Ohoh, ganz schlimmes Foul. #Asche auf ihr Haupt streut# Ich hab die Ganze Zeit meine Betas vergessen. #schäm# AniDarkwing und Maria Charly! Ohne diese beiden, wäre die Story nur halb so gut. Danke für eure Unterstützung.

In der Kürze liegt die Würze. Beim nächsten Mal, kommen die Reviewantworten wieder in längerer Fassung.

Adelaide, Auriane02, ladydarkside, ranko, honeydonkey, xrookiex, cyberrat, missysnape und Mirijy. Danke.


"Lover, brother, bogenvilla

My vine twists around your need…

I can be cruel

I don't know why"

Tori Amos, "Cruel," vom Album "From the Choirgirl Hotel"

Don´t give me a piece of your preciousness

Ich beobachte ihn amüsiert und irgendwie enttäuscht. Ich erwarte Missachtung von ihm, aber ich meinte, was ich zu ihm sagte. Ich will ihn nicht brechen, zumindest denke ich es nicht. Wann begann es so kompliziert zu werden ?

Ich folge ihm zu Bett und stelle mich neben ihn. „Setz dich hin."

Er folgt in einer prompten, flüssigen Bewegung. Diese Locke fällt wieder über sein Gesicht und er schiebt sie ungeduldig zur Seite - dann schlägt er seine Beine übereinander, um seine Füße auf dem Boden ausruhen zu lassen und sieht mich erwartungsvoll an.

Ich friere und starre seine nackte Form an. Sein Körper hätte leicht aus elfenbeinfarbenem Marmor gehauen sein können, eine Inspiration für eine Skulptur – sogar mit den Narben. Sein Ausdruck ist nicht mehr so argwöhnisch, eher abwartend. Immer noch befindet sich ein leichtes Lächeln auf seinen Lippen ... fast als ob er mich herausfordert. Ist er sich dessen so sicher, dass er nicht gebrochen werden kann? Jeder hat seine Belastungsgrenze. Ich ebenso. Soll ich ... Nein. Ich werde mich nicht in diesen Abgrund ziehen lassen. Ihn zu haben ist genug. Obwohl eine kleine Stimme mir zuflüstert, dass es eine Schade wäre, ihn zu enttäuschen.

„Zieh mich aus."

Er blinzelt. Es kommt zum ersten Mal von mir. Er beobachtet mich, ich beobachte ihn. Es lässt ihn sich fragen, ob ich den Fehdehandschuh aufhebe, den er mir hingeworfen hat. Seine Finger reichen so langsam hinauf, als ob ein Zeitzauber über ihn gesprochen worden wäre. Seine Bewegungen sind tastend, als ob er sich erst bewusst machen müsste, was ich von ihm verlangt habe. Seine Knöchel bürsten leicht gegen mich, als er die Knöpfe öffnet, Reißverschlüsse herunterzieht und Stücke aus Seide und Samt über meine erwartungsvollen Körper streift. Als er fertig ist, achtet er darauf überall hinzusehen, nur nicht auf mich.

„Sehr gut", schnurre ich. „Leg dich wieder hin. Auf den Bauch."

Ein Funke Furcht glimmt in seinen Augen auf, aber er verweigert sich immer noch nicht, nur ein wilder, dunkler Blick, als er sich bewegt.

Ich hohle eine Flasche Massageöl aus dem Nachttisch, gieße etwas davon in meine Hände und reibe sie zusammen, um das Öl zu erwärmen, bevor ich beginne, seinen Rücken damit einzureiben. Meine Berührung lässt ihn keuchen, aber er hält immer noch still. Er gibt vor, dass es ihn nicht beeinflusst, aber ich weiß es besser. Die Anzeichen sind da - das Entspannen seiner Muskeln, die leichte Veränderung seiner Atmung. Der Cruciatos ist ein ernst zu nehmender Zauberspruch. Warum sonst wäre er ein Unverzeihlicher? Ungeachtet dessen was er denkt, genieße ich es nicht, wenn er Schmerzen hat. Es ist nicht das erste Mal, dass ich ihn massiere. Meine Hände arbeiten sich ihren Weg nach unten und streicheln sein Gesäß, die Kurve seiner Wirbelsäule, schiebe seine Beine auseinander, um seine Oberschenkel zu reiben, bevor ich bei seinen Unterschenkeln und Füßen weitermache.

