Pendant la semaine où ils sont restés ensemble dans cette chambre d'hôpital, Alfred a commencé à remarquer de petites choses sur Arthur. Ils n'ont pas eu d'autres conversations sur leurs conditions et leurs secrets, mais il semblait qu'ils trouvaient du réconfort dans la compagnie de l'autre. Alfred a remarqué après quelques jours qu'Arthur ne touchait presque jamais à ses repas. Il grignotait quelques biscuits, buvait un peu de jus de fruit, mais ne mangeait pas la nourriture. Puis, au milieu de la nuit ou à des moments aléatoires de la journée, il mangeait au moins vingt chocolats à la fois. Et puis, malgré les protestations d'Alfred, il prétendait devoir aller aux toilettes (bien qu'il sache pertinemment qu'Alfred savait pertinemment que ce n'était pas le cas) et s'absentait jusqu'à dix minutes. Alfred se dit que même si Arthur n'avait pas craqué et ne lui avait pas parlé de ce trouble, il l'aurait de toute façon deviné grâce à ses étranges habitudes alimentaires. Arthur avait raison, après tout. Alfred était plus intelligent qu'il n'y paraissait, même si son penchant pour les blagues inappropriées et son ignorance parfois embarrassante des événements mondiaux auraient pu le laisser croire.

Une fois par jour, après le dîner, le Dr Laurinaitis venait et emmenait Arthur à sa thérapie de groupe. Chaque fois qu'il revenait, les lèvres pincées et les sourcils froncés, il s'asseyait dans son lit et se moquait.

"Putain de merde, ces séances sont tellement inutiles," dit-il un jour. "Ils pensent qu'ils m'aident à "voir au-delà des apparences". Tu sais, on s'assoit tous en cercle et on dit à quel point on déteste être gros, et ensuite un charlatan nous dit qu'on est beaux quoi qu'il advienne."

"C'est ce à quoi on s'attend d'une thérapie de groupe pour les troubles alimentaires," rit Alfred. "On dirait que tu n'y crois pas."

"Ces gens pensent qu'ils peuvent entrer dans ta tête et dire exactement ce que tu penses. Oh, cette personne a été brutalisée parce qu'elle était grosse. Cette personne a été larguée et se sent responsable. Cette personne s'en est aperçue en grandissant. Cette personne regarde trop de télé-réalité."

Il fouilla dans son sac et en sortit une boîte de chocolats.

"Ils essaient d'avoir des conversations sur l'image du corps. Un peu comme ce dont tu parlais l'autre jour. Prétendant que la beauté est tellement plus que ce qui est à l'extérieur, mais ces gens qui te disent ces choses..."

Il fit une pause et mit un chocolat dans sa bouche.

"...Ils n'ont aucune idée de quoi il parle. Et ça me fait complètement craquer."

"Ils essaient juste de t'aider."

"Je sais, je dois passer pour un vrai con. Mais comme je l'ai dit. Ils n'ont aucune idée de quoi il parle."

Ils furent interrompus lorsque le Coach et Matthew entrèrent dans la pièce, la rendant un peu plus lumineuse.

"Tes visiteurs préférés sont là!" Annonça l'entraîneur.

"On est ses seuls visiteurs, Gil."

"Peu importe, on t'a apporté des nuggets de poulet."

"Oui!"

Ils déposèrent le sachet de McDonald's sur ses genoux et s'assirent sur les chaises à côté de son lit. Cela faisait quelques jours qu'ils n'étaient pas venus, et il était heureux de les voir. Le Coach était redevenu lui-même, ce qui contrastait avec le comportement doux et délicat de Matthew. Alors que le Coach commençait sa série habituelle de blagues stupides et d'histoires sans intérêt (Alfred était devenu un expert pour paraître intéressé- il était semblable, après tout), il regarda Arthur. Et, sans surprise, il regardait par la fenêtre. Recroquevillé avec ses jambes contre sa poitrine. Curieusement, avec plus de personnes dans la pièce, il avait l'air terriblement seul.

"Ho, Arthur. Je veux te présenter."

"Quoi?" Arthur se retourna, comme s'il était arraché sans ménagement à un rêve. Ses cheveux étaient en bataille et ses yeux étaient injectés de sang, mais il ressemblait quand même à une œuvre d'art. Sa solitude aurait dû être exposée dans un musée.

"Voici mon frère, Matt, et mon coach. Coach."

"J'ai un nom, champion."

"Oui, mais je l'oublie toujours. Mon cerveau n'a pas beaucoup de place."

