Nous sommes officiellement le 30 Septembre 2022
et pour tout vous dire, j'ignore combien de chapitres cette fanfic aura.
Je ne peu pas vous dire qui aura droit à une rédemption, toutefois
mon précieux Harwiiin vivra ! En espérant que cela vous plaisent
aucun personnage ne m'appartient, tous les droits sont à l'auteur.
Supportez l'œuvre originale.
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LE RÊVE DE FEU, DE SANG ET D'AMOUR
Lorsqu'elle avait posé le pied à Peyredragon, la Princesse Rhaenyra avait espéré y retrouver le calme d'un foyer. Elle était épuisée, vide et aigri. Son cœur était invraisemblablement brisé de toute les façons inimaginable, et seule une immense lassitude prenait écho en elle. Trop de morts, trop de pertes et pour quel résultat ? Elle se le demandait.
Si seulement, ils pouvaient retourner en arrière et changer ne serait-ce qu'une chose, alors peut être qu'elle aurait pu empêcher tout se sang de couler. Face au corps de tous ceux qui l'avait un jour loyalement servi, Rhaenyra Targaryen avait fait face à son demi-frère, refusant une bonne fois pour toute de courber la tête devant l'usurpateur qui l'avait privé de son droit et qui dans un certain sens, avait causé la mort de ses enfants. Elle savait. Elle allait trouvé la mort ici, de la main de cet homme, devant les yeux de son dernier enfant vivant, mais jamais au grand jamais, elle n'aurait baisser la tête devant ceux qu'on avait qualifié de ''vert''
Alors ce fut ainsi qu'en 130 AC, sur la terre de ses ancêtre, le dragon Sunfire ouvrit la gueule une toute dernière fois, jetant un tourbillons de flammes qui enveloppaient sa victime, calcinant ses vêtements, lacérant la chair, et avant même qu'elle expira son dernier souffle de douleur, la dévora en quatres bouché, sous le regard terrifié du dernier fils Targaryen qu'elle laissa derrière elle.
La douleur était abominable. Sa chair était dévorée par les flammes, elle hurlait à s'en déchirer la gorge alors qu'elle se débattait pour éteindre les lames de feux qui lui entaillaient la peau. Elle humait encore l'odeur terreuse et âcre de Sunfire, entouré par celle des corps en décompositions et du sang qui gouttait sur le sol de pierre. Le supplice était si insupportable, que le temps semblait se perdre. Elle ne pouvait même plus distinguer les limites de son propre corps en fusions, se tordant d'un sens et de l'autre. Elle priait pour que la mort arrive et que le bûcher d'agonie cesse, mais le répit et le trepat semblait tarder à arriver.
Combien de temps souffre-t-elle ainsi ? Elle n'en savait rien, perdant parfois conscience sous les griffes du fléaux ardent avant de reprendre ses lamentations de plus belle ensuite. Elle songea un instant qu'elle était peut être morte et qu'au fond, c'était peut être ça qu'on ressentait dans les bras du dieu étranger. Pourtant, elle se trouvera bien trop consciente pour quelqu'un qui devrait être mort, et lorsqu'arriva une vague de flammes aiguë qui semblaient la déchirer de l'intérieur, elle sembla retrouver sa voix et un hurlement deformé transpercent son silence.
- Elle est brûlante, vôtre majesté» couina une voix qu'elle ne reconnut pas «Il faut faire descendre sa température et…..»
- «Si vous lui coller encore une autre de vos sangsue, je vous fais couper les doigts, soignez là par tous les sept !» gronda une voix sourde «Rhaenyra ? Réveille toi…reviens parmi-nous..»
Cette fois ? Avait-elle finalement suffisamment perdu l'esprit pour entendre la voix de son père ? Cherchant une once de force en elle, la princesse tenta d'ouvrir les yeux et trouva avec grande surprise, le regard du Roi, son père, la dévisageant avec toute l'inquiétude du monde.
- Rhaenyra» lâcha-t-il «C'est bien ma fille, reste avec nous…» lui murmura-t-il avec une douceur qu'il arracha un sanglot à la malade.