Nach dem anfänglichen Keuchen war er die ganze Zeit über ruhig. Ich drehe ihn um, um den Vorgang zu wiederholen und ihn intensiv zu beobachten. Seine Augen sind wieder geschlossen; die dunklen, gebogenen Wimpern bilden einen starken Kontrast zu seinem blassen Gesicht. Ich drücke eine schnelle Abfolge von Küssen auf seine Wangen, seine Lippen, seine Augen. Er seufzt.

„Ist der Schmerz weg?"

„Ja", er schaut mich an. „Ist es vorbei?"

Ich lächle. „Nein."

„Ich hätte es auch nicht gedacht", murmelt er. Sein Ausdruck ändert sich. „ Kannst du mich nicht einfach nehmen und dann damit fertig sein?"

„Und mir dann das Vergnügen eines langsamen Aufbaus nehmen?"

„Ich diene nur dazu, dir Vergnügen bei meiner Erniedrigung zu verschaffen."

„Du bittest mich, nicht aufzuhören?" Er hat das einmal gemacht. Nur ein einziges Mal.

„Vielleicht", sagt er. „Wenn ich denke das es etwas Gutes bringen könnte."

Er hat schon wieder diesen Tonfall; den, bei dem ich nicht ruhig bleiben kann. Meine Hände hören auf, sich zu bewegen.

Er lacht spöttisch. „Hat dein Hochmut dich verlassen?"

„Kaum", gebe ich zurück.

„Dein Schicksal ist es, weich zu werden, habe ich Recht? All dieser Mut, nur um am Ende Erbarmen zu zeigen. Schwach."

„Sei still."

„Kannst du es nicht ertragen, die Wahrheit zu hören?"

„Ich sagte, du sollst still sein!"

Mein Blut rauscht in meinen Ohren. Die Schuldgefühle sind vergessen, die Sanftheit ist vergessen.

Ich nehme seinen Mund in Besitz. Er hat keine Gelegenheit zu protestieren. Meine Lippen schließen sich über seinen in einer Geste des Besitzes, der Ärger vermischt sich mit der Begierde, bis sie nur noch ein erhitzter und verschwommener Fleck sind. Als ich schließlich aufhöre, sind seine Augen glasig und seine Lippen von der Kraft meiner Wut geschwollen. Meine Finger verheddern sich in seinem Haar, halten seine Gesicht still, als ich ihn ansehe.

„Du kannst mich beleidigen wie du willst, aber sage nie –NIE – wieder etwas über mein Haus."

Ich gebe ihm keine Chance einer Erwiderung. Ich erneuere den heftigen Angriff auf seinen Mund, der uns beide nach Luft keuchen lässt und mache weiter. Er könnte etwas machen – denn er sich in keinster Weise gefesselt. Aber er tut nichts, außer herum zu liegen und mich seine Lippen mit einem wütenden Kuss plündern zu lassen. Wie gut sich das anfühlt, auch wenn ein Teil von mir davor zurück zu schrecken scheint. Mehr. Ich will mehr, denn es fühlt sich an, als ob ich alles haben könnte und es noch nicht genug wäre, oder zuviel...

Irgendwann ziehe ich mich zurück. Dieser Ausdruck auf seinem Gesicht, eine Mischung aus Besorgnis über meine Taten und der Zufriedenheit mich anzutreiben. Gut.

Ich fahre mit meinem Daumen über seinen, von meinem Kuss nass glänzenden Mund, der sich zur Berührung anbietet. Er zuckt leicht zusammen. Ich zupfe an seiner Unterlippe und ziehe Muster mit meinem Nagel bis seine Lippe zittert. Erst dann fahre ich mit meiner Hand nach unten. Seine Nippel sind hart. Ich bewege mich tiefer.

