"Je t'ai aimé dès que je t'ai vu dans ce fauteuil roulant. Tu étais un ange pour moi, dans cet hôpital. Je t'ai aimé quand je t'ai vu fumer ta première cigarette, après avoir couvert le détecteur de fumée. Je t'ai aimé de toute mon âme à chaque instant. Chaque putain de moment, Arthur, chacun d'entre eux. Et quand je t'ai embrassé pour la première fois, c'était comme le paradis, comme si je n'avais plus besoin d'être quelqu'un de bien parce que je savais déjà à quoi ressemblait le paradis. Je pouvais mourir et aller en enfer et tout irait bien parce que je t'avais embrassé, je t'avais embrassé putain."

Ses paroles étaient pratiquement incohérentes à travers ses sanglots, mais il ne pouvait pas s'arrêter de parler. Il enleva maladroitement ses lunettes et repoussa les cadeaux qu'il avait achetés. Il s'allongea et mit ses bras autour d'Arthur et enfouit son visage dans la nuque d'Arthur. Un endroit où mettre ses larmes.

"L'autre jour, quand on a décidé de dormir par terre," murmura Alfred, " Je ne croyais pas que c'était réel. Je me demandais ce qui se passait. Ça ne peut pas être réel, hein ? Ce n'est pas possible d'être aussi heureux, putain. Ce n'est pas possible de ressentir ça envers une autre personne. De vouloir te serrer si fort dans mes bras que la forme de ton corps change, et que tu ne pourras jamais tenir que dans mes bras pour le reste de ta vie. De vouloir t'embrasser si fort que tes lèvres commenceront à avoir le goût des miennes. Je voulais sentir ton odeur pour le reste de ma vie. Je le veux toujours."

"S'il te plaît, ne pleure pas, Al."

"Je ne pense pas que ce que nous avons soit normal, et je m'en fous. Peut-être qu'on est allés trop loin, trop tôt. Mais je m'en fous, je m'en fous vraiment. Je t'aime, c'est tout. Et je veux que tu ailles mieux parce que tu seras tellement plus heureux."

"Je ne pense pas que j'irai mieux."

"Je pense que si. Mais pas pour moi. Pas parce que j'ai perdu mon sang-froid et dit quelque chose de stupide, ou parce qu'un photographe quelconque a fait un commentaire désinvolte sur ton poids."

Il fit une pause pour pleurer un peu.

"Je veux que tu sois heureux parce que tu sais que tu mérites de l'être. Est-ce que tu le crois, Arthur? Crois-tu que tu mérites d'être heureux?"

"Je ne sais pas. Probablement pas."

"Tu le sais. Regarde comme tu m'as rendu heureux- ce n'est pas possible pour quelqu'un comme ça de ne pas mériter toutes les choses incroyables du monde. Tu m'as rendu heureux alors que je pensais que je serais triste pour le reste de ma vie."

"Tu réagis de façon exagérée maintenant."

"Je m'en fous."

"Tu mouilles ma peau."

"Je suis désolé."

"Pourquoi tu pleures?"

"Parce que tu n'es pas heureux."

"Putain, tu agis comme un enfant de cinq ans."

"Je t'aime, Arthur. Je suis désolé pour ce que j'ai dit. Est-ce que tu me pardonneras?"

Arthur fit une pause. Puis, il se dégagea de l'emprise d'Alfred et se déplaça de façon à ce que leurs fronts se touchent, et il leva les mains pour essuyer les larmes sur les joues d'Alfred. Ses mains étaient fraîches, douces, contre la peau chaude d'Alfred. Son visage était exactement comme Alfred l'avait imaginé, mais ses yeux, ses yeux étaient différents. Ils brillaient.

"Bien sûr que je te pardonne, idiot," dit-il avec un sourire froid. "Arrête de pleurer. Sinon, je vais me mettre à pleurer aussi, et tu te sentiras encore plus mal."

"Tu ne m'aimes vraiment pas?"

Arthur ferma les yeux pendant un moment. Puis il avança la tête et embrassa les lèvres d'Alfred, couvertes de ses larmes salées. Alfred était tellement soulagé, parce qu'il avait eu peur pendant un instant de ne plus jamais pouvoir sentir ces lèvres.

