Auteur : Carramella (ou Carra, Séléné, Bisounours Rose, etc... Moi, quoi !)
Disclaimer : Tout ce que vous reconnaîtrez est à J.K. Rowling, le peu qu'il reste est à moi !
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Il fait noir. Il fait froid. Et il pleut. Ce jour devrait être une fête pour tous. Mais non. Trop de victimes. Trop de morts. Trop d'orphelins et de familles déchirées... Décimées...
Dans l'obscurité se dresse un jeune homme de dix-neuf ans, aux cheveux blonds et aux yeux d'acier. Lui aussi a côtoyé la mort. Comme tout le monde. C'était la guerre. Il y a participé. Tout le monde y a participé. Et beaucoup sont morts.
Son père est mort, parmi tant d'autres... C'est lui qui l'a tué. D'un coup d'épée. Un coup d'épée en plein cur. Ils étaient entourés de sortilèges de la mort et il a tué son père d'un simple coup d'épée. Simple, mais mortel. Le jeune homme n'avait pas eu le choix : c'était lui ou son père.
Père... Un bien grand mot... Ils ne s'étaient jamais aimés. Même si Draco avait mis du temps à s'en rendre compte. Enormément de temps. Car son père dépensait de l'argent pour lui. C'était seulement un moyen de passer pour un père aimant aux yeux des autres. Le jeune Malfoy avait toujours été gâté, c'est vrai. Il avait toujours eu ce qu'il demandait. Tout. Sauf de l'amour.
Les sentiments furent toujours d'une rareté excessive dans la vie de Draco Malfoy. Son père allait même jusqu'à choisir ses "amis". Ce père qu'il avait tant admiré... Avant de le voir exécuter tous les ordres du Seigneur des Ténèbres sans même réfléchir. Pas même une seconde. Se prosternant et s'humiliant. On avait souvent entendu parlé de l'honneur des Malfoy. Ce prétendu honneur familial ne doit être qu'un mythe : son père n'en avait plus. Son père n'en avait pas.
Draco ne voulait pas devenir comme lui. Il ne voulait pas faire partie des esclaves de Voldemort. Jamais il ne s'abaisserait à être mangemort. Jamais il ne serait utilisé par un Mage Noir dont une grande part n'était plus humaine. Un puissant mage noir qui n'était pourtant le fils que d'un simple Moldu...
Aussi le Serpentard avait-il ravalé son orgueil. Son orgueil, mais pas son honneur. Et il avait rejoint le camp de Dumbledore, Potter, et des autres amoureux des Moldus. Et c'est au cours de cette guerre que Draco a véritablement changé. Grâce à Laürewen.
Laürewen était une jeune sorcière du même âge que lui. Une sorcière faisant partie de ceux que Draco appelait autrefois "sang-de-bourbe". Et il le regrettait. Laürewen était jolie. Ni laide, ni exceptionnellement belle. Mais elle avait quelque chose de particulier. Sa peau hâlée et ses cheveux aux mèches ambrées la rendaient resplendissante. Même lors de sa mort...
Les amours de Draco et Laürewen furent de courte durée. A peine quelques semaines. Troublées par la guerre. Et anéanties par Lucius Malfoy. Il tua la jeune fille. Sous les yeux de Draco. Le jeune homme n'eut pas le temps de s'interposer. Son père se retournait déjà vers lui. Il avançait, sa baguette pointée vers son fils. Et Draco lui ôta la vie. De sang froid. Pour se défendre. Pour se venger. Et pour éviter d'autres morts...
Il fait noir. Il fait froid. Et il pleut. Voldemort est enfin vaincu. Mais Harry Potter agonise. Comme beaucoup d'autres. Dumbledore n'est plus. Laürewen n'est plus. Tous les rares et précieux amis que Draco s'était fait sont morts, ou devenus fous.
Dans l'obscurité, le jeune homme blond aux yeux d'acier sort un poignard de l'une de ses bottes. Lentement, il se transperce le bras gauche. Puis le droit. Le sang coule sur ses mains. Le sang tombe sur le sol. Il se mêle à la pluie. Draco continue de passer le poignard à travers ses veines. La douleur physique le gagne. Et il oublie sa douleur morale. L'espace d'un instant, il revit. Et meurt.
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Merci de m'avoir lue, j'espère que ça vous a plu...
Bisous
Carra