Er reagiert auf gewohnte Weise, indem er seine Augen schließt.

„Nein."

Er blickt auf, seine Abneigung ist offensichtlich. „Schau mich an", fahre ich fort. „Ich will dich sehen während ich es mache."

Jetzt zittert er wieder. Normalerweise erlaube ich ihm den Luxus mich auszuschließen. Aber diesmal wird es anders sein. Meine Augen verlassen nie die seinen und ich mache mit dem Streicheln weiter. Er verhärtet sich wieder. Ich lasse meine Hand zu seinen Hoden gleiten, hebe sie an, streichle sie, während meine andere Hand an seinem Schaft pumpt. Seine Augen sind ein Kaleidoskop an Gefühlen; Ärger, Scham, Verwundbarkeit, und ja, diese perverse Begierde, die aufsteigt und explodiert.

Seine Aufmerksamkeit bei mir behaltend, bewege ich eine Hand noch weiter nach unten, finde seine Öffnung und drücke sanft einen Finger gegen den Eingang. Er atmet scharf ein. Das Wort ´ Nein ´ scheint auf seinen Lippen zu liegen, aber er spricht es nicht aus. Noch nicht einmal als ich den Finger hinein gleiten lasse. Er zischt, beißt die Zähne zusammen, atmet allmählich aus und entspannt. Zwei Finger. Seine Augen drehen sich fast in seinen Kopf zurück und ich fühle eine Woge der Zufriedenheit.

Einen Moment später ziehe ich mich aus ihm zurück und murmle einen Reinigungszauber als ich seine Arme neben seinen Kopf lege. Nicht um ihn zurückzuhalten, aber so, das ich mich rittlings auf ihn setzen kann. Meine Finger klammern leicht an seinem Brustkorb, als ich mich über ihm positioniere. Ich kann fühlen wie meine Erregung ein feuchtes Oval auf seinem Bauch hinterlässt bevor ich mich erhebe, zu seiner Härte bewege und gegen sie stoße bis er in mir begraben ist.

Beinahe dreht er sich weg, aber erinnert sich rechtzeitig. Ich habe das noch nie zuvor gesehen. Das was sein Gesicht jetzt durchquert ist in einer Sprache geschrieben, die ich nicht verstehe. Diese Zeilen sind mir fremd. Je weniger ich darauf starre, desto eher scheint es, als könnte ich sie entschlüsseln, aber nur um zu entdecken, dass sie sich ständig ändern und mich von einem Rätsel zum anderen zu bringen. Ich will nicht fragen. Ich bin mir nicht ganz sicher ob ich überhaupt eine Übersetzung will.

Ich ziehe mich langsam nach oben bis ich fast frei von ihm bin und tauche dann zurück, nehme ihn wieder in mich auf, fühle, wie sich meine Wände gegen ihn verkrampfen und ihn mit einer moschusartigen Flüssigkeit benetzen. Trotz meines früheren Entschlusses ihn zu beobachten schließe ich meine Augen als ich mich auf ihm niederlasse und beginne ihn mit absichtlich langen Stößen zu reiten. Ich fühle wie er sich sacht bewegt, höre ihn leicht keuchen und weiß, dass sein Körper aufgegeben hat, wenn auch der Rest von ihm nicht.

Dieses Angebot kurbelt meinen schon sengenden Hunger an. Meine Bewegungen werden unkontrollierter, ursprünglicher, als ich mit den Bewegungen meiner Hüften fortfahre. Der Druck nimmt zu, die geforderte Erfüllung will nicht länger warten. Die straff gewundenen Spiralen in mir zerplatzen und ich schreie in meinem Orgasmus, der uns beide mit seiner schnellen Wildheit überrascht. Ich klammere mich an ihn und reite die Wellen, die über mir zusammen schlagen. Meine Muskeln spannen sich um ihn wie ein Schraubstock und melken ihn bis er ebenfalls den Höhepunkt erreicht. Er stöhnt als er kommt, aber ungeachtet dessen bin ich mir nicht sicher, ob es ein Laut der Verzweiflung oder des widerwilligen Vergnügens ist.