À chaque pas, à chaque respiration, à chaque battement de cils, Alfred se détestait de plus en plus. Son monde défilait, mais il ne pouvait s'empêcher de fulminer, de bouillonner, son corps se mouvant par instinct. Il avait besoin de s'éloigner de cet endroit, de ces gens, de se retrouver quelque part dans le chaos de ce monstre enragé qu'il était devenu. Marmonnant dans sa barbe, transpirant, serrant les poings, il attrapa les clés de sa voiture, enfila ses baskets et quitta la pièce. Il ne s'arrêta pas pour dire bonjour à Antonio, qui travaillait au comptoir, quand il descendit dans le hall. Il sortit sur le parking, monta dans sa voiture, mit l'album d'Eminem à fond et commença à rouler.

Il ne savait pas où il allait. Il avait juste besoin de s'éloigner de l'auberge, des mots qu'Arthur avait criés tourbillonnant dans sa tête (et des mots avec lesquels il avait si bêtement répliqué). Le soleil était presque complètement disparu maintenant, les étoiles commençaient à sortir et il pouvait voir un contour de la pleine lune. Il prit des virages au hasard, sentit le volant pressé contre ses paumes, espéra au fond de son esprit qu'il ne se perdrait pas au point de ne plus pouvoir retrouver son chemin.

Parce que quand il se sera calmé, il savait qu'il y retournerait sans aucun doute.

Pour quoi, il n'était pas certain.

Alors que les dernières lueurs du jour disparaissaient du ciel, il se retrouva sur l'autoroute. Bien qu'il ait essayé de tout noyer dans la musique, le bruit des roues de la voiture roulant sur le bitume, les mots étaient toujours là. Les dagues d'Arthur le transperçaient comme du beurre, tandis que les choses horribles qu'Alfred lui-même avait dites laissaient encore un goût d'acide sur sa langue sèche. Comment avait-il pu dire une chose pareille? Même si Arthur avait été difficile, frustrant, inutilement irritable et carrément méchant, Alfred avait dit des choses impardonnables. Des choses horribles dont il savait qu'elles blesseraient vraiment Arthur. Il le savait. Et il les a dites quand même. Et pourtant, au milieu de son regret aveuglant, il ressentait une telle colère. Comment Arthur pouvait-il le traiter comme ça, de toute façon? Comme s'il n'était qu'une peste, quelqu'un avec qui il pouvait jouer et qu'il pouvait frapper dès qu'il se sentait un peu faible?

Ce n'est pas correct. Je ne suis pas correct.

Mais lui non plus!

En serrant les dents et en tapant sans cesse des doigts sur le volant, Alfred se rendit compte qu'il commençait à faire des embardées, à dériver distraitement sur d'autres voies. La route devant lui était floue, son cerveau s'embrumait de remords, de colère et de je-ne-sais-quoi, alors il s'arrêta. Il se rangea sur le côté de la route et alluma ses feux de détresse pour que les gens sachent qu'il était là et il appuya son front contre le volant. Il écouta le son de ses respirations difficiles. Il se frappa doucement la tête, encore et encore et encore. Un peu plus fort à chaque fois. La voiture se balançait un peu avec chaque voiture rapide qui passait. Il se demandait où il était.

"Putain," se dit-il. "Putain, putain, putain."

Il avait besoin de se retrouver quelque part dans le vacarme, les voix dans son esprit. Il ramena ses jambes contre sa poitrine et se recroquevilla sur le siège conducteur de sa voiture et il plaqua son visage contre ses cuisses pour qu'il n'y ait rien d'autre que l'obscurité. Il voyait le visage d'Arthur, des larmes sur ses joues et un éclair de trahison dans ses yeux verts, verts. Il voyait sa lèvre inférieure frémir, même lorsqu'il crachait ses réponses méchantes. Il voyait derrière la façade de dureté, de sarcasme et de sévérité quelqu'un de brisé. Alfred l'avait brisé encore plus, pas vrai? Alors qu'il essayait de le remettre sur pied, Alfred avait été frustré par ses propres morceaux brisés et avait simplement jeté les morceaux d'Arthur au sol pour les regarder se briser.

