lyz: tous les personnages de Harry Potter et le monde dans lequel ils vivent appartiennent à JK Rowling.

Cette fanfic n'est pas très joyeuse, il y a des morts, des bons du côté des mauvais, de la traîtrise, et tout ce qui suivit la deuxième montée au pouvoir de Voldemort, durant la 4ème de Harry à Poudlard. Le conflit entre les forces du bien et du mal n'est pas encore terminé, 6 ans plus tard...

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Encore un meeting, encore ce soir. La marque brûlait son bras. Rachel se secoua hors de sa transe et se prépara à sortir. Elle enfila un pantalon noir, un sous-pull de la même couleur, puis passa sa robe de fonction. De grandes bottes en peau de dragon, qui lui arrivaient aux genoux, complétaient l'ensemble. Elle noua ses longues boucles rousses d'une geste en une longue queue de cheval dont les mèches tombaient jusqu'aux milieu de son dos. Rachel fit le tour de la maison, éteignit les lumières de sa baguette magique, puis sortit.

Rabattant sa capuche sur son visage, elle se mit à marcher dans la boue, ne prenant même pas la peine de fermer la porte à clé. Si quelqu'un venait chez elle, il serait bien accueilli par la multitudes de sorts-pièges qu'elle s'était amusée à créer pour pimenter sa lugubre demeure.

Le froid l'engourdissait, et elle tenait à être en pleine forme pour ce soir, pour le Maître. Jamais elle ne le décevrait. Il aurait toujours prétexte à être fier d'elle, elle ferait tout pour ça. Et arriver dégoulinante de pluie et boueuse n'était vraiment pas une bonne idée. Elle transplana.

Rachel apparut au beau milieu d'un champ dont les herbes étaient hautes à l'origine, mais dont le piétinement avait réduit la hauteur et la densité. Un groupe de personnes étaient déjà là, tous vêtus de noir, les capuches rabattues sur leur visage. Des vois d'homme, basses, peu de voix féminines. Elle était presque la seule à faire partie des Mangemorts, même si elle savait qu'il existait un autre groupe que le leur. Mais elle ne le connaissait pas, n'avait jamais vu les gens qui le constituaient.

Elle s'approcha, vérifiant qu'aucune de ses mèches rouges dépassaient de sa capuche. Les murmures se turent à son approche, mais reprirent aussitôt. Rachel resta là à attendre son Maître.

Voldemort fit son entrée par le claquement sec qui annonçait chaque transplanation. Les Mangemorts se hâtèrent de former un cercle autour de lui, chacun à sa place. D'un même geste, tous firent jaillir leur visage de leur capuche noire. Voldemort fit le tour de ses effectifs. Chacun s'inclina avec respect, comme il se le devait. Rachel se sentit brûler quand il posa ses yeux sur elle. Elle baissa la tête avec grâce devant celui qu'elle considérait comme le sauveur de la race des sorciers, et comme le sien.

Voldemort s'arrêta un peu plus longtemps que la jeune fille rousse que sur les autres fidèles, la considérant avec un mélange de surprise et de satisfaction. Depuis deux ans, elle le gratifiait de bons et loyaux services, obéissant toujours à la lettre. Mais il fallait être très prudent avec elle, sinon, tout pouvait basculer... il était conscient des limites de sa magie sur elle. Elle était très puissante, et c'était bien pour ça qu'elle était à lui, maintenant.

"J'ai une mission pour l'un d'entre vous. Seulement pour quelqu'un de déterminé, de fort, de courageux, de puissant." Voldemort, en prononçant ces paroles, pensait à ce que le Choixpeau Magique disait aux stupides Gryffondor, et s'en sentit presque coupable.

Comme prévu Rachel fit la première un pas en avant. Voldemort pondéra sur cette offre. Rachel avait les compétences nécessaires à cette mission, il y avait peu de chances qu'elle échoue. Par contre, cette opération représentait un certain risque pour sa position ici.

Il décida de courir ce risque.

"Un traître s'est glissé parmi nous il y a des années, et pense toujours que je n'ai rien remarqué de ses agissements. Il est temps de se débarrasser de lui."

Il fixa Rachel avec intensité, de façon à lui faire comprendre qu'elle avait gagné le droit de le venger. Les autres Mangemorts comprirent et se reculèrent, mais restèrent, brûlants de savoir qui était le traître. Voldemort les congédia d'un revers sec de la main. Tous aussitôt transplanèrent.