"Ne sois pas stupide. Je t'aime plus que je ne peux le dire." Il l'embrassa à nouveau, et le retint plus longtemps cette fois. Pour rassurer Alfred qu'il disait la vérité, par rien d'autre que le goût de ses lèvres. "Je suis désolé d'avoir dit que ton rêve était débile. Ce n'est pas débile. C'est un très bon rêve, en fait. Meilleur que tout ce que j'ai déjà fait."

"Je suis désolé de t'avoir fait te sentir plus mal à propos de tout."

"Je t'ai déjà pardonné, arrête de t'excuser."

Alfred sourit, rit d'un pur soulagement, et entoura Arthur de ses bras. Le tenant serré, serré, serré contre sa poitrine.

"Al, tu n'as pas besoin de me serrer si fort."

"Oui, je le sais."

"Tu es trop forte pour moi."

Alfred posa ses lèvres sur le front d'Arthur et dit, "Je veux te faire l'amour."

Leurs vêtements commencèrent à tomber tandis qu'ils se languissaient du contact de l'autre, dans l'espoir de transmettre leurs excuses et leur pardon à travers les mouvements agiles de leurs langues, de leurs doigts, de leurs jambes entrelacées et de leurs mains jointes. Et quand ils eurent terminé, essoufflés, en sueur et absolument, indéniablement amoureux, ils partagèrent une cigarette et mangèrent le bloc entier de Toblerone.

Le lendemain soir, Arthur dit qu'avant de commencer à faire le ménage (pour lui-même, et non pour quelqu'un d'autre, rassura Alfred), il voulait s'enivrer une dernière fois.

"Je ne t'ai jamais vu te soûler," répondit Alfred.

"Pour une très bonne raison, love. Emmène-moi dans un bar ce soir, d'accord?"

Ils se rhabillèrent, dans leurs jeans et leurs t-shirts- Alfred avec ses lunettes et son gel pour les cheveux, même si cette mèche ne semblait jamais se comporter correctement, défiant même sa mère et Lizzie. Arthur avec ses colliers, ses bagues, les tatouages qui marquaient son corps luisant et étincelant grâce au spray spécial qu'il avait dans son sac.

"Tu as du spray à paillettes?"

"Bien sûr. Chaque personne britannique a un spray à paillettes dans son sac à main. C'est un rite de passage."

"D'accord."

Ils marchèrent une dizaine de minutes, jusqu'à un bar que François et Antonio leur avaient recommandé. En sortant de l'entrée, François a dit à Alfred "Fais attention." Comme s'il entrait dans la gueule d'une créature géante, maléfique et très ivre.

Le bar était relativement calme. Cet endroit ressemblait plus à une soirée familiale pour Alfred, mais l'atmosphère était quand même agréable. Rien à voir avec la vie nocturne vibrante et colorée de New York. Ça avait l'air démodé et confortable, avec tant de types de bière différents et de vieux hommes assis et fumant au fond du bar, une tête de cerf au-dessus de la cheminée, un barman au sourire doux. Ils prirent place au bar et l'homme, avec un accent étranger, les salua.

"Qu'est-ce que tu bois, Arthur?" Demanda Alfred. "C'est pour moi."

"Bien sûr que ça l'est. Tu as de la bière?"

"Deux bières, alors," dit Alfred. Le barman sourit et commença à remplir leurs chopes. Avant même qu'il ne les ait posées sur le comptoir, Arthur s'en était emparé et en avait pris une lampée. Il appuya ses coudes sur le comptoir et fixa la surface en bois, peut-être son reflet, peut-être rien du tout.

"Je ne bois pas beaucoup d'habitude," dit-il.

"Comment ça se fait?"

"D'abord, il y a une quantité ridicule de calories dans ces pintes démoniaques. Je suis sûr que tu le sais."

"Ouais. Coach ne me laisse pas boire trop."

"Deuxièmement, je suis un ivrogne plutôt méchant."

"Je ne peux pas imaginer que quelqu'un comme toi puisse être aussi mauvais," mentit Alfred. La vérité était qu'il était un peu effrayé.

"Heureusement pour toi, mon vieux, tu vas pouvoir le voir de tes propres yeux. Santé."

"Santé..."

Ils firent tinter leurs chopes ensemble.

