Arthur avait l'air d'avoir senti quelque chose de nauséabond, le nez plissé et les sourcils froncés, tandis qu'Alfred s'installait confortablement sur son lit.

"Les Américains sont-ils tous aussi malpolis?"

"Allez, tu ne peux pas me dire que tu n'es pas curieux," Insista Alfred. "Tu ne veux pas savoir comment j'ai failli devenir aveugle? Pourquoi je ne peux manger que de la nourriture pour bébé? Pourquoi je peux à peine marcher!?"

"Tu marchais très bien il y a un instant."

"Regarde." Alfred ôta ses lunettes et plissa les yeux. "Je ne peux même pas voir la forme de tes yeux. Ou ton petit visage en colère."

"Je te demande—"

"Avant, je voyais si clairement que j'aurais probablement pu indiquer tes pores."

"Malheureusement pour toi, ma peau est parfaite, donc non."

"Demande-moi combien de doigts tu as."

"Combien de doigts ai-je?"

"Okay, je peux au moins voir que tu ne lèves aucun doigt."

"Regarde ça, c'est un miracle."

"Tu es un vrai casse-pieds, tu sais ça?" Alfred remit ses lunettes et s'appuya contre le mur, mais ne partit pas.

Il aimait la façon dont Arthur parlait, avec tant d'amertume et de douceur. Il était si aigre, sarcastique et antipathique, c'est peut-être pour cela qu'Alfred était si attiré. Il était comme un défi, et Alfred n'était pas du genre à reculer devant un défi. Il y avait quelque chose dans ses yeux qui trahissait l'attitude autrement belliqueuse de son corps et de son visage; une flamme chaleureuse et amicale entourée d'émeraudes, et c'était cette flamme qu'Alfred avait vue en premier et peut-être la raison pour laquelle il avait tant insisté pour se lier d'amitié avec Arthur. Il ne pouvait pas être aussi insolent et aussi colérique qu'il le prétendait. Dans toute sa vie, Alfred avait rarement rencontré quelqu'un qui montrait immédiatement ses vraies couleurs. À l'exception de lui-même.

"Que dis-tu de ça?," Dit-il. "Ça t'ennuierait de m'écouter pendant que je radote? Je voudrais soulager ma conscience de certaines choses."

"Eh bien, comme vous aimez tant le dire, "c'est un pays libre". Même si je refusais, tu parlerais quand même. Vas-y."

Alfred mangea un des chocolats qu'Arthur lui avait donné. Il était bon, moelleux, rempli de caramel.

"Je voulais être un héros quand j'étais petit."

"Je n'avais pas réalisé que tu allais raconter ta vie."

"Ce n'est pas le cas, t'inquiète," sourit Alfred. "Tu sais ce qu'est le MMA?"

"Mixed Martial Arts. Bien sûr."

"Tu connais l'UFC?"

"Vaguement. Je ne connais que le nom d'un seul combattant, celui que tout le monde connaît."

Alfred ressentit une boule dans son estomac.

"Le champion en ce moment, je crois. C'est Ivan le Terrible. Je ne connais pas vraiment son vrai nom."

"Ouaip, c'est lui." Alfred sourit parce que c'était la meilleure façon de cacher son malaise. Malaise qu'Arthur n'aurait probablement pas remarqué de toute façon.

"Tu es aussi un combattant, alors?"

"Ouais. Quand j'étais plus jeune, je pensais que je serais cool et que je combattrais les voyous du coin. Tu sais, les gamins stupides qui vendent de la drogue et volent les sacs à main des vieilles dames. Je voulais être un héros et aider les gens. Il y a cinq ans, le Coach -mon coach, je veux dire- m'a attrapé et m'a dit que j'avais beaucoup de potentiel. Il m'a proposé de m'entraîner."

"Donc tu as été blessé dans un combat? Assez gravement, également," dit Arthur.

"Contre Ivan le Terrible."

"Ah."

Alfred ne pouvait pas dire si Arthur était réellement intéressé, ou s'il faisait semblant. Il continua quand même à parler.

"J'ai cru que je pourrais le battre. Je suis comme un prodige, ou autre. C'est ce que dit le Coach. Je suis jeune et inexpérimenté mais je suis bon. Vraiment bon. Alors j'ai pensé que j'avais une chance, tu vois?"

Alfred se perdait en parlant. Il n'avait pas prévu d'aller aussi loin.

"Je n'avais aucune chance, cependant. Il aurait pu m'assommer comme n'importe quel adversaire normal, mais je soupçonne qu'il a une sorte de rancune envers moi. Ou peut-être qu'il me voit juste comme une menace pour son titre. Qui sait? Il a décidé qu'il voulait vraiment me foutre en l'air. Il m'a frappé ici aux deux yeux et m'a fait deux fractures ouvertes."

