Soundtrack : Steep Hills of Vicodin Tears - A Winged Victory for the Sullen
All Rights Reserved (c) JK Rowling
C'est peut-être cela le Purgatoire, une solitude éternelle.
— Marc Levy.
May 2nd, 1998
Elle déglutit avec difficulté et se laissa tomber au milieu des décombres. Le sang battait ses tempes. Son échine se crispa. Elle vomit pendant de longues minutes, brièvement entrecoupées d'halètements et de reniflements fébriles.
Prostrée au milieu du no man's land qu'occupait autrefois le cloître de l'école, Hermione Granger, le regard embué de larmes, fut percutée violemment par le contre-coup de la nuit passée. La fatigue perçait chacun de ses membres et le chagrin lui tordait les entrailles.
Inspire.
Ses mains s'agrippèrent nerveusement aux pierres et aux autres débris jonchant le sol. Son corps tout entier était saisi de spasmes violents.
Expire.
Son crâne menaçait d'exploser. Elle tenta de se relever mais la purge ne faisait que commencer. Elle bredouilla quelques mots entre ses larmes et se racla la gorge, crachant des glaires brûlants sur le sol défoncé.
Au bout d'un moment, elle rassembla le peu de force qui lui restait et parvint, non sans difficulté, à se mettre debout. Ses jambes menaçant de se dérober sous elle, Hermione se rattrapa in extremis contre une colonne à moitié effondrée sur une acromentule. Elle ramassa sa baguette magique et la brandit machinalement vers le sol.
« Recurvite. »
Le sort ayant eu l'effet escompté, son bras retomba mollement contre son flanc et elle se laissa glisser contre la colonne. Son regard se fixa sur ses chaussures, constellées de vomissures et de sang coagulé. Elle se frotta les yeux d'un revers de coude et inspecta les alentours. Le sol était jonché de membres déchiquetés, de baguettes brisées, de tissu déchiré, de sang et de terre. Géants, elfes, sorciers, centaures, statues et autres monstres se mêlaient sur le dallage comme dans une fosse commune. Une marée sinistre. À la lueur du jour, le cloître s'était transformé en cimetière, mais peu d'entres eux auront finalement droit à une sépulture décente.
Elle aurait pu oublier son rôle dans cette guerre, oublier les victimes dont le sang encore chaud souillait les dalles du château. Elle aurait pu balayer ses responsabilités d'un simple revers de main. Elle aurait pu s'en aller. Quitter l'enceinte du château par la forêt interdite et transplaner dans une clairière. Elle connaissait le chemin par cœur, ses pieds la guideraient d'eux mêmes. C'était facile, elle n'avait qu'à mettre un pied devant l'autre. La souffrance s'amenuiserait peut-être au bout de la route.
Mais la route s'arrêtait ici. Au lendemain d'une nuit sanglante. Le temps était venu de pleurer les morts et de creuser les tombes. Prier pour leurs saluts à tous.
Les rescapés déambulaient entre les cadavres, glissant presque entre les débris et s'agenouillant par moment pour ramasser les reliques des sorciers tombés au combat. Ils lui semblaient si lointains, si étrangers. La brume matinale leur donnait des airs de fantômes. L'un d'entre eux s'agenouilla auprès d'elle. Elle réfréna l'envie de lui dire qu'elle n'était pas encore morte et qu'il pourrait revenir plus tard.
« Hermione ? »
Enfin, elle releva la tête. Son front et ses joues étaient noires de suie, plusieurs coupures superficielles lui barraient le visage au niveau de l'arcade sourcilière, de la lèvre inférieure et du cou. Ses yeux étaient rougis, injectés de sang et bordés de cernes violacées. Du sang avait séché dans ses cheveux et sur son sourcil droit.
Elle étouffa un sanglot, détaillant lentement l'homme auprès d'elle. Hermione l'avait reconnu bien avant de lever les yeux. Une voix grave et profonde, un timbre unique et rassurant, Kingsley Shacklebolt semblait toutefois préoccupé. La bataille ne l'avait pas épargnée lui non plus. Un hématome enflait sous son œil droit et sa cape était déchirée par endroits. Sa boucle d'oreille avait été arraché pendant le combat et du sang perlait encore abondamment de son lobe d'oreille.
Hermione sursauta lorsqu'il posa une main sur son épaule. Un geste qui se voulait rassurant mais qui eut l'effet inverse sur l'adolescente. Sa réaction le fit se raviser et il se releva dans un soupir, les yeux baissés sur son corps frêle et tremblant.
« Harry et Ronald te cherchent. Ils sont tous dans la grande salle. »
Hermione hocha vaguement la tête et Kingsley disparut de son champ de vision.
L'introspection viendrait en temps voulu. La fin d'une guerre induit irrémédiablement le début d'une autre. Plus sournoise et plus douloureuse encore. Une bataille de nerfs. Un combat presque perdu d'avance. Celui du deuil.
Ses jambes ne la guidèrent donc pas vers la forêt interdite, mais vers le hall d'entrée du château.
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