Arthur fut ivre bien plus rapidement qu'Alfred ne s'y attendait. Ils buvaient à peu près la même chose, mais les joues d'Arthur devenaient rouges et son discours se troublait bien plus vite.

"Hey, Arthur, tu es sûr que tu veux boire plus?" demanda-t-il, un sourire aux lèvres et en retenant son rire. Arthur fit tinter sa chope contre le comptoir et se balança un peu sur sa chaise.

"Comment oses-tu!? Je peux boire avec tout le monde ici sous cette putain de table, mon pote, sous cette putain de table! Donne m'en un autre."

"Comme tu veux, babe."

"Cheers!"

"Cheers."

Quand il avait dit qu'il voulait être ivre mort, il le pensait vraiment. Il était bruyant, si bruyant que tout le monde dans le bar pouvait entendre sa voix. Et son filtre de blasphème, qui n'était pas très efficace au départ, avait pratiquement disparu, au point que presque tous les mots qu'il disait étaient plutôt vulgaires. Certaines des insultes qui sortaient de sa bouche, Alfred ne pouvait même pas les comprendre- l'anglais britannique, avait-il appris, était plutôt coloré. Il avait du mal à se sentir inquiet, ou même préoccupé, parce que voir Arthur glisser dans son ivresse était sacrément hystérique. Alfred retenait ses éclats de rire, échangeait des regards avec le barman, répondait aux questions sans intérêt d'Arthur par des réponses sans intérêt.

Mais l'humeur d'Arthur commençait à changer à mesure qu'il s'enivrait. Au début, il était drôle, vulgaire, grossier, ne faisant pas vraiment attention à ce qui l'entourait. Mais ensuite, il commençait à être en colère, frustré, contrarié, désabusé. Comme si l'alcool faisait remonter à la surface les insécurités qu'il gardait au fond de lui. Déterrant de vieux souvenirs jetés aux oubliettes pour le hanter ici, au grand jour.

"Maman déteste quand je... quand je bois," annonça-t-il en agitant son verre en l'air. "Regarde-moi maintenant, maman chérie! Je suis un aussi bon buveur que papa, n'est-ce pas?"

Il prit une autre gorgée et tapa du poing sur le comptoir.

"Mais ça ne la dérange pas quand Connor boit, quand Connor bbboit, c'est mignon, n'est-ce pas, maman? Eh bien fuck you, Connor!"

Alfred supposa que Connor était l'un des jeunes frères d'Arthur.

"Et tu sais quoi? Va te faire foutre aussi, maman. Et toi, papa, salopard d'ivrogne," souffla-t-il. "Alfred ici présent pense que je suis parfais, alors allez vous faire enculer, bande de branleurs. N'est-ce pas Alfred? Al? Alfie? Mon cher petit American boy."

Arthur n'avait jamais mentionné les habitudes de boisson de son père. Dans son ivresse, Arthur se blottit contre Alfred, gémit contre son cou et réclame un autre verre. Il chantait.

"Tu seras mon American boy," fredonna-t-il. "Oi, j'ai besoin d'une autre pinte par ici!"

D'une certaine manière, son accent était encore plus prononcé quand il était ivre. Alfred sourit en s'excusant au barman, qui secoua la tête et dit, "Je pense que ton ami a assez bu."

"Va te faire foutre, connard de barman ! Je peux continuer à boire toute la nuit et être sacrément sobre," cria Arthur.

"Désolé," dit Alfred. "Arthur, tu es déjà ivre."

"Qu'est-ce que tu en sais, sale gosse?" Arthur s'appuya de tout son poids sur Alfred, tombant de sa chaise. "Tu n'es qu'un enfant, n'est-ce pas?"

"J'ai vingt et un ans, babe."

"Tu ne connais rien à l'alcool, tu sais juste comment faire en sorte que les autres se sentent mal, c'est tout ce que tu sais faire! Ça, et frapper des choses."

Même quand Arthur le dit, il s'accrochait encore à Alfred. Ses mots ne blessaient pas Alfred, parce qu'Alfred savait déjà qu'il avait fait en sorte qu'Arthur se sente comme une merde, et dans un sens étrange et guidé par la culpabilité, il était heureux qu'Arthur en parle enfin. Bien que, sobre, il n'aurait jamais dit cela à Alfred. Donc Alfred ne faisait pas attention du tout. Il laissa Arthur dire ce qu'il voulait et continua à sourire.

