Braginsky ne joua pas le jeu cette fois. Il n'a pas tourné autour du ring de façon défensive, il n'a pas pris le temps de jauger Alfred. La cruauté de ses yeux montrait clairement qu'il voulait en finir rapidement et douloureusement. Dès le début du premier round, Braginsky s'est avancé et a commencé à donner des coups de poing. Mais Alfred et Coach l'avaient prédit.

"Il ne va pas essayer de jouer avec toi cette fois. Il va y aller pour tuer directement. Donc tu dois être prêt, champion."

Alfred restait sur ses gardes. Il leva ses mains pour se protéger le visage et, avec ses bras fléchis, prit les premiers coups de poing directement dans ses bras. Ils faisaient la force d'un raz-de-marée. Quand Braginsky lança un crochet, Alfred l'esquiva.

Il était plus rapide et plus fort qu'avant.

En esquivant, il s'avança et lança un coup dans le flanc de Braginsky, rapide, dur et douloureusement précis. Même si Braginsky ne fit pas un bruit, il vit le moindre mouvement de recul chez lui. Dès que son coup de poing a frappé, Alfred bondit hors de la portée de frappe de Braginsky et ramena ses mains vers le haut. Un bon coup, propre, qui avait définitivement mis Braginsky en colère. Comme un taureau.

Braginsky ne relâcha pas la pression. Il s'avança et lança une feinte à droite, avant d'arriver avec un crochet du gauche. Alfred fit un pas en avant, le prit à nouveau contre son avant-bras, et s'arrêta quand il vit l'autre main de Braginsky se lever pour défendre. Cette pause était exactement ce dont il avait besoin, exactement ce qu'il avait prévu, pour déstabiliser le rythme de Braginsky. Alors qu'il bloquait, Alfred fit un pas en arrière, puis envoya un coup de pied contre la cuisse de Braginsky. Cette fois, son affaissement était visible, bien qu'il ne soit pas tombé à genoux. Le tibia d'Alfred avait fait un contact parfait.

Bien. Je m'en sors bien.

Mais je ne peux pas me reposer sur mes lauriers.

Je dois rester concentré.

Il sauta hors de la portée de frappe de Braginsky.

Braginsky continuait à venir. Cette fois, il fonça, avec un direct et un crochet visant le nez d'Alfred. Alfred réussit à esquiver de justesse le direct, et son blocage fut suffisant pour empêcher le centre d'être net. Mais ça l'a un peu étourdi. Assez pour que quand Braginsky envoya son crochet gauche, il atterrit proprement sur la mâchoire d'Alfred.

Le monde tourna pendant un moment.

Mais seulement pour un court instant.

Alfred revint au combat, à l'endroit où Braginsky s'apprêtait à lancer un coup de poing. Au lieu de le bloquer, au lieu de faire un pas de plus et de prendre plus de temps, Alfred opta pour le mouvement offensif qu'il attendait. Alors que Braginsky frappait, Alfred leva sa propre main. Il était plus rapide. Son poing atterrit sur la mâchoire épaisse et anguleuse de Braginsky avant même que celle-ci ne puisse s'approcher. Braginsky tituba en arrière, alors Alfred lança un coup de pied. Braginsky parvint à lever son bras pour bloquer, mais Alfred força. Poussé. Il entendit la voix de Coach dans sa tête tu l'as mis là où tu voulais, continue. Il chassa Braginsky vers le mur du ring, en donnant des coups de poing rapides. Bas, haut, bas, haut, mettant Braginsky dans la position la plus défensive qu'il n'ait jamais eue. Il vit le sang sur les lèvres de Braginsky, et vit enfin quelque chose dans ses yeux—la fureur. De la rage. La haine.

Juste avant que la cloche ne sonne pour annoncer la fin du premier round, Braginsky asséna un coup de poing inattendu dans l'estomac d'Alfred. Cela le choqua suffisamment pour qu'il baisse sa garde.

La cloche retentit.

