarlo hasta que Tom le dio un regalo. Luego, con una expresión de hacerle un gran favor, saltó y voló a través de la ventana.

Entre todos los reporteros, Filhous fue el que Tom evaluó más alto. Era serio y minucioso, y trabajaba solo con temas significativos. Ya había escrito algunos artículos sobre Grindelwald, así que lo más probable era que viniera corriendo el segundo Tom torciera su dedo.

Mientras esperaba una respuesta, se trasladó a la sala de estar, contento con observar el árbol de Navidad. Si entrecerraba los ojos lo suficiente, casi podía engañarse a sí mismo creyendo que la enorme almohada del sofá era Harry, y que estaban sentados uno al lado del otro en un cómodo silencio.

El tiempo pasó volando rápidamente cuando se permitió creerlo.

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Como Tom había predicho, Filhous reaccionó a su oferta de una entrevista con una emoción contenida pero palpable. Acordaron el 2 de enero, y Tom se dedicó a elaborar un regalo de Navidad para Harry.

Solo había una cosa que se le ocurría dar.

Tituló el pergamino, "Plan para el futuro", y luego pasó todo el día llenándolo de detalles, pensando cuidadosamente en cada uno y habiendo imaginado conversaciones mentales con Harry sobre ellos.

Querido Harry,

Voy a ser entrevistado por el Diario El Profeta en nueve días. El reportero hará preguntas sobre Grindelwald, pero también tengo la intención de comenzar a presentarle mis objetivos a él y al resto de la población mágica. Sabes lo que quiero: algún día, voy a ser Ministro de Magia. Compartiré un número limitado de detalles con otros, pero quiero que sepas todo lo que estoy planeando.

Al menos la mitad de mis planes se han transformado en el último mes. Dijiste que querías que cambiara y que no volverías hasta que te lo demuestre con mis acciones. Si logro alcanzar todos los objetivos esbozados, ¿contará como "sobrepasar mi inmadurez"? Es solo un borrador, pero pensé que querrías verlo.

No estoy ni remotamente interesado en el 70% de estos puntos. ¿Ves? No estoy mintiendo. Pero tampoco me siento particularmente reacio a ellos, y tu aprobación significa más para mí que la posible desaprobación de mis amigos.

No amigos. Seguidores. Ya que te gusta mi honestidad... así es como realmente los veo. No los considero amigos. Los llamé así principalmente por tu bien. En realidad, solo los veo útiles, y no me importa lo que sientan o lo que les suceda. Si no les gusta la dirección de mi plan, cambiaré de opinión o los cortaré. Pero quiero escuchar tu opinión.

1. Erradicar la idea de la supremacía de sangre pura. He estado trabajando en ello durante varios años, y puedo decir que la mayoría de las personas han sido influenciadas. Saben que soy el heredero de Slytherin y les he estado alimentando afirmaciones de cómo las palabras de Slytherin han sido ampliamente malinterpretadas. Que veía a los muggles como una amenaza en lugar de los nacidos de muggles y que los "magos puros" significaban aquellos que elegían terminar todos los contactos con ellos, sin dejar que su suciedad los tocara. Les dije a todos que tengo en mi poder los libros de Slytherin sobre el asunto escritos en Lengua Parsel. Me creyeron. Es posible que tenga que mostrarles estos libros en algún momento, así que tal vez tenga que crearlos yo mismo, pero estoy seguro de que resolveré todo. Haré un punto al traer al menos un mestizo y un nacido muggle a mi círculo íntimo. Creo que los nacidos de muggles son molestos, pero reconozco que muchos de ellos son lo suficientemente poderosos como para ser dignos. Tendré que explicar por qué siguen interactuando con sus familias muggles (supongo que no querrías que los obliviara a todos), y ya tengo una vaga idea. ¿Quizás podría presentarlos como espías? Espiar lo que los muggles están haciendo y pensando, podría convertirse en una misión importante de la que los nacidos de muggles serían responsables. ¿Qué te parece? ¿Es factible?

2. Reunir a viejas familias enemigas de sangre pura. Creo que esto es algo que podría interesarte, con lo involucrado que estuviste en las discusiones entre Weasley y Malfoy. No tengo ningún interés personal en esto, pero podría ser entretenido ver qué podría hacer para garantizar relaciones pacíficas entre ellos y personas similares. ¿Quizás asignarlos a las mismas tareas, obligarlos a trabajar como socios y recompensar su éxito? También podría investigar los matrimonios que podría ayudar a organizar. No te preocupes, me aseguraré de que tu amigo aún nazca, pero los Weasley tienen suficientes miembros para casar a algunos de ellos. ¿No suena divertido el sindicato weasley y Malfoy?

