IV. Les Mages Noirs.

Harry se tenait droit devant celui qui avait détruit sa vie alors qu'elle venait de commencer, tuant ces parents. Lord Voldemort dans toute sa gloire, Lord Voldemort sûr de lui et de son pouvoir. Ron pesait lourd sur son épaule mais Harry ne voulait pas le laisser parterre. Il avait souffert pour lui, attendant qu'il se livre.

Ils étaient au centre du cercle, tous les Mangemorts étaient autour d'eux.

Voldemort faisait son petit show, comme il y a deux ans. Mais aujourd'hui les Mangemorts autour de lui étaient plus nombreux, beaucoup de jeunes recrues. Preuve pour Harry que indeniablement, le Seigneur des Ténèbres s'affaiblissant en un sens. Incapable de recruter de grands sorciers, son pouvoir de persuasion n'était plus aussi grand.

Toute la machine s'écroulait inlassablement, biensûr cela pouvait encore durer longtemps mais un jour tout tomberait en miettes, c'était évident. Mais ce jour-là, un autre viendrait prendre sa place. Que se passerait-il si Dumbeldore n'était plus là ?

Le Mal devait être détruit aujourd'hui. La prophétie devait s'accomplir et vengeance devait être faite. Harry savait, il n'y avait qu'un seul chemin, qu'une voie. Le duel devait avoir lieu et il devait gagner à tout prix. Pas de pitié pour celui qui avait fait un pacte avec le Diable. Harry irait jusqu'à passer les portes de l'Enfer pour être sûr que Tom Elvis Jedusort irait brûler avec lui. Il le devait, il n'y avait pas d'autre voie.

Il devait puiser toute son énergie, son coeur était ce qui le sauverait avait dit Dumbeldore. Mais son coeur n'était plus pur, il avait été salit par les mensonges, les trahisons, la magie noire. Il devait battre Voldemort sur son propre terrain, utiliser les mêmes armes. Le pouvoir du Mage s'éffritait, il avait une chance de réussir. Vengeance serait faite ce soir. Ce n'était plus un enfant que le Seigneur des Ténèbres aurait à affronter, c'était un homme. Et cela serait son arme secrète, le fou croyait avoir affaire à un gamin.

Lord Voldemort, une lueur de demence dans le fond de ses yeux rouges. Se tourna vers Harry. Un sourir vicieux et triomphant sur les lèvres. Harry savait que sa vanité perdrait le Mage Noir. Celui-ci leva ses bras en croix et comme une pièce de théatre bien orchéstrée tout les Mangemorts s'agenouillèrent puis se relevèrent d'un seul mouvement quand Voldemort repris la parole.

"Harry, le dernier des Potter. Je crains que ce soir, votre pitoyable lignée ne doive s'éteindre à jamais et pour l'éternité."

Harry saisit la perche, c'était presque trop facile.

"Je suis l'heritier de Gryffondor et vous l'heritier de Serpentard. Je crois qu'ils auraient aimés un duel à l'épée. Tel celui durant lequel Salazar fût défait et dût quitter Poudlard. Prêt pour la revenche?"demanda- il.

L'idée plaisait à Jedusort, c'était indéniable. Ses yeux brillaient dangereusement.

"La revenche."

"Tels nos ancètres, il y aura un enjeu. Celui qui perd ce duel, perdra un ami. " annonça Harry.

"Je suis d'accord, alors comme nos ancètres un duel au premier sang."

La voix de Harry était lourd et roque. "Au premier sang."

Harry souleva un peu plus Ron et le traina jusqu'au bord du cercle, il le plaça entre deux Mangemorts. Il serait en sécurité là. Lors d'un duel de sorciers à l'épée, les témoins n'avaient aucun droit d'action et il n'y avait pas de seconds. Harry sorti sa baguette, il devait transfigurer quelque chose en épée. Il trouva un morceau de bois, solide et robuste. Parfait ! Il se concentra une seconde et le bois se transforma en Acier tranchant. Harry avait reussit à faire une magnifique épée, équillibrée, légère. La paume lui tombait parfaitement dans la main. Sur la lame, son nom était finement gravé. Harry la trouvait plus belle que celle de Godric, mais chaqu'uns ces goûts. Certainement, pensa Harry, le Professeur Mc Gonagall aurait trouvée son épée parfaite.

