Exfiltration

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Il avait l'air surpris, au moins autant qu'elle-même devait l'être. Sérhà mit quelques secondes à s'apercevoir qu'ils se visaient mutuellement de leurs armes. Réflexe de guerrier : elle aurait tiré sur n'importe qui d'autre – et lui aussi, probablement.

— Qu'est-ce que tu fous ici ? lâcha-t-il.

Il ne baissa pas sa visée. Elle non plus. Qu'il n'aille pas croire qu'il avait l'ascendant sur elle.
Elle le fixa sans ciller. Il était un peu plus grand qu'elle et elle se sentait toujours écrasée par son aura en sa présence, mais elle refusait de céder au jeu de puissance qui s'installait.

— Je suis chez moi, rétorqua-t-elle. Et je pourrais te retourner la question.

Elle vit un éclat d'incertitude dans sa prunelle sombre, fugace et aussitôt réprimé. Le capitaine Harlock détestait être pris en défaut, elle le savait, et elle aurait été étonnée que son incursion en ces lieux fasse partie d'une opération planifiée.

Elle savait aussi qu'elle le perturbait « physiquement » – privilège de Sylvidre sur les humains mâles – et qu'il détestait cela également. Avec une lenteur calculée, elle fit descendre son regard vers la broche en forme de tête de mort qui fermait sa cape, glissa sur le blouson noir flanqué du même symbole, elle s'attarda sur les boucles de métal des deux ceinturons, suivit enfin la ligne de la fermeture éclair du pantalon et releva le coin de ses lèvres. Harlock réagit d'une grimace, recula d'un pas, détourna la tête. Et rengaina.

— Arrête ça, sorcière, siffla-t-il.

Sérhà balaya l'insulte de la main.

— Ne me rends pas responsable de ton absence de maîtrise, pirate.

Harlock répondit « pfeuh » en croisant les bras, redressa le menton d'un geste bravache, mais ne renchérit pas.

Sérhà rangea son arme à son tour. Elle aurait aimé traiter le capitaine de l'Arcadia comme un ennemi – ce qu'il était, il suffisait de se pencher sur le nombre de vaisseaux sylvidres qu'il avait détruits – ; elle ne pouvait cependant s'y résoudre. Au vu de sa moue contrariée, elle devina qu'Harlock était soumis au même dilemme.

Ils s'étaient croisés, il lui avait sauvé la vie avec toute l'impulsivité humaine, elle lui avait rendu la pareille par des moyens sylvidres. Un partage d'esprits. Une communion astrale. Harlock n'était pas psy-compétent mais ils avaient malgré tout mêlé leurs âmes. Mal. Assez pour perdurer.
Une fusion, même bancale, créait des liens inaltérables.

Leurs relations depuis lors étaient… compliquées.

— Je dois regagner le Faré, dit-elle. Le Conseil n'est pas conscient de la gravité de la situation et leur plan de défense ne suffira pas si le conflit s'étend.
— Et tu n'as rien trouvé de plus rapide qu'un véhicule terrestre ? se moqua Harlock.

Elle renifla.

— Ce sera toujours plus efficace que d'espérer l'utiliser pour rejoindre un vaisseau spatial, hangareka.

Harlock se renfrogna. Touché.

— Mon spacewolf est sur l'astroport.

Il jeta un bref regard sur la colonne de fumée qui surplombait le tarmac.

— Était, corrigea-t-il. Peu de chances qu'il s'en soit tiré, et je n'ai pas l'intention d'aller vérifier… Et j'étais là le premier, termina-t-il en posant une main possessive sur le six-roues.

Sérhà secoua la tête. Pas question de se laisser doubler. La sécurité du Faré prévalait sur les intérêts d'un vulgaire pirate humain.
Elle plissa les yeux, se mordit la lèvre inférieure, dévisagea Harlock sans complaisance. Il ne reculerait pas. Elle non plus. Mais un consensus était possible, admit-elle.

— Tu avais défini un point d'extraction avec l'Arcadia ?

Elle inclinait toujours vers le consensus avec Harlock, se morigéna-t-elle. Et elle ne parvenait pas vraiment à le regretter.
Le capitaine pirate répondit d'un signe de dénégation.

— Alors je pense qu'on s'accommodera d'un covoiturage, trancha-t-elle. À cinquante kilomètres au nord, il y a un poste d'observation avancé équipé d'un phytoptère… Un glisseur, précisa-t-elle comme Harlock levait un sourcil perplexe. Si ton vaisseau ne peut pas te récupérer là-bas, je te laisserai le six-roues.

Il ne protesta pas. Le consensus. Ils en venaient toujours au consensus.

Dans la cabine du six-roues, elle considéra les commandes avec une moue dubitative, s'assit côté passager, sortit son pad tactique, le bascula en mode cartographique et l'agita sous le nez d'Harlock.

— Tu conduis, je fais la nav', décréta-t-elle.
— Va falloir contourner la ville et on sera obligé d'emprunter la route principale pour franchir le canyon, acquiesça-t-il. En espérant que personne n'ait fait sauter le pont.

