Disclamer : tout appartient à l'auteur JKROWLING sauf certain truc

Ceci est ma 2ème fic écrite en parralèle avec la 1ere donc je peux rien vous promettre sur la fréquence de publication des chapitres mais j'essairez de les agrandire

Enora de Wes d'Aigle présente

Chroniques d'une guerre.

Défaite, victoire, paix, guerre, rébellion..

Que des mots qui s'entrelacent dans ma tête..

Que des souvenirs qui font mal..

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Tout a commencé un jour de pluie. Je m'en souviens comme si c'était hier. Nous étions alors en 5ème année. Voldemort avait attaqué Poudlard. Il s'était battu en duel avec mon meilleur ami, Harry Potter.

Et il avait gagné.

Ce fut alors le commencement de la fin. Harry disparut, nul ne savait s'il était vivant ou mort. Tout ce qu'on savait c'est que le seigneur des Ténèbres lui avait le sortilège de mort et quand il l'avait reçut, une aura rouge l'entoura et il disparut. Voldemort ne tarda pas à retourner la situation à son avantage.

Il réforma le ministère, s'autoproclama Ministre de la magie, supprima tous les « sang-de-bourbe » qu'il jugeait inutile, tua Dumbledore, plaça Rogue au poste de directeur, remplaça la défense contre les forces du mal par magie noire. La liste est longue, très longue.

Je ne dois mon salut qu'à ma grande intelligence et à mon sens de la réduction. Malgré le sang de moldus qui coule dans mes veines, on me permit de continuer mes études et je suis devenue professeur de Métamorphose après ma septième année. Je suis célibataire, on ne me permet pas de me « lier » avec des sorciers de sang pur. Or l'homme que j'aime en est un.

Voilà cinq ans que ça dure et je ne me lasse toujours pas d'espérer que tout revienne comme avant. Qu'Harry arrive le tue et qu'on oublie cette époque dans les sombres méandres du temps. Mais qu'est ce que l'espoir ?

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Londres, Ministère de la Magie, bureau du Ministre,

- Trouvez- le !!! Trouvez-le et tuez-le !! Je sais qu'il est de retour en Angleterre, je le sens me narguant !! S'il parvient à Poudlard, vous payerez de vos vies, M'ai-je bien fait comprendre ??

-Oui, maître !

Les mangemorts avaient sillonné la Grande-Bretagne entièrement, de Haut en Bas, de Droite à Gauche et en diagonale mais ils n'avaient pas réussi à trouver le banni. Et aujourd'hui, ils tremblaient devant leur maître pour que le lendemain, ils se remettraient en recherche de l'exilé

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Tout a changé. Cinq ans d'exil. Et il ne reconnaissait pas le chemin de traverse. Hier, bourdonnant de vies et de boutiques, aujourd'hui, mort et vide. Lui aussi avait changé. Il avait laissé de coté son corps d'adolescent pour une trentaine de centimètre et de kilo de muscles en plus. Ses yeux verts n'exprimaient rien à part la consternation, sa cicatrice cachée par du fond de teint était indécelable, ses longs cheveux autrefois noirs et en bataille étaient ordonnés et comportés des mèches rouges, ors, verts et argent. Rien ne montrait qu'il était par le passé, ni son physique, ni son nom. Tyom Flayor, le griffon éloigné en langue antique, était tout simplement inconnu au monde sorcier.

- Tyom !

Le concerné se retourna, pour découvrir une jeune femme dont la cape dissimulait le visage.

- Il est temps.

Il acquiesça. Ils se prirent la main et d'un *pop* se retrouvèrent à Pré-au-Lard.

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ce que j'écrit.