Pouvoir, Gloire et Méchanceté.

**Rappel des épisodes précédents :

Conchita, après avoir perdu la trace des membres de l'Ordre du Phénix, est sévèrement puni mais garde la vie sauve malgré un doigt en moins. A présent, elle doit retrouver la confiance du maître. De son côté Jack, après avoir suspecté la présence d'un traître dans l'organisation, découvre que l'Ordre du Phénix compte parmi ses membres un sorcier Métamorphe. Par ailleurs, toujours prisonnière du Manoir, Eléonore à enfin fait son choix.

** Episode 274

« Parlez, Maître, et j'obéirais ! » En parlant, Eléonore avait posé une main sur son cœur et baissé les yeux en signe de soumission. Il y eut un silence feutré. Du font du confortable fauteuil où il était installé, le Maître savourait sa victoire. Après un an passé à réorganisé et ré-assoire son pouvoir, à semer la discorde chez ses adversaire, après la terrible défaite au ministère à cause de cette bande d'incapable qui l'entourait et surtout à cause de ce maudit Potter et de l'infâme Dumbledore. Le Dark Lord observa la jeune femme tremblante qui lui prêtait allégeance. Avec elle se mettait en place l'une des dernière pièce d'un plan machiavélique. Il eut un sourire intérieur. Oui, un plan absolument parfait... Contrairement à ce que pensait ces imbécile de l'ordre du Phénix, il n'existait pas qu'une seule prophétie et lui le Maître des forces obscures allait s'en servir et en obtiendrait la victoire. La jeune femme tremblait de tous ses membres. Le silence s'épaississait. Rien ne bougeait dans le salon. Elle fixait un motif sur le tapis essayant de faire taire l'angoisse qui lui mettait la tête à feu et à sang. Elle sentit plus qu'elle ne vit ou entendit son Maître se lever et s'avancer vers elle. C'était comme un halos glacial qui se déplaçait dans le pièce. Eléonore frissonna en sentant une main plus froide que la mort se poser sur son poignet. Le Dark Lord attira le bras de la jeune femme vers lui et fit glisser sa main sur la peau d'ivoire. Brutalement il serra ce frêle avant bras comme s'il voulait le briser. « Que ton âme soit mienne, que ma marque soit dans ta chaire ! » La jeune femme sentit une immense douleur lui brûler la peau. Cette douleur s'étendit à tout son corps. Le feu magique courait sur sa peau, lui arrachant des larmes de terreur et de douleur. Elle chancela. Le Maître la rejeta. Eléonore s'effondra. « Relevez-vous, Mange-mort, Soyez digne ! » L'ordre était cassant. La jeune femme parvint tant bien que mal à obéir. Elle se remit lentement sur pied, tenant précautionneusement son bras contre elle. La peau de celui-ci brillait encore de la marque à tout jamais indélébile qui la reliait à présent à son maître. « Larbin ! » Cria le Maître. « Escorte Mademoiselle à ses appartements, elle va séjourner encore quelque temps parmi nous. » Comme par enchantement la silhouette de Pettigrow apparut dans l'ombre de la pièce. « Oui, Maître. » Répondit le rat de sa voix fielleuse. Le Dark Lord observa la jeune femme s'éloigné et disparaître hors de la pièce. Il resta là une moment à contempler l'épaisse obscurité qui envahissait le salon du Manoir en cette nuit de Novembre. Par un interstice entre les épais rideaux qui obstruaient la fenêtre il pouvait voir au loin scintillé les lumières de Montréal. Il se tourna vers la porte. « Entrez Galhaway ! Quelles sont les nouvelles de Pelgraw ? » Jack avait transplané dés que les effet de la poudre de feu s'était estompé. Cela avait mis un peu de temps car plusieurs milliers de kilomètre séparaient Pelgraw au pays de Gale du Manoir au Québec. Il venait pour faire son rapport au sujet de sa récente découvert. Jack entra dans le sombre salon. Face à lui, le Maître l'observa. A la tête qu'il faisait il n'avait pas l'ir content du tout. « Doloris ! » Cria-t-il en brandissant sa baguette. « Où vous croyez-vous ? Est-ce une tenue pour vous présenter à moi. » Pour la centième fois de la journée, jack regretta d'avoir mis des chaussettes oranges à motifs de moutons blancs. « Juste pour cette faute de goût vous mériteriez la mort ! » Siffla la voix du Dark Lord en cessant le sort. « Un métamorphe s'est infiltré dans l'organisation ! » Répliqua Jack précipitamment pour se défendre. Le Maître darda le pauvre Mange-Mort d'un regard inquisiteur, oubliant momentanément les chaussettes oranges. « Le traître... » Bégaya Jack. « Ce n'est pas un traître... mais ... mais un métamorphe qui se fait passer pour l'un des notre . » « Un Métamorphe ?! » Le Maître semblait réfléchir à cette nouvelle. « ... Et vous l'avez laissé s'enfuir ? » Jack se pétrifia. « ... INCAPABLE ! TOUS DES INCAPABLES ! » Siffla le Dark Lord entre ses dents. Il se rapprocha du Mange-Mort « Imbécile ! » Un nouveau sort de Doloris s'abattit sur Jack. « Cette erreur vous coûtera cher mais comme je suis dans un jour de clémence, je vous laisse une dernière chance. » Le maléfice s'arrêta. « Cette fois ne me décevez pas. Je ne serais pas aussi gentil si vous échouiez à nouveau ! » Jack Galhaway, tremblant de douleur, parvint tout de même à articuler. « Oui, Maître. »

*** Très loin du Manoir, dans son appartement de Londre situé sur le chemin de Traverse au premier étage de sa boutique d'import-export d'objet magique, Conchita Vélasquez observait par le fenêtre de la cuisine le va et viens de la rue. Le jour se levait à peine. Ce premier décembre était glacial et brumeux. Rien d'étrange, on était à Londre après tout. Pour la millionième fois depuis dix ans, elle maudit le jour où elle avait quitté Grenade. Un hibou marron arriva et se posa sur le rebord de la fenêtre. Dans ses serre, l'animal tenait l'exemplaire du jour du Daily-Prophet. Conchita ouvrit la fenêtre pour récupéré le journal. La main bandée intrigua le volatile mais celui-ci repartit comme il était venu. « Maman ? » S'hasarda à demandé Ruanita Vélasquez, 8 ans, la fille unique de Conchita qui en cette heure matinal se préparait pour aller à l'école. (Une école privée réservée aux seuls enfants de Sorciers, évidemment) - Oui, Ruanita ? - Comment ils font, les hiboux, pour trouver le destinataire du courrier ? Bonne question. Conchita n'en avait pas la moindre idée. - Je ne m'intéresse pas à ce genre de chose. Répondit la mère à sa fille sur un ton méprisant. - Mais ils trouvent toujours, quelque soit l'endroit où est le destinataire. Insista la gamine. Même si c'est incartable... Décidément sa fille ressemblait de plus en plus à son père. Un imbécile qui avait bien fait de mourir trois ans plus tôt. Conchita s'apprêtait à répondre qu'on verrait plus tard au sujet du sens de l'orientation de ces oiseaux car c'était l'heure de se rendre à l'école quand une idée lui traversa l'esprit. Mais oui c'était ça la solution à son problème.

Suite au prochain épisode....