Il tâtonna un peu avec les panneaux du tableau de bord, mais réussit à allumer le moteur plus vite que Sérhà n'y serait parvenue. Puis le six-roues s'ébranla avec la délicatesse d'un mastodonte sous caféine, se dirigea à l'opposé des portes du site, et Harlock prit un plaisir évident à défoncer la double clôture grillagée pour sortir.
Sérhà retint un sourire tandis qu'elle positionnait son pad de manière à ce qu'Harlock puisse voir la trajectoire affichée.

— Ton machin est d'accord avec moi, pointa-t-il. Contourner la ville, rejoindre le pont, passer le canyon. Ça devrait le faire en termes de timing.

L'écran donnait également nombre de renseignements tactiques que Sérhà avait récupérés en préalable à sa reconnaissance : des informations sur les faiblesses des défenses humaines, les fréquences de leurs radars et les contre-mesures les plus efficaces. Elles étaient toutefois inscrites en sylvidre, Harlock ne le lisait heureusement pas, et Sérhà se garda de le lui mentionner. Il devait s'en douter, de toute façon. Ils jouaient dans deux camps opposés.

Le trajet jusqu'au canyon se déroula sans contretemps – les rues étaient dégagées, les mécas invisibles, et les civils s'écartaient à leur approche.

Aux abords du pont, un point de contrôle bloquait la rue sur toute sa largeur. Cinq policiers leur adressèrent de grands signes, mais n'insistèrent pas quand Harlock percuta le capot de leur véhicule. Le pare-buffle du six-roues remplit parfaitement son office et le barrage fut bientôt loin derrière eux.
Personne ne montra de velléités à les poursuivre.

La route disparaissait quelques centaines de mètres après le pont, remplacée par une piste cahoteuse. Ils mirent deux heures pour traverser les terres arables et les ranchs épars qui jouxtaient le canyon. Le poste avancé sylvidre se situait à la lisière de la forêt primaire qui couvrait la partie nord du continent, indiscernable pour qui ne savait pas qu'il se trouvait là, à quelques kilomètres à peine du dernier ranch et avec une vue directe sur la mesa et les installations minières de Redemption. Un spot de surveillance parfait pour tenir à l'œil les activités humaines.
Harlock ne commenta pas, même s'il ne fallait pas se leurrer : il était compétent et tout à fait en mesure d'analyser correctement ce qu'il voyait. Sérhà pressentait néanmoins qu'il ne reviendrait pas bombarder la position avec l'Arcadia. Le consensus, toujours…

Elle s'obligea à ne plus penser au capitaine pirate et se focalisa sur le phytoptère. Une fois extrait de sa coque végétale, le petit aéronef se révéla parfaitement fonctionnel. Elle serait au Faré avant la nuit, se réjouit-elle.

— C'est bon pour toi ? demanda-t-elle à Harlock.

Silence.
Elle se retourna vers lui. Sa mine était sombre.

Il la fixa, eut une moue indéfinissable, leva sa radio.

— Brouillage, lâcha-t-il. Si j'intensifie le signal pour passer outre, je vais me faire repérer.

Il fit un geste éloquent en direction de Redemption.

— Et j'suis trop près. Je serai ramassé par les mécas avant que l'Arcadia n'ait le temps d'arriver… Elle est carrossable, ta forêt ?

Non. Au-delà du poste d'observation, la végétation s'enchevêtrait en taillis touffus, les arbres séculaires déployaient des murs de branches mouvantes et le sous-bois était piégé de lianes étrangleuses. La seule solution viable pour lui était de rebrousser chemin et de tracer une route au sud… où le désert aride se montrerait au moins aussi redoutable que la forêt. Et ce, sans tenir compte des mécas, qui localiseraient aisément un six-roues isolé dans la pampa.
Ou alors il se planquait sur place en attendant que les choses se tassent, songea Sérhà. Hélas, ce n'était pas du tout son genre.

Harlock tournait en rond, assurément préoccupé, observant tantôt le six-roues, tantôt la forêt, tantôt les cimes de la mesa. Au Sud, l'astroport en flammes était désormais survolé de quatre frégates mécas, et des barges d'assaut se déployaient au-dessus de la ville. Sérhà ne doutait pas que l'Arcadia puisse tenir tête aux appareils mécas en un contre un, mais en atmosphère et contre une flotte constituée il serait désavantagé.
Probable qu'Harlock n'ait pas non plus envie d'envenimer la situation. C'était une tête brûlée, mais il n'était pas idiot.
Et puis, comme il l'avait mentionné, cela ne résolvait pas son problème : son vaisseau n'était pas là, et si les mécas mettaient la main sur lui ils ne lui feraient pas de cadeaux.

Elle hésita. Si elle suivait sa raison, elle le laisserait se débrouiller.
Mais elle inclinait toujours vers le consensus avec Harlock. Et elle ne parvenait jamais vraiment à le regretter.

— Il y a deux places dans le phytoptère, dit-elle. Je t'emmène au Faré. Tu viens ?