Il désigna les coins de ses yeux, où il pouvait encore sentir les articulations d'Ivan lui fendre le crâne. Arthur le regardait enfin, vraiment.

"Il m'a aussi cassé la mâchoire. Et une côte. Je ne pouvais plus rien voir pendant une semaine. Et maintenant j'ai besoin de lunettes."

"L'adaptation doit être difficile."

"Je trouve que ce n'est pas si mal. Les lunettes me font paraître plus intelligent que je ne le suis," répondit-il. "Le plus gros travail d'adaptation a été de réaliser que j'avais perdu."

"Je présume que tu n'as pas fait cette expérience plusieurs fois."

"Non. Je n'ai perdu aucun combat dans l'UFC depuis que j'ai commencé à combattre professionnellement. Donc je pensais que ce serait du gâteau. C'est bizarre de se rendre compte qu'on n'est pas vraiment le meilleur. Mon dieu, j'ai l'air d'un putain de couillon."

"Un peu."

"Je ne sais pas si je me battrai à nouveau." Le sourire d'Alfred vacilla et il imita Arthur en serrant ses genoux contre sa poitrine. "C'est plutôt effrayant."

"Tu es plus intelligent que tu ne le penses," dit Arthur. "Et je suis sûr qu'une petite perte de vision ne t'arrêtera pas. Tu n'as pas l'air d'être ce genre de personne."

"Mais hier soir, tu as dit que tu ne savais pas quel genre de personne j'étais," dit Alfred.

"L'ai-je dit?" Arthur haussa les épaules. "Eh bien, j'ai changé d'avis."

"Quel genre de personne suis-je, alors?"

"Laissez-moi voir." Il se pencha en arrière, plissa les yeux et regarda intensément le visage d'Alfred. Son torse, ses jambes, puis il remonta. "Tu es sans aucun doute plus fort que la plupart des gens. Mentalement et physiquement. Je peux le dire rien qu'en regardant ton corps et la lueur dans tes yeux. Et tu as l'air extrêmement stupide, mais tu ne l'es pas."

"Ouch."

"Hey, prends-le comme un compliment. Tu es intelligent. Peut-être pas dans les livres, ou autre, mais tu l'as dit toi-même. Tu es un bon juge de caractère et tu peux bien lire une situation, même quand tu agis comme si tu ne le savais pas."

"Hmm."

"Comment je m'en suis sorti?"

"Plutôt bien, je pense."

"Tu penses? Tu ne te connais pas du tout?"

"J'ai l'impression d'être le genre de personne difficile à cerner. Je suis très imprévisible. Te connais-tu assez bien pour pouvoir te décrire à une autre personne?"

Arthur ne répondit pas. Il regarda simplement Alfred et cligna lentement des yeux. Ses cils étaient épais et sombres. Ils se sont assis dans le silence comme le feraient des enfants fatigués.

"Alors? Tu ne vas toujours pas me raconter ton histoire?" Dit finalement Alfred.

"Ce n'est pas aussi intéressant ou dramatique que la tienne, j'en ai peur."

"C'est bon. Je veux savoir. Ça pourrait nous aider à nous comprendre, vu qu'on est coincés ici et tout."

"Je suppose que je ne peux pas contrer ta logique."

"Je veux dire, si ça te met mal à l'aise vu qu'on se connaît à peine, tu n'es pas obligé de—"

"Je souffre de boulimie."

"Quoi?"

"Je me suis évanouie pendant un shooting et on m'a envoyée aux urgences. Quand ils ont réalisé que j'étais boulimique, ils ont décidé de me garder prisonnier. Ils vont me faire suivre une thérapie et tout le reste."

"Attends, ralentis, tu..."

"Je mange très rarement et ensuite je vomis tout. Et mon corps me déteste pour ça." Arthur soupira et commença à scruter ses ongles. Alfred remarqua soudain des marques sur ses articulations. Elles n'étaient pas à leur place. "C'est ce que disent les médecins, en tout cas. Des conneries, si tu veux mon avis."

"Pourquoi?"

"Ils agissent comme si je ne savais pas que c'est mauvais pour moi. Comme s'ils essayaient de me convaincre de quelque chose. Bien sûr que je sais que c'est mauvais pour moi. Et je n'aime pas ça, pas du tout. Quel genre de bâtard tordu aimerait ça? Mais c'est ce que je dois faire et c'est le résultat qui compte. La fin justifie les moyens, comme on dit."

"Pourquoi diable aurais-tu besoin de faire quelque chose comme ça?"

"Pour répondre aux normes. de l'industrie, et les miennes."

"Quelle industrie?"

"Je suis modèle."

"Oh."

