Bueno primero esta historia no es mi fanfic a solo me dieron permiso de traducirla su creador es Curious Beats (Aplausos) espero que la disfruten por favor si les gusta sigan al creador de esta historia.

También si serian amables en decirme, si hay alguna parte en la traducción que sientan que no concuerde, por favor sean amables en decirme para corregirlo


"La historia la escribe el vencedor. La historia está llena de mentirosos. Si él vive y nosotros morimos, su verdad queda escrita y la nuestra se pierde".

- John Price

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"No estoy sola", le advirtió ella, desenfundando su sable. Confiaba en que podría vencerlo: con o sin aura, mientras ella había pasado cada hora de la mayor parte de su vida perfeccionando sus habilidades, él había estado construyendo un imperio durante al menos las últimas cinco. Podía enumerar con sus dos manos los cazadores capaces de derrotar a un miembro del Ace Ops, y Percy no estaba en esa lista.

"Lo sé", le dijo, volviéndose para observar la batalla, con la mano derecha metida en el bolsillo, mientras la izquierda daba golpecitos en la pierna a un ritmo inaudito. "Seis de vosotros".

Los ojos de Winter se entrecerraron hasta convertirse en ranuras. Si sabía que los Ace Ops venían a por él, no solo habían dudado seriamente de la inteligencia de Mistral en Atlas, sino que había sabido que vendrían a por él personalmente, y, sin embargo, aquí estaba, solo. Sin vigilancia. Desarmado, incluso.

"No pareces muy preocupado". Winter observó con cautela, deslizando un pie hacia atrás en una postura practicada. Todavía no había descifrado sus desordenados sentimientos, pero parecía que se decidiría por ella. Esperaban que la mitad de los cazadores de Mistral lo defendieran. Él, solo, no tenía ninguna posibilidad contra los Ace Ops. Incluso si esto era una trampa y de alguna manera se escapaba o los incapacitaba a todos, Ironwood estaría allí en cuestión de minutos con su compañía de caballeros.

"Tengo que luchar contra ti", le advirtió por última vez, levantando su espada a la altura del hombro e inclinándose hacia delante. A unas decenas de metros de su otro lado, Harriet aterrizó.

"Está bien".- Le dijo Percy, que seguía observando despreocupadamente el lejano conflicto. "Me gustaría que hubieras tomado una decisión diferente, pero lo entiendo. Si te sirve de algo, haré lo posible por mantenerte con vida".

Winter se mordió la lengua mientras el resto de los Ace Ops comenzaban a aterrizar alrededor de la plaza. No lo he decidido. Winter deseó poder decírselo. Tú decidiste por mí.

Sabiendo que ya no tenía elección en el resultado de este conflicto, Winter se armó de valor y se lanzó hacia la espalda indefensa de Percy.

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Percy agarró a Anaklusmos, permitiendo finalmente que sus músculos se tensaran. Habiéndolos divisado antes y sabiendo que debía buscarlo, pudo sentir que el resto de los cuerpos de agua en el aire (al menos, los que se dirigían hacia él) finalmente aterrizaban. De alguna manera, dudaba que estuvieran tan interesados en charlar como lo estaba Winter.

Hablando de la... decisión de Winter, por muy despreocupado que lo hubiera tratado, saber lo que había elegido era una mierda. Sabía que había una posibilidad -muy grande- de que ella eligiera a los militares en lugar de a él, pero lo que no había esperado era que ella formara parte personalmente del equipo que vendría a matarlo, o que él siguiera sintiendo el revelador escozor de la traición que eso conllevaba.

Y de repente, el invierno se movía. Lo sintió mucho antes de verlo, la vaga presencia del agua en su cuerpo se precipitó de repente hacia él a una velocidad impresionante.

Percy extendió la mano y sacó Anaklusmos, balanceándola hacia arriba y barriendo la espada de Winter lejos de él. Moviéndose con su impulso, pasó a toda velocidad por delante de él varios metros y giró en el acto para enfrentarse de nuevo a él.

Percy se habría contentado con quedarse allí y tener otra charla o pasar todo el tiempo rechazando casualmente los ataques individuales, aunque el resto de la fuerza de ataque en la que estaba Winter no parecía estar de acuerdo.

En un segundo, un torrente de balas salpicó su aura, golpeando dolorosamente sus brazos y su torso. Sin embargo, solo era eso, dolor. El aura se encargó del resto.

Una mujer de baja estatura envuelta en rayos, más bien en electricidad, pasó corriendo junto a él, con un puño extendido para chocar con su mejilla. Se inclinó hacia atrás, decidió que, en su posición actual, sacar una pierna para hacerla tropezar comprometería más su equilibrio que el de ella.

Ella no se esperaba que la esquivara, si su apenas audible balbuceo de incredulidad era un indicio, pero Percy no tuvo tiempo de reflexionar sobre ello, porque un momento después tuvo que rodar para evitar que un banco fuera lanzado hacia el, con un gran trozo de tierra y cemento en el que había estado anclado.

Rodando suavemente hasta ponerse de pie, Percy le dirigió una mirada sucia al tipo calvo que estaba en el otro extremo del claro con los gigantescos brazos amarillos brillantes. Había muchas posibilidades de que eso golpeara a un civil, y una garantía absoluta de que causaría algún daño a la propiedad.

"Amigo, no co-"

Ni siquiera había terminado la breve objeción cuando fue asaltado de nuevo, esta vez en forma de un gran martillo que se dirigía a su torso.

Con el ceño fruncido, Percy esquivó la colisión con su pecho por escasos centímetros. Tenía que reconocerlo -interceptó a la chica de la electricidad, agachándose y empujando el pomo de Anaklusmos justo debajo de su caja torácica y sacándole el aliento, ignorando el ligero repiqueteo de las balas que chocaban con su aura-, estaban coordinados. No era especialmente creativa la forma en que trabajaban en equipo, sus habilidades no parecían complementarse demasiado -Percy paró el siguiente golpe de Winter, enviando una patada a su lado a la mujer del gran martillo para interrumpir su golpe-, sabían cómo encadenar sus asaltos para que él no tuviera realmente espacio para respirar.