Braginsky continuait à donner des coups de poing.

Il fit chuter Alfred au sol, s'appuyant sur ses mains dans un état de sidération. L'arbitre s'interposa entre eux, leva les mains. Tout tournait, Alfred pouvait sentir le sang.

Mais il n'avait pas encore fini, loin s'en faut.

Trébuchant, encore maladroitement, il réussit à se remettre sur ses pieds. Il suivit la voix de Coach jusqu'à l'endroit où il attendait, avec de l'eau et une serviette, avant le deuxième round. Trente secondes.

"Tu t'en sors bien, Al, tu t'en sors bien," dit-il en faisant couler de l'eau dans sa bouche rouge. "Tu le gardes sur ses gardes. Écoute, je pense que si tu peux donner quelques coups de poing de plus, tu peux le mettre KO. Mais le temps n'est pas de ton côté. Si ça continue comme ça... si tu vas au troisième round, il va gagner. Ce dernier coup était illégal, mais même s'il ne compte pas pour son score, il t'a blessé. Reste vigilant."

Alfred acquiesça. Son regard se porta sur son frère, ses amis et son petit ami. Ils avaient l'air stressés. Il gloussa.

"Que vas-tu faire quand tu seras de retour sur le terrain, champion?"

"Le niquer."

"Bon garçon. Va le choper, champion."

La cloche sonna pour le début du deuxième round. Alfred savait qu'il devait mettre fin au combat dans les trois minutes qui suivaient—sinon il ne tiendrait pas sa promesse.

Quand Alfred se battait, il voyait le visage d'Arthur. Souriant, renfrogné, pleurant, criant, riant. Le visage qu'il faisait quand il se réveillait le matin, le visage qu'il faisait quand il gémissait le nom d'Alfred sous les draps.

Braginsky n'a pas hésité. Il enchaîna les coups de poing. Soudain, Alfred se retrouva sur la défensive. Bloquant, attrapant, glissant, esquivant. Un coup après l'autre, ne laissant aucune ouverture. Alfred savait que Braginsky était puissant, mais il n'avait jamais imaginé qu'il pouvait donner des coups de poing aussi puissants et précis, dans une succession aussi rapide. Il était au moins reconnaissant d'avoir réussi à surmonter son étourdissement pendant la courte pause entre les rounds.

Je dois gagner.

Pour Coach.

Après Ludwig, je suis tout ce qu'il a.

Pour Matthew.

Mon petit frère, mon meilleur ami, mon plus grand fan.

Pour Arthur.

On va acheter un corgi ensemble et faire le tour du monde.

Alfred avait fini de déconner. Il n'aimait pas être en défense. Il canalisa toute la force qu'il avait réussi à accumuler, toutes les compétences, la vitesse, l'agilité et l'endurance, au cours de l'année passée. Dans la fraction de seconde entre les coups de Braginsky, il donna ses propres coups. Vers la mâchoire exposée de Braginsky. Aucun d'entre eux n'était net.

Un de ceux de Braginsky a réussi à passer les défenses d'Alfred. Un seul était suffisant.

Alfred tomba à nouveau. Il était encore conscient, luttant pour se relever. Mais Braginsky était sur lui, et Alfred savait que c'était fini. Il n'avait aucun moyen d'éloigner Braginsky de lui, aucun moyen de se protéger de ses coups.

C'est fini.

Il va me tuer.

Tout devint étrangement silencieux. Alfred aperçut un petit corgi. Il trottait autour du ring, remuant sa courte queue, sa langue sortant de sa bouche souriante. Il lui aboyait dessus.

"Hey, Alfred Fuzzy Jones," sourit-il.

Il savait, quelque part au fond de lui, que Braginsky le frappait. Mais il ne pouvait pas le sentir. Il ne pouvait pas vraiment sentir quoi que ce soit.

"Alfred!"

Quelqu'un appelait son nom. C'était une voix familière, une belle voix qui coulait comme de l'eau.