3. Aumentar la financiación escolar. Riddle era un tonto, pero no merecía ir a Hogwarts en harapos, con libros y herramientas de segunda mano. Incluso tu idiota. Tu Weasley tampoco merecía usar una varita que tampoco fuera suya. Creo que el objetivo de asegurarse de que cada joven mago tenga la capacidad de comprar cosas completamente nuevas + libros adicionales es muy alcanzable.

4. Invertir en seguridad de Quidditch. Ya estoy tan aburrido con esta idea, especialmente ahora que finalmente no tengo que preocuparme de que caigas a tu muerte. Pero si esto es algo que te interesaría, podría hacerlo. Más jugadores se unirán, y estoy seguro de que la mayoría de los idiotas en este país darán la bienvenida a cualquier cosa que traiga más Quidditch a sus vidas.

5. Resucitar la práctica del Torneo de los Tres Magos y hacerlo seguro, entretenido para todos y más identificable. No estoy seguro de cuánto disfrutarás de este, pero pensé que podría ser una buena idea. El torneo en el que participaste fue abismal y solo te dejó malos recuerdos. ¿Quizás hacer otros nuevos y mejores podría ayudar? Podrías proporcionar las ideas para los desafíos o podríamos hacer una lluvia de ideas juntos. Esto sería beneficioso para Gran Bretaña y para mi reputación, y podría ayudarte a construir asociaciones positivas con este tipo de competencia.

6. Adjuntar una ligera maldición y un hechizo de alarma a palabras como "Sangre sucia". Voldemort hizo algo curioso con su nombre. Podía detectar a las personas que lo hablaban. ¿Y si hiciéramos algo similar, solo que con insultos? Supongo que esto debe apelar a tus nobles sensibilidades. Por supuesto, primero tendríamos que hacer de estas palabras un crimen, pero en unos años, imagino que será posible.

7. Hacer que la poción matalobos sea gratuita para cada hombre lobo registrado. En parte, esto podría beneficiar a criaturas como ese profesor tuyo; en parte, esto podría estimular la investigación. Si se encuentra la cura, protegerá a los magos de la maldición de la licantropía (y aumentará aún más mi reputación).

8. ¿Ayudar a los elfos domésticos a recibir un mejor tratamiento? (?) Esto me parece absurdo, pero a Granger le apasionaba, y por tus recuerdos, no entendía lo que pensabas. ¿Es esto algo que te gustaría que hiciera? No me arriesgaría a presentar un proyecto tan loco al comienzo de mi carrera, pero ¿tal vez más tarde?

Viniste aquí porque querías que el mundo cambiara. Lo cambiaré por ti. Lo prometo.

Tom

Más ideas se agitaron en su cabeza, pero la carta ya se estaba haciendo larga, por lo que Tom las descartó por un tiempo. Envolvió su plan en un sobre hecho de papel de regalo, agregando algunas decoraciones manualmente. La varita de Grindelwald le obedeció muy a regañadientes, probablemente porque reconocía a Harry como su maestro. Pero era más seguro: si alguien intentaba acusarlo de hacer magia fuera de la escuela, Tom siempre podía afirmar que era uno de los vecinos visitantes, y su propia varita permanecería limpia.

No podía esperar a que Harry obtuviera su plan. Era un regalo tan bueno como se le podría ocurrir. ¿Harry también le enviaría algo? Si no es para Navidad, ¿entonces por su cumpleaños, al menos?

Tom trató de no elevar sus esperanzas, aun así el pequeño pero persistente calor mantuvo este fuego ardiendo.

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Pasó el día de Navidad acostado en el sofá y escuchando música, mirando el árbol sin pensar. Al mediodía, volvió a ver algunos de los recuerdos más agradables de Harry, contento de pararse cerca y observarlo.

Cuando eso terminó, sacó todas las cartas que él y Harry habían intercambiado y comenzó a leerlas. El agujero que se negó a sanar mientras Harry se fuera se llenó de un viejo sentido de su presencia, y Tom tomó con gusto este indulto temporal.

Se quedó dormido alrededor de las siete, y cuando se despertó, Apophis estaba sentado en el respaldo del sofá, mirándolo.

