Auteur : Genevieve Black

Titre : Murmures ( Moi et les titres... )

Genre : Drame

Couple : Allusions seulement de 2+1

Rating : euh... G! C'est pas un peu laid, K ?

Résumé : Tellement court que ça en vaudrait même pas un.

Bonne lecture! C'est rien, mais j'ai décidé que j'en avais marre de devoir faire la poussière dessus! Bisouilles à tous!


Murmures

Ploc.

Ploc.

Faibles murmures résonnant dans le silence.

Parce qu'il y avait beaucoup de silences.

Tellement plus qu'ils ne le pensaient.

Ploc.

Ploc.

Tache sur l'érable du parquet.

Flaque grandissante entre ses pieds.

Et, au loin, plus loin que le sifflement hystérique du vent, des cris déchirants.

Mais peut-être n'était-ce encore que le fruit de son esprit dérangé.

Ploc.

Ploc.

Dehors, il pleut.

Le ciel gris qui crève et se déverse violemment.

Brisant quelque peu l'histoire silencieuse de cette tombée du jour.

Accompagnant la fin de l'épopée.

La pluie qui glisse sur la fenêtre, incapable d'entrer.

Prisonnière du dehors, comme lui l'est du dedans.

Silencieux. Censure de pensées.

Ploc.

Ploc.

À n'en plus finir.

À en devenir fou.

Paranoïaque. Assez. Assez!

Sur le sol, il y a un cadre.

Et dedans, sa photo.

Tellement beau.

Démon enjôleur.

Avec seulement des yeux froids mais vifs pour briser l'illusion.

Il s'était cru plus fort que ça.

Chimère.

Il était si faible. Si faible...

Ploc.

Ploc.

La photographie s'est fracassée sur le mur.

Quand s'est fracassée son existence.

Petits bris épars.

Comme le verre éclaté.

Et dont le plus grand morceau repose maintenant entre ses doigts crispés.

Tout teinté de rouge.

Le regard, encore.

Accusateur. Moqueur et ironique.

Déchéance supplémentaire.

Mais c'était bientôt terminé. Enfin...

Ploc...

Ploc...

Et tout son corps qui se fait lourdeur.

Et tombe, indéfiniment, en un bruit d'éclaboussure.

Dans la flaque écarlate.

Sang et larmes.

Victoire cuisante.

La douleur... enfin...

Les poignets qui brûlent.

Chaire tranchée. Cent fois meurtrie.

Et le sang qui s'écoule en fleuves tumultueux.

Le corps qui se rend. Pour la première fois, il a rencontré un adversaire plus grand que lui.

L'esprit qui part... s'évade... Heureux.

Et le dernier regard accrochant la photographie glacée. Un nom qui s'envole.

« Heero... »

FIN

Et on est pas michante.