"Alfred! Relève-toi!"

Le corgi lui aboyait dessus.

Arthur lui criait dessus.

Pourquoi Arthur lui criait dessus?

"Bats-toi, Alfred! Bats-toi!"

Se battre? C'est ce que je fais?

"Tu ne veux pas être le champion, Alfred?"

Le champion. Je veux vraiment être le champion.

"Lève-toi et prends-le! S'il te plaît, Alfred!"

Le corgi lui lécha la joue. Il lui sourit. Alfred ferma les yeux et il rit et il écouta cette voix qui criait son nom.

Quand il ouvrit les yeux, allongé sur le sol, il vit un poing voler vers lui. Il leva le bras et l'attrapa, l'arrêta avant qu'il ne touche son visage ensanglanté. Puis, avec son autre poing, il frappa Braginsky aussi fort qu'il le pouvait.

Ivan le Terrible vacilla, trébucha, perdit assez de force pour qu'Alfred parvienne à se dégager de sous lui, à tomber en arrière, à se relever sur les genoux puis sur les pieds. Il lança un autre coup de poing. Il frappa Ivan le Terrible à nouveau, mais il ne tomba toujours pas.

"GO ALFRED!"

Alfred tendit son poing en arrière.

Un crochet devrait suffire.

Il tourna ses hanches et balança son bras autour, par-dessus son épaule, vers le bas.

Il entendit le craquement de la mâchoire d'Ivan le Terrible quand il tomba.

Il était trop fatigué, trop ensanglanté et avait trop mal pour ressentir autre chose lorsque l'arbitre annonça qu'Ivan le Terrible était KO et leva le bras d'Alfred en l'air.

"Alfred "The Hero" Jones est le nouveau champion de l'UFC!"

Il sourit à lui-même.

Alors que le bruit des sirènes d'ambulance se rapprochait, se rapprochait, se rapprochait, Alfred pensa au petit corgi.

Les minutes suivantes étaient floues. Alfred faisait ce qu'il pouvait, dans son étourdissement, pour soulever la ceinture dorée qu'on lui avait donnée. Il souriait, la levait et se disait Je suis un champion. Puis il parvint à traîner ses pieds, pas à pas, jusqu'à l'endroit où l'entraîneur l'attendait. Quand il faillit tomber en descendant du ring, Coach le rattrapa. Il pleurait, il riait, il étreignait Alfred très fort. Alfred aimait le son du rire de Coach.

"Tu l'as fait, Al! Tu as réussi, putain!" Dit-il.

J'ai réussi.

Alfred ne pouvait pas subvenir à ses besoins plus longtemps, et Coach le savait. Il tira une chaise et commença à aboyer des ordres aux gens. Il tamponnait le visage d'Alfred avec une serviette humide, il pansait ses coupures, il parlait du combat. Il disait combien il avait eu peur, combien il avait cru qu'il allait perdre Alfred. Combien il était reconnaissant qu'Alfred soit revenu, une victoire vraiment miraculeuse, une autre raison pour tout le monde de l'appeler "The Hero". Il était vraiment un héros, Coach l'a dit. Tu es le plus fort des héros, champion.

Il voulait voir Matthew. Il voulait voir François et Antonio. Il voulait appeler ses parents et leur demander s'ils avaient regardé son combat depuis chez eux.

Il voulait voir Arthur.

"Coach, où est Arthur? Dis-lui que je veux le voir."

"Sois patient, Al, tu vois probablement encore des étoiles."

Les sirènes de l'ambulance s'étaient arrêtées, et Alfred imaginait Braginsky sur un brancard. Cette pensée le faisait sourire.

"Ow, putain, mes lentilles de contact."

Ses mains tremblaient tellement qu'il n'arrivait pas à retirer ses lentilles de contact, même si elles lui faisaient mal.

"J'ai presque fini de te rafistoler. Puis on t'emmènera à l'hôpital pour s'assurer que tu vas bien."