Una mujer grande y fuertemente acorazada con guanteletes de metal corría hacia él, pareciendo que pretendía placarlo justo cuando una delgada línea se abría paso alrededor de sus piernas, un pequeño gancho se clavaba en sus vaqueros y se mantenía firme. Percy gruñó, aunque se vio obligado a ignorarlo y a ocuparse del problema más inmediato, forcejeando brevemente con la mujer antes de arrojarla varios metros a su derecha y a su espalda.

Centrarse en la amenaza inmediata resultó ser un error solo un momento después, cuando un árbol -raíces, tierra y todo- se elevó hacia él y sus piernas fueron atadas. Antes de que pudiera reaccionar, el cordel se tensó y le arrancaron las piernas. En circunstancias normales no habría sido suficiente para desestabilizarlo, a pesar de que sus piernas ya se encontraban en una posición incómoda al estar tan juntas y, como resultado, cayó al suelo.

Al cortar la cuerda que lo ataba, Anaklusmos cortó el metal como si fuera mantequilla y Percy se liberó, pero sabía que era demasiado tarde. Ya no estaba atado al hombre que había estado tirando de él, pero estaba de espaldas, y sus piernas seguían enredadas en lo que parecía un kilómetro y medio de cable metálico. Sin otra opción inmediata, en la fracción de segundo anterior a la colisión, Percy levantó las piernas para recibir el impacto del tronco en lugar de su torso. Salió despedido por la ladera de la montaña y rodó por su cara rocosa, con los cantos rodados y las rocas clavándose en su espalda, y luego en su brazo, y luego en su pecho, y luego en su espalda de nuevo.

Permitiéndose un momento para gemir cuando su tropiezo llegó a su fin unos cientos de metros más tarde, Percy iba a comenzar a liberarse con Anaklusmos antes de darse cuenta con una sacudida de que no, no tenía la espada todavía en la mano. Eso podría ser algo bueno, si fuera sincero. No confiaba en que hubiera podido evitar apuñalarse al caer por el acantilado.

Resuelto a desenredarse manualmente con un gruñido frustrado, al menos durante unos momentos hasta que Anaklusmosvolviera a aparecer en su bolsillo, Percy agarró el cable metálico y comenzó el arduo proceso de desenredarlo.

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Winter observó cómo el árbol que lanzó Vine impactó directamente en la forma atada de Percy, lanzándolo por el acantilado hasta unos cientos de metros más abajo, donde casi con seguridad quedaría lisiado e inmovilizado.

"Buen lanzamiento, Vine". Clover elogió. "Y buen trabajo distrayéndolo, Tortuga. Ya he contactado con el General Ironwood. La andanada estará en camino en segundos", les dijo, aparentemente decidiendo ser minucioso de todas formas. "Winter, Tortuga, adelantaos y empezad a dirigiros al pie de la montaña. Cuanto antes acabemos con esto, menos gente tendrá que morir".

Winter se abstuvo de comentar que acababa de solicitar un ataque aéreo sobre una zona civil que probablemente colapsaría toda la estructura de esa parte de la montaña en una avalancha que probablemente mataría a miles de personas, en lugar de llevar a su equipo de especialistas altamente capacitados para ir a detener a un hombre gravemente herido.

"Entendido". Le confirmó Tortuga, asintiendo a Clover y quitándose el polvo.

Winter asintió con poco entusiasmo, volviéndose hacia la pared del acantilado de la que acababa de ver salir a su mayor amigo y corriendo hacia un salto sin decir nada más.

Sus ojos se dirigieron inmediatamente al final del rastro de escombros que marcaba el descenso de Percy y el árbol por la ladera de la montaña. No vio ningún movimiento, sin embargo, por un breve momento, consideró la posibilidad de detener su descenso para ir a ayudarlo de todos modos. Sabía que era inútil, pero si al menos podía sacarlo de la zona de la explosión y "arrestarlo", sería sometida a un consejo de guerra y probablemente arrestada, tal vez podría salvarlo...

Y entonces, en una fracción de segundo, fue demasiado tarde. El lugar en el que había aterrizado desapareció de su vista mientras ella pasaba un nivel y descendía al siguiente, la oportunidad pasó. Lanzando un glifo tras otro para evitar caer en la ladera de la montaña, Winter siguió bajando hacia la base.

Ya tendría tiempo de lamentarse más tarde. Ahora mismo, no podía volver atrás. Percy se había hecho demasiado vulnerable para que ella lo ayudara, por muy buen luchador que fuera. Este era el resultado. Ella esperaba que él saliera a tiempo, aunque...

Winter se concentró en la misión que tenía por delante. Tendría éxito en su misión, demostraría su lealtad sin lugar a dudas y acabaría con esta batalla. Haría lo necesario para ascender de rango, para poder influir en Atlas desde dentro. Si no lo hacía, si dudaba o retrocedía, todo esto habría sido en vano.

Al ralentizar su descenso hasta tocar ligeramente el suelo en el fondo del valle, Winter blandió su espada e invocó un nunca más para distraer a los dos hombres armados que la habían visto aterrizar, sin prestarles atención después.

Impaciente, Winter se metió en un callejón cercano y esperó a Tortuga. Siempre era la más lenta...

Mirando hacia la ladera de la montaña, Winter lo vio antes de oírlo. Los proyectiles que contenían cien libras de polvo explosivo en cada uno de ellos impactaron en la pared del acantilado cerca de la cima de la montaña, lanzando rocas desde su lado y rociando escombros a kilómetros de distancia.

Transcurrieron apenas unos segundos antes de que la onda expansiva la alcanzara y se viera obligada a apartar la vista y ponerse a cubierto. La onda de choque sacudió los edificios en mal estado que la rodeaban, arrancando los tejados de muchos de ellos. Incluso a través del vendaval, oyó a familias invisibles gritar de terror, mujeres y niños acurrucados donde cabían.