—Qué esta... —Tom comenzó a murmurar somnoliento, pero luego sus ojos se abrieron.

Apophis sostenía una carta. Una carta que solo podía venir de Harry.

La emoción y el éxtasis lo inundaron tan rápidamente que Tom pudo ahogarse en ellos. Agarró la carta con tal entusiasmo que casi la rompe, y luego sus manos temblaban tanto que no podía sostenerla recta.

Gruñendo en silencio hacia sí mismo, cerró los ojos, colocando los escudos de Oclumencia. Las emociones más extremas todavía intentaron abrirse paso, pero la fiebre vertiginosa inicial disminuyó, por lo que Tom volvió a abrir los ojos, dándole a la carta una mirada anhelante.

Harry no le habría escrito algo terrible en Navidad, ¿verdad? Incluso si todavía estuviera enojado y herido, no enviaría una carta con acusaciones en este día. Y no tan cerca de su cumpleaños, también.

Tom trató de tomar al menos pequeñas respiraciones, pero se encontró sosteniéndolas. Ansiedad comenzó a distorsionar la esperanza y la alegría, por lo que se sumergió en la carta, sus ojos volaron sobre los trozos de texto para tener una idea del tono y el significado que contenían las palabras de Harry.

Querido Tom,

Durante días, no tuve idea de cómo debía reaccionar a tu carta. Seguí mirándola para asegurarme de que no lo había inventado y que realmente dijiste todas esas cosas. Al principio, sospeché que podrías haberle pedido ayuda a otra persona con eso, pero te conozco demasiado bien como para considerar seriamente la idea de que te abras a alguien como este.

Creer que escribiste esto es abrumador. No se me ocurre otra palabra. Cuando compartí esos recuerdos, esperaba al menos alguna reacción, alguna respuesta que me mostrara que entiendes, que nunca querrás ser Voldemort. El hecho de que lo ignoraras, me drogaras y realizaras tu ritual no solo fue repugnante, sino que fue aplastante. Porque si no entendiste nada incluso entonces... Pero ahora lo hiciste. Lo hiciste, ¿no? Quiero creer esto tan mal.

Y lo hago. Te creo, tengo que hacerlo. El plan que me enviaste para Navidad me ha persuadido. Fue tan... entrañable, supongo. Lleno de indignación resoplante y posturas de las que solo tú eres capaz, pero tan serio que sonreí como un tonto.

Sonreír es un lujo en estos días. No creo que lo haya hecho ni una sola vez antes de ver tu regalo.

Me siento aliviado de que hayas vuelto a ver los recuerdos y hayas entendido lo que estaba tratando de decir, pero no puedo evitar arrepentirme de haberlo hecho solo ahora. Todavía traicionaste mi confianza, y cuando aprendiste la verdad, no estaba allí para consolarte o guiarte a través de ella. Algunas partes de tu carta me rompieron el corazón. Ojalá hubiera podido estar allí.

Todavía quiero. Incluso ahora, quiero volver a casa contigo más que nada en el mundo. Pero al menos esta vez, tengo que atenerme a lo que me prometí. Dejarte fue egoísta: manipular y usar mi inmortalidad de esta manera fue hiriente a un nivel tan personal que no pude hacer frente a ella entonces. A lo largo de los años, incluso a través de lo peor que experimentamos, pensé que podía contar con tu lealtad hacia mí. Lo que hiciste me hizo dudar de eso. No querrás saber los pensamientos que tuve durante esos primeros días terribles.

Así que sí, mi partida fue egoísta. Pero mi elección de quedarme fuera, al menos por un tiempo, no es para mí. Es para ti.

Lo que tú y yo tenemos no es saludable. Todos los errores que has cometido también son mis fracasos. Sabía a lo que estaba entrando, y todavía me dejaba sorprender. Tomé el enfoque equivocado demasiadas veces, y no puedo cambiarlo ahora. Gente murió. Es tu culpa, pero también se siente como mía. Así que en este punto, todo lo que puedo hacer es dejarte ir y ver en qué podrías convertirte sin mi influencia directa.

Tu plan me dio esperanza. Pero tengo miedo de creer en su permanencia, no importa lo feliz que esté solo por mirarlo y saber que en este momento, esto es lo que quieres hacer. El tiempo pasará y es posible que cambies de opinión. Puedes elegir otro camino, y esta tiene que ser tu elección. Tienes que entender qué tipo de persona quieres ser para ti, no para mí. Y cuando sucede... cuando suceda, tú y yo nos volveremos a encontrar.