"Je ne veux pas aller dans une ambulance, Coach."

"Tu ne vas pas aller dans l'ambulance."

"Où est Arthur, Coach?"

Alfred leva les yeux vers les sièges, où tout le monde était assis. Ils étaient tous partis. Le reste des gens dans le stade commençait à se répandre, aussi. Dans les rues de Las Vegas.

"Où sont les autres? Ils étaient assis juste là tout ce temps."

Coach ne répondit pas. Il continuait à tamponner le visage d'Alfred, à mettre des pansements sur les coupures, tout en continuant à aboyer des ordres de temps en temps. Alfred reprenait ses esprits, était capable de mieux comprendre sa situation. La première chose qu'il remarqua fut l'expression du visage de Coach. Il aurait dû être ravi, sourire, rire, tellement emballé qu'il avait du mal à rester assis. Mais son visage était comme de la pierre. Froid. Peut-être même anxieux.

"Coach? Qu'est-ce qui ne va pas? Qu'est-ce qui se passe?"

Coach ne répondit pas. Alfred saisit le poignet de Coach, l'empêchant de tamponner davantage, et le regarda droit dans les yeux.

"Dis-moi où ils sont."

"Al..."

On ne sait pas ce qui s'est passé, dit-il.

Il s'est juste effondré, dit-il.

Pendant le deuxième round, il s'est effondré, nous avons appelé le 911, dit-il.

Mattie et François et Antonio et Kiku sont partis avec lui, dit-il.

On ne sait pas ce qui s'est passé, dit-il.

Hey, Arthur, allez.

Ce n'est pas juste.

Alfred força Coach à s'arrêter, lui dit qu'il s'inquiéterait pour lui plus tard. Qu'à ce moment précis, qu'il ait des coupures, des bleus ou une putain de commotion, ça n'avait pas d'importance. Il avait besoin d'aller à l'hôpital, il avait besoin de trouver Arthur, il avait besoin d'être avec lui. Il ne pouvait pas se soucier moins d'être un champion à ce moment-là, il ne pouvait pas se soucier moins de rien du tout.

"Si tu ne veux pas me conduire, je trouverai un taxi," dit-il, en mettant sa veste.

"Calme-toi, Al. Je vais te conduire."

"Alors allons-y."

Ils trouvèrent les autres dans la salle d'attente des urgences, la tête basse et le visage pâle. Quand ils virent Alfred et Coach entrer, ils se levèrent. Matthew le serra dans ses bras pendant un long moment—un long, long moment.

"Je suis si fier de toi, Al. Je suis si fier."

François et Antonio lui embrassèrent les joues.

"Tu as été incroyable, Alfie."

"Un véritable héros."

Kiku s'inclina devant lui.

"Tu t'es bien battu, Alfred."

Mais leurs visages trahissaient leurs paroles. Il y avait des ombres sur leurs joues, un air terne dans leurs yeux. Alfred ne pouvait pas se sentir heureux quand ils le félicitaient.

"Où est Arthur? Que s'est-il passé?"

"C'est lors du deuxième tour," commença Matthew. "Juste après que Braginsky t'ait mis à terre. On applaudissait—putain, on avait tellement peur. Et ensuite Arthur, il...il a juste..."

"Il s'est effondré. On ne sait pas pourquoi. On a appelé le 911 dès qu'on a pu," finit François. "On attend que le docteur nous dise ce qui s'est passé."

"Venez. Asseyez-vous. Il ne sert à rien d'être impatient," dit Antonio. Ils prirent tous place sur les sièges. La salle d'attente n'était pas tellement bondée en ce vendredi soir. C'était surprenant pour Alfred. Alors qu'il était assis, tapant ses pieds contre le sol et essayant d'ignorer la douleur qui avait soudainement fait irruption dans tout son corps, comme si elle le rattrapait enfin, Matthew lui frottait le dos. Il aurait voulu qu'ils parlent de quelque chose, de n'importe quoi, mais ils étaient tous silencieux.