Con los puños apretados hasta que los nudillos se volvieron blancos, Winter salió del callejón y continuó por la calle rota hacia su misión, haciendo todo lo posible por no pensar en los que estaban más arriba de la montaña, los civiles que no estaban lo más lejos posible de la explosión. No podía retroceder en el tiempo, y volver atrás ahora no haría más que hacer que todo careciera de sentido. La muerte, el sufrimiento. La muerte de Percy, su sufrimiento.

Winter dejó que una sola lágrima recorriera su mejilla.

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A Shiro le dolía la cabeza.

No había pensado que liderar un ejército u organizar la defensa de cien millones de almas sería fácil, pero había pensado que podría manejarlo. Después de todo, había estado más o menos dirigiendo el país durante buena parte de la década, y supervisando otros proyectos en todo el Remanente, en el juego de teléfono más complejo jamás concebido. Pandillas en Vale, Colmillo Blanco en Atlas, monárquicos en Vacuo, toda la isla de Menagerie, Johnson y Wesserschmitt y todas sus subdivisiones -armas ligeras, drones, defensas autónomas, naves aéreas, la lista seguía- y la Compañía de Comercio Mistral encima, organizando acuerdos comerciales, solicitando licencias, fundando bancos, amañando elecciones, pagando a los medios de comunicación y, como cereza del pastel, vigilando la mayor red de subterfugio y espionaje del mundo.

El punto es que Shiro tenía mucha experiencia en liderazgo y organización. Sabía lo que podía manejar, y era bastante. Así que cuando empezó el combate y todo había estado más o menos tranquilo, se imaginó que así sería toda la batalla. Habría una charla por radio constante, pero tranquila, cada pocos segundos recibiría una actualización del estado, y de vez en cuando podría recibir una pregunta directa o una petición de permiso para hacer algo.

"Águila Blanca Uno-Siete Romeo, aquí Bluejay Uno-Seis Romeo, solicitando el tiempo de llegada de esa medevac..."

"Águila Blanca Uno-Seis Romeo aquí Cabeza de Martillo Siete, solicitando reconocimiento del terreno en el punto uno, cinco, tres, guion seis, tres, dos-"

"Relámpago Tres este es Ventisca Dos-Siete, el efecto sobre el objetivo fue mínimo, solicito otro recorrido en el vector suroeste a noreste, ajuste el fuego a la derecha veinte metros".

"Cabeza de Martillo Seis Romeo, este es Beowolf Uno Romeo, solicitando misión de fuego en la posición cuatro, ocho, cinco dash seis-"

No se quedó así.

No lo malinterpreten. Todos estaban tranquilos, serenos y precisos, como habían sido entrenados para ello, pero el gran volumen era... demasiado. Su atención se dividía en siete partes cada segundo, y cada una de ellas tenía que ver con algo de vida o muerte.

Ni siquiera eran todos para Shiro, sino que eran todos para su unidad de "mando": todos los oficiales de la cúspide del tótem, en el centro de mando central. Eso significaba que tenía que saber lo que estaba pasando, o al menos estar al tanto, y significaba que, aunque no estuvieran dirigidas a él, estaban todas en una misma frecuencia de radio para que pudiera controlar todo. En retrospectiva, tener a tanta gente a cargo de partes tan grandes de la fuerza y a los muchos operadores de radio que los acompañaban en una sola sala no fue... la mejor idea. O tal vez estaban demasiado centralizados para empezar, no tenía ni idea. Lo que sí sabía era que tendría algunas largas noches reorganizándolo con Percy si sobrevivían a todo esto.

"¿A qué distancia está su fuerza ahora?" Preguntó Shiro, dirigiéndose al operador de radio que tenía asignado específicamente, para recibir las peticiones que se enviaban no a alguien del centro de mando, sino a él directamente. Teniendo en cuenta que casi todos los que le informaban directamente estaban en la sala, Shiro pensó que era un poco redundante.

Reconociendo rápidamente que había escuchado la pregunta, el joven que era él... ¿Asistente de Shiro? Saltó para hablar con alguien en el otro extremo de la sala antes de apresurarse a volver. "Algo menos de un kilómetro, señor, apenas dentro del alcance efectivo de nuestras armas. Al parecer llevan unos minutos así de cerca, disparando a nuestras defensas".

Shiro parpadeó. "Tienen los mismos rifles que nosotros, ¿no? Nuestro alcance efectivo debe ser igual de lejano que el suyo, y están al descubierto".

"No estoy seguro de que estén en campo abierto", le dijo su operador de radio. "Puede que algunos lo estén, pero hay colinas, vallas, matorrales e incluso algunos árboles tras los que pueden cubrirse. Puedo comprobarlo, pero creo que la mayoría están en líneas de batalla detrás de las colinas. Es peor cobertura que nuestras trincheras, pero, bueno, hay una medida en la que esas máquinas nos ganan por goleada".

"Su puntería". Shiro maldijo. Había sido uno de los principales puntos de venta. Los autómatas eran pesados, requerían mantenimiento constante, energía y un montón de otros inconvenientes, pero también tenían muchas ventajas. Quizás la más fuerte era que, a pesar de no ser mucho mejor que un soldado normal en el combate cuerpo a cuerpo, a distancia era como tener un ejército de los mejores tiradores del mundo. Calcular la trayectoria teniendo en cuenta todos los factores que contribuyen a ello era algo que las máquinas podían hacer mucho mejor que los humanos. Lo suficientemente bien como para acertar en una cabeza que se asoma por encima de una trinchera a un kilómetro de distancia.

Su asistente de comunicaciones se apartó un momento para recibir un informe de alguien del otro lado de la sala, y luego respondió rápidamente con una terminología que Shiro apenas entendió.

Shiro frunció los labios. Por alguna razón, no habían pensado exactamente en este escenario (o al menos, él no lo había hecho. Tal vez Percy sí lo había hecho y no dijo nada), pero de todos modos tenían una forma de afrontarlo.

"De acuerdo", empezó Shiro, haciendo que el chico de comunicaciones (Shiro realmente debería haberle preguntado su nombre) dejara la conversación en la que estaba metido diciendo "pausa" como si fuera un juego y se estuviera tomando un tiempo muerto. "Contacta con él...

