Petit mot de l'auteure : aussi écrit pour un atelier drabble, sept minutes et un mot (ici refroidir)
Jour 10 : Protéger
Moment : saison 8
Quand Arya lui avait donné son poignard, Sansa avait presque éclaté de rire.
Elle ? La pauvre et fragile Sansa ? Utiliser une arme ?
« Je ne sais même pas utiliser ça » lui avait-elle dit nerveusement.
« Tu frappes avec le bout pointu » avait répondu sa petite sœur, comme s'il s'agissait de la plus connue des évidences.
À cela, Sansa n'avait pu que lever les yeux au ciel : oui, elle connaissait le fonctionnement théorique d'une arme. Mais la pratique... c'était une toute autre paire de manche. Malgré tous les monstres qu'elle avait croisé, elle n'avait jamais tué. Même quand elle avait un couteau dans sa main, elle n'avait jamais trouvé la force d'aller le planter dans le cœur obscur de Ramsay. Et si elle n'avait pas réussi à tuer son bourreau, comment Arya pouvait-elle réellement croire qu'elle parviendrait à utiliser ce poignard ? Ou peut-être n'y croyait-elle pas, qu'elle se contentait de le lui offrir pour se donner bonne conscience. Quand elle tomberait sur son cadavre, elle pourrait ainsi se consoler en se disant qu'elle avait fait le maximum pour la garder en sécurité...
C'était sur ses joyeuses pensées que Sansa s'était dirigée dans la crypte, tâchant de garder un masque de sérénité pour enjoindre les enfants à rester eux aussi calmes. Pendant de longues minutes, elle y parvint et les lieux demeurèrent relativement ordonnés. Mais ce qui devait arriver arriva : l'air se refroidi terriblement et tous comprirent l'implacable réalité.
Les Marcheurs Blancs avaient pénétré la crypte.
La panique s'empara de la foule entassée dans cet abri qui était devenu leur piège. La première réaction de Sansa fut d'imiter les femmes et enfants qui couraient : elle se leva pour fuir.
Toutefois, un cri d'effroi la retint.
Quand elle se retourna, elle vit Tyrion, en proie à l'une de ses effroyables créatures. Elle se fustigea alors mentalement de ne pas avoir pensé au Lannister ; avec son handicap, il ne pouvait pas fuir aussi rapidement qu'elle.
Qu'importe, songea-t-elle. Tyrion a beau avoir été bon, il n'en reste pas moins un lion.
Sansa tâchait de se convaincre de se mettre à l'abri, mais elle se retrouva sans pouvoir se l'expliquer à courir vers son ex mari. Toujours sans réellement contrôler ses gestes, elle se saisit du poignard offert par Arya et l'enfonça dans la créature qui recula en poussant un cri. La rousse prit alors une torche tombée dans la panique et l'utilisa pour réduire le monstre en cendres.
Elle demeura alors quelques secondes, médusée, à regarder la poussière, incapable de croire ce qu'elle avait fait.
Elle avait tué.
Certes, il s'agissait d'un monstre qui avait attaqué Tyrion, elle n'avait fait protéger le lion, mais cela ne changeait rien au fait qu'elle venait de tuer un être des Sept. La mort de Ramsay avait été planifiée, elle avait mûrement réfléchi avant de se venger, mais là... elle n'avait fait que suivre son instinct. Et si cela voulait dire qu'elle ne valait pas mieux que Joffrey ? Que son tortionnaire de mari ?
Si elle était... mauvaise ?
Mais quand Tyrion lui prit la main pour la ramener à la réalité et qu'elle vit ses yeux remplis de reconnaissance, elle sut.
Si cela pouvait permettre à cet étrange époux qu'on lui avait imposé de rester en vie, elle deviendrait mauvaise sans hésiter.