Rachel resta seule avec son Maître.

"Le traître porte le nom de Severus Rogue."

Voldemort observa sa réaction, mais Rachel ne fit pas le moindre mouvement. Il se sourit en lui-même: elle ne se souvenait pas de lui. Par contre, Poudlard était une autre affaire... Il lui indiqua l'adresse où Rogue vivait.

"Épie ses faits et gestes. Quand le moment sera venu, fais-lui regretter ce qu'il nous a fait. Mais surtout, qu'il ne te voie pas." ajouta t'il en montrant sa capuche sombre.

"Bien, Maître."

"Tu peux partir."

Rachel s'inclina, puis transplana, fière que le Maître l'ait choisie pour cette mission, mais aussi heureuse qu'il lui ait parlé sur ce ton, presque paternel.

Voldemort resta seul dans la prairie abandonnée, pensif. Si quelque chose arrivait à Rachel, si par malheur elle se souvenait de quoi que ce soit, si elle était persuadée de changer de côté par quelqu'un, toute son opération serait compromise. L'avenir des véritables sorciers était en jeu.

Le maître des ténèbres regrettait maintenant son choix, et la nervosité secoua ses membres. Lui, Voldemort, celui dont on ne doit pas prononcer le nom, nerveux? Il était peut-être cruel et sans pitié à l'égard des moldus et de ses opposants, mais certainement pas d'un projet d'avenir aussi sensationnel. Incertain, dégoûté de devoir ressentir un tel doute, il saisit sa baguette magique, celle qui avait tué bien des sorciers réputés, comme le vieux Dumbledore, et qui trépignait d'impatience à l'idée d'en finir enfin avec sa principale source de problèmes, Harry Potter.

Cogitant sur le sort infâme qu'il allait lui réserver une fois qu'il serait sous sa coupe, Voldemort fit apparaître la marque des ténèbres et la nuée noire vira au rouge. Voldemort murmura un nom, et aussitôt un Mangemort transplana à côté de lui et baissa la tête avec respect.

"Vous m'avez appelé, Maître?"

"Surveille Rachel sans être remarqué. S'il lui arrive quoi que ce soit, tu en paieras de ta vie."

"Bien, Maître."

Le Mangemort transplana, la Marque se dissout dans l'air, et Voldemort transplana à son tour.

*********

Severus Rogue passait deux semaines chez lui, et Rachel se demandait pourquoi il restait aussi peu de temps dans son splendide manoir. Il devait avoir un travail très prenant.

Il se levait tôt le matin, buvait une large tasse de café, s'enfermait dans son laboratoire toute la matinée, se préparait à manger pour midi, retournait dans son laboratoire puis s'occupait de sa maison jusqu'à tard dans la nuit. Il vivait seul. Ce serait facile.

Il était minuit passé quand Rachel pénétra par effraction. Un simple coup de baguette lui avait permis de faire sauter la serrure et le charme de protection de la maison. L'intérieur était sombre, et elle prit le temps d'admirer le bon goût avec lequel la maison était meublé. Ses doigts serraient fermement sa baguette magique, et elle n'oubliait jamais pourquoi elle était ici. Cet homme avait trahi son bienfaiteur, l'espoir de toute sa vie, celui qui détenait sa vie et sa dévotion suprême. Il fallait le faire payer.

Dans le couloir, Rachel parcourut des yeux quelques tableaux qu'il serait intéressant de voler pour se faire un peu d'argent, quand tout serait fini. Mais ses yeux s'arrêtèrent sur le portrait moldu d'une jeune femme rousse.

La femme était d'une beauté sans pareille, et au fond de ses yeux verts brillait la lueur du bonheur absolu. Ses grands cheveux roux, plus clairs que les siens, lui donnaient un aspect de princesse d'une autre contrée. Rachel baissa les yeux et regarda le cadre du tableau. Il y était écrit: Lily Evans. Aucune date, rien d'autre. Cette femme avait des yeux éblouissants, Rachel avait du mal à détacher les siens du portrait.

Un bruit la fit sursauter. Rogue devait sortir de son laboratoire, enfin. Cet homme passait-il sa vie à faire des potions? Rachel quitta à regret le portrait de Lily Evans et se remémora sa mission. Elle gravit les escaliers qui menaient au salon, s'arrêta avant l'entrée et écouta. Il était là, il tournait une cuillère dans une tasse de porcelaine, elle pouvait entendre le crissement du métal contre la céramique fine. Elle rit sous cape. Ce serait vraiment trop facile.