Il se décomposait aussi maintenant. C'était si douloureux. Il voulait tellement remettre Arthur sur pied, mais comment pouvait-il le faire quand il y avait des pièces manquantes? Quand certaines pièces, peu importe les efforts d'Alfred, ne s'adaptaient pas? Il avait mis tellement de types de colle différents, essayé de les ajuster à différents angles, mais rien ne fonctionnait. C'était comme si Arthur ne voulait pas être réparé.

Ça ne peut pas être ça. Bien sûr que non.

Putain, qu'est-ce qui ne va pas chez moi?

Alfred savait qu'Arthur n'avait pas voulu dire ce qu'il avait dit, tout comme Alfred n'avait pas voulu dire ce qu'il avait dit. Les insultes avaient plu de sa langue dans un moment de chaleur et de chaos, pas dans une situation où il aurait pu penser quelque chose comme ça. Il n'y avait pas moyen, se dit Alfred, qu'Arthur puisse vraiment penser si peu des rêves d'Alfred. Tout comme Alfred ne croyait pas une seconde qu'Arthur était responsable de son séjour à l'hôpital.

Bien sûr que ce n'est pas sa faute, bien sûr que ce n'est pas parce qu'il est vaniteux, bien sûr que non.

Et... je ne suis pas en train de dérailler... n'est-ce pas?

Alfred mit ses doigts dans ses cheveux et les tira un peu. Juste pour sentir la pression dans son cuir chevelu qui battait la chamade. Il ne se souvenait pas s'être senti aussi mal; peut-être que lorsqu'il s'était réveillé dans la chambre d'hôpital et qu'il avait cherché la main de Coach, il s'était senti aussi perdu. Ce terrible sentiment d'être en train de sombrer, de ne pas savoir ce qui est en haut et ce qui est en bas et dans quelle direction il aurait dû nager pour remonter à la surface.

Il y avait beaucoup de choses qu'Alfred ne savait pas, surtout sur Arthur. Mais il y avait une chose qu'il savait.

Il aimait Arthur. Il l'aimait tellement que la seule idée qu'ils se soient disputés, qu'ils aient dit des choses aussi affreuses et méchantes, lui donnait la nausée. Même maintenant, après ce qui s'était passé, il ne pouvait pas se convaincre qu'il n'aimait pas Arthur, et qu'il ne ferait rien pour qu'Arthur le sache. Le fait d'être loin de lui, de se calmer sur le bord de cette autoroute dans sa Thunderbird, l'avait aidé à se vider la tête. La seule chose qu'il avait trouvé là dans la boue était: J'aime Arthur.

Alfred ravala sa fierté et décida de retourner à l'auberge.

Mais quand il arriva dans le hall, un petit sac en plastique à la main provenant des magasins où il s'était arrêté, il n'y arriva pas. Ce n'était pas de la fierté, ni de la colère, mais de la peur et de la honte qui s'enfonçaient dans sa poitrine et l'étouffaient. Il ne pouvait pas faire face à Arthur- le magnifique, le spirituel, le fantastique Arthur, qu'il avait insulté de façon si horrible. Il ne pouvait pas le faire. Il se détestait trop à ce moment-là pour se convaincre qu'il méritait même de parler à Arthur. Il s'assit sur une chaise dans le hall et fixa le mur. Regardant la peinture sécher. Se demandant s'il serait un jour capable de trouver les mots pour dire à Arthur qu'il était désolé.

"Ah, Alfie. Je savais que c'était toi," une voix douce et familière se fit entendre. C'était François. Il sourit et s'assit sur la chaise en face de celle d'Alfred. "Que fais-tu ici, tout seul, tout mignon ? Il est un peu tard, chéri."