"Le mieux est de te ramener dans ta chambre, Arthur," dit-il. En douceur, gentiment.

"Je ne suis pas fatigué, et je veux continuer à boire!"

"Fini les boissons. Allez, on y va."

"Alfreeeed!"

C'était facile de soutenir Arthur parce qu'il était si léger. Il a toujours été léger. Chaque fois qu'Alfred l'avait porté - dans ses bras, sur son dos- il l'avait senti comme une plume. Faux, comme s'il n'était pas possible qu'une personnalité aussi grande et belle que celle d'Arthur puisse tenir dans un cadre physique aussi délicat. Alfred passa le bras d'Arthur autour de son épaule, paya l'addition, et ensemble, ils quittèrent le bar en titubant. Arthur ne résista pas, probablement parce qu'il était totalement inconscient de ce qui se passait, mais il continua à hurler des obscénités. La plupart du temps à l'encontre de ses parents, parfois à l'encontre de François, parfois à l'encontre d'Alfred. Quand ils sont finalement rentrés à l'auberge, il s'était épuisé, il aurait à peine pu marcher si Alfred ne l'avait pas traîné. Il marmonnait pour lui-même, et quand il vit François, il lui tira la langue.

"Stupid frog, tu ne m'as jamais laissé boire," dit-il. François leva les sourcils et plissa les lèvres.

"Vraiment? Eh bien, alors tes souvenirs doivent être très différents des miens."

"Mais tu sais, je suis content d'avoir baisé avec toi pendant si longtemps. Ça énervait tellement ma mère que je baisais un homme. Et un putain de Français en plus. Ha ! Pas de petits-enfants pour toi, maman!"

"Je pense que je vais juste l'emmener au lit," murmura Alfred.

"Bonne idée. Bonne nuit."

Quand ils furent de retour dans la chambre avec les lumières allumées, et qu'Arthur vit la salle de bain, quelque chose a dû se déclencher dans son corps. Il se précipita vers la salle de bains et s'agenouilla devant les toilettes, vomissant cette fois-ci sans le vouloir. Alfred s'agenouilla à côté de lui, lui frotta le dos et lui chuchota à l'oreille "Hey, tout va bien, je suis là, ne t'inquiète pas, laisse tout sortir, je t'aime, chut". Il se demanda si, lorsque Matthew était venu lui rendre visite à New York, son frère avait déjà fait ce genre de choses pour lui. Alfred avait lui-même eu quelques terribles nuits d'ivresse comme celle-ci. Il s'était assuré ce soir, cependant, d'être prudent. Juste un peu pompette, pour pouvoir s'occuper correctement de son compagnon complètement ivre.

"Désolé," grommela Arthur. "Ce n'est pas fait exprès cette fois, je te le jure."

"Man, tu es même drôle quand tu vomis tes tripes."

Alfred aida Arthur à prendre sa douche, l'aida à mettre son pyjama, enchanté par l'étrange juxtaposition d'un comportement enfantin et d'un langage vulgaire. En mettant Arthur au lit, il lui fit infuser une tasse de thé et lui donna un verre d'eau. Puis il se glissa sous les couvertures à ses côtés. L'alcool ne s'était pas encore dissipé- il était encore ivre, et absolument épuisé.

"Al, je veux un autre verre," roucoula-t-il.

"Putain non. Tiens, du thé."

"Qu- juste parce que je suis britannique je bois du thé tout le temps?"

"Yeah."

"Tu as raison, donne-le moi."

Il prit une gorgée, puis il se blottit contre Alfred et lui embrassa l'épaule.

"Alfred, faisons l'amour," murmura-t-il. "Je suis excité."

"Non."

"Pooourquoooiii?"

"Parce que tu es complètement bourré, dude."

"Oh allez, pleaaaase?"

"Désolé, je ne peux pas ce soir."

"T'es un vrai con."

Avant même qu'Arthur ait fini sa précieuse tasse de thé, il s'était évanoui, recroquevillé comme un enfant sous les couvertures. Alfred nageait dans son adoration, handicapé par la quantité d'affection qu'il ressentait. Il déposa un baiser sur le front d'Arthur, se brossa les dents, enfila son caleçon et son t-shirt, éteignit la lumière et s'endormit avec Arthur dans ses bras.