Alfred comprenait maintenant la grande beauté qu'il avait remarquée chez Arthur. La perfection de chaque trait, la grâce de ses mouvements, l'élégance de sa voix et la façon dont il se positionnait, et la tristesse et le déchirement calme et sourd.

"Si je ne suis pas assez bien, alors tout ce pour quoi j'ai travaillé part à la poubelle. Je dois rester mince. Je suis déjà assez mal comme ça, je ne devrais pas laisser les choses empirer."

"C'est fou. Tu dois vraiment faire quelque chose comme ça pour être "assez bien pour eux"? Quoi que ça veuille dire?"

"Oui."

"Je ne crois pas."

Arthur lui lança un regard noir.

"Et qu'est-ce que tu connais de tout ça?"

"Pas beaucoup, mais je pense que si cela signifie s'affamer et se faire vomir tout le temps, c'est forcément mauvais."

"Eh bien, tu as tort. Je dois maintenir un poids et une silhouette spécifiques. Sinon, je ne vaux rien. Tu sais combien d'agences pourraient me refuser pour une telle apparence?"

"Ne vaut rien? Quoi?" Alfred ne put s'en empêcher. Il se mit à rire. Arthur le regarda plus sévèrement et quand Alfred vit sa lèvre inférieure commencer à trembler, il se sentit comme un vrai connard. "Merde, je suis désolé, je ne voulais pas me moquer de toi. C'est juste bizarre."

"Évidemment, pour les gens comme toi, ça l'est. Comment diable peux-tu comprendre?"

"C'est juste bizarre, de penser que quelqu'un comme toi fait quelque chose comme ça pour rester beau. La beauté est-elle vraiment la seule façon de mesurer la valeur?"

Arthur ouvrit la bouche pour répondre, mais ne dit rien. Alfred regretta presque d'avoir dit quelque chose, parce que maintenant il pouvait voir les larmes s'accumuler sur le bord des yeux d'Arthur.

"Ne te méprends pas. Tu es éblouissant. Mais ce n'est pas tout ce qui te caractérise. Et si les agences de mannequins ne le voient pas, elles ne valent pas la peine de perdre son temps."

Et puis Arthur sourit. Cela lui donna chaud, aussi fugace que cela puisse être. Il y avait un petit écart charmant entre ses deux dents de devant. Les traits de son visage se détendirent et ses yeux scintillèrent. Ce n'était pas un sourire heureux. C'était triste. Mais il était authentique.

"C'est une bonne chose qu'il y ait des optimistes comme toi pour contrer les pessimistes comme moi," dit-il. "J'aimerais que ta vision des choses soit la réalité."

"N'est-ce pas?"

Arthur posa son menton sur ses genoux et regarda dans le vide. Sa respiration était faible et discrète. Alfred n'avait jamais vu quelqu'un dans un état de désespoir aussi flagrant et magnifique. Cela lui déchira le cœur.

"Les gens ne te disent pas toujours que tu es assez bon quand tu es enfant."

Alfred décida de ne rien dire. Il ne pouvait pas, pas quand il regardait dans les yeux brisés d'Arthur. Pas quand Arthur avait l'air si épuisé émotionnellement et que ses paupières étaient tombantes et que ses lèvres tremblaient et qu'il y avait encore des larmes sur ses yeux. Alfred ne le connaissait pas assez bien pour pouvoir le réconforter ou le consoler, comme il l'aurait souhaité. Cela aurait été comme si un étranger lui disait de sourire, de se redresser, de ne pas être si déprimé, et Alfred ne voulait pas dire à Arthur comment il devait se sentir.

Mais ton sourire est vraiment quelque chose.

"Désolé, mais je voudrais dormir un peu," murmura Arthur. "Tu as l'air plutôt crevé toi aussi."

"Ouais. Dormir est probablement une bonne idée."

Ils échangèrent des sourires bien intentionnés, les sourires de deux patients d'un hôpital qui partageaient des rêves brisés, des chocolats et des cigarettes clandestines dans un esprit de camaraderie, avant qu'Alfred ne retourne dans son lit, qu'ils tirent tous deux les couvertures et s'endorment.

Arthur se réveilla beaucoup plus tôt qu'Alfred. Le médecin entra quelques minutes après son réveil et lui expliqua, à voix basse pour ne pas réveiller le patient endormi dans l'autre lit, comment allait se dérouler son traitement. Une thérapie individuelle tous les deux jours, et une thérapie de groupe tous les jours. Arthur ne dit rien, se forçant à retenir les répliques haineuses qu'il avait sur le bout de la langue. Il devait continuellement se rappeler que le docteur ne faisait que ce qu'il pensait être le mieux, même s'il méprisait le mot "traitement".

"Je suis désolé, Arthur. Oh, mais cela pourrait aider- tu as un visiteur. Tu veux que je le fasse entrer?"

"Un visiteur? Bon, d'accord."

