A translation of Sunset After the Wake.

Il est en fin d'après-midi. Le soleil se couche derrière les grands gratte-ciels de son penthouse.

MC rentre à la maison après le réveil. Elle ouvre la porte et entre. Elle avait demandé à Taemin la vie privée, elle lui a dit qu'elle voulait être seule. Son fils protesta avec véhémence, mais acquiesça et la laissa retourner dans la maison qu'elle partagea avec son mari pendant soixante-dix ans.

La première chose que ses yeux saisissent, assis offensivement sur la même armoire qu'elle a tenue pendant des décennies, est une paire de ses chaussures. Cuir italien, car, même à la retraite, Jumin n'a jamais perdu son goût pour les vêtements sociaux. Elle ne peut pas trouver ses pantoufles, cependant, et elle conclut que la femme de chambre a dû les emmener à l'hôpital pour qu'il puisse les utiliser là-bas.

Il n'a jamais eu la chance, n'est-ce pas ?

Elle dessine un souffle en lambeaux et déplace son regard. Celan'aidepas, car elle remarque immédiatement son manteau sur un cintre. Elle l'atteint sans réfléchir et porte sa manche à son visage, respirant le parfum épicé familier. Son parfum.

« Non. » La vieille femme secoue la tête. « Non, non, non... »

Étouffée par ses sanglots, elle trébuche dans leur salon.

C'est juste son salon maintenant...

Ses lunettes brillent dans le rayon du soleil couchant, comme s'il posait des questions sur leur maître. Elle se rapproche et trace ses notes du bout du doigt.

Il n'y aura plus de notes, pense-t-elle. Plus de contrats, plus de documents, plus de déclarations aux actionnaires. Elle se souvient de ce qu'il avait dit une fois, quand elle était encore enceinte, quand il lui a enfoncé une liasse de papiers au visage, essayant de la préparer à cette occasion exacte.

« Les hommes vivent statistiquement moins que les femmes, n'est-ce pas ? Je vais probablement te quitter en premier. Je veux que tu sois protégée. Même avec Taemin, je... »

Jumin a obtenu son souhait. MC Han est la veuve la plus riche d'Asie, peut-être la femme la plus riche du monde. Et maintenant? À quoi sert tout cet argent ? Elle veut que son mari revienne.

Alors qu'elle se promène dans l'appartement, aussi lente que son corps douloureux l'exige, elle peut sentir les larmes couler sur ses joues. Partout où elle regarde, elle voit des signes de sa présence : son cardigan en laine sur un fauteuil, sa tasse préférée dans un évier, sa brosse à dents dans une tasse.

Tout lui rappelle : son parfum qui persiste encore dans leur chambre, sa voix qui résonne encore dans ses oreilles.

Épuisé, MC s'enfonce sur le canapé et, incapable de le maintenir ensemble plus longtemps, et pleure. Elle pleure comme elle n'a jamais pleuré auparavant, elle pleure toutes les larmes qu'elle n'a pas été autorisée dans tout le cortège funèbre. Il est parti. Son mari de tant de décennies n'est plus.

Il n'y aura pas de remarques plus sarcastiques, de blagues bizarres et peu drôles, de déclarations d'amour aléatoires et passionnées, de rires bas. Plus jamais elle ne sentira sa caresse contre son corps. Plus jamais elle ne se séparera dans ses bras. Plus jamais elle ne se réveillera au son de son stylo gribouillant sur le papier.

Jamais.

Peut-être que demain, elle pensera à tout ce qu'ils ont accompli ensemble, aux jours heureux qu'ils ont passés ensemble, à l'amour qu'ils ont partagé. Peut-être qu'elle pourra même sourire en regardant dans les yeux noirs de leur arrière-petite-fille.

Mais pas aujourd'hui. Aujourd'hui, elle se sent trop vide, trop désolée. Aujourd'hui, son cœur saigne, alors que le chagrin s'y enfonce de plus en plus profondément, et qu'une seule pensée pulse dans ses tempes.

Plus jamais.