Elle avait espéré l'entendre, si souvent dans les dernières années, brisé par la mort d'un père qui, bien que très affaibli dans les dernières années de sa vie, avait été tant aimé. Et alors qu'il aurait dû avoir quitter ce monde depuis si longtemps, elle le trouvait là, penché au-dessus de lui, la dévisageant avec autant d'amour que de peur. Un sanglot la traversa et sa voix sembla enfin trouver un écho.
- Jace, Luc, Joff, Aegon, Viserys.. mes garçons..» couina la princesse cherchant finalement à se redresser, se débattant avec les draps qui la recouvrait et le pauvre mestre qui tentait de la tenir en place «Mes garçons ! Où sont mes fils ?! Je veux mes bébés, apportez les moi… TOUT DE SUITE»
Les yeux du Roi semblèrent confus et durant un instant, personne ne su vraiment quoi dire d'autre que de regarder la jeune femme, complètement hébété. Ce fut une voix douce, qui brisa finalement le silence en venant se poser sur le lit.
- Princesse… Rhaenyra, tu as fait un mauvais rêve… Tu n'as pas d'enfant ma chérie, tu n'es même pas mariée…»
La Reine Alicent, toute de rouge vêtue, avait attrapé les mains de la jeune princesse. Cherchant son regard avec inquiétude, mais lorsque leur regard se croisa, Rhaenyra Targaryen sembla se perdre dans la confusion et la colère.
- TOI ! TON FILS. COMMENT AS-TU PU LE LAISSER FAIRE ÇA ? IL A TUÉ MON LUCERYS, IL L'A FROIDEMENT ASSASSINÉS ET TOI TU L'A ENCOURAGÉ.»
La jeune Targaryen repoussa la Reine et tous ceux qui tentait de l'aider avant de reculer le plus loin de la connasse de reine verte. Visiblement affolés, le regard teintés d'une fureur qu'on ne lui connaissait pas. Alicent pivota vers son époux, un regard teinté d'autant d'inquiétude que celui du père, mais aucun mot ne fut échangé. Le silence dura, et personne n'osa plus bouger, perdu dans leur pensés cherchant à comprendre la pièce manquante d'un tableau que personne n'arrivait à comprendre. La princesse respirait difficilement, crachant sur les Mestre, comme un chat sauvage le ferait, jetant des regard à sa belle-mère visiblement statufiée et à son père au regard brumeux. La douleur qui avait été irradiante s'apaisait doucement, disparaissant de ses membres d'une façon diffuse, lui arrachant des soupirs de soulagement. Son regard, plus vif qu'à son éveil, se portait de nouveau sur Alicent avant de tiquer de plus belle.
- Tu ne portes pas de vert.» Lacha t-elle avant de regarder le visage de sa belle-mère, remarquant ce détail qui lui avait dramatiquement échapé jusque là, la jeunesse frappante de cette femme qui n'avait encore rien de l'Alicent au visage marqués par la guerre. «Quel années… EN QUEL ANNÉES SOMMES-NOUS ?»
- En 106, votre altesse.» Intervenu une voix qu'elle n'identifai pas.
Son regard pivota vers son père, duquel, il ne manquait aucun bras, ni doigts visiblement et qui semblait visiblement très en bonne santé. Du moins davantage que l'aurait dû l'être un homme mort depuis de nombreuses années. Elle cligna des yeux, se pinça violemment le bras, avant d'ouvrir la bouche de stupeur et éclata en sanglots.
- Daemon est vivant ? Harwin aussi ? »
- Ton oncle est bien vivant oui… a mon grand désespoir… et Harwin ? Harwin ? Strong ? Et bien, je ne crois pas que le capitaine soit mort, à moins que nous ne m'en ayons pas informés…»
Bien qu'elle avait toujours su la chose possible, que les Targaryen grandissent en entendant parler des rêves qui préviennent le chaos. Jamais elle aurait imaginé que cela pourrait lui arriver. Et pourtant, l'évidence était là, dans les yeux de son père complètement affolé et de cette jeune Reine déboussolée par les événements de la nuit. Elle Rhaenyra Targaryen avait rêvé. L'avenir s'annonçait sombre, sauf si finalement, elle y avait son mot à dire.