Soy muy consciente de lo bien que puedes mentir. Durante los primeros meses, tratarás de corresponder a la imagen que crees que quiero ver. Pero tarde o temprano, tus verdaderos deseos y necesidades se harán cargo, y podría ser incompatible con lo que estoy dispuesto a aceptar. Después de meses, años de separación, podrás ordenar tus prioridades en función de lo que quieres como persona, no como un potencial compañero perfecto para mí. Tus pensamientos se volverán más claros y tus emociones se enfriarán. Luego veremos.

No quiero que finjas por mí. Nunca serías feliz de esta manera, y eso significa que yo tampoco sería feliz. Estarías haciendo cosas a mis espaldas y nunca podría confiar plenamente en ti. Así que a partir de este momento, no hay reglas. Haz lo que sientas que debes hacer, conviértete en quien quieres llegar a ser. Si realmente necesitas mi opinión sobre cualquiera de estos objetivos que has esbozado, estaré encantado de proporcionarla, pero crucemos ese puente cuando lleguemos allí. Aun así voy a abordar algunos puntos en la próxima carta (esta ya se está haciendo demasiado larga).

Para responder a la primera parte de tus preguntas: Elegí ayudar a los muggles porque son los más vulnerables durante la guerra. Los magos tienen formas de protegerse, los muggles no. Necesitaban más ayuda. Sin embargo, no estoy seguro de que esto sea algo que entiendas. No lo tomes como una crítica: estoy agradecido de que me hayas acompañado en muchos de estos viajes, pero sé que nunca habrías elegido hacerlo solo, por lo que esto puede sonar confuso para ti.

En cuanto a que los muggles sean los que me hagan daño, solo porque puedas predecir mi respuesta no la hace menos veraz. Los magos también me lastimaron. Técnicamente, todo comenzó con Voldemort para mí, y estoy seguro de que no sientes que tengo que odiar todo lo relacionado con él o mi propia especie. Si me hubiera aferrado al odio por Voldemort en particular, nunca habría llegado a amarte, y esto, creo, es algo que deberías poder entender muy bien.

Te agradezco que especifiques que no querrías matar a los parientes de mi tío. Eso es muy reflexivo de tu parte. (¿Puedes escuchar mi sarcasmo? Porque así es como debería sonar). Y no, no quiero que interfieras en la vida que conocí. Las personas que deben nacer deben nacer. A mi tío no le gustaba específicamente, y como no voy a nacer, no va a ser un problema.

Yo no... No puedo decir que no me importan otros niños mágicos abusados en sus hogares. Claro que sí. Pero debes entender que el abuso está ocurriendo tanto en los hogares muggles como en los mágicos. ¿Quizás una de tus políticas futuras debería apuntar a este problema?

Mi mano está a punto de caerse, así que voy a detenerme aquí. Enviaré otra carta pronto.

Feliz Navidad, Tom.

Harry

Después de llegar a la última línea en su loca prisa por obtener la mayor cantidad de información posible, Tom regresó al comienzo de la carta y comenzó a leerla de nuevo, esta vez más lentamente. Cuando terminó de nuevo, se inclinó hacia atrás, tratando de componer sus pensamientos.

Eran un desastre. No estaba seguro de qué sentir. Harry le dio esperanza con una mano, pero se llevó parte de ella con otra.

Por un lado, tenía la promesa de que se volverían a ver. Tenía la voluntad de Harry de creerle. Harry admitió que Tom lo había hecho sonreír, y expresó el deseo de volver a casa, estar cerca y consolarlo.

Pero por otro lado, no había palabras sobre amarlo ahora. Harry indicó que podría quedarse fuera durante años. Harry sonó... cansado y cínico, como si quisiera hablar con Tom, pero no estaba seguro de que debería molestarse.

Harry le estaba dando la libertad de las acciones, la libertad que Tom no quería si eso significaba estar separados.

El sistema de castigos y recompensas de repente parecía deseable. Tom se acurrucó de lado, alimentando la sensación de amarga nostalgia que se extendió a través de él como el fuego.

—Está bien —murmuró para sí mismo. Harry dijo que le enviaría otra carta: respondería las preguntas restantes allí. Comentaría sobre el plan de Tom. Le daría algo más para diseccionar, analizar y detenerse; más promesas de ganar... pero también más posibilidades de decepción.