Dans l'espace vide entre la sortie du docteur et l'entrée de son visiteur, Arthur vola un regard à Alfred. Il avait l'air si différent dans son sommeil. Le sourire constant était remplacé par des lèvres petites et légèrement écartées. Les yeux brillants, trop clairs, fermés et les paupières battantes. C'était presque surréaliste de voir quelqu'un d'aussi brillant, bruyant et extraverti qu'Alfred dans cet état vulnérable et calme. Il semblait plus petit et plus jeune dans son sommeil. Mais il avait l'air plus triste, aussi. Il devait être terriblement déprimé dans sa conscience aussi, mais le sommeil le rendait plus difficile à cacher.

Quand Kiku entra dans la chambre d'hôpital, Arthur poussa un soupir de soulagement. Il avait craint un instant que ce soit un autre visiteur. Kiku remarqua Alfred et marcha silencieusement jusqu'au lit d'Arthur. Ils fermèrent le rideau, puis Kiku s'assit sur la chaise à côté du lit d'Arthur. Il avait l'air épuisé, comme s'il s'était affamé et avait veillé toute la nuit. Arthur était heureux de le voir.

"Tu as l'air bien," dit Kiku.

"Vraiment? Tu as l'air épuisé."

"Je voulais te rendre visite plus tôt, mais les médecins ont dit que je devais attendre un jour ou deux. Je suis désolé."

"Pas besoin de s'excuser. Surtout toi. Ce n'est pas grave."

"Non, ce n'est pas ce que je veux dire." Kiku soupira et ferma les yeux pendant quelques instants. Il rassemblait ses pensées et les formulait en des mots qui se formaient à contrecœur sur ses lèvres fines. "Je suis désolé de ne pas l'avoir vu avant."

Arthur détourna le regard. Il ne voulait pas avoir cette conversation.

"Je suis tout le temps autour de toi. J'aurais dû remarquer que quelque chose n'allait pas."

"Je suis devenu très doué pour le cacher, n'est-ce pas?"

"Tu aurais pu dire quelque chose, tu sais. Tu n'as pas confiance en moi?" Kiku n'était pas une personne sensible et sentimentale. C'était l'une des rares fois, au cours de leurs six années de relation, où Arthur avait vu une fissure dans sa carapace impeccable. "J'aurais pu être en mesure d'aider."

"Ce n'est pas une question de confiance. C'est que personne d'autre ne me comprends. Je sais que ce n'est pas normal- donc je suppose que tu pourrais me traiter d'hypocrite. Mais même toi, tu n'aurais pas pu m'aider."

Arthur n'était pas sûr qu'il le pensait.

"Je suis désolé de t'avoir poussé à faire quelque chose d'aussi horrible que ça."

"S'il te plaît, ce n'est pas ta faute," dit Arthur. Il fit de son mieux pour sourire. "C'est comme ça, c'est tout. C'est la faute de la société, de l'industrie du mannequinat, de mon esprit dérangé, de tout ce que vous voulez ou de qui vous voulez. Mais le fait est que je suis comme ça maintenant."

"Ça a dû être si dur pour toi, tout ce temps."

"Oui. Mais c'est tout ce que je sais faire pour pouvoir supporter de me regarder dans ce putain de miroir." Arthur s'adossa sur l'oreiller et regarda par la fenêtre. Il ne savait toujours pas pourquoi son regard était attiré là. Rien dans la ville de New York ne l'attirait plus que ce qui se trouvait dans la chambre d'hôpital. "C'est le seul moyen que je connaisse pour survivre dans ce corps."

Kiku lui avait apporté un peu plus de chocolat, un livre de Sherlock Holmes, quelques magazines de mode et une broderie pour l'aider à passer le temps. Il avait promis d'essayer de lui rendre visite tous les jours et, en attendant, de mettre de l'ordre dans ses affaires ici et à l'étranger.

"Naturellement, j'annulerai tout ce que tu avais programmé pour au moins les prochaines semaines. J'essaierai de reprogrammer, mais... eh bien, tu ne devrais pas t'inquiéter pour ça. Concentre-toi sur ton rétablissement."

"Putain de merde, mon corps n'aurait pas pu attendre la semaine prochaine pour s'effondrer?" Grommela Arthur. "Au moins, je serais à Londres pour ce calvaire."

Il prononça ces mots, mais ne les crut pas vraiment. S'il s'était évanoui et avait été envoyé à l'hôpital de Londres, il n'aurait jamais rencontré Alfred. La conversation n'aurait sûrement pas été aussi intéressante à la maison.

Quelle chose étrange à penser, pensa-t-il. Je dois vraiment devenir fou après tout.

TRADUCTION Lovely As You Are de SadLesbianPrincess

Originale /works/7689145/chapters/17516257?view_adult=true