"Ouais, je juste..." Alfred n'était pas sûr que ce soit une bonne idée de divulguer les détails de ce qui était arrivé à François. "Je n'ai pas vraiment envie de retourner dans ma chambre pour le moment."

François, comme une peinture, croisa une jambe sur l'autre et s'adossa à sa chaise. Tous les Français se mouvaient-ils ainsi, se demanda Alfred?

"Tout va bien?"

"Non, pas vraiment."

"Tu n'es pas obligé de m'en parler si tu ne veux pas. Mais je suis plutôt doué pour donner des conseils, si je peux me permettre," il fit un clin d'œil. Alfred sourit, mais c'était un petit sourire en demi-teinte. Il commença à tripoter le sac en plastique, se sentant nerveux.

"Je crois que je viens de comprendre à quel point je suis une personne horrible," dit-il calmement.

"Oh?"

"Arthur et moi avons eu une dispute."

"Ah." François devait être un vétéran en la matière. Il passa ses longs doigts dans ses cheveux, les écarta de son visage et appuya doucement sa joue contre sa paume. Il sourit à Alfred comme s'il connaissait un sombre et profond secret, avec une lueur de connaissance et d'espièglerie dans les yeux.

"On ne se disputait pas vraiment pour quelque chose de précis. On s'est juste énervé et on a décidé de s'en prendre l'un à l'autre. Tu vois?"

"Bien sûr."

"Bien sûr que tu le sais. Tu es sortie avec lui avant."

"Donc vous avez couché ensemble."

"Évidemment."

"Pas moi..."

"Tu n'es pas un très bon menteur."

"Toi non plus."

Alfred gloussa. François continuait à sourire.

"Je ne savais pas que j'étais aussi horrible à l'intérieur. Genre, vraiment à l'intérieur."

"Nous sommes tous horribles à l'intérieur. C'est ce que signifie être "à l'intérieur", comme tu dis. C'est là que tu mets les aspects disgracieux de toi-même que tu veux oublier."

"Je ne veux pas qu'une partie de moi soit aussi horrible que la personne que j'étais là-haut dans cette chambre."

"C'est ce que nous sommes, Alfie." François haussa ses fines épaules. "Être humain signifie être horrible sous un aspect ou un autre. Cela fait partie de notre nature, de la façon dont nous avons été créés. Nous apprenons, nous nous disons ce que cela signifie d'être "horrible" et nous essayons de faire disparaître ces parties. Mais elles sont là. Et parfois, elles ressortent."

"Yeah, bien je devrais mieux contrôler le mien."

"Peut-être," François sourit, "Mais au moins, tu n'es pas seul à avoir des mauvais côtés."

Alfred pensait aux choses qu'Arthur lui avait dites et au regard vindicatif dans ses yeux.

"J'espère que je n'aurai plus jamais à voir cette partie de moi," murmura-t-il.

"Arthur ressent probablement la même chose. Mais ça sortira toujours à un moment ou à un autre. C'est ce que nous sommes."

"Même si tu aimes quelqu'un? Ça n'a pas de sens."

"Oh, on parle d'amour maintenant?" François haussa les sourcils comme une grand-mère bavarde. Il feignit la surprise, plissa les lèvres, mais d'une certaine manière, on aurait dit qu'il était au courant depuis le début.

"Je ne sais pas vraiment, dude. Je ne sais pas."

"Si c'est d'amour dont tu parles, alors ne t'embête pas à cacher la laideur," dit-il. Alfred le regarda en silence. "Une partie de la définition de l'amour est de savoir que quelqu'un a ces parties horribles et laides en lui, et de choisir de l'aimer quand même. Peux-tu vraiment aimer quelqu'un si tu n'as pas vu toutes ses facettes?"

"Je ne sais pas," soupira Alfred. "Je veux dire, c'est une chose d'avoir quelques défauts de caractère. Mais c'est une autre chose d'agir aussi horriblement que je l'ai fait. Une toute autre chose."

"Je ne suis pas très convaincu."

"Peut-être que tu es juste plus optimiste que moi."