Shiro se vio interrumpido a mitad de la frase por una violenta sacudida en la habitación, que por una fracción de segundo le pareció un terremoto. La única razón por la que sabía que no lo era el eco distante de una explosión que lo seguía, incluso tan profundo como estaban en la ladera de la montaña.

"¿Qué demonios ha sido eso?" Preguntó Shiro. Cientos de proyectiles habían golpeado la ladera de la montaña, y no habían sentido más que una vibración. Que algo les llegara tan adentro de la roca no presagiaba nada bueno.

El operador de radio hizo todo lo posible para escuchar la miríada de informes entrantes.

"Un bombardeo concentrado, señor. Hasta ahora han estado disparando con toda su flota sobre toda nuestra línea de frente y defensas estáticas, es decir, hay una rotación constante de proyectiles que caen sobre una amplia zona. Sin embargo, parece que acaban de concentrar el fuego de varias naves en un solo punto, cerca del pico. Es posible que apuntaran a la capital, pero si lo hacían, por lo que parece, fallaron".

Percy. Tenía que ser. Tenían que estar disparando a Percy.

Shiro lo maldijo a él y a su imprudencia internamente, en cambio, soltó un suspiro de alivio. No había nadie en el primer piso, y unos pocos estaban en los siguientes: la mayoría de los nobles y sus familias se habían unido a la lucha como oficiales, o habían huido antes de la batalla. El único que probablemente sería alcanzado por el fuego directo allí arriba era Percy... que era un dios... ¿Medio dios?

En cualquier caso, Shiro no estaba preocupado.

"Agradezcámosles por darnos la ventaja entonces". Shiro hizo una transición. "Y concentrémonos de nuevo. Como iba a decir, contacta con los tanques. Es hora de entrar en la segunda fase. Cuando eso esté hecho, pasen a la etapa tres".

La única señal de nerviosismo del operador de radio fue un visible trago y un único asentimiento. Shiro observó cómo se volvía hacia su radio, hacía una pausa, respiraba profundamente y luego comenzaba a hablar para cortar cualquier informe que se estuviera dando en ese momento a través de la señal.

"Romper". Romper. Romper. Todos los elementos, aquí Águila Blanca, Uno Romeo. Procedan a la fase dos. Fuera".

Por primera vez desde que Shiro había entrado en la sala, la radio permaneció en silencio durante un breve instante, antes de reanudarse solo un momento después con una renovada actividad.

Shiro contuvo la respiración. Este tipo de guerra era muy, muy nuevo para Remnant. Era difícil comandar un ejército cuando no entendía o no estaba de acuerdo con la estrategia que estaban utilizando, pero tenía que tener fe. Remnant nunca había visto una guerra como esta, pero Percy sí. Todavía tenía sus dudas, pero llevaban años comprometidos con este curso de acción. Ahora, lo único que podía hacer Shiro era jugar las cartas que le habían dado.

"Señor", el operador de radio, sacó a Shiro de sus pensamientos algún tiempo después.

"¿Sí? ¿Qué pasa?" Shiro se volvió hacia él, esperando desesperadamente que nada más hubiera salido mal tan pronto.

"Acabo de recibir informes de contacto con infiltrados".

Los rasgos de Shiro se fruncieron de preocupación. "¿En la ciudad? ¿Cuántos?"

"Los informes varían, pero creemos que hay dos escuadrones, señor. Y no, no en la ciudad. Están en la base".

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El Capitán Noble podría acostumbrarse a que sus soldados sean robots. No lo malinterprete, nunca podrían sustituir completamente a los humanos: no tenían intuición, ni capacidad de decisión táctica, ni pensamiento independiente, ni procesos creativos, y eran predecibles. Aunque sabía que tenían desventajas, tenía que admitir que en una batalla tan grande como esta eran soldados de ensueño.

No había bajas: si una máquina recibía una bala y resultaba herida, seguía haciendo su trabajo. Si no podía seguir disparando, se trasladaba tranquilamente a la parte trasera de la línea y esperaba. Si no podía moverse, se quedaba allí tranquilamente. Nada de sangre, nada de gritos, nada de médicos corriendo hacia el fuego o teniendo que dejar de disparar para poner a uno de sus hombres a cubierto y atenderlo: era genial.

Normalmente, tenía que seguir el ritmo de sus soldados para asegurarse de que estaban bien espaciados, de que tenían suficiente munición, de que sincronizaban bien sus disparos y recargas y, en general, de que se mantenían controlados en el caos de la batalla. La mitad de las veces no habían oído su última orden por encima de los disparos, o había dificultades técnicas con sus radios, o se habían alejado demasiado, o uno de los millones de problemas. Con un escuadrón de Caballeros, simplemente decía sus órdenes con calma y ellos obedecían con rapidez. Para las decenas de miles de ellos que tenían en el campo de batalla solo necesitaban unos pocos cientos de oficiales humanos. Y honestamente, Noble pensó que eso podría haber sido excesivo.

"Capitán Noble, señor. Las señales auditivas indican una gran presencia hostil motorizada a ciento cuarenta, aproximadamente entre ocho y mil quinientos metros".

Noble frunció el ceño. No oía nada, y no veía más que campos abiertos que se dirigían a la enorme montaña que constituía Mistral, pero tenía cierto sentido que lo oyeran antes que él. "¿Alguna idea de cuántos?", preguntó.

"Soy capaz de determinar un máximo de quince señales auditivas diferentes simultáneamente. Mi capacidad ha sido superada".

Entonces, quince como mínimo. ¿Qué eran, camiones? Decidiendo que no era su trabajo preocuparse por ello, Noble se dirigió rápidamente a su radio. El batallón de Noble era la unidad más al sureste y, por tanto, probablemente la primera en recibir un informe como ese, así que repitió rápidamente el informe a su comandante antes de volver a prestar atención a la batalla, asegurándose de vigilar el sureste.

Pudo hacerlo durante aproximadamente un minuto y medio antes de verlo. O, más exactamente, antes de verlos a ellos.

Y eran muchos.