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De leur tranchée Hermione, Neville et le professeur Rogue avaient observé l'étrange manège de Harry. Ecoutant et regardant les deux homme se preparer au combat et la transfiguration des épées. Voldemort avait transfiguré une épée noire, lourde avec un peu trop de pierres précieuses pour que cela soit de bon goût, selon Hermione. Rogue avait bougé de façon inconfortable.

"Potter l'a défié en duel à l'épée. Quelle folie ! Mais, il fallait y penser. Peut-être a-t-il une chance, tout compte fait. Je me souviens d'un certain combat contre un basilic. "

Hermione décela clairement de la fierté dans la voix du maître des potions. Il murmurait, mais comme toujours sa voix parvenait de façon tout à fait claire. Harry et Voldemort étaient face à face maintenant. Les épées dressées, ils s'affrontaient du regard, se jugeant implacablement. Tournant, cherchant une ouverture.

Le premier coup d'épée fût donné par Voldemort, ses gestes étaient rapides. Harry battait en retraite, mais gardait sa garde haute. Se protègant parfaitement ne laissant aucune ouverture pour le Seigneur des Ténèbres. Hermione trouva qu'il semblait retenir ses coups. Il voulait forcer Jedusort à faire une erreur, qui lui serait fatale.

Soudain, Harry plongea au sol en roulant et en se relevant il fît une coupure bien nette dans le molet de Voldemort. Qui n'avait même pas eu le temps de bouger tant cela c'était passé vite. Un sourir triomphant apparu sur ses lèvres durant un quart de seconde. Il planta son épée dans le sol d'un geste rapide et sorti sa baguette de sa poche. Il hurla.

"Celui qui perd, perdra un ami. Mangemorts jetez vos masques à terre !"

Ceux-ci étaient désemparés, ils cherchaient de l'aide dans les yeux de leur maître mais celui-ci d'un simple mouvement les fît optemperer.

Harry marcha alors, passant en revue tout les Mangemorts les regardant de façon implacable.

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Il tenait sa baguette fermement, l'heure de la vengeance avait sonnée. Une vengeance un peu personnelle, d'abord. Il passa devant les Mangemorts aucune pitié dans les yeux. Ne deviens pas ce que tu combats, mais il était trop tard. Le pouvoir montait entre ces doigts. Malfoy était en prison à nouveau, dommage. Mais il avait un compte à régler avec un autre Mangemort. Il avait fini son tour, théatralement, il revint au centre du cercle. Il leva son bras fermement et visa Avery. Il prononca lentement et sans ausser la voix outre mesure.

"Avada Kedavra."

Mais juste avant que l'éclair vert ne parte, il pointa sa baguette sur un autre mangemort. Bellatrix Lestrange s'écroula, morte avant de toucher le sol. Le sort fatal l'avait atteinte exactement entre les deux yeux ne lui laissant aucune chance.

Puis, Harry se retourna faisant face à Lord Voldemort pour la dernière fois espèrait-il.

"Maintenant, nous avons une prophétie a accomplir. Tom Elvis Jedusort, je vous défie en combat singulier. En duel de sorcier à mort et que le meilleur gagne."

Sa voix était si sûre, si puissante. Une aura de pouvoir émanait de son corps, son regard était terrifiant. La puissance qu'il dégageait en cet instant était si belle, si mortelle et si noire, qu'elle fît reculer les Mangemorts. Harry avait vengé Sirius, il pouvait mourir cela n'avait plus d'importance.

Voldemort le regarda droit dans les yeux, plus dement que jamais. Fou de rage que ce gamin avec un peu de poil au menton ose prononcer son nom. Pour lui ce nom n'existait plus et quiconque voulait le lui rappeler meritait de mourir. En plus ce freluquet avait osé le défier en duel à mort. Son père était mort comme le chien qu'il était et son fils n'allait pas tarder à le rejoindre. Il leva sa baguette et se mît en position. L'instant d'après le combat commençait. Un combat d'Avada Kedavra. Les sorts verts volaient dans tous les sens.

Voldemort et Harry évitant avec une agilité incroyable le sort de la mort. Autours d'eux, c'était formé une immense sphère bleue légèrement transparente, la sphère protégeait ceux qui se trouvaient à l'exterieur, à l'interieur le combat faisait toujours rage.