Au bout d'une heure environ—bien que cela ait semblé plutôt des années, des années, des années—un médecin sortit. Il était grand et sombre et avait l'air sérieux, avec le genre de regard de médecin qu'Alfred avait toujours vu dans les émissions de télévision.

"Mon nom est Dr. Adnan. Vous êtes tous ici pour Arthur Kirkland?" Demanda-t-il.

"Il va bien?" Demanda Alfred, se levant instantanément. Le Dr Adnan prit une profonde inspiration et s'assit sur la chaise en face d'eux. Matthew tira sur la manche d'Alfred. Ce dernier se rassit.

"Mr. Kirkland a fait un arrêt cardiaque."

Alfred ne pouvait rien voir. Le monde tournait.

"Euh, désolé, qu'est-ce que ça veut dire?" Il entendit Matthieu dire.

"Cela signifie qu'il a subi une anomalie du rythme cardiaque, appelée arythmie. Cela a un rapport avec les impulsions électriques qui aident le cœur à fonctionner. Lorsque le cœur ne fonctionne pas comme il le devrait, il peut empêcher l'oxygène d'arriver au cerveau. Ce qui, bien sûr, peut causer de sérieux dommages."

"Pourquoi? Il était en bonne santé!"

"L'arrêt cardiaque soudain est la cause la plus fréquente de mort naturelle aux États-Unis. On ne peut pas toujours l'expliquer. Bien sûr, il y a généralement des facteurs de risque. Il est jeune, donc l'âge n'en fait pas partie."

Il y a eu un silence pendant quelques instants. Alfred avait l'impression qu'il ne pouvait plus respirer. Les murs de cet hôpital peu familier de Las Vegas se refermaient sur lui.

"J'espérais que vous pourriez tous m'aider à déterminer la cause de son arrêt cardiaque. Connaissez-vous ses antécédents médicaux?"

"Ils le savent. Pas vrai, Al? Kiku?"

"Oui," dit Kiku.

Alfred acquiesça, bien qu'il ne soit pas sûr de ce à quoi il acquiesçait.

"Okay, bien, d'abord les bases. A-t-il des antécédents familiaux de maladies cardiaques?"

"Je ne sais pas. Je ne pense pas."

"Non," dit Kiku.

"Des problèmes cardiaques dans le passé?"

"Non," répondit Alfred.

"C'est un fumeur?"

"Yeah."

"Cela augmente le risque. D'autres types de maladies ou d'anomalies auxquelles vous pouvez penser? Addictions, habitudes alimentaires, n'importe quoi."

Alfred fit une pause. Il ne voulait pas le dire parce qu'il ne voulait pas le croire.

"Al...?" Murmura Matthew.

"Boulimie," dit Alfred. Il s'étouffa avec ses mots. "Il avait l'habitude d'être boulimique. Mais il ne l'est plus. Il s'est amélioré, je le jure. Pas vrai, Kiku? Il s'est amélioré?"

Kiku hocha silencieusement la tête.

"Ce serait une explication logique, en fait," soupira Dr. Adnan. "Les troubles de l'alimentation comme la boulimie et l'anorexie augmentent incontestablement le risque d'arrêt cardiaque soudain. En fait, la cause la plus fréquente de décès chez les patients boulimiques est l'arrêt cardiaque."

"Non, ça ne peut pas être vrai," dit Alfred, en secouant la tête. "Il n'est plus boulimique. Il a suivi une thérapie. Il prend des médicaments. Il a arrêté, je le jure, donc..."

"Les effets de la boulimie peuvent être durables, surtout s'il en a souffert pendant longtemps. Elle déséquilibre les électrolytes dans le corps et augmente le risque d'insuffisance cardiaque. Savez-vous combien de temps il a été boulimique?"

"Environ sept ans," dit Kiku à voix basse.

