Les lettres de « Glaces Florian Fortarôme » étaient noircies, comme brûlées. Les vitres avaient explosé.

Il entra, les jambes tremblantes, le cœur battant et déjà meurtri.

Sur le sol de sa boutique, sa petite sœur était allongée, ventre à terre. Il tenta d'ignorer les angles étranges de ses bras et se laissa tomber à son côté. Une glace toute rose fondait sur le carrelage glacial non loin de la main froide de sa sœur, et de petits oiseaux s'échappaient encore de sa bouche en pillant gaiement.

Les Mangemorts étaient venus.

Il ne vendit plus jamais une seule glace framboiseaux.