Gays of thrones
Chapitre 5
L'abominable homme des neiges
Jon Snow ne savait pas comment il en était arrivé là. Ils étaient partis au-delà du Mur, à la recherche de tonton Benjen et ses collègues disparus, avaient loué une porcherie chez l'habitant (Bed & Breakfast chez Craster… avouez que ça vous fait rêver, bande de petits Sudiens !), ce que Jon avait détesté parce qu'il n'y avait que des filles là-dedans, puis s'étaient rendus au Poing des Premiers Hommes, un lieu qui n'avait en soi rien de remarquable, si ce n'est que, selon les lectures érudites de Sam, on y avait inventé une pratique érotique pour mecs aguerris, d'où le nom du site, dont il restait quelques accessoires que Jon et ses amis s'étaient empressés de récupérer pour les tester à Châteaunoir.
Après, ça s'était gâté. Ils s'étaient peu ou prou perdus, avaient été capturés par des Sauvageons, les uns s'étaient fait tuer, les autres s'étaient sauvés, et Jon et Qhorin Mimain s'étaient retrouvés prisonniers. A présent, ils étaient enchaînés et suivaient le train des Sauvageons, et Jon ne savait pas où ils les emmenaient.
« Où est-ce qu'on va ? », demanda-t-il à Qhorin.
« Sûrement au camp de Mance Rayder, lui répondit le Mimain. Mance décidera de notre sort. »
« Qui est ce Mance Rayder ? », demanda Snow.
« Il était des nôtres, avant, lui dit Qhorin. Mais il nous a quittés suite à une sale histoire… »
« Comment ça ? », demanda Jon, visiblement très curieux.
Qhorin haussa les épaules : « Je m'étais juré de ne jamais en parler. Mais vu qu'on va sûrement mourir, il est temps que je me confesse… »
Qhorin commença son récit :
« Mance Rayder était un brave garçon. Il est entré très jeune dans la Garde de Nuit. Il était loyal, courageux. Quant à moi, j'étais un jeune patrouilleur plein de vie. J'avais tous mes doigts, et je savais les utiliser. J'avais été initié au Poing des Premiers Hommes, parmi l'élite des Frères jurés. J'ai proposé à Mance de nous rejoindre. Au début, il a accepté. Mais quand il a compris en quoi consistait l'initiation, il s'est rebiffé. Il a voulu retourner au Mur, il voulait quitter la Garde, il était même prêt à torcher les porcs de Craster plutôt que de rejoindre notre cercle. Mais on ne quitte pas la Garde de Nuit comme ça, sur un coup de tête. Alors nous… nous l'avons initié. De force. »
Jon Snow faillit défaillir, mais le coup de pied au cul qu'il se prit de sa geôlière le remit en marche fissa. Le souvenir de Ser Alliser forçant Sam lui revenait en mémoire, et il en éprouvait encore une haine vivace. Comment le fameux Qhorin Mimain avait-il pu recourir à une telle contrainte sur un jeune homme aussi motivé ? Décidément, il enchaînait les désillusions !
Qhorin, lui, ne remarquait pas son trouble, perdu qu'il était dans ses souvenirs : « Mance s'est alors enfui. Il a rejoint les Sauvageons. Il est devenu leur chef, et un jour, alors que j'étais tombé entre leurs mains, il a pris sa revanche… »
« Comment ça ? », demanda Jon.
« C'était l'hiver. L'hiver d'Au-delà du Mur. L'hiver avec un grand H. Et même un grand I, et aussi un grand V… »
« Je crois que j'ai compris », l'interrompit Jon.
« Les sauvageons étaient transis. Leurs vivres étaient épuisés. Alors Mance a ordonné qu'on me dévore les doigts. Un par un. Pendant des jours. »
Bien fait, espèce de violeur !, songea Jon.
Puis, réfléchissant quelques minutes, il demanda : « Mais… tu leur as échappé ? »
« Oui, dit Qhorin. Avec mes doigts restants, j'ai attrapé une corneille à trois yeux et je me suis enfui par la voie des airs… »
Jon Snow ne savait pas que c'était possible. Il aurait plutôt songé à chevaucher un loup-garou… Tiens, d'ailleurs, où était passé Fantôme ? Jamais là quand on avait besoin de lui, celui-là !
Leur escorte rencontra bientôt, sur un lac gelé, super endroit pour un rencard, un groupe de Sauvageons recouverts de peaux et d'os.
« Mais c'est qui, ceux-là ? », s'écria Jon.
Ygrid, la Sauvageonne qui avait capturé Jon, une rouquine à l'allure androgyne des plus troublantes, allait à la rencontre de leur chef : « Salut à toi, Seigneur des Os ! »
« Salut à toi, Merida ! », s'écria le type en cosplay de mort-vivant.
« Non, moi c'est Ygrid ! », grogna-t-elle.