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Hermione regardait attentivement le combat, Harry se battait de façon extraordinaire. Tout ces mouvements étaient parfaits, les arts martiaux qu'il avait assidument pratiqués durant deux ans avaient servis à quelque chose. Après la mort de Sirius il avait tellement changé. Elle se decolla du combat pendant un quart de secondes pour regarder Rogue. Il était captivé les yeux toujours insondables, noirs et puissants. Un bruit la fît regarder à nouveau vers le combat. Il s'était encore intenifié, la sphère était verte maintenant, comme chargée du sort mortel.

Il y eu comme un éclair et la sphère avait à nouveau changée de couleur, rouge maintenant. Hermione se leva, il y avait de l'agitation en bas. Neville était au prise avec deux Mangemorts et Ron essayait de l'aider en se cramponant à lui.

Rogue aussi c'était levé à présent, mais il ne regardait pas Neville. La sphère se fendait, elle allait exploser liberant toute son energie destructice. Il fallait agir vite. Très vite sans quoi...

Hermione senti deux bras s'enrouler autour d'elle, c'était la seconde fois en une seule journée. Puis, elle fût entrainée vers le sol. L'atterissage était loin d'être doux, un corps légé mais osseux la couvrait. Un forte odeur maculine et agreable de cyprès l'enveloppa, le temps semblait au ralentit soudainement. Elle se sentait protègée et à l'abris, elle logea sa tête au creu de son épaule éprouvant soudain un profond besoin de contact humain au milieu de ce combat. Ses mains se glissèrent entre la cape et les robes de l'homme et elle entoura ses bras autour de lui.

Un grand tremblement les secoua, une onde de choc les frappa lui coupant le souffle. Et si c'était son dernier? On la retrouverait morte dans ses bras. Qu'est-ce que le monde penserait ? Elle s'en moquait. C'était son dernier soufle...

Un silence de mort s'installa et Hermione respira remplissant ses poumons d'air frais. Cela n'avait pas été le dernier. Le poids qui l'instant d'avant était encore sur elle, roula sur le côté. Rogue respirait lui aussi. Une respiration forte le temps de reprendre leur soufle correctement. Puis les deux respiration se calmèrent.

Rogue se leva lentement, passant une main un peu tremblante parmis ces cheveux, Hermione se redressa en position assise, une main blanche aux longs doigts fins se presenta devant ces yeux. Rogue la tira sur ses pieds.

Elle regarda vers le lieu du combat, la clairière était baignée d'un intense lumière blanche. Mais on pouvait malgrès la lumière aveuglante, très bien distinguer des corps, les corps. Ceux des Mangemorts mais aussi celui de Ron, celui de Neville. La où la sphère avait été le sol était rouge comme du sang et intactes les corps de Voldemort et de Harry gisaient eux aussi dans la plaine. Hermione fixait la scène devant elle, elle resta là plusieurs minutes sans bouger se tenant raide, son esprit imprimant l'horreur de la scène devant elle.

Puis elle vida son esprit par concentration, ses yeux se fermèrent les images devenaient plus floues. Quand elle reouvrit les yeux, elle se tourna vers Rogue. Il regardait de façon incrédule son avant bras gauche. Caressant doucement le lieu où se trouvait la marque, il n'y a pas si longtemps encore.

Le Mal était anéantit, mais à quel prix ? Hermione se tourna à nouveau vers la plaine. Et marcha, lentement parmis les corps. Là devant elle, l'épée de Harry était toujours plantée dans le sol. Seule encore debout. Hermione senti un rayon de soleil sur elle et sourit à la pensée que Harry avait réussi. Il s'était vengé et quelle belle vengeance. Il avait vaincu le Seigneur des Ténèbres et balayé ses serviteurs en même temps. Neville et Ron étaient partis avec lui en héros.

Mais elle restait seule... Elle, elle était toujours là. Un sentiment d'abandon très fort serait sa poitrine. Une douleur terrible. Elle s'empara de l'épée de Harry et la glissa à sa ceinture. Puis se dirigea vers son corps. Là elle ramassa sa baguette, puis celle de Tom Elvis Jedusort. Elle revint ensuite vers Harry lentement et se coucha tout contre lui. Il l'avait laissée, abandonnée. Pourquoi ? Pourquoi, n'avait elle pas été se battre avec eux... mourir avec eux.