Noble levantó su radio para llamar por un momento, antes de hacer una pausa. ¿Qué eran? No eran coches, eso estaba claro, pero tampoco eran camiones. Eran un poco más bajos que un camión, pero mucho más anchos. Era difícil calibrar exactamente su anchura sin perspectiva, y ni siquiera sabía cuántos había en primer lugar. ¿Tal vez tres docenas? Pero también podía ver algunos detrás de ellos, y cuando uno de ellos había superado una colina, había visto uno detrás de ellos. ¿Tres filas más? ¿Cuántas filas?

De todos modos, antes de que dijera una sola palabra, la línea bullía de actividad en torno a ellos. Renunciando a su radio, Noble miró a través de sus prismáticos para intentar ver mejor. ¿Eran camiones modificados con un blindaje metálico pegado a los lados? No era un escudo de luz duro, no, sólo... metal.

Sacudiendo la cabeza, Noble siguió las órdenes que se filtraban por la radio y ordenó a sus soldados que dirigieran el fuego contra los vehículos que se acercaban. Todavía estaban a cientos de metros, y algo tan grande no podía ir muy rápido, así que a Noble no le preocupaba ser el elemento más cercano a ellos. Sabía que probablemente sería sobrepasado por el número de soldados, pero aun así era fácil ordenar a los que quedaban que lucharan hasta que murieran y se marcharan.

Por lo que pudo oír, incluso la flota estaba dirigiendo algunos de sus cañones para destrozar esta cosa, en caso de que fueran demasiados. Pero eso no le preocupaba mucho: cada uno de los drones venía equipado con granadas, cada escuadrón tenía un artillero pesado y, si se daba el caso, tenían un centenar de cabezas de toro allí mismo para hacer volar esas cosas hasta el infierno.

Noble suspiró, sacudiendo la cabeza y dejando caer sus prismáticos. ¿Esta era su fuerza principal? ¿Este era el plan? Si era sincero, esperaba una lucha cerrada para poder marcar la diferencia, pero el Mistral no parecía querer dársela. Al menos saldría en las noticias, pensó, mirando hacia el cielo, donde en la periferia del campo de batalla las cabezas de cartel de las noticias estaban convirtiendo todo en un circo mediático. Realmente no estaba seguro de quién tenía más cabezas de chorlito: los medios de comunicación o Atlas.

Noble volvió a mirar al enemigo que se acercaba cuando sus hombres empezaron a abrir fuego contra los grandes vehículos en campo abierto, y su decepción regresó.

Qué sorpresa: Atlas estaría ganando otra guerra sin esfuerzo.

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A los pocos minutos de recibir la orden de desplegarse, el cuerpo de tanques Mistral salió a toda velocidad. Sus órdenes eran muy claras: no debían disparar hasta que el primero de ellos hubiera atravesado la línea enemiga. Si revelaban la amenaza que representaban demasiado pronto, Atlas podría muy bien concentrar la furia de toda su flota en su aproximación. Por sí solo, eso no sería suficiente para acabar con todos ellos a tiempo, al menos los obstaculizaría; después de todo, no podías conducir sobre el caparazón bombardeado del tanque que tenías delante, y conducir a través de cráteres de media docena de metros de profundidad tampoco era demasiado atractivo.

Por eso, durante los dos primeros minutos de tener al enemigo a tiro, no habían hecho otra cosa que conducir hacia ellos. Pero cuando pasaron los dos minutos y el kilómetro que les separaba de su presa desapareció, estalló el pandemónium.

La primera fila se estrelló contra cientos de autómatas y los arrolló, siguiendo sus órdenes de seguir adelante. Para eso estaban allí. Para el conductor, era solo una carrera hacia la retaguardia de Atlas.

Los artilleros tenían una idea diferente de lo que estaban allí para hacer.

Los cañones de alto explosivo se vaciaron sobre las fuerzas atlesianas con una velocidad impactante, y la ametralladora pesada acoplada sobre dicho cañón tampoco estaba inactiva.

Pasaron por encima de las balas, las granadas y el polvo de fuego, e incluso el ocasional disparo de una cabeza de toro los dejó con poco más que un rasguño en la pintura.

Cuando las cabezas de toro empezaron a desplegar sus cohetes y la flota de Atlas resolvió empezar a disparar en medio de sus propias fuerzas en la confusión, hubo informes de tanques destruidos.

No se detuvieron. No vacilaron. Siguieron adelante. No estaban destruyendo a todos los caballeros con los que se cruzaban; de hecho, estaban muy lejos de ello. Podrían haberlo hecho si los artilleros estuvieran quietos en un terreno estable en lugar de rodar por colinas y a través de muros bajos a sesenta kilómetros por hora, pero las tripulaciones de los tanques habían sido informadas muy claramente de que ese no era su trabajo.

Su trabajo era seguir adelante.

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De vuelta a las trincheras, los vítores resonaban al ver que la primera línea enemiga estaba absoluta y completamente diezmada. Era un espectáculo divertido, las máquinas que les habían estado disparando con una precisión absurda, que ya les habían quitado demasiados amigos, eran arrolladas como badenes y aplastadas como latas.

Era casi fascinante la forma en que la enorme columna de tanques -miles de ellos- se extendía en abanico para atravesar la totalidad de la kilométrica línea enemiga, rompiendo la cohesión y provocando el caos.

Y de repente, los vítores y las celebraciones fueron sustituidos por una única frase que se repetía a lo largo de toda la línea de defensa. Una orden que fue universalmente entendida.

"¡Etapa tres!"

No se les había dicho en qué consistía la fase dos, solo que la fase uno consistía en mantener sus posiciones, en defender la ciudad con sus vidas si era necesario.

La mayoría pensó que la fase tres era algún tipo de táctica de anti espionaje, un plan falso.

Después de todo, ¿qué comandante en su sano juicio ordenaría a todo un ejército abandonar sus posiciones fuertemente fortificadas para cargar contra el enemigo en campo abierto?