Rachel fit un pas en avant, silencieuse comme un chat, couverte de sa capuche, et entra dans le salon. Il lui tournait le dos, il n'avait rien remarqué. Elle murmura 'accio baguette' et sa baguette, posée sur une table derrière lui, se leva doucement et se posa dans la main gauche de Rachel. Elle se racla bruyamment la gorge. La partie allait commencer.

Rogue se leva brusquement, faisant tomber à terre son thé et sa porcelaine, qui vola en éclat.

"Qu'est-ce que vous-"

"Endoloris!" cria Rachel. Aussitôt le traître se tordit de douleur, mais pas autant que Rachel l'aurait souhaité. Elle aimait voir les traîtres et les mauvais souffrir sous sa baguette, elle avait un instinct d'animal prêt à tuer sans être rongé par aucune culpabilité.

Rogue haletait, à plat ventre sur le tapis de son salon.

"Traître, voilà tout ce que tu mérite!"

Rogue tenta de se relever, faisant de son mieux pour avoir l'air stupéfait et sauver sa peau.

"Je ne suis pas un traître!" se défendit-il. Il leva les deux mains pour annoncer son désarmement. "Qui êtes-vous?"

Voldemort lui avait fait promettre de ne pas se dévoiler, elle ne le ferait pas.

"Je suis celle qui vous tuera pour injustice envers votre maître!"

Mais Rachel ne lança pas un deuxième sort de douleur extrême. Elle contemplait le visage de Rogue. Sa figure blême, ses cheveux longs, noirs et graisseux, sa corpulence. Un clic se fit quelque part dans sa tête.

J'ai déjà vu cet homme quelque part.

Bien sûr, elle aurait pu le croiser dans une rue, n'importe où. Elle aurait même pu l'imaginer dans un rêve... Et soudain, elle se souvint qu'une partie d'elle avait été annihilée à tout jamais. Il faisait peut-être alors partie de ce fragment d'elle-même... Mais elle ne pouvait pas le lui demander. Cet homme était un traître, il avait espionné son Maître pour le compte des conservateurs, il méritait le châtiment ultime. Et les intérêts de Voldemort passait toujours avant les siens, même s'il y allait de sa propre vie. Elle pouvait dire adieu à un fragment de... son passé.

Au moment où Rogue s'y attendait le moins, elle brandit à nouveau sa baguette et hurla Avada Kedabra !!!

Et c'en fut fini du traître.

Rachel, partagée entre le regret d'avoir laissé passé une occasion d'essayer de se souvenir et la fierté d'avoir accompli la mission de Voldemort, fit volte-face brusquement pour retourner voir le portait de Lily Evans. Elle crut entendre le bruit d'une cape. Elle murmura 'Lumos' et chercha à détecter une présence dans les alentours, mais rien. Elle redescendit donc les marches, décrocha le tableau de la femme rousse et transplana.

Derrière une gargouille, deux yeux clairs disparurent également.

**********

Rachel tournait distraitement une cuillère dans une tasse de thé, pensant que c'était la dernière chose que Rogue avait fait avant de mourir. Elle s'enfonça encore plus dans son fauteuil avec un soupir d'aise. La chaleur de la tasse entre ses doigts et l'heure tardive la rendait passablement endormie, et elle finit par s'assoupir tout à fait.

Il fait nuit. Elle est à bord d'une voiture, d'apparence moldue. Ce n'est pas elle qui conduit, c'est quelqu'un dont elle ne se souvient ni le nom ni le visage. Ils parlent, ils sourient. Puis soudain elle pousse un grand cri et la voiture moldue pile....

Rachel s'éveilla en sursaut, en sueur, renversant du thé partout. Elle avait encore fait ce rêve, le rêve de ce soir tragique où elle avait perdu son identité. Mais ce rêve n'était pas un souvenir, ce rêve n'était que pure imagination: la dernière chose dont elle se souvenait, c'était d'avoir ouvert les yeux et vu le visage blanc aux yeux rouges, au nez en forme d'entaille de serpent, effrayant au début mais si bienveillant et généreux en réalité.

"Que Voldemort accède au pouvoir suprême." dit-elle comme une phrase rituelle, pour se protéger contre les mauvais esprits. "Et qu'il chasse les plaies du monde."