Las impresiones contradictorias no disminuyeron ni siquiera con el tiempo. Tom descubrió que no podía volver a leer la carta de nuevo, no sin saber lo que diría la siguiente.

Años. Harry había mencionado años.

No podía sobrevivir tanto tiempo. Meses, entendió. ¿Pero años?

Cuando logró caer en un sueño desigual, fue una bendición. Sin embargo, los sueños que tenía eran sobre un futuro sombrío e interminable lleno de búsquedas sin sentido y soledad.

Incluso la realidad era mejor.

• • • •

Una vez más, Tom se encontró con que su mente vagaba por la existencia medio ausente. No podía concentrarse en nada, no hasta que Harry le dijera algo más. Incluso una línea sería suficiente.

Pero los días iban y venían sin nada. En su cumpleaños, se despertó tan temprano que la oscuridad todavía reinaba afuera. Se preparó un desayuno insípido y se estiró ante el árbol de Navidad, manteniendo su lugar caliente con magia. En otra habitación, había un desorden interminable: diferentes búhos seguían llegando con cartas y regalos, dejándolos caer en una pila y agarrando sus golosinas. Tom los había preparado con anticipación para evitar ser molestado o saltar cada vez que otro pájaro entraba en la casa con una carta. Solo había una carta que quería recibir, y no necesitaba distracciones adicionales.

A las siete de la tarde, los ruidos disminuyeron. Tom revisó la habitación, agarró el libro de la pila de regalos y regresó al árbol. El título era prometedor, pero no importaba cuánto intentara leer, seguía levantando la cabeza, mirando la ventana que Apophis tendía a favorecer.

¿Harry realmente ignoraría su cumpleaños? No podía. Prometió enviar una carta más, y ¿qué día se adaptaba mejor a este propósito que la combinación del cumpleaños de Tom y el Año Nuevo?

Un sentimiento oscuro e inquietante comenzó a chisporrotear en su sangre. Tom cambió de lado a su espalda, pero no disminuyó: lentamente, dio forma a la desolación tan amarga que se sintió enfermo con ella.

Cuando eran las nueve sus ojos traicioneros comenzaron a arder, y ese fue el momento exacto en que Apophis eligió caer dentro. Llevaba una carta y un paquete más grande, y el corazón de Tom casi saltó de su pecho.

—Dámelo —exigió, con la voz áspera y ronca por el largo desuso. Apophis se quejó de algo, saltando hacia él y dejando caer tanto la carta como el paquete sobre su regazo.

Tom arrebató la carta incluso antes de que cayera, arrancándola, sin importarle que estuviera dañando el sobre con temática navideña. En el momento en que sus ojos se posaron en las palabras, el mundo perdió su presencia física.

Querido Tom,

La segunda parte de esa carta, como prometí. Quería pensar detenidamente antes de escribirlo, pero luego decidí, ¿qué demonios? Así que si estoy divagando demasiado, es por eso. Algunas de las cosas que dijiste fueron más molestas que otras para mí, y quiero hablar de ellas primero.

Te amo. Pensé que lo había dicho suficientes veces para que lo creyeras, pero como no se registró o lo olvidaste, déjame intentarlo de nuevo. Te amo. Más que nadie en esta vida y pienso más que nadie en mi anterior. Me preguntaste por qué, pero esto no es algo que pueda explicar con lógica. Es justo lo que siento. Creo que empecé a amarte cuando vi lo mucho que me necesitabas. Cuando rompiste ese jarrón y trataste de armarlo de nuevo... la forma en que me mirabas, la forma en que tratabas de parecer desafiante pero parecías asustado, me conmovió. Me ayudó a separarte de Tom Riddle y Voldemort por primera vez, y nunca más te he asociado con ninguno de ellos.

A veces había atisbos. A veces me aterrorizaba porque varias cosas que hacías se acercaban demasiado a lo que ellos habrían hecho. Pero seguías siendo diferente, y nunca te quise menos, ni siquiera en estos momentos de duda. El hecho de que me haya ido no significa que dejé de amarte. Nunca lo haré, no me detendré.