Los pocos que no se habían dado cuenta de que se trataba de un plan falso habían tenido obviamente algunas reservas al respecto. Pero ahora, con las cabezas de toro y la flota de Atlas distraídas, al ver las fuerzas de Atlas destrozadas y desordenadas bajo la fuerza de máquinas metálicas de varias toneladas...

Sus silenciosas objeciones habían desaparecido.

El ejército de Mistral salió de las trincheras, al que se unieron rápidamente las reservas de la ciudad de atrás que no podían encajar con seguridad en la línea defensiva. Como uno solo, cargaron contra el enemigo como lo habían hecho sus abuelos, y sus padres antes que ellos.

La última vez que los invasores extranjeros habían derrotado a Mistral, el gran imperio que construyeron sus antepasados se había podrido y descompuesto. Generaciones sufrieron y pasaron hambre. Ahora, cuando estaba mejorando de nuevo, no podían permitir que Atlas devolviera el poder a la nobleza.

Por las libertades que les habían concedido, por la oportunidad de una vida mejor, por sus hijos, por el futuro; por quien les había dado todas esas cosas, ganarían.

/-/

El bombardeo le había tomado desprevenido, tuvo que admitir Percy.

Había oído el silbido de las balas que se acercaban y había podido formar una fina barrera de agua con la humedad del aire momentos antes de que impactaran, pero no sirvió de mucho. El agua se evaporó casi al instante, y se vio obligado a soportar la peor parte con nada más que su aura durante un puñado de largos segundos antes de que el agua subterránea de la que había estado tirando con desesperación pudiera salir a la superficie y envolverlo.

Había perdido la noción del tiempo después de eso. Podrían haber sido segundos, podrían haber sido horas. Realmente no tenía ni idea. Todo lo que sabía era el tirón en sus entrañas y el calor. El agua podía detener las rocas y la metralla, pero resultó que no podía detener gran parte del calor. Mientras estallaban soles en miniatura a su alrededor, Percy sabía que su naturaleza de hijo del mar era lo único que le impedía cocinarse.

Pero por muy incómodo que fuera eso, la dolorosa y desgarradora sensación en su estómago era un millón de veces peor. No era Styx, pero no dudaría en decir que no se había esforzado tanto desde el Monte Santa Helena. Cada fibra de fuerza de voluntad que poseía estaba dirigida a sacar más agua del suelo. El agua del aire se había evaporado en cientos de metros a la redonda, y los árboles y la hierba ardían y se disipaban. No había tiempo suficiente para recogerla del entorno, así que se vio obligado a compensarlo con fuerza bruta, tirando de millones de galones de las profundidades rocosas bajo de él, consiguiendo a duras penas mantener intacta su barrera de agua, que se tambaleaba al borde de la destrucción. Cada vez que creía que la andanada disminuía y su barrera empezaba a crecer, las explosiones se reintensificaban momentos después, derritiendo cualquier progreso que hubiera acumulado. Era un acto de equilibrio. Si perdía la concentración por un momento, si vacilaba por un segundo, la barrera se rompería y tendría que enfrentarse al bombardeo. Si un solo proyectil más caía encima de él, Percy dudaba que hubiera podido aguantar.

Esa fue su vida durante lo que bien podría haber sido una eternidad. El calor, la presión en la boca del estómago y la voluntad desesperada de sobrevivir. De vez en cuando le parecía oírse a sí mismo gritar con los pulmones en carne viva, pero la mayoría de las veces quedaba ahogado por el ensordecedor rugido de las explosiones que lo consumían todo a su alrededor, e incluso eso era solo en las raras ocasiones en que podía oírlo por encima del estruendo de sus oídos.

Pero finalmente llegó a su fin. No se fiaba de la quietud durante algún tiempo,crecía su cúpula protectora y observaba cómo se hinchaba para contener decenas de miles de galones en segundos. Solo cuando había transcurrido casi un minuto y ya no caían más proyectiles, Percy permitió cautelosamente que el agua dejara de subir a la superficie, acumulándola, en cambio, justo debajo. Sin embargo, mantuvo su barrera, que ahora era sólida, y no tenía prisa porque le volvieran a pillar desprevenido.

Jadeando fuertemente a través de una garganta muy seca, Percy se tomó un momento para simplemente procesar que había vivido. Mirando su estado, no era ni mucho menos un hecho. Gran parte de su camisa había sido rasgada por la metralla y quemada por el metal caliente. Sus vaqueros habían hecho lo mismo en menor medida.

Al examinar los brazos y las manos, los encontró casi rojos por el calor. Instintivamente, llamó al agua para que los envolviera, y suspiró con alivio catártico cuando el agua le refrescó los brazos.

Continuando con su revision, Percy se congelo casi inmediatamente. Al tocarse el torso, como para confirmar que sus ojos no le jugaban una mala pasada, sintio el dolor agudo y revelador de la irritacion de una herida, y sus dedos volvieron a estar cubiertos de un carmesi oscuro.

Justo en el centro de su abdomen, un trozo de metralla lo había desgarrado. Rápidamente fluyó más agua para interceder, limpiando la herida, eliminando la metralla y cerrándola en segundos. Él se pondría bien, pero si cualquier otra persona hubiera sido herida así y no se hubiera tratado durante mucho tiempo, sería una sentencia de muerte.

Eso tenía que ser de la explosión inicial, ¿no? Pero no, había levantado su aura a tiempo. Lo sabía con certeza.

Paladeando, buscó rápidamente en su bolsillo y sacó su pergamino para encontrarlo destrozado y doblado casi por la mitad. No había agujeros de metralla allí, así que tuvo que ser por su caída.

Con el ceño fruncido, Percy tiró la cosa a un lado y trató de concentrarse en su aura. Tenía que haber una forma de saber cuánto tenía, ¿no?

Por primera vez desde que recibió la oferta, Percy decidió que alguna información que hubiera podido obtener en Beacon habría sido útil. Nunca se había molestado en aprender mucho sobre el uso del aura por tener tanta, pero ahora se estaba maldiciendo a sí mismo.

Decidiendo que solo tenía una forma de saberlo con seguridad, Percy sacó Anaklusmos y se la llevó al dedo, deseando mentalmente que su aura se concentrara en su mano.

