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Il ignore où a disparu la foule. À vrai dire, il ignore même pourquoi il se trouvait au milieu d'une foule. Il fait un tour sur lui-même. Pourquoi ses pas l'ont-ils mené jusqu'ici ? Le sol est pavé de dalles polies par le temps, les murs construits de pierres brutes, le plafond bas. Un grondement sourd, continu, étouffé, meuble les recoins d'accents sinistres.
Lumière grise de laboratoire. Impression d'être une souris dans un labyrinthe. Le couloir bifurque une fois, deux fois, trop de fois. Une seule issue. Un cul-de-sac. Une pièce nue.
Il lève les yeux. Un cube de pierre noire émerge du plafond.
Il tend les bras. Il est trop petit pour atteindre la base de la structure.
Il se dresse sur la pointe des pieds. Son esprit est vide, mais la pierre l'hypnotise.
Silence. Noir et vide. Il a envie de pleurer.
Silence. Frémissement électrique. Souffle infime d'air.
— Le moment n'est pas encore venu, exhale une voix. Bientôt…
Le moment pour quoi ?
La fatigue le prend. Il s'assoit à même le sol, replie ses genoux contre sa poitrine, enfouit son visage entre ses bras. Il ne pleure pas. Ses joues sont humides.
Silence.