"Ravi de te rencontrer," dit Matthew de sa voix mielleuse. "Laisse-moi juste dire que je te respecte beaucoup pour avoir été capable de survivre en partageant une chambre avec cette merde."

"Je t'aime aussi, frangin."

"Je suis Arthur," répondit Arthur calmement.

"Attends."

Alors que Coach et Alfred dévoraient les nuggets de poulet, Matthew regardait Arthur avec une telle intensité que c'en était presque effrayant. Mais Arthur ne semblait pas perturbé.

"Tu n'es pas... tu n'es pas Arthur Kirkland, n'est-ce pas?" Dit finalement Matthew.

Mais cela le prit par surprise. Il se redressa et ses muscles se relâchèrent un tout petit peu. Le regard sur son visage était comme une bouffée d'air frais, pure surprise, innocence et émerveillement.

"O-oui, c'est moi."

"Non, non!" Le visage de Matthew s'illumina d'un sourire et d'yeux brillants et il se leva comme une tornade pour se précipiter au chevet d'Arthur. "Je n'arrive pas à y croire! C'est vraiment toi! Au début, je t'ai à peine reconnu, mais maintenant je me sens comme un idiot."

"Tu le connais?" Demanda Alfred.

"Pas personnellement, mais putain de merde, tu es le meilleur mannequin du monde," Matthew rayonnait. Même en étant son frère, Alfred n'avait jamais vu son frère aussi exalté. Il rougissait comme un lycéen.

"Allons, c'est un peu exagéré," répondit doucement Arthur. "Je ne suis pas si connu."

"Eh bien, tu devrais l'être. Et tu le seras. J'ai un bon pressentiment, hein?" Le sourire de Matthew s'élargit et il continua à se pencher en avant. Cela donnait envie à Alfred de rire, la façon dont il étouffait Arthur avec un tel air d'inconscience. "Je te suis depuis ta première campagne avec Ted Baker. Tu es un mannequin éblouissant."

"C'est très gentil de ta part de dire ça."

"Oh oui, je me souviens," interrompit Alfre. "Tu cachais des magazines de mode sous le lit quand on était plus jeunes."

"Eh bien, tu sais ce que c'est. J'aime le hockey, mais j'aime aussi le Vogue." Matthew prit une grande inspiration, comme s'il venait de courir un marathon. "Wow, je n'arrive pas à croire qu'Arthur Kirkland partage une chambre d'hôpital avec mon crétin de frère."

Alfred et Coach se regardèrent, haussèrent les épaules et continuèrent à manger leurs nuggets. Matthew et Arthur étaient préoccupés par la conversation - bien que Matthew soit généralement calme et peu bavard, lorsqu'il trouvait quelque chose qui le passionnait, il était difficile de le faire taire. Cela ne semblait pas déranger Arthur, quand le regard d'Alfred était inévitablement attiré vers lui. En fait, c'était peut-être le plus brillant qu'Alfred ait vu depuis quatre jours qu'ils s'étaient rencontrés.

"Je suis désolé, ça doit être si inattendu, mais... ça te dérangerait de me faire un autographe?" Demanda Matthe.

Arthur cligna des yeux et ses lèvres s'entrouvrirent, comme si Matthew venait de le gifler plutôt que de lui demander quelque chose d'aussi simple qu'un autographe. Alfred regarda la couleur envahir son visage gris pâle et les coins de ses lèvres se relever en un sourire discret mais enthousiaste. Arthur souriait. Vraiment souriant. Un sourire qu'Alfred n'avait pas encore vu. Ou peut-être l'avait-il vu, mais n'y avait-il pas prêté attention. Il pouvait voir l'écart entre ses dents même depuis son lit.

"Tu veux mon autographe?"

"Si ça ne pose pas trop de problèmes."

"Non, pas du tout..."

Arthur s'approcha de son lit et sortit un magazine de sa pile toujours croissante. Il avait également un stylo à portée de main- pour les mots croisés ou les poèmes de blues de l'hôpital, Alfred n'était pas sûr. C'était un exemplaire de British Vogue, avec Arthur en couverture. Sa pose était si renversante, si obsédante, si belle, qu'elle ne semblait pas réelle.

"À Matthew- Meilleurs vœux, Arthur Kirkland."

"C'est tout?" Interpela Alfred. Arthur leva la tête brusquement.

"Eh bien, oui."

"Tu ne peux pas lui écrire, genre, un petit message mignon?"

"Al, ta gueule."

"Comme?" Demanda Arthur.

"Une citation ou quelque chose comme ça. Je ne sais pas. C'est toi qui as de la répartie."

