Chapitre 1 : Echec de la mission

Assise sur le rebord de sa fenêtre, elle assiste, impuissante, à la destruction du monde – de son monde.

Elle qui n'avait pourtant jamais pris le temps de remarquer les étoiles. Elle qui ne perdait jamais son objectif de vue. Elle qui savait tout anticiper, sauf ça.

Que disons-nous aux enfants ? Que les étoiles sont le reflet des êtres perdus, des êtres qui ne reviendront jamais ? Un truc comme ça.

Une seule question étira ses lèvres : « Où es-tu ? », souffla-t-elle.

Malheureusement, les étoiles ne l'aideront pas à comprendre ce qui est arrivé. Elle n'est pas de ceux qui croient en l'astrologie, ou au pouvoir des astres, ou encore à la réincarnation. Et pourtant, aujourd'hui, elle a décidé de se poser au bord de cette fenêtre et de regarder ces étoiles.

Il est mort. C'est vrai, quoi ?! Il est juste mort. Pourquoi sa mort m'affecte-t-elle autant ? Je n'ai même un souvenir de lui, putain ! Pourquoi ?

Cette seule pensée tournait en boucle depuis quelques heures, martelant son esprit. Aucun souvenir de cet homme et pourtant, une lame tranchait son cœur en deux.

Pourquoi est-ce que je pleure la mort d'un inconnu, bordel ?

Elle se questionnait vraiment sur ses sentiments, chose assez rare. Avec son dos appuyé contre le dormant de sa fenêtre, elle laissa sa jambe droite pendre dans le vide, son regard toujours dirigé vers les étoiles.

Elle qui ne remettait jamais son jugement en cause, qui pensait toujours avoir raison et prendre les bonnes décisions. Elle qui n'avait besoin de personne.

Suis-je si pathétique ? pensa-t-elle, s'irritant.

Un rire s'échappa du fond de sa gorge.

Je suis loin d'être pathétique. A seulement 29 ans, je suis la gérante de trois boites de nuit. Je n'ai pas honte à dire que je suis riche. J'en suis fière. Je considère ma vie comme réussie. J'ai tout ce dont j'ai toujours rêvé, ricana-t-elle.

Sa confiance, aussi ostentatoire que condescendante, retomba rapidement.

Alors pourquoi me sens-je si… mal ?

Bien qu'elle connaisse le monde la nuit par cœur, et qu'elle vende ce genre de comportement, elle n'a jamais été très portée sur les boissons. La perte de contrôle est son pire cauchemar. Ressentir ce brouillard l'enfermer, ressentir son équilibre se perdre, sa vision se flouter, pas pour elle.

Mais, dans ce cas, pourquoi a-t-elle une bouteille de Whisky à $400, presque vide, dans sa main ?

Tirant sur sa cigarette, elle continua de regarder le ciel noir, cette nuit illuminée. Des questions auxquelles elle détestait être exposées se chahutaient.

Elle avait perdu l'habitude de se questionner sur l'avenir.

A seulement vingt-neuf ans elle a atteint son but. Il y a encore quelques heures, elle était heureuse, ambitieuse, vive, dynamique, impassible.

Maintenant, elle est envahie de pensées tant envahissantes que destructrices.

Mes parents sont morts. Mon frère ne me parle plus. Je n'ai pas d'amis.

Mes employés comptent sur moi, c'est certain. C'est avec eux que je passe toutes mes soirées, c'est avec eux que je m'amuse. Comme une famille... Avant ce soir, cela ne m'avait pas dérangé. Mais avant ce soir, je ne me sentais pas seule non plus.

Avant ce soir, jamais elle n'avait ressenti une perle humide rouler contre sa joue.

Surprise par la sensation, elle frappa sa main contre sa propre joue pour faire partir ce qu'elle examinera comme une « stupide larme », manquant de se brûler avec sa cigarette.

Seuls les faibles pleurent, ce qu'elle n'est évidemment pas.

Je suis sûre de moi, franche et honnête, peut-être même hautaine et sans cœur mais j'aime ça ! Je hais ce rappel, je hais savoir que je peux ressentir des émotions, je hais la souffrance, je hais pleurer, je hais que tu sois mort !

Putain ! Pourquoi ?!

La douleur au fond de son corps, ce poids qui lui serre la gorge, cette pression au fond de son estomac, ces perles dans ses yeux qu'elle tente de retenir, tout cela la rend furieuse.

La colère est bien plus maitrisable que la tristesse, après tout.

Mais l'alcool attise cette braise.

La cigarette la brûle de l'intérieur.

Elle est en feu.

Un feu qui ne demande qu'à exploser – qu'à s'accroitre, prendre du territoire et tout faire sauter.

Si seulement je n'étais pas allée à cette soirée. Si seulement je n'avais jamais su que tu étais mort. Si…

Un soupir.

Prenant une énième gorgée de ce Whisky Ecossais, elle repense à toutes les erreurs commises. Elle repense aux réussites, aux échecs, à ce qu'elle donnerait pour recommencer.

Son esprit est embrumé, elle a du mal à réfléchir correctement. Elle déteste ça aussi.

Mais quelque chose changea, elle le sentit.

Une brise.

Une main lâche.

Une bouteille qui tombe.

Une âme ivre.

Une fenêtre sans rebords.

Quatre étages.

Un réflexe.

Un corps qui se penche.

Et puis… une dernière pensée.

Putain. Je tombe.