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Dumbeldore et plusieurs membres de l'Ordre du Phénix arrivèrent à se moment là, transplantant directement dans la clairière. Le bouclier était mort avec son créateur. Dumbeldore observa le champ de bataille. Des corps partout, seuls deux survivants aux yeux légèrement hagards étaient là. En parfaite santé aparament. On s'occupa des deux rescapés. Hermione semblait presque heureuse... l'air folle, un léger sourir aux lèvres, une épée à la ceinture et trois baguettes en main. Rogue lui avait cinqs poignards en main et une dague en argent.

Des cris venant de sa gauche se firent entendre.

"Il y a un survivant venez vite ! Il faut que nous l'emmenions à Sainte- Mangouste et vite. Professeur Dumbeldore, il nous faut un portail."

Le corps de Neville fût dégagé de celui de Ron qui l'avait protègé de la mort. Il était inconscient mais il y avait encore un pouls, lent et régulier. Dumbeldore créa un portail menant directement au hall de Sainte- Mangouste. Le corps de Neville porté par deux membres de l'Ordre traversa le Portail.

Hermione se tenait droite parmis les corps, à côté d'elle, deux hommes. Remus Lupin et Severus Rogue. Plus loin, Mr Weasley tenait la main de son fils cadet. Pas une larme mais une tristesse désarmante était visible dans ses yeux.

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La vie. Hermione se demandait comment la vie continuerait. Aujourd'hui, tout ces évenements. Elle ne réalisait pas que tout cela allait changer sa vie de manière plutôt spectaculaire.

Harry avait détruit le Mal, Ron avait périt avec lui. Tout deux étaient des Héros du monde sorcier. Des héros au coeur purs. Ils étaient entrés dans la légende comme tels. Mais la Vérité était tout autre. Ce qui avait eu lieu cette après-midi là, était totalement different de ce que les gens croyaient et seuls de très rares personnes savaient la verité. Dumbeldore, Rogue, Lupin, Neville et elle.

Le combat n'avait pas été un combat du Bien contre le Mal... non, le combat avait été un combat de Mages Noirs, Harry avait détruit Lord Voldemort en utilisant les mêmes armes, son coeur n'était plus pur. C'était pour cela que cela avait été si destructeur.

Mais le mythe ignorait la vérité et c'était mieux ainsi.

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Les jours qui suivirent, Hermione ne les vécu pas de manière consciente. Ni les semaines, non plus. Les discussion avec Dumbeldore, les interogatoires du Ministère. La presse... tout cela s'estompa. Et un matin, elle se réveilla dans une chambre d'Hotel qu'elle avait loué pour les vacances et une chose lui paru claire.

La vengeance l'aveuglait, elle croyait tout contrôler mais c'était impossible. Trop d'emotions étaient en jeu, trop de souvenirs. Elle ne pouvait pas faire cela, au fond d'elle, elle savait pertinament bien que se venger ne résoudrait rien. Délivrer le monde sorcier, était autre chose que assouvir un besoin bassement personnel. La vengeance ne pouvait pas être un but dans la vie, il fallait quelque chose de plus concret. Un but noble, un but qui se preciserait toute sa vie et ne s'accomplirait que à sa mort. Mais comme toujours plus facile à dire qu'à faire. Darkstein pouvait être un premier objectif. Un moyen de trouver quelque chose de plus concret.

Darkstein, elle ne savait toujours pas comment elle était arrivée sur leurs listes. Elle ne voulait pas vraiment savoir non plus. La rentrée était dans un mois, aujourd'hui elle allait recevoir la liste des fournitures. Un tour par quelques allées serait nécessaire, certainement.

Elle reçu sa lettre comme prévu ce matin là et maintenant elle la lisait en buvant une tasse de thé, seule chose qu'elle était capable d'avaler tôt le matin. La liste était impressionnante...

Cela lui fît penser à Harry, il lui avait lègué tout ces biens. Une fortune dont elle aurait bien besoin pour payer ces études. Les larmes lui montaient déjà aux yeux. Non pas maintenant ! pensa Hermione. Elle posa sa tasse lentement et enfouit son visage dans ses mains. Pleurant doucement, pendant quelques instants, avanr de pouvoir se resaisir. Elle était une sorcière riche, mais seule. Riche d'héritages lègués... ses parents et Harry. Tout, elle avait tout perdu. A croire que tout ceux qu'elle aimait mouraient.