Pendant qu'Ygrid négociait avec le Seigneur des Os sur le sort de ses prisonniers, Qhorin Mimain fournit à Jon Snow quelques explications : « Celui-là, c'est le Seigneur des Os. Méfie-toi de lui. Il est connu pour pratiquer une autre forme d'initiation… »
« Laquelle ? », demanda Jon qui n'avait pas froid aux yeux (en même temps, au Nord du Mur, c'est bien le dernier endroit où on peut avoir froid !).
« Il récupère les os de ses victimes, qu'il offre en pâture aux Thenns. Eux prennent la viande, lui garde les os. Ça lui sert d'armure, ça fait peur, et, selon que la mine de ses captifs lui revienne ou pas, il leur enfonce des os là où il peut. Ça va du pisiforme à l'humérus… »
« Tu es en train de me dire qu'il utilise des sextoys préhistoriques ? », résuma Jon.
« Oui, lui dit Qhorin, mais avec une ambiance d'Halloween… »
Chacun ses goûts, songea Jon, qui venait en une semaine de découvrir la zoophilie de Craster, le cross-dressing d'Ygrid, le fist-fucking de Qhorin, et le fétichisme du Seigneur des Os.
Ce dernier s'avança vers eux. A travers son masque crânien, il fixa Jon : « Hum… celui-là, dit-il à Ygrid, mériterait une côte bien recourbée… »
« Ouch, souffla Qhorin, ça, ça veut dire qu'il ne te sent pas du tout ! »
Je m'en doutais, se retint de lui dire Jon.
« Et pour celui-là ? », demanda-t-il en désignant Qhorin au Seigneur des Os. Celui-ci fut surpris par une telle effronterie : « Deux côtes ! », jura-t-il. « Ensemble, liées par un tendon percé de phalanges… »
« Il est à moi, dit Ygrid. Je m'en occupe ! »
« Pffff, dit le Seigneur des Os, tes tortures à toi se résument à transformer tes victimes en hérissons, on a vu plus sadique ! »
« On en reparlera quand je t'aurais transformé en hérisson, comme tu dis ! », protesta la jeune femme.
Le Seigneur des Os se tourna alors vers Qhorin : « Tiens ! Un invité de marque. Ça faisait longtemps ! »
« Lui, dit Ygrid, est réservé à Mance Rayder. »
« Je sais, soupira le Seigneur des Os. Décidément, on ne va pas beaucoup rigoler avec ta prise… »
« Je ne pêche pas du corbac pour toi, mon gros ! », rétorqua Ygrid.
La caravane reprit sa route. Jon s'aperçut très vite aux cours des jours suivants que Qhorin flippait : « Je ne veux pas revoir Mance… Je t'en supplie, gamin, aide-moi ! Je ne veux pas revoir Mance… »
« Je comprends, ironisa Jon, c'est toujours difficile de retrouver un ex… »
« Tu m'énerves, sale bâtard ! », s'écria Qhorin. « On en reparlera quand ta copine barbue t'aura brisé le cœur ! »
« Hey ! N'insulte pas Sam ! »
Mais Qhorin était décidé à pousser Jon à bout : « C'est tout ce que tu mérites ! Tu as brisé tes vœux, Jon Snow ! Tu t'es tapé un gars si chiffe molle qu'on croirait que c'est une fille du Sud ! »
« Laisse Sam en dehors de ça ! », ordonna Jon.
« Oh non, certainement pas ! Tu me les brises, Jon Snow ! Tu es Jon Snow, le briseur de vœux, le briseur de couilles… Et ta meuf, elle est tellement grosse, qu'on dirait Walda Frey ! »
« Fous-moi la paix ! », hurla Jon.
« Ta meuf, elle a tellement peur, que quand elle regarde le Mur, elle se pisse dessus comme les filles de Craster ! »
« Ouais, ben moi, cria Jon, je n'ai pas besoin de forcer un mec pour qu'il me laisse le prendre ! »
Et bim, dans les dents ! Ça fait du bien quand ça sort.
Qhorin se jeta sur lui, le bouscula, saisit une épée et tenta de le frapper avec. Les Sauvageons les regardèrent avec grand intérêt, en se lançant des paris.
« Vas-y, Jon Snow, montre-moi que c'est toi qui portes la culotte dans ton couple ! »
Jon dégaina à son tour : « C'est ça, viens, Qhorin, viens te faire pénétrer par ma lame acérée ! »
« Elle est émoussée, ta lame, espèce de petit crétin, dit Qhorin en frappant dessus, ça fait des jours que tu n'as pas pu l'astiquer ! »
« Tant mieux, répliqua Jon, comme ça tu la sentiras passer ! »
Et Qhorin, le mythique Mimain, sentit effectivement la lame de Jon lui passer à travers le corps. Alors qu'il crachait ses tripes par le nombril, il murmura à l'oreille de Snow : « Merci, gamin… je te confie Mance Rayder ! », avant de s'écrouler.
Jon Snow se serait bien passé d'un tel legs. Ygrid, qui avait misé sur lui, le regarda avec satisfaction : pour ce soir, elle venait de gagner une double-ration.