"Idiot, pourquoi tu m'as laissé aller au lit aussi bourré?"

Le lendemain matin, la tête d'Arthur allait éclater. Tout lui faisait mal. Il avait besoin d'obscurité, il avait besoin de silence, il avait besoin d'eau, il avait besoin de pancakes ou de quelque chose. Il était assis dans son lit, les couvertures recouvrant complètement son corps, ses yeux et sa tête pas du tout prêts à affronter la lumière du soleil. Alfred errait dans la pièce, quelque part, en riant à gorge déployée.

"Je ne me souviens pas de la dernière fois où j'ai eu une telle gueule de bois," grommela-t-il. "Je hais tout."

"Okay, mais tu es un ivrogne hilarant."

"Je ne me souviens de rien."

"La ville devrait probablement envoyer les factures de réparation des dommages bientôt..."

"Ferme ta putain de gueule."

"Tu as juste juré un tas de choses et vomi partout. Et insulté la mère du barman plusieurs fois."

"Je hais tellement ma vie."

"Allez, prends de l'aspirine et tout ira bien."

"Tue-moi."

Il passa la journée au lit à reprendre ses esprits. Autant Arthur aimait insulter François, autant il le faisait toujours culpabiliser par ses gestes de bonté. Il avait envoyé Antonio dans leur chambre avec des pancakes. Sachant, après des années et des années d'amitié avec Arthur, qu'il en aurait envie. Il s'assit dans son lit et mangea ses pancakes, ainsi que le reste du Toblerone, et fuma à la chaîne jusqu'à ce que le vertige éclipse la douleur de l'éclatement.

Mais le soir venu, il avait réussi à se remettre un peu. Alfred, qui était maintenant agité et s'ennuyait comme un chiot, était impatient de sortir de la pièce. Arthur regarda son visage, et quand il vit le sourire aveuglant d'Alfred et sentit son toucher chaud et sérieux, il oublia ce qu'il avait dit. Il n'entend que sa voix douce qui lui dit qu'il était désolé et que, quoi qu'on en pense, il aimait Arthur. Arthur était heureux qu'Alfred ne l'ait pas laissé le repousser. Il était heureux qu'il soit passé au travers de la façade d'Arthur et qu'il soit resté. Il ne pouvait même pas décrire le bonheur, le soulagement qu'il ressentait. Alfred avait vu clair dans son jeu, l'avait pris dans ses bras et lui avait dit "Peu importe ce que tu dis pour me faire fuir, je resterai."

Arthur ressentit, pour la première fois, qu'il voulait aller mieux. Parce que quelqu'un comme Alfred croyait sincèrement qu'il le méritait. Maintenant, il sentait qu'il le méritait aussi.

Je ne mérite pas de souffrir.

Il se le répétait sans cesse dans sa tête pour ne pas l'oublier. En même temps, il était rassuré qu'Alfred continuerait à le lui rappeler, même s'il oubliait.

Ils sont allés se promener autour du lac, en se tenant la main. Alfred parlait, parlait et parlait, et Arthur fumait ses cigarettes et pensait à tous les secrets qu'il voulait dire à Alfred. Des choses qu'il n'avait jamais dites à personne d'autre, et qu'il voulait tellement dire à ce gamin qui avait surgi de nulle part dans sa vie, pour le sortir d'un hôpital et l'amener à Lake Placid. Des choses sur ses parents, et les choses qu'ils lui avaient dites pour qu'il ait l'impression de n'être rien. Des choses sur ses frères, et comment il aurait aimé être plus proche d'eux. Des choses sur sa relation avec François, comment cela a pu le fermer aux autres. Des choses sur l'industrie du mannequinat, comment cela pouvait être stressant et comment ces gens ne pouvaient pas s'attendre à ce qu'il fasse ce qu'il faisait. Ce n'était pas humain parfois.

Mais pour l'instant, il laissait Alfred parler. Parce qu'il avait le sentiment que peu de gens l'avaient écouté auparavant. Il voulait être celui qui écouterait.

TRADUCTION Lovely As You Are de SadLesbianPrincess
Originale /works/7689145/chapters/17516257?view_adult=true