"Je ne le connais pas."

"Oh, je sais! Complimente sa partie de hockey."

"Très bien alors, que dis-tu de ça. "Au plus grand joueur de hockey du monde- avec amour, de la part d'Arthur Kirkland.""

"C'est génial," rougit Matthew.

"Tout le plaisir est pour moi."

Alfred espérait que Matthew resterait un peu plus longtemps, parce qu'il aimait la façon dont Arthur souriait et devenait plus rayonnant, plus léger et plus mélodieux quand Matthew lui parlait.

Ils sont partis au coucher du soleil et l'estomac d'Alfred commençait à souffrir à cause des nuggets et des frites. Quand ils sont partis, il se tourna vers Arthur et lui lança son sourire en coin.

"Alors tu es une grande vedette, hein ?"

"Je t'en prie," se moqua-t-il. "Ton frère est juste gentil. Je suis sur la liste C tout au plus."

"C'est comment?" Demanda Alfred. Arthur fronça les sourcils.

"Quoi donc?"

"Tu sais, le truc des paparazzi, le truc du glamour." Alfred but son soda en slurpant et regarda Arthur grimacer au son. "Être célèbre."

"Tu demandes à la mauvaise personne. Je ne suis pas une priorité pour les médias, alors ils ont tendance à me laisser tranquille."

"Je veux dire, si Mattie t'a reconnu, je parie que beaucoup de gens le pourraient."

"Il m'arrive de me faire suivre par des cameramen, car les sangsues des médias aiment boire le sang de tout ce qui bouge. Mais ma personnalité rayonnante et mon sourire éclatant ont tendance à les faire fuir."

"C'était du... sarcasme?"

"Est-ce que j'ai l'air d'être le genre de personne à éblouir avec mon sourire?"

"Je sais pas," Alfred haussa les épaules. "J'ai été ébloui quand je l'ai vu pour la première fois."

Il fut accueilli par le silence. Il leva les yeux et vit Arthur qui le regardait fixement, les yeux écarquillés et légèrement renfrogné. Comme si Alfred avait dit quelque chose de choquant, de tabou.

"Quoi? Qu'est-ce que j'ai dit?"

Arthur ouvrit la bouche pour répondre, puis la referma rapidement et, avec des doigts un peu moins gracieux qu'avant, sortit un autre morceau de chocolat. Mais il cachait un sourire. Alfred pouvait le voir maintenant.

Le lendemain matin, il semblait que la nervosité d'Alfred ait pris le dessus. Arthur avait remarqué qu'il commençait à s'agiter dans son lit, qu'il se promenait de temps en temps dans la chambre et qu'il demandait des choses étranges aux infirmières- puis-je sortir, pouvez-vous me faire visiter l'hôpital, puis-je avoir des somnifères? À ce moment précis, alors qu'Arthur essayait de se concentrer sur ses travaux d'aiguille, Alfred tapait sans cesse contre la barre du lit et bougeait de telle sorte que le lit grinçait. Même s'il essayait de l'ignorer, il était à bout de nerfs.

"Tu veux bien arrêter ça?" dit-il finalement sèchement. "Ce tapage me rend absolument fou."

"Désolé, je ne peux pas m'en empêcher. Je n'ai pas l'habitude de rester au lit et de ne rien faire," dit Alfred. Arthur détestait l'expression qu'il faisait. Le front plissé et souriant comme un enfant qui avait fait quelque chose de mal mais qui pouvait le justifier en ne connaissant pas mieux.

"Alors trouves quelque chose à faire. Je pourrais bien te tuer si tu continues."

"Qu'est-ce que tu fais?"

"De la broderie. Je doute que ce soit quelque chose qui te plaise."

"Tu veux jouer aux cartes ? Ou, je ne sais pas... aux dames, aux échecs, ou autre chose?"

"Les échecs? Tu joues aux échecs?"

"Non, mais tu peux m'apprendre!"

"Merci, mais je vais passer mon tour."

"Oh, on pourrait jouer à la bataille navale!"

"Je vais devoir décliner cette offre si généreuse."

"Je ne peux pas supporter de rester assis ici."

"Je croyais que les Américains étaient célèbres pour leur capacité inégalée à s'asseoir et à ne rien faire de la journée," ricana Arthur.

"Eh bien, pas moi. Pourquoi crois-tu que j'aime tant frapper les gens? Ça m'aide à évacuer toute cette énergie."

"Si tu attends de moi que je m'offre comme ton punching-ball personnel, tu es complètement tarée."

