A translation of Blood and Crushed Veneer by jacquie_bebop [AO3].
Ça a toujours commencé comme ça.
Juste au moment où elle pense qu'elle était stupide la dernière fois, peut-être trop sensible, facilement offensée. Juste au moment où la piqûre a commencé à s'estomper et qu'elle oublie pourquoi elle a été blessée, cela se reproduit.
Il peut s'agir d'un seul mot, d'une phrase courte, pas même d'une phrase complète. Une fois, c'était juste un son condescendant, dit d'un ton cinglant et fait pour se moquer d'elle, pour lui faire sentir qu'elle n'était rien, moins que rien.
Et tout cela reviendrait inondé.
Sa gorge va se resserrer, l'étouffer, faisant en sorte que son souffle ait du mal à trouver son chemin. Ses yeux piqueront, les larmes se formant contre sa propre volonté, s'accumulant jusqu'à ce qu'elles tombent. Son cœur, bien que battant sauvagement dans sa poitrine, lui fera mal comme une ecchymose douloureuse, lui rappelant son défaut.
L'aimer sera toujours son défaut.
Elle ne peut pas décider ce qui est pire, quand il le reconnaît, ou quand il ne le reconnaît pas. Les deux la font se sentir stupide, comme si elle était une femme au foyer sans colonne vertébrale, comme si elle n'avait pas une vie qui ne tournait pas autour des mots qui tombent de sa bouche. Cela la rend désespérée, le laissant l'affecter si facilement, lui donnant la permission de la blesser pendant qu'elle prend chaque coup comme un coup physique.
« Je ne suis pas doué pour les émotions. » Il dirait, se tordant les mains, la regardant dans les yeux avec une intensité fervente. « J'essaie. Je suis désolé, tu sais que je t'aime. »
Il enfonçait ses mots dans sa gorge, lisait une main le long de sa cuisse, utilisait ses gémissements comme une arme contre elle. Ses excuses se terminaient toujours entre les draps, cuillères dans la foulée, son sommeil respirant le bruit de fond à ses sanglots silencieux.
Parfois, il lui achetait des cadeaux. Cher, bien sûr. Faire des crêpes à la fraise pour le petit-déjeuner était également une autre marque de fabrique, destinée à lui rappeler à quel point il était charmant et attentionné.
« Tu vois ? » Elle pouvait l'imaginer dire avec ses actions. « Je suis un homme aimant, je m'en soucie, je ne pourrais jamais te faire de mal. C'est ton imagination. »
Elle était si forte.
Elle était féroce et indépendante et un peu sauvage, mais de la manière dont les autres étaient attirés par elle, voulant se baigner dans sa lumière. C'est ainsi qu'elle avait attiré son attention, sa lumière appelant à ses ténèbres, ses mains habiles et rapides démêlant les fils de son esprit, les lissant en une seule pièce cohérente. Elle repense souvent à la femme qu'elle était alors, et se demande si elle existe encore quelque part, juste hors de portée, attendant le bon moment pour se montrer, pour rappeler à tout le monde qu'elle existe encore.
Elle était toujours convaincue qu'elle l'aimait davantage. More qu'elle ne le devrait, plus que ce qui était normal, plus qu'il ne l'aimait.
Chaque moment de bonheur passé avec lui serait lentement entaché par son esprit, des graines de doute serpentant dans ses veines, infectant son cœur, empoisonnant son cerveau. Peut-être que tout cela était de sa faute? Peut-être était-elle défectueuse, incapable de donner à un homme comme lui ce dont il a besoin. Si seulement elle était plus brillante, plus lisse, moins déchiquetée sur les bords. Si seulement son cerveau fonctionnait plus vite que sa bouche intelligente. Si seulement elle pouvait être parfaite, alors peut-être que cela n'arriverait pas. Peut-être qu'alors il pourrait l'aimer correctement.
Elle se rappelle de respirer, de ne pas laisser les larmes couler pour ne pas aggraver les choses. Elle se dirige vers leur chambre sans réfléchir, son corps suivant instinctivement une triste routine qu'il ne connaît que trop bien. Elle a l'impression que son cœur a été arraché et remis à lui, juste pour qu'il le serre dans un désordre pulpeux, riant à lui-même, avant de retourner au masque pratiqué d'un être humain attentionné. Il était si doué pour faire semblant, pour être un vrai garçon, avec des actions en bois et des mots éclatés.
Elle s'enferme, glissant le long du mur dans l'obscurité, laissant sa douleur tourbillonner autour d'elle, la consumant, suçant son remplissage de son âme. Elle n'est rien, elle est une enveloppe de son ancien moi, une imbécile qui pensait qu'elle pouvait changer quelqu'un avec le pouvoir de son cœur.
Dans le noir, elle se demande pour la millionième fois ce qui est pire, ressentant tout, ou ne ressentant rien du tout.