Anaklusmostocó su dedo índice y al instante hizo brotar un riachuelo de sangre. El agua vino a curar la herida con la misma rapidez, pero el hecho seguía siendo el mismo;

No tenía aura.

Entre su pelea con el equipo de Winter, la caída por el acantilado y los disparos que había recibido directamente, había sido apenas suficiente para romper completamente su aura.

Lo que significa que si hubiera sido un solo segundo más lento en levantar su barrera...

No solo habría perdido, sino que habría muerto. Él, con todos sus títulos y logros y profecías, superado por un grupo de mortales. Aunque estaba vivo, había sido derrotado, ¿no? Estaba indefenso sin aura. Una bala, un corte, un buen golpe y estaba acabado. ¿En qué se había equivocado?

En la arrogancia. Su mente se lo proporcionó. No estaba seguro de por qué se le ocurrió eso, pero mirando hacia atrás en la forma en que había tratado la batalla ...

Sí, fue la arrogancia. El de hace años era objetivamente más débil en casi todos los aspectos, pero nunca habría tratado una batalla a vida o muerte de forma tan laxa. Podía bromear, podía intentar quitarle importancia a la situación o meterse en la cabeza de su oponente, pero nunca había jugado con alguien de la forma en que lo había hecho con el equipo enviado a matarlo.

Ese tipo de juego de lucha, simplemente jugando con su oponente, le recordaba a cómo luchaban los titanes. Arrogantes, seguros de su victoria, seguros de que no era posible perder hasta el momento en que estaban al borde de la derrota.

¿Y por qué no iban a estarlo? Percy solamente había sido un adolescente. Un mortal. Ellos tenían miles de años, habían practicado con su arma durante más tiempo del que Percy había vivido, eran más fuertes, más rápidos, más difíciles de matar, y habían salido victoriosos una y otra vez en batallas contra oponentes, que eran mejores que Percy en todos los aspectos imaginables. Los gigantes, a los que ni siquiera podía matar un semidiós solo, eran similares.

Y, sin embargo, habían sido derrotados igualmente, cada uno de ellos. Cada vez, Percy ganó.

No fue porque fuera mejor en algún sentido, o más hábil, o más poderoso; en todos los casos eso era objetivamente falso. Percy ganaba porque luchaban como si estuvieran jugando, mientras que Percy luchaba por su vida. Porque perder significaba lo inaceptable; sus amigos, su familia, los que le buscaban para protegerse y los que le admiraban morirían si perdía. El mundo estaba perdido si él perdía.

Lo mismo ocurría aquí. Se negaba a aceptar cualquier alternativa. Puede que no sea tan inmediata ni tan directa, pero si perdía aquí, el gran poder que había acumulado sería eliminado de las fuerzas que se habían organizado contra los grimm cuando llegara el momento, y algunos podrían incluso causar más caos sin una mano que los guiara. El Tammany Hall, el submundo de Valean, el Menagerie, el Colmillo Blanco, las Asturias y todo Mistral perderían lo único que los mantenía unidos.

Estaba tan cerca de unir grandes partes de Remnant. Estaba tan cerca de terminar la lucha. Si caía aquí y todo era en vano, solo para reiniciar un ciclo de destrucción y violencia que ocuparía su lugar cuando él no tuviera todo bajo control, entonces sabía que la bruja y los grimm reclamarían Remnant.

Pero eso era solo una suposición. De forma más inmediata y mucho más segura, Mistral volvería al poder de las grandes familias. Serían los políticos oficialmente, pero esta nación había conocido la corrupción y el derecho de sangre, demasiado tiempo para funcionar sin ella. El pueblo debía tomar esa decisión por sí mismo, pero la gran guerra le había quitado esa posibilidad.

Volverían a lo que él había pasado tantos años eliminando. Peleas en las calles, extorsión por parte de un jefe de banda en cada esquina, los asentamientos perdiendo las defensas de la ciudad y la ciudad perdiendo el control de los asentamientos. El imperio se derrumbaría y el pueblo volvería a sufrir, por no hablar de Menagerie; volverían a ser, como antes, simple y llanamente. La medicina, el polvo, el poder y la vida moderna que habían desarrollado desaparecerían en un instante. Sin su guía, el Colmillo Blanco se desbocaría hasta ser sofocado como un perro rabioso, y la banda de Junior se astillaría cada vez que surgiera un conflicto interno.

Mientras el agua que lo envolvía aliviaba las últimas heridas, quemaduras y dolores, Percy se debatía si realmente era eso por lo que tenía que vivir. Era un objetivo noble por el que luchar y Percy podía adoptar posturas morales hasta que se pusiera el sol, pero aunque podía ser la razón por la que había empezado a hacer todo esto en primer lugar, cuando se dio cuenta de lo cerca que había estado de la muerte y sintió el repentino destello de miedo que no había sentido desde que era un niño, si era sincero, los pobres y enfermos de Mistral y Menagerie no habían pasado por su mente ni siquiera un instante. En cambio, había visto a sus seres queridos. Las pocas personas a las que había llegado a querer en su tiempo aquí.

Ruby y Yang crecerían oyendo hablar de él como un terrorista, como un déspota maníaco que mentía a todos para sus propios fines. Incluso Taiyang vería confirmados sus temores originales, que Percy era un lunático desquiciado y un peligro para su familia. Si creería o no lo que oía... Percy no estaba seguro.

Qrow se culparía a sí mismo de alguna manera, Percy no tenía ninguna duda. No había hecho lo suficiente para convencer a Percy de que dejara la vida del crimen, no lo había entrenado lo suficientemente bien, había causado su muerte al hablarle a Ozpin de él, que había abogado por que Ironwood se convirtiera en el general... Qrow encontraría una forma de echarse la culpa a sí mismo. Percy no estaba seguro de poder soportarlo.

Moriría el enemigo de Alexandros, el hombre que trató de arrebatarle a su hija, suponiendo que la reacción por ser el que patrocinó a Percy en primer lugar no llevara a su casa a la ruina. Jacques no era muy diferente. Aunque la guerra que Percy libraba ahora era contra él, Percy se aferraba a la minúscula esperanza de poder enmendar su error de alguna manera.