L'une de ces plaies étaient les moldus, les moldus à cause desquels elle avait tout perdu. Voldemort l'avait renseignée à leur sujet: ils s'appelaient Granger et étaient un couple d'horribles moldus qui, à bord de leur voiture, avaient percuté la sienne, tué le conducteur, et lui avaient fait perdre sa mémoire à tout jamais. Elle s'en était vengée, par la mort.

Et depuis elle était au service du Maître. Elle ne connaissait rien de son passé, elle ne savait même pas son nom de famille. Elle savait qu'elle était douée pour la magie, et des centaines de formules lui venaient à l'esprit à chaque fois qu'elle en avait besoin d'une. Rachel ignorait où et comment, mais elle avait dû recevoir une excellente éducation de Sorcellerie avant son accident.

Et il y avait cet homme. Severus Rogue. Severus Rogue. Elle avait beau tourner et tourner le nom dans sa tête, il ne lui inspirait que du dégoût, du dédain. Aucun souvenir ne refaisait surface. Rachel commençait à avoir mal à la tête à force d'essayer de se souvenir. Voldemort lui avait dit que la lésion était irréversible, qu'essayer de retrouver la mémoire ne la ferait que souffrir physiquement. Il avait raison, comme d'habitude. Elle monta se coucher pour calmer sa migraine, convaincue de devoir rester éternellement amnésique.

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"Elle a hésité, Maître. J'ai cru qu'elle le reconnaissait. Mais elle l'a exécuté froidement."

"Bien, très bien. Est-ce tout?"

"Oh, elle a aussi volé un des tableaux qui se situaient dans le hall d'entrée."

"Un tableau, vraiment? Quel genre de tableau?"

La suspicion se repérait aisément dans la voix de Voldemort. Son fidèle fit un effort de mémoire.

"Je n'ai pas lu le nom, mais c'était le portrait d'une jeune femme rousse."

"D'une jeune femme rousse?"

Voldemort avait bondit sur ses pieds, alarmé. Vraiment, elle avait dû se souvenir.

"Une Weasley?"

"Je ne sais pas, maître."

"Va chez elle, vérifier. Ne te fais pas voir."

"Bien, Maître."

Le Mangemort voilé s'inclina et transplana, pour réapparaître dans le salon de Rachel. Personne en vue. Le tableau était posé contre un mur, dans la pénombre. Il se pencha vers le tableau, dévisageant la splendide femme rousse. Il l'éclaira du bout de sa baguette magique. La peinture était une véritable oeuvre d'art. Trop dommage qu'elle soit moldue, il aurait bien aimé converser avec une aussi belle créature. Du bout des doigts, il toucha la peinture orange, soudain empreint de mélancolie.

"Gin, si tu savais..."

"Je peux savoir ce que vous faites là?" demanda une voix féminine et défiante depuis au-dessus de lui. Aïe. Il n'était pas censé se faire repérer. Au moins ses traits étaient toujours dissimulés.

Le Mangemort se releva doucement de sa position accroupie, et ne put retenir un léger cri de surprise. Rachel était juste devant lui, en pyjama, les cheveux roux en désordre et la peau pâle, comme si elle venait de se réveiller d'un mauvais rêve. Elle brandissait sa baguette magique. Il ne dit rien au départ, et la dévisagea. C'était la première fois qu'il la voyait depuis... deux ans. Sans cagoule, sans capuche, sans rien. Elle avait grandi, mûri, devenue bien plus belle... "Rachel", un tel secret national, classé secret défense, autour de laquelle les Mangemorts avaient des ordres très précis. Il en allait de leur avenir, du destin des forces des ténèbres qui luttaient pour la pureté raciale et dominatrice, dont il faisait partie, tout comme elle.

Sur son bras nus, la marque des ténèbres flamboyait. S'il n'était pas Mangemort lui aussi, elle aurait eu raison de lui en un clin d'œil.

Il roula sa manche, montrant sa propre marque. Il avait d'une certaine façon peur d'élever la voix, tellement les ordres qu'il avait reçu, lui en particulier, étaient stricts. Elle ne devait avoir absolument aucun contact avec lui.

"Je recommence, mais seulement pour la deuxième fois. Qu'est-ce que..."