"Je pense que personne n'est plus optimiste que toi, mon choupinou."

"Donc tu penses que le fait d'insulter quelqu'un, et de l'appeler pour les choses dont tu sais qu'il n'est pas sûr, est juste une partie naturelle de l'amour?"

"Laisse-moi te poser une question. Quand Arthur t'injurie, te crie dessus ou t'insulte, que ressens-tu?"

"Je ne sais pas. De la colère. De la douleur, je suppose."

"Tu le détestes?"

"Non," dit Alfred. Sans hésitation.

"Même pas une seconde lorsqu'il te réprimande?"

"Non. Bien sûr que je ne le déteste pas..."

"La colère, la douleur et la honte- ces choses qui viennent avec les côtés laids de nous-mêmes, sont temporaires. N'es-tu pas d'accord?"

"Ça dépend, je crois."

"Connaissant Arthur, il t'a probablement jeté plus que quelques mots de choix," François fit un sourire en coin. "N'as-tu jamais eu l'envie de ne plus être avec lui?"

"...Non."

"Tu vois ce que je veux dire?"

"Je suppose."

"Comme lorsque tu te réveilles le matin. Tu ne supportes pas les rayons du soleil. Ils sont irritants et aveuglants, et tu aurais préféré qu'ils ne te réveillent pas. Mais au bout d'un moment, tu te souviens que tu aimes le soleil. Tu aimes sa chaleur et sa lumière malgré le fait qu'il te réveille le matin quand tu es fatigué."

"C'est une métaphore vraiment bizarre."

"C'est le mieux que j'ai pu trouver sur le moment, j'en ai peur," rit François. "Au moins, ça a du sens, j'en suis sûr."

"Yeah."

"Tu aimes le soleil?"

"Oui."

"Même quand il te réveille le matin? Ça ne te fait pas moins aimer, pas vrai?"

"Non..."

"Pense à Arthur comme à ton soleil. Et tu es le sien. C'est pourquoi il est normal que vous soyez horribles l'un envers l'autre de temps en temps. Aussi douloureux que cela puisse être, et même si tu aimerais pouvoir le contrôler, c'est ce que tu es."

"Je ne pense pas que je crois ça. Je pense que je peux le contrôler si je fais des efforts."

"Crois ce que tu veux, chéri. Honnêtement, j'aime probablement juste m'entendre parler."

"Moi aussi."

Ils échangèrent des sourires, à l'aise et naturels l'un avec l'autre. Parler avec François avait calmé les nerfs d'Alfred et chassé la dernière trace de honte qui planait dans son esprit. Il saisit le sac en plastique et se leva, très confiant maintenant dans son amour pour Arthur Kirkland.

"Merci pour le conseil, Pops. Je l'apprécie."

"P...Pops...?"

"On se voit demain, alors."

"À demain."

Alfred repoussa la haine qu'il ressentait pour lui-même et la haine qu'il ressentait pour Arthur parce que ce n'était pas important. La chose la plus importante dans son esprit en ce moment était de rappeler à Arthur, de le convaincre, de le rassurer, qu'Alfred l'aimait. C'était la seule chose qui comptait.

Il décida de frapper à la porte avant d'entrer. Il frappa doucement, mais pas timidement. Il frappa avec conviction.

"Arthur?" dit-il, sachant qu'il n'y aurait pas de réponse. "Arthur, je rentre."

Une inquiétude le tiraillait, le faisait reculer, lui disant qu'Arthur allait réagir par un coup de poing au visage ou une autre série d'insultes à fendre le cœur. Mais il ouvrit la porte et entra quand même. Arthur n'avait pas fermé les stores, même s'il faisait nuit dehors. La lune projetait des ombres argentées et étranges dans la pièce. Il fallut quelques instants aux yeux d'Alfred pour s'adapter, tandis qu'il entrait et refermait la porte derrière lui. Il vit la silhouette du corps fragile d'Arthur, recroquevillé sur le lit, le dos tourné à la porte. Ses respirations n'étaient pas assez régulières pour qu'il soit endormi. Alfred ne s'attendait pas du tout à ce qu'il soit endormi.