"J'ai trouvé!"

Alfred enleva la couverture d'un coup de pied et sortit du lit. Arthur le regarda se mettre sur le sol dur de l'hôpital, à quatre pattes, et se soulever sur ses mains. Il était en position de pompes, les muscles de ses bras se contractaient.

"Oi, qu'est-ce que tu fais? Tu n'as pas une côte cassée?"

"Eh, c'est bon. C'est juste des pompes."

Il leva les yeux et fit un clin d'œil et le cœur d'Arthur battit la chamade, puis Alfred commença à faire des pompes dans la chambre d'hôpital.

"Tu as perdu la tête."

"Voyons voir... combien... je peux en faire... compte pour moi?"

"Je suis occupé."

"S'iiiiiiiil teeee plaaaaaaaaîîîîîîît."

"Quoi, tu ne peux même pas marcher et mâcher un chewing-gum en même temps?"

"Non."

"Bon sang."

Arthur exagérait son soupir dans une tentative futile de faire culpabiliser Alfred, mais mettait quand même de côté son travail d'aiguille.

"One, two, three," commença-t-il. Mais il avait du mal à suivre la vitesse à laquelle Alfred faisait des pompes qui auraient pris au moins trois fois plus de temps à Arthur. Il le faisait sans effort, expirant à chaque poussée. Il contractait ses muscles et même à travers la blouse d'hôpital, Arthur pouvait voir la musculation de ses bras, de ses épaules, de son dos. Il souhaita pendant un moment effrayant de pouvoir voir le reste.

Alfred en réussit trente avant de s'effondrer, face contre terre, sur le carrelage.

"Putain de merde, mec. Tu es sûr que tu as été blessé?"

"C'est ce qu'ils me disent."

Haletant, Alfred tourna la tête et leva les yeux vers Arthur. Sa joue écrasée contre le sol, ses paupières tombantes et ses lunettes de travers. Il avait l'air absolument bizarre, et c'était tout ce qu'Arthur pouvait faire pour ne pas éclater de rire.

"Tu es vraiment bizarre," dit-il.

"Au moins, je ne passe pas mon temps à faire de la broderie."

"Va te faire foutre."

L'étrange contentement et la légèreté enjouée qu'Arthur ressentait n'étaient pas destinés à durer longtemps, et il aurait dû le savoir. Même le rire contagieux d'Alfred et son optimisme forcené ne suffisaient pas à freiner les faiblesses et les dépressions inévitables d'Arthur. Il était vrai qu'à partir du moment où Alfred s'était présenté et avait essentiellement forcé Arthur à converser avec lui, à s'engager avec lui, à se lier d'amitié avec lui, Arthur avait trouvé quelque chose de nouveau et de captivant dans cette chambre d'hôpital froide et clinique. Ce n'était pas du tout ce à quoi il s'attendait lorsque, à moitié inconscient, les médecins lui avaient annoncé qu'il était admis pour une thérapie en milieu hospitalier. Il y avait une voix qu'il pouvait entendre chaque jour et qui l'irritait, mais qui l'aidait à ressentir n'importe quoi. Il y avait un visage qu'il pouvait voir et qui l'aveuglait de sa clarté, mais qui lui rappelait qu'il était capable de voir en premier lieu. Les blagues d'Alfred étaient stupides, ses histoires étaient bizarres, il était trop amical et autoritaire, mais Arthur ne pouvait pas dire qu'il n'avait pas ses propres problèmes. Comme couvrir les détecteurs de fumée pour pouvoir fumer une cigarette au milieu de la nuit.

Mais même Alfred ne pouvait pas le faire oublier longtemps.

Au milieu de la nuit, environ une semaine et demie après l'admission d'Arthur, après qu'Arthur ait terminé une autre boîte de chocolats (Kiku lui en apporterait probablement une autre le lendemain), il se sentait hors de contrôle et rempli de dégoût. Il ne comprenait pas son propre raisonnement- pourquoi ne pouvait-il jamais se contrôler? Il aurait dû savoir qu'un seul chocolat se transformait souvent en une boîte entière, ce qui le conduisait inévitablement à se détester encore plus qu'il ne le faisait déjà, en se demandant : pourquoi ne peux-tu pas te contrôler, espèce de bâtard stupide?

Alfred était profondément endormi et ronflait un peu. Arthur pensait que cela l'ennuierait, mais non. À ce stade, il était habitué à cela.