Nunca me dijiste que me amabas antes. Viéndolo en tu carta... me sorprendió casi tanto como tu plan. Y luego me hizo feliz, tan feliz que no estoy seguro de que merezca sentirme así. No puedo decir que me sorprenda el hecho de que me ames, pero nunca esperé que realmente lo dijeras (o, bueno, lo escribieras). Esa es también una de mis razones. Me amaste, y eso me hizo amarte aún más. En retrospectiva, entiendo que aquí es donde todo salió mal. Ser amado con tanto fervor y dedicación fue embriagador, me llevó a la ceguera y la renuencia a hacer algo que amenazara este amor. Estaba listo para perdonarte por las cosas que no deberían ser perdonables porque no quería perder este tipo de sentimiento. Egoísta, ¿no? Pero es demasiado tarde para arrepentirse.

Y más sobre los arrepentimientos: No me arrepiento de mi decisión de venir a este mundo y criarte. Pasaron muchas cosas, y si pudiera volver de nuevo, las cambiaría, pero amarte no fue un error y no quiero que lo dudes nunca.

Hace dos meses, no estaba seguro de si te importaba o no lastimarme. Hoy, creo que sí. Y sí, cambia las cosas, tal vez no tanto como te gustaría, pero lo hace.

Nunca te he contado de dónde vengo porque no quería que afectara tus elecciones. Nunca quise cargarte con esto, a menos que tuviera que hacerlo. Tal vez me equivoqué. Y tal vez se trataba de tener miedo de que pudieras ver a Voldemort como alguien a quien admirar, no como el monstruo sin alma que era. No sé. Pero de nuevo, es demasiado tarde para los arrepentimientos y qué pasaría si.

Para ser honesto, no tengo idea de por qué usé la maldición asesina en Grindelwald. Era un instinto. No podía verte amenazado, y sabía que incluso un error podría ser letal. ¿Por qué usaste Expelliarmus? Me preguntaba sobre esto. Fue más sorprendente que yo eligiendo otro hechizo.

Por supuesto que quiero ver lo que puedes lograr. Voy a leer tu entrevista, esta y cada una de ellas que seguirán. Sabes que me importa. Sobre tus objetivos, veamos.

1) No a la supremacía de sangre: ¿cómo podría decir que no a eso? No ser un hipócrita secreto ya es un buen comienzo. Sin embargo, ¿hacer que los nacidos de muggles supuestamente espíen a los muggles? ¿Cómo se supone que debe funcionar eso?

2) Reunir a las familias en disputa de la sangre: No puedo imaginar cómo lo harías, pero me gustaría escuchar sobre tus intentos. Suena divertido.

3) Aumento de la financiación escolar: acordado. Cuéntame más.

4) Invertir en seguridad de Quidditch: eso es... muy inusual. ¿Cómo lo harías, exactamente? No sabes nada sobre el Quidditch.

5) Torneo de los Tres Magos: ya suena como una aventura, ¿lo hiciste a propósito? Nunca he considerado esto antes, y para ser franco, creo que tus ideas de desafíos justos diferirán mucho de las mías... pero podría ser algo bueno si se hace bien. Hablemos de ello cuando sea más posible: todavía tienes Hogwarts para terminar. Y Tom... la forma en que me sigues incluyendo en cada uno de estos planes, significa mucho para mí. Ya sea que alguno de ellos suceda o no, significa mucho.

6) Maldecir palabras como "Sangre sucia": eso es sorprendentemente noble de ti. Tal vez no todas las ideas de Voldemort eran tan malas. Pero de nuevo, vamos a discutirlo cuando tengas la oportunidad de hacer estos cambios.

7) Poción Matalobos: No puedo creer que hayas pensado en esto cuando ignoré este problema durante todos estos años. Sentir que tu moral supera la mía es una experiencia novedosa. Solo el hecho de que se te ocurrió... Te lo agradezco, Tom. Creo que sería genial.

8) Elfos: bueno... Creo que deberíamos dejar algo para que Hermione haga cuando llegue aquí. ¿Pero mejorar su tratamiento? Sí, eso sería bueno.

Todavía sigo releyendo tu carta y tu lista todos los días. No mentiré si digo que este es uno de los mejores regalos que me has dado. Espero que también disfrutes de la mía, sé que fuiste por la carta tan pronto como Apophis entró, así que no tienes idea de lo que hay en el paquete. Es algo que debería ayudarte en los momentos de dudas e incertidumbre. Esta es la promesa que puedo darte, una que no romperé.

