1er Septembre.
Cher Journal,
Hier, je n'ai pu reprendre mon écriture. A cause des Dursley, bien sûr…
Ce soir, je suis à Poudlard. Je me sens bien mieux. Je suis dans mon élément ici, mais ma décision est irréfutable.
Il est bien trop tard à présent.
De toute façon, personne ne s'en soucie. Personne ne se soucie des pensées du Survivant, tant qu'ils peuvent mettre leurs espoirs en moi.
Mais leurs espoirs, causent mon désespoir…
Et tout le monde s'en moque.
Je ne compte pas écrire mes mémoires. De toute façon, les gens qui m'entourent connaissent bien mieux ma propre vie que moi-même. Personne n'a besoin de mes mémoires. D'ailleurs, qui cela intéresserait-il ? Personne. Pas même moi.
Pas même moi…
Il est vrai que souvent, les doutes m'assaillent. Je ne suis que cause de soucis, de tourments.
Je pense même que je porte la poisse.
Tant de gens sont où ont été malheureux à cause de moi.
Le compte est difficile à faire.
Bien sûr, j'ai sauvé des vies. Oui, je le sais bien. Mais jamais celles qu'il fallait.
Que d'erreurs.
Zut, c'est l'heure de descendre à la Grande Salle.