"Ce n'est pas juste, ce n'est pas juste," pleura Alfred. Il ne pouvait pas lever les yeux sur le visage du docteur. "Il s'améliorait. Il se soignait—pour pouvoir éviter ce genre de choses. Il y a probablement une autre raison, il doit y en avoir une."

"Il va s'en sortir, Dr Adnan?" Demanda Matthew calmement.

Le médecin marqua une pause pendant un moment.

"Malheureusement, nous n'avons pas pu pratiquer la réanimation avant que son cerveau ne subisse des dommages importants. Il souffre d'une grave hypoxie cérébrale. Son cerveau est resté trop longtemps sans oxygène. Il est en train de perdre connaissance."

Non, vous n'êtes pas sérieux.

Ça ne peut pas être vrai.

"Il y a une chance qu'il s'en sorte avec des dommages cérébraux permanents, mais..."

Pourquoi suis-je toujours dans les hôpitaux? J'ai l'impression d'être toujours dans les hôpitaux.

"...Pour être honnête, les chances sont faibles. Il est plus probable qu'il entre dans un état végétatif permanent."

Il allait mieux.

Le docteur a dû faire une erreur.

"Et maintenant? Que pouvons-nous faire?" Demanda François. Sa voix était cassée.

"Il est en train de perdre conscience en ce moment. Il peut-et va-entrer dans le coma à tout moment. J'ai peur que nous ayons fait tout ce que nous pouvions. Voulez-vous mon avis sincère?"

"S'il vous plaît."

Non. Arrêtez ça.

S'il vous plaît.

"Nous le rassurons autant que possible."

Que quelqu'un me réveille de ce cauchemar.

"Faites vos adieux. Dès que vous le pouvez."

"Vous me mentez, c'est obligé," siffla Alfred. "Ce n'est pas possible. Il allait bien! Je lui parlais il y a quelques heures et il allait bien! Il ne peut pas... il ne peut pas être..."

"Arthur est au courant?" Chuchota François.

"Oui. Nous lui avons dit ce que nous vous avons dit, et il a été clair sur ce qu'il veut de nous."

"Qui est...?"

"Il ne veut pas qu'on prolonge quoi que ce soit une fois qu'il sera dans le coma. Sa chambre est par là," dit le Dr. Adnan en inclinant la tête. Il se leva de son siège. "Je suis vraiment désolé. J'aurais aimé que l'on puisse faire plus."

Alfred tremblait. Il devait y avoir un tremblement de terre sous ses pieds, sous ses pieds seulement. Il couvrit ses lèvres tremblantes avec ses mains tremblantes et il ne pouvait plus respirer, ne pouvait plus voir à travers le désordre des larmes dans ses yeux. Les murs de l'hôpital s'effondraient sur lui, l'enterrant dans les décombres, tandis que son frère lui frottait le dos et que son entraîneur lui caressait les cheveux, sans qu'il puisse respirer.

Je ne peux pas respirer, putain.

Antonio et François sont entrés ensemble. François a pleuré, Antonio a pleuré parce que François a pleuré. Ils sont restés avec Alfred, puis, quand Coach et Matthew sont entrés. Alfred sanglotait et personne n'a sourcillé parce qu'il était dans la salle d'attente d'un hôpital et que c'était normal qu'il sanglote. Quand ils sont revenus, Kiku est entré. Il est revenu avec des yeux rouges et une lèvre inférieure légèrement frémissante.

C'était le tour d'Alfred.

"Tu veux que je vienne avec toi, Al?" Demanda Matthew, d'une voix douce.

Alfred secoua la tête.

Puis il se dirigea vers l'endroit où le docteur avait dit que se trouvait la chambre d'Arthur. Il frappa légèrement à la porte, essuya ses larmes pour qu'Arthur ne puisse pas les voir, et entra.

Il se demandait pourquoi c'était toujours des hôpitaux.

TRADUCTION Lovely As You Are de SadLesbianPrincess
Originale /works/7689145/chapters/17516257?view_adult=true