"Hi, Arthur," dit-il. Arthur ne répondit pas et ne bougea pas. Alfred pouvait imaginer l'expression de son visage- des paupières tombantes sur des yeux injectés de sang, secs de larmes. Le teint pâle, les lèvres sèches, une attitude trompeuse d'apathie. Alfred ne prit pas la peine d'allumer les lumières. Il se contenta d'enlever ses chaussures et de se diriger vers le lit. Prenant soin de ne pas trop le secouer, de peur de causer plus d'inconfort à Arthur, il se posa dessus aussi délicatement qu'il le put. Il croisa les jambes et posa le sac en plastique sur ses genoux.

"Euh, je t'ai apporté quelques trucs pendant que j'étais sorti," dit-il. La nervosité était évidente dans sa voix tremblante. "Je t'ai pris du chocolat. Probablement pas aussi bon que celui que tu manges habituellement puisqu'il est américain. Je sais que tu n'aimes pas le chocolat américain. J'ai essayé de trouver quelque chose que tu pourrais aimer, cependant."

Il sortit le bloc de Toblerone et le mit dans le petit espace qui les séparait.

"Et j'ai remarqué que tu n'avais presque plus de thé, alors je t'ai pris de l'Earl Grey."

Il sortit la boîte de sachets de thé et la mit à côté du Toblerone.

"Oh, et je t'ai acheté ces cigarettes. Les Benson & Hedges que tu aimes- du moins, je pense que ce sont celles que tu aimes. J'ai dû faire quelques magasins pour les trouver, mais je ne t'ai jamais vu fumer autre chose alors j'ai pris les devants et je les ai achetées."

Il sortit le paquet de cigarettes.

Arthur n'avait toujours pas bougé ni dit quoi que ce soit. Comme Alfred parlait, il revenait à lui. Alors il se força à continuer à parler.

"Je ne m'attends pas à ce que tu me pardonnes juste parce que je t'ai acheté des trucs," commença-t-il. "Mais je suis désolé, Arthur. Tellement, tellement désolé. Je n'aurais pas dû dire toutes ces choses. Je ne le pensais pas. Je ne pensais rien de tout ça."

Arthur remua un peu. Comme si l'odeur du chocolat l'avait ranimé.

"Ça ressemble probablement à un tas de conneries. Mais je... je ne sais pas vraiment quoi faire d'autre que de dire que je suis désolé jusqu'à ce que tu me croies. Mais tu n'es pas obligé de le faire si tu ne le veux pas. Je ne me pardonnerais probablement pas si j'étais toi. Je me détesterais. En fait, je me déteste. Oh, euh, désolé. Je suppose que je parle encore de moi."

Sa voix, même s'il parlait à voix basse et précipitée, sonnait trop fort dans cette obscurité. Il regarda le lac, qui semblait encore plus beau qu'il ne l'avait été les autres nuits. Il ne pensait pas que c'était juste.

"Ça n'a pas l'air très convaincant après les choses horribles que je t'ai dites," continua Alfred, "Mais je t'aime. Peu importe ce que ce mot veut dire, je t'aime vraiment, vraiment. Tu ne méritais pas ce que je t'ai fait. Peu importe ce que tu as dit ou fait, personne ne mérite ça. J'ai pris tes secrets, tu sais, les choses que tu m'as confiées, et je te les ai crachées au visage. Et ce n'était pas juste. Tu ne fais pas ça à quelqu'un que tu aimes. Mais je suis convaincu que je t'aime. Il n'y a pas d'autre façon de le décrire. Même quand j'étais si énervé que j'avais mal à la tête, que je conduisais dans tous les sens, la seule chose à laquelle je pensais était à quel point je t'aime."

Finalement, Arthur parla. Les mots d'Alfred étaient passés.

"Le Toblerone n'est pas américain. C'est suisse."