Il avait essayé de transplané, mais un des sorts qu'elle avait jeté sur sa maison l'en empêcha. Sa forme se cogna au mur, essayant de s'échapper, mais il retomba à sa place, devant le cadre de la femme rousse dont il n'avait même pas eu le temps de regarder le nom. En passant, il y jeta un coup d'œil: Lily Evans. Rien ne lui vint à l'esprit. Ce nom ne lui disait rien. Peut-être une simple moldue...?

Le Mangemort se remit sur pieds une seconde fois, furieux de n'avoir pu transplaner et de s'être fait humilier de la sorte. Voldemort avait raison: cette fille était douée, très douée, même un peu trop.

"Puisque tu ne veux pas me répondre, et que nous sommes entre nous, montre-moi donc qui tu es!"

Il fit un pas en arrière. Il n'étais pas censé se faire prendre. Il ne devait pas lui parler du pourquoi du comment il était ici, il ne devait pas lui montrer son visage, il ne pouvait pas transplaner, elle était armée et pas lui! Que faire?

Mais Rachel n'attendit plus. Elle repoussa la capuche du Mangemort d'un coup de baguette magique impatient.

"Comme ça j'aurais au moins l'impression de parler à quelqu'un!"

Mais elle resta bouche bée quand la lumière inonda le visage du Mangemort. Une étrange sensation parcourut son corps, en partant de la nuque jusque sous les pieds. Elle contempla ce visage qui retournait sa fixation, mêlée de crainte et de curiosité.

Le Mangemort ne devait pas avoir plus de vingt ans. Il était bien plus grand qu'elle, élancé, mince, droit, et avait un port que seuls les aristocrates possèdent. Ses cheveux blonds délavés étaient soigneusement glissés en arrière, libérant son front, et ses yeux bleus offraient un splendide contraste avec la blancheur de sa peau. Elle eut exactement la même sensation qu'avec Rogue: elle l'avait déjà vu quelque part, et peut-être dans son passé.

Sous le coup de l'émotion, elle baissa sa baguette magique. Le Mangemort attendait son verdict, les lèvres serrées. Mais Rachel tourna et retourna ce visage dans sa tête, jusqu'à ce qu'une image lui revienne en tête. Mais l'image ne venait pas. Elle abandonna.

"Est-ce que tu vas enfin répondre?"

"Voldemort se fait du souci pour toi, Rachel." Il n'avait pas vraiment fait exprès d'emphaser son nom, mais il devait faire grandement attention à ne pas l'appeler autrement par inadvertance.

"Je peux prendre soin de moi." fit-elle, avec le sentiment grandissant que Voldemort s'intéressait plus à elle qu'à n'importe quel autre Mangemort.

Le Mangemort leva les bras au ciel. "Je ne fais qu'exécuter les ordres. Tout comme toi."

Rachel l'observait encore avec méfiance, mais elle était fortement troublée par les sensations que lui provoquaient sa présence. Ils restaient face à face en silence. Puis Rachel changea subitement d'expression, semblant céder à une pression intérieure.

"Est-ce que tu sais quelque chose sur moi?" demanda finalement Rachel, les yeux suppliants.

Il n'y pensa même pas. Il savait tout sur elle, absolument tout. Mais il ne pouvait rien lui dire, rien, où tout serait compromis. Il ne fallait pas qu'elle se souvienne, à tout prix.

Ses yeux bruns le suppliaient avec une telle force, une telle détresse qu'il dût détourner les yeux.

"Non." mentit-il.

Nouveau silence. Rachel était en train de débattre en elle-même si elle pouvait le croire.

"Alors pars."

Elle lui indiqua la porte de sortie. Il tourna les talons.

"Dis-moi au moins comment tu t'appelles."

Il y avait presque des sanglots dans sa voix. Un appel au secours si strident qu'il ne pouvait venir que d'une petite conscience perdue tout au fond de la Mangemort, qui réclamait son passé perdu, tandis que la femme froide qui tuait sans regrets se fichait bien de savoir d'où elle venait. Cela devait être un spectacle rare que de voir la petite fille.

Il ne put résister, et se tourna à nouveau vers elle.

"Malefoy. Drago Malefoy."

Il attendit que les foudres du ciel tombent sur lui pour avoir désobéi à son maître, mais rien n'arriva. Il mit alors un index sur sa bouche d'un air complice, et Rachel hocha la tête.

"Bonne nuit."

Il sortit. Une fois dehors, il scruta les alentours et, certain que personne n'était présent, il ne put se retenir plus longtemps et murmura:

"Bonne nuit, Ginny."

A suivre...