Ren no tendría casa, y sería empujado de nuevo a las calles. Volvería a una vida de asesinatos sin saber nada diferente antes de que inevitablemente lo alcanzara. Weiss, la chica con la que sólo había hablado de verdad una vez, pero que le había impactado a pesar de ello, quedaría bajo la tutela de su padre para el resto de su vida, con su paranoia sin control.

Raven... A Percy le sorprendió que le viniera a la mente, pero supuso que se preocupaba por ella de la misma manera que ella se preocupaba por él en su extraña relación. Ella sería uno de los primeros objetivos de Salem, estaba seguro. Y con todo el caos que su muerte causaría inadvertidamente, los grimm saldrían en masa. Raven era fuerte, pero sólo se podía sobrevivir fuera de los muros de la ciudad durante un tiempo cuando todos los grimm en cien millas estaban tras de ti.

Invierno... no sabía qué sería de ella. Sería culpable por asociación con él, sin duda. Podría ser dada de baja, y terminar siendo llevada de vuelta al redil de su padre. Vería cómo la nación de la que estaba tan orgullosa continuaba siendo una burda imitación de lo que ella había imaginado, sin poder hacer nada más que pasar su vida intentando ayudar a arreglarla. A pesar de la decisión que había tomado al final, Percy no pudo evitar sentir que su corazón se desplomaba al pensarlo.

Shiro -su mejor amigo, su única y verdadera roca durante años, que no había hecho nada malo, sino que había puesto su fe en Percy- sería asesinado. Era así de simple. Probablemente ejecutado. Tal vez públicamente, y ciertamente sería arrastrado como un preciado animal de exhibición en cautiverio durante las últimas semanas de su vida.

Pero Pyrrha...

Ella podría tener lo peor de todo. Pasaría el resto de su vida escuchando solamente cosas horribles sobre las cosas que él hizo a sus espaldas, al igual que Yang y Ruby. Pensaría en si podría haberlo salvado, si él la hubiera dejado venir con él. Irónicamente, probablemente lo habría hecho. Si ella hubiera estado aquí, él no habría tratado una amenaza a su vida de forma tan laxa como lo hizo con la suya.

Ella era muy públicamente su estudiante, y ya tenía los ojos del mundo sobre ella. Toda esa atención se convertiría en odio. Con Shiro y él muertos y nadie más a quien culpar, Pyrrha sería la siguiente. Mientras que él y Shiro tendrían el lujo de la muerte, Pyrrha viviría su vida despreciada por las masas, lo más parecido a un epítome del mal y la maldad. Sería utilizada como una herramienta, si no por su padre o por Atlas, por las otras grandes familias. Cualquiera que buscara legitimar un golpe de Mistral la vería como su primer objetivo, y cualquiera que buscara vengarse de él o destruir su legado la vería igual.

Su muerte aquí vería el futuro de Pyrrha despojado de ella. Vería todas sus decisiones tomadas por ella, sus esperanzas y sus sueños convertidos en cenizas en un día. La pondría en el camino de vivir el resto de su vida ahogada en el odio bajo la constante amenaza de la violencia. Perdería a sus amigos, nunca podría ir a Beacon, y su último recuerdo de él sería de rabia, de un hombre irracional y controlador que la obligaba a ver sufrir a su pueblo.

Y el último recuerdo que Percy tendría de ella no sería su satisfacción agotada después de una sesión de entrenamiento, ni su rostro apacible mientras se acomodaba para dormir esa noche, ni su indulgencia frustrada cuando él se burlaba de ella o le revolvía el pelo. No sería la forma en que lo miró en su cumpleaños, o cuando vio que se había presentado en un torneo, o cuando le dijo que podía ir a Beacon, o cuando la llevó de compras por el día, o incluso en la extraña ocasión en que pasaron un día juntos dentro de casa, Percy preparando unos sándwiches y simplemente viendo una película o jugando a un juego que le enseñó una de sus amigas. Su último recuerdo de ella no sería el amor y la adoración incondicionales que, por sí solos, hicieron que todo lo que había llevado a ese momento valiera la pena: crecer como mestizo, luchar en guerras por el destino del mundo durante toda su infancia, todos los amigos que había perdido, incluso tener que dejar ir a Annabeth para que pudiera sobrevivir en el Tártaro... En esos momentos, Percy supo que todo había valido la pena; que había tomado la decisión correcta.

Pero ese no sería su último recuerdo de ella. Si moría aquí, su último recuerdo de la chica a la que había llegado a querer como a una hija sería su cara llena de lágrimas, la traición de la única persona en la que creía que podía confiar y que decidía su destino por ella como todo el mundo.

Maldito sea el mundo. Malditos sean Mistral y Menagerie. Maldita sea su lucha con los grimm y las reliquias y el destino. Lucharía para evitar que los que le importaban sufrieran.

Lucharía porque se negaba a perder a Pyrrha.

Al sentir que varias masas de agua se movían en la línea de cresta por encima de él, Percy respiró profundamente y se dejó llevar.

Sabía por lo que estaba luchando. Sabía lo que tenía que perder. Sabía lo cerca que estaba de perderlo, y sabía el precio que pagaría por no hacerlo.

Mirando hacia arriba, Percy reanudó el flujo de agua desde el suelo hasta la superficie, pero en lugar de formar una barrera a su alrededor, llenó el interior, creando una esfera de agua con él en su centro. Se concentró en la gente que lo miraba. Había menos de los que había, notó, pero era probable que Winter siguiera allí. Era una amiga.

Pero eso no importaba. Que estuviera allí o no, no importaba.

A Percy le habían dicho todos esos años que dejaría que el mundo ardiera para salvar a un amigo. No lo dudaba, pero ahora le hacía preguntarse.

Si había destruido el mundo para salvar a un amigo, ¿qué haría para salvar a Pyrrha?

Atlas iba a desear que nunca le dieran la oportunidad de averiguarlo.