"Oh. Bien, je pensais."

"Et ne t'excuse plus auprès de moi," dit-il de sa voix rauque, cassée et fatiguée. "Tu avais raison, après tout. Tout ce que tu as dit était vrai."

"Attends..."

"D'être ingrat. De me fermer aux autres. De trop penser à ce que les autres pensent. Tout- à propos du chocolat et des cigarettes. Tu avais raison sur tout ça."

"Hey, attends une seconde—"

"Donc tu n'as pas à être désolé. Je devrais m'excuser auprès de toi, pour t'avoir entraîné dans ma vie de merde. Ce serait probablement mieux pour toi si tu partais, comme ça tu n'aurais plus à t'en occuper. Tu l'as dit toi-même. Je ne pense qu'à moi. Je suis trop impliquée dans ma propre tête, à regarder dans les miroirs et à m'enfermer dans les salles de bain, pour être quoi que ce soit pour toi."

"Ce n'est pas vrai"

"Quoi que ce soit, je ne pense pas que ce soit de l'amour. Je pense qu'on est tous les deux un peu dérangés, et qu'on a réussi à se convaincre qu'on s'aimait parce qu'on partageait une chambre d'hôpital triste."

"Arrête ça."

"Je suis probablement mieux dans ma tête sans que personne ne me dérange, ou que je dérange quelqu'un d'autre. Et tu es probablement mieux sans quelqu'un qui ne tient pas compte de tes rêves comme je le fais. Tu as raison sur tout, Al. Pas un seul mot que tu as dit n'était faux."

Alfred voyait Arthur se briser juste devant lui. Il le voyait et le transperçait jusqu'au cœur, les bords déchiquetés de ces morceaux brisés s'enfonçant dans son cœur et faisant s'enflammer tout son corps. Sa poitrine lui faisait mal. Brûlé. Il posa sa main contre elle et pouvait à peine sentir les battements de son propre cœur.

J'ai fait ça, n'est-ce pas?

"Ce n'est pas ta faute si je suis comme ça," dit Arthur, comme s'il lisait dans les pensées d'Alfred. "Je suis comme ça depuis le début. Je suis désolé de t'avoir dit que je t'aimais. C'était stupide et égoïste de ma part de te mener en bateau comme ça."

"Hey, allez..."

La voix d'Alfred ne ressemblait pas à la sienne.

"Tu es une belle et merveilleuse personne, et tu devrais partir tout de suite," chuchota Arthur. " Va t'entraîner et te rendre fort. Va combattre le bâtard qui t'a privé de la vue, va devenir le champion du monde car c'est ce que tu mérites."

"Arthur, je t'en prie—"

"Je suis vraiment désolé de t'avoir fait perdre ton temps. Je suis désolé d'avoir quitté l'hôpital avec toi. Je suis désolé de t'avoir fait croire que tu m'aimais."

"Je... je t'aime vraiment."

"C'est bon. Tu peux arrêter maintenant. Je vais bien, vraiment. Je n'ai pas besoin que tu continues à le dire."

"Je ne dis pas ça pour te faire plaisir."

"Alors tu te fais des illusions."

"Non, c'est faux. Je t'aime."

"Al..."

"I love you."

La voix d'Alfred s'était brisée et il réalisa qu'il était en train de pleurer. Des larmes roulaient sur ses joues, irrépressibles et lourdes. Il se détestait d'avoir fait ça à Arthur- et il détestait le fait que peu importe ce qu'il disait, peu importe combien il essayait de réparer Arthur, ça ne marcherait jamais à moins qu'Arthur ouvre les yeux et veuille aller mieux pour lui. Pas pour Alfred, pas pour Kiku, pas pour ses photographes ou ses parents, mais pour lui. Sinon, il resterait pour toujours dans cette salle de bain, s'étouffant et tombant en morceaux.

TRADUCTION Lovely As You Are de SadLesbianPrincess
Originale /works/7689145/chapters/17516257?view_adult=true