Amarme importa, Tom, por supuesto que sí. Es todo. Pero preguntarme si cambias significa que volveré... ¿Te refieres a "cambiar" o "pretender cambiar"? Porque esta vez, no voy a ceder. Si siento que realmente podemos resolver nuestras diferencias y seguir al menos algunos objetivos comunes, entonces sí, volveré. En este momento, soy optimista. Pero no sé cuánto tiempo va a durar tu determinación. Puedes poner los ojos en blanco y reprenderme todo lo que quieras por esto, pero tampoco estoy convencido de que no te sentirás atraído por otra persona. Si no nos vemos por un tiempo, mi presencia comenzará a desvanecerse de tu vida, y no estoy seguro de que la quieras de nuevo con la misma intensidad. Veremos, supongo (y si te sientes atraído por otra persona, estaré muy interesado en ver qué piensan sobre tu ritual idiota. Yo diría "te sirve bien", pero no eres tú quien tendrá que sufrir las consecuencias, así que...).

Feliz cumpleaños, Tom. Espero que encuentres el camino que te hace feliz, dondequiera que te lleve. Espero poder compartir esta felicidad contigo.

Tu Harry

Cuando sus ojos se deslizaron sobre las últimas palabras, Tom se inclinó hacia atrás, sentado en completo silencio. Su corazón latía rápidamente, y cada latido enviaba una oleada de euforia y alegría a través de su cuerpo.

El primer mensaje había sido un preludio. Podía verlo ahora. ¿Esta? Fue una carta de amor, desde la primera palabra hasta la última. No todo era perfecto, y Harry merecía más que ser reprendido por dudar de su devoción, pero aún así era increíble: Tom se sentía tan en las nubes que estaba seguro de que podía volar sin la escoba en este momento.

Harry le estaba dando una oportunidad. Podría tener dudas o ser francamente desconfiado, no importaba porque le estaba dando una oportunidad. Tom no la perdería.

El paquete yacía cerca, y él también lo agarró, sintiendo una nueva ola de emoción. ¿Qué podría haberle dado Harry para ayudarlo "a través de los momentos de duda e incertidumbre"? No tenía la menor idea.

Dentro del papel amarillo (¿por qué amarillo? Harry prefería el verde), había una pequeña caja hecha de madera negra. Se veía un poco áspero, como si estuviera hecho a mano. Intrigado, Tom abrió su tapa con cuidado, mirando hacia adentro, y sus ojos se abrieron.

Había una foto en movimiento de él y Harry. Fue uno de los últimos que habían tomado antes del comienzo del año escolar: Harry parpadeaba somnoliento hacia la cámara, sonriendo con su sonrisa abierta y brillante, y Tom estaba acurrucado en sus brazos, sus labios estirados en una sonrisa contenta. Sus manos y piernas estaban entrelazadas, por lo que era difícil determinar qué extremidades pertenecían a quién. La felicidad era tan palpable que Tom casi podía respirarla: recordaba todo sobre ese momento, hasta el sabor de la luz del sol que fluía a través de las ventanas y el aroma de Harry, cálido por el sueño y dolorosamente familiar.

Pero lo más importante, había una nube de magia de Harry alrededor de la foto. ¿Qué significó? ¿Harry lo había encantado de alguna manera?

Tom acarició suavemente la cara sonriente de Harry y, de repente, un golpe bajo de magia se extendió por la caja. Luego habló en la voz de Harry, cada sílaba tan clara, como si estuviera parado a la punta de los dedos: "Te amo. Escucha esto tantas veces como necesites hasta que dejes de dudarlo. Ya sea que esté allí o no, ya sea que esté enojado o no, te amo. Te dije que no cambiaría y no lo hará. Te amo, Tom".

El calor inundó sus venas al instante. Tom tembló, mirando la caja parlante con la boca abierta, y mientras su corazón se elevaba en algún lugar muy por encima del reino mortal, un sonido feliz y tonto escapó de su garganta.

Volvió a tocar la foto y Harry repitió sus palabras con amabilidad. Siguió haciéndolo durante minutos, horas, años, sin importar cuánto tiempo Tom pasara sentado en el suelo, activando la caja una y otra vez.

Imposiblemente más tarde, apagó las luces, dejando solo el árbol de Navidad brillando. Acunando el regalo de Harry en sus manos, Tom se acurrucó en el sofá, enterrándose más profundamente en la manta y acariciando la foto repetidamente.

Te amo, Tom. Te amo, Tom.

Te amo.

Se durmió con una sonrisa en su rostro, y por primera vez en la historia, las pesadillas no lo despertaron.

Continuara, esta historia tiene 10 capítulos. Todavía no se subió el 10.