Il se leva, sortit de la chambre et se dirigea vers la salle de bain. On avait sûrement dit aux infirmières de l'équipe de nuit de faire attention à ses déplacements vers la salle de bains. C'était parfois difficile pour lui de s'y rendre pendant la journée. Mais la nuit, tout le monde était léthargique, il faisait plus sombre et il pouvait facilement se faufiler aux toilettes sans se faire remarquer. Une fois à l'intérieur, il ouvrit à nouveau le robinet, se pencha sur la toilette et se mit les doigts dans la bouche. Il détestait cette sensation- il se sentait comme un animal, s'entendant s'étouffer et ayant l'arrière-goût dégoûtant dans la bouche. Cela lui laissait la gorge brûlante, l'estomac inconfortable et parfois les mains en sang. Et ça le fatiguait toujours.

Quelque chose a dû se briser en lui. Peut-être qu'il le détestait vraiment pour ça.

Il retourna dans la chambre, retenant ses larmes et ses membres tremblant. Il voulut retourner dans son lit. Mais au moment où il dépassa le pied du lit d'Alfred, il se sentit étourdi et nauséeux. C'était la même sensation qu'il avait eue lors de la séance de photos, juste avant de perdre connaissance. Le monde tournait, clignotait en couleurs et redevenait noir. Il sentait un marteau frapper son crâne et ses genoux n'étaient pas assez forts pour le soutenir. Ils se sont dérobés. Il s'agrippa à la seule chose qui aurait pu le maintenir debout, la barrière du lit d'Alfred. Mais il n'avait pas la force de se soutenir, et bien qu'il le sentait à peine, il s'est entendu s'écraser sur le sol. Puis non seulement sa tête, mais son corps tout entier s'est enflammé de douleur et d'épuisement. Pendant un moment, la froideur du carrelage de l'hôpital le rafraîchit et il ferma les yeux pour ne plus pouvoir les rouvrir. Puis la dureté contre son corps devint inconfortable et intensément douloureuse.

"Arthur? Qu...?"

Il était en train de perdre conscience, et il pouvait entendre les bribes de son nom. Des bribes de la voix d'Alfred flottant dans sa tête embrumée. Il essaya de dire quelque chose -je vais bien, j'ai juste besoin de m'allonger ici et de fermer les yeux un moment- mais les mots ne voulaient pas se formuler.

"Hey, que se passe-t-il?"

Le sol tremblait comme un tremblement de terre et il ferma les yeux plus fort. Du moins, il essaya, mais même cela, il n'en avait pas l'énergie. Soudain, dans cette ivresse brumeuse, il sentit des bras l'entourer et le soulever. Des doigts chauds et rugueux contre son front en sueur et repoussant ses cheveux en bataille. Il tenta désespérément d'ouvrir les yeux, parce qu'il savait qui était là et qu'il voulait voir son visage.

"Putain de merde, t'as une sale gueule. Et tu es brûlant."

Il arrêta d'essayer et laissa simplement ses yeux se fermer. Il était au moins un peu plus à l'aise de cette façon. Son estomac se retourna et se ratatina et il s'entendit gémir quand, comme une plume, il fut soulevé dans les airs. Pendant quelques instants, il ressentit de la terreur, des nausées et la sensation de tomber, tomber, tomber. Mais seulement pendant un petit moment. Puis il sentit le confort chaud et intense du matelas de l'hôpital (a-t-il toujours été aussi confortable?), et tout se ralentit.

Les doigts effleuraient ses lèvres gercées et entrouvertes comme un pinceau doux sur une toile colorée. Ils s'arrêtaient au bord de ses cils battants, descendaient le long de sa joue et revenaient à ses lèvres. Il les ouvrit comme des portes.

Suis-je dans un rêve?

"Je vais appeler le médecin," dit la voix. C'était si calme. Rauque et douce et soudainement inconnue. "Et je t'apporte un verre d'eau."

Même en le disant, il ne bougea pas. Il garda ses doigts pressés, puis suspendus, puis pressés à nouveau, sur les lèvres d'Arthur. La joue de ce dernier se calant dans la paume de sa main comme un oreiller. Il ne voulait pas qu'il parte, de toute façon. L'eau pouvait attendre. Cette voix, cette main, ces doigts, étaient un réconfort suffisant, la seule chose qui le rattachait à la réalité alors que son corps et son esprit essayaient désespérément de le plonger dans un autre monde.

Je dois l'être.

Puis, comme une gifle au visage, les sensations disparurent et la voix aussi. Et tout devint noir.

TRADUCTION Lovely As You Are de SadLesbianPrincess

Originale /